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Reverso<br />
Crissanta<br />
crissanta.com<br />
LOCURA<br />
Invierno blanco,<br />
incendiado.<br />
Un hilo rojo<br />
entre los copos.<br />
Ella es el frío<br />
y es el velo<br />
transparente y rosado<br />
que se agita sin viento,<br />
invitando,<br />
esperando<br />
a que entremos.<br />
No tiene forma, no es.<br />
Viene, toma, controla.<br />
Ella no tiene cuerpo,<br />
quiere el nuestro.<br />
Toma posesión de él,<br />
se lo cedemos.<br />
Las manos,<br />
cuando son de ella,<br />
empuñan armas,<br />
mesan cabellos,<br />
hieren, rasguñan,<br />
incluso matan,<br />
tiemblan de miedo.<br />
Las manos,<br />
cuando son de ella,<br />
se unen en súplica,<br />
<strong>al</strong>zan defensa,<br />
escudan.<br />
Ella no tiene ojos,<br />
quiere los nuestros.<br />
Roba miradas,<br />
secuestra iris<br />
en vacíos negros.<br />
Los ojos,<br />
cuando son de ella,<br />
miran estelas,<br />
demonios, nieblas,<br />
creen en lo f<strong>al</strong>so.<br />
Y corren las lágrimas o<br />
se inst<strong>al</strong>a la vista quieta,<br />
la que no parpadea.<br />
Ella toma nuestra voz,<br />
y, sin saber usarla,<br />
pone p<strong>al</strong>abras en los labios,<br />
las desordena,<br />
murmura incoherencias,<br />
en lenguajes inventados.<br />
Y los oídos,<br />
cuando son de ella,<br />
se enferman de sonidos,<br />
interpretan sinsentidos.<br />
Ella no duerme,<br />
nos toma el sueño prestado.<br />
Se acuesta a nuestro lado,<br />
sujeta las sienes.<br />
Y es ella<br />
quien dicta la pesadilla,<br />
el terror,<br />
el engaño.<br />
Es la que disfruta<br />
con el sobre<strong>s<strong>al</strong>to</strong>.<br />
Ella se encarna<br />
y nos posee.<br />
No vive, no muere,<br />
es permanente.<br />
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