edicion_impresa_09-12-2018

Jueves
Enid Carrillo
@enidbug
El Sol ha muerto en Pachuca. En plaza
Juárez la mirada pesada de un héroe de
piedra vigila la noche. A sus pies, un grupo
de motociclistas intercambia anécdotas
que los hacen felices, las risas los dejan
al descubierto. El sonido de los coches es un fondo discreto
apenas presente que nos avisa que, aunque no lo creamos,
esta es una ciudad. En ese lugar la luz es igual de discreta
que el ruido, pero más bella; la luz siempre es más bella.
Personas sin prisa atraviesan la plaza, solos, en parejas
y hasta en pequeños grupos, todos parecen tener un destino
que no es este, van a otros lados en busca de algo más
grande que una plaza insípida en la que apenas se detienen
algunos. Como el señor a mi lado, un hombre de pueblo que
rompe el ritmo de la balada nocturna que arman los coches.
Su voz es la de un abuelo que cuenta historias, creo que me
gusta. El hombre habla con una mujer que parece su hija,
otra llega y lo saluda con mucho amor, hasta acá se siente.
Los motociclistas reciben a más amigos cada vez mientras el
frío comienza a dormirme las manos. Frente al teatro Hidalgo
me encuentro sentada bajo el asta bandera, escribiendo
algo. ¿Por qué escribo? desde hace años me lo pregunto sin
encontrar una respuesta satisfactoria. Hoy la pregunta se me
aparece en una noche sin Luna y siento que es porque hay
algo especial. Me extraña el aire calmado de hoy que apenas
y mueve las hojas de los árboles que están junto al teatro y
que se ofrecen misteriosos a mi imaginación. La pregunta
no se va. Provocadora, camina junto a las personas, pero
se harta del recorrido y se sienta molesta junto a mí. La
miro de reojo y luego le entrego mi vista a la plaza para ver
qué encuentro y al vislumbrar una respuesta, la pregunta se
marcha y me deja allí con esas historias enredándose en mis
dedos, saliendo al papel, ganando la guerra contra el olvido.