Miradas

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A duras penas, su mano menuda
conseguía hendir el punzón en la
corteza del árbol. Aún así, siguió
largo tiempo insistiendo en esa
paciente artesanía destinada a
ser historia.
Por qué será que casi todos los
nombres de nuestros primeros
amores, constan en el inventario
de un parque, en letras gastadas
por el tiempo, el rigor de los
veranos y la lluvia.
Nunca queda nada de nuestras
infancias amarillas, donde los
primeros amores fueron un
manojo de anhelos que el tiempo
terminó convirtiendo en ceniza.
Los parques; eternos museos de
fugaces infancias y olvidos...