Twisted Hate

―Sí.
―Le di una sonrisa fría―. Yo y todas las personas que han
tenido la desgracia de encontrarse contigo.
Lo que le dije fue horrible, pero entre las cartas, un largo turno en el
hospital y mi crisis existencial general, no me sentía particularmente
caritativo.
―Dios, tú eres… ―Jules golpeó su tarjeta de metro en el lector con
fuerza innecesaria―. El. Peor.
Pasé por el torniquete detrás de ella.
―No, ese sería tu instinto de supervivencia. Es de sentido común
darles a los ladrones lo que quieren. ―Cuanto más pensaba en ello, más
me desconcertaban y enfurecían sus acciones―. ¿Y si no pudieras
desarmarlo? ¿Y si tuviera otra arma? ¡Pudiste haber muerto!
Su rostro se sonrojó.
―Deja
de gritarme, no eres mi padre.
―¡No estoy gritando!
Nos detuvimos debajo del tablero de horarios que anunciaba la
llegada del próximo tren en ocho minutos. La estación estaba vacía
excepto por una pareja besándose en uno de los bancos y un hombre con
traje en el otro extremo de la plataforma, y estaba lo suficientemente
silencioso para que escuchara el furioso torrente de sangre en mis oídos.
Nos miramos el uno al otro, con el pecho agitado por la emoción.
Quería sacudirla por ser tan estúpida como para poner su vida en peligro
por un maldito teléfono y una billetera.
El hecho de que no me agradara no significaba que la quisiera muerta.
O no todo el tiempo, al menos.
Esperaba otra réplica sarcástica, pero solo se dio la vuelta y se quedó
en silencio.
Era algo completamente fuera de lo normal en ella y malditamente
desconcertante. No podía recordar la última vez que me dejó decir la
última palabra.