Les 21 jours d'un neurasthénique - Éditions du Boucher

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OCTAVE MIRBEAU — Et vous savez?… me dit-il… vous êtes revenu de loin, mon cher… Ah! sapristi! — J’étais très, très malade, n’est-ce pas?… — Oui… mais ce n’est pas cela… Vous rappelez-vous quand j’insistai tellement pour que vous vous fissiez embaumer? —Certes… — Eh bien, si vous aviez accepté, mon cher ami… vous étiez un homme mort… — Allons donc!… Et pourquoi?… — Parce que… Il s’interrompit tout à coup… devint grave et soucieux durant quelques secondes… Et sa gaieté revenue : — Parce que… les temps étaient durs alors… et il fallait vivre… En avons-nous embaumé de ces pauvres bougres… qui seraient, aujourd’hui… vivants comme vous et moi!… Qu’est-ce que vous voulez?… La mort des uns… c’est la vie des autres… Et il alluma un cigare. » Clara Fistule se tut… Comme je restais interdit par cette confidence, il me dit encore : — Charmant garçon, je t’assure… le docteur Fardeau- Fardat… Seulement, voilà… tu comprends… on n’est pas toujours sûr, avec lui… Il embaume… il embaume… C’est égal… avoue que tu me trouves changé? — Dame! répliquai-je… Alors, plus de virtualités cosmogoniques… plus de stellogenèse?… — Tu parles!… fit Clara Fistule… Les enthousiasmes de la jeunesse… Ah! c’est loin maintenant… J’eus toutes les peines du monde, ce soir-là, à me débarrasser de mon ami, qui voulait m’entraîner à la salle de jeu… et me présenter des petites femmes… très chic. — Un lapin, voyons!… 50
LES 21 JOURS D’UN NEURASTHÉNIQUE III Bien sûr que le docteur Triceps ne vaut guère mieux que le docteur Fardeau-Fardat… mais Triceps est mon ami… Il y a si longtemps que je le connais!… Et puisqu’il est ici… puisque, après bien des aventures, il a fini par s’échouer dans cette ville d’eaux… autant lui qu’un autre… La mort n’en est pas à un médecin près… Un type aussi, celui-là, comme dit Clara Fistule. C’est un petit homme, médiocre, ambitieux, agité et têtu. Il touche à tout, traite de tout avec une égale compétence. C’est lui qui, en 1897, au Congrès de Folrath (Hongrie), découvrit que la pauvreté était une névrose. En 1898, il adressa à la Société de Biologie une communication très documentée, dans laquelle il préconisait l’inceste comme régénérateur de la race. L’année suivante, il m’arriva une histoire, assez peu commune, et qui me donna confiance en son diagnostic… Un jour que j’étais descendu à la cave — Dieu sait pourquoi, par exemple —, je trouvai, au fond d’une vieille boîte d’épicerie, sous une couche épaisse de petit foin, dit d’emballage, je trouvai… quoi?… un hérisson. Roulé en boule, il dormait de ce profond, de cet effrayant sommeil hivernal, dont les savants ne nous ont point encore expliqué la morphologie — est-ce ainsi qu’il faut dire? La présence, dans une boîte d’épicerie, de cet animal, ne m’étonna pas autrement. Le hérisson est un quadrupède calculateur et fort « débrouillard ». Au lieu de chercher, pour l’hiver, un peu confortable abri sous un dangereux et aléatoire tas de feuilles ou dans le trou d’un vieil arbre mort, celui-ci 51
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