un recueil - Cochonfucius

la fragilité
Ce corps meurt par fragments et ne se voit mourir,
C'est juste que la vie paraît plus difficile.
Le ton de nos sonnets est toujours juvénile,
Mais, au long des chemins, nous allons, sans courir...
Or, nous le savons bien, qu'il nous faudra périr.
Ce corps que nous avons n'est qu'un vase fragile
Qui au fleuve du temps doit rendre son argile,
Et l'esprit une source en train de se tarir.
Mais si la vie nous donne une force illusoire,
Faisons que cette vie soit une belle histoire,
Que viennent l'illustrer mille pages d'amour.
Les morts ne draguent pas, ne boivent pas non plus
Et ne relisent pas les livres souvent lus :
Buvons donc aujourd'hui notre vin de ce jour.
Art poétique
Celui qui va lisant, écoutant un poème,
Quelquefois, il met tout son être en vibration,
De l'auteur il reprend les interrogations,
Le coeur du lecteur bat plus fort quand l'auteur aime.
Car l'auteur d'un écrit, ce n'est pas que lui­même,
C'est son clan, son village ou sa génération,
Ses ancêtres lointains, toute la création
Ayant mis dans son coeur et ses mots et ses thèmes.
Une culture écrit quand l'homme prend la plume.
Le paysan breton écrit avec sa brume,
Celui des oliviers avec le bel azur.
J'écris d'abord pour toi, si lointaine et si proche,
Ma muse, mon amour, ma joie et mon reproche ;
Mais ce n'est pas secret, c'est écrit sur un mur.