Fantastique Maître Renard

— Ne t’inquiète pas pour moi, dit Maître Renard. À
bientôt ! »
Maître Renard n’aurait pas été si sûr de lui s’il avait su
exactement où l’attendaient les trois fermiers, à l’instant même.
Ils se trouvaient juste devant l’entrée du terrier, chacun tapi
derrière un arbre, le fusil chargé. Et, de plus, ils avaient très
soigneusement choisi leur place, après s’être assuré que le vent
ne soufflait pas vers le terrier, mais en sens contraire. Ils ne
risquaient pas d’être trahis par leur odeur.
Maître Renard grimpa le tunnel obscur jusqu’à l’entrée de
son terrier. Son beau museau pointu surgit dans la nuit sombre
et il se mit à flairer.
Il avança d’un centimètre ou deux et s’arrêta.
Il flaira une autre fois. Il était toujours particulièrement
prudent en sortant de son trou.
Il avança d’un autre centimètre. Il était à moitié sorti,
maintenant.
Sa truffe frémissait de tous côtés, humant, flairant le danger.
Sans résultat. Au moment même où il allait filer dans le bois,
il entendit ou crut entendre un petit bruit, comme si quelqu’un
avait bougé le pied, très, très doucement sur un tapis de feuilles
mortes.
Maître Renard s’aplatit par terre et s’immobilisa, oreilles
dressées. Il attendit un long moment, mais on n’entendait plus
rien.
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