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Il s'habilla et rejoignit le couple qui l'attendait dans ce qui semblait être la
salle commune : cuisinière d'une autre époque, avec poêle en fonte, table
grossièrement taillée mais solide et cerclée de chaises faites main. Elvis
l'attendait là, avachi sur un authentique rocking-chair, occupé à servir de la
citronnade dans deux verres ébréchés.
Didier s'assit et se rendit compte de la situation.
Je suis pas là, c'est pas possible, je dois être mort, et tout ceci n'est
qu'une hallucination...
Le King lui tendit un verre et engagea la conversation. L'anglais de
Didier s'embrouillait et se mélangeait à ses restes d'allemand appris au
lycée, mais petit à petit, Elvis sembla le comprendre. Amusé, le sourire au
coin des lèvres, il écouta le français. C'était bien le même Elvis, toujours
aussi charmeur, l'œil sauvage et plein de naïveté à la fois.
Didier ne put s'empêcher d'en venir tout de suite au fait. Il lui parla de sa
mort, en 77, son enterrement en grandes pompes à Graceland, le défilé de
Cadillacs, les fans fous de chagrin, le monde entier en émoi... Elvis hochait
la tête avec indulgence. Il savait tout ça, il avait tout vu à la télé, comme
tout le monde.
Il expliqua à Didier comment il avait tout organisé de A à Z. « Mais le
corps, monsieur Presley ? Le corps ? L'autopsie ? ». Elvis rit de bon cœur
et demanda à la femme (Didier l'avait entendue l'appeler Janice) de
préparer un bon poulet grillé. Une fois qu'elle se fut éloignée derrière la
maison, il se rapprocha et parla plus bas, comme s'il avait peur qu'on
l'entende, au beau milieu de son désert aride et sans route.
« Avec de l'argent, on peut tout faire mon ami », fit-il, les sourcils
baissés.
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