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INTRODUZIONE
Un mondo di solitudini profonde e inconsapevoli attraversato da un rivolo
nero di catrame, che si allarga a macchia d’olio nella semplicità della scrittura,
e confonde realtà e immaginazione, speranza e incubo, letteralità e metafora.
Questo l’orizzonte in cui si inscrivono i racconti della raccolta Fiammiferi, un
esordio fuori dal coro modaiolo che da due decenni sforna letteratura italiana
simulando temi, forme e andamento di quella americana (tradotta): un libro
che non teme di confrontarsi con una classicità della scrittura, con una grazia
formale che evita il ricorso al turpiloquio cool per perturbare, e lo fa attraverso
le immagini e le storie, sospese a metà tra fiaba idillica di affetti devastati e
devastanti e macabro insorgere di una morte che è dietro l’angolo,
consustanziale alla vita, lato oscuro della stessa luna. Come in un quadro di
Basquiat, distinguiamo forme semplici di personaggi paradigmatici (la bambina,
il corridore, il ladro-piazzista), ma essi ci appaiono scheletrici e denudati
in un’essenzialità sinistra, assorbiti da una progressiva trasfigurazione che è
sfiguramento, decadimento, involuzione e voluttà terribile e quasi liberatoria
della scomparsa. Le identità dei personaggi fluttuano, spingono i confini degli
schemi narrativi e ne fuoriescono mutate, nello sforzo supremo di andare incontro
alla propria fine, una fine ineluttabile ma in fondo più tenera che tragica.
L’infantilismo del pensiero, nella scarnezza di dialoghi che sono gesti tanto
quanto i gesti descritti, ci guida nel cogliere l’essenza del mondo tracciato da
Salinoch: un mondo che si scopre asfittico, che cova nella sua normalità il
germe della disgrazia e della decomposizione dell’io. Così veniamo condotti
in un alveo di assurdità atroci dove non c’è scampo, un mondo non meno