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Lá estavam tenazes e constantes. Lá estavam eles, fixamente eles, Quietos, tranqüilos, calmos e medonhos... Ah! quem jamais penetrará naqueles Olhos estranhos dos eternos sonhos! índice ENCLAUSURADA Ó Monja dos estranhos sacrifícios, Meu amor imortal, Ave de garras E asas gloriosas, triunfais, bizarras, Alquebradas ao peso dos cilícios. Reclusa flor que os mais revéis flagícios Abalaram com as trágicas fanfarras, Quando em formas exóticas de jarras Teu corpo tinha a embriaguez dos vícios. Para onde foste, ó graça das mulheres, Graça viçosa dos vergéis de Ceres Sem que o meu pensamento te persiga?! Por onde eternamente enclausuraste Aquela ideal delicadeza de haste, De esbelta e fina ateniense antiga?! índice MÚSICA DA MORTE... A musica da Morte, a nebulosa, Estranha, imensa musica sombria, Passa a tremer pela minh’alma e fria Gela, fica a tremer, maravilhosa... Onda nervosa e atroz, onda nervosa,
Letes sinistro e torvo da agonia, Recresce a lancinante sinfonia, Sobe, numa volúpia dolorosa... Sobe, recresce, tumultuando e amarga, Tremenda, absurda, imponderada e larga, De pavores e trevas alucina... E alucinando e em trevas delirando, Como um Ópio letal, vertiginando, Os meus nervos, letárgica, fascina... índice MONJA NEGRA É teu esse espaço, e teu todo o Infinito Transcendente Visão das lágrimas nascida, Bendito o teu sentir, para sempre bendito Todo o teu divagar na Esfera indefinida! Através de teu luto as estrelas meditam Maravilhosamente e vaporosamente; Como olhos celestiais dos Arcanjos nos fitam Lá do fundo negror do teu luto plangente. Almas sem rumo já, corações sem destino Vão em busca de ti, por vastidões incertas... E no teu sonho astral, mago e luciferino, Encontram para o amor grandes portas abertas. Cândida Flor que aroma e tudo purifica, Trazes sempre contigo as sutis virgindades E uma caudal preciosa, interminável, rica, De raras sugestões e curiosidades. As belezas do mito, as grinaldas de louro, Os pris cos ouropéis, os símbolos já vagos, Tudo forma o painel de um velho fundo de ouro De onde surges enfim como as visões dos lagos. Certa graça cristã, certo excelso abandono De Deusa que emigrou de regiões de outrora,
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Page 81 and 82: Chora o luar das lágrimas, os pran
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