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seus dedos com toda a minha força
infantil, e, quando ela cedeu e a página
virou, ela se inclinou na minha
direção como uma sombra e beijou a
minha testa.
“Mas a página não mostrava o jardim
encantado, nem as onças, nem a
garota que me levara pela mão, nem
os amigos de brincadeira que relutaram
tanto em me deixar partir. Mostrava
uma rua comprida e cinzenta
em West Kensington, naquela hora
fria da tarde antes de todos os postes
se acenderem, e eu estava lá, uma figurinha
lamentável, chorando alto,
incapaz de me controlar, e chorava
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