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Hugo Chávez Frías<br />
años. Y le pregunta: “¿De qué andas disfrazado?”, y el carajito le<br />
responde con aquella viveza y le dice: “¿Tú eres boba? ¡Tú no ves<br />
que soy Chávez!”.<br />
POR AHORA<br />
Esto es de la cárcel. Escribí este poema con unos dibujos. Así se<br />
veía desde mi celda la garita <strong>del</strong> soldado que estaba aquí arriba<br />
vigilando las montañas de Yare, porque es un valle. Así se veía<br />
la luna <strong>en</strong> las noches claras, o la plaza Bolívar, por varias v<strong>en</strong>tanas.<br />
Eran vistas que uno t<strong>en</strong>ía. Yo pasaba las horas dibujando,<br />
escribi<strong>en</strong>do, estudiando y ley<strong>en</strong>do mucho. Estas letras se llaman<br />
“R<strong>en</strong>dición”, las había escrito <strong>en</strong> la DIM <strong>en</strong> un papelito, <strong>en</strong> la celda.<br />
Fue el 6 de febrero, solo que lo pasé después a este cuaderno<br />
estando <strong>en</strong> Yare. Estaba muy fresco el 4 de febrero. Vean cómo dice:<br />
Aviones rasantes, c<strong>en</strong>tellas <strong>en</strong>emigas<br />
miles de ojos miran inoc<strong>en</strong>tes<br />
niños <strong>en</strong>jaulados <strong>en</strong> latas y cartones<br />
a las faldas de la colina<br />
me escudriñan los ojos amanecidos de mi tropa rebelde<br />
rojos de boinas, tricolor de brazalete<br />
“mi comandante, peligra la Patria”<br />
volaremos de nuevo como águilas<br />
paracaidistas por V<strong>en</strong>ezuela.<br />
Incertidumbre terrible, suicidio sin s<strong>en</strong>tido<br />
g<strong>en</strong>ocidio, fratricidio<br />
¡No! Abajo los fusiles, arm<strong>en</strong> pabellones<br />
sil<strong>en</strong>cio <strong>en</strong> los cañones<br />
y un frío profundo <strong>en</strong> el corazón como de muerte.<br />
¡R<strong>en</strong>dición, muchachos! Por ahora.<br />
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