Leer más... - Little Shit Machines Ediciones - Editorial independiente

abril2009
009
revista literaria editada por la concejalía de cultura

Pág. 2 • Revista Literaria ALECEIA
Sumario
06 Hay otras cosas 08 Juan Palomo
09 Martingala Literaria 10 Cum Laude
11 Cortos 12 La estantería de aire
18 Jóvenes 20 El bolso de Mary Poppins
22 Reseñas 27 Nuestras cosas
5 Otras cosas
009
Dirección Editorial Mª. Estefanía Sánchez García
Consejo Editorial Joaquín Bassecourt Hernández, Inmaculada Jiménez Montero, Marisol
Dorado Villanueva, Valerio de la Hoz Caravaca, Rosa Mª Carrasco Nieto, Raúl Rubio Millares,
Luis Alfonso Corbacho Rodríguez Dirección Artística/Portada Sergio Tejedor
Maquetación Dpto. Gráfico Ayuntamiento de La Línea

Aquí estamos otra vez: Sí, hombre, o mujer,
tú nos conoces. Esos mismos que hacíamos
una revista literaria en papel, y en edición
más convencional, y que ahora aparecemos
ante tus ojos en forma digital. Bueno, hemos
dicho mal. Somos los que somos, pero hay más “somos”;
más gente en definitiva. Y esperamos que los que contamos
con tu indulgencia, y, quién sabe, quizás también con tu
asentimiento, esperamos seguirteniendo la generosidad de
tu atención.
Porque es el caso, querido amigo, o querida amiga,
que los de este pueblo de nuestras dichas y nuestros pecados
andamos por ahí con fama de troleros, garambainas, y otras
lindezas de las que algún medio que otro se ha regodeado,
echando también alguna calumnia que otra, para ir tirando.
Pero sabemos de buena tinta que por estos lares hay gente
que lee, que escribe, que pinta, que piensa…Y nosotros
queremos unirnos a esta gente (ya lo habíamos intentado
hace mucho). Dicho de otra forma: queremos poner
nuestro mejor afán en que estas letras salgan derechas y no
torcidas, para dar nuestro puntito a la actividad intelectual
de esta ciudad, que es más interesante, mucho más, que lo
que cuentan por ahí.
Esperamos que ahora, al salir en forma digital,
más gente, toda esa del ciberespacio tenga ocasión de ver
nuestro trabajo, que si bien modesto, es honrado, hecho
con esa sinceridad del amor a las escrituras varias y que
ponemos en esta revista literaria lo más valioso de nuestros
deseos intelectuales: los de trasmitir una sensibilidad, un
poema, una idea, una cosa, para que tú, lector o lectora
participes también con tu lectura recreadora en esta nuestra
pasión por el espíritu en forma de escritura.
Y nada, más, que no queremos cansarte. Esperamos
que disfrutes de esta aportación nuestra a tu mundo y al de
todos
es una revista literaria editada por la Concejalía de Cultura
del Excmo. Ayuntamiento de La Línea de la Concepción y
el Aula de Letras “Gabriel Baldrich”. Para contactar con
nosotros, podéis llamar al tel. 956 696 269 ó escribirnos
un correo electrónico dirigido a BIBLIOTECA.LALINEA@
telefonica.net. Todos los que de una u otra forma hace-
mos esto os agradecemos de corazón la acogida que está
teniendo nuestro trabajo.
Editorial
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 3

Pág. 4 • Revista Literaria ALECEIA
un árbol
un verso
una piruleta
un beso
una pelota
una queja
una cabeza
tus pensamientos
una madeja de lana
un garabato
nuestras emociones
un nido
una tormenta
un sol
las buenas ideas
un mebli
y las malas también

Pintura
Cine
Fotografía
Historia
Teatro
Música
Con sólo un click podrás tener acceso a toda
la información de la Concejalía de Cultura,
descargarte la programación cultural, bases
de concursos, solicitudes administrativas, la
revista literaria Aleceia, contactar con nosotros…
próximamente en www.cultura.lalinea.es
Escultura
Literatura
Danza
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 5

Hay otras cosas
por Valerio De la Hoz Caravaca
Se suponía que dormía, pero no. Hacía muchos años
que no podía dormir antes de la corrida, pero por no
escuchar a Paco, su mozo de espadas, lo fingía. Además,
eran momentos de pensar, de pensar gozosamente, de
plantearse cosas. Como el aburrimiento. Ni siquiera
estaba seguro de la ciudad o pueblo que le tocaba hoy.
Era demasiado tiempo haciendo lo mismo. Últimamente,
casi nunca sentía miedo. Era más como el oficinista que
sabe que le esperan las mismas tareas de todos los días
y no tiene ningunas ganas de hacerlas. Pero, bueno, era
su oficio, ganaba muchísimo dinero y, aunque llegara
algún contratiempo de vez en vez, también eso era casi
rutina. Lo que no podía evitar era a falta de interés.
Hoy, allí tendido, había una pequeña lucecita
que se hacía más y más fuerte. La hacía sonreír, pero no
se la quitaba de encima. Sospechó que tampoco quería
que se fuera.
Al llegar al hotel, muy cerca, en la esquina,
había entrevisto más que visto una librería, no muy
grande, no con mucha gente. Antonio, nuestro personaje,
apenas había ido a la escuela, leía con dificultad,
pero cada vez sentía más curiosidad por lo que pasaba
fuera de ese mundo hermético del toro y el campo, y la
plaza. Los libros nuevos, brillantes, relucían al sol abrasador
del verano. Se habían metido en la retina de Antonio,
que, confusamente, se decía algo como esto: Ahí sí
que te deben de explicar las cosas.
Paco, apareció discretamente en la habitación:
“maestro, ¿estamos listos?
Sí, Paco, venga, vamos allá, otra vez. ¿de qué nos vestimos
hoy?
De verde esperanza, sonrió el mozo de espadas, adivinando
las ganas de Antonio por acabar rápidamente
aquella tarde.
Pues hala, a vestirse.
Siguieron los mil ritos del mataor y el hotel. Al cabo de
un rato, la sonrisa del mozo, se volvió carcajada.
Anda y que tienes ganas, compañero. Pero no la jodas,
que te dan una pasta gansa por cada pasito que das en la
Pág. 6 • Revista Literaria ALECEIA
plaza. Y que más de uno vivimos de esto..
Y a mi costa, correspondió el torero con otra carcajada.
Apareció Antonio en el vestíbulo, y se repitieron, como
todas las tardes, los ohhhhhh, de los turistas, las palmaditas,
y el “suerte, maestro”.
Al entrar en el coche, la volvió a ver, también confusamente,
como la primera vez. La librería que hacía
esquina allí al lado. Y el hastío subió de tono. “ Si
pudiera pasar las dos horas de la corrida, ahí metido,
viendo papeles de esos” No hubo tiempo de más filosofías;
el auto arrancó y los papanatas volvieron a repetir
sus ohssssssssssss, y los transeúntes sus miradas.
Volvió la vena profesional.”Tío, ¿mucho
viento? No, algún achuchón que otro, pero nada serio.
Allí estaba la cuadrilla, conscientes de la decadencia
del incipiente veterano. “Antonio, hoy hay que
echarle cojones, o vamos a acabar todos
Repartiendo postales de toros pa los guiris”. Una amplia
sonrisa, casi feliz, fue la respuesta del interpelado.
Más rutina: el capote de paseo, el suerte señores,
el lento discurrir por la arena, el saludo protocolario,
el cambiar la seda por el percal, y el primer clarinazo de
la tarde, largo y agudo como un cuchillo.
Antonio, montera encasquetada, mirada por
encima del burladero, ve aparecer su primer toro. Un
negro zaino justito de peso, de cuernos, de trapío, de
todo. A justificarse tocan, se dice para sus adentros.
La cuadrilla actúa, con eficiencia funcionarial,
como el público, como Antonio. Cae el toro vulgarote,
y el maestro, que disimula el gesto de cansancio, sale
al tercio a corresponder una tibia ovación de los más
optimistas.
“Así vas a acabar justo para el potaje”, le
comenta Juan, el algarrobito, peón de confianza, al pasar
por su lado. Antonio acoge el comentario con una sonrisa
de cordialidad.
Pasan lances, algún susto, algún ole, alguna protesta.

Todo igual, se dice Antonio.
Llega su segundo toro. Antonio está más contento. “A
esto le queda poco”
El animal, colorao ojo de perdiz, se planta en la puerta
de chiqueros, despacio, orgulloso, con la cabeza alta.
Parece decir, “qué masa de gilipollas, y viene a por mí.
Seguro que viene a por mí “
A Antonio el ojo izquierdo le ha dado un brillo instantáneo,
una iluminación súbita. El toro, se lanza hacia su
lado derecho en una galopada fija, consciente, alegre.
Y Antonio no se lo piensa. Se va hacia él y éste entra
a la verónica, y los primeros oles auténticos de la tarde
surgen espontáneos y la primera sonrisa verdadera del
torero, también. Han sido cuatro verónicas ganando
terreno, yendo casi hasta el centro de la plaza, donde
la media ha enroscado el colorao a la cintura del maestro,
Acuden los peones y el torero les grita que lo dejen.
El picador, hombre gordo sobre jamelgo flaco, avanza
despacioso para colocarse en su lugar. Y Antonio, por
delantales, cada uno una chispa de toreo, lo coloca en
suerte, no muy cerca del del castoreño. El bravo se lanza
como un proyectil, y la vara, quiere ponerse, pero en su
lugar se pone el golpe, y hombre y caballo, ruedan por
el suelo. Quite rápido del maestro, limpio, eficaz, sin
efectismos.
Se lo lleva al centro, tres chicuelinas,, revolera
para acabar, vuelven a encender la plaza. Y ahí va el toro
otra vez, recto y despiadado contra el picador, que esta
vez aguanta como puede y la vara se clava en la carne, y
el animal insiste en su bravura. Quites, más varas, más
aplausos, más tarde de toros.
Brinda Antonio al público, despacioso, casi
solemne, ilusionado por primera vez en mucho tiempo.
Y comienza la faena con ayudados por bajo, serios,
pierna flexionada, templando, mandando. En uno el
supuesto enemigo, se le cuela un poco. Culpa del torero,
que ha errado algo en los terrenos.
Y siguen los pases de siempre, pero con gusto,
con arte, con solera. Alguna colada hay, que también el
colorao se cansa de tanta bravura. “Me queda poco pero
os voy a dar que hacer, cabrones” El Algarrobico, atento
en su burladero, no se lo cree: “Vamos a tener asegurado
el Fino por más tiempo” Las gentes enloquecen, el lío
está montao.
Se perfila Antonio, entra y en el hoyo de las
agujas cae la espada certera e implacable. Me voy
a morir con los huevos por delante, se dice el toro. Y
se despolma en el centro del albero, sin abrir la boca,
cayendo con toda la dignidad de una muerte digna e
injusta. Al buen tío que es el maestro le ha rodado una
tímida lágrima por la mejilla un segundo antes.
El colorao, ya cadáver de una fiesta (todas las
fiestas tienen los suyos) recorre el ruedo en vuelta a
gloria del ganadero y el mayoral. El torero, la pasea después
con los trofeos, restallante de felicidad. Una turista
histérica le ha lanzado las bragas. Antonio, se rompe de
la risa.
Sale a hombros, sale entre la alegría de unos, la
envidia de los otros dos, y llega al hotel. La absurda idea
le ha vuelto. Le rodean, le abrazan, le besan, le hacen
la pelota, pero su mirada se ha vuelto a desviar hacia
la esquina, donde, ya noche, brilla un escaparate iluminado.
Ducha, secado, y Antonio, que, presuroso,
chándal caro y zapatillas de marca, huye por la puerta
de atrás. Allí están: libros, libros y más libros, pero un
cartel anuncia: “Horario al público: Abierto de 9,30
a 1,30. Tardes. De 5,30 a 8,30. Sábados de 10 a 2. El
maestro, hoy más maestro que nunca, marca un número
en el móvil. La respuesta es casi un alarido:
¿Dónde coño estás? Todo el mundo te busca. Yo creo
que estás perdiendo la chaveta”. Antonio se olvida del
tono, de la bronca:
¿A qué hora salimos mañana?
A las Ocho y media.
De eso, nada, a las 10 y media,
¿Qué? No da tiempo, hombre, qué mosca te ha picado.
No discutas, a las diez y media.
Toda una hora allí mañana. Él lee mal, pero Paquita, su
mujer, a la que nunca ha sabido valorar como merece,
se dice, lo ayudará. Ahí en esos papeles tiene que haber
más cosas.
Ya voy, César (César es el apoderado), no te preocupes,
gruña al móvil.
Y sale corriendo camino de la gloria del postoreo.
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 7

Juan Palomo
por Marisol Dorado Villanueva
Desnudos y expulsados
del Paraíso
Si analizamos la historia sagrada, comprendemos
el porqué del avance tecnológico e industrial
de la humanidad y de, cómo Dios, a lo
mejor sin darse cuenta, benefició a unos pocos
y perjudicó a otros muchos.
En un principio, desnudos, estábamos desnudos
y éramos felices, nadie diseñaba, ni
había rebajas, ni se pasaba de moda la hoja
de parra…. Claro, que eso no duró mucho,
pues con el miedo a quedarnos sin comida por
aquello de la huelga del transporte, Eva, que
no se las pensaba, cogió compulsivamente la
manzana y se comió hasta el rabillo. Adán,
que ahora se hace el tonto: - “¡Yo no quería,
yo no quería…!” él también se la tragó y hasta
eructó, que yo lo sé.
Bueno, a lo que vamos, que aparece Dios en
un triángulo, que era donde vivía entonces (ya
se habían inventado los pisos de 30 m2) y les
dice: - “Ahora tenéis que buscar un diseñador
y además barato, porque se os acabó el chollo
y tenéis que trabajar.
Eva respondió: - “¿Pero no éramos funcionarios?
Yo creí que con lo de la costilla ya había
aprobado oposiciones”.
Adán no decía nada, ya se sabe que los tíos,
cuando hay que dar la cara, se rajan.
Eva siguió: - “Y qué me dices de “esa” (mirando
a la serpiente) porque ha llegado la última y
nos ha liado a todos.
Justo en ese momento, Dios, con un enorme
esfuerzo, pues no tenía espacio dentro del
triángulo ni para mover la lengua de un lado
a otro de la boca, giró los ojos y vio a la serpiente
relamiéndose dos veces (ella puede) y
Pág. 8 • Revista Literaria ALECEIA
pensó: - “¡Qué chulo soy! Acabo de inventar
el culebrón (por lo de la culebra ¿vale?)”. La
verdad es que ahí estuvo acertado (tres en discordia
y la culebra en medio).
Bueno, lo cierto es que con este acto simple
de aquí no ha pasado nada, coge tu maletita
y circula, se jodió el invento para siempre: el
llegar a fin de mes, ahora qué me pongo, este
piso es muy caro, la invención de Zara, etc, etc
…Todo tuvo lugar en ese preciso instante.
P.D.: Los vegetarianos siguen en litigio porque
dicen que no fue una manzana, que es fruta
muy sana (perdón por el pareado) y alarga la
vida, que lo que Eva se comió fue una hamburguesa
del “McParadise” que, en verdad era
un Club-Gourmet que regentaba la serpiente,
pero, claro, nunca han podido demostrarlo,
porque Dios se fue con su triángulo (que era
móvil y después se lo traspasó al Papa) a otra
parte, la serpiente vendió el local y aquí paz y
allí Gloria (oh, oh, oh).

Martingala Literaria
por Marisol Dorado Villanueva
Mandala
no deja de ser sorpresivo.
Savia que crece dentro de mi pluma,
Los versos invaden la tinta,
Me compré un anillo con un Mandala todo el mar cabe en su cartucho,
lancé al viento su oración,
todo el mar que se desgrana línea a línea,
compartimos cafés y música estridente, Mandala de la inmensidad,
mariposas de ciudad,
de la obcecación y la locura,
que en sus alas de Mandala,
vaivenes de las olas que desangran en la orilla
llevan gravado un corazón,
la última rosa que el temporal arrastra.
cada atardecer que las une,
Con la calma,
deja abierta la puerta de las palabras,
un manto azul abraza la tierra desde arriba,
Mandala de la poesía,
Mandala de la posibilidad compartida,
de la adolescencia que adolece,
Mandala de la utopía,
con sus ojos seductores
tu mano que acaricia dos soles,
venciendo el miedo al olvido.
mi boca que enajena tu boca,
Mandala de tus besos,
Mandala de la pasión.
que el viento conjuntivo reúne
¡Cómo huele el aire a hierba fresca!
A lluvia presentida, Mandala de la primavera,
deseo que se impulsa a través de la tierra.
En las noches en blanco y pilot lila
te vi, no sé si eras un ángel o luciérnaga curiosa,
Mandala de mi espacio inundado,
cubriéndome de versos, tinta y criaturas.
Mandala del recuerdo,
ya apenas quedan en el mismo lugar
las cosas, que en otro tiempo lo ocuparon.
¡Qué capacidad de adaptación tiene el ojo humano!
Van sucediéndose las imágenes,
Mandala de la continuidad,
encima de unas casas , otras casas
encima de unos parques, otros parkings,
sobre unos rostros, otros rostros,
otras calles, otros edificios,
otra gente, otras historias,
Mandala del relevo.
¡Cómo después de mil veces, cien mil veces visto,
todo lo verdaderamente eterno sigue sorprendiendo!
Mandala del impacto,
todo lo que nos es querido, cotidiano,
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 9

Cum Laude
por Rosa Mª Carrasco Nieto
El bús que lleva libros a
los niños del Sahara se
llama Bubisher
El proyecto se inició en el Colegio San
Narciso de Pontevedra y cuenta con el
apoyo del gobierno Vasco y de la Universidad
de Alicante. La primera etapa fue
adquirir el autobús, la segunda acondicionarlo
como bibliobús y ahora la tercera es reclutar
voluntarios que lleven adelante el plan lector
que beneficiará a la comunidad de niños de 8
a 12 años de diversos pueblo.
Hemos hablado en varias oportunidades de las
bibliotecas móviles, esas que, en lugar de espe-
Pág. 10 • Revista Literaria ALECEIA
rar que los lectores vayan a ella, se mueven en
búsqueda de aquellos que no tienen libros a su
alcance. Quizás ocurre que pensamos siempre
en la biblioteca ideal, aquella muy bien organizada,
limpia, silenciosa y pensamos también
en niños, jóvenes, adultos y ancianos que las
visitan teniendo muy claro qué es lo que están
buscando: desde leer el periódico, pasando
por la lectura de una novela hasta la consulta
especializada para la realización de un trabajo
universitario.
Pero ocurre que no todos tienen una biblioteca
a la vuelta de la esquina, de hecho, hay muchas
personas que no tienen la experiencia de lo que
es un libro, niños que no tienen la oportunidad
de hojear uno de los tantos tomos que muchos
de nosotros tuvimos siempre a la mano durante
la infancia, de esos que nos formaron y que
nos brindaron, de primera mano, lo que es la
experiencia del libro aún antes de saber leer.
Hay niños que viven en el desierto. En un
desierto muy cercano: el desierto del Sahara.
Son muchos más niños de los que nosotros quisiéramos
pensar y justamente para ellos se ha
creado el Bubisher, un autobús que llega a su
pueblo con muchos libros y personas comprometidas
en lograr que se inicien en la lectura.
Varias editoriales han colaborado en la conformación
de esta biblioteca rodante que aspira
constar de unos 1400 volúmenes.

Cortos
por Valerio De la Hoz Caravaca
No se oye hablar de Gerardo Diego. Al menos,
yo no oigo ni leo nada. ¿Otra vez las razones
políticas? ¿Todo el que no se fue al exilio era
un malvado? Que se lea y todas esas tonterías
desaparecerán ante un gran, grandísimo poeta.
Qué dulce persona sería nuestro presidente si
hubiera estado vivito y activo por el año 34 ó
así.
Reencuentro de viejos amigos: suspicacia.
¡Y decían que el fútbol era cosa de Franco!
¿Tiene razón Cioran y los metafísicos no son
cinéfilos? Seguramente, sí.
“La frase ha de ser preñada” Conforme, pero
no de viento.
Quien elogia siempre, sospecho que no elogia
nunca.
Quien esté libre de vulgaridad, que tire la primera
piedra. Nadie se atrevió y los televisores
de todo el mundo permanecieron intactos.
No se puede tolerar, no podemos tolerar, que
sea rara la semana en la que no leamos de accidentes
laborales. Es uno de los más terribles
problemas de la sociedad, que pasa sobre él
como de puntillas. Claro, que hay una cosa que
se llama sindicatos que algo tendrá que decir,
pero dice poco y mal. Insisto: No lo podemos
consentir.
Gilipollas, majaderos, mentecatos con poder y
en el poder. ¿No hay por ahí ningún periodista desconocido
que quiera hacer dinerillo con el tema?
Ya lo he dicho, pero me reafirmo: si saqueáramos
casas, cajones, cosas, habría que rehacer
la historia de la literatura.
Relación entre literatura y matemáticas: el
número de escritores actuales tiende al infinito.
Gibraltar y el encabronamiento histórico.
El acoso de Usa a Cuba, insoportable. El régimen
castrista, más insoportable aún.
Qué interés tiene la derecha española a que no
se la identifique con Franco, que gobernó con
alguien, digo yo. No en el vacío.
“El pluripartidismo es la pluriporquería”,
Castro dixit. Él se ha bastado solito para ser
pluriporquero.
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La Estantería de Aire
por Raúl Rubio
El mundo de las apariencias en la España del XVIII a
través de Los eruditos a la violeta de José Cadalso
“Mi tío decía que papá era uno de esos socialistas
«a la violeta», siempre gritaba «libertad,
libertad» en las manifestaciones” («Matar las
preguntas», Alberto Daneri, 1981).
“Sea como fuere, este fenómeno suele promover
el rasgado de vestiduras o el ensayo sociológico
a la violeta” (Prensa argentina, 1992).
“Los pedagogos a la violeta han rebautizado
el tradicional recreo de los escolares como
segmento de ocio” («La perversión del lenguaje»,
Amando de Miguel, 1994).
“Nuestros eruditos a la violeta fotográfica la
reinventaban al revés, para acabar exaltando
la España eterna” («Historia de la fotografía
en España», Publio López Mondéjar, 1997).
Estos cuatro ejemplos – extraídos del CREA
de la Real Academia – nos sirven para reflejar
cómo la expresión acuñada por Cadalso ha
llegado a lexicalizarse en nuestra lengua y ha
utilizarse de forma normal para hacer referencia
a personajes cercanos a los retratados por
Cadalso en esta obra. Creo que esto es uno de
los mayores logros a los que puede aspirar un
escritor.
Sin embargo, también suele ocurrir que de tanto
usarlo, de tan consabido, se pierde la conciencia
del origen. ¿Qué escribió Cadalso en este
Pág. 12 • Revista Literaria ALECEIA
“ensayo”? ¿Qué criticó y de qué manera? ¿En
qué radica su importancia, más allá de la contribución
al léxico cotidiano?
De todos los elementos que podemos destacar
de esta obra, nos centraremos en el mundo de
las apariencias en el que se centra Cadalso,
apariencias en diversos ámbitos, pero sobre
todo centra la crítica en la vida social de su
España contemporánea.
Ya en el mismo título, Cadalso comienza a
mostrar cuáles son sus intenciones: «Los eruditos
a la violeta o curso completo de todas las
ciencias, dividido en siete lecciones para los
siete días de la semana. Compuesto por don
Joseph Vázquez, quien lo publica en obsequio
de los que pretenden saber mucho, estudiando
poco».
En estas últimas palabras se encierra el primer
mensaje: los que pretenden saber mucho, estudiando
poco. La analogía de contrastes es clara
a través de los adverbios cuantificadores.
Para entender en qué contexto aparece la obra,
debemos situarnos en el contexto histórico de
la Ilustración, del siglo XVIII. Ya ha aparecido
«El contrato social» de Rousseau, y ya se ha
producido la división social entre el ámbito de
lo público y de lo privado.
Lo público es el espacio de los hombres, que

deben mostrar sus aptitudes, su sapiencia...
Por tanto, es “necesario” que, en la época de
los enciclopedistas, los jóvenes delfines de la
sociedad cortesana se “formen” para aparentar
sabiduría en la sociedad.
Como señala Cadalso en la advertencia preliminar:
“En todos los siglos y países del mundo han
pretendido introducirse en la república literaria
unos hombres ineptos, que fundan su
pretensión en cierto aparato artificioso de literatura.
Este exterior de sabios puede alucinar
a los que no saben lo arduo que es poseer una
Ciencia, lo difícil que es entender varias a un
tiempo”.
Destacamos: «aparato artificioso», «exterior
de sabios», frente a «lo arduo que es poseer
una Ciencia, lo difícil». No anda con engaños
Cadalso, no tira la piedra y esconde la mano.
Después de dedicar la obra a Demócrito y
Heráclito, comienza con la obra, dividida en
siete lecciones, una por cada día de la semana.
Veamos cómo reparte Cadalso las críticas a
todos aquellos que pretender aparentar sabiduría.
Lunes. Oración con que se da principio al
curso, y primera lección. Idea general de
las ciencias, su objeto y uso, y de las calidades
que han de tener mis Discípulos.
Comienza el curso con una invocación al
tiempo que les había tocado vivir, siglo feliz,
afrenta de la ignorante antigüedad.
Y aquí surgen las primeras dudas ante el profesor
Violeto. ¿Quién es este personaje? ¿Aplica
él en la sociedad cortesana sus conocimientos?
¿Son auténticos o también son apariencia?
Porque él mismo dice que la fortuna, más
que el mérito, lo han colocado al frente de esta
“academia”; y añade que está colocado entre el
miedo y el deseo:
“Me hiela el temor de la crítica que me hagan
unos hombres tétricos, serios y adustos; pero
me inflaman los primorosos aplausos de tanto
erudito barbilampiño, peinado, empolvado,
adonizado, y lleno de aguas olorosas de
lavanda, sanspareille, ambar, jazmín, bergamota,
y violeta”.
Una vez más, Cadalso trabaja mediante analogía
de contrastes: la crítica frente al aplauso,
hombres frente a barbilampiños, serios y adustos
frente a olorosos empolvados.
¿Por qué se decide el profesor Violeto?
“me atrae lo agradable, como la luz a la mariposa”.
Entonces comienza la primera lección.
Una vez más, analogía de contrastes. Comienza
Violeto diciendo que para «los hombres
graves» las ciencias requieren esfuerzo, que un
solo saber da para ocupar la mente de hombre,
en raras ocasiones se encuentran hombres que
se aplican a dos; frente a esto, Violeto y sus
discípulos:
“Las Ciencias no han de servir más que para
lucir en los estrados, paseos, luneta de las
comedias, tertulias, antesalas de poderosos,
y cafés, y para ensobervecernos, llenarnos de
orgullo, hacernos intratables e infundirnos un
sumo desprecio para con todos los que no nos
admiren».
Queda bastante clara el objeto y fin del profesor
Violeto: las apariencias, el lucimiento, la
admiración.
Concluye la primera lección aconsejando que
desechen la moderación con los iguales, el respeto
a los mayores y la compasión con los inferiores,
porque ese es el camino para conseguir
«el nombre de sabios». Y si a esta actitud, esta
pose, se le añade el curso («adornandoos con
la erudición siguiente»), el éxito será incuestionable,
pues el objetivo una vez más, queda
claro: «me acrediten vuestros lucimientos».
No se puede negar la sinceridad del profesor
Violeto. En ningún momento afirma que vaya
a hacer sabios a sus discípulos, no es su propósito.
Lo que sí afirma de forma cristalina es
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 13

que su meta es el lucimiento, la apariencia de
sabios.
Pasamos entonces al segundo día.
Martes. Segunda lección. Poética y Retórica.
Es la lección más larga del curso. Sigue en su
línea el profesor Violeto; ¿qué pide a sus discípulos?:
“Aprended de mí a rajar de alto a bajo, y hacer
hastillas todo el monte Parnaso”.
No puede ser más preciso Cadalso en el verbo
que elige. Como vemos, no pide sabiduría,
sino chabacanería, critiqueo barato de portal y
barra de bar, de corrillo en una esquina. Rajar
de todo, espíritu hispano.
Comienza entonces el profesor Violeto el
repaso por la historia de la literatura universal,
desde los griegos y latinos.
¿Qué deben hacer? Hablar poco de griegos y
latinos, centrándose en comentarios generales,
datos biográficos, anécdotas... Y sobre todo,
apariencia, actitud:
“Gritad, clamad, chillad [...] insinuar con aire
misteriosos [...] sabed como un papagayo [...]
al pronunciar este último verso, arquead las
cejas, mirad alrededor, por encima de las cabezas
de todos, extendiendo el brazo derecho [...]
recitaréis con mucha pompa [...] decid cuanto
se os antoje en desdoro nuestro, que todo será
bien admitido, verdadero o falso, cierto o exagerado”.
Podemos ver qué verbos utiliza Cadalso, qué
acciones propone: apariencia, apariencia, apariencia.
Y todo esto por qué, porque “en todos
tiempos ha habido muchos sabios de teórica y
pocos de práctica”. Y por supuesto, no deben
caer en un error gravísimo:
“Pero vosotros no deis al público un dedo de
papel vuestro, porque os exponéis a perder
todo el concepto que os habrá adquirido esta
lección. Nunca soltéis prenda”.
Pág. 14 • Revista Literaria ALECEIA
A la Retórica le dedica menos tiempo. ¿Por
qué? Porque se luce con mayor facilidad, pues
menos aún saben de Retórica en los tiempos
en los que se sitúa la obra. Cuatro nombres,
cuatro títulos (eso sí, todo muy bien pronunciado)
y «sentaréis plaza de hombre pasmosamente
instruido en la elocuencia antigua».
De esta manera, «no habrá quien diga que no
sois unos verdaderos poetas y oradores a la
violeta».
Miércoles. Tercera lección. Filosofía antigua
y moderna.
En cuanto a la filosofía, el profesor Violeto
recomienda una “obrita” que resume todos
los conocimientos necesarios sobre la materia
para que puedan «salir lucidos». Una vez más
queda evidenciada que el objetivo sigue siendo
la aparente sabiduría.
Entonces expone varios conceptos (en orden
alfabético) y la explicación que se ofrece en
esa obrita, y una lista de filósofos antiguos.
¿Qué deben hacer?:
“Con aprender de memoria los nombres más
enrevesados de algunos de estos viejos [...] y
otros de este sonido [...] se abrirán las bocas
de par en par”.
No podía ser de otra manera: las apariencias.
Pero no basta con esto en materia de Filosofía,
según el profesor Violeto. Porque aquellos que
sepan de Filosofía deben, por supuesto, acompañar
todo su “saber” de una serie de actitudes
exteriores:
“Es indispensable que tengáis, llevéis, publiquéis,
aparentéis y obstentéis un exterior filosófico
[...] Es preciso que os distingáis también
por algún capricho de semejante naturaleza
[...] Unos habéis de estar, por ejemplo, siempre
distraidos [...] Otros, aunque tengáis los
ojos muy buenos y hermosos, habéis de llevar
un sempiterno anteojo en conversación con la
nariz”.
Y algunas otras extravagancias del mismo
tipo. Es decir, de nuevo lo más importante es

la apariencia exterior de estos discípulos del
profesor Violeto.
Recomienda entonces que si hay alguna mujer
escuchándolos, que reciten una lista de filósofas,
que también viene en la obrita. Y una vez
más, el aparentar: Violeto se detiene más en las
formas, en los gestos que deben acompañar las
palabras de los “eruditos”, que en el contenido,
buscando con esta actitud la aprobación y el
halago del auditorio, el aplauso fácil de los que
escuchan:
“Veréis cómo todas se sonríen y dicen: ¡Qué
gracioso! ¡Qué chusco! Unas dandoos con sus
abanicos en el hombro, otras hablando a otras
al oído, con buen agüero para vosotros, y todas
muy satisfechas de vuestra erudición”.
Y en esta ocasión, se le filtra un comentario
interesante al profesor Violeto, porque dice:
«arrepentimiento de haberos enseñado en tan
corto tiempo lo que me ha costado tantos años
de vasta lectura y profunda meditación».
¿Años de vasta lectura y profunda meditación?
¿Cómo podemos interpretar esta afirmación de
Violeto? ¿Como una forma más de aparentar
del mayor experto a la violeta? ¿O es realmente
el lamento de un auténtico sabio que
sólo cumple con su deber profesional?
Tenemos indicios, a lo largo de la obra, para
pensar que Violeto no es un auténtico sabio,
porque esos eran los hombres serios, tétricos
y adustos a los que él teme. Es un perfecto
compilador, un sabio en conocer a la sociedad
para la que prepara a sus alumnos, pero eso no
garantiza el que él se haya leído todas las obras
que cita; y además, él es todo lo contrario a un
hombre serio, tétrico y adusto.
La lección del siguiente día espera.
Jueves. Cuarta lección. Derecho natural y
de las gentes.
«La lección de este día es muy trivial», inicia el
profesor Violeto. Una vez más, los verbos que
predominan son los que indican conocimiento
superficial y gestualidad, porque «no ahondéis
cuestión alguna del Derecho público, porque
son todas peligrosas; y así dejando el tronco,
subíos por esas ramas, suscitando cuestiones
en que no podáis cometer absurdos».
Entonces comienza una larga lista de materias
sobre las que pueden discurrir, sin olvidar la
gestualidad, «exclamad [...] enfureceos, y dad
una gran palmada sobre la mesa (con gran
tiento para no haceros mal) y lamentaos [...]
Charlad [...] Hablad [...] Decid todo lo que han
dicho otros, que es mucho, muy bueno, y muy
malo».
No profundiza mucho más el profesor Violeto
en esta materia.
Viernes. Quinta lección. Teología.
El viernes es el día dedicado a la Teología. La
forma de comenzar la lección es también, en
esta ocasión, contundente:
“No sé por qué se ha escrito tanto sobre la
Teología. Esta facultad trata de Dios. Dios
es incomprensible. Ergo es inútil la Teología.
Este silogismo se aprenderá de memoria, y se
repetirá con sumo desprecio hacia los teólogos”.
En este momento añade el profesor Violeto un
comentario que también nos sirve para aclarar
el punto que comentamos sobre la sabiduría
del profesor: «Escuchadme y seréis tan teólogos
como yo».
Y una vez más vuelve a utilizar la analogía de
contrastes, pues explica que no es necesario
poseer una suma y humilde veneración al Ente
Supremos, ni un pleno conocimiento sobre sus
atributos, sobre el hebreo y el griego, sobre
la historia sagrada, un estudio largo sobre las
costumbres judaicas, una idea exacta de la
doctrina de cada uno de los padres de la Iglesia...
no, nada de eso es necesario para ser un
erudito a la violeta. El conocimiento que deben
buscar se limita a nombres, datos biográficos
y anécdotas. Porque lo más importante, una
vez más, es aparentar, acompañar de mucha
gestualidad, o como en este caso sugiere, «con
aire misterioso».
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 15

Después, recomienda Violeto que traten sobre
Mitología, porque «aquí podréis disparar sin
tino, con toda seguridad. Hablad cuánto, cómo
y dónde gustéis en esta materia».
El objetivo es liar con nombres, hacer ruido,
hablar confundiendo... porque en la multitud
de palabras huecas se esconde la falta de sabiduría,
el conocimiento superficial, la aparente
sapiencia. Finalizando la lección, como siempre,
con el aparato gestual que debe acompañar
al discurso que estén dando:
“Daréis la definición de la Teología, diciendo
que esta voz se compone de dos griegas, que
significan Sermo y Deus; aprenderéis a escribirlas,
con carbón en la pared en caracteres
griegos, y no faltará en el auditorio quien crea
que son caracteres mágicos”.
Y esto es importante, porque la obra de Cadalso
no debe interpretarse únicamente como una
crítica a aquellos que aparentaban ser sabios
cuando en realidad eran unos ignorantes, sino
que la crítica más profunda es a la sociedad de
su tiempo, a la España del XVIII, que era la
que en salones, reuniones y tertulias, sustentaba,
aplaudía y promocionaba a esta pléyade
de ignorantes y superficiales. Porque lo que critica
Cadalso es la superficialidad de esta sociedad:
alaban a sus eruditos a la violeta porque
ellos mismos son así, porque ellos mismos son
unos ignorantes que no desean aprender, que
no quieren ser más sabios. Es la moda, es el
hablar por hablar. Qué diferentes de esos hombres
tétricos, serios y adustos. Ellos no están en
los salones, no alternan con la alta sociedad de
la Corte. Ellos son los que guardan el auténtico
saber. Por eso la sociedad no los quiere, por
eso prefieren a estos sucedáneos de sabios.
Con esto pasamos a la penúltima lección.
Sábado. Sexta lección. Matemática.
Una vez más, podemos intuir el auténtico espíritu
del profesor Violeto en sus comentarios:
“Creo haber oído a no sé quién, haber leído
no sé dónde haber sabido no sé cómo y haber
aprendido no sé cuándo que bajo el nombre de
Matemática se comprenden una infinidad de
Pág. 16 • Revista Literaria ALECEIA
avechuchos con nombres todos durísimos de
pelar; pero en pronunciarlos bien está todo el
mérito a que podéis aspirar”.
Queda claro también qué espera de sus alumnos,
aunque acto seguido no deja el menor
lugar a las dudas:
“No es para vosotros, y sería el modo de privaros
de los lucimientos exteriores, que deben
ser las niñas de vuestros ojos”.
Esa, y no otra, es la meta del profesor Violeto,
se evidencia en sus palabras vez tras vez, como
estamos demostrando. Las apariencias.
Y otra vez más se evidencia cuál es la sabiduría
del profesor, pues al hablar de las matemáticas,
él dice:
“Yo no lo entiendo, ni quiero entenderlo, ni que
vosotros lo entendáis, porque dicen que pide
mucha aplicación, constancia, y método, tres
cosas tan enemigas de vuestras almas, como
mundo, demonio y carne”.
No es ambiguo Cadalso. Es evidente qué actitudes
no quiere Violeto para sus alumnos,
porque estas cualidades pertenecen a los que
verdaderamente buscan la sabiduría, y ese no
es el objetivo de ellos, como acaba de decir,
sino el lucimiento público, la apariencia.
Continúa su lección hablando de Geometría,
mencionando los términos que deben memorizar
para «aturdid a todos».
Después trata de la Náutica, aconsejando que
lo mejor para lucir como erudito a la violeta en
este asunto es aprender de memoria un vocabulario
de marina. Pasa a la Arquitectura civil,
donde aconseja aprender los órdenes y poco
más. Lo siguiente es Astronomía, los planetas
(lo más importante es conocer las leguas de
distancia del sol) y, una vez más, la apariencia:
“Pronunciar con énfasis las espantosas voces
Eclíptica, Coluros, Grados, Planetas, Astros,
Estrellas fijas, Eclipses, Discos, Paralajes,
Cometas, Elipse, Rotación, Periodo, y los

demás que encontraréis en cualquiera Diccionario
Astronómico. Ánimo, hijos, que con
esto solo he visto lucir algunos que no saben
más”.
Esta es otra de las principales lecciones que
enseña el profesor Violeto, las palabras que
deben utilizar y el énfasis en pronunciarlas. Es
curioso que hoy, doscientos años después, sea
pertinente aún este consejo, pues de discursos
vacíos, de palabras huecas, de conceptos poco
definidos y multiutilizados, están los periódicos,
las aulas y los pasillos llenos.
Ha llegado el último día.
Domingo. Séptima lección. Miscelánea.
La última clase del profesor Violeto comienza
con un repaso de lo que ha enseñado hasta
ahora, para señalar sobre qué materias hablará:
Historia, Lenguas vivas, Blasón, Música,
Viajes y Crítica. Y empieza con la Historia.
Menciona las nociones básicas que deben saber,
aunque en realidad todo se reduce a decir «que
es corto el trecho que hay de la fábula más ridícula
a la historia más extendida».
Pide a sus alumnos que no estudien las Lenguas
vivas, «porque esto de aplicarse a la francesa,
inglesa, italiana y alemana, pide cuatro
vidas, y más si os detuviérais en aprenderlas
de raíz». Sólo necesitan saber lo básico, lo preciso.
Y junto a esto, «quejaos muchas veces de
la pobreza del castellano».
También deben tener leves conocimientos de
Blasón, pues deben procurar comer con grandes,
embajadores y poderosos. Así, deben
hablar y descubrir su escudo y su genealogía.
De la Música advierte que no hay mucho de
que hablar, que deben criticar la música actual,
porque toda la buena se aniquiló, y poco más.
Entonces pasa a hablar de los viajes, y aquí
Cadalso realiza un pequeño homenaje a Cervantes,
que tanto admiraba, pues introduce una
historia dentro de la historia, al decir que en
«unos bizcochos de la confitería» le llega un
papel donde estaban las “Instrucciones dadas
por un padre anciano a su hijo que va a empren-
der sus viajes”. Los tres escasos párrafos que
componen esas instrucciones, interrumpidas
rápidamente por Violeto, son una síntesis del
pensamiento ilustrado, una nueva analogía de
constrastes, porque las palabras de este padre
son lo opuesto a los consejos de Violeto, la
Razón frente a las apariencias:
“De otro cuño es la moneda con que quiero
enriqueceros en punto de viajes”.
Y menciona cinco puntos básicos al respecto:
1. No saber nada de España.
2. Ir a París y “entrar en consejo” de peluqueros,
sastres y bañadores, «para que os apulan,
labren, acicalen, compongan, y hagan hombres
de una vez».
3. Una vez acicalados, presentarse en los
paseos, teatros y otros parages (de nuevo queda
claro dónde deben lucir).
4. Ir a Londres. Allí, deben olvidar toda la
moda francesa. Después, volver al continente
por Alemania e Italia.
5. Volver a España.
Y para cuando vuelvan, queda una vez más
reflejada la mayor preocupación del profesor
Violeto con respecto a sus alumnos, su meta
más importante:
“Entrar en España con algún extraño vestido,
peinado, tonillo y gesto, pero sobre todo,
haciendo tantos ascos y gestos como si entrárais
en un bosque o desierto”.
Por último, pasa a hablar de la Crítica, «la policía
de la República literaria». Cadalso vuelve
a utilizar la analogía de contrastes, pues dice a
través del profesor Violeto qué se espera de los
críticos («sujetos de conocido talento, erudición,
madurez, imparcialidad y juicio») y qué
se encuentra («privilegios, inmunidad y representación»).
Aconseja a sus alumnos que se
metan a críticos, siguiendo las siguientes reglas
(no tiene desperdicio lo que escribe Cadalso):
- Despreciad todo lo antiguo o todo lo
moderno.
- Escoged entre nuestra literatura y la extranjera.
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 17

- No haced igual aprecio de todo lo bueno o
todo lo malo sin saber de qué país viene.
- Cualquier libro que os citen decid que ya lo
habéis leído y examinado.
- Alabaos los unos a los otros y mirad con ceño
a todo el que no esté en vuestra matrícula.
Jóvenes
por Inmaculada Jiménez Montero
Irene y el collar
- Cuando no sepáis algo, a los compendios y
diccionarios.
Así concluye el profesor Violeto su curso,
diciendo que ha cumplido su promesa de
formar auténticos eruditos a la violeta.
Irene sabía que su cuerpo estaba cambiando constantemente.
Hablaba con el espejo de su dormitorio cada noche.
Los vaqueros estrechos y el jersey azul que se compró en las rebajas, le
sentaban maravillosamente bien.
Un día que el sol entraba con fuerzas en su habitación, iluminando todas
las paredes descubrió en un pequeño cajón un collar que su abuela le había
regalado hace tiempo.
Paseó entre sus dedos cada perla de colores y desnudando sus ideas,
se vistió de mujer.
En el mismo instante que rodeó su cuello con el objeto encontrado, se dio
cuenta de que sus quince años se hacían cada vez más importantes.
Comprendió que su joven cuerpo se transformaba e incluso imaginó el
rostro del chico que le gustaba sentado en la silla de su ordenador.
Estaba sola, en su cuarto y me contó que una voz muy dulce le susurró al
oído lo hermosa que era.
Ese collar poseía la magia de hacer sentir cosas maravillosas.
Nunca se separó de él.
Ahora, veinte años después aún sigue oyendo esa voz que le dice cada
noche:
Soy tu interior, nunca dejes de ver la belleza que encierra tu corazón porque
es en tu alma donde reside el verdadero misterio de la hermosura.
El beso
Caminaban cogidos de la mano.
De vez en cuando sus hombros se rozaban y sus labios se encendían.
Era entonces cuando se miraban y reían cómplices de esos deseos que llevaban
dentro y que ninguno de los dos se atrevían a demostrar.
Pág. 18 • Revista Literaria ALECEIA

Eran jóvenes…..muy jóvenes.
Tan jóvenes como los primeros granos de trigo, como el clavel con aroma
de mayo, como el aire que despeina las ideas cuando se está enamorado.
Caminaban juntos, miraban juntos las mismas olas.
En un descuido, él rodeo con su brazo sus hombros, ella, quieta lo dejaba.
Él quería decirle, ella, quería escucharlo.
De pronto, una fina lluvia empezó a caer sobre sus cuerpos. Corrieron sin
soltarse de la mano por la avenida.
Estaban empapados. El hueco de un gran árbol los cobijó.
Y esas ramas fueron testigos de lo que ambos habían deseado hacer durante
toda la tarde……….
………simplemente besarse……
Los zapatos
En un lejano país vivía un chico y no recuerdo su rostro.
La primera vez que lo vi sonreía y hablaba sin parar.
No tendría más de quince años.
Sus ganas de vivir y descubrir cosas me conducían a un mundo maravilloso
y lleno de posibilidades.
A veces sucede que no apreciamos ni valoramos todo lo que tenemos tal
vez, porque tenemos demasiadas cosas.
Este chico, no tenía nada.
No tenía ordenador, ni play station, ni vaqueros con bolsillos grandes, ni
móvil, no tenía conocimientos del mundo que le rodeaba ni tan siquiera
sabía quiénes eran Machado o Lorca, porque no tuvo oportunidades para
que le hablasen de ellos.
Todas las mañanas caminaba tres horas con el tiempo como compañero
para ir a un pueblo cercano, a unas clases que impartía una voluntaria
venida de lejos.
A veces la lluvia lo calaba hasta los huesos, otras, era el sol quien resecaba
sus ideas por los senderos de piedras sin refinar.
Pero no se cansaba, no se arrepentía de nada, no tiraba la toalla en medio
de la batalla.
Su ilusión por aprender y comerse al mundo era más grande que alcanzar
el último nivel en el gran juego de la vida.
Sus zapatos no eran Nike, ni Adidas, ni Puma, eran los zapatos más veloces
que cualquier joven de su edad hubiese querido tener.
Sus zapatos estaban llenos de un aire muy especial, de ansias, de hambre de
querer llegar a la cima de algo.
Sus zapatos estaban llenos de ilusiones por realizar, y, aunque no recuerdo
su rostro, jamás supe el nombre de la tienda donde los compró.
Cuando se enamoró, se dio cuenta de que su chica también llevaba los
mismos zapatos que él, esos zapatos que son tan fáciles de conseguir si
los buscas y que sólo los encuentras gratis en el gran supermercado de la
vida.
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 19

El bolso de Mary Poppins
por Marisol Dorado Villanueva
Las vacas son felices,
si no tienen lombrices.
Si les haces algún test,
algunas tiene estrés,
y por más hierbas que les eches
no dan ni pizca de leche.
Las vacas lo flipan
si les das un saco de pica-pica,
no tienen reloj
y las margaritas le gustan un montón.
¡Que vaca tan osada
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Vacantes (las vacas de antes)
lleva rimel en la mirada!
Las vacas de ahora
no son como las de antes
por eso se llaman
vacas vacantes.
Conclusión:
Pon una vaca en tu vida
o mejor en tu nevera
y jamás tendrás que comprar
ni un litro de Puleva.

Vacasiones
(Vacas-iones)
Se ha demostrado, metafísicamente, que la
profundidad de mirada de las vacas, viene
dada por el sonido reticente, hondo y contundente
del cencerro. El hecho de llevar dicho
sonido colgado de sus cuellos siempre y en
todo momento, produce unas hondas radiocohercitivas
de iones que van desarrollando
una cierta intuición cognitiva, que les provoca
la adivinación exhaustiva del pasto idóneo y
las capacita para comprobar, con certeza, cual
de sus compañeros porta verdaderos cuernos
conyugales, de ahí el misterio de su retina,
el parpadeo sospechoso y esa especie de risa
socarrona que la vaca exhibe con una cierta
impunidad, mientras sus compañeros machos
se empeñan en ir paseando sus vergüenzas por
esos campos de Dios.
Bacanales
(Vacas altas en canales)
El hecho histórico sucedía en la Venecia del
siglo XVII, cuando era de rabiosa actualidad
pasear por los canales (Incluida la gondolavaca)
con una vaca, alta, muy alta, en tamaño
y en pretensiones (de ahí la “b”) sujeta por una
hermosa cadena, toda ella subida en unos hermosos
y exagerados tacones, inventados por
un enano contorsionista-ganadero, que ordeñaba
a dichas cornúpetas encaramado a estos
curiosos artilugios . En un elaborado golpe
de estado vacuno, las susodichas derrocaron,
o mejor dicho, destaconaron al enano saltarín
(de ahí su nombre) y le sustrajeron sus apéndices
zapateriles y se dedicaron a diseñar para
“Manolo” y a montar unas fiestas de escándalo,
por todo lo “alto”.
Vaca que ríe
Ella era feliz en su matrimonio,
su marido era un toro, se llamaba Antonio,
por su excelente vida conyugal,
la sonrisa de su hocico no podía borrar.
La vida a su lado era un exceso,
sus lamentos sabían a hierba y a queso.
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 21

En francés sonaría “la vache qui rit”
pero quedaría un poco “cursí”.
…. que vaca volando
En un principio las vacas volaban. Cruzaban
los prados en vuelos rasantes hasta
posarse de golpe sobre un cerro de verdes
y hermosos tréboles. Todo era hermoso y
feliz, un bucólico paisaje de documental
de la “2”, lleno de delicadas
unguladas posándose aquí y allí,
todas ellas con sus lunares y sus
tonos pardos, dando color a la vida
aburrida de los campos.
Todo era perfecto, menos cuando
sentían la perentoria urgencia evacuativa
intestinal; entonces, todo
el prado se oscurecía, se nublaba
el horizonte con las boñigas voladoras
y reinaba la desolación entre
los agricultores (los cuales descubrieron
las ventajas de protegerse
del sol con las majadas e inventaron
las boinas, también cuando a uno de
ellos le cayó en la boca, se inventó
la ensaimada). Por eso el hada del
prado, que mataba moscas con el
Reseñas
por Raúl Rubio
Título: 2666
Autor: Roberto Bolaño
Editorial: Anagrama
Hace tres años y dos meses, una calurosa
mañana de julio, me decidí a coger de la
estantería de la biblioteca del pueblo donde
Pág. 22 • Revista Literaria ALECEIA
rabo (era travesti) decidió subir a los cielos a
las mariposas, que, por aquel entonces, andaban
con tacón de aguja por el césped (lo cual
era un poco penoso, la verdad) y aposentar de
una vez por todas a las vacas en el suelo
y todos contentos (menos las vacas, que
perdieron la visión aérea de los prados,
pero para compensarlas les regalaron un
GPS y así se acabó el problema). De ahí
viene el refrán “más vale boina en chorla,
que vaca volando”.
Bacardí
La conocida marca de ron debe su
nombre a una vaca bonzo, que se
quemó delante de una quesería protestando
por la utilización de leche
sintética, extraída de vacas travestis
aragonesas (sin teticas). En su protesta
rezaba un cartel con la siguiente
leyenda:
VACA NACÍ
BACA ARDÍ
P.D.- la escribo con “b” porque estoy
muuuuuu “arta”.
vivía una novela enorme (me refiero, en este
momento, a su volumen físico) editada por
Anagrama, de un escritor chileno del que no
sabía nada y cuyo título en forma de cifra me
hacía evocar el Apocalipsis.
Había leído un par de reseñas de 2666,
había visto un par de recomendaciones en la
revista que regalan en El Corte Inglés, recomendaciones
de famosos del momento que se
ven sometidos al típico interrogatorio de libropelícula-cd,
etcétera. Pero lo que acabó de convencerme
para que la agarrara y la leyera fue
la contraposición que hacía un tal Vila-Matas
(que después supe mejor quién era) entre la
obra de Bolaño y la Rayuela de Cortázar. Es

decir, tomé el libro para saber quién era ese
escritorzuelo que, según Vila-Matas, había
dado un carpetazo definitivo a mi Biblia. Es
decir, mi ánimo contra el libro no podía ser
peor. Tres días después ya era un incondicional
de Roberto Bolaño.
2666 supuso un orgasmo literario para
mí. Con el tiempo, entendí que la alusión a
Cortázar y Rayuela no era
más que mero marketing,
pues ni Bolaño pretendía
oponerse a Cortázar ni 2666
tiene que situarse frente a
Rayuela. Son dos grandes
obras, dos impresionantes
milagros.
Las 1.119 páginas
que componen la novela de
Bolaño son un auténtico alegato
a favor de la literatura y
de la vida, o de la vida y de
la literatura, porque para él,
como se encargó de demostrar
a través de toda su obra,
son las dos caras de una
misma moneda: el escritor.
Dividida en cinco
partes (la Parte de los críticos, la Parte de
Amalfitano, la Parte de Fate, la Parte de los
crímenes y la Parte de Archimboldi), la novela
presenta un sumo protagonista común: la violencia.
Queramos o no, seguimos muy cerca de
ese animal que fuimos, que seguimos siendo,
y que sólo con la provocación de un taxista
paquistaní sale a la superficie de nuestro ser,
aunque seamos dos reputados filólogos, dos
intelectuales.
Cada una de las partes presenta una forma
de narrar distinta, un tono diferente. Se pueden
leer por separado (el crítico Ignacio Echevarría
explica en una nota final que el propósito
de Bolaño antes de morir era editarla así, para
que su venta fuera más sencilla), pero juntas,
con ese inquietante título en forma de cifra,
forman un conjunto impresionante, espeluznante;
porque además, si se lee como un todo,
se pueden descubrir múltiples permeaciones
que le dan sentido y unidad al conjunto.
Maestro a la hora de crear personajes,
contumaz contador de historias, 2666 hace un
repaso por la historia del siglo XX a través de
un personaje, el escritor Hans Reiter, quien
utiliza el pseudónimo de Benno von Archimboldi,
y a través de una ciudad, Santa Teresa,
trasunto de la mexicana ciudad fronteriza de
Ciudad Juárez, famosa por los crímenes de
mujeres que año tras año, desde principios de
los noventa, se vienen cometiendo allí y que
siguen, en su gran mayoría, sin resolverse.
Pero hay más, hay
mucho más encerrado en
cada uno de los párrafos de
esta obra, párrafos que como
peces-globo se hinchan para
cargarse de significados, y
que con sus afiladas púas
señalan, no sólo al resto de
la obra del chileno, sino al
resto de la literatura que se
ha escrito, esa literatura que
tanto amaba y que tan bien
conocía, sin necesidad de
haber asistido a una prestigiosa
universidad, porque su
universidad fueron sus ojos,
y sus aulas las páginas de
las grandes obras (y de las
que no lo eran también) que
tanto placer le otorgaron.
Murió Bolaño, nació su leyenda. 2666
supuso su colofón póstumo, su último regalo
a los hombres (me niego a catalogar El secreto
del mal como algo más que un conjunto de
borradores). Les invito a adentrarse en un
universo peligroso, fascinante, conmovedor.
Corren el peligro de no querer volver, pero el
viaje merece la pena. Os lo aseguro.
Título: El pez volador.
Antología de cuentos
Autor: Hipólito G. Navarro
Editorial: Páginas de espuma
Se dice que la ignorancia es atrevida.
Como yo soy un ignorante me atrevo a conjeturar
una hipótesis sobre un tema tan profundo
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 23

como la literatura (osadía que causará repulsa
a más de uno): existen autores que neutralizan,
que opacan las capacidades inventivas de los
lectores, que establecen barreras nítidas entre
las categorías que cada uno representan; y
existen otros autores
que provocan justo lo
contrario, que tienden
tableros de madera
entre las ventanas del
que escribe y del que
lee, que persiguen el
intercambio, el juego,
que estimulan las neuronas
de los lectores
y de forma silenciosa
les extienden una
invitación para que se
lancen ellos a la aventura
de escribir. Sin
lugar a dudas, Hipólito
G. Navarro es uno de
estos últimos.
El descubrimiento
de los cuentos
de Hipólito supone
una reconciliación con
la vida, una ráfaga de
colores entre tanta existencia gris, el descubrimiento
del pez volador, como dice Javier
Sáez de Ibarra, la metáfora perfecta de toda su
narrativa breve.
La aventurada hipótesis de ignorante que
he expuesto queda refrendada por las propias
palabras de Hipólito, que dice que la lectura de
los cuentistas latinoamericanos le pusieron la
imaginación a mil, volvieron inevitable el paso
de un papel al otro en la comunicación literaria.
Y para muestra de todo esto sólo hace falta
empaparse de esta antología, «El pez volador»
(no podía ser de otra manera).
Puede surgir una duda: ¿qué aporta
de nuevo este libro, cuando los cuentos que
recoge ya están en «Los últimos percances»?
Para aquellos que seguimos la obra de Hipólito
la pregunta sobra; para todos los demás, ahí
van tres poderosas razones para adquirir «El
pez volador»:
1. Las magníficas quince páginas que
preceden a los cuentos fruto del trabajo estupendo
del editor, Javier Sáez de Ibarra. Todavía
Pág. 24 • Revista Literaria ALECEIA
hay gente que confunde calidad con cantidad,
que pesa la intelectualidad; yo, aunque soy un
ignorante, creo que es muchísimo más complicado
saber decir con el número exacto de
palabras aquello que se quiere decir, ni más
ni menos. Y este prólogo
es así, conciso,
claro, sencillamente
profundo. Dividido en
siete partes, Sáez de
Ibarra nos introduce
en el Hipoliniverso,
con la habilidad de
presentarnos la obra
y el autor sin pisar
el goce de la lectura,
sin adelantar datos
que será mejor descubrir
por uno mismo.
No pretende Sáez de
Ibarra lucir erudición
ni robar protagonismo;
pero con esa actitud se
convierte en un pilar
básico del conjunto.
2. La nueva disposición
de los cuentos.
Quien haya leído
«Los últimos percances» se habrá ido encontrando
estos veinte cuentos esparcidos por el
tiempo y el espacio del libro; aquí se encuentra
con una relación distinta, y en ese contacto
nuevo de los textos, producen sensaciones
diferentes. Al releerlos, uno siente nuevos
chispazos extraordinarios, nuevos aguijonazos
del maestro que en su momento no supo (o no
pudo) captar.
Divididos en tres grandes secciones
(Inmersiones, Saltos, Vuelos, cada una correspondiente
a uno de los movimientos del pez
volador, como explica Sáez de Ibarra), estamos
ante veinte joyas de la narrativa breve en
español, entre las que destaco “Meditaciones
del vampiro”, “Las notas vicarias”, “Los frutos
más dulces”, “Inconvenientes de la talla L”,
“El aburrimiento, Lester”, “Ni a trescientos
metros de las acacias”, “Con los cordones desatados,
a ninguna parte”, “Tres trillizas torres”
o el que da nombre al conjunto, “Sucedáneo:
pez volador”. Singularidades dentro del panorama
cuentístico hecho en español.

3. La entrevista final, realizada por Sáez
de Ibarra. Como soy un ignorante, pienso que
el biografismo no es indispensable en la literatura,
que para deleitarnos con el Quijote no
es necesario saber que Cervantes era manco;
sin embargo, estoy totalmente de acuerdo con
Sáez de Ibarra cuando escribe que las palabras
de Hipólito en la entrevista dan muchas claves
de su obra y ayudan a que el lector “alcance
una visión más profunda […] enriquecerá su
expectativa y abrirá su sensibilidad al disfrute”.
Y además, si bien es cierto que muchas veces
es mejor no saber nada del que escribe (pues
ese conocimiento personal puede provocar el
rechazo instantáneo de su obra), el ser humano
Hipólito González Navarro se muestra como
alguien que es digno de admirar, más allá de lo
que escriba su alter ego de la G.
En esta época de sombríos con ceño fruncido
que no se permiten el lujo de sonreír, que
censuran la mirada alegre de la vida (a pesar
de todas las desgracias que nos rodean), «El
pez volador» supone una cosquilla a tiempo,
un guiño malicioso y cómplice, una invitación
a huir de la existencia mediocre en un refugio
propio en el que podamos ser lo que nos apetezca,
donde podamos desterrar el aburrimiento
y fantasear. No es superficialidad, es una actitud
valiente con la vida, con la literatura. Que
se queden ellos con esa exitencia gris, yo ya
me estoy preparando una bañera de emergencia
que no me cure de mi feliz ignorancia.
Título: Los trasnochadores
Autor: John Lessone
Editorial: Little Shit Machines
Aunque han pasado cientos de años desde
que Catulo escribió sus composiciones, mucha
gente sigue pensando que hay temas literarios
y temas que no lo son, es decir, temas que no
podrán formar parte de una composición lite-
raria y temas que sí. No estoy de acuerdo con
este planteamiento. Creo que lo que determina
que una obra sea literaria o no es la forma en
que se expresa, no sólo el contenido.
Actualmente, nadie se escandaliza
porque en una novela se hable de juergas, alcohol,
drogas, sexo… Pero aún hay mucha gente
que si les dicen que en una novela aparecen
estos temas, directamente colocan la obra en
un escalafón inferior de la jerarquía literaria.
Para esta gente no está escrita Los trasnochadores,
no están a la altura de la obra.
En esta novela aparecen estos temas y
más a través de una galería de personajes inolvidables,
la pandilla de trasnochadores que
irán salpicando la honorable Villaserrín de sus
excesos. Por ejemplo Papito, descrito de la
siguiente manera:
“A Papito lo habían llevado a la
clínica por las buenas, y tanto debió
gustarle a los especialistas el cuadro del
paciente que decidieron quedárselo una
temporada […] ¿Un pleno? Sí, que no le
faltaba una sola sustancia en la sangre,
y encima con brotes depresivos y manías
persecutorias […] Un caso extraño.
¿Extraño? Lo extraño es que siga con
vida” (p.101).
Junto a él, el empresario Enric Falcó,
Ortega, Santos Laviña, Hojiblanca, el portero
Buffalo, Menéndez, Fibonacci, Lechín, el juez
Sanz, John Mhorci… o El Poeta Raro, que por
sus acciones queda descrito:
“Entre los dos policías introdujeron
al poeta borracho en la parte trasera
del vehículo […] El poeta comenzó a
empañar los cristales traseros del coche
con el vaho de su aliento y comenzó a
trazar extrañas formas con el dedo […]
Poco a poco, fueron apareciendo en los
cristales formas alargadas con círculos
en la base (p.114)”.
Y por supuesto el juego del Duro, convertido
a lo largo de la trama, a lo largo de la
noche – porque en realidad la acción principal
se centra en una noche –, en un personaje más,
en un miembro más del grupo.
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 25

Aunque en un principio podríamos
pensar que Los trasnochadores es una novela
que anda por caminos ya trillados, la sinceridad
con que está escrita, la honestidad con el
lector, provocan que rápidamente caigamos en
las redes de la historia,
una historia que transcurre
a ritmo frenético, al
son de Los Chichos.
La novela está
escrita con las entrañas, y
eso se nota, eso se agradece.
Y este detalle se
hace patente sobre todo en
el final, un final que considero
perfecto, redondo,
inesperado y original,
porque en mi opinión este
final es el que singulariza
Los trasnochadores de
otras novelas encuadradas
en ese estilo. Evidentemente,
os animo a que
investiguéis por vosotros
mismos la razón.
Y dentro de ese final, la escena – no
puede ser más que una escena genial digna de
cualquier sainete o telecomedia – que tiene
como protagonista al tomo G de la enciclopedia
Larousse. Porque, y esta es otra de las
grandes virtudes de la novela, las páginas de
Los trasnochadores están cargadas de humor,
humor de todos los gramajes y colores, aunque
me inclino a pensar que sobre todo prima el
humor negro; y la ironía, una ironía que obliga
a designar cada cosa por su nombre pero con
otro nombre, hablando claro.
Pág. 26 • Revista Literaria ALECEIA
Volviendo a lo que mencionaba al principio,
y queriendo destacar la principal virtud
– en mi modesta opinión – de esta novela, destaco
la forma en que está escrita. El lenguaje
empleado por Lessone es minucioso, afilado,
un lenguaje en el que
cada palabra cuenta, cada
palabra está escogida. No
porque se hable de alcohol,
sexo, drogas, juergas…
se tiene que descuidar la
expresión; esto lo puede
hacer alguien apasionado
por el lenguaje, alguien
que ha leído mucho y que
sabe lo que quiere hacer.
En este sentido, lo sitúo en
la línea de Montero Glez.,
por ejemplo, en Sed de
champán.
En definitiva, nos
encontramos con una obra
escrita con detalle, revisada,
pulida, pero que sin
embargo resulta fresca, ágil, divertida, una
novela que te arranca una sonrisa en los primeros
párrafos y que logra mantenerla hasta el
final. Una novela no apta para recatados, apocados,
cobardes que teman a la vida; y muy
recomendable para todos los demás.

Nuestras cosas
A una prostituta
Mascarón de proa de insultos,
Pobre despojo de sombras,
Sobre tu sexo,
Un día floreciente,
Cae el semen continuo
De tu desdicha.
Deslenguada, vocinglera,
Ajada de pobre perfume,
Te rodean mil guiños
De podridos jazmines,
Y mil deseos de angustias
Malolientes.
Pobre criatura de la noche
Antirromántica,
Rompedora de verdes
Sin escarcha,
Te ha llegado el rojo
Sin rosa
Y te ha sorprendido
El azul sin abrigo
De mañana.
Tienes un viejo oficio
Canalla
Como canalla es tu suerte,
Y has enviudado sin marido
Y has muerto sin entrañas.
Sea para ti mi compasión
De egoísta burgués
Sin esperanza.
Valerio De la Hoz Caravaca
Paisaje del recuerdo
Bamboleo de memoria
Y olvidos,
Tierno hábitat
Del yo
En la penumbra del
Recuerdo y el ayer.
Humilde lugar
De sueños
Y adolescencias
Donde el verano
Y su templanza
Hacía del tiempo
Sus deslumbres
De sexo anhelado.
Cada niña
Era mujer,
Cada pestaña,
tu esperanza.
Ojos negros
Y labios finos,
Que llevaban
En una lanza
Todo el fulgor
De tu vivir divino.
Humilde lugar
Que ha sido tuyo,
Cuando tu cuerpo
Pedía vida
Y tu alma,
Espíritu.
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 27

Hay otras cosas
Se suponía que dormía, pero no. Hacía muchos
años que no podía dormir antes de la corrida,
pero por no escuchar a Paco, su mozo de
espadas, lo fingía. Además, eran momentos
de pensar, de pensar gozosamente, de plantearse cosas.
Como el aburrimiento. Ni siquiera estaba seguro de
la ciudad o pueblo que le tocaba hoy. Era demasiado
tiempo haciendo lo mismo. Últimamente, casi nunca
sentía miedo. Era más como el oficinista que sabe que
le esperan las mismas tareas de todos los días y no tiene
ningunas ganas de hacerlas. Pero, bueno, era su oficio,
ganaba muchísimo dinero y, aunque llegara algún contratiempo
de vez en vez, también eso era casi rutina. Lo
que no podía evitar era a falta de interés.
Hoy, allí tendido, había una pequeña lucecita que se
hacía más y más fuerte. La hacía sonreír, pero no se la
quitaba de encima. Sospechó que tampoco quería que
se fuera.
Al llegar al hotel, muy cerca, en la esquina, había
entrevisto más que visto una librería, no muy grande,
no con mucha gente. Antonio, nuestro personaje, apenas
había ido a la escuela, leía con dificultad, pero cada vez
sentía más curiosidad por lo que pasaba fuera de ese
mundo hermético del toro y el campo, y la plaza. Los
libros nuevos, brillantes, relucían al sol abrasador del
verano. Se habían metido en la retina de Antonio, que,
confusamente, se decía algo como esto: Ahí sí que te
deben de explicar las cosas.
Paco, apareció discretamente en la habitación:
“maestro, ¿estamos listos?
Sí, Paco, venga, vamos allá, otra vez. ¿de qué nos
vestimos hoy?
De verde esperanza, sonrió el mozo de espadas, adivinando
las ganas de Antonio por acabar rápidamente
aquella tarde.
Pues hala, a vestirse.
Pág. 28 • Revista Literaria ALECEIA
Siguieron los mil ritos del mataor y el hotel. Al cabo
de un rato, la sonrisa del mozo, se volvió carcajada.
Anda y que tienes ganas, compañero. Pero no la
jodas, que te dan una pasta gansa por cada pasito que
das en la plaza. Y que más de uno vivimos de esto..
Y a mi costa, correspondió el torero con otra carcajada.
Apareció Antonio en el vestíbulo, y se repitieron,
como todas las tardes, los ohhhhhh, de los turistas, las
palmaditas, y el “suerte, maestro”.
Al entrar en el coche, la volvió a ver, también confusamente,
como la primera vez. La librería que hacía
esquina allí al lado. Y el hastío subió de tono. “ Si
pudiera pasar las dos horas de la corrida, ahí metido,
viendo papeles de esos” No hubo tiempo de más filosofías;
el auto arrancó y los papanatas volvieron a repetir
sus ohssssssssssss, y los transeúntes sus miradas.
Volvió la vena profesional.”Tío, ¿mucho viento?
No, algún achuchón que otro, pero nada serio.
Allí estaba la cuadrilla, conscientes de la decadencia
del incipiente veterano. “Antonio, hoy hay que echarle
cojones, o vamos a acabar todos
Repartiendo postales de toros pa los guiris”. Una amplia
sonrisa, casi feliz, fue la respuesta del interpelado.
Más rutina: el capote de paseo, el suerte señores, el
lento discurrir por la arena, el saludo protocolario, el
cambiar la seda por el percal, y el primer clarinazo de la
tarde, largo y agudo como un cuchillo.
Antonio, montera encasquetada, mirada por encima
del burladero, ve aparecer su primer toro. Un negro
zaino justito de peso, de cuernos, de trapío, de todo. A
justificarse tocan, se dice para sus adentros.
La cuadrilla actúa, con eficiencia funcionarial, como
el público, como Antonio. Cae el toro vulgarote, y el
maestro, que disimula el gesto de cansancio, sale al
tercio a corresponder una tibia ovación de los más optimistas.
“Así vas a acabar justo para el potaje”, le comenta
Juan, el algarrobito, peón de confianza, al pasar por su
lado. Antonio acoge el comentario con una sonrisa de
cordialidad.
Pasan lances, algún susto, algún ole, alguna protesta.
Todo igual, se dice Antonio.

Llega su segundo toro. Antonio está más contento.
“A esto le queda poco”
El animal, colorao ojo de perdiz, se planta en la
puerta de chiqueros, despacio, orgulloso, con la cabeza
alta. Parece decir, “qué masa de gilipollas, y viene a por
mí. Seguro que viene a por mí “
A Antonio el ojo izquierdo le ha dado un brillo instantáneo,
una iluminación súbita. El toro, se lanza hacia
su lado derecho en una galopada fija, consciente, alegre.
Y Antonio no se lo piensa. Se va hacia él y éste entra
a la verónica, y los primeros oles auténticos de la tarde
surgen espontáneos y la primera sonrisa verdadera del
torero, también. Han sido cuatro verónicas ganando
terreno, yendo casi hasta el centro de la plaza, donde
la media ha enroscado el colorao a la cintura del maestro,
Acuden los peones y el torero les grita que lo dejen.
El picador, hombre gordo sobre jamelgo flaco, avanza
despacioso para colocarse en su lugar. Y Antonio, por
delantales, cada uno una chispa de toreo, lo coloca en
suerte, no muy cerca del del castoreño. El bravo se lanza
como un proyectil, y la vara, quiere ponerse, pero en su
lugar se pone el golpe, y hombre y caballo, ruedan por
el suelo. Quite rápido del maestro, limpio, eficaz, sin
efectismos.
Se lo lleva al centro, tres chicuelinas,, revolera para
acabar, vuelven a encender la plaza. Y ahí va el toro otra
vez, recto y despiadado contra el picador, que esta vez
aguanta como puede y la vara se clava en la carne, y
el animal insiste en su bravura. Quites, más varas, más
aplausos, más tarde de toros.
Brinda Antonio al público, despacioso, casi solemne,
ilusionado por primera vez en mucho tiempo. Y
comienza la faena con ayudados por bajo, serios, pierna
flexionada, templando, mandando. En uno el supuesto
enemigo, se le cuela un poco. Culpa del torero, que ha
errado algo en los terrenos.
Y siguen los pases de siempre, pero con gusto, con
arte, con solera. Alguna colada hay, que también el colorao
se cansa de tanta bravura. “Me queda poco pero os
voy a dar que hacer, cabrones” El Algarrobico, atento en
su burladero, no se lo cree: “Vamos a tener asegurado
el Fino por más tiempo” Las gentes enloquecen, el lío
está montao.
Se perfila Antonio, entra y en el hoyo de las agujas
cae la espada certera e implacable. Me voy a morir con
los huevos por delante, se dice el toro. Y se despolma en
Valerio De la Hoz Caravaca
el centro del albero, sin abrir la boca, cayendo con toda
la dignidad de una muerte digna e injusta. Al buen tío
que es el maestro le ha rodado una tímida lágrima por la
mejilla un segundo antes.
El colorao, ya cadáver de una fiesta (todas las fiestas
tienen los suyos) recorre el ruedo en vuelta a gloria del
ganadero y el mayoral. El torero, la pasea después con
los trofeos, restallante de felicidad. Una turista histérica
le ha lanzado las bragas. Antonio, se rompe de la risa.
Sale a hombros, sale entre la alegría de unos, la envidia
de los otros dos, y llega al hotel. La absurda idea
le ha vuelto. Le rodean, le abrazan, le besan, le hacen
la pelota, pero su mirada se ha vuelto a desviar hacia
la esquina, donde, ya noche, brilla un escaparate iluminado.
Ducha, secado, y Antonio, que, presuroso, chándal
caro y zapatillas de marca, huye por la puerta de atrás.
Allí están: libros, libros y más libros, pero un cartel
anuncia: “Horario al público: Abierto de 9,30 a 1,30.
Tardes. De 5,30 a 8,30. Sábados de 10 a 2. El maestro,
hoy más maestro que nunca, marca un número en el
móvil. La respuesta es casi un alarido:
¿Dónde coño estás? Todo el mundo te busca. Yo creo
que estás perdiendo la chaveta”. Antonio se olvida del
tono, de la bronca:
¿A qué hora salimos mañana?
A las Ocho y media.
De eso, nada, a las 10 y media,
¿Qué? No da tiempo, hombre, qué mosca te ha
picado.
No discutas, a las diez y media.
Toda una hora allí mañana. Él lee mal, pero Paquita,
su mujer, a la que nunca ha sabido valorar como merece,
se dice, lo ayudará. Ahí en esos papeles tiene que haber
más cosas.
Ya voy, César (César es el apoderado), no te preocupes,
gruña al móvil.
Y sale corriendo camino de la gloria del postoreo.
Revista Literaria ALECEIA • Pág.29

Pág. 30 • Revista Literaria ALECEIA
Cuando la diversión era el viento
y la bici roja un caballo volador,
cuando las tardes olían a caramelo de fresa, a regaliz
y la playa, sin fin, era sólo nuestra,
el mundo entero era posible
en equilibrio.
Jugar a ser... sobre ruedas,
la heroína audaz del cuento,
mucho más veloz que el tiempo
que duraba más... sobre ruedas.
Cuando la diversión era el instante eterno
y la bici roja un caballo volador,
cuando las noches olían a fruta, a jardín,
y la calle, sin fin, era sólo nuestra,
la felicidad completa no tenía nombre
siempre en equilibrio... sobre ruedas.
Publicado en la antología poética POETAS EN BICICLETA
(Nuño Editorial 2007)
Puzzle
Vivir
es flotar a veces sobre la ciudad
con la ilusión
de trastocar las estaciones.
Respirar azahar
en un amanecer de invierno
y contener el aliento de las castañas
en los atardeceres largos del verano.
Nadar contra el viento,
jugar con el tiempo tonto del reloj
en una noche de otoño...
y arroparse con las aguas del océano
un mediodía cualquiera del mes de abril.
Eso es vivir
a veces
con la ilusión
de hacer saltar por los aires
el puzzle de mil piezas.
Publicado en la antología poética POETAS EN EL CAMINO
(Nuño Editorial 2008)

Desnuda entre tus brazos
siento la levedad del tiempo
y el amor,
ese pálpito que se desliza
en suspiros, en sonrisas,
que juega a confundir las horas,
que transforma en eternos los instantes,
que convierte en próximo lo extraño
nos invade los cuerpos
como el océano invade el mundo.
Y mi cuerpo desnudo,
vulnerable entre tus brazos,
feliz y en calma,
siente que está donde tiene que estar.
Mañana de sábado
Los sábados de invierno son así.
Las paredes frías
me saludan al despertar
mientras tú duermes tibio
volando quién sabe por qué cielos.
Una llama ilumina mis manos
mientras la cera esparce
un tenue vapor de lavanda.
Escribo...
(con mis orejas a los pies)
y al pulsar las teclas
auyento el frío,
atraigo hasta esta habitación
los paisajes del alma
escenarios de mil vidas
y mil puzzles de mil corazones.
Las mañanas frías del invierno son así
con aroma a lavanda, pan recién hecho y chocolate
mientras tú duermes
tibio entre las sábanas.
Nuria del Saz
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 31

Nuria del Saz
Mortalidad
Mirar el largo horizonte,
flotante, sobre las rojizas aguas del mar;
oler el estruendo de las olas
y su fresco olor a sal.
Cerrar los ojos; soñar
y oír caer la lluvia
en la desangelada tarde otoñal.
El pasado, concentrado en mis manos,
tratará de quebrantar
la deliciosa atmósfera
de algodonoso olvido
en la que hoy respiro, sin lamentar
mi boca, sin suspirar;
siendo presa de la resignación,
clavándome la tristeza su puñal.
Ese ocaso añil y plata,
testigo único de inocentes almas,
presencia envolvente del amor,
refugio de turbaciones estivales
y de ilusiones alfa.
¿Cómo sacrificarás
ese código centenario?
La fatídica respuesta: Mortalidad.
Pero son acariciantes las alas,
blanquísimas, como de leche,
y sirven para volar
por el cielo del presente,
sobre el anchuroso mar.
Y en el vuelo,
en las espumosas olas,
estallidos de agua y sal,
con la mirada perdida en él,
embelesada... morirás.
(Alma Atrapada, Ediciones Alfar 2006)
Pág. 32 • Revista Literaria ALECEIA
Te quiero cercano y dulce,
abrazado a mi cuerpo
con la única intensidad
del que solamente abraza.
Tersa piel de bronce oscuro,
carne dulce y tierna y blanca.
Sol de fuego sol de viento,
mar de brisa, mar de llamas.
Te quiero ya, mío y cerca,
amados tú y tu cuerpo,
besado con los labios
del que solamente besa.
(Alma Atrapada, Ediciones Alfar 2006)

Mañana
A Miguel Ángel
Mañana
habrán pasado
los años
y el desnudo
metal de tu cabello
habrá heredado
las penas
que caían
de tus manos
cuando la risa
se la llevaba
el viento
y los abrazos
se convertían
en cadenas.
Quizá mañana
despiertes
y en tu ventana
veas mariposas
revoloteando
entre los sauces
que dejaron
de llorar.
Carmen Sánchez Melgar
Carmen Sánchez Melgar
¿Cómo?
A Juan Emilio
¿Cómo decirle
que va empapando
mi vida
de su sabiduría?
¿Cómo decirle
que mi libertad
ya no vale
lo mismo que antes?
¿Cómo decirle
que aprenda
a fregar,
a guisar
y a barrer...?
Tendré que decirle
que ya
no me hallo
sin él.
Carmen Sánchez Melgar
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 33

Pág. 34 • Revista Literaria ALECEIA
“No conoce las ciudades.
No las recuerda.
Va muerto.
Muerto, de pie, por las calles.”
I
Rafael Alberti
Y ya no conocía a nadie
y no recordaba ni mi nombre
ni si tenía perro,
amante o hijos.
No reconocía mis manos,
mis ojos ni mi sexo
y sin embargo,
muerto de pie
por las desiertas calles
seguía escondiéndome
de Dios
y sus secuaces.

II
El ángel del carbón
“Por los desvanes de los sueños rotos.
Telarañas.Polillas.Polvo
Te condenen!”
Somos sueño.
Materia irreal
que puebla
nuestros andamios.
Abstracción
que se escapa
de los límites
físicos del cerebro.
Y nunca nos apetece
hacer limpieza
de nuestros
sueños rotos.
¡Nadie quiere nunca
bajar la basura!
Rafael Alberti
Juan Emilio Ríos Vera
III
“¿Quién sacude mi almohada
reinados de yel y sangre,
cielos de azufre,
mares de vinagre?”
Rafael Alberti
Alguien habita mi cama
pero no duerme,
espera que cierre los ojos
para mi carne ponerse.
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 35

Cuarenta segundos
Puzzle de letras
Danzan en cuadricula
Esperando que el pilot
Ordene su sexo
Consomé de silabas
Que enjuaga la boca
De juglares de palacios
Con agradecido beso
Nombres y apellidos
Evocan frases fecundas
Y lamentos brillantes
En firmas de sublimes titanes
Cuarenta segundos
Para perderse
En islas saladas,
Cuarenta segundos
Musas y sirenas
Tocan diana
En plateadas caracolas.
Pág. 36 • Revista Literaria ALECEIA
13-3-2008
Escribí un poema
Escribí un poema
Con pluma de azafrán
Relicario de versos
De un poeta reciente
Escribí un poema
Con alegras doradas
Para mi sola,
Con tristezas podadas
Desde un vientre remoto
Escribí un poema
De cenicienta añoranza,
Tropiezo con la luna
Pero el sol sale…
Enero
15-4-2008
El sol tornaba en sus dominios
Con una luz de pesadilla,
Amenazando el negro manto
de sueños entreabiertos.
El coleo quema la tarde
Y el poto se desprende,
El agua sobre agua
Lucero diamantino
Donde nada hay
Y todo se pierde
El nublado es nácar,
La lluvia hilos de seda
Crisálida de enero.
Amor y hojas
Viento que las mueve
¿Dónde vais juntos?
Juntos se mueren.
5-1-2009

Tú y tú
La habitación huele a limpio, el orden
no da crédito al silencio oculto en el vestidor.
Las camisas cuelgan como si de
ahorcados se trataran, y el frío se escurre
entre las listas de las colchas que añoran
cuerpos calientes que arruguen sus sábanas.
El nído está vacío de voces
claras, la música estridente no traspasa
la ventana pero el olor fino a presencia
cálida acude a mi todas las mañanas.
El ordenador, ordena y manda
en un idilio, que divide y suma cuantas
palabras se entrelazan como lianas, en
un solo sentimiento.
Amanece, y esa luz azulada de
códigos desconocidos, ondula el azul
cristalino, y a pesar de tu brevedad
comulgo contigo.
El filo del deseo
Las notas del piano
Atenúan el filo del deseo,
Pisadas de bailarina
Zozobran en la alfombra
Y el silencio pegajoso
De una bocanada de aire,
Tapiza la tenue claridad
Que revolotea en la alcoba
8-1-2009
27-1-2009
Rosa María Carrasco
Haikus al calendario
I
Rojos y negros,
Doce cartas jugadas
Poemas nuevos.
II
Carnaval vivo,
El disfraz empeñado
Carnal estío.
III
Semana Santa,
Devotos corazones
Abril ya canta.
IV
Ferias eternas,
Alegrías nuevas
Tú siempre llegas
V
Navidades, ¡ya!,
Breves hojas pasadas
La vida estalla.
10-2-2009
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 37

J Daniel Camacho
Pág. 38 • Revista Literaria ALECEIA
Tango arrabalero
Caminas.
Y yo te miro
escondido en el sendero.
Caminas
y no caminas:
bailas tango
arrabalero.
Avanzas
y me embelesas:
cómo en tu espalda traviesa
cae derramado tu pelo.
Caminas.
No me adivinas
tras el polvo del albero…
Si he de vivir,
yo vivo;
si he de morir,
yo muero…
Caminas,
que no caminas:
bailas tango
arrabalero…

Sarta de cuentos
Cádiz, agosto de 1969. Pavón sale del
bloque y avanza por Callejón del blanco camino
de la Avenida. Sus pasos son lentos, pesados,
pausa cada zancada como si pisara un campo
de minas. El bamboleo de su cuerpo semeja a
un elefante, siendo la trompa el abrazo acabado
en pañuelo que constantemente sube hasta la
frente para secar el sudor. El levante, que ha
saltado con el nuevo día, le reseca las ganas de
arrancar el día, y si no le echa un poco de gasolina
al cuerpo… Por fin alcanza la esquina, y
no sin dificultad, dobla Avenida arriba, avanza
resguardándose del viento, hasta que llega al
Bar Mariano, parada obligatoria de días como
este, su gasolinera.
- ¿Qué, Pavón?
- Ahí estamos.
- Levante.
- Tela.
Mariano está medio secando los vasos que
acaba de enjuagar con un trapo húmedo y sucio,
con un cigarrillo colgándole del labio inferior,
con la misma cara de cansado que tiene siempre.
Sin que Pavón se lo diga, le coloca delante
un vaso de tinto lleno hasta el borde que Pavón
vacía en un suspiro. Con la mano le señala que
llene, Mariano obedece mientras canturrea.
- Ha entrao con ganas.
- Ya sabes.
- Si es que…
Con la misma celeridad de antes, Pavón
vacía el segundo vaso, deja el dinero sobre el
mostrador e inicia su extraña coreografía que
cansa con solo mirarla, que marea de tanto
vaivén.
- Hasta luego, Mariano.
- Con Dios.
Raúl Rubio
El levante lo recibe con furia en el inicio
de Callejón del blanco. Al fondo, el bloque
de pisos parece que se mueve al capricho del
viento. Por el hueco de la calle XXXXX puede
ver un poco de mar, turbio y verdusco, con las
olas camino de la Caleta, como queriendo huir
de ese familiar pesado y caliente que empuja a
Pavón de vuelta a la guarida.
Siente en las sienes el martilleo de la sangre.
Lleva veinte años en Cádiz y todavía no se ha
acostumbrado. Al menos ya está resguardado.
No han pasado ni cinco minutos cuando suena
la puerta. Pavón abre extrañado y ve a l otro
lado a la señora Ana, la vecina del octavo.
- Buenos días, señora. Dígame usted.
- Buenos días, Pavón. Verá usted, es que he
tenido un problemilla con el ascensor.
- Usted dirá.
- Es que mandé hace un rato a mi Gregorio
por lejía a la droguería de Moare y resulta que
al volver se ha quedado parado en mitad de los
pisos.
- ¿Su Gregorio? ¿Cuándo dice usted que
salió?
- Hará unos veinte minutos.
- Disculpe usted, pero me extraña una
mijita, porque a su Gregorio lo vi yo salir hace
un par de horas y no lo he visto volver.
- ¿Mi Gregorio? Perdone usted, Pavón, he
querido decir mi Antonio.
- ¡Pero si su Antonio lleva ya más de un
mes embarcado! Señora, no le habrá usted
dado al botón desde abajo…
- ¡Yo! ¡Por Dios y por la Virgen, Pavón!
Vamos, vamos, vamos. Pero tiene usted razón,
lo que pasa es que no se lo hge dicho antes para
ahorrarle la vergüenza a la chiquilla. La que
está en el ascensor es… - suena el teléfono.
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 39

- Disculpe usted, señora. En un segundo
vuelvo - no han pasado ni dos minutos cuando
Pavón está de vuelta -. Decía usted.
- Que verá, me hacía falta un bote de lejía,
porque antes de que llegue Manuel de Dragados
quiero dejar lista la faena. Total, que me
quedé sin lejía y me dije, pues voy a bajar a
Moare, la compro y sigo. Y así hice. Bajé,
saludé a su señora, compré la lejía y volví. Que
por cierto, ¡hay que ver con qué ganas ha saltado
el Levante – mientras la mujer hablaba,
Pavón no paraba de llevarse el pañuelo a la
frente. Intentaba poner atención en lo que
decía, pero la voz nasal y demasiado aguda de
la vecina lo despistaba demasiado – así que en
esas estamos.
- ¿Entonces?
- Pues que el ascensor se paró y la lejía está
dentro.
- Vamos a ver dónde está el aparato.
Pavón comenzó a seguir, escalón tras escalón,
a la encorvada figura de la vecina, aunque
concediéndole cierta distancia, pues ni su peso
ni su edad eran comparables. Un poco después
que la señora Ana, Pavón llegó al quinto piso.
Después de recuperar la respiración tras unos
segundos de descanso en los escalones, y después
de haber empapado en sudor el pañuelo,
a tal punto de tener que exprimirlo, Pavón sacó
un manojo de llaves del bolsillo, escogió la que
necesitaba y abrió la puerta del piso quinto. El
vacío apareció frente a los dos pares de ojos.
Pavón se asomó con cuidado y pudo ver el
techo de la cabina en sus pies.
- ¿Quién me dijo que estaba dentro?
- Nadie.
- ¡Cómo que nadie! No me había dicho
usted…
- Le expliqué que iba yo.
- ¿Qué iba usted? ¡Déjese de historias,
señora! ¿Cómo iba a estar usted dentro del
cacharro y ahora está aquí fuera? – los ojos
de Pavón se iban a salir de las cuencas que de
momento los sostenían. Y es que Pavón mantenía
una guerra con todas las vecinas del quinto
para arriba, porque habían cogido la costumbre
de meter la compra en el ascensor, que
alguien arriba le diera al botón y así ahorrarse
una subida, economía poco rentable porque
Pág. 40 • Revista Literaria ALECEIA
el ascensor, bicho caprichoso como todas las
máquinas, había adquirido la costumbre de
quedarse parado cuatro de cada cinco veces
que lo hacían. Pero sin duda, de las doce vecinas
que ejercían este hábito, la más rebelde y la
que menos caso le hacía era la señora Ana –.
El otro día la fruta, otro las patatas, el viernes
pasado mismo la pillé con el pescado… ¡Y
siempre contándome historias! Que si el Gregorio
es que ya tiene cogió el truco, que si la
Manolita es que es muy canija y cabe por cualquier
lado, que es que Manuel está malo y tiene
prisa. ¡Joé, señora, pero esto es demasiado!
- No se tiene ustes que poner así, Pavón
– pero sí se ponía, se ponía porque si había
alguna cosa en el mundo que lo sacara de sus
casillas es que le porfiaran, y más cuando era
evidente que tenía la razón.
- ¡Cómo quiere que ponga, señora! Estoy
harto de decirles que no lo hagan así, que a
ver cómo hago yo ahora, ¡que yo no soy un
chiquillo, señora! Y ustedes nada: Antoñita la
del sexto el otro día con la basura, Fina la de
enfrente de su casa se puso a contarme también
no sé qué historia que le pasó en Galicia y le
echó la culpa a un espíritu. ¡No, si es que también!
Pero usted, señora Ana, usted se lleva el
premio a las excusas, usted…
- ¡Yo! Por favor, Pavón, ¿por qué iba yo a
engañarle?
- ¡Porque lo quiere hacer siempre, joé!
Siempre con lo mismo, siempre contando historias
antes que admitir que me torean, y usted
la que más, que…
- Se está usted equivocando. Ya le he dicho
que yo iba dentro del ascensor, que iba para
arriba.
- ¡Claro, lo que faltaba! Por ahí sí que no.
Vamos a ver, señora, el ascensor se ha quedado
parado entre dos pisos. ¿Ve? Pues bien,
es imposible salir, imposible. Ahora mismo lo
único que tiene delante el aparato es cemento.
Como no haya usted salido por la pared – dijo
Pavón mirando el suelo, secándose por enésima
vez el sudor que ahora se desbordaba por
todos los poros de su piel. Pero la señora Ana,
eterna mentirosa, fabulista entrenada durante
años, capaz de agarrarse al menor hilo para
tejer una red de mentiras capaz de engañar al

mismísimo Generalísimo, respondió:
- Así ha sido.
- ¡Qué! – la vena aorta a su paso por el
cuello de Pavón se hinchó de tal manera que
hasta los ahuevados ojos de la señora Ana se
redondearon de asombro de la misma manera
que la boca –. ¡Lo que faltaba, lo que faltaba!
Por ahí no, por ahí sí que no. ¿Me quiere usted
hacer creer que estaba usted dentro del ascensor
y que ha salido por la pared?
- Así ha sido.
- ¡Me cago en el Levante y en la madre que
me parió! ¿Pero usted me ha visto a mí cara
de tonto! De todas las mentiras, de todas las
excusas que se ha inventado, esta sí que no se
la consiento. ¡Faltaría más!
- Pues así ha sido.
La pose, el gesto, la voz… aquella mujer
en su totalidad estaba logrando que el color de
Pavón fuera adquiriendo a marchas forzadas el
mismo color del vino que minutos antes había
regalado a su sangre. Con la boca seca, con el
sudor cayendo a borbotones por la cara cada
vez más hinchada, Pavón hizo el esfuerzo de
intentar serenarse y asumir que ya está, que
aquella mujer era así y que tampoco valía la
pena sofocarse. Pero el maldito viento de
Levante que desquicia a las personas soplaba
con rabia en la sangre de Pavón y no le permitía
la retirada, así que dijo:
- Entonces por la pared.
- Por la pared.
- Usted no estaba abajo, ha metido la botella
de lejía en el cacharro y le ha dado al octavo
porque su Manolita estaba arriba, ¿verdad?
- Verdad. Yo estaba dentro.
- Y ha salido por la pared.
- Por la pared.
Al borde del colapso, Pavón echó un bufido
caliente como el viento que apretaba fuera, se
volvió a llevar el pañuelo a la frente (tan empapado
que ya ni secaba), cogió aire y le dijo a
la mujer:
- Lo que usted quiera, para qué vamos a
seguir. Haga usted lo que tenga que hacer que
me pongo a la faena. Cuando haya sacado la
botella se la subo a su casa. Eso sí le digo, la
próxima vez, le juro que la próxima vez que
me venga usted con cuentos, yo, yo – cerrando
los puños con toda la rabia que estaba a punto
de soltársele –, no sé lo que voy a hacer.
- Ay, Pavón, qué desconfiado es usted.
Muchas gracias, hombre. Con Dios – se despidió
mientras desaparecía escaleras abajo.
“Todas igual, si es que no hay una. Si me
pusiera a escribir las tonterías que me cuentan…
Con el ascensor, con el patinillo, la otra
que no es el novio el que le estaba mordiendo
el cuello sino un primo que le estaba revisando
un lunar, el otro que él no fuma sino que le
está sujetando el cigarro al amigo… Menuda
sarta de mentirosos que están hechos todos,
así viniera un diluvio de fuego que los arrastrara…”.
Después de veinte años, Pavón seguía
sin acostumbrarse a muchas cosas.
Más de una hora después dejó la botella
de lejía en la puerta del octavo izquierda. Bajó
lentamente las escaleras (porque seguía sin
fiarse de un aparato que día sí, día también se
estropeaba), chorreando por todas las esquinas
de su pesado cuerpo, hasta que llegó a la
casapuerta. Asomó con cautela la cabeza: en
la calle el Levante aullaba con más fuerza que
nunca. A pesar del viento, volvió a coger Callejón
del blanco abajo, camino de la Avenida. Era
lunes, así que quedaban cinco días de viento.
La semana había empezado cabrona y no conocía
otra forma de poderla sobrellevar. Llegó al
bar y Mariano, como si no hubiera pasado el
tiempo, seguía con el trapo en una mano y un
vaso en la otra. Pavón se sentó en un taburete,
frente al vaso que ya le había dejado Mariano.
Al minuto se le acercó Tomás y empezó a contarle
la corrida del día anterior, cuando él sabía
(porque se lo había dicho el Baldomero) que
no había estado en los toros sino descargando
fruta en la lonja. “No tiene arreglo, la gente no
tiene arreglo”, pensaba Pavón mientras apuraba
el vaso, mientras escuchaba sin atención
cómo describía la faena del Cordobés como si
la hubiera hecho él mismo.
Del libro Sarta de cuentos y otros relatos
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 41

Carnaval
Con desesperación infantil
ahondas en tus recuerdos,
buscando tus otros “yos”,
travestidos de vidas ajenas
ocultos en la noche mágica
Enfundado en otra piel
decides vivir tu vida,
en la noche eterna
de don Carnal
Recorres las calles
con tu nuevo aspecto,
viendo sin ser visto,
mirando sin ser mirado.
Al amanecer,
como hombre-lobo,
desaparecerá tu alma
y serás sólo piel.
Pág. 42 • Revista Literaria ALECEIA
Regalo
El sol tornaba en sus dominios
En una calidad tarde de invierno,
o en una mañana tibia de primavera;
Sorpresas ocultas te visitan.
De cándidas manos familiares,
o de efusivas caricias amigas;
Sorpresas de celofán te llegan.
De jóvenes corazones enamorados,
o de maduros amores conservados;
Sorpresas decoradas te consuelan.
En dulces momentos inesperados,
o en días tiernamente señalados;
Sorpresas forradas te esperan.
Acompañadas de entrañable algarabía,
o rodeadas de pudoroso silencio;
Sorpresas multiformes te envuelven.
Una canción, una rosa
una blusa, una estación;
Todo cabe en un regalo
nacido del corazón.

Silencios
Silencios eternos, mortales, reveladores
cortan el aire
Eternos por su grandeza;
Mortales por su certeza;
Reveladores de mezquindades.
Silencios en tu mirada, Silencios
Silencios que nos atan a lo invisible
y nos enfrentan a nuestras miserias
Silencios que hablan en bocas cerradas,
con palabras muertas,
llenando el tiempo de verdades.
Silencios, Silencios, Silencios…
Silencios que ahogan sentimientos insufribles
en lágrimas fingidas,
calmando la sed de las conciencias.
Silencios que envuelven nuestras vidas,
ocultando emociones contenidas.
Silencios, dolorosos e inquietantes silencios,
Eternos por su grandeza;
Mortales por su certeza;
Reveladores de mezquindades.
Silencios, tangibles ráfagas heladas
que nos alejan
Si supiera
Si supiera donde ir,
empezaría a andar.
Si supiera donde llegar,
caminaría.
Si supiera donde estas,
empezaría a buscar
Si supiera donde estoy,
me encontraría.
Si supiera nada,
todo para olvidarlo
Si supiera todo,
nada seria usado
Si supiera reír
hasta agotarlo
Eva María Lara
Si supiera sumar,
tu y yo igual a dos.
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 43

“La vida de los muertos perdura en la memoria de los vivos”
(Marco Tulio Cicerón)
Mi memoria
Desentiérrame y llévame contigo.
Llévame junto a la higuera que me sintió volar entre sus ramas
y acunó mis pasos por el valle donde me convertía en cometa.
Desentiérrame y sácame de este cementerio de llantos y olvidos.
Llévame a las calles empedradas y déjame saborear
el café amargo y el pan bañado de oro.
Desentiérrame y enséñame a caminar
entre farolas y lluvias cogidas de la mano.
Que mis huesos reposen en mi cuerpo
como el azahar reposa entre las hojas
para expandir su aroma en los campos olvidados.
Excava lentamente la ilusión inerte y escondida hace años,
que no encuentren mis enemigos los huesos de un desastre
y lo contaminen de nuevo.
Desentiérrame y llévame contigo
para vivir la parte que aún me queda de este sueño.
Llévame contigo y déjame respirar el recuerdo que me ahoga.
Desentiérrame y descansarán en paz mis ojos y mi memoria.
Desentiérrame y llévame contigo a un lugar inventado.
Entiérrame de nuevo para seguir queriéndote.
Pág. 44 • Revista Literaria ALECEIA

Donde una puerta se cierra, otra se abre.
(Miguel de Cervantes Saavedra)
Abrir las puertas
La brisa, ha cortado en dos mi cara
y las mejillas estrenan arrugas de frío,
la sonrisa se hiela en la ventana
y mi lengua recorre por los rincones
el último café y un poema por escribir.
La velocidad de una nube gris
me hace sentir la rapidez del tiempo.
De nada sirve,
guardar en una esquina del corazón
las palabras que queremos pronunciar
y nunca nos atrevemos.
De nada sirve,
cerrar las puertas a las acciones más temblorosas
que nos produce el miedo.
De nada sirve el silencio
cuando este ocupa tanto lugar en el alma.
Pero todo sirve
cuando la palabra desnuda
sale de un alocado corazón
lleno de errores perdonables.
Y todo sirve
cuando dejamos atrás la caída
y lanzamos la piedra al infinito.
Y todo sirve
cuando miramos de frente a la vida
y la retamos
y la empezamos de nuevo.
Inmaculada Jiménez Montero
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 45

Pág. 46 • Revista Literaria ALECEIA
Me interesa el futuro porque es el sitio donde voy a pasar el resto de mi vida.
(Woody Allen)
El futuro
Tengo un suspiro azul en la garganta
tan azul como el mar que envuelve mis días
para decirte en esta tarde lluviosa
que estoy naciendo de nuevo,
que me está pariendo la reflexión sintiéndome neófito
entre los colores del arco iris que un día olvidé
atada al cordón umbilical de la esperanza.
Enséñame a mirar con nuevas pupilas,
las pequeñas cosas que sabemos que existen,
y un grito en la garganta me habla de aromas nuevos,
de ríos y canales que se abrirán por primera vez.
Lo demás, todo lo demás duerme en un cementerio de olvidos.
Volver el rostro carece de importancia
cuando tengo un presente vibrando entre mis manos.
Aferrada al báculo de las hora venideras
caminaré decidida entre las piedras
con las que una vez tropecé y ya no existen
Tengo un aliento nuevo
con sabor a mañana desbocado.
Por eso, sólo quiero ese futuro innato
y reciclar el pasado hasta convertirlo en papel de seda.

Los días pueden ser iguales para un reloj, pero no para un
hombre.
(Marcel Proust)
Un domingo más…
El hastío se pasea por mis manos
y escribo versos que me dicta una ola sin orilla.
Se adueña de mis sentidos la puntual monotonía
de otro domingo más en mi ventana.
Sentir los alejados pasos en la calle
preguntándome hacia donde se encaminan.
Doblar las esquinas sin saber que hay al otro lado.
La rutina entra de lleno en estos ojos que contemplan
la humedad en los tejados.
El aire no huele ni respira.
El sol me espía escondido y finge brillar
entre las nubes azules de ayer.
Suenan constantemente las campanas
y con cada tañido mi lápiz escribe
renglones y renglones de incongruencias.
Inmaculada Jiménez Montero
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 47

Pág. 48 • Revista Literaria ALECEIA
Cuando me acuesto
Cierro los ojos antes de que apagues la luz
y me fundo en ti en un abrazo tierno,
mientras permanece en mi retina
tu perfil acariciado por el ámbar y las orillas.
Afronto así la noche,
tránsito de otras vidas paralelas en lo profundo,
asida a ti,
a tu certeza.
De tu mano recorro el pasillo interminable de los sueños,
en tu pecho lloro y río en mi onírica cruzada
y contigo navego los mares
recónditos de mi otro yo subconsciente.
El calor de tu cuerpo
me envuelve en la incierta travesía
y sólo tus ojos
me dan la paz, cuando regreso.
Sólo contigo, al despertar,
me siento viva.
Sensación transmitida
Salgo a pasear.
La música en mis oídos, en mi cerebro
¡Qué buen invento el MP3!
Voy caminando con banda sonora,
como en una peli.
Veo pasar los coches a cámara lenta,
la realidad se me antoja virtual,
incluso las cacas de perro,
a las que dedico miradas de reojo,
me resultan estupendas,
pensando que son de atrezzo.
La gente con la que me encuentro
me parecen extras, muy en su papel todos ellos
¡Qué bien conseguido!
No hay voces, ni pitidos estridentes,
sólo una sonrisa en mi rostro
de imbécil feliz,
que hará pensar a los que conmigo se cruzan:
¿de qué película habrá salida ésta?

No te vayas
Marisol Dorado Villanueva
No te vayas.
Aún es mediodía
y es mucho el tiempo
que tengo para contemplarte.
Aún las olas cadencian tu cintura
con el astro rey que te corona
y mis ojos, atentos, no perdonan
la hombría desnuda de tus pasos.
Todavía el horizonte se escuda en lo callado
y la brisa acompaña el abandono de tu cuerpo
sobre la arena que te acoge.
En lo orillado,
se confunde tu esfinge con la audacia del deseo,
bajo el sol caliente.
No te vayas.
¡Quedan tantas tardes, aún, para conquistar el cosmos
y derramar nuestro amor en estrellas infinitas!
Todavía, no te vayas.
Quiero guardar tu imagen de Apolo incendiado,
como una flor seca, entre las páginas de mi libro.
Recordar la piedra sumergida y la huella de un latido,
la luz que guardas en tu pecho
- mariposa entregada - de amante embelesado,
feroz y dividido,
flor de cerezo que al viento esparce su corola,
río que conmueve la oquedad de mis manos
No te vayas.
Aún nos queda la tarde.
Un tiempo de mar y de palomas,
de florida razón ensimismada,
con versos que lanzar entre miradas
y un beso perdido entre las sombras.
No te vayas.
Primavera 2009
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 49

Marisol Dorado Villanueva
Escojo la mirada
Pág. 50 • Revista Literaria ALECEIA
De entre todas las formas de amar,
escojo la mirada,
y dejo recorrer mis ojos por las nubes
que suavemente cruzan el trozo de mi cielo,
como un desfile meditado,
ensayado en miles de tardes de viento de levante, como estas.
Escojo la mirada para acariciar los tallos
que comienzan a brotar,
con su trabajo milenario bien aprendido,
con la paciencia silenciosa de la raíz que perdura,
como un jarrón chino, perfecta e irrepetible.
Escojo la mirada
para posarla despacio sobre tu cuerpo,
adonis de bronce que al sol le echas un pulso
y llegar, a través de tu piel, a tu corazón,
terciopelo constante que envuelve mi vida.
Escojo la mirada
para embelesarme con los ojos de mis hijas
y seguir la línea de sus labios,
que adorna sus bocas con la risa,
para sobrevolar, uno a uno, todos mis paraísos cercanos,
para sentir la belleza del mar entre las olas,
para vivir,
de entre todas las formas de amar,
escojo la mirada.

Abre tu puerta
Por la senda que conduce a tu morada
voy pensando qué decirte cuando llegue.
Si mi torpe disertar no te conmueve
harálo mi mirada.
Me gustará creer por un momento
que abres tu puerta al fin, a la esperanza
de tenerte en mis brazos. Sin tardanza
susurraré en tu oído
Y tu alma se abrirá como la roca
al empuje de la fuente cristalina
y tu cuerpo temblará como la encina
que el huracán azota.
Si al final mi ilusión se desmorona
como castillo de arena en la playa
con prontitud humillaré mi espada.
Que me acunen las olas.
Jerez 27 de septiembre de 2008
Homenaje a Don Antonio
Cuando me asomo al espejo
y veo que me estás mirando
presumido y socarrón,
pareces no conocerme
pero te conozco yo.
El espejo me devuelve
lo que va dando la vida
y va quitando la muerte.
Rafael Díaz Caballero
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 51

Te quiero
Te quiero.
Dime al oído, te quiero
y pondré sobre tu boca
miel de romero.
Te quiero.
¡Pronto! Dime te quiero
y me pondré de rodillas
para estar pegado al cielo.
Te quiero.
¡Tanto te quiero!
que dejarás en mis ojos
el brillo de tus luceros.
Te quiero.
sólo dime,
te quiero.
30 de septiembre de 2008
Pág. 52 • Revista Literaria ALECEIA
...No me has de querer porque te quiera
pues aunque lo que espero no esperara
lo mismo que te quiero te quisiera.
(Lope de Vega)
Tus ojos
¡Tus ojos!
¿Qué sucede en tus ojos?
¿Qué me ocurre en tus ojos?
¿Cómo mirarlos sin que se me quede
colgada el alma en ellos?
Amor, va conquistando posiciones.
Razón, contempla cómo
irremisiblemente
pierde dominios impotente
ante el avance del dios imperturbable.
Si tus labios me mostraran el camino
y tus brazos me atrajeran con firmeza
entregaría mi vida con presteza
a los inciertos avatares de Destino.
Tú, diosa, como Ilion inexpugnable
te muestras a los ojos del guerrero.
No importa si cual Aquiles muero.
Como Odiseo, no quiero conquistarte.
Aún los dioses usaran el engaño
en empresas de amores,
yo prefiero ganarte con fulgores
de humildad candorosa
como merece la más bella rosa.

Ahora pienso en ti
Cuando el almendro blanqueaba el aire
Con sus pétalos albos,
Pensaba en ti.
Cuando las flores devuelven la vida
Exuberante y mágica
Y el azahar inunda los sentidos
Y perfuma las almas
Pienso en ti.
Cuando Apolo cruce el meridiano
Abrasando los trigos,
Y la tórtola se amontone en los eucaliptos
Esperando su vuelo otoñal,
Hacia el sur africano,
Pensaré en ti.
Cuando Plutón requiera mi presencia
Acudiré presto a su llamada,
Y cruzaré sin miedo a lo ignoto
La Estigia laguna,
Pensando en ti.
Ahora, pienso en ti.
3-4-2009
Rafael Díaz Caballero
Quien diga que no hay cielo,
no ha visto tus ojos
Quien no ha visto tus ojos
No sabe qué es el cielo.
Quien tus ojos no ha visto
No sabe qué es el mar.
Infinito y profundo
Con destellos de calma
Que relajan el alma
Con tan solo mirar.
No tenerte en mis brazos
No me apena infinito.
No mirar tus pupilas
No me causa inquietud
El color de tus ojos
Es preso en mi retina
La bondad de tu cuerpo
Devuelve juventud.
No necesito verte,
Tocarte no merezco.
No necesito hablarte
Sólo quiero pensar
Que eres feliz, entonces
Se relaja mi alma
Y me inunda la calma
Y puedo suspirar.
21-02-2009 Jerez
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 53

Otras cosas
Almohadas sin horizontes
No tenían horizonte las almohadas
No tenían horizonte los calendarios
No tenían eco las manos
….las manos que no fuesen suyas
We are just two lost souls
Swimming in a fish bowl
Year after year
-Roger Waters (wish you were here)-
Ojalá estuvieras aquí, decía la canción
Y tu sombra firmaba cada papel blanco
Porque cuando la verdad se vuelca en un tintero
En realidad nadie quiere estar escribiendo
Y las almohadas no ven el horizonte
Ninguna cumbre cicatriza en su color blanco
Ninguna sombra barre la línea de luz
Que entra cruel, partiendo la noche
Ningún párpado adolece con las flechas de la luna
Y late la canción, porque ojalá estuvieras aquí
Porque en el fondo preferiría no estar escribiendo
Porque la soledad debería poder compartirse
Si la oscuridad se pacta en tu voz y mi paciencia
Cuando alguien duerme después de un papel blanco
Las almohadas rencas tiemblan, se extienden, castigan
…se alargan solitarias, desérticas, sin horizonte,
Porque en el fondo lo sabemos
…ojalá no estuviera escribiendo
Carolina Hernández
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 55

Pág. 56 • Revista Literaria ALECEIA
Sábanas por palabras
Abrázame en esta duda del verano
En la que silban los árboles nostalgia de otoño,
A la sombra de este rincón ilícito
En que pecan los amores imposibles
En que manos se buscan a través de la palabra,
Mirando por la ventana cómo late el mundo
Mientras yo te escribo cartas,
…Sólo cartas
Mientras te acaricio con palabras
Y te beso con tus propios labios si las leen.
Arruga este papel si es lo preciso…
Un beso no puede durar toda la vida…
…y allí a lo lejos tú respiras hondo,
Sentencias circunstancias de la vida,
Y yo aquí, pero igualmente lejos
Levanto la cabeza y compadezco
La concentración de las mesas públicas
En que los habitantes de mi equipaje se concentran,
Porque ahora ellos no escriben cartas
…sólo cartas.
El verano ha dejado de dudar,
Ahora a través de los cristales
Incendia este pecado de buscarte en las palabras
…nunca dejo de buscarte
Y si al leer te paras a escucharlas
Podré latir en la nostalgia de estas páginas
cuanto no puedo latir entre tus sábanas.
Carolina Hernández

Era noche de pronunciar destinos,
De guarecernos del destiempo en nuestros brazos
De curar el desatino del invierno
Era noche de precipitarme en tu boca
Era luna de orillar tu sonrisa en mi mirada
Era azar…mil y una caricias para perdernos
Hicimos una trenza con mi voz y tu silencio
Con tus dedos y mi pelo, nuestros pies en la ventana…
Otoño…viento
Era noche de escribir tu silueta en el eco
De grabar tu presencia, tu olor, en mi cuerpo
De latir al unísono...mi lugar en tu abrazo
Mi destino en tus cuadernos
Folios blancos, tinteros repletos
Promesas tácitas, atardeceres incompletos.
Carolina Hernández
Han acontecido ya plenilunios y eclipses
desde la última vez que tu risa
contamino mi pretensión al silencio,
pero hay extraños instantes en los que
el eco de tus labios contamina mi presente
como un fantasma envuelto en nudos de verdad
Y vuelvo a querer anochecer en tu mirada
Y amanecer en el letárgico compás
de tu respiración aún dormido
Y llover sobre tu mañana como un cometa
que pone su estela en la proa.
…salvar, como siempre abismos
mientras me das respuestas
que nunca te he preguntado.
Carolina Hernández
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 57

Una casa sin mar
Es mi casa
una casa
y también
un lugar,
un lugar
de nostalgia,
de nostalgia
del mar.
Es mi casa
una casa.
¿O es acaso
un solar,
un solar
donde habita
la carencia
del mar?
De aguamarinas tonos,
de verdes de verdad,
de espumas blanquecinas,
de celeste beldad,
de cristalinas aguas,
de calma y tempestad.
¡Oh mar de las mareas!
¡Oh mar de inmensidad!
Del hombre, desafío,
del pez, la libertad,
de la luna, el espejo,
de mi ser, la amistad,
de horizontes rotundos,
de la profundidad.
¡Oh mar de marejadas!
¡Oh mar de soledad!
Por el sino obligado,
ya que no por azar,
abandoné tu orilla,
tu orilla de azahar.
¿Puede acaso el poeta
componer y soñar
Pág. 58 • Revista Literaria ALECEIA
sin tenerte a su puerta
en cada despertar?
Por eso cuando canto
mi canto no es cantar.
Como ofrenda propicia
para así olvidar
quemaré tu recuerdo
en mi alejado altar.
Mis ventanas ahora,
cansadas de esperar,
ya no buscan azules
ya no quieren mirar.
En este lar sin vistas,
en este mar sin mar,
perece mi esperanza,
zozobro de añoranza,
sucumbo a mi pesar.
¿Qué casa es
una casa,
qué hogar es
un hogar,
si es un pozo
el que suple
la presencia
del mar?
Artificial venero,
remedo de la mar,
agujero en la tierra,
conducto circular,
si en su blando costado
has de desembocar,
transmítele mi ansia,
su falta y mi penar.
Es mi casa
una casa,
una casa
sin mar.
Juan Manuel Ballesta Gómez
La Línea, Primavera 2006

A Maitena
Ni el agua de la mar ni del cielo
ni el viento
ajaron su figura.
Ya, entre las otras del entorno, madura
su alzado alza
con graciosa gracia.
El medio siglo de vejez
no importa,
más bien le aporta
solera y altivez.
Villa, mansión,
castillo de mi feudo,
palacio de mi reino,
abierta prisión.
Casa y hogar.
Lugar.
Otras manos de artistas y artesanos la hicieron.
Yo, que bajo su mismo techo conviví,
la cuidé
y en su lecho dormí, soñé y amé.
Sólo me queda haber nacido en ella…
y en ella fallecer.
Juan Manuel Ballesta Gómez
La Línea, Marzo 1991
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 59

Pimiento Dafke
Pág. 60 • Revista Literaria ALECEIA
Al despertar G. una mañana, tras un sueño intranquilo, notó un
picor leve en la punta de su nariz. Se incorporó, inquieto, y se
la frotó con un suave movimiento de dedos, lo que le provocó
un picor aun más intenso y tuvo que presionar con más fuerza
e incidir en su nariz con las uñas. A mayor presión de los dedos
mayor picor, hasta que tuvo que parar, no satisfecho. Se acercó
al espejo y comprobó la prominencia roja y los ojos llorosos.
¿Qué será esto?, se preguntó, aún mirando el espejo, esperando
que su imagen quedara nítida en cuanto desapareciera
la lágrima extendida levemente sobre sus pupilas. El picor fue
desapareciendo y el color rojo fue virando hacia el verde, tras
un breve paso intermedio y preocupante en el morado intenso,
terroso, lo que convirtió a su nariz en una suerte de piedra antigua,
arenisca, que amenazaba con desgajarse de la cara, caer
al suelo y romperse. En ese tramo no osó tocársela, aunque le
atraía palpar su textura, y dejó pasar unos segundos en los que
su nariz tomó definitivamente un color verde, primero muy
oscuro hasta que se estancó en el verde propio del pimiento
Dafke.
G. retrocedió unos pasos, se ajustó a la cintura el pantalón
del pijama un poco caído, y pensó si no sería conveniente
volver a la cama y tratar de dormir un poco más y que
al despertar la nariz hubiera recobrado su normalidad. Pero en
cuanto se sentó al borde de la cama notó cómo en el entrecejo
iba apareciendo un trozo de algo, no alcanzaba a ver qué era,
una protuberancia. Se acercó de nuevo al espejo y vio que era
un pequeño tronco marrón que en segundos alcanzó la longitud
de unos dos centímetros. Ya no tenía dudas, se estaba confirmando
su primer temor: su nariz acababa de transformarse en
un pimiento Dafke.
Ya conocen el resto de la historia.
Miguel Guerrero

Revista Literaria ALECEIA • Pág. 61

Pág. 62 • Revista Literaria ALECEIA

un árbol
un verso
una piruleta
un beso
una pelota
una queja
una cabeza
tus pensamientos
una madeja de lana
un garabato
nuestras emociones
un nido
una tormenta
un sol
las buenas ideas
un mebli
y las malas también
Revista Literaria ALECEIA • Pág. 63

…dinos, ¿qué quieres que sea aleceia?
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