PAUL DOHERTY

PAUL DOHERTY
—Pero he llegado hoy —la anciana se aferró a su
bastón con la empuñadura tallada—. He estudiado los
manuscritos.
Suspiró profundamente y se puso en pie. Dejó de
mirar al benedictino y fijó ahora su mirada en la ventana
arqueada que había tras él. El día llegaba a su fin, y la débil
luz del sol palidecía por momentos. Junto a la ventana colgaba
una figura de la Virgen María, una talla de madera de
la Virgen Madre y de su hijo divino.
—¿Las puertas de la muerte? —susurró el hermano
Benedicto—. ¿Los guardianes de las sombras?
—¡Magia, hermano! —susurró la mujer.
—El hermano Guiberto, nuestro precentor, asegura
que se encontró con un hechicero que hablaba de un monasterio
que se hundió en la tierra y que después resurgió,
como Cristo en el día de Pascua.
—No, no —la anciana sacudió la cabeza. Dio unos
golpecitos al arca de la cancillería, junto a ella, y dirigió
sus pasos hacia el monje, que permanecía sentado en la
silla del escritorio—. Hermano Benedicto —agarró la silla
con una mano y miró con gesto grave al joven monje—,
debes escribir, siguiendo mi deseo y el de su majestad
Roberto de Bruce, rey de Escocia, la historia de nuestra
orden, los templarios. ¿Está claro? —continuó mirándole
fijamente, con unos ojos turquesa que delataban la ardiente
exaltación que inflamaba sus entrañas—. Nuestra orden
—repitió—, la de los templarios, fundada por nuestro
poderoso y sagrado ancestro, Hugo de Payens, y ahora destrozada
por Felipe, el severo rey de Francia. Ordenó quemar
a Jacques de Molay en una pequeña isla, en el Sena.
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