Descargar - Alcaldia Municipal de San Miguel

convoy para que se pusiera en marcha hacia la isla Lobau.
Una vez más, Henri sufría terribles jaquecas que trataba con belladona, pero más
bien padecía una afección venérea, pues no había otra manera de nombrar esas
enfermedades galantes, dolo rosas pero no demasiado graves, sobre las que uno sonreía
entre amigos pero que le azoraban en compañía de las damas. Esta desventaja, a la que
había terminado por acostumbrarse, no le impedía sin embargo librar por su cuenta
otras batallas, pues no estaba en cama, a pesar de su auténtica fatiga y de unos sudores
desagradables: se encontraba en el fondo del Prater, en un pabellón de caza en ruinas,
no lejos de unas extravagantes construcciones que imitaban el estilo gótico. Unos meses
antes, en París, se había prendado de una actriz fácil, llamada Valentine, cuyo nombre
civil era sencillamente Louise, y como tantas de sus congéneres había seguido a las
tropas hasta Viena. Henri le había dado aquella cita para romper con ella, porque no
hacía más que soñar con Anna Krauss, y sus fiebres llevaban ese nuevo amor a la
incandescencia. ¿Cómo dejar de lado a Valentine? Esta se había convertido en un
obstáculo. Henri quería una libertad total. ¿Cómo anunciar la ruptura? ¿Con
brutalidad? Henri no sabría desenvolverse de esa manera. ¿Con un hastío fingido? ¿Con
frialdad? Sonrió para sí mismo. ¡Qué celoso había estado de Valentine! Se preguntaba
cómo se había arriesgado a batirse en duelo con el amante oficial de la actriz, un
coriáceo capitán de artillería a caballo. En ese caso sus jaquecas le habían librado de la
herida o del ridículo. Valentina se retrasaba. ¿Tal vez se había olvidado de la cita? Se
había fijado en ella aquel invierno en París, en el teatro Feydeau. La mujer cantaba en
L'Auberge de Bagniéres una ópera cómica fresca y sin pretensiones de los señores
Jalabert y Catel:
Había tomado mi sombrerito, mi vestido de crepé amaranto, mi chal y mis
zapatos punzó. Mi aspecto era encantador...
Ella llegó en calesa, vestida casi como en su canción, es decir, con la misma
ligereza, pero su vestido de crepé era de color hortensia y llevaba botines de satén, una
blusa muy bordada y un bonete de terciopelo negro con dos largas plumas. Su cabello
moreno formaba tirabuzones en las sienes. Pálida, como lo exigía la moda, pero metida
en carnes, arrugaba la nariz, imprimía un movimiento de vaivén a sus caderas y reía
enseñando ex profeso los dientes impecables.
—Amore mío! —exclamó en un italiano cruzado con el acento de los arrabales.
—Valentine...
—¡Ya está! ¡El teatro de la puerta de Carintia abrirá de nuevo, y el de Viena
también!
—Valentine...
—¡Voy a actuar ahí, Henri! ¡Es un sueño! ¡Yo en el escenario, aquí, en la capital
del teatro! ¿Te das cuenta, pichoncito mío?
Sí, claro, el pichoncito se daba cuenta, pero no lograba articular una frase, apenas
tenía el valor de disipar la exaltación de la bonita comedianta.
—¡Hay cuatro filas de palcos! ¡Y además los decorados cambian a la vista! ¡Sobre
el escenario hasta el Vesubio entrará en erupción!
—¿Una ópera sobre Pompeya?
—Nada de eso, es Don Juan.
—¿De Mozart?
—¡De Moliére, hombre!
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