Repertorio Americano - Istmo

epiten, sin hacer ruido,
aventuras y batallas.
El sol y la cruz se juntan,
la selva y el mar se llaman,
y el Cipe que nunca duerme
reta a los duendes de Irlanda.
Por el hilo del encanto
polvillo de sueño baja.
Pulsando el volcán y el río,
—entre la playa y la sierra—
irguiendo, por cuatro rumbos,
campanarios y palmeras;
con techos que se persiguen
y calles que corcovean,
alza mi ciudad de siglos
su algazara mañanera.
Un sol que nace maduro
le vuelve de oro las piedras
y ensarta prismas girantes
en pelusillas que vuelan.
El cura y el monaguillo,
el ruido de las carretas,
veinte gallos y un canario
antes que el día despiertan.
Se abren después los zaguanes
y las ventanas de rejas
para mostrar, al que pasa,
fugaces enredaderas…
Sobre combas aromadas
zigzaguean las abejas
y en el chorro de la pila
se lavan paños y trenzas.
Suben resinas silvestres
en el humo de la leña
y se endulzan las palabras
con masa de bizcotelas.
¡Ciudad tendida en la costa
olvidando lo que espera…!
¡Cuatrocientos ojos de agua
te miran y te reflejan!
III
Se esconde la maravilla
en aletear de pestañas.
El cansancio se reclina
sobre rumor de palabras.
Querubines invisibles
anuncian fiestas del alba.
Y en las ondas que se pierden
mi vela lejana…
En arcones olvidados
se ha escondido la leyenda
que la polilla se come
y que los niños encuentran.
Tienen eco los rincones,
tienen chirridos las puertas,
y están esperando sustos
botijas y calaveras.
Entre la ropa lavada
manojitos de alhucema.
Racimos y moscardones
sobre el mantel de la mesa.
En nubes de tarlatana
y corazones de fiesta
la Virgen de Candelaria
vestida de lentejuelas.
Alfombras de Viernes Santo
hechas de serrín y arena.
Bajo el signo de Diciembre
retablos y pastorelas.
El zipote de los trompos,
el loco de las piruetas,
y la guara de colores
con ansias volatineras.
¡Vieja ciudad de Don Pedro
sin banderas ni veletas!
Entre dichosa y nostálgica.
Entre marina y campera…