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En la ñora 17<br />
los juncos y las aneas,<br />
(como el mozo y la zagala<br />
no ven que anguno se entera<br />
y hablan <strong>de</strong>scuidaos tan libres<br />
<strong>de</strong> su querer,) a mí llega<br />
lo que platican que, a veces,<br />
con su dulzor se asemeja<br />
al pío pío que tién<br />
los pájaros en la güerta...<br />
El, con ojos que relumbran<br />
mirándola con terneza;<br />
más roja que un ababol<br />
y los ojos bajos, ella;<br />
ca ves más arrimai'cos,<br />
ca ves con trazas más tiernas,<br />
con angunas palabricas<br />
tan dulces y tan <strong>de</strong> cerca,<br />
que no páece que se hablan<br />
y sí páece que se besan,<br />
pasan juntos una hora<br />
que como un menuto cuentan<br />
y, <strong>de</strong> muncho que se icen,<br />
en mis oidos se quéan<br />
estas cosas que pa I' alma<br />
son siempre cosas tan güeñas:<br />
—"Lo que has tardao, Doloricas!<br />
—Es que es mu larga la senda.<br />
—No sabes lo que pa<strong>de</strong>sco.<br />
—Al que sufre. Dios lo premia.<br />
—Si mi premio has <strong>de</strong> ser tú,<br />
son pocas toas las penas.<br />
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