Versos insurgentes

Paúl tiene razón: con alguna palabra hay que hablar después de
este silencio. Ya se oye cómo maldicen/ y cómo se retuercen/ y cómo
vuelan levantando el polvo/, cuando tose la ametralladora/ su feroz
canción de patria.
El guerrillero inclaudicable, el internacionalista que dispara y también
recibe disparos, el que venció las prisiones del averno, y sigue
ahí, firme en su trinchera de combate. Algo tienen que ver las perspectivas
de hoy con su FAL montado y el dedo en el gatillo, listo a
detonar la alborada de sus sueños.
La poesía es parte contendiente. Es fuego moral y munición en el
combate de los pueblos por su dignidad.
Dicen que es fácil ser poeta en la montaña. Letrado o no, el guerrillero
borbota metáforas aquí y allá, sostiene Louver desde su barba
de niebla y nicotina. ¿Y cómo no van a serlo si se arropan en las
noches con el verde manto de la selva, si divisan los astros fulgurantes
por entre los claros de las hojas temblorosas, si observan desde el
puesto de guardia entre los árboles la salida del sol como un incendio
en el oriente, si trabajan con la música de fondo de los pájaros, y
si miran absortos la quebrada despeñándose en caprichosas humaredas?
¿Y qué pueden hacer si cuando se abren paso entre el follaje,
desencadenan con su roce las más ignotas fragancias de la selva,
que embriagan sus sentidos y los persiguen durante toda la marcha?
¿O cuando la ráfaga del viento, monte adentro, impacta el pecho del
árbol viejo que cae gimiendo con sus brazos abiertos? ¿No ven que
cuando avanzan por las trochas van sobre una alfombra de hojas
muertas pinceladas con ocasos de soles y de ocres degradados?
Nada se puede hacer cuando ya próximo a la cumbre, la rauda nube
del tiempo pinta de rocío las sienes del guerrero, como ciñendo en
ellas el laurel de la victoria anticipada.
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