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que estallan.Los minaretes gimende imaginaria.El cielo está negro de férreos arrendajos.Los dátiles se pudren a tierra y fuegotras una lenta agonía de escarchaoscura e insomne.Las cenefas de seda y lanaque volaban entre líneas inefablesenvuelven barro de espíritus, lodoirrecuperable y fútil.¿Habrá mar <strong>para</strong> tanta muerte?Todavía hay gente en piedra firme:rezad, que sois toda vuestra fuerza,vuestro Dios, todo lo vuestro.Poemas <strong>para</strong> <strong>nunca</strong> Antonio Alfeca 37
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