Librodot¡Orden! ¡Orden! ¡Qué altivaimposición del orden una mano,un color, un sonido!Mi cualidad visiva,¡ay!, perdía el sentido.<strong>Poemas</strong> sociales, de guerra y de muerteMiguel HernándezTopado por mil senos, embestidopor más de mil peligros, tentaciones,mecánicas jaurías,me seguían lujurias y claxones,deseos y tranvías.¡Cuánto labio de púrpuras teatrales,exageradamente pecadores!¡Cuánto vocabulario de cristales,al frenesí llevando los coloresen una pugna, en una competenciade originalidad y de excelencia!¡Qué confusión! ¡Babel de las babeles!¡Gran ciudad!: ¡Gran demontre!: ¡Gran puñeta!:¡El mundo sobre rieles!¡Y su desequilibrio en bicicleta!Los vicios desdentados, las ancianasechándose en las canas rosicleres,infamia de las canas,y aun buscando sin tuétano placeres.Árboles, como locos, enjaulados:alamedas, jardinespara destuetanarse el mundo; y ladosde creación ultrajada por orines.Huele el macho a jazmines,y menos lo que es todo parece,la hembra oliendo a cuadra y podredumbre.¡Ay, cómo empequeñeceandar metido en esta muchedumbre!¡Ay!, ¿dónde está mi cumbre,mi pureza, y el valle del sesteode mi ganado aquel y su pastura?Y miro, y sólo veovelocidad de vicio y de locura.Todo eléctrico: todo de momento.Nada serenidad, paz recogida.PDF created with pdfFactory Pro trial version www.pdffactory.com
LibrodotEléctrica la luz, la voz, el viento,y eléctrica la vida.<strong>Poemas</strong> sociales, de guerra y de muerteMiguel HernándezTodo electricidad, todo prestezaeléctrica: la flor y la sonrisa,el orden, la belleza,la canción y la prisa.Nada es por voluntad de ser, por gana,por vocación de ser. ¿Qué hacéis las cosasde Dios aquí: la nube, la manzana,el borrico, las piedras y las rosas?¡Rascacielos!: ¡qué risa!: ¡Rascaleches!¡Qué presunción los manda hasta el retirode Dios! ¿Cuándo será, Señor, que echestanta soberbia abajo de un suspiro?¡Ascensores!, ¡qué rabia! A ver, ¿cuál subea la talla de un monte y sobrepasael perfil de una nube,o el cardo, que, de místico, se abrasaen la serrana gracia de la altura?¡Metro!, ¡qué noche oscurapara el suicidio del que desespera!:¡qué subterránea y vasta gusanera,donde se cata y zumbala labor y el secreto de la tumba!¡Asfalto!: ¡qué impiedad para mi planta!¡Ay, qué de menos echael tacto de mi pie mundos de arcillacuyo contacto imanta,paisajes de cosecha,caricias y tropiezos de semilla!¡Ay, no encuentro, no encuentrola plenitud del mundo en este centro!En los naranjos dulces de mi río,asombros de oro en estas latitudes,¡oh, ciudad, cojitranca! desvarío,sólo abarca mi mano plenitudes.No concuerdo con todas estas cosasde escaparate y de bisutería:entre sus variedades procelosas,PDF created with pdfFactory Pro trial version www.pdffactory.com
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