La miseria del tuo viso primeros capitulos

La Miseria Del Tuo Viso
Alexis Multatuli

I
Depresión
"Cuando miras largo tiempo a un abismo, el abismo también mira dentro de ti."
Sunday is gloomy,
My hours are
slumberless
Dearest the
shadows
I live with are
numberless Little
white flowers
Will never awaken you
Not where the black
coach of Sorrow has
taken you Angels have
no thought
Of ever
returning you
Would they be
angry
If I thought of
joining you?
Gloomy Sunday
Gloomy is Sunday,
With shadows I spend
it all My heart and I
Have decided to
end it all Soon
there'll be candles
And prayers that are said I
know Let them not weep
Let them know that I'm
glad to go Death is no
dream
For in death I'm caressin'
you With the last breath
of my soul I'll be blessin'
you
Gloomy Sunday
Dreaming, I was only
dreaming I wake and I
find you asleep
In the deep of my
heart, dear Darling I
hope
That my dream never haunted
you My heart is tellin' you
How much I
wanted you
Nietzsche

Gloomy Sunday
Rezső Seress

1
“Mi alma borracha de vino es más triste que todos los árboles de Navidad muertos del mundo”
Charles Bukowsky
Desde que tengo memoria, tengo tristeza.
Desde que tengo memoria en las noches se me olvida como respirar.
Desde pequeña, quizás, al mismo tiempo que empecé a caminar, aprendí a recordarme como
respirar. En la madrugada despierto agitada y miró la oscuridad en el techo, me agarro el vientre
fuerte y con mis manos muevo mi diafragma, forzando a seguir su impulso robado.
Es cómo si estuviera bajo una piedra de la cual quiero salir, pero resulta, que cuando salgo me
encuentro con la ventana brillante de mi habitación y deseo con toda la fuerza que me queda,
volver a meterme bajo el paso del tiempo petrificado. Es algo contradictorio, lo sé, pero no
puedo hacer nada contra eso.
Busco en el cajón de mi armario un paquete de tabaco. Lo enrolo con gesto mecánico, de manera
distraída, mirando un amanecer que no para de cuestionarme; ¿para qué te has levantado?
Pongo mis codos en el alféizar de la ventana y enciendo el tabaco recién armado. Miró desde el
cuadro sin pintura de la muralla, la misma gente pasar, desde el tercer piso. Las miro con deje de
odio, imaginado que las cenizas de mi tabaco los encienden, cuerpos en llamas alumbrando la
ciudad un poco más que los faroles de las calles de Roma.
Pero no pasa nada, al igual que siempre. Me quedó un rato mirando la blancura, con la brisa
pasar y mi boca entreabierta quedándome dentro de los objetos que miraba, intentando
comprender. No hay respuesta.
Bajé a desayunar. Mi hermana estaba como siempre, hablando alegremente, diciendo que le
estaba yendo muy bien en la oficina, que seguramente la ascenderían pronto. Trabaja en el
ayuntamiento.
Saludé y ellos me devolvieron el saludo. Me senté a su lado y Madre me repitió las buena noticia
que traía Lía que momentos antes había escuchado de su propia boca.
-Si, muy buenas—contesté con una sonrisa en mi cara.
Mi sonrisa siempre la noto algo brusca en mi cara como si mis terminaciones nerviosas que
obligan a la carne a tensar, lo hiciera a base de estocadas de cuchillos.
Preparo un bol de leche con cereales para mi. Me demoro en comer, mirando inexpresiva la
nada, simplemente disfrutando del silencio de mi cabeza, de las acciones de mi cuerpo que

tienen un movimiento suave. Entra Basilio, alegre, con su chaqueta estilo norteamericano que
todos su grupo de amigos tienen, ya que juega fútbol americano en la scuela. Seguramente
viene de una fiesta. Tiene el pelo mojado y huele mucho a desodorante para axila. Me saluda
de dos besos en la mejilla y me desordena el cabello con una autoridad de hermano mayor que
me cuesta mucho no poner los ojos en blanco. Se sienta en la mesa con su andar petulante y
seguro de si mismo típico de alguien que sabe que puede derribarte en pocos segundos.
-¿Que pasa, Rous?
-Nada—contesté, alzando el rostro, recibiendo las cuchillas por dentro de mi rostro.
Basilio me sonríe y me pide que le pase la leche. Lo hago. Conversamos banalidades en un tono
acorde a una bonita mañana que no siento como tal, todos, mientras tomamos desayuno. Escuchó
los platos acuchillados, las cucharas pequeñas moverse dentro del agujero de las tazas,
revolviendo el café y luego haciendo que la cerámica vibre. Miró hacia la ventana que muestra
un cielo extremadamente azulado como pintura de piscina.
-¿A que hora tienes clases?—preguntó Padre en su deseo fiero de saber todo lo que hago
-Ahora, en un rato más. Después tengo que ir a bailar—contesté yo, haciendo que le daba en el
gusto, con la cuchara del bol de cereal en la boca haciendo que la sonrisa fuera más fácil de
hacer. Me levanté y busqué mi mochila.
Apenas salí por la puerta de la casa, pude relajar mi rostro y caminar a mi paso, medio danzante,
meditando en como hacer cada movimiento más grácil.
No me iba a la scuela, eso me deprimía aún más que encontrarme con un nuevo día.
Caminé a mi paso, con la música sonando de los cascos conectados a un mp3 viejo y de pantalla
cubierta de rayones blancos y gruesos—que todavía no traspasan la pantalla liquida—hacia
dirección del hogar de Ulisse.
Toqué el timbre más por mera educación que por practicidad ya que la puerta estaba averiada
hace años. Me moví en dirección a la puerta trasera que era la que funcionaba. Entré, gritando el
nombre de mi amigo.
La casa era el cuadro de siempre; las murallas cubiertas de grafittis de Ulisses—de los cuales, si
mirabas bien, podías notar la evolución en su arte—, el suelo cubierto de polvo, una que otra
bolsa de basura acumulada ya hace tiempo, como adorno a rebosar de latas. Alessandrí apareció
por la puerta, cubierto con una toalla rosa, el pelo mojado y la mirada perdida. Al principio no me
reconoció, como siempre. Después de unos segundos que siempre se me hacen eternos—ya que
creo que se me lanzará encima para defender su casa—me saludó alegre y cariñoso,
preguntándome si me apetecía un gusano blanco.

Le dije que sí. Esnifé lo que me ofreció alegre Alessandri.
-Abuelo, deja de ofrecerle droga a Rous—regañó Ulisse, apareciendo por mi espalda.
Ulisse tiene el cabello corto, al cepillo, pero con una enorme trenza que casi le llega al culo,
muy fina que a veces se la sujeta a la cabeza con un palillo chino. Su rostro es pálido y de
contorno anguloso, la nariz larga y fina con los labios delgados y rosa palo, los ojos grandes y
de color pardo. Las pestañas inferiores son negras y pequeñas, como si estuvieran delineadas.
Siempre lleva ropa ancha en la parte superior de su cuerpo, pero normalmente ocupa pantalones
apretados y cómodos, ya que es más fácil poder saltar y evadir cuando es necesario.
Las manos las tiene grande y callosas. Sus uñas las tiene siempre negras o de colores degradados.
Toda, toda, toda su ropa, tiene gotas de pintura. Toda.
-Déjalo
Ulisse me regala una sonrisa y yo le respondo. Es a la única persona que me puedo sentir yo
misma. Es la única persona que no me duele darle una sonrisa. Dos besos en la mejilla y otra
esnifada de parte de Alessandri y su boca abierta, mostrando una boca desdentada, crispada por la
felicidad de una corriente eléctrica helada.
Se fue a su habitación seguramente a vestirse para luego salir por las calles de Roma con un
cintillo plateado hecho de papel de cocina en busca de alienígenas viviendo entre nosotros.
Acompañé a Ulisse a su habitación, que era otra galería de su arte, solo que aún más tapada. La
luz de la ventana estaba abierta, pero era tanta la pintura que habían ocupado en las murallas, que
la oscuridad que hacían brotar, era mayor que los rayos del sol. Había una cama mal hecha, con
fundas un tanto sucias. Un armario por un lado, guardaba la ropa que olía a perfume masculino y
por el otro pintura y cientos de latas y radiografías viejas que íbamos a buscar a un hospital
abandonado cuando faltaba material que usar.
Ulisse abrió la puerta donde guardaba las pinturas y sacó su mochila, que al igual que su
habitación estaba toda pintada y dibujada. Ulisse no podía estar mucho tiempo sin poder pintar
algo que le parece demasiado blanco y demasiado aburrido.
Guarda unas latas, mira los borradores de un cuaderno que luego decide llevar en la mochila.
-¿Donde iremos esta vez?—pregunté yo, poniendo un pie frente al otro, mientras avanzaba
como si estuviera midiendo el suelo de la habitación de mi amigo
-A la estación de trenes. ¿Quieres ir?—contestó y preguntó sin mirarme ya que estaba
organizando con sumo cuidado su mochila
-Claro—dije sencilla, volviendo a empezar con los pasitos, sin pisar las líneas que delineaban el
suelo.

-Ya estamos
-¿Crees que tu abuelo tenga un poco de porro?
-Si, pero sabes que no me gusta pedirle
-Solo un poco
Mi amigo resopló, resignado.
-Ve tú.
-Gracias.
Besé su mejilla y me fui a buscar a Alessandri, dando saltitos. Estaba en su habitación, leyendo un
libro sobre ufología y esoterismo.
Pregunté si tenia un poco de hierba y me contestó muy concentrado en su lectura, que estaba en su
cajón en el armario derecho, el segundo. Fui a buscar en el lugar indicado y me encontré con un
frasco a rebozar de capullos verdes velludos.
-Gracias
Besé amabas mejillas, alegre, un abrazo y me empezó a contar que había leído, que los científicos
habían descubierto partículas más pequeñas que el átomo y que a través de un cristal con formulas
matemáticas complejas, podríamos manipular las señales alienígenas que teníamos decodificados
en nuestro cerebro.
Me dediqué a escucharlo, ya que me parecía profundamente interesante sus teorías. Pero no pude
seguir entrando en una paranoia televisiva ya que Ulisse estaba en la puerta, diciéndome que me
apurara.
Alessandri nos deseo buen viaje, en todo sentido.
Caminamos en silencio, apreciando cada reflexión desprovista de soliloquio.
Las piedras crujían bajo nuestros pies, la ropa se rozaba y hacia un música que me gustaba. Me
puse a subirme a las bancas e intentar mantener el equilibro en cualquier relieve de cemento que
encontraba. Ulisses me mira y sonríe. Me dice que me espere un poco. Se pone a rayar con un lápiz
de tinta de punta gruesa unas firmas rápidas y adornadas, cambiando los colores con habilidad de
malabarista. Yo, mientras tanto, me puse a moverme, a dar brincos por las bancas y farolas,
intentando pasar el rato que se demora en rayar; treinta segundos, como mucho.
-Venga, Rous, vamos—dijo cuando terminó, volviendo a caminar, la chispa de sus ojos se apago y
las piedras siguieron crujiendo bajo nuestros pies.
Tomamos el tren. Nos dedicábamos a jugar al que pestañea, pierde. Si alguno pestañeaba, nos
bajábamos en la estación más cercana del perdedor.
Perdí y nos bajamos. Miramos en todas direcciones, con el viento soplando fuerte y las nubes

pasando perezosas. Saltamos las rejas y nos metimos cerca de un puente, buscando el lienzo de
Ulisse.
-¿Que harás hoy?
-Empezaré uno nuevo
-¿El otro lo has terminado?
-Claro. Si no estaríamos por esa calle
-Ah
-Si quieres pon música
-Eso haré
El dedo de Ulisse apretaba el cap y yo el play de mi mp3, el cual tenia conectado unos parlantes
pequeños y viejos, con dibujos de pentagramas musicales que le había hecho Ulisse hace un buen
tiempo.
Me saqué los pantalones de jeans y solo me quedé con unas calzas negras y flexibles, con una
camisa de tela blanca y vieja con un corte vertical. Me coloqué las zapatillas y me empecé a
mover, primero lento, marcando un ritmo grácil que de una u otra manera, venia practicando de
siempre.
El rostro de Ulisse estaba serio, sus manos eran rápidas y sus ojos, siempre atentos hacia el dibujo
que tenia en la cabeza y en un costado de la muralla, para guiarse.
El tren pasó rápido y fuerte a unos metros de nosotros, el cual nuestro publico violento de metal,
que nos hacia vibrar con sus aplausos de riel, con sus ventanas y sol haciendo de foco, iluminando
y oscureciendo, iluminado y oscureciendo a una velocidad vertiginoso, como una caída libre...

2
Desde hace un buen tiempo observo la vida pasar bajo un sol, bajo una nube y bajo un cielo
que siempre imagino en llamas. Es la única forma de hacer que a mi cuerpo, lo levante una
esperanza ya que las ganas, las tengo muertas hace tiempo.
En mi cabeza, aparte de desfilar escenas que mi mano no puede parar de dibujar sobre lo que
encuentre, siempre esta el dibujo del signo de pregunta, que se posiciona ante todo lo que voy
mirando día a día.
Lo peor es que encuentro una respuesta de tanto hilar fino y la respuesta, siempre es
desalentadora, provocando que encuentre todo blanco y vacío, como una maldita hoja que mi
mano nunca podrá tintar de colores ni de trazos rápidos.
El amanecer despunta por la ventana y hará unos minutos que estoy despierto, pero sin moverme
de mi cama, con las sabanas enrolladas entre mis piernas, ya que siempre me muevo en la noche,
intranquilo. Espero que la luz del sol empiece a alargar las sombras para luego hacerlas
desaparecer, esperando que haga lo mismo conmigo. Que me lleve a una dicha larga por lo menos
un par de segundos para luego desaparecer; simplemente quedar al final de un proceso oscuro y
claro.
Me levanto en ropa interior en dirección a la cocina a buscar un poco de café.
Mi Hermana dejó un poco de leche para mi. Seguramente lo fue a comprar, cuando venia del
trabajo. Trabaja de noche y duerme de día y a veces, cuando se toma los días libres, vamos a
buscar hongos silvestres con el abuelo a algún claro.
Me quedé un rato, escuchando afuera los coches pasar rápidos, seguidos de su eco
demoledor. Pasan diez minutos y el quejido del abuelo se escucha. Siempre lo hace.
Estoy en pie temprano por las mañanas para escuchar aquel quejido de madrugador, brotando
de la boca del abuelo, son los únicos segundos que me hacen recordar un poco cuando las
cosas, eran relativamente normal.
!Buenos días! dijo alegre y sonriente con su rostro arrugado por una mueca de felicidad.
El abuelo tiene la nariz un poco larga, la boca desprovista de dientes y los ojos oscuros pequeños
y de color pardo. El cabello le cae por los hombros como ramas secas de un árbol viejo, adornada
por una aureola franciscana de calvicie.
Buenos días, abuelo

Tuve un sueño, hijo, me comentó, muy emocionado
¿En serio?
Si, claro
Cuéntame. ¿Quieres un café?
Si, si, gracias. Mira, la cosa es que soñé con un mar gigante, brillante. Y que de el, salían seres
azules y con escamas, hombres peces, esos que te he dicho yo, que son nuestros verdaderos
parientes lejano...
Yo asentía a todo mientras le preparaba el brebaje oscuro, que le gustaba negro y cargado, sin
azúcar. El abuelo quedó así hace unos cinco años, cuando vivíamos con nuestros padres.
Le cambié la insulina por heroína y algo pasó en su cabeza y ahora esta más loco que una
cabra. Mamá y Papá lo soportaron un par de años, pero tomaron sus cosas y se fueron,
dejándonos solos. Hermana desde ese entonces se dedica a trabajar por las noches. Con una
única condición que no trajera los clientes a casa, ya que seguramente eso confundiría más
al abuelo.
Pero tú también tienes que traer dinero a estar casa. Ahora estamos solos, tenemos que
apañarnolas Lo sé.
Y desde ese día es que vivimos bien, los tres. Fui a la habitación de Hermana. Estaba con ropa
encima de su cama, durmiendo.
Nos sentamos a ver los documentales en la mañana que tanto le gustaban ver al abuelo. Se los
gravaba para que se entretuviera. A veces los robaba de los kioskos de la ciudad, para cuando los
documentales se repetían mucho por televisión abierta.
Me voy a vestir y pensar para donde ir a poder rayar.
Escuchó la voz de Rous Mery proveniente de la parte trasera de casa. Siempre avisa su entrada,
sabiendo que la puerta trasera siempre se mantiene abierta, ya que la de adelante no funciona.
En lo que me demoro en ponerme una chaqueta ancha y a prueba de agua color azul marino, es
lo que se demora Rous en estar metiéndose una raya con el abuelo.
Retó al abuelo diciéndole que no le ofrezca nada a Rous, más por costumbre que por sentir las
palabras. Rous me esperó en mi habitación y mientras lo hacia, yo recogí los materiales para
poder salir.
Siempre que esta en un lugar, se pone a moverse, a saltar, hacer pequeños juegos como de rayuela,
con cualquier linea que se encontrara en el suelo o donde se encontrarse.
Nos fuimos caminado, apreciando el silencio como caramelo de un sabor favorito en la boca.
Las piedras sonaban bajo nuestros pies. Mis dedos estaban inquietos. Miré una esquina desnuda

entre tanto concreto y arreglos municipales. Rous esta encaramándose en las bancas, en los
relieves de las esquinas y dando saltos y vueltas por todos lados. Le sonrió, ya que es como ver a
un animal inquieto. Espera un poco le digo yo cortando su camino para quedarme enfrente de la
esquina desnuda. La empiezo a rayar rápido. Rous sigue haciendo lo mismo, solo que esta vez,
solo con un pie y manteniendo el equilibro. Dibujo mi nombre deformado por los dibujos de
unas células cancerígenas y sin detalles, solo trazos. Le digo que nos vayamos a tomar el tren.
Nos pasamos con cuidado y en el camino rayo mis marchas por basureros de lata, sillas de
plástico y vidrios, todo muy rápido y con indiferencia.
Jugamos al que pestañea pierde. Nos bajamos en la estación que los ojos azules de Rous deciden.
Saltamos las rejas de seguridad y nos ponemos cerca de un puente, donde hay un enorme lienzo
con una que otra raya de un pobre idiota que intenta considerarse graffitero. Empiezo a preparar
todo para que me fuera más fácil coger las latas en el momento necesario; tanto como para pintar
o para correr. Le digo a mi amiga que ponga música. Ella dice que si, que claro. Pone una pieza
musical, seguramente de algún ruso muerto y se pone a bailar sin antes quitarse la ropa para
mostrar una más cómoda.
Empieza a moverse. Su rostro cambia, como si estuviera sufriendo. Sus movimientos son como
de un pájaro sagrado herido, por la flecha de algún pobre colonizador. Su cabello negro esta
sujeto en un moño. En su nariz descansa un arete plateado, sus pestañas son cortas y sus mejillas
color rosa natural. Sus labios son carnosos y pequeños, como de muñeca pop. Su oreja tiene una
hilera de aros redondos, pequeños, su cuerpo es delgado y bien formado, sus senos, pequeños,
que se muestran sobresalientes de su camisa de entrenar. Las piernas son largas, como cuellos de
cisne negro.
El tren pasa.
El sonido del hierro suena y me parece que una sensación eléctrica me recorrer el cuerpo.
Veo el publico de vagón, indiferente, sorprendido, admirado, asqueado...un vendaval de
emociones que no comprendo que me gustaría poder sentir, tocar, pero se me hacen tan
imposible de hacerlo y sentirlo, como lo seria intentar tocar aquel monstruo de hierro y cables en
movimientos, contenedor de humanos emocionales en su vientre....

3
Los trazos de Ulisse habían dado paso a la representación de un ojo de espejo trizado, donde en
cada trozo marcado por una linea negra, se podía ver una historia y letras diferentes que
nombraban la pequeña escena. O esa era la idea, ya que el dibujo estaba a la mitad.
Eran eso del mediodía. Llevamos mucho tiempo aquí, a la luz. Seguramente luego
aparecerían los guardias rechonchos de seguridad, así que era momento de salir corriendo.
Saltamos un par de rejas y murallas. Ayudé a Ulisse a subir, después de que me tirara la mochila
hacia arriba.
Nos fuimos corriendo hacia el local de tatuajes y piercing Nirvana. Mi amigo me dice que
tiene que hacer algo así como una especie de trabajo.
El dueño es amigo de Ulisse, Zoan.
Ulisse tenia que ir a terminar de pintar una muralla que ya estaba acabando. Yo lo estaba
acompañado. Me sentaba en una silla de plástico mientras estiraba los dedos de mis pies. Ulisse
escuchaba su música rap mientras pintaba y fumaba de un porro que yo había enrolado. Se lo
pedí. Lo quemé con mis labios y lo absorbí con mis pulmones.
-¿Te pagarán ahora?—pregunté mirándolo y soltando humo por la boca
-Si. ¿Tienes hambre?
-Un poco— contesté abrazando mis rodillas
-Pregunta a Zoan si tiene algo de comer
-Si
Me levanté y me moví con los pies lo más posiblemente pegados, para practicar un poco esa
posición y poder encontrarla cómoda. Pero no funciono, ya que casi me caigo así qué decidí ir
caminado a zancadas con la rodilla recta.
Me quedé en el umbral de la puerta de la habitación que Ulisse estaba pintando de color azul
claro, que a posteriori, tendría que dibujar una especie de Buda en el nirvana ya que los chicos se
especializaban en tatuajes orientales.
Zoan le estaba reclamando que eran una panda de perros vagos, que le parecía francamente
increíble tener que llamar a Ulisse para pintar la maldita habitación, teniendo experto en usar la
brocha y dibujar. Uno de los tatuadores del Nirvana le contestó que a él le pagaban por tatuar, no
de hacer trabajos de pintor de mierda, que él era un artista.
-Ulisse también es un artista—dije, seca como escupo de momia.
Todos se dieron media vuelta a mirarme. Seguramente no esperaban la intromisión y si un

acobardamiento de mi parte, pero no fue así, ya que repetí la frase. No dijeron nada, simplemente
se callaron. Zoan me preguntó si se me ofrecía algo.
-¿Tienes algo para picar?
-Claro
Me pasó unos trozos de pizza que tenían de ayer. No me importo. La calenté en silencio en el
microondas que estaba escondido en la pequeña cocina del local. Los tipos me estaban mirando
extraño, veía su reflejo en el vidrio de la maquina. La pequeña sirena del microondas me avisó
que la pizza estaba caliente. Me fui a acompañar a Ulisse.
-Dijeron que no eras un artista— comenté mordiendo un pedazo
añejo Ulisse se puso a reír sin mostrar sentimiento de estar
herido.
-Son unos mierdas, que se creen mucho por hacer un par de tatuajes
Nos pusimos a reír en silencio, ya que nos podían escuchar. La verdad es que nunca nos
habíamos llevados muy bien con esos tipos que se creían reyes por ser rudos y tatuados.
Aparece Zoan por la puerta y nos queda mirando. Se pone a reír el también por nuestras caras
serias y nos dice que nos relajemos, que esta claro que esos de allá son unos idiotas. No pueden
ni mover el culo por hacer una puta muralla.
-Supongo que gracias a ellos tengo trabajo—dijo Ulisse con una sonrisa leve, como de cortesía
más que de felicidad—Y además me da risa encontrar a un artista creerse mucho por pintar piel y
declina pintar una muralla. Todos deberíamos pintar una muralla. Grandes artistas han pintado
murallas.
Zoan se quedó pensando un poco, con las pizzas en la mano y un par de botellas, entre los
dedos. Parece no entender a lo que se refiere Ulisse con lo de pintar una muralla.
Yo lo entiendo, en los dos sentidos que quiso darle; el de dejar un grafitti y el de pintar una
Capilla de la casa de un Papa.
El reloj en el suelo hacia click, click, click. Un cliente, un saludo y luego el zumbido de abeja de
la maquina.
Zoan nos deja los trozos de pizza para comer. Ulisse esta sentado con la espalda apoyada en la
otra muralla. Come tranquilo, siempre mastica como unas veinte y cinco veces las cosas antes de
tragarlas Por mi parte como más rápido. No paro de perderme en el color azul y en el dibujo que
ya estaba trazando.
-¿Después iras a bailar?
-Si— contesté empinando la botella a mi boca.

Después de que Ulisse termina, Zoe le paga. Mi amigo se queda mirando el dinero unos
segundos, medio perdido, como si fuera la primera vez que viera papel moneda. Zoe le da las
gracias y nosotros nos vamos.
Ulisse intenta ayudarme con mi practica e intenta moverse a los pasos que intento enseñarle
rápido. Me dice que no puede hacerlo. Lo intenta, pero es muy tieso, no tiene la gracia. No me
importa mucho, igual me ayuda. Le digo que me tome de la cintura e intente elevarme. Le da
algo de miedo que me suelte, pero le digo que no pasa nada. Lo intenta, casi me caigo encima de
él. Nos reímos y le digo que mejor no lo volvamos a intentar. Me acompaña a las clases de baile,
donde paso casi la mayor parte del día bailando, practicando y estirando mientras mi amigo me
mira, atento, para preguntarme por movimientos y sugerirme algunos.
Padre y Madre obviamente no saben que me escapo casi siempre de las clases.
A Madre le importa mucho lo que diga el vecindario. Siempre esta mirando los mensajes dejados
por las redes sociales que llegan directamente a su móvil moderno, con aquel sonido de alarma
tan molesto que pide y pide contacto como si fuera un niño pequeño.
-¿Sabes? parece que Carlotta se ha separado
-¿En serio?—digo yo tratando que me interese lo que me esta hablando. Intento mirarla y de
pronto me invade la pena.
Viene siempre como una ola hacia mi persona. Un ola intensa, fría, que me congela por
segundos la respiración y hace creer a mi cuerpo que las lagrimas, son la única fuente de calor
que se encuentra en el mundo.
Pero he aprendido a controlar el Oleaje y sonrió, apurando el contenido de mi taza a la boca,
como para disimular la mueca amarga.
Aparece mi hermana, Lía, muy sorprendida, con una taza de un té en la mano. Le hace un
montón de pregunta y Madre empieza a hablar cosas que no le puedo seguir el hilo. Pero lo
intento, asiento y sonrió como lo hace Lía, con la taza de té en la mano—intentando incluso
copiar esa postura— con sus uñas brillando de un rosa chillón que me desconcierta, ya que todo
alrededor es tan gris y sucio, como la ceniza.
Padre dice que dejemos de hablar tanta cosa sin importancia, pero no de una manera seria ni
autoritaria, si no más bien como un pequeña reprimenda simpática que seguramente, si yo
intentara hacerla, sonaría feo en mi boca.
Padre me pregunta como me fue en la scuela. Le digo que bien.

-¿Y en tus clases de baile, cariño?—preguntó Madre de una manera que no me gusta nada.
-Excelente.
-Que bien
Siguen hablando y no me puedo integrar a la conversación. Anuncio que me voy a mi cuarto a
estudiar. Me quedó en la cama, llorando, intentando encontrar el origen de aquel Oleaje. Miró mis
lagrimas que se van secando en mis manos y me siento cansada, no quiero ni moverme para
respirar. Cierro los ojos.
Uno, dos, tres...
Mi mano encima de
pecho Uno, dos,
tres.
Me obligo a volver a nacer, a volver a encontrar el aire. Pongo un poco de opera y me muevo
por mi habitación, casi completamente vacía, para poder moverme libremente por ella, dando
pequeños brincos y haciendo pequeños estiramientos como para encontrarme a mi misma. La
respiración se regulariza para luego agitarse, como el mar. Todo es interrumpido por un sonido
de ariete.
Tocan mi puerta. Es Lía.
-No daré tanto brinco, dile a mamá que se tranquilice—digo desde adentro, sin abrir, imaginando
la madera del techo en la sala de estar de abajo empolvando de virutas el piso
-No es eso, tontuela, abre
No me gusta ese tono de voz. Muy cariñoso y empalagoso; nunca trae buenas noticias. Abro la
puerta y Lía entra sin permiso, sin aviso. Observa mi habitación y cree que es austera.
Se me viene a la cabeza un día sin fecha en que yo hice eso.
Lía me miró y como si le estuviera hablando y enseñando a un perro, me mostró como se
golpea una puerta.
-¿Qué pasa?
-Siéntate—dijo ella muy cómoda con el culo en mi colchón y su palma moviéndose de arriba
a abajo, dando golpes suaves. Lía tiene esa habilidad irritante de siempre hacerme sentir como
un perro.
Me senté.
-Quiero hablar contigo
-Lo noto
Me acaricia la mejilla y me aparta un mechón de pelo, poniéndolo tras mi oreja. Aquella dulce

acción me molesta y me exaspera. Me dan ganas de golpearla en ese instante. Por segundos veo
mi mano estrellada contra su cara. Luego viene la culpabilidad y el corazón me da un vuelco.
-¿Has pensando en tu futuro?
-¿En mi futuro?
-Si
-¿A que te refieres?
-En que quieres ser
-Bailarina
-Cariño, ya eres bailarina. Bailas precioso.
-Quiero ser profesional
-Pero no puedes vivir de eso
-Claro que puedo—digo indignada
-Mira, no te digo que no bailes—dijo sonriente, con un rostro de pena que en mi, solo hacia nacer
rabia- pero tienes que pensar que es solo un hobby. Que necesitas otra fuente de dinero, hacer otra
cosas.
Ahora, los artistas no pueden surgir, no pueden hacer nada...
-No sabes lo que estas hablando
-Y tú no sabes lo que estas haciendo
Tenia su mano acurrucando las mías, como si mis miembros fueran un pájaro herido.
Aquel contacto de piel con piel, me provocaba unos temblores que no podía identificar muy bien.
Era como el Oleaje, solo que este era blanco, cegador, casi imposible de controlar, pero no me
hacia postrarme a una cama e intentar encontrar mi respiración, si no que era un temblor de una
rabia con forma de semilla, pequeña, enterrada, ya que no podía hacer nada.
No le puedo sostener la mirada. No puedo. Esta intentando escudriñarme. No quiero que lo
haga, no quiero que desentierre la semilla. No quiero terminar golpeándola en la cara.
Me siento peor. ¿Como se me puede pasar por la cabeza, la idea de golpear a mi hermana, que me
dice todo esto por mi bien, que intenta hacer lo mejor para mi?
La miró. Siento los ojos empañados y veo borroso, pero no quiero que se me note. Lía sonríe.
-No quiero que te lo tomes a mal, hermanita linda. Pero tienes que despertar, ¿me lo prometes?
-Te lo prometo—digo con un dolor en el alma, ya que sé que no puedo cumplir con esa promesa,
pero quiero darle en el gusto.
Me da un abrazo que respondo de manera un tanto torpe.
-Y come más, que estas muy delgada.

Se fue, cerrando la puerta tras de si, suave.
Me quedó un rato en la cama, escuchando las voces lejanas de mi familia. Me levanto lentamente
y de forma premiosa y pausada camino hacia la muralla y pongo la oreja en ella. Lo hago de tal
manera y calma, que tardo alrededor de diez minutos en recorrer menos de un metro y medio de
distancia.
Madre habla con hermana y le pregunta como le fue. Lía le dice que espera que bien, que al
parecer entendí, que no puedo vivir de pajaritos danzantes. Aprieto mis labios y mis puños con
fuerza, intento no desanimarme, pero no puedo, veo todo negro y ceniza. Me tapo la cara y me
acuno yo misma.
La cama me parece siempre una especie de doble ataúd. La primera tapa de madera es la
habitación,
oscura, silenciosa de sombras que bailan de tal manera grácil, que siempre intento imitar cuando
me encuentro practicando o frente a un auditorio.
Pero no puedo mirarlas mucho, ya que se acercan a mi de tal manera muda y abstracta, que el
miedo me encoge y me tapo el rostro, preguntándome una y otra vez porque estoy acá y por que
duele tanto estar despierta. Cierro los ojos y espero la lapidación del sueño.

4
Ver bailar a Rous siempre me provoca una cierta fascinación compulsiva.
Destaca de una manera siempre curiosa entre sus compañeras de baile. Y lo noto, lo veo, lo siento,
cada vez que elevo la mirada de la hoja de la cual estoy dibujando. Su rostro, sus movimientos,
que parecen lentos e imposibles, invitan a la melancolía.
Rous no es igual a sus compañeras, que sonríen, con movimientos fieros y calculados. Ella se
nota que siente la música, la emoción del compositor y de su papel. Bueno, cuando le toca ser
calculadora y fiera, pude serlo, pero no es ella misma. Pero lo disimula bien. Perfectamente
Cuando salimos de su entrenamiento, bien entrada la noche, me pide ayuda, que quiere practicar.
Tiene el cabello negro amarrado en un moño. Sus ojos azules me piden que la misma ayuda que
su boca.
Acepto a regañadientes, ya que soy un pésimo bailarín. Me da pautas que sigo a duras penas.
Ella no para de reírse y al final me termina contagiando.
Cuando me encuentro pasando por el umbral de la puerta de casa, me vuelvo a encontrar a mi
mismo, solo que esta vez mentalmente, preguntándome por la razón de mi amor incondicional
a la pintura.
¿Para qué? ¿Que gano? Es repetitivo...
Pero intento alejar aquel bombaredeo ya que me duele cuestionar lo que más me gusta y
sobretodo, me da miedo encontrarle la respuesta a aquellas interrogantes, que seguramente, me
llevarán a encontrarme en un estado de vacío más palpable, como un pequeño agujero flotando en
medio de la nada, sin color, sin luz.
Abro el frigorífico. Hay queso, un pote de mantequilla a medio terminar y un montón de
verduras cortadas. También cubierto con un papel transparente y elástico como una piel, un plato
de pasta. Lo pongo al microondas. Hago click al botón y miro como mi pasta se recalienta y
humea, como un cerebro ensangrentado.
Me senté a ver como crece el pasto, como el cielo sigue siendo azul, como los árboles siguen
meciéndose al mismo y repetitivo compás que me parecía despreciable.
Termino de comer y me quedó apreciando los restos de comida resbaladizos del plato de
cerámica. Aprieto mis manos fuertes y siento asco, una nausea que se apodera de mi, se sube,
como un gato con las garras atrapadas a mi ropa. Miro la ventana y siento rabia. Miro a mi

alrededor e imagino fuego. Luego una calma tranquila, sin rabia y sin fuego, donde solo me
quedó en blanco y de pronto, ni siquiera entiendo mis emociones repentinas. Respiro.
Me acomodo en la mesa a dibujar para olvidar a mi yo.
Abuelo no esta, seguramente esta con Hermana. Dibujo alrededor una hora los detalles de un ola
de magma quemando un bosque.
La puerta trasera se abre. Los tacones de Hermana suenan en el suelo. Deja su abrigo en un
colgador viejo y Abuelo esta sonriente, con su cintillo de papel de cocina. Los ojos los tiene un
tanto rasgados y no esta mostrando sus encías. Se sienta y me mira, siempre alegre, colocado.
¿Que dibujas
hijo? Nada
abuelo
¿Nada?
Nada, contesté yo mostrando el dibujo
Ah, ya lo veo. Este dibujo me recuerda una vez en 1944 descubrí con un amigo, una nave
extraterrestre que entraba por el Vesubio
Lo miré.
Yo era el culpable de su locura y no me tocaba otra cosa que aceptarla y escucharla con
paciencia. No sé si con amor. Pero quizás si con cariño. Yo no le tengo mucha paciencia, pero
siempre intento buscarla entre tanto jarrón roto de mis emociones.
Prosiguió a explicar, la teoría de un agujero gusano...
No escuché nada, como siempre. Fue una habilidad de años de practica de asentir con la cabeza a
la gente que me rodeaba mientras mi mente se iba de mi cuerpo a un lugar imposible de describir,
ya que se escapa de la narrativa como un pez de las manos de un niño pequeño.
¿Co
mist
e? Si
Que bien
Hermana se sacó su abrigo de piel sintética y fue a quitarse la falda de latex para ponerse unos
jeans más cómodos. Se sienta a la mesa a escuchar a Abuelo un rato, le pregunta sobre teorías
de conspiración que lee de revistas para poder tener un punto en común.
Ya es la hora, dije, mirando hacia el reloj que estaba en la muralla
El abuelo dice; si, si, si, muy emocionado, como un niño pequeño en la hora del postre.
Hermana se levanta y prepara un poco de heroína que inyecta en el brazo de Abuelo.

Hay que hacerlo o si no se pone de mal humor, se pone agresivo y melancólico, vuelve a su
senilidad violenta y destructiva. Parece marchitarse.
Queríamos matarlo. Hermana me dijo que seria una muerte digna, que moriría feliz con la droga
en su sistema. Cuando estaba preparando la ago para darle la muerte, me encontré que me
recorría una pena y una sensación de lastima. Pero no fue por que estaba a punto de matar a mi
abuelo. Era por qué no sentía nada. Mis movimientos fueron certeros y precisos, no dudaron.
Como tampoco la pena ni la egoísta autocompasión.
¿Soy un monstruo? Pregunté a no sé quien en el eterno túnel con eco de mi cabeza.
Nadie ni nada respondió al otro lado.
Precioné el émbolo y como si aquella droga dura fuera un elixir de racconto pirata, le dio vida y
juventud. Claro, que acompañado de una locura conspirativa y seudocientífica, abrumadora de
tanta repetición a mi juicio. Una locura medida para desquiciarnos a nosotros, en su medida.
Algunos podrán pensar que es karma. Yo creo que es simple mala suerte.
Le digo a Hermana que voy a salir.
¿Tienes dinero?, me
pregunta. Si
Ve con
cuidado Si
¿Iras con
Rous? Si
Qué
bien
Arrive
rdeci.
Hermana se queda un rato, mirando y asintiendo a todo lo que dice Abuelo que esta sonriente con
sus encías algo hinchadas. Su cabello gris y grasiento brilla a la luz de la ampolleta desnuda de
casa.
Espero a Rous un rato en la esquina acordada por ambos. Normalmente siempre llego veinte
minutos antes a una cita. No por puntualidad de reloj, si no más bien por entretenimiento y mi
complejo de perro meón. Hago un par de rayas por aquí, por allá, uno que otro dibujo rápido pero
no por eso menos trabajado. Cuando me siento algo satisfecho, Rous aparece y le digo que ya
nos podemos ir.

Nunca nos juntamos en el mismo lugar.
Mi hermana habló conmigo, me comenta Rous un tanto perdida, mirando el cielo azabache. Tengo
mis manos en los bolsillos, jugando con un lápiz. La miró y no le digo nada. Ella me ofrece un
cigarro y lo recibo gustoso.
¿Y que tiene?
Me perturbo un poco
¿Por?
Me dijo cosas que no entendí muy bien...y..me molestó
¿Te dijo algo muy malo?
Si, creo que si, me dijo algo horrible, pero con ternura. Pero lo chocante...es que odié su ternura,
no sus palabras
Me quedé un rato pensando en lo que me decía Rous. Con Rous es la única persona que puedo
tener esos silencios profundos que siempre me han gustado, que los saboreo como un caramelo
con sabor a pesar.
Creo que se deben a que tu hermana es como el mar
Rous me miró extrañada, con el rostro crispado. Su frente se arrugó un poco y sus ojos
azules se oscurecieron
¿Como eso?
Es la mar de superficial. Como el mar. Todos en tu familia y el circulo de ella, ven el azul marino
de las costas de su rostros, ¿me sigues?
Si
Pero no ven la oscuridad profunda de los abismos que en verdad somos y es lo único que cuenta.
Tú eres un abismo profundo, Rous
Rous sonríe levemente. Ya esta subiendo por las bancas y por todo lo que encuentra, manteniendo
el equilibro en ciertos lugares, dando vueltas entre los postes de la ciudad.
Tú también eres como el mar, pero al revés. Muestras tu abismo. Pero tú abismo no es negro...es
más...extraño, como de un blanco nieve bajo el sol.
Me largo a reír. Ella siempre capta lo que quiero decirle y siempre me sigue el juego. Es la
perfecta acompañante para ir de caminata, fumando unos porros antes de llegar a la reunión,
ya que fiesta es estar con Rous.
Rous tocó la puerta, ya que yo tenia las manos en los bolsillos. Inmediatamente abrió, la madre
de James.

Nos saludo alegre. Siempre que nos ve, nos dice que somos los únicos amigos decentes que tiene
James. Nosotros nos hacemos los sencillos, porque la verdad, es que James nos importa una
mierda, solo vamos a sus fiestas por el alcohol y las drogas que corren en su casa de un millón de
euros como si fuera agua.
Su madre nos lleva por su enorme recibidor muy iluminado que da la impresión que las
ampolletas relucen oro. Sus tacones suenan en su suelo de mosaico hidráulico tan chick y
costoso, traído directamente de Barcelona. Tiene una copa de cristal en una mano, rellena de un
liquido dorado y espumoso. Siempre que paso por esta casa, me siento un tanto extraño, quizás
porque me recuerda tanto a mi mismo, tanta superficialidad vacía, carente de vida propia. Miró a
Rous. Ella si se siente cómoda. Cuando le pregunté la razón, ella me contestó que era como estar
en un gran escenario.
Uno de los sirvientes de la madre de James nos ofrece el mismo liquido que supongo que es
champagne. Lo aceptamos con Rous y lo bebemos de un sorbo. Esta rico, deja un cosquilleo de
aguja sin punta en el paladar.
Nos dice que la fiesta esta en la piscina. Nos acompaña hablando cosas un tanto vergonzosa de
James de cuando era pequeño. Rous asiente, mirándola atentamente pero seguramente sin
prestarle atención. Yo no disimulo, simplemente camino a su lado, total, la madre de James esta
acostumbrada a hacer ese tipo de monólogos.
Se detiene en la ventana, cuadro de cristal no pintado que me muestra un paisaje de tristes
maniquíes, riéndose con todas su fuerzas en una especie de vomitada aceptable.
Bueno chicos aquí esta la fiesta
Gracias, dijo Rous sacando otra copa de una bandeja que reposaba en una mesa pequeña en la
entrada. Yo la imito y me la bebo un poco más lento esta vez.
De nada, cuando queráis
Y se va, ya que nuevamente se escucha el timbre.
Entramos al patio, donde esta una enorme piscina iluminada desde abajo de las aguas,
dando una especie de aura al ambiente demasiado forzado de neón.
James no saluda, con dos besos en la mejilla a cada uno, sonriente. Tiene el pelo colorín y su
rostro, cubierto de pecas se estira como una horrible mascara de latex.
¿Como están, chicos?
Bien, contestó yo, empinando la copa.
Nos habla de que nos nos ve hace mucho tiempo y que nos quiere presentar a su amigos.
James es amigo de nosotros porque nos ve con curiosidad y por una extraña sensación de

interesante que le damos. Lo notó, le sale por los poros.
Nos presenta a sus amigos estirados, todos con ropa que parecer ser sacada de películas de
supuestos adolescentes.
Nos saludas. Nos preguntas que hacemos. Yo y mi amiga nos quedamos mirando.
¿Qué qué hacemos?
Si, preguntó uno de los chicos, con camisa rosa perla
Rous se quedó un rato pensando. No tenia mucho que conversar y Rous
tampoco. Bailo, dijo de pronto, seria. Yo dibujo contesté entonces, siguiendo
la linea de Rous y sacarme a aquel tipo con sus preguntas extrañas. Lo
logramos y se aleja de nosotros por lo menos visual y verbalmente.
James nos preguntó si queríamos un poco de cocaína. Rous le dijo que no mucha y yo le dije
que si. Rous solo se mete unas puntitas, ya que normalmente solo le gusta la que tiene
Abuelo. A mi me da igual y me meto una raya ya qué a eso vine, sino, estaría rayando una
muralla y no mi nariz.
Voy a buscar más alcohol y me quedó dando vueltas por ahí, con la sensación de estar haciendo
una estupidez, con toda esta gente.
De pronto, como siempre, me quería ir, ya que no paraba de preguntarme que qué estaba haciendo
aquí. Pero tampoco quería estar en casa y en la calle. Bueno, en la calle si, pero rayando.
No quiero estar en ningún lugar, para ser sincero.
Solo quiero estar en el lugar perdido de los colores, los dibujos. Quiero detener mi vida y mi
existencia a ese orgasmo en toda regla del momento de crear. Quiero ser tinta sobre papel.
Quiero ser trazo sobre una hoja. Solo es real ese momento y nada más. Lo demás, son solo pasos
tortuosos para llegar a eso. Que bien, sois artistas, dijo alegre otro chico, con una expresión de
extraña satisfacción cuando James les comentó lo que hacíamos, ya que al parecer no escuchó
las preguntas del anterior maniquí. Le pasé otra vaso de cristal relleno de alcohol a Rous, de los
que fui a buscar mientras divagaba.
No sé si somos artistas, contestó Rous, ceñuda
¿Por qué no, cariño?, preguntó James con un cubata en la mano, pasando un brazo por el hombro
de mi amiga. Yo estoy apoyado en la muralla, con una botella de ron caribeño que saqué de una
mesa cercana. No me considero una artista, porque en verdad, no he podido conmover al público,
dijo ella muy seria, abriendo un sentimiento muy profundo y personal. Seguramente era porque la
pregunta, era un cuchillo entrando en al fibra sensible, si a uno que otro conocido, que me ha
dicho que ha sido hermoso. Pero me considerare una artista de verdad, cuando un muchacho o

una muchacha o un anciano o quien sea, se acerqué a mi, nervioso o nerviosa, tímido o tímida,
me miré a los ojos como si yo fuera una madona y me diga, que ha sido hermoso. Ese día, va ser
creo que cuando me considere un artista.
Se quedaron callados. Sus cerebros estaban intentando asimilar lo que Rous les estaba contando.
No le hicieron más pregunta, ya que la respuestas, sobrepaso sus limites en todo sentido.
Pobres y despreciables hombrecillos llenos de seda y marcas, con gomina en el pelo y teléfonos
caros. James se quedó un rato conversando con Rous, que no paraba de estirar los músculos de
su cara para ser amable. En sus dedos tenia anillo de oro, seguramente tomados prestados del
joyero de su madre. Me fui a buscar un poco más de champagne y también un poco de silencio,
ya que me empezaba a entrar la misantropía con tanta gente junta, conversando, para luego pasar
al grito y luego a las risas estrepitosas y seguido luego un cristal roto, para culminar con las
miradas atentas de los demás participantes de tan dulce festividad social, seguido de algún
especie de quejido de risa, reprimenda y aire a cómico que nunca entiendo y que la verdad, no
me interesa entender, ya qué solo en pensar en ese pequeño momento que dura alrededor de un
minuto, me pongo malo y la boca me sabe a bilis.
Subo al segundo piso, y de pronto, entre tanto dorado de ampolleta y adornos bañados en oro de
Ikea, me encuentro con unos cuadros pintados en óleo de un pintxrx que desconozco. Lo miró
de cerca, intentando averiguar las combinaciones de colores y las pinceladas, suaves, delicadas,
como si la persona estuviera pintando las alas de una mariposa y no una tela.
¿Te gustan?, preguntó la voz ebria de la mamá de James en una esquina, apoyada en el marco de
la puerta con una jarra de licuadora, a mitad, con un liquido rosado y espumoso.
Si, contesté sincero, sin poder de dejar mirar el cuadro. Le robaría un par de ideas
¿Quien lo
pinto? Yo
¿De
verdad
? Si
Pintas muy
bien
Gracias
Su aliento olía a frutos del bosque remojados en alcohol. Su vestido se estaba cayendo por el
hombro derecho
Eres muy

guapo
Gracias
¿Quieres beber un poco?
Me tendió la jarra. La acepté, un poco más cerca de ella. Ahora, casi podía morder los frutos del
bosque.
Esta algo ebria
No estoy algo ebria. Estoy ebria
Me toma de la nuca. Me rasca el cuello con las uñas y me muerde los labios con su boca.
Su mano busca mi entrepierna, rascando fuerte y tirando un poco de mi vello intimo, haciendo
que me queje, ya que me los tira fuerte. Ella me pide disculpa. Sus ojos brillan de calentura y
alcohol.
Le digo que no pasa nada. La sensación de mi pene creciendo y latiendo entre sus manos me
resulta un tanto extraña, incomoda, pero no por eso menos excitante, ya que estamos en el
segundo piso de la casa, a la vista de cualquiera.
La mamá de James suelta una risa picara y me dice que soy un chico muy guapo. Le digo que
gracias, que ella también es muy guapa, suponiendo que claro, quiera oír eso, ¿no?
Me lleva a la habitación de donde ella salió; es un lugar amplio, con un vitral de colores que
muestra una vista difuminada por tanto color. Una lampara araña cuelga del techo. El lugar huele
a perfume de mujer y frutos del bosque. En la mesita donde normalmente descansaba un
televisor, estaba posado la parte de abajo de la juguera, negra, con restos de liquido espeso
chorreando. Al lado, una hilera de botellas bien ordenadas como soldados petrificados.
La mamá de James me esta besando como si fuera una famélica que encuentra alimento. Me
quita la sudadera negra y luego la camisa. Ella tiene sus pechos al descubierto, con los pezones
erectos, algo caídos, pero no mucho. Los toco, los aprieto y ella gime. Me besa cerca del
ombligo. Me lame el cuello, esta apurada y yo simplemente me dejo llevar.
Estoy con la espalda apoyada en el colchón y ella esta encima, tragándose mi polla con fuerza,
me muerde incluso en ciertos momentos. Su saliva chorrea y brilla por mi carne intima y mi vello
agarra aquellas partículas de saliva, los briza, como gotas en el roció.
Ella se levanta, abre sus piernas y me muestra, para mi sorpresa, un pubis bien depilado. Ella
tiene condón y me lo pone con los dientes, mientras yo le busco el clítoris para apretarlo.
La tomo de los muslos y me los llevo a la cara. Con la lengua, hago un movimiento de abajo
hacia arriba, intentando que la punta de mi lengua abarque sus zonas intimidas y profundas.

Ella no para de gemir, como una loca. Me extraña, ya qué no creo que sea el mejor sexo de su
vida, claro que no, ¿que edad tiene, cuarenta, cincuenta? Yo seguramente debo ser un pobre y
mísero novato al lado de sus amantes, suponiendo que tenga.
Métemela, métemela me dice
gimiendo. Eso hago.
Le doy alrededor de siete investidas hasta que ella se corre.
El rato que dura el orgasmo, su rostro se crispa, las arrugas de la edad se pronuncian y su fas,
adquiere una expresión de víctima de una estocada.
Cuando ella se relaja, se aparta, sin esperar mi placer y se tapa la cara. Llora un mar salado. No
me mira y no me habla, simplemente deja correr sus lagrimas. Se queja como una niña pequeña,
con un berrinche reprimido, siempre con el rostro tapado y la espalda curvada en una posición
que se adivina incomoda.
La quedó mirando. Sigue llorando. Me preguntó si le habré hecho daño, pero descarto esa
hipótesis de inmediato. Dejó el condón en un basurero. No esta usado. Me visto lentamente,
esperando que ella deje de sollozar, pero no pasa nada. Me voy de la habitación, sin antes cerrar
la puerta, despacio, para no alterarla más.