REVISTA NUMERO 37 CANDÁS MARINERO

Candás, Junio de 1938
Un sudor frío se iba apoderando de su cuerpo. Oyó
más disparos y sintió un impacto desgarrador que le
penetraba en la espalda. Percibió un reguero de sangre
arrollándole por el costado. La cabeza se le fue y terminó
cayendo desplomado sobre las resbaladizas tejas. Notó
el escupitajo en la cara y una voz rabiosa que se diluía en
la neblina de la semiinconsciencia -“¡Rojo asqueroso. Te
tenemos!”-. Un remolino lóbrego lo sumergió en la
absoluta oscuridad.
Como solía hacer últimamente buscó distracción
en la cocina. Se puso a preparar la comida demasiado
temprano con la intención de aplacar su incesante
desasosiego. Igual que en días anteriores Rosaura había
madrugado para asistir a la misa de la mañana. Rezó el
rosario y pidió con vehemencia al Cristo por los suyos,
los que tenía a su lado y los que la desgracia se llevó.
Suplicó con énfasis que acogiese a su hijo Joaquín a su
lado. La guerra lo había sacrificado en una trinchera del
frente de Candamo. Era joven e idealista. Dejó viuda y un
hijo a punto de nacer
Y una madre
enquistada en el luto que
renegaba del trato de la
vida en los momentos de
desolación, para de
seguido sobreponerse y
resurgir del despojo del
desaliento con el suficiente
coraje para seguir tirando y
resistir con denuedo las
adversidades padecidas
. Rogó también por
Pinón
otro de sus hijos preso en Ribadeo, implorando que
lo mantuviera bien de salud. Al finalizar la misa regresó a
casa. No corrían buenos tiempos. Con el final de la guerra
había arraigado en el pueblo el odio, la codicia, el anhelo
de venganza y en la mayoría de las casas un temor atroz a
las represalias. Se percató cómo de un día para otro hubo
feligresas que se mudaron de banco en la iglesia para no
tenerla cerca. Y en la calle algunos convecinos eludían el
saludo, la miraban de soslayo y murmuraban con
desdén. Intentó sonsacar en las miradas el porqué sin
conseguirlo. Estaban vacías. Sólo transmitían bajeza
moral. Ella callaba pero podía imaginarse el motivo: un
hijo muerto en el frente perdedor, otro preso por Galicia
y un yerno escondido por el pueblo declarado en busca y
captura por el hecho de ser republicano y haber
formado parte de un comité popular de alimentación.
Los siniestros guardianes de camisa azul, correaje,
pistola al cinto y ‘viva España’ estaban ávidos de
revanchas, torturas y ejecuciones. Eran los caínes de la
posguerra. Había que andar con tiento.
Su buena mano en la cocina conseguía solapar la
escasez de alimentos y las carencias de dinero. Olía bien
el pote que poco a poco iba impregnando su aroma por
toda la casa. Se asomó a la ventana. Era incapaz de
desprenderse de aquella aprensión que durante gran
parte de la noche la tuvo en vela. Lucía un sol veraniego
en un cielo casi despejado. Olía a mar el mediodía.
Parecía que al fin descartaba los malos augurios cuando
escuchó el griterío. Provenían de la calle de la sierra y se
acercaban a La Baragaña. Lo supo al instante, se lo dijo el
corazón. Todos sus aciagos presentimientos, sus trágicas
conjeturas y sus angustias nocturnas se hicieron realidad
de repente. Lo habían apresado. Era él. Su yerno
Se asomó a la galería y gritó. Gritó sin contenerse.
Gritó contra la sinrazón. Gritó con vehemencia contra la
tortura y el asesinato. Contra la crueldad recién
instaurada por el nuevo régimen. Gritó clamando piedad
y justicia. Selmo no era merecedor de aquella atrocidad.
Ni él, ni nadie.
Un grupo de secuaces lo rodean. Van armados.
Con pistolas y fusiles. En el centro del corro, medio
aspado, avanza a duras penas el cautivo. Tiene la cara
amoratada, desfigurada por los culatazos recibidos
. El dorso de la camisa, mugriento de costra
reseca y sangre fresca, evidencia la herida de bala.
Apenas puede mantenerse en pie
Se siente morir por momentos. Uno de los del
mosquetón, jactancioso, le suelta un brazo de la
improvisada cruz y lo levanta
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