Revista Ikaro 40

ENTREVISTAS
MICRORELATO
P O E M A S

Íkaro en la Tele
A partir del 12 de enero 2017
7 p.m

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En La Lengua de
Íkaro
Hola mis distópicos lectores, de nuevo esta publicación que
mancilla a los egomanipuladores de la comunicación y aplaude
a los desertores de la de rutina; viene con labia metafórica y
dibujos perturbadores.
Pues al final de otro año más, el 16 del siglo 21, el cual profano
como ninguno atrajo a su guadaña el final a viejos iconos pop.
Todos tiemblan en el mundo, pues cada más los viejos rebeldes
desaparecen y poco a poco nos quedan solo los niñatos
milenarios, carentes de osadía y ensimismados en sus figuras
sociales.
Quieren viajar para conocer, pero no se conocen a sí mismos.
Siempre pendientes del espacio virtual, que sucederá cuando
sus padres ya no estén. Colgaran carteles en feizbuk y sacaran
fotos de su desaire y tristeza, mientras esperan que su dios les
responda por mensaje de texto.
El tiempo de la vieja guardia llega a su fin, el primer ciclo de los
insurrectos culminara, ahora solo nos queda a los superiores
mayores a los 30, rescatar las piezas rotas de la sociedad. No
pierdas tiempo leyendo en sitios web con artículos de 1000
palabras vacías, donde snobs disfrazados de hípsters modernos
deploran al menos afortunado.
Deja tus malandrines críticas y tu juicio decadente, entierra la
guillotina de la verborrea y empieza la conversión de tus ideales,
más allá de la religión asfixiante, de la oficina agobiante o de la
sociedad masificada.
El reloj subraya en la historia y la muerte atesora cada día más
cuerpos, algunos bajo tierra, otros aun caminan sobre el
cemento.
Quítate la venda de los ojos, que toda idea original ya tiene
derechos de autor desde antes que nacieras.
Vive cada cambio de año, como el simple salto de día que es;
nada de especial tiene el calendario. Lo especial es no malgastar
tu tiempo.
21
¿Decime que se
siente
soñar con personas
36 irreales?
48
Créditos
Revista Íkaro, edición 40, año
20, Diciembre 2016 - Enero 2017.
Publicación Independiente de
Cultura editada por Adrián
Montenegro. Diseño Gráfico por
Digital Vox. Página web
www.revistaikaro.com.
Email: info@revistaikaro.com.
Teléfono: +506.8530-3535.
Esta públicación es editada en
Vázquez de Coronado, San José,
Costa Rica. Todos los derechos
reservados para los autores.
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Recuerdo cuando llamarse Donald valía la
pena
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Lucas
Por: Laura Zuñiga
El único antídoto contra el mal de Lucas era: El canto de las ballenas. Por tal
motivo tomó su maleta, guardó sus livianas esperanzas, se cubrió con el
sombrero de la valentía y emprendió el viaje hacia la playa.
Allí las observaría y cuando estuvieran cerca, guardaría el canto en botellas
y se lo bebería cada ocho horas, durante una semana; este le daría la salud
arrancada.
­Papá, tres días buscándote. La próxima te encerramos en el asilo, si seguís
con esas tonterías de curarte la vejez – dijo la hija de Lucas.
Lucas sonrió, pues sabía que en la mañana se sentiría más joven que hoy y
ese secreto no lo compartiría con nadie.
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Los espejos
Por: Íkaro Valderrama
En Siberia, Mongolia y varias regiones del Asia Central, los chamanes usan
espejos de bronce o de plata para protegerse de los malos espíritus. Estos,
al ver reflejada su verdadera naturaleza, retornan de vuelta a los mundos
inferiores. En cierta ocasión, al amanecer, un chamán llamado Artysh se
bañaba en las aguas del río Yeniséi. Desnudo y sin la protección de sus
espejos, fue descuartizado por un terrible demonio… A nadie podría
deseársele semejante final.
Pero sin duda los espejos son aliados misteriosos. Al día siguiente se supo,
en todos los rincones del cosmos, que aquel demonio en realidad
descuartizó a su propia sombra (su reflejo), en las aguas cristalinas del
precioso Yeniséi.
Y es que Artysh, por cierto, siempre se baña en el patio de su casa.
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Merendando con vino
Por: Adrián Montenegro
Me sirvo vino, en una de los dos copas que aún siguen con vida, mientras
medito sobre todas mi mentiras viejas. Y que ahora más coherente tan solo
deseo redimir.
Miro por la ventana la lluvia incesante que ha caído todo el día, mientras
cuento las horas esperando ese milagro que pido todos los días y no llega.
Pero solo añoro los viejos días cuando los amigos te llamaban a la puerta.
Pero hoy tanto sólo pienso que hay amistades que con el tiempo solo sirven
para merendar con vino y conversar de tiempos pasados.
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En el espejo
Por: Peralta Arantza
Encontró la salida en el espejo del techo porque éste reflejaba la realidad, o
una realidad. Confrontada, inversa. Real.
Mientras que ella derramaba lágrimas que corrían hasta sus pies, el espejo
mostraba gotas de agua salada que subían por sus muslos, su torso, su
cuello hasta llegar a sus ojos.
Por su parte, él se fingía ausente, separado de ese ser yacente junto a él.
Pero el espejo mostraba una atadura entre esos dos cuerpos ahogados de
deseo.
Los besos compartidos anunciando una despedida se reflejaban en el espejo
como un anhelo de mantenerse sin separarse.
Ellos se vestían pero el espejo advertía una desnudez recién adquirida e
indeleble.
Abrieron la puerta y salieron de ahí; y el espejo reflejó la cama, aún
destendida.
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LA HORMIGA
En el espejo
Se le metió una hormiga por el oído. Giró el cuello de
manera que la oreja quedó cerca del hombro y empezó a
brincar.
La hormiga se sujetaba con las uñas, mientras él estaba en el
baño de la oficina brincando y empezó a generar sospechas.
Se escuchaba el golpeteo de los zapatos arañando el piso.
Encontró la salida en el espejo del techo porque éste reflejaba la realidad, o
Una compañera de la oficina empezó a asomarse por la angostísima
una realidad. ranura Confrontada, que quedaba entre inversa. la puerta Real. y el piso.
Mientras
Ella que
vio ella
la sombra derramaba
de los lágrimas
zapatos subiendo que corrían
y bajando.
hasta sus pies, el espejo
mostraba Pasaban gotas las de horas; agua una salada bolita de que cera subían empezó por a crecer sus muslos, y estripar su a la
torso, su
cuello hormiga hasta llegar contra a la sus pared ojos. del oído.
Varias personas tenían ganas de orinar y botaron la puerta.
Por su parte, él se fingía ausente, separado de ese ser yacente junto a él.
Él seguía brincando. Les habló del insecto.
Pero el espejo mostraba una atadura entre esos dos cuerpos ahogados de
deseo.
La bolita de cera se comió a la hormiga.
Le registraron el oído; no encontraron
Los besos compartidos anunciando evidencias una despedida y él nunca se jamás reflejaban regresó a en esa
el espejo
como un anhelo de mantenerse sin separarse. oficina.
Ellos se vestían pero el espejo advertía una desnudez recién adquirida e
indeleble.
Por: Peralta Arantza
Felipe A. Sotela
Abrieron la puerta y salieron de ahí; y el espejo reflejó la cama, aún
destendida.
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El CHAMÁN DEL MUNDO
Por Adrián Montenegro
Cuando mire mi correo electrónico y apareció su nombre, pensé que la revista había
cobrado vida propia y me escribía, pero del susto pase al asombro, pues estaba por
conocer a un multifacético artista colombiano de nacimiento, pero ciudadano del
mundo.
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Íkaro Valderrama no solo posee en común con nuestra revista el nombre, sino un amor natural
por el arte y la cultura, que lo llevo a perderse en rincones del planeta buscando su sonido propio,
encontrándolo en Rusia.
Este artista es una especie de chamán, un humano sensible a la naturaleza, la cual expresa con naturalidad
no solo por medio de la música, sino de las letras y las imágenes. A continuación una entrevista
realizada por Revista Íkaro.
Mirando tu WebSite oficial se nota una gran versatilidad, ¿pero cuando inicia tu creación
artística?
Si bien esa versatilidad
es algo que he intentado
defender en todos los
aspectos de mi trabajo,
creo que el eje de mi
creación artística ha sido
la literatura. Durante
mis estudios de filosofía
siempre tuve un interés
marcado en las corrientes
hermenéuticas
que rescatan el valor de
la poesía, así como los
textos de pensadores
griegos. Mi creación
artística inicia de manera
consciente en ese
periodo universitario en el cual empecé a escribir mis primeros poemas y relatos cortos con una
mayor conciencia del oficio, de la técnica y de la historia de la literatura. Sin embargo, Cuentos de
minicuentos, mi primer libro, surgió paradójicamente como una reacción contra el abordaje académico
de la creación literaria y sus categorías cerradas.
Eres escritor, músico y bohemio ¿qué te gusta más?
Me gusta todo lo que hago en este momento, la música, la escritura y el nomadismo están entretejidas
en mi vida y en mi creación, no las puedo ver por separado.
Ahora hablemos de tu música, ¿cómo te involucras en el World Music?
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La música empezó a ser una presencia cada vez más determinante en mi vida gracias a los viajes
que, desde 2010 empecé a hacer al este de Rusia, a Siberia. Si bien mis intereses primordiales al momento
de viajar eran el chamanismo y las culturas ancestrales de los pueblos nómadas, rápidamente
fui cautivado por las sonoridades de aquellos territorios. Al principio la música me servía como
acompañamiento para recitar mis propios poemas. Después, algunos de esos versos que parecían
exigir nuevas formas de expresión, terminaron transformándose en canciones. Entonces el canto y
la interpretación de los instrumentos aparecieron en mi vida como una prolongación de ese aliento
poético y como respuesta a mis propias búsquedas espirituales.
Algunos temas tuyos tienen sonidos propios en la cultura étnica de América del Sur y del
Caribe, pero le imprimes otra atmósfera, ¿cómo es ese proceso creativo para refrescar la
música étnica?
Es una buena pregunta.
De algún modo siempre
he considerado al proceso
creativo algo muy misterioso
que se escapa a las
lógicas de la pura racionalidad.
De todos modos
pienso que esa permanente
transición entre
Rusia (primordialmente
Siberia) y América Latina
es la que de manera inevitable
se encuentra en mi
música. No porque yo así
lo haya premeditado, sino
porque dichas sonoridades manifiestan lo que soy, lo que he ido encontrando en mis exploraciones
personales, artísticas. Por otra parte, el nomadismo te da la oportunidad de compartir con músicos,
maestros, productores, creadores, realizadores audiovisuales y un sinnúmero de personas que terminan
enriqueciendo (refrescando) lo que haces a niveles sorprendentes.
Actualmente resides en Rusia, pero cómo llegas a vivir en un país tan distinto en costumbres
e idioma.
No es algo tan simple, especialmente considerando que allá muchos trámites siguen estando permeados
por toda la herencia burocrática del periodo soviético. Además, en Jakasia, el lugar donde
vivo, el clima puede llegar a niveles muy extremos, con inviernos de hasta -40 grados bajo cero.
Pero yo siento una afinidad espiritual poderosa con algunos lugares de Siberia, como el Lago Bai-
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kal, por ejemplo. Esa relación profunda
con ciertos lugares, los encuentros con las
tradiciones chamánicas y los maestros de
música fueron los motores que impulsaron
mis primeros viajes a Rusia. Ahora, después
de varios años tengo incluso vínculos familiares,
pues mi esposa es de Jakasia y nuestro
hijo de nueve meses, Ikaro Ikarovich,
también nació allá.
El idioma, por otra parte, siempre es algo
que puede aprenderse si uno le dedica el estudio
que amerita. En mi caso, y en buena
parte por influencia de la literatura, he estudiado
con gusto la lengua rusa, lo cual me
ha permitido empezar a escribir canciones
en este idioma y dar entrevistas con mayor
fluidez.
¿La música étnica en Rusia y sus instrumentos
musicales se ve reflejada en
tus temas?
Totalmente. De manera más específica,
como dije, las músicas nómadas de Siberia.
Una constante en mi trabajo es la experimentación
con el canto de garganta, una
técnica ancestral de canto practicado en la
Rusia oriental, Mongolia y varios países de Asia Central. De igual modo los instrumentos siberianos
son muy importantes en lo que hago. Prácticamente toda la base melódica de TransBaikal 2.1 fue
interpretada con un topshur siberiano, un instrumento de cuerda de las regiones montañosas de
Altái.
Además yo canto varios temas en las lenguas originarias de algunos pueblos siberianos.
¿Qué temas son cotidianos en tu música?
La relación entre el hombre y los espíritus de la naturaleza; los lugares y plantas sagradas; las aves; el
conjuro; la danza… Esos son algunos temas que podrían esbozarse, pero como la música es el resultado
de mis experiencias (en todos los ámbitos), ella misma está en permanente transformación.
Por eso, desde un punto de vista más global, creo que el tema principal de todo mi proyecto artístico
está relacionado con una suerte de “ruptura de categorías de la conciencia”.
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Me llama curiosamente la escritura que utilizas en tu logo, ¿qué significa?
Es una idea de mi amigo, el calígrafo
y lutier Andrés Montoya, quien creó
ese símbolo usando las cinco letras
de mi nombre. Él, junto su esposa
Sonia ―desde las plataformas de
sesentaycuatro.com y chiquitico.org―
ha sido mi mano derecha en casi todo
lo relacionado con el diseño visual y
editorial de mis proyectos.
Hablemos de tus proyectos para el
futuro inmediato.
Antes de que termine el año estaré
lanzando el videoclip de una canción
que escribí en idioma ruso, titulada
Sbaboda (libertad). El video se grabó
en un lugar precioso, los bosques de
niebla del Parque Nacional Chicaque,
a una hora de Bogotá. Además estoy
escribiendo música y coordinando
la gira de conciertos del 2017. Planeo
volver a Nueva Delhi, donde
hay varios proyectos hermosos en
gestación.
Esperamos poder tenerte por acá en Costa Rica y en especial en Centroamérica muy pronto,
que mensaje le puedes brindar a nuestros lectores.
Gracias Adrián. Para los lectores un saludo afectuoso y el deseo de que sigan expandiendo su conciencia
a través de nuevas experiencias, encuentros y sonoridades. ¡Hasta un próximo encuentro en
Centroamérica!
Para saber más visite su web oficial: http://www.ikarovalderrama.com/
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En la poesía hay un juego sucio, un mundo de imitadores
que pocas veces resalta, Randall Roque, poeta y escritor
costarricense tiene una voz corroída, unos versos adulterados
que pocos sabrán asimilar.
Su lirica es antipoética, una antítesis de la forma y la elegancia
snob de muchos poetas de su generación. Eso le
ha valido el aplauso y el desprecio, pues sus palabras son
sinceras en un mundo de falsos elogios.
Isla Pop su última obra encaja en la libre poética, junto al
arte gráfico del maestro pictórico Carlos Tapia, haciendo
una síntesis placentera a la vista. Pero es el mismo autor
que converso con Revista Íkaro, quien explica sus vivencias
artísticas por medio de sus palabras y la razón por la
cual le creemos uno de esos dioses malditos.
“Al final, un apostador
no está para agradar al
mundo, se sienta a
jugar y ganar, pero si
pierde, retoma el juego
para la siguiente
apuesta.”
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¿Isla Pop es una apuesta fuerte
si lo vemos en términos de
póker?
El Póker es un deporte de la
mente, un juego de apuestas y
cartas ocultas, en las que gana
tanto la razón matemática como
la psicología mejor elaborada.
Es un juego en el que Stu Ungar
(The Kid) supo mostrar un
camino, perdido entre las apuestas
y las drogas, pero convencido
de ser el mejor. Es entonces, un
juego de estrategia, y, en ese sentido,
Isla Pop puede que sea una
carta dispuesta para el juego, sin
saber si otros apostarán por ella.
Se apuesta en el tapete verde de la poesía, donde existen jugadores a los que
respeto por su trabajo y otros, a los que sacaría de la mesa.
Isla Pop, es una apuesta por una poesía distinta, simple, comunicativa, conformada
de las pequeñas cosas que conforman la vida, esa muerte que nos
sucede todos los días y reconocemos hasta el final, esa muerte que descansa
en un modo de amar, un modo de odiar, una forma del consumo, lo efímero
y eterno que puede hallarse en una bolsa plástica; aunque siempre mantiene
líneas amorosas, pues soy una balada perdida y no puedo escribir sino de la
experiencia propia y ajena. Ahora, que en un mundo como el nuestro el sentir
es una debilidad, debemos apostar por retomar las emociones.
No observo a Isla Pop ajena al color de Tapia, sus ilustraciones casi naif. Es un
todo, pero en ese todo, somos una carta, buena o mala, eso lo juzga la gente.
Al final, un apostador no está para agradar al mundo, se sienta a jugar y ganar,
pero si pierde, retoma el juego para la siguiente apuesta.
¿Acaso no estamos apostándonos constantemente a la vida?
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En algunos poemas de Isla Pop, se encuentran referencias
personales, ¿Por qué tanta revelación intima en este libro?
Todos mis libros tienen revelaciones personales. Al fin y al
cabo, es mi vida lo que creo conocer mejor. No se trata de
diarios, sino de la transformación del dolor, del odio, de la
herida en la palabra. Hubo una mujer que estando conmigo
quería hacerme desayuno y quemaba las tostadas. Yo las
comía con amor y le decía “están muy bien”, pero ella lloraba
porque decía que “no sabía hacer nada bien”. Eso en sí mismo
ya es un poema, yo solamente acomodé las palabras. De ahí
que escribo: “Cosas que puedo decirte”,
COSAS QUE PUEDO DECIRTE
Crees que sabes del amor,
porque estuviste en muchos autos
antes de estar conmigo
Crees con sinceridad,
que todo debe ser perfecto
y lloras si un par de tostadas
se te queman en la cocina
Crees que por mis años,
comprendo todo del amor
y te equivocas,
esperas mucho de mí,
del amor yo no sé nada
De todo eso que crees,
lo único que puedo decir
cuando preparas el desayuno,
la vida es una gota de leche
que se extiende en el café
Tal como digo,
no son muchas cosas
las que conozco,
pero no estoy solo en casa,
y no lo estaré, por mucho tiempo.
El asunto está en que vivimos un amor idealizado y de ahí la tristeza, esa enfermedad
del cariño. Estamos siempre por alcanzarlo, el paso siguiente que nunca llega y el
amor es una tostada carbonizada en el desayuno, la presencia de una mujer que se
extiende “como gota de leche en el café”.
Esa es la poesía que escribo, no la que debe ser, sino la que deseo hacer y en la coincidencia
con un lector la agradezco, pero si no es bien recibida no me preocupa,
hay más jugadores por quienes pueden apostar. Lo mío es una coincidencia de emociones
y razón, que comparto con quienes deseen recibirla sin compromiso.
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Todo poeta escribe de referencias personales, es su vida y la vida de otros en la suya de lo que habla;
ya te digo, la poesía ante todo es coincidir.
También esa mujer, que deseando tener un hijo, nunca pudo, esa que lleva una tristeza que disimula
y te sonríe.
LEER TE HACE MÁS HERMOSA,
AUNQUE TE VEA MÁS TRISTE
A veces despertás de madrugada
con los libros de Anaïs Nin a flor de piel
y son tremendas esas horas de las letras
A veces, sencillamente sos Pizarnik
cruzando en silencio la habitación
mirando rosas, pulverizándolo todo
Cuando me siento triste,
realmente triste e inconsolable,
es cuando venís despacito,
sacando cuentas con los dedos
y sabés que no estás embarazada
Entonces,
juraría que sos Alfonsina Storni
metiéndose entre las cobijas
como buscando el mar
También hay poemas sociales, poemas que te hablan de bolsas plásticas como la eternidad, ero si de
mis poemas extraés frases o versos, te vas a equivocar, porque el poema que escribo es una sola imagen
carente muchas veces de metáforas o símiles individuales y estructuradas con simpleza como un todo.
Busco lo simple, lo que se comprenda, pero con un estilo personal.
Cuando leés Generación 90 te vas a encontrar con esa vida que cruzamos en el grupo La Enésima Silla
y un poco más en el tiempo, una vida de poetas se perdían y siguen perdiéndose. Un poema de una
realidad que quien sepa contextualizarlo va a entenderlo de mejor manera.
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GENERACIÓN 90
He visto a escritores caer en el alcohol
como un toro cae sobre su sangre,
con los ojos perdidos,
arrastrado por el polvo,
con la roja lengua cortando la arena
en círculos estúpidos;
drogados,
morir de sida,
amigos perdidos,
todo por culpa de un poema
que no los salva
He visto sus narices cortadas en líneas,
emborracharse para aceptar
la vida intolerable de los oficinistas,
caminar,
muertos,
coagulada la sangre
entre los ojos
Maldita vida que encarcela la razón
con el pecho abierto y trozos de carne
en tiras satinadas desde sus manos,
amoratada de golpes
y gritos en las ciudades
El amor los mira con asco
y se pierden en un deseo inasible,
estructuras de hierro
en medio de ciudades vacías
con música pop,
el sonar grave de las discotecas
y los DJ con anfetaminas
En camas de hospital
han llamado a la carne de sus madres
No han temido a la muerte
hasta que en sus ojos no hubo vida
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y dudaron del vacío
Sus manos se estrujaron
en rabiosos perros
cuando se les escapaba
el último segundo
desde las catedrales
renegaron de las iglesias
y la bendición de los bares
como sitios de descanso
Estuvieron en casa,
con putas,
embebidos,
pidiéndome monedas,
quemando los sillones
con cenizas de humo blanco,
vomitando las paredes,
rebuscando en basureros
un trago de sirope
para amortiguar el alcohol
Todos pertenecíamos al tiempo
en que las generaciones
se perdían por principio
en la calle de la amargura,
junto a chet baker en san francisco,
su ruidosa trompeta,
sus dientes sangrantes
por las palizas
Nos sacábamos a golpes la vida;
por deudas nos desprendían
las muelas del juicio,
la dignidad,
los amores con mujeres
perdidas en la noche,
en habitaciones con un catre
y colchonetas de paja
que punzaban mientras cogías
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Esas putas tristes
nunca sintieron tanto amor;
las colgamos en las carnicerías
como novias con el sexo rasgado
Me alejé de estos mundos inasibles
y como brea los cargo en la culpa
Otras generaciones nacerán
de estas semillas
y se perderán
al igual que nosotros
***
Imagen tomada del
Facebook del autor
Se trata entonces de la vida, de la simplicidad de las cosas, sin artificios, como se
puede hablar de un cepillo de dientes para entender el desuso del amor, o de una
bolsa plática para su eternidad. Esos antagonismos siempre vitales en la poesía. Así
podría indicarte otros, pero son más de cien poemas y bueno, el asunto no va por
ahí.
BOLSA PLÁSTICA
Una bolsa plástica contra el asfalto,
rodando, empujada por el viento,
deja migajas de pan y las perdices
se alimentan y cantan
¿Ves esa calle donde el semáforo cambia
y la gente camina con miedo de tocarse?
Unos son como plástico vacío,
otros como el pan,
otros como pájaros,
otros como el canto
pero vos
sos esa fuerza
que nadie mira
y sin la cual,
nada existe
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Se nota tu admiración por Bukowski en dos poemas o es desprecio solapado por los
imitadores que lo tienen como arquetipo.
Realmente, hay muchos poemas que me gustan, pero no admiro a un misógino, Bukowski,
es más que su borrachera, más que sus poemas vulgares. Hay un poema, “pájaro
azul” de una sensibilidad tremenda. Los falsos lectores se han quedado en las redes y no
en los libros, esos son los que reproducen la vulgaridad pero no el poeta.
También hay poetas que me enriquecen como lector: Sexton… Pizarnik es tremenda,
Chuck Palaniuk, lo leí hasta hace poco por recomendación de un amigo y tiene cuentos
sorprendentes, Houellebecq me encanta. Pero a mujeres como Sexton, las amaría solo
por lo que escriben y cómo lo escriben. Aspiro a alcanzar ese nivel de arte, esa transparencia
en la que no te importa lo que opinen. Escribir es desgarrase, exponerse como
carne muerta y asumir las consecuencias. Eso lo hizo Bukowski también, por eso lo respeto,
pero no lo admiro, tal como dije, era un misógino, agresor y no puedo coincidir
más que en algunos poemas y la intensidad con que se refleja. Además de la evocación
a la destrucción de toda idealización de la persona que nos impide ver la obra por sobre
este culto a la imagen de nuestros tiempos.
Lo que leíste en Isla Pop, es más una crítica al burgués latente dentro del escritor, la
sorna a los falsos poetas y lectores que reproducen uno o dos textos leídos y dan con ello
por conocida su literatura, es la evocación a desacralizar, desmitificarlo todo para poseer
el poema, lo que está lejos de showman, lo que realmente se busca al abrir un libro.
Por eso no me gustan las reuniones de poetas, el falso aplauso, la algarabía de esa convivencia
solapada en los egos de la creatividad. Puedo prenderlos a todos con leña verde,
para que ardan despacio hasta que quede solo el poema.
¿Cómo fue el proceso en Isla Pop, pues es poco habitual el formato que tiene el
libro?
El formato es más propio de Ediciones REA, que no escatimó en calidad. Además de
la buena mancuerna que hice con la editora que me ayudó a seleccionar y reacomodar
textos. Se necesitaba mantener el color y la textura de las ilustraciones de Carlos Tapia.
Si usted mira el libro se da cuenta de inmediato que pareciera puede tocar los trazos del
lápiz, esa “suciedad” de la imagen. Tiene una calidad de impresión que solo tienen las
grandes editoriales y no se esperaría de una editorial independiente.
En cuanto al proceso de creación fue en redes sociales, hasta el final nos reunimos
Carlos Tapia y yo. La gran ventaja es que Tapia es muy sociable, muy humano, un ser
extraordinario, en cambio, uno trata de ser sociable, la escritura ante todo es soledad.
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Se divide en cinco segmentos, tiene poemas sociales, poemas de amor, poemas referentes a los supermercados,
las bolsas plásticas, al consumo. Isla Pop es una crítica al consumo, al ser humano objeto, a
la posesión como el sentido del amor, al deseo como referente del sentir. Fue reacomodado con ayuda
de la editora, pues escribo poemas, no libros y en ese sentido, necesitaba estructurarse; sin embargo,
tiene dos poemas que fueron inamovibles, pues así lo pedí a la editorial. El primero, que es una frase
sencilla “Esto no es poesía” y el último, que es una crítica a la poesía facilista “Esto tampoco es un poema;
es pollo frito” el cual surge al tomar una conversación normal de Facebook y acomodar las ideas
para demostrar que esos poemas que tanto gustan ahora, son nada, un vacío del pensamiento, un facilismo
para personas sin mayor rigor ni talento, un efectismo. Así que en ese sentido, claro que existe
una crítica. No es irrespeto a otros, es una postura, así como para otros soy sólo un poeta “romántico”.
A veces pensar te hace un disidente y me gusta cuando encuentro personas que se sienten exiliados de
la poesía, disidentes y no les atrae la poesía caduca de Sudamérica ni que se las venden como novedosa,
porque cuestionan, piensan, reaccionan ante una farsa del mercado. Tanto Parra como Zurita son
mitos vivientes y se trata de desmitificar, a los gigantes y a los impostores.
En el poema “Caquita Blanca” este verso “-quien sabe volar se caga en la libertad de otros”, consideras
que el poeta es un experto en joder a los demás.
Un poeta, es un concepto que hace una comunidad en apego estricto de cánones que interpretamos
como literatura. La poesía es una abstracción, no puede transformarse porque es. Y aquello que ya
es, no pertenece a nadie ni puede crearse con apego individual, de ser así, existirían los “poetas”. Es
intangible, no existe la poesía absoluta, la única y si la poesía no existe, se entiende que tampoco existe
el poeta. Es un concepto que asociamos a un modo de escritura. Al destruir las reglas o convencionalismo
de lo que consideramos poesía actual, damos un paso hacia una aspiración, una búsqueda,
precisamente es esa intangibilidad la que la hace única para cada individuo. Solo un poeta podría decir
que hace poesía, si todas sus formas, toda su esencia le perteneciera, al no ser así, solo se es un lobo del
sonido, que coincide con otros.
No estamos ante una idealización del poema, sino ante acercamientos tales, que quizá escribamos un
buen texto, algo que apenas logre representar esa búsqueda. La eterna insatisfacción es la semilla de
la creatividad.
Una vez aclarado un poco lo de “poeta”, no creo que sea éste quien “se caga en la libertad de otros”,
es nuestra vanidad, ese ego de creer que somos algo que no existe. El poema “Caquita blanca” puede
que solo sea una fotografía de un momento dado para una sociedad de consumo.
¿Quién es Jorge Enrique Adoum?
El poema para Adoum, mantiene ese humor negro, algo connatural en lo que escribo y, Jorge Enrique
Adoum, es sin duda, un gran poeta; cuestión de leerlo.
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Randall Roque y Carlos Tapia
¿Cómo fue trabajar con Carlos Tapia?
Carlos Tapia es un ser humano extraordinario, sensible y transparente que en ocasiones roza la irreverencia.
Trabajar con él fue divertido. Es un poco el Sombrerero de Alicia, iridiscente en su vida como
en sus obras, que quiso revelarse contra su estatus de pintor para ilustrar de manera libre un poemario,
sin estigmas de lo que debía hacer, vender o crear. Puede que algunos no gusten tanto las ilustraciones,
pero es ahí donde está su mayor honestidad con su gente. Quiso ser y fue un pintor libre, para darles
algo único. Así que con todo esto, creo sale sobrando decirles cómo fue trabajar con Tapia.
Vos te defines como anti-poeta, y en ocasiones algunos poemas se nota un cierto repudio al cliché
de que tiende a buscar el poeta.
No. Nunca he dicho que soy anti-poeta, quizá anti-poetas, que es muy distinto. Esas posturas innecesarias
que alejan al ser humano de la gente. Ese mercadeo en los medios solo para figurar y que
buscan sustituir a poetas que el Estado insiste en sostener en pedestales como Jorge Debravo, por otros
cuya poesía es un reflejo de cánones vetustos de “antipoesía”.
Hay sitios que ocupan los poetas en un tiempo y espacio. Debravo lo ocupó con su propuesta, pero
perteneció a una época específica, igual que Miguel Hernández. Lo mismo sucederá con Parra y con
todos los demás, hasta con Zurita, que ya se lamenta desde su pedestal por la poesía.
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Repudio nuestro ego, esa parte que nos impide crecer. Dentro del canon de la poesía universal no
hemos logrado un espacio. Hay un gran auge de poetas y muy poca poesía.
Siempre me gusta preguntarle a los poetas, ¿esta agónica la poesía?
Lo cierto es que aquello que ya es, no puede agonizar.
He mirado y notado que en Costa Rica se imprimen muchos libros de poesía, pero los lectores
son pocos. Es mi apreciación.
Bueno, una apreciación solo es parte de una subjetividad no contrastada con la realidad y ¿cómo se
debate ante una apreciación?
Hay muchos libros publicados y deberían ser conscientes de si sus libros tienen la valía de un árbol;
tome en cuenta que un árbol al menos da oxígeno y eso es el decir, da vida. Si un libro no sustituye
al menos un poco de esa vida que pretende reemplazar, es mejor no hacerlo. Así que en Costa Rica se
imprimen muchos egos, pero no precisamente muchos libros de poesía.
En cuanto a los lectores, no se necesitan muchos, solo coincidir con uno solo, es más que suficiente.
Uno espera que alguien lo lea y se arriesgue a apostar por Isla Pop y al menos no defraudarlo. Para las
editoriales es distinto, ellas necesitan su inversión de vuelta, además, si te compran ahora te vuelven
a publicar mañana, de lo contrario, de nuevo tendrás que andar con tus papeles sueltos hasta que alguien
más confíe, hasta que despierten los lectores cautivos.
Pienso que lectores, realmente no son pocos, se observa en la feria del libro, pero si las editoriales
independientes y del Estado siguen publicando basura, los lectores se apartarán creyendo que no hay
nada bueno por leer. Vea usted a Mauricio Molina, a Paul Benavidez, a Alejandra Solórzano-Castillo,
a Joan Bernal y tantos otros. Cada uno con estilo diferente y calidad, pero no se promueve, no se
busca coediciones fuera de Costa Rica y las editoriales del Estado se vuelven la gran estafa.
Es un tema amplio, pero lectores hay, lo que falta con editores con visión y unidad entre las editoriales
independientes, que se tornan habitaciones de culto para estereotipos poéticos, sin observar la gran
variedad que existe en Costa Rica.
En qué proyectos estas trabajando y si apreciaremos nuevo material en tuyo en el 2017.
Para el próximo año (2017) estoy trabajando algunos proyectos. Recientemente el artista Hernán
Arévalo me invitó a almorzar con él en su estudio para proponerme un trabajo y ya le envié algunos
textos. Tengo otro que estamos trabajando y se está traduciendo al árabe por un poeta, así que también
están en estudio por el Agente de un ilustrador muy conocido, pero de ese no hablo mucho pues
no está nada confirmado.
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Eso creo que me espera, y la muerte a la vuelta de la esquina, como a todos.
Este año ha sido bueno conmigo.
Mis textos fueron incluidos
en antologías y revistas, algo que
nunca me sucede en Costa Rica,
pues si observa cualquier antología,
no existo en ninguna. Es
como si durante 20 años no hubiera
escrito nada para el “status
quo de la poesía”. La creación es
mejor solitaria después de todo.
No soy de lecturas tampoco.
Un día un escritor me decía que
no esperara que me llamaran, y
yo creo que no es ego, sino que
hemos perdido el respeto mutuo,
la amabilidad. Así que lo
que me espera para el 2017 es
seguir escribiendo, como el “lobo
estepario” y me gusta la idea, ya
me adapté a ello. Además, hay
demasiados egos, vanidades, autoaplausos.
Las lecturas se llenan
de escritores pero no de lectores.
Me gustaría hacer una lectura
como la de Isla Pop donde vi muy
pocos escritores y más lectores.
Eso me agrada, porque quizá por
esta vez, pueda pensar que se escribe
para la gente común. Y no
es que no me agrade ver a los amigos,
sino que todos esperamos llegar
a esos lectores que realmente
quieran tus libros y no sea solo
ese favor mutuo que se regresa en
las lecturas entre poetas.
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JUEGOS REUNIDOS // La tirita cubría tu sonrisa. / Parches de nicotina en los ojos. /
Branquias hablan sin oxígeno de Roberto Altman, / Marrón Sugar y Shelley Duvall. / No
viene a cuento agradar siendo punk. / Tengo su cabeza envuelta en papel periódico. /
Entre el cómic dominical y los deportes.
EL PELICULÓN DE ANTENA 3 // No contestará: César ha muerto. / Parece cansada,
ha trabajado demasiado. / No lo hice por razones... / Tenemos un millón de dólares, tú
y yo. / Bésame, Tony. // Bang Bang Bang... // No escaparás. Morirás conmigo. / Ya
nos volveremos a encontrar algún día tal vez. / Suerte. / Le aconsejo que se olvide de
todo. / Oficialmente no ha ocurrido nada. / Volamos de noche y casi sin combustible. /
Esto nos ocurre a todos tarde o temprano.
EL DÍA // El sol se ríe en mi cara. / Tan sólo voy a por esto y aquello. / Lo veo
declinando verbos en lenguas muertas, / bailando con destreza cuatro por cuatro. /
Desayuna agua con gusanos. / ¿Viste Corazón Salvaje? / Es la madre.
PIEL // ¿Qué piel es esta vaina de plástico blanco? / No hay verrugas en la superficie.
/ Hoyuelos ni bronceado Cary. / ¿A qué edad se arruga el rostro? / La sorpresa se
procesa en microcircuitos. // Suena la alarma. // La piel reluce. Nada expresa esta
máscara. / Ante el espejo brilla como un maniquí...
OBERTURA A SEIS MANOS // Para preservar el color de la madera / una mano de
barniz.
INTELIGENCIA NATURAL // Mi smartphone me dicta hacia dónde girar, / si al kiosko
de la universidad o al estanco. / Repite obstinadamente mi canción favorita / entre una
programación de la misma en otros ocho idiomas. / Hay un océano en el cubo. / Un
millón de aceitunas deshuesadas. / Miembros en erupción. / Marilynas con el corazón
arrastrando. / Al otro lado del charco... Sobre el arrecife... // Habla más rápido, se me
está agotando la batería. / Y mucho más bajo. En un Do. // Cómo calma la tempestad
desde tus alas, / psique, y te conviertes en mariposa común. / Casi como una mosca.
Todos los poemas por Ciskox
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PARPADOS MOJADOS
Yo no sé canciones de otoño,
ni cuento primaveras,
suspiro ante las flores, sonrío con la yerba,
y camino sobre ensueños;
Así transitando descarriado, respirando
libertad
irrumpo en las auroras huyendo del bullicio
que ofrece la humanidad.
Me refugio entre los sueños,
me empujan las pasiones,
me sustenta la inspiración;
Llevo los parpados mojados, zapatos
desgarrados,
Una esperanza moribunda y mi bandera
deshilachada,
buscando identidad.
Y donde se conjuga la pluma y el tintero,
para plasmar su magia en el papel,
germinando versos y delirios,
ahí mis pasos llevaré.
Autor: Andrés Ruiz
OTRA PENÉLOPE
Anda Ulises, ve a vivir tu Odisea
gózate en buscar la inmortalidad
y la eterna juventud que anhelas
Sedúcete con la hermosura
de las ninfas
Cohabita con Calipso hasta
que te canses
Aparéate con la Sabiduría
si así lo deseas
Vive tus mil aventuras...
Pero no intentes regresar,
No hay vuelta a Itaca
Yo no tejo esperanzas
Mi nombre no marcará mi futuro
Pues mi historia la escribo yo.
Una vida mortal, si!
Pero orgullosa de ella
en cada grieta de mi piel,
con el Platinado en mi cabello coronando el ocaso
de mi existencia
junto a un hombre con corazón de carne
En mi historia, no cabe el volver a ver atrás
Pues el pasado es como la Sal que escupen las
serpientes en la cabeza de una dama.
No quiero estar inmóvil y estancada como una
piedra.
No soy de mitos, soy de realidades
Ve! Pero no regreses...
No eres el héroe de mi historia.
Autora: Shirley Morera Fernández
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SI DECIDES NAVEGAR CONMIGO
No se si es cierto
que este algo loca,
eso no lo se.
Los locos no sabemos
que estamos locos
Tampoco niego que he cargado conmigo
un equipaje pesado
que ha hecho lento mi andar;
deduzco que no era una compañera ideal
de viaje.
Varada en tierra rocosa, sin una brújula
señalando hacia el anhelo de mi corazón
era difícil vislumbrar un ¡tierra a la vista!
Ahora es distinto,
Elijo que llevar conmigo
dejo caer a las profundidades
Innumerables recuerdos
Que mas que tesoros eran anclas
con algas enredadas
Con sudor y lágrimas
bauticé mi barco
Soy la mujer del timón
Esa nueva ligereza al desprenderme de
tanto peso me dificulta
mantener los pies en cubierta,
de puntitas danzo
el suelo es lejano
este barco a zarpado
pausadamente pero firme avanzo
Quien decida entrar abordo
Debe entender de una piel quemada por el
sol
De sal en los labios,
tempestades
Inestables movimientos
Nauseas y vómitos
De que si un barco se hunde los primeros
en saltar son las ratas
Y que yo espero más
Eso sí...
Quien decida estar abordo
Lo invito a izar mi bandera
A sentir juntos el viento
A descubrir perlas
A cobijarnos con espuma
A leer las estrellas
A hablar con las sirenas
A caminar entre la arena
A descubrir lo indescubrible
A nombrar una tierra
y hacerla nuestro hogar.
Autora: Shirley Morera Fernández
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Verso Etílico
"Nada me excita más que las
líneas textuales entre tus piernas
desnudas."