Revista Bichito nº1 octubre 2017

CONFUSIoN POeTICA
Amor mío, inspiración del alma, que dotas
de movilidad a los dedos sobre la pluma
para otorgar palabras al viento que quizá,
algún día, lleguen al corazón de otros.
He decidido que la poesía no es lo mío,
tal vez no la poesía en sí, sino escribirla;
escribir poesía no pertenece a mi rocinante ser.
He descubierto que aunque la belleza de las letras
que se plasman sobre el papel, por un Benedetti
o un Neruda, una Burgos o una Mistral, no otorgan
la misma libertad con la que mi espíritu
se ha acostumbrado a vagar,
mi pensamiento corre imparable sobre la hierba,
mis manos no meditan lo que hacen
en complicidad con la cabeza.
Qué poema podría escribir yo, que se ajuste a la
métrica y la rima; al símil o la metáfora;
al epíteto o la parábola,
quién sabe si a la elipse o incluso a la media luna
pero qué se yo sobre esas cosas,
qué sabe el corazón de la razón,
del lenguaje verbal más que el no verbal,
del silabeo en once más que del amor,
ay, amor mío, qué se yo cómo considerar
lineamientos tales, si a la hora de decir
y de expresar, tan solo puedo pensarte,
rememorar los momentos, las horas y minutos
junto a ti, hasta cuento los segundos
cuando no estoy a tu lado,
para encontrar el tiempo justo donde pueda
tenerte entre los brazos para amarnos nuevamente;
hasta entonces la pluma me acompaña.
Ya que caí en cuenta de mi ignorancia en el asunto y las
pocas ganas de aprender el estricto y limitado arte,
he considerado burlarme abiertamente,
si la poesía es la palabra materializada de lo bello
que se encuentra en el interior del ser,
no debería ser domado el caballo fiero de la dicha,
sino dejarlo correr, hasta el horizonte de lo desconocido,
dejando que el absurdo seductor nos conduzca por las rieles
del amor al corazón latente,
en la terminal de la pasión.
Dulce cariño mío, habrás notado tú, como cualquiera notaría,
la ausencia de sentido en la materia, mucho más
un profesional del tema, que no respeto regla alguna
ni tampoco planeo hacerlo,
y en caso de que algo de mi relato coincida con lo
mencionado, quiero que se tome como pura casualidad
del absurdo de mi cuento.
¡Ay, mi eterno encanto!, es por ti por quien he pecado,
por ti me he revelado contra la sublime disciplina literaria,
que espero sepa perdonar a esta pobre enamorada
que libre quiere estar de los tapujos inquietantes,
de saber o no saber, de si calza o se descuadra,
si el sinónimo o el antónimo, si le quito o le aumento;
tanto es el tormento de la confusión poética,
tan solo para decirte lo mucho que te quiero.
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