Antología Ángel Ganivet 2019

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profanaran el nombre de su nombre y celebraran su castigo.
Las cloacas de Roma tomaron las terrazas y el viejo Tíber
bombeaba sus aguas vomitivas hacia el descrédito del mundo.
Los muertos regresaron, mansos, obcecados en sí mismos,
a sus tumbas, y ni siquiera con turbias risotadas
otros pudieron ya resucitarlos (¡Gramsci, Gramsci, Gramsci!).
Cuando ya los faros lo embestían, nadie le advirtió,
cuando a solas gritaba en la oscuridad de las letrinas,
cuando se hendía en la nada como esas viejas trirremes
que remontaran las costas adriáticas. Nadie
le advirtió. Quienes debieron advertirlo,
quienes todo lo recibieron de sus labios,
corrieron asustados a sus celdas y majadas.
Nadie se jacte de estar vivo desde entonces. Nadie
vive del todo, Pier Paolo, desde entonces.
Cuando la sangre falta, los bedeles
ejercitan su vacío poniendo carteles a las cosas,
a todas las cosas y los arroyos, que con tanto fervor
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