La 11 de la Gente

–No hueón, estoy durmiendo –respondió quien sería su compañero
en esta aventura.
Ninguno de los dos había dormido, por lo que decidieron salir temprano al
estadio. A medida que acordaban el horario y detalles, Felipe escogía minuciosamente
su camiseta. Cuál de todas estaría a la altura de la ocasión. Se
levanta del sofá. Ya está decidido. La camiseta del 98, Parmalat con el nombre
estampado. Su primera camiseta. Rasgada, pero testigo de mil batallas.
Mientras Jorge y Felipe se organizaban, el tercero de esta historia sufría.
Tenía todo en contra. Su trabajo a la distancia, sin siquiera tener entrada.
Solo tenía el deseo de estar presente ese día. Debe hacerle un amague a
su jefe. Enganchar al Transantiago. Una finta a los guardias y sonreírle al
diablo por la fortuna. ¿Se puede hacer eso? En circunstancias normales no,
pero ese día no era normal. Yann Andía no adivinaría jamás qué clase de
alienación cósmica se daría para tal resultado.
Yann llega al trabajo con cara de póker. No pasa nada extraño. Ni sus compañeros
ni su jefe sospechan la treta cuidadosamente enmarañada con mucha
antelación. Se dio el lujo de hablar del tiempo, de los corruptos en la
política y de la contaminación ambiental. Pero la chica que trabaja a su lado
sabe perfectamente que este señor está perdidamente enamorado y sabe lo
que ocurre ese día.
–Qué bien te ves hoy flaco, ¿todo bien?
La respuesta afirmativa y llena de positivismo, no daba luces de sus
intenciones.
–¿Cómo vas con la meta flaco?
Finalmente, la chica lo invita a una taza de café, y con mirada seca e inquisidora
le dice:
–Ya hueón, cuenta cómo lo vas a hacer.
El tipo, enrojecido como niño descubierto después de una travesura, levanta
la cabeza con una sonrisa ladina y bebe otro sorbo de café. Da un
suspiro y comienza a relatar la travesía. Todo está perfectamente calcula-
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