CLONES HEROES Y ALTER EGOS - Identidades

CLONES HEROES Y ALTER EGOS
Jesús Garrido

MIRADA INOCENTE
(Homenaje a Tapies)

Blanco con manchas rojas
No alcanza la mirada a perfeccionar el círculo
cruz aspa
espiral en decadencia
No puede contemplar un muro diferente
orfandad en primer plano
metáfora sin contornos
alarde de memoria inmune al yeso
Grafitti del tiempo que solidifica la sangre
a la cal
a la arena

Azul emblemático
Cierra la puerta de golpe
la puerta azul de goznes sudorosos
vieja nube de madera
sobre el mar de las astillas
Todo cuanto has buscado
se encuentra aquí desde el principio
Añil adentro
comején en anagrama
emblema infalible
de la casa paterna

Espalda
Una mirada inocente es imposible
El poema se esfuma sentenciado
Para intuirlo necesito algo más que mis ojos
Tenías razón
en aquello de las culpas
la historia se escribe de espaldas a uno mismo
Escribir
por lo tanto
es asunto de ciegos
de gente que camina para atrás
de aquellos que se detienen
o dan media vuelta
cuando la luz lastima
o hace más evidente
el rostro del enemigo

La escalera
A ras de luz
a golpe de viento
o de marea
asciendo o desciendo
niveles y peldaños
Horizontal o verticalmente
encajo mi cuerpo en tu vacío
No hay excusas
ni pretextos
La felicidad no debiera ser difícil

Óvalo 1-2
La idea concéntrica del silencio
nos separa y acerca alternativamente
El amor
a cierta edad
sólo puede declararse
No me duele el destiempo
célibe
o binario
sino el estricto ángulo de tu sombra

Óvalo blanco
Tarde o temprano heredarás esta luz
Entonces descifrarás
por qué hay lugares más oscuros que otros
por qué el amor es una metáfora sin defensa
por qué los días no vuelven
aunque tú no te canses de repetirte

Materia en forma de nuez
La concepción del mundo escapa a las rugosidades de la mente
a la hendidura sin fondo en toda idea de superficie
a la monocromía de un sexo avasallado
a la mano sin título que delimita los contornos
a su corteza falsa y pretenciosa
al dibujo o al esquema
a la ilusión de futuro sobre un bastidor indefinido
al Renacimiento utópico y al Medievo posmoderno
a la plasticidad sin objeto
al evangelio repentino de eternidad efímera
a la complejidad de los signos
ni ventanas electrónicas
a la blandura
a la dureza
Virtualidad del poema
al borde de este lienzo

Triángulo de barniz
Después de tanto miedo
Después de tanto polvo
de tantas palabras
y risotadas de hiena
he vuelto a las porosidades de tu vientre
de tanta razón sin oficio
a la puerta protectora de ángulos sudorosos
Casi luz
o casi aire
el mundo es apenas comprensible
en el interior de tu sexo
Qué oscuridad perfecta
Qué ganas de no salir de ti
de diluirme
de no mirarme
Qué desafío
ni mirar a quien no mira
la maliciosa fortuna que devora todo afán de trascendencia

Efecto de cuerpo en relieve
Redención
sudario
Acto de escape o ilusionismo
Ropaje esquemático de tus huellas
Artificio que te cubre y te devuelve
a la pureza sin freno del psicoanálisis
-el instinto es una necesidad primaria-
Cuánta vergüenza
Cuánto dolor sin contraparte
Cuánto placer perdido
Cómo cubrirme ahora los ojos
Cómo recurrir al sueño
o a la muerte
si algo de mí se crispa bajo tus sábanas
pero no es la pasión la que nos une

Sí
No
No la denuncia
ni la consigna
No el condicional activista
No vacío
ni el graffito
de auto compasión
No medida
No vanguardia
No inocencia
No libertad de acción
No
qué va
un sí
ni superioridad primitiva
subjetivismo amorfo
no es tan sencillo

Collage del papel moneda
Águila o sol
cruz en el rostro
la suerte gira y cae en completa incertidumbre
Billete único
la fortuna es un mendigo
que se ríe de su alter ego
Hagamos cuentas:
denominación unitaria
Bukowski falleció en Los Ángeles
en mil novecientos noventa y cuatro
Ibargüengoitia en Madrid
en el ochenta y tres
Chinaski todavía juega su vida miserable
Billete único
el amor es un mendigo
denominación unitaria

una novela de culto
Dinero
Llama
Dinero
Dan ganas de incendiar la suerte
Águila o sol
todo silencio cuesta
toda palabra gasta
Sí ya sé
economía poética
el dinero no es la vida

Espiral negra
Es preciso empezar de nuevo
retomar el sueño
tú sabes
y llenarlo de palabras
de espirales negras
como en tu poema
A nadie más le urge
agarrar al ángel por los cuernos
y hacer lo que se tenga que hacer
para que parezca que no ha sucedido nada
que nada es cierto
que la sangre no llegó al río
sólo a nosotros
ni que los únicos lugares a nuestro gusto
son los lugares comunes
y nuestro alcance

Cama marrón
El desnudo permanente de esta tierra
habrá de celebrar tu falso nombre
tu muerte falsa
equívoca certidumbre
No habrá calor que te despierte a medianoche
ni zumbidos de óxido
ni caricias eruptivas
Observa cómo el polvo se apacigua
cómo te protege y justifica
cómo tu relieve se vislumbra
bajo el mullido debate de los muertos

Pequeño arco blanco
Nacer bajo una sombra blanca
Nombrar
bajo una media luna de miradas calcáreas
antes que a cualquier otra cosa
No hay boca que se resista
al polvo luz
a la trasposición del sonido
Mi madre me dijo un día
que las palabras serían cáncer
para la piel del poema
que las heridas no tendrían plazos
ni orden
ni cantidad absoluta
que la verdad sería virtud doliente
injusta
innecesaria
y que habría de nacer dos veces
para morir una sola
Ella me lo había advertido
y al barro fuego

Ahora no lo recuerda
Martillo
Un golpe gris
un fondo limpio
una equis suave donde confluye todo esfuerzo
Labor de carpintero
el oficio del poeta
Blanco y negro
Metal y pino

Sardana
Desde el mirador de la torre oeste
sincronizas las formas de la tarde
Tus órdenes descienden con la música
Tu voz arremete contra el mundo
lo circunda
lo sofoca
No hay más camino que tus huellas
No es el sol el que se oculta
detrás de un arbusto al final de las dunas
No es el mar quien se nutre
con una estéril añoranza de aguaceros
Es sólo el concepto de ti misma
la idea que danza en tu cabeza
la duda que te hace regresar
en cada ciclo
diferente

Silueta
Igual que el poeta primitivo
puedo invocar la caza
puedo fingir que danzo
y la buena fortuna
sin despegar los pies del suelo
puedo sentirme a gusto
en mi anonimato de piedra
puedo decir que he vivido
la bestialidad de las horas
en las cuevas de Altamira

Retrato de Joan Brossa ante el espejo
Qué objeto tiene
Qué voluntad
mirarse continuamente en un espejo
y asociar la propia imagen
no con la idea del otro
sino con el uno mismo
Qué obsesión avala la frecuencia
letra fugitiva
con la que un hombre se asoma a su reflejo y dice
Este soy yo
toda vía
Todavía

Puerta-armario
No hace mucho tiempo
estacionó su madurez
en doble o tercera fila
un hombre
niño lejano
a la misma altura de sus sueños
Pensaba deshacerse
Ignoro si tuvo éxito
no tanto de la muerte
como del temor a no saber cómo morir
de pronto lo perdí de vista
Quién puede decir lo que será de él hoy en día
Vivir en este armario
Yo apenas recuerdo su rostro
tan pequeño y oscuro
me hace perder todo contacto con la gente

Sin título ( grabado sobre cartón)
Superficie
texto que nunca fue
Color
ni sol
palabra
amparo
ni arena
forma que no alcanza a comprenderme
Grieta sobre un muro inacabable
ni cuerpo penetrado por la dicha
horizontal y anónimo

Nudos
Si se pudiera deshacer el nudo
que la lluvia aplica contra la noche entera
Aligerar la zozobra
Desahogar el miedo
la oxidación de la carne
Si al menos las manos avanzaran
por la húmeda vastedad de la apariencia
Si los cuerpos dejaran a un lado su fantasmal cobardía
y escurrieran su sombra bajo cualquier sábana
Si se pudiera deshacer el nudo
que la noche aplica contra la lluvia entera
Diluir los silencios
que acumulan las horas
Si todo esto no fuera lo único imposible
junto a nuestro banco de peces
y la noche fuera más que tiempo precipitado

Todo blanco con arcos
A través de la luz
camina el día
su paso reacomoda sombras y dunas
Árbol de arena
sueño e insomnio
clepsidra
un buenos días no vaticina nada
a nada se anticipa
por nada se detiene
Es tiempo de que los ojos se ajusten a la costa
Es lunes
es domingo
Quién esconderá la cruz
martes de carnaval
o jueves santo
en la humedad rabiosa de la playa
Quién adornará los arcos
que la luz estiba en cada muelle

Taza
La taza
El humo
el café
el sabor
En torno al remolino
tu presencia
las circunstancias
los mismos cuentos
arábiga
puntual
Vamos a decir las mismas cosas
Vamos a morir un día de estos
Aroma y gusto
con la invitación previsible en nuestros labios
y el amargo placer de la respuesta

Vamos y venimos cada noche
al local de siempre
Una pieza de pan
el humo
el sabor
como siempre
un capuccino
los mismos cuentos

Bastidor
Sobre el azul tan intenso de la página en vilo
entre los rojos anónimos
fuera de mí
y los ocres sin remitente
de toda duda
la vida se concibe a sí misma
se destiñe
se perfecciona

Cama
Afuera
Adentro
sólo viento
Huellas
una cama de metal
sujeta al piso de baldosas enmohecidas
La cama amarilla con travesaños desmontables
cabecera alta
Sobre el colchón
varias prendas de mujer
sueños húmedos
forrado en seda
tres vestidos
una blusa
dos pares de zapatos
bragas
sujetador

El resto del mobiliario
palabra y media
una cómoda
una silla
dos moscas zumbando contra los vidrios de las ventanas
La posición del lecho
de espaldas a la puerta
bajo un ventanal enorme
tampoco se ajusta a las normas del Feng Shui
Dentro y fuera
todo obedece a la naturaleza del caos
Y no hay quién ponga orden bajo los párpados

Nueve guiones enfermos
La enfermedad no cede
por más guiones que dibuje
sobre la sanidad de tu espalda
Qué puede hacer un beso
sino acrecentar la fiebre
Yo ya no sé de palabras
por más remedios que aplique
tatuaje o caligrafía
o sugerir una defensa estéril:
inútil relación de los contagios
en estas u otras condiciones
en esta debilidad que sólo busca al amor como pretexto
para balbucear escritura entre tus músculos
inmunes al orden que todo poema exige

Pequeño azul
Una franja de luz
remueve tímidamente
Resplandor de espiga
el azul
así ganado
la superficie del sueño
emerge transparente y quejumbroso
Pequeño paria
a quien nadie ve
ni
mucho menos
cree poder escuchar
leit-motive o jeroglífico

Pieza de ropa
El rencor imprevisto
de tu desnudez exacta
es cuerpo y caricia
Amor y deseo
rubor sin pliegues
no cabe más belleza
clasicismo
para tu piel galopante
No cabe más tiranía
no cabe más tiempo
moda

Barrera secreta
Soledad
membrana indivisible
lluvia de silencios que
toma posesión de las habitaciones
Quién iba a pensar en ti
a cualquier hora del día
pasillos
y jardines
como un muro infranqueable
guardián sin alma
animal indefinido
de su belleza impune
de tu casa
ni aspiraciones propias
acorralado en los rincones

Profundidad
He olvidado los móviles del sueño
- toda culpa es inocente
hasta demostrar lo contrario-
He llovido los pretextos
De ti y de mí
las causas y su profundidad sin límites
no queda nada
Hemos sumergido toda huella
toda escama
toda luz
Ahora sólo me preocupa
y toda sangre
Cómo has de dar conmigo
cuando al fin abras los ojos

Amanecer
Capitulación de sombras
sublevación de texturas
el día instituye su identidad de guijarro
decreto mineral
difuminado en retina

CLONES, HÉROES Y ALTER EGOS

Otro
Otro
yo debo de ser otro
El que acumula sobrenombres
acaso el mismo
el de siempre
el quién sabe
y presagios
el que todo aplaza
el que se reinventa
y aniquila
El que en la multitud se oculta
cuando el amor arguye un sí o un no definitivo

Meursault
Ha sido el sol
luz dolorosa que dispara
una y otra vez contra mi cuerpo tendido en la playa
Ha sido el sol
contra mi cuerpo de arena y vidrio
Océano antes que cuerpo
sudor antes que pólvora
degradación de la luz
bajo un horizonte
lámina ardiente
proyectil amortajado
revólver cuatro veces víctima
cuatro veces propio
huérfano al fin
de todo acoso y equilibrio
y verdugo
y extranjero

Joaquim Sassa
No faltan brazos a la noche
El día acarrea su oscuridad reciente
hasta el indeciso contorno de las playas
Todo puede ser luz que al mar se arroja
Lejos de mí
guijarro o continente
que traspasa los límites del aire
para atisbar en su embriaguez sin fondo
la realidad se expande en círculos concéntricos
Miles de años confluyen en las aguas
pero el peso de la luz se juzga en sombras

Gregorio Sammsa
Palabra tras palabra se ha marchado
el lenguaje:
interminable procesión
Nadie me aguarda detrás de tantas huellas
hormigas rojas
de tantos reinos y volcanes diminutos
disimulados apenas por su código de insectos
Éstos son los vocablos que me quedan
La memoria se ha llevado el silencio entre las patas
Éstos son los silencios
entre el furor de sus alas de mosca
y la coraza indestructible del espanto
Un silbido retumba detrás de las ventanas
- la calle es como siempre un hervidero de avispas-
Alguien se arrastra hasta mí y me cubre los ojos

Ulises no
Lo mejor será no volver
Un día
diez
veinte años
no será nunca tiempo suficiente
No cambiarán los motivos
ni los pretextos
no harán de mí un mejor compañero
ni de tí
No volveré
Lazos
una mejor suerte
nunca he partido
Escribo por no escribirte
metáforas y mástiles
lo que no hay
es sirenas
nunca faltan

Vadinho
He soñado los números
y la muerte
las diecisiete posturas del azar
He apostado mi historia
a la igualdad impar
de tus crótalos y erizos
Te quiero así
inconsolable
y sus juegos amorosos
a tu inocencia
ahumada en la suerte de un ángulo primo
viuda de mí
o de quien sea
con el alma saliente y el corazón turbio
Quién eres
grumo de sombra
que sólo alcanzo a arriesgarte
en esta cifra
en esta imposición de límites aleatorios
alquitrán de hulla

Te quiero así
ebria o abstemia
girando en el rojo desprestigio de la sangre
en la intuición del vientre
en el ardor sin freno que te nombra y despedaza
antes de proclamar mi derrota

Blue bird
Celebremos el azul de tu inocencia
bajémosle la falda a los acordes
bailemos hasta que suelo y cielo se confundan
en el aleteo sin compás
de mi dolor
sudor y semen

No hay praxis sin fulano
Fulano Costa se siente viejo
por eso escribe desaforado
En sus poemas afloran las cosas más sencillas:
Imágenes de pronta estiba
fáciles
un hombre
una mujer
el corazón y sus bemoles
ligeras
atisban amorosas en cada verso
inmediatas
y al calor de los tragos
no hay en el puerto
mejor poeta
Por eso no hay puta que se le resista
ni amigo que no le invite una copa

Periferia
Escojo la periferia
porque en ella vive el puerto
Bajo esta luz
donde decir amor
levanta sospechas
donde romper las olas
sirve para tan poco
donde dormir de pie
piel afuera
crispa los nervios ajenos
donde morir desnudo
arruina las llamas
donde
soga al cuello
empeño la voz y la escritura

Casa non santa
Uno estaría dentro de sí
si no quemara tanto la noche
Uno se conformaría con los besos de la fiebre
si ésta tuviera al menos cuerpo de ramera
No habría necesidad de violentar otros cuerpos
No habría razón para tomar prestados otros males
Uno estaría tranquilo en sus límites oscuros
olvidaría el desgaste de vaciarse en solitario
No habría necesidad de arrebatar al agua sus fetiches
ni de acudir al roce de una mujer fantasma
Pero la noche se acumula sobre sí misma
y el hormiguero de la piel no sabe curarse sin ayuda
La mujer en mi cama no es joven ni bella
pero succiona del alma toda infancia empecinada
La mujer que me consume es un faro de sombras

Uno preferiría carnes firmes inéditas
muslos cuya redondez se confundiera con la espuma
y cuya sed se deshiciera a bocanadas
Pero la belleza no basta para embriagarse
y a fin de cuentas
uno se quema solo nuevamente

El hijo pródigo
El hijo pródigo
vuelve al prostíbulo
más por hábito que por lujuria
En su rostro se confunden
el niño que no fue
el joven que no es
el hombre que pasa de largo
sin soltar una palabra
de lo que sabe del mundo

E-mail de Pablo a los Corintios
Yo Pablo
apóstol de Dios
ignoro cuántos rostros tiene el hombre
cuántas lenguas
cuántos códigos
cuántas maneras de amar
Lejos estoy corintios
acurrucado al filo de unos labios como espadas
abandonado en el tibio pudor de mis ropajes
Lejos de mí
soy un misterio de sal y peces nuevos

Lejos estoy hermanos
pero conozco sus divisiones y problemas
“los judíos piden milagros
y los griegos buscan un saber superior”
Más yo no apetezco estar con ustedes
Pues entérense bien
a quien designó Dios en mi gobierno:
Ella es hermosa como la fe en el Mesías
sus plegarias queman el aire y la tierra
el cáliz de su abrazo es un misterio de agua
En verdad les digo que no me falta el amor
ahora debo saludarlos en su nombre
lejos de mí
más allá del fondo y las formas

Demon’s blues
Cuando el demonio era azul
y el infierno un sueño blanco
cuando el deseo era luz
y el amor un juego laico
Cuando el infierno eras tú
no era preciso ocultarlo
Dios es una necesidad oscura como un demonio
Dios está en todo lugar
El resplandor de Dios es la máscara más preciada
Las llaves de Dios suelen estar prohibidas
Dios es un salto invertido a dos de tres caídas sin límite de tiempo
Cuando el demonio era azul
el corazón no sabía
que todo cuerpo era cruz
y toda lucha vacía
Cuando el infierno eras tú
cuando el infierno eras tú

Moisés
Allá entre dos aguas
la claridad desierta
Quién de nosotros se desborda
Quién de los dos el enemigo
La suerte te ha situado a mis espaldas
éxodo
ojos ciegos
o desarraigo
Allá entre dos aguas
la claridad desierta
perseguidor insaciable
El adiós será siempre una desgracia

Juan Preciado
En busca de infancia
encuentro destierro
el viento sube y baja
el silencio cubre mis pasos
Alguien se lamenta
ausencia de campanas
Alguna lechuza descubre
que los ángeles visten de luto
La calle
tumba sin ofrendas
contempla la noche en ruinas
Entonces te imagino:
colibrí desnudo en medio del polvo
alas al fuego de una estrella abismal
Invento una palabra
luego la olvido
Nadie más recordará tu nombre

Hay media luna
aún sueño mi suerte
a través de esta vida
El cielo cae
tal vez la lluvia perdone
al adulto culpable
al escuchar el último padre nuestro

Belén
Asalto de luz
espejo a mano armada
llega donde estuve y permanezco
a media voz
a medio camino
entre el cuerpo y el lenguaje
Somos los peregrinos el censo y el rebaño
Hay una estrella de sal en el paraje contiguo
Hay una espera que guía su condición de telaraña
Hoy iremos a casa
El sol será
y el tiempo
los dos
como siempre ha sido
una grieta en el cielo
un surtidor de espinas
un manantial de vidrio
un comején
en muchedumbre
o cualquier ocurrencia que nos plazca

Fátima
Quién iba a pensar
que el porvenir se acunaría en los espejos
después de lamentar los rostros que no ha tenido
Niña de azogue
cristal o bruma
algo debe haber en ti
que a todas luces
te hace abandonar ciertos reflejos
Acaso un instinto más allá de los genes
o la torpe combustión de las auroras
Hoy todo se declara inexplorado
Hoy digo soledad y no me duele
renunciar al derecho de no hacer lo que no quiero
Quién diría
pequeña
que los días cortos vendrían a ser nuestra ventaja
Quién iba a pensar que serías tú nuestra memoria

El pasado es una criatura tan extraña
No hay forma de huir a la desgracia
de ocultar el rostro al peso de los días
¿Es el tiempo un amigo o una vergüenza
un jardín en Boston
No hay forma de saberlo
o un poema erosionado?
de preguntártelo a la cara
ahora que debo elegir contra mí mismo
a más de una centuria de tu muerte
Homenaje a Emily Dickenson

Rembrandt
Todo sucede al mismo tiempo:
La muerte del arte
la resurreción de Lázaro
la inscripción que Baltazar ve en la pared
Los versos de Homero
Jericó
Berlín
Cristo en Emaús
el Aleph de Borges
Bagdag
en Nueva York
la ceguera de Sansón
viejos y nuevos muros
y en el templo profanado por los cambistas
San Sebastián lapidado
Anatomías de la luz
posmodernidad
autorretratos

La juventud de Susana
La flor roja que Saskia nos ofrece
la vejez de dos Faustos
santidades y lujurias
a través de los ojos y las manos de su esposo
el pintor

Asterión
Bien lo sé
el espacio que ocupo no puede llamarse casa
hogar
prisión
ni laberinto
Una definición más justa sería
lugar donde ejercer sobre los otros
mi superioridad feroz y agonizante
matadero:
Yo mismo he levantado los muros que me definen
Cada habitación es una réplica de mis deseos
Toda soledad es también de mi autoría
Pero los años aquí
Hace ya mucho tiempo
transcurren en penumbras
que los colores son una muchedumbre bastarda

Jung
Todas las noches
el pequeño Carl sueña con ángeles
que dibujan signos extraños
sobre las puertas de las casas
grafías celestiales
pulsadas con precisión
y en silencio
por aquellos seres que
no tienen rostro
ni luz
ni alas
La clave de su angelidad
reside tan sólo
en la interpretación infalible
de un niño de seis años
por lo demás

Al despertar
Carl aprehende también otra certeza
su sueño
él mismo
acabará siendo descrito
con palabras incomprensibles
en el oficio de algún otro

Rimbaud
De nada sirve sentar al niño
si no hay luz
enfrente de una ventana abierta
ni aire
que compense sus lágrimas
Por qué no los juguetes y el incienso
De nada sirve
Artur
ya
vislumbrar la ruta
de los cargueros transatlánticos
ni desahuciar la lluvia
estancada en la alquimia de la acera
más allá de toda profecía
de toda inocencia o hedonismo

Dédalus
El miedo por fin se ha ido
Ahora bajo la escalera hacia la playa
El mar aquí
no es frío
no es noche
no es líquido
El mar es un vestíbulo enorme
un festival
hirviente
Seguramente ella me recuerda
sino fuego
sino sol
sino infancia
alborotado
nombre propio y colectivo
aunque no logre precisarme
Mirad aquí hay uno que dice que besa a su madre todas las
noches antes de irse a la cama.
James Joyce

entre el óxido y el salitre
acaso desciende en este momento
hacia la frase que no redacto
todavía

Azolve
Por el camino de arena
la fiebre balbucea sus dominios
A expensas de la sangre
la madurez del alma palidece
El tiempo sucumbe
bajo su propio peso
La luz da a conocer
sus negros frutos
La noche siempre ha sido
un animal en tránsito
una criatura
que se trepa en el aire
un camaleón
que asciende la nostalgia
En lo profundo de su juego
reconoce el niño
la herencia paterna:
un corazón anfibio
la gravidez del naranjo

la respiración del otoño
cuando caen de golpe
las primeras hojas
Hablar de casa
es hablar a destiempo
arrumbar el sol en la alacena
estibar la lluvia en el estanque
La infancia que aún me agita
es más que este juego de palabras:
Sabiduría de espuma
República de insectos
Labios de miel
almendra y amaranto
Un hombre que desazolva el tiempo
a la orilla de su infancia
es un hombre que nunca ha sabido
lo que busca
pero siempre ha sospechado
que así sería

Fukuyama o el fin de la historia
Y por qué no saldar cuentas
Por qué no
renegar del tiempo
la eternidad no es historia
ni abstracción de la Historia
como los gnósticos
los nómadas
los parias
y su ritual descriptivo
El fin de la Historia
sería historia misma
si el hombre
a semejanza de Dios
o de Fukuyama
también pudiera hartarse
de calendarizar trivialidades

Lennon-McCartney
Está bien
no sientas pena
hay nostalgias que no pasarán de moda
Nadie podría tomar a mal
si de aquí a treinta años
con más de sesenta y cuatro a cuestas
sigues prefiriendo los clásicos de tu infancia
No
Jude
el viejo Seargent Pepper
la pobre Eleonor Rigby
Yer blues y la truncada Revolution
don’t make it bad
toma estos versos tristes
y escríbelos mejor

Boca 0 - Cruz Azul 1
Se acaba el tiempo
y el uno a cero no basta
Venir desde tan lejos
y ganar no es suficiente
aún después de los nervios
y los gases lacrimógenos
antes de las bengalas
y los cantos de clausura
El uno a cero no basta
Ahora
a pesar dePalencia
y de Cardozo
como en el amor y los actos de magia
sólo queda el conejo
bajo el marco impredecible

Digamos que llevo mi casa a las espaldas
Caracol
animal de frases cortas
Digamos que el pulso
el paso acelerado
Digamos que la tierra no es un sitio
silencios y pausas
no son resolución
sino mansedumbre
sino una facultad del tiempo
Digamos que espero a mi cuerpo
cada vez que tus ojos
Tanto has andado en mí
que has aligerado mi carga
Digamos lo no sabido
letra por letra
para no olvidarlo
caracol
cuestionan su inocencia

animal de frases cortas