4533 - Mayday 2 (5)

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Mayday revista poética
Es una publicación independiente con base en el aire.
Febrero de 2018
Numero 2
Dirección
El otro Miztlán
V. G. M.
Colaboradores
Mariscela Z. Yatzil
Andres O. Pantaleón
V.Rodriguez
Pintura
Ery malzielo
Uziel Levit M
Relaciones públicas
Mariscela Z. Yatzil
yatzitlan@gmail.com
http://maydayrevistapoetica.blogspot.com/
FB: May Day

Una revista sin sobre guardar más que su silencio, más que entrelazar palabras,
plasmar lo que ya está dicho y que de una forma u otra necesitamos remarcar
la esencia que nos conduce, tal vez al irremediable olvido.
En esta edición presenta al poeta Carlos Oquendo de Amat, Perú, y a Manuel
Maples Arce, poeta mexicano, fundador del movimiento estridentista.
El espacio angelino* lo cubre el poeta Iván Figueroa (Nicaragua), el poeta
Daniel Baruc (República Dominicana), Mariscela M. Yatzil (México), Fernando
Fernández C. (Honduras) y Andrés O. Pantaleón (México).
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¿Qué es poesía?
¿Hay un punto donde la poesía se aleja de las palabrerías o las palabrerías también
son poesía? Se ha dicho que se puede hablar de buena o mala música, pero
no de mala poesía, porque la poesía existe o no, pero no puede ser mala, así de
contundente es la afirmación, pero, ¿a qué se debe entonces cuando alguien
agarra el micrófono y leen solo palabrerías, le aplauden, y le llaman poeta? ¿Es
cuestión de gustos? ¿Dónde empieza y termina la poesía? Ahora con las redes
sociales, se ha soltado una avalancha de poetas. Al parecer, solo es cuestión de
coleccionar amigos, publicar un par de líneas para dejarse llamar poeta. (Y hay
unos que se autonombran poetas). Revista Poética Mayday, intentará publicar
la otra poesía, si es que existe la otra poesía. La que está más allá del monitor,
del micrófono, más allá del libro, la que no cabe en un recital de señoritas.
“Todos los escritores, incluso los más mediocres, los más falsos, los peores del
mundo, han sentido la sombra de ese éxtasis de la creación.”
Roberto Bolaño
“Escribe y escribe, cuando llegues a cierto punto, tira de los puntales el poema,
si se sostiene solo, entonces te llamaré poeta.”
Ángel Negro
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Poemas de
Carlos Oquendo de Amat
Perú
Cuarto de los espejos
En estamedia noche
con rejas de aire
se agitan las manos
¿Dónde estará la puerta? ¿Dónde estará la puerta?
y siempre nos damos de bruces
con los espejos de la vida
con los espejos de la muerte
ETERNA Juventud Vejez ETERNA
Ser siempre el mismo espejo que le damos la vuelta
Se agitan las manos amarillas
y se pierden las otras manos
y en este todo-nada de espejos
ser de MADERA
y sentir lo negro
HACHAZOS DE TIEMPO
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Carlos Oquendo de Amat
Perú
Poema del manicomio
Tuve miedo
y me regresé de la locura
Tuve miedo de ser
una rueda
un color
un paso
PORQUE MIS OJOS ERAN NIÑOS
Y mi corazón
un botón
más
de
mi camisa de fuerza
Pero hoy que mis ojos visten pantalones largos
veo a la calle que está mendiga de pasos.
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Carlos Oquendo de Amat
Perú
Campo
El paisaje salía de tu voz
y las nubes dormían en la yema de tus dedos
De tus ojos cintas de alegría colgaron
la mañana
Tus vestidos
encendieron las hojas de los árboles
la nostalgia
En el tren lejano iba sentada
Y en el campo volteaba la cara a la ciudad.
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Poetas angelinos y uno
Que otro desarraigado
De izquierda a derecha. Joaquín Martínez, Iván Figueroa, Fernando Fernández, Virgilio Miztlán
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Poemas satírico-críticos de
Iván Figueroa
Nicaragua
Diasporeta
¿Llamarse a sí mismo Quijote? No siendo genio ni siquiera
loco genial, mejor le hubiese ido al igualado compararse con
el rucio de Sancho Panza.
Que otros le llamen poeta… es asunto suyo considerarse
como tal.
El ensimismado escribe para él mismo, sabe que la poesía no
vende y ni se vende. La crítica a los que saben. Sin caer en el
engaño de los que ven “bonita” toda poesía.
Los que no soportan la crítica, ciegos en su propia vanidad,
sedientos de protagonismo, no les basta el aplauso del público
ni la tendencia viciosa de subir cada tontería en las redes
sociales, no disimulan su enajenación a los que andan patrullando
la diasporeta, doctores en manipulación de talentos
y otros empíricos no menos aduladores que los anteriores,
reclutando candidatos ansiosos de ser escuchados a cambio
de nada y en el mejor de los casos un reconocimiento apergaminado,
una chorcha, gafete o blimblim.
Los verdaderos pertenecen a una elite sin ser elitistas, les
distingue una rareza; ven lo que otros no ven, tratan con el
espíritu de las cosas, las hacen hablar, descubren formas novedosas.
Una aureola les envuelve al recibir el elogio y la aceptación
de su trabajo. El premio intangible que motiva su creatividad.
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Poemas satírico-críticos de
Iván Figueroa
Nicaragua
Blanquinegro
El blanco dio en el blanco
cuando disparó a un negro.
Negro orgulloso de su color
es blanco de ataques racistas.
El negro huye del blanco
por su discriminación,
sobre el asfalto negro
cae su humanidad
víctima del negro pensamiento,
palabra y omisión del blanco.
El negro es negro parejo,
nunca quiso ser blanco.
El blanco cambia de color
en un antagonismo de colores.
El negro es blanco en poesía,
canción, baile y tambor.
El blanco adinerado
esclaviza la vida
en una película
en blanco y negro.
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Poemas satírico-críticos de
Iván Figueroa
Nicaragua
Inconcluso
Duelo a muerte entre animalidad y raciocinio. En la incesante
búsqueda los errores se vuelven aciertos. La inconformidad
tienta la conveniencia de hacerse el loco. Duelo en el trauma
de un comunista viviendo en paraíso capitalista. En pleno desarrollo
tecnológico los indigentes pululan en calles convertidas
en basureros.
¿Vamos a la guerra para alcanzar la paz? Guerra contra una
salsa de disparates: Frutas frescas con polvo de chile, fresas
bañadas en chocolate, cerveza con jugo de tomate, whiskey
con Coca Cola, sopa de mariscos con carne de res, ordenar
pizza en un restaurante chino o viceversa, por la diversidad
de los injertos y otros caprichos no siempre naturales en
duelo eterno por la supervivencia.
La irracionalidad de los poderosos y su consecuente lógica
acumulativa, hackers de la humanidad en duelo inconcluso,
sobornan la cacareada corrupción política y en complicidad,
esquematizan la locura.
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Poemas satírico-críticos de
Iván Figueroa
Nicaragua
Influencia de la cucaracha en la política
La cuca
racha
la cuca
cura cacha
cacha ruca
come papel
rara caca
enmohecidos
por la cucha
cara cursis
arrastrados
chacachaca
raca chaca
decretan
defecan
racu chaca
cucurucú
cacharacu
inmunes
cucharaca
characacu
ser viles
dictiópteros
dictadores
bailan son
ch acha cha
ma cu
cha ca
can ra
chas
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Mariscela Z. Yatzil
Guerrero, México
A quien corresponda:
Nos unió la insensatez
por querer ser la noche
que se desprende de cualquier pedazo de papel.
Se conjugó la nitidez
con la creencia de ser un Zen-tible
de un cielo opaco
a punto de caer.
Entre serias advertencias,
locas variaciones,
libros de todo tipo,
palabras raras,
algunas
en el diccionario
no encontradas.
Místicas,
extrañas:
Saraswati,
hozo,
paroxismo,
paramnesia,
febreral,
letras
que
solo en su mente encajan.
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Las guardo,
las saco,
las estudio,
las medito,
las releo,
las mastico,
las trago y re trago,
las pronuncio,
las incrusto
en una pared de papel.
¿Cómo dejar de escribir
panegíricos poemas
sin eludir
el concierto
de espermatozoides en su cuerpo durmiendo?
Entre cuerpo y cuerpo,
en el tamiz del silencio
mis hematíes friccionan la vida
destrozan el ego.
Y con mi falda
al caminar
hundida
en una encrucijada
baje el vencejo y anide
en mi litoral.
Enhiesta en la sombra
se agazapa noviembre
trisando hosannas
así terminar la confusión
de este himeneo.
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La inventiva de palabras
caracteriza la poesía de
Fernando Fernández
Honduras
Solóculos
En la ausencia del medio día, el crepúsculo deposita su ósculo
en los labios de la tarde. Observo el natural espectáculo sin
molestias, sin obstáculos desde lo alto de un montículo, con
un par de binóculos descubro reducido grupo de corpúsculos
en un cerrado círculo, parecen inóculos desplazándose sobre
un báculo, sin prisa abordan el vehículo propiedad de los
oráculos.
En una esquina del pueblículo un solóculo fanático predica
desaforado sus salmos y sus versículos, se asemeja a un
ventrículo precipitándose al ridículo.
Adelante estacionado está un zaga vendedor con sus ávidos
tentáculos manoseando el artículo de una joven provinciana,
me acerco a la plaza donde un grupo de músicos ejecutan
sones y cantares vernáculos.
Cansado de andar regreso a mi habitáculo, espero no soñar
con tubérculos insípidos ni promiscuos semiflósculos.
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Andrés O. Pantaleón
Guerrero, México
La hacienda
Como arca anclada en el campo,
se erigen sus torres entre cantos.
Unicornios galopan al remanso,
que plebeyos y doncellas han labrado.
Frutos de generosa alfombra fértil,
se dispersan en nobles manos,
y un mosaico de aromas y colores,
deleita en la aurora a los aldeanos.
Cascadas sudorosas por trabajo,
resbalan del cálido balcón de afanadores,
y el amo paga el salario,
como un Dios santo juzgando por los actos.
Por veredas que asemejan avenidas pletóricas,
el ganado regresa presuroso a los corrales;
mientras jinetes corpulentos silban,
y cuidan con empeño los rebaños.
Un prisma luminoso cubre el cielo,
en la fiesta litúrgica venerada,
y en instantes de gozo que contagia,
descansan y brindan por su encanto.
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Andrés O. Pantaleón
Guerrero, México
El charco
Pareciera que hierve el charco de agua en la madrugada,
al recibir de las nubes la lluvia que también se dispersa
donde termina el valle y comienza la colina alfombrada de
sembradíos.
Junto al charco, el concreto de la avenida luce húmedo,
y cruzando la calle, la lámpara que pende del fierro forjado,
baña con su luz desvaneciéndose en la fila de locales.
Nada más tiene contacto con el charco,
excepto las gotas de agua, y luego, ante el crepúsculo,
otras imágenes refracta,
y siente los pasos de la mascota que escapa de las manos de
un niño.
Los autobuses y camiones de carga, arriban a la nave comercial,
y propician que la naturaleza se manifieste en el charco,
desalojando líquido cuando los neumáticos pisan ahí,
una y otra vez.
Durante el día, los rayos del sol evaporan las últimas moléculas
de agua en el charco,
y que se negaban a morir; el aspecto ahora es el de un minúsculo
cráter,
que pide clemencia a Tláloc, para renacer de las cenizas como
el Ave Fénix.
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Daniel Baruc Espinal
República Dominicana
Nada más me fue dado
Nada más me fue dado
que las cuatro paredes del cristal,
un ajado pedazo de tiempo y de intemperie
y la brevedad rabiosa con que el día despedaza sus esquinas.
Mendigo de eternidad, camino ansioso:
Busco en tus sombras lo que el día me niega.
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Daniel Baruc Espinal
República Dominicana
Mi padre
I
Mi padre no fue un arameo errante,
ni durmió bajo lunas de cristal
en la asfixiante luz de las arenas.
No estuvo en el acto fundacional
de la primera piedra que sepultaron
como semilla túrgida
para que de ella nacieran las pirámides
de Keops, Kefrén y Micerino.
No se bañó en el Nilo con Cleopatra,
ni estuvo en el sitio de Troya,
ni con las hordas de Atila
asoló los estremecidos territorios
donde ya jamás volvió a crecer la hierba.
Tampoco vio el sol de medianoche
en las regiones antárticas,
ni apacentó rebaños en las praderas de altura
de las Montañas Rocallosas,
ni se embriagó de verde y de frescura
en los ríos y canales de Bangkok,
No hizo el amor con una muchacha tibia
de pelo ensortijado y oloroso a lavanda
que gustaba olvidar sus depresiones
teniendo cada noche un hombre entre las piernas.
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II
Mi padre no fue un arameo errante,
ni tampoco fue un inca,
y por eso nunca rezó de hinojos
ante una soberbia siembra de maíz
al dios Sol o Inti
que lo fecunda todo;
y nunca conoció el gran templo inmemorial
de la ciudad de Cuzco.
Mi padre no fue un azteca
y por eso no estuvo en Tenochtitlan
cuando el hombre con barba y cuatro patas y una cola,
el que venía del mar, rasgó la piel del mundo
y profanó a los dioses;
nunca abrió el pecho de otro hombre
buscando su corazón aún palpitante
para ofrecerlo a la voracidad sagrada
del gran Huitzilopochtli,
ni bajó a lo profundo de las minas
donde se suicidaban los subyugados indios
del nuevo mundo
ganado con la cruz y con la espada;
ni en los molinos o en los ingenios de azúcar
adoró a ningún ser venido desde el África,
en el corazón doliente de los que fueron arrebatados
de su tierra, sus ríos y su dicha.
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III
Mi padre no fue un arameo errante.
Mi padre fue un obrero.
Un obrero antillano, simplemente.
Un obrero con luz en sus pupilas
y mares que le corrían por las venas
con la misma alegría de la lluvia temprana
mojando las colinas;
un obrero de bronce, y nada menos,
que un hombre de acero y resolana,
fuerte como los cedros y los toros del sur
que mugen mientras pastan con estrellas y cardos.
Él conoció muy bien
los tambores terribles de la fiebre,
el cantar de la ausencia
y las saetas del huracán
sobre el parcelamiento infinito de las islas.
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IV
Ya esta altura precisa del poema
tengo que repetir, por enésima vez,
que mi padre no fue un arameo errante,
no fue un visir, ni fue un maquinista
de una locomotora de vapor, ni un alfarero,
ni un productor de cine,
ni el dueño de un hotel de cinco estrellas;
no surcó los cielos y puso un pie en la luna,
ni firmó ningún tratado de fin de hostilidades,
ni escribió una novela que se volvió best-seller,
pero nunca faltó en mi casa
pan o leña para quemar inviernos,
y siempre su palabra estuvo a ras de todos
como un inmenso árbol cargado de manzanas.
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V
Mi padre no fue un arameo errante.
Tampoco vio el fragor paradigmático
de la toma feliz de la Bastilla,
ni las cabezas que fueron al patíbulo
a ser cortadas por la guillotina,
ni coqueteó con la mujer de Urías,
ni conoció a Natán, el gran profeta.
ni junto con Moisés cruzó el Mar Rojo.
ni levantó el vilo la serpiente,
ni estuvo con Borges cuando escribía
o con Dido cuando se suicidaba por el amor de Eneas;
ni siquiera oyó hablar largo de Cervantes
y jamás estuvo de acuerdo con la agonía de Sísifo
y la espada terrible de Damocles;
con Edipo lloró, por su destino,
y acompañó a Ulises hasta Ítaca;
a Neruda lo amó en la Isla Negra
en su casa llena de caracoles y de libros,
y a Hemingway en Cuba,
antes de abandonarnos para siempre;
un día le hablé ( seguro que lo hice)
de Cabrera Infante y sus tres tristes tigres,
pero él se conmovió recordando a Aureliano Buendía
amarrado al castaño del olvido y la muerte,
y a otro que llegó a Comala en busca de su padre:
un tal Pedro Páramo…
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VI
Mi padre no fue un arameo errante,
tampoco fue un cosmos, un hijo de Manhattan
como Walt Whitman;
no mereció medallas del congreso,
ni tuvo calles con su propio nombre,
pero fue lo mejor que pudo darme el cielo,
pues tuvo un corazón dulce y tan grande
como un árbol cargado de manzanas.
Mi padre fue un obrero
apegado a su viejo testamento de sueños
y amor de antepasados…
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Manuel Maples Arce
(1900-1982). Poeta mexicano.
Nació en Papantla, Veracruz, murió en la ciudad de México.
Fundador del movimiento estridentista:
Fue autor de poesía, narrativa y ensayo sobre literatura y arte.
Algunos de sus libros son: Tintas de abanico (1920), Andamios interiores
(1922), Urbe (1924), Poemas interdictos (1927), A la orilla de este río
(1964), El paisaje en la literatura mexicana (1944), El arte mexicano moderno
(1945), Incitaciones y valoraciones (1957) y Ensayos japoneses (1959).
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Manuel Maples Arce
Prisma
Yo soy un punto muerto en medio de la hora,
equidistante al grito náufrago de una estrella.
Un parque de manubrio se engarrota en la sombra,
y la luna sin cuerda
me oprime en las vidrieras.
Margaritas de oro
deshojadas al viento.
La ciudad insurrecta de anuncios luminosos
flota en los almanaques,
y allá de tarde en tarde,
por la calle planchada se desangra un eléctrico.
El insomnio, lo mismo que una enredadera,
se abraza a los andamios sinoples del telégrafo,
y mientras que los ruidos descerrajan las puertas,
la noche ha enflaquecido lamiendo su recuerdo.
El silencio amarillo suena sobre mis ojos.
¡Prismal, diáfana mía, para sentirlo todo!
Yo departí sus manos,
pero en aquella hora
gris de las estaciones,
las palabras mojadas se me echaron al cuello,
y una locomotora
sedienta de kilómetros la arrancó de mis brazos.
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Hoy suenan sus palabras más heladas que nunca.
¡Y la locura de Edison a manos de la lluvia!
El cielo es un obstáculo para el hotel inverso
refractado en las lunas sombrías de los espejos;
los violines se suben como la champaña,
y mientras las ojeras sondean la madrugada,
el invierno huesoso tirita en los percheros.
Mis nervios se derraman.
La estrella del recuerdo
naufragada en el agua
del silencio.
Tú y yo
coincidimos
en la noche terrible,
meditación temática
deshojada en jardines.
Locomotoras, gritos,
arsenales, telégrafos.
El amor y la vida
son hoy sindicalistas,
y todo se dilata en círculos concéntricos.
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Manuel Maples Arce
Saudade
Estoy solo en el último tramo de la ausencia
y el dolor hace horizonte en mi demencia.
Allá lejos,
el panorama maldito.
¡Yo abandoné la Confederación sonora de su carne!
Sore todo su voz,
hecha pedazos
entre los tubos de la música!
En el jardín interdicto
-azoro unánimeel
auditorio congelado de la luna.
Su recuerdo es sólo una resonancia
entre la arquitectura del insomnio.
¡Dios mío,
tengo las manos llenas de sangre!
Y los aviones,
pájaros de estos climas estéticos,
no escribirán su nombre
en el agua del cielo.
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Manuel Maples Arce
Paroxismo
Camino de otros sueños salimos con la tarde;
una extraña aventura
nos deshojó en la dicha de la carne,
y el corazón fluctúa
entre ella y la desolación del viaje.
En la aglomeración de los andenes
rompieron de pronto los sollozos;
después, toda la noche
debajo de mis sueños,
escucho sus lamentos
y sus ruegos.
El tren es una ráfaga de hierro
que azota el panorama y lo conmueve todo.
Apruo su recuerdo
hasta el fondo
del éxtasis,
y laten en el pecho
los colores lejanos de sus ojos.
Hoy pasaremos junto del otoño
y estarán amarillas las praderas.
¡Me estremezco por ella!
¡Horizontes deshabitados de la ausencia!
Mañana estará todo
nublado de sus lágrimas
y la vida que llega
es débil como un soplo.
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