Revista Microbio #01

REVISTA
MICROBIO
Poesía | Crónica | Ensayo | Relato | Reseñas
Dibujo | Pintura | Ilustración | Fotografía
MARZO 2021 | NÚMERO 01

Edición, diagramación y maquetación por:
Nali Sáenz
Corrección de textos por:
Benjamín Sánchez y Nali Sáenz.
Diseño Portada y Contraportada:
Imágenes Portada y Contraportada:
Diego Tapia
Esta revista se edita desde Aldeia, Portugal.
Distribuído físicamente en Europa y América
Latina

REVISTA MICROBIO
M
icrobio Editorial
nace desde la profunda
convicción
acerca de la importancia
y necesidad
del relato –en su más amplio sentido– sobre
la gestación, configuración y perpetuación de
la cultura humana. En este sentido, teniéndose en
cuenta que, a lo largo del tiempo, la producción cultural
se ha encontrado enmarcada en un espacio hegemónico
acaparado por ciertos grupos de poder, surge la
necesidad de generar nuevos proyectos que puedan
disputar este espacio.
Es así como durante los últimos años en
Chile, ha sido posible apreciar un auge en la creación
de micro editoriales que, desde sus respectivos
nichos y posibilidades, han comenzado a generar
y difundir nuevos contenidos, con el fin de
acercarlos a las personas.
De esta forma, Microbio Editorial busca generar mecanismos
que permitan localizar, editar y difundir nuevas voces
literarias que, mediante una particular forma de observar y
expresar el mundo, inviten a una reflexión acerca de éste en
el lector, como una forma de infectar el espacio hegemónico
cultural y, a la vez, ayudar a sanar la herida en aquellos que,
por décadas, han sido excluidos de éste.

Vicente Venegas
Sufrimiento
Las tejas de la casa de Eugenio se tambalean y caen
Se quiebran
Se quejan
Y son arcilla
No es por algún temblor que toque a su puerta
No es por algún movimiento que sacuda su casa
No
Sucede que Eugenio está frente al espejo y tiene algo metido en el ojo izquierdo
Y su ojo vibra como lámpara en velador gastado
Y la casa de Eugenio tiembla en la mitad de la cuadra
Y Eugenio tiembla en la mitad de una baldosa
Eugenio se pasea
Se desespera
Irreversible
Eugenio se mira en el espejo:
“Eres una hormiga sobreviviendo en el lavamanos” le dice su boca, en el espejo
Tres y cuarto y se decide
Agonizando
Dedo índice y pulgar descubren su ojo
Enfoca
Su ojo
En el espejo
No hay nada
Nada más que Eugenio
Y su pupila izquierda
Que tiembla
En el lado derecho
De su reflejo
4 Microbio Editorial

Vicente Venegas
Alma
Qué es lo que quiero decir cuando hablo de mi
alma
Qué es lo que pienso
Lo que siento
Lo que escribo
Lo que niego
De quién es este cuerpo que juega con la tierra
De quién es esta cara que se mira en el espejo
De quién el dolor
De quién la esperanza
De quién el tiempo y el espacio
Qué es lo que quiero decir cuando hablo de mi
alma
Tiempo
Pasado y futuro
Van y vienen sobre las colinas
Como pájaros livianos que flotan en el aire
Pasado y futuro
Se recogen y se estiran por las calles
Como olas que se rompen y comprimen incesantes
Pasado y futuro
Se esconden entre la neblina calurosa
Como las estrellas invisibles que decoran el
mundo
Y tú vas corriendo
Como un niño apurado tras el aro de fuego
Arrancando del tiempo, a la espera del tiempo
Pasado y futuro
Van y vienen sobre las colinas
Como pájaros livianos que flotan en el aire
Microbio Editorial 5

Marina Blazquez
I.
Es mi corazón de las muertes en que persisto
Lóbrego y lábil atravesado por el escorzo de un ciervo
Detrás de los cristales dibujo tu silueta y pienso
Cuándo volveré a verte, aunque apenas te has ido,
De las cosas que he tocado, me duelen los dedos,
Mis días fatídicos sin la emoción en la que pudiese decir
Yo más alto, pude vencer las inmundicias,
Me desquicio llorando en los rincones
II
Solo tengo mi pequeña cama pequeña en este mundo enorme
Mi habitación de dos por tres metros que me rodea este cuerpo infame
Esta sensación de abrirme por dentro cada dos por tres que arranca la garganta y me deja las
ganas llenas de nadie
En las esquinas he visto las enormes arañas acercarse a mi cuerpo
Querían verlo y quererme con sus telas
Ellas me han envuelto en este armazón en el que ahora estoy y del que no entiendo nada
En este armazón extraño en el que nada entiendo
En mi cuerpo repartido en goznes que se despeñan
Mis miembros se deshacen a cada pequeño golpe
Que hasta las caricias me revientan
III
Del tiempo se deslizan las incógnitas enroscadas
Caminamos preguntando
De las respuestas hacemos templos, y casas, acueductos que nutren nuestros deseos
Al cabo nos damos cuenta
¿Podría ser de otra manera?
Nos asusta
El cielo, las nubes tienen sombra de hombre
Nuestros sueños se pueblan de criaturas
6 Microbio Editorial

Microbio Editorial 7

Ignacio Mardones Nally
De “Esfinges”.
1.
18.
Manchamos al geólogo con barro de la quebrada.
Una forma natural
de relacionarse y de vivir
entre el pulso de los litres.
Después de minutos: correas tensas, interiores
donde la fascinación es absoluta.
Empieza la mañana,
en silencio el hombre se desprende
de su dolor.
Así está limpio cuando sus párpados se abren
y su mano tuerce la reja.
Buenas noches, dices
––cuando no entendamos nada
te haré una caña de pesca con bambú
cordel y un alfiler de gancho:
levantarás hojas secas del jardín
gracias al anzuelo.
Pero la hoja que aparece en una bandera
(en su centro)
custodiada por franjas rojas
te despertará.
Alguien que bucea con tiburones
valora la cárcel submarina
que otros en la tierra
diseñaron para él.
Desde corales, un pez
va a tu mano y se rinde.
Él es nuestra ira.
8 Microbio Editorial

Ignacio Mardones Nally
30.
35.
Lo que se espera de nosotros,
simplificado.
Convertir una raza incomprendida
en manos de un viejo irresponsable, en una raza
de pelusas sobre montañas.
Almuerzas y crees que el alimento
cae dentro de ti y salpica tu agua
(te pones de lado
y surge otro pensamiento).
A la que parió le confeccionan
un ombligo nuevo y la amarran al quitasol ––no tiene
futuro, pero sí su hijo.
Él podrá desvanecerse o transformar
un grano de arena en pétalos y silencio.
Como el que decide por lo que entiende perfecto
y pierde.
O como el que escoge participar
a través de la reja
en la caída súbita.
El queltehue que adoptamos volará
si hay una nube impávida que humedezca
estos árboles iluminados.
Y en el cielo
debe ser irreconciliable con todo lo demás.
¡Es expresivo!
Arregla sus plumas de acuerdo a lo que piensa
en medio del coro de los yuyos.
Decimos que encarna un compromiso.
La promesa de ser
buenos, simples, generosos.
Ya las capitales son otras
imposible matizarlas: el enredo exagerado
de ti, de mí, de nuestra dulzura
ocurrirá aunque seamos hábiles.
Esta es la pieza en que vivimos, esta
la ventana que da al pasto
––puertas que abres y cierras por la tarde
para empezar de nuevo.
Caminamos, ves algo moverse en el pasillo.
No puedes dejar de reír.
Tanto que las piedras se
transforman en campanas,
la arena en glitter, instrucciones y música
en amor para acompañarte: amor, amor.
Microbio Editorial 9

Benjamín Fernández
Posible poema de amor
Como reloj con taquicardia,
Pienso en esos ojos que brillaban en la oscuridad de la pieza
En el ruido de sus dientes
Al chocar con los míos,
En su respiración acelerada, cuando con colores
Apuñalaba sus costillas con mis dedos
lánguidos
Estremecido por distancias
Ojos de besugo
Roedor de entre los matorrales de los deseos
Corazón de mar, como torbellino apasionado
Gritaste preguntando ¿Cómo no amarte más?
Fue lo único que no me pudiste enseñar,
Hostil migaja de pan, sereno llanto de un domingo vacío
Corazón de la fruta, que jugo manaba entre los dedos
Manos acaloradas,
Un cincel entre los dedos de tus pies
Para tallar una pródiga sensación,
en los alborotados
son los míos,
Tallaste tu nombre entre mis dos ojos
Resonando así, la idea de mi delirio.
-tenías en mente-
10 Microbio Editorial

Benjamín Fernández
Ventana Pálida
Sentados, nos mirábamos. Examinamos cada extremo de los
pálidos rostros. Sobre la mesa humeaba un cigarrillo enrollado.
Unos vasos a medio beber y el escrutinio de los sonidos compartían
el instante. Todo indicaba algo de los ojos, como si fuese un
mensaje. O sobre ideas no elaboradas que ruidosas se mostraban
tras la imaginería de una diversidad de dudas. Plantas molidas y
puestas en papel nublaban los ojos de momento, tormentoso pasaje
asomaba sus fauces y ella desaparecía por un instante. Se venía
así una vieja carretera, antigua en toda su edificación. Sonidos
exuberantes invadían la melancólica imagen y desaparecían en el
horizonte. Quizás, sobre esta intención de abandonar la inercia,
se pensó locuazmente. Sus palabras atoradas en el PezCuezo
podían irrumpir el tejido de la situación. Tienes ojos de pena,
-interrumpió ella, dejando escabullir levemente su ternura. No lo
creo- respondí. Son así casi por costumbre, querida. Una bruma
nocturna se apoderó de la noche siguiente. La luz se desvanecía
mientras los cuerpos palpitaban en una eterna danza. El bullicio
de mil sentires, se conformaban. El jolgorio se componía de sus
excesos, lentamente todo nublaba la visión. Ella reía, miraba de
reojo mis formas de relación. Me abrazaba, rendía su cuerpo y la
decisión. Sus lágrimas caían como pétalos ahogados en mi cuello,
buscaba su rostro para comprender su dolor. No la debo soltarpensé
mientras ella se desvanecía. Mi sentimiento se unificaba y
sentía amarla por un momento. Sin esperar tránsito, nuevamente
la carretera era eterna, paradigmas iban y venían, su camino, la
corrección, la razón de los movimientos y el antojo de la curiosa
y repugnante duda. Ella miraba y reía con su vaso en la mano. Un
parpadeo de ojos, su movilidad brillaba. Ella miraba y sonreía.
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Nali Sáenz
El tipo de la pizzería
Tony
El tipo de la pizzería es buena gente
Me hace el favor de cargar mi celular
Conversamos y me cuenta cómo
conoció a su esposa venezolana
Su español es tosco y su acento centroamericano
-ahora que estoy solome
conforta y me hace sentir en casa
El tipo es buena gente
incluso me hace un descuento en la cerveza
y no se molesta porque fume
cerca de la ventanilla
inundando el local de humo
El tipo es buena gente
y me cuenta la historia de cómo
consiguió tener dos pizzerías en ocho años
-antes no tenía nada
sólo a su esposa venezolana-
La pandemia le ha jodido el negocio bastante
-trabaja como un locopero
el tipo es buena gente y piensa
que a los chinos de aquí
de Portugal hay que exterminarlos
A todos, me dice
Putos chinos, me dice
El tipo de la pizzería es buena gente
Aquí tienes tu teléfono, me dice
Hasta luego, me dice
Tony ya tuvo 50 carros
y más de 50 empleos
Tony fuma dos paquetes diarios
de los peores cigarrillos de Portugal
y adora pelear con su hija
casi tanto como la adora a ella
Tony se bebe un litro de cerveza
-directo de la garrafacada
vez que se sienta a comer
-y lo hace en 3 o 4 tragos-
Trabaja como un loco
y como un loco va dejando
cicatrices en su cuerpo curtido
Tony bromea cada vez que puede
pero casi nunca ríe
En los cigarrillos gasta
300 euros al mes
y al día 15 ya no tiene
apenas dinero
Nunca les faltó nada, dice
cuando su hija se lo echa en cara
Tony responde siempre
porque adora pelear con su hija
Casi tanto como la adora a ella.
Microbio Editorial 15

Nali Sáenz
Lucía
Ven, niña
Te invito a caminar por Aldeia
tomados de la mano.
Andaremos colina arriba
siguiendo el camino de las lagartijas
dejando migas de pan para no perdernos.
Prometo que te subiré a mis hombros
para enseñarte los molinos
y explicarte cómo funcionan
y cómo gracias a ellos
herviremos el agua de la vertiente
para beber té de melisa
mientras reímos del mundo y sus tragedias
que no existen aún en tus ojos.
En tus tiernos ojos de niña.
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Rodrigo Ponce
De “Un arma puede ser un cigarrillo inesperado a las 3 de la tarde”.
DOMINGO
FUMAR MATA
Marina se levanta temprano
para ir al trabajo.
Le pido que me ponga
una colcha encima.
Se va. Suena el despertador.
Son las 12.
Vivo en el Mediterráneo
(lo sé
porque he olido el mar
al abrir el cajón de mi mesilla)
Salgo a comprar leche y una barra de pan.
Los bares están abriendo.
Una mujer me pide
que le acomode el tirante
de la bolsa de compras
sobre el hombro
y un vagabundo me pide
los 50 céntimos que he gastado
en la barra de pan.
Vacío el cenicero de colillas de ayer
cuando Marina
con el torso desnudo
me leía poemas.
Ahora leo y me lío un cigarro
mientras pienso en el día
que tengo por delante:
desinfectar la casa de chinches
y escribir un par de poemas.
Mi amigo Carlos
me dice
que en realidad
no tenemos lo que se dice
una buena comprensión
lectora.
Si no - dice- cómo explicaríamos
que sigamos fumando
a pesar de que nos adviertan
en el mismo paquete de tabaco
que eso que estamos consumiendo
nos va a matar?
Es como ver en un envase
de veneno para ratas
el símbolo de la muerte
y las advertencias
y aún así
consumirlo.
Nos quedamos
un momento
reflexionándolo.
Ahí- coincidimos- está
la explicación.
Seguimos fumando.
Microbio Editorial 17

Rodrigo Ponce
UN SECRETO
Tengo un secreto
que no le he dicho nunca
a nadie:
a veces el mundo
conspira a mi favor.
La gente que pasa se da la vuelta para mirarme.
Los pájaros dirigen su canto hacia mí.
Todo mi pasado confluye
en una única vía
que me lleva a este momento
de felicidad.
Todo tuvo que haber pasado
absolutamente todo: guerras, asesinatos, violaciones,
matrimonios, amistades profundas como un glaucoma, divorcios
nuevos amores, países enteros destrozadas por el hambre,
malas decisiones, tristezas, desesperación.
Todo
para llegar
a este momento.
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Guayaquil, la ciudad de los muertos de
cartón
Historias desde la pandemia
Por LUCAS MOREIRA
C
aminamos cada uno con una silla
plástica al hombro por las calles
de cemento de este pequeño pueblo
manabita, en lo profundo
del Ecuador. Pasamos el parque,
doblamos un par de esquinas y llegamos hasta
una calle cubierta de piedra y polvo, una cuesta
estrecha y oscura nos espera, innumerables casas
de madera nos hacen una corte fúnebre. Mientras
avanzamos, escucho niños llorando, cucharones
golpeando las ollas de las personas que aún preparan
la cena, una radio distorsionada en la que
apenas y se logra escuchar al Ruiseñor de América:
“¿Por qué los días terminan así, en esas tardes
tan tristes señor?”.
Avanzamos, la abuela Auxilia lleva unas flores
en su mano derecha, mi madre la lleva de la
mano izquierda para que no tropiece. “Hola comadre,
ya nos vemos acá”, le dice la abuela a una
amiga que reconoce en el trayecto. Hemos llegado
al final de la calle, una pared blanca se levanta
sobre nosotros, un enorme rótulo nos da la bienvenida:
“Aquí termina la soberbia y comienza la
igualdad”. Es un cementerio.
Todo Barraganete se amontona en un solo
lugar cada noviembre. En el día de los muertos,
que en esta parroquia es más bien la “noche de los
muertos”, las familias dejan sus hogares y acompañan
a los difuntos, encienden velas, comen
junto a ellos en las tumbas, lloran su ausencia,
cuentan sus historias. Porque los difuntos, aunque
muertos, no dejan de ser queridos. Porque
aunque estén muertos ellos todavía se llaman
Papá Abilio, Tío Tito, Mamá Toya. Porque aunque
sean solo cadáveres y no haya plata, siempre
habrá madera para hacer una caja en la cual
ponerlos antes de meterlos al hueco de cemento,
porque sino es como enviarlos desnudos y para
desnudo el nacimiento, a la muerte hay que ir vestidos.
Porque los muertos, aunque de ellos solo
Microbio Editorial 23

queden los huesos o las cenizas, llevan impregnado
en el cuerpo, ese cuerpo que ahora es cadáver,
nuestros afectos más humanos.
Nos sentamos junto a ellos. Hay un silencio
profundo. La abuela solo mira las tumbas. Me
pregunto qué piensa, qué recuerda, qué siente.
Comienza a llegar la familia. De repente, el
momento solemne y triste se convierte en alegría.
La gente conversa, ríe, come, baila, bebe. Las generaciones
más jóvenes se sacan fotos: “Una selfie
con mi abuelito”, dice una chica mientras posa
frente a la tumba de Teófilo Moreira Zambrano
/ 1937-2019. Así de vivos están los muertos, tan
presentes que hay que reír, comer, bailar, beber y
tomarse fotos con ellos. Los muertos nunca dejan
de estar.
Unos meses más tarde en Guayaquil, esta ciudad
llena de “gente extremadamente ignorante,
indolente e indisciplinada” que migró de lugares
como Barraganete, nuestro espíritu de supervivencia
le ha ganado la batalla a los afectos, pareciera.
A diferencia de Barraganete, a Guayaquil se
le acabó el amor por los muertos. No hay memoria
ni recuerdo ni llanto ni bailes ni rito ni tumbas
ni entierro. En el Puerto Principal los cadáveres
reposan en las veredas, en las calles, en los basurales,
aislados en las casas, en los pasillos de los
hospitales, amontonados en contenedores. Los
muertos ya no tienen nombre ni identidad ni dignidad
ni humanidad ni derechos. Han dejado de
ser madres, padres, primos, sobrinos, tíos, abuelos
para convertirse en el estorbo en un sistema de
salud eficaz, en el problema que ha deteriorado
la imagen internacional de un país entero, ¡qué
horror!, en la evidencia de que Ecuador no necesitaba
324 millones de dólares.
de guayarte, de los malecones 2000, del salado
y lineal, la ciudad de la perla, de la iguana, el
mono, el papagayo y de guayas y quil, la ciudad
moderna y cosmopolita les da, encima de todo lo
que les da el estado, ataúdes de cartón para sus
muertos, ¿de qué se quejan?
De vuelta a Barraganete, ese noviembre terminamos
la noche frente a la casa de una tía,
comiendo una torta en la vereda. Recordando a
otros muertos amados, el Papá Lúcas, la Mamá
Ula, insistiendo en su memoria para que no dejen
de ser ni estar. Siempre seguiremos amando a
nuestros muertos, tanto como amamos a los que
todavía sobreviven. Cuando podamos pelear por
ellos, estaremos ahí en la Plaza Grande, junto a
Pedro Restrepo, reclamando a nuestros difuntos
para hacer el velorio, comer roscas con café,
caminar hasta el cementerio, enterrarlos, hacer
el duelo. Pero hoy que la gente se reconoce abandonada,
sin derechos, sin salud, sin alimentos;
hoy que los vivos apenas y se sienten humanos o
pueden quejarse; que su derecho a la salud se ha
reducido a un número telefónico, que son criticados
por salir a comprar todos los días y no guardar
la cuarentena sin considerar que hay vivos
que sobreviven de lo que ganan a diario; hoy que
los mandan a quedarse en sus casas sin agua ni
luz ni internet ni aire acondicionado ni rutinas
de ejercicios ni recetas de comida ni libros ni
música; hoy hay que alzar la voz en resistencia,
por los muertos y por los vivos que lo parecen.
El problema en realidad son los guayaquileños,
pero no los “madera de guerrero” de cepa, son
esos migrantes primitivos que se quejan por todo.
Si se les ha dado hospitales equipados con suficientes
respiradores, médicos preparados, bien
pagados y con equipamiento para su seguridad
personal, ambulancias, bono, ¿de qué se quejan?
Incluso tienen ataúdes gratis para sus difuntos.
La ciudad de los adoquines, de la regeneración
urbana, la ciudad de la metrovía y la aerovía, la
ciudad de las peñas, del puerto santa, la ciudad
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Microbio Editorial 25

Del verdadero rol de los verdaderos
historiadores
Apuntes del diario de vida del excelentísimo príncipe Vlad III, recopilados y corregidos
por el ex-jesuita Julián de Arriagabordegaray en sus años de ascetismo en la Valaquia
rumana.
Por Isidro Valdés
N
o hay quien jamás se haya
preguntado sobre aquello
que es y aquello que significa
para el devenir de los
tiempos la Historia. Y si lo
hay, pues qué bruta personalidad habremos
encontrado. Pero nos trae al fresco la potencial
existencia de tales personas en este momento,
puesto que lo que nos ocupa y urge es un afán
tanto más noble como complejo, y responde
dicho afán al develar, o mejor dicho, teniendo
en cuenta nuestro férreo antiesencialismo, a
construir y empoderar una definición de aquello
que es la Historia y los historiadores que
dan cuenta de ella. Es aquí precisamente donde
parte nuestro tendencioso y no por ello menos
válido análisis.
Dar cuenta de la historia. Pasividad. Erigirse
a sí mismo en portavoz e intermediario
de un proceso análogo a nosotros, dejando
borbotear fuera de nuestras bocas y nuestras
cada vez más escurridizas plumas los chorros
espumeantes de acontecimientos que se han
constituido en segmentos del hilo conductor
de la línea de tiempo de la bella humanidad,
vomitando retazos que apenas sí contemplan
el apego a la veracidad de los hechos sobre hojas
en blanco para ser leídas por gentes carentes de
voluntad suficiente para hacerse con la Historia
misma, siendo que el único verdadero honor
que se le puede rendir a una ciencia tan noble
como ella es precisamente someterla a nuestra
voluntad y manejar con brío y pericia el
látigo inclemente, fustigando a cada momento
a la bestia encargada de tirar del carruaje del
Tiempo y los Hechos, guiándola por donde a
Nos conviene. Sólo para inseminar a mi respetada
audiencia lectora con la idea que planteamos,
me permito esta breve ilustración: aquel
que se hace llamar pintor, es porque bien pinta,
y estarán de acuerdo en esto conmigo. Aquel
que se hace llamar escritor, es porque bien
escribe, y esto está correcto. Aquel que es llamado
guerrero o combatiente, es porque bien
se desempeña en las artes del mandoble y la
esgrima, y sabe blandir con convicción y coraje
el garrote de la justicia (justicia sujeta a la opinión
de los mandamases de turno) y porque a
26 Microbio Editorial

fin de cuentas, hace la guerra y el combate. Pues
bien, mis ávidos lectores, me permito una pregunta.
¿No debiera entonces el historiador ser
aquél que efectivamente historia? ¿Será que
nuestra sociedad es aún demasiado pusilánime
y mojigata para pensar siquiera en inventar el
verbo historiar? ¡Efectivamente, el historiador
es aquél que se hace con la Historia y la desarrolla,
aquél que toma en sus manos el látigo y
fustiga al mundo para que tome curso! O más
bien me equivoco: el historiador debiera ser
tal, puesto que hasta hoy, lo único que hemos
conocido por historiadores son bandas de charlatanes
demasiado deslumbradas por la inane
“grandeza” del mundo, demasiado acobardadas
ante la perspectiva de poder incidir en esta
grandeza y hacerla algo propio. ¡Oh, Nos una
vez conocimos a un verdadero historiador! Su
coraje era tal que las mismas aguas no osaban
hacer gala de fuerza ni oleaje por temor a desafiar
su fuerza. ¡Oh, Fedor Mijailovich! ¿Dónde
estás ahora? ¿Qué se ha hecho de tu bravo espíritu
y tu irrefrenable virtud? ¿Llegaste a posicionar
finalmente tu nombre y tu persona en el
vasto y solitario mundo de astros que trascendieron
esta tierra insulsa? ¡Amigo, sea donde sea
que estés ahora, la paz sea contigo después de
que lo fuera esta tediosa existencia que supiste
derrotar! Pero bueno, por lo pronto, pensamos
que conviene a nuestros fines hacer una detallada
descripción del verdadero carácter del
verdadero historiador, que es aquél que hace
Historia, a fin de cuentas.
I. Sobre el temple y la fuerza de ánimos del
verdadero historiador.
Historia es una ciencia compleja. Compleja
y caprichosa, como diría el gran Raúl, célebre y
auténtico historiador de pacotilla, conocedor de
ella y en ocasiones esgrimista del arte de historiar
propiamente. Tanto así, que ella misma ha
sabido dar cuenta de las innumerables personalidades
que han tratado de hacerse con ella
y han fracasado. Historia se burla de los débiles
y faltos de temple. Muchas personalidades
se han precipitado en el espiral abismal de la
locura, de la degeneración, e incluso de la megalomanía
aguda, una forma de locura quizás más
respetable que la locura común y corriente, pero
más grave y peligrosa. Aquel que osadamente se
asoma a mirar en el vacío, debe estar preparado
también para que el vacío se asome a mirar dentro
de sí, como lo diese a entender sabiamente
Nietzsche en su tiempo. Y aquel que se asoma
al vacío, agregamos Nos, debe también tener
en cuenta que lo que allí hallará no será nada
sino lo que se disponga hallar: si se asoma dominado
por el miedo de lo que allí habrá de encontrar,
sus más profundos miedos encontrará,
y éstos al fin darán cuenta de él. Si se asoma
dominado por el morbo de la curiosidad vana,
hallará solamente falsos ídolos y doctrinas efímeras
que harán perecer aplastado su nombre
en el campo de la vida, poblado de grandes
nombres que buscan, muchos de ellos en vano,
algunos pocos blandiendo la luz de su verdad
como sable frente a esta permanente guerra,
hacerse el espacio para sobrevivir haciendo Historia.
Si se asoma entristecido y defraudado, no
hallará sino desconsuelo y rechinar de dientes,
no demasiado distinto a lo que mostró Virgilio a
su protegido al asomarse a la laguna Estigia. Y si
se asoma en cambio empoderado de su espíritu
y de su época, hallará en el abismo la clave para
hacerse con ésta última y sujetar de la brida
a los implacables vaivenes del devenir, con los
cuales escribirá las páginas de la Historia a su
libre voluntad. Quien de verdad ansíe ostentar
la noble categoría de historiador debe sentarse
y consultar con valentía y decisión por los enigmas
que plantea el ser un verdadero Espíritu
de su Época, con la mente preclara y la inteligencia
clarividente, y más aún, hacerse cargo
de estas respuestas si tiene la fuerza de ánimo
suficiente para encontrarlas. Tiempo e Historia
son instancias esquivas y caprichosas, y sólo un
ser humano verdaderamente noble y valiente
sabrá hacerse con la clave para dominarlas a
ambas y hacer con ellas lo que su antojo dicte.
La entereza frente a la adversidad y la altura de
miras son características indispensables del verdadero
historiador, puesto que ocurrirá muchas
veces que el conglomerado de ignaros que pueblan
nuestras tierras tomará distancia de personas
así, apostrofándolas de idiotas, o peor aún,
de superficiales, y las aislarán en el más solitario
confinamiento, del que si logran salir lo harán,
no obstante, bravamente fortalecidos y listos
ya para dar unas cuantas lecciones de acción y
Microbio Editorial 27

voluntad a un mundo completamente carente
de espíritu y de virtuosismo.
II. Sobre el deber moralmente concebido del
verdadero historiador.
La entereza, el temple y la fuerza de ánimo
no son características aplicadas meramente al
proceso de discriminar entre aquellos que cumplen
con el porte de un verdadero historiador y
aquellos que no. Son, además de esto, facultades
que comprometen al verdadero historiador con
el llevar adelante la enorme tarea que descansa
sobre sus hombros. Son un regalo y una deuda.
Son una bendición y una angustiante carga. Son
un poder y una responsabilidad. El historiador
tiene sobre sí el mayor de los deberes que se le
podría asignar a un ser humano: el de continuar
adelante con el proceso de esculpir, trabajar,
hacer brotar de sus acciones el fértil terreno en
el cual la humanidad podrá proseguir actuando.
Son los encargados de gestar y dar a luz este
espacio que llamamos Historia y sin el cual la
humanidad vagaría eternamente perdida en un
abismo sin dimensiones, en donde todo estaría
determinado por las suertes del azar, y todos los
actores en este escenario abismal no serían más
que marionetas maltratadas por el capricho
del momento. Este deber hace del historiador
entonces un hombre que, si bien es plenamente
libre en tanto ejecuta su propia voluntad a su
antojo, está también sujeto a la condición de
súbdito que su deber impone. El verdadero y
auténtico historiador aún tiene un amo, un
amo que morirá al mismo tiempo que lo haga el
último de los verdaderos historiadores, es decir,
aquel que reunirá consigo la suficiente fuerza
de voluntad para acabar con él, arrastrando con
esta muerte la suya propia y la de todo el género
humano. Este amo es la Moral. Por esto es que el
deber del verdadero historiador es moralmente
concebido. La Moral es el único amo que está
por sobre la figura del verdadero historiador.
La Moral aconseja, la Moral da, la Moral quita,
al igual que el empoderado, pero hay una sola
cosa que hace a la Moral trepar un escalafón por
sobre el empoderado: ella no obedece. Todo lo
que hay en la tierra de restante, sí. El historiador
obedécele solamente a la Moral, es cierto, pero
esta obediencia, que el auténtico historiador
clarividente sabe interpretar como un acto de
libertad a toda costa, es lo que mueve el mundo
creando Historia. De aquí que todo gran hombre
en la Historia haya mantenido una cuidadosa
observancia por la rectitud de alma y por el
bienestar espiritual de sus súbditos. No en vano,
a modo de ejemplo, ordenó aquel faraón bíblico
el suplicio de todo hebreo recién nacido: este
clarividente empoderado, sujeto firmemente a
sus nobles convicciones, supo interpretar en el
desenfrenado crecimiento de la población judía
una peligrosa perspectiva futura de potencial
rebelión, así como una reprochable y desenfrenada
vida lujuriosa. No contento con haberles
hecho el favor de salvarles de aquellas conductas
barbáricas en las que inexorablemente
habrían caído, les concedió una doble jornada
de trabajo para que así pudiesen distraer sus
afanes pulsionales y rencorosos en las manualidades
que el Imperio Egipcio demandaba. ¿El
resultado? Una civilización esplendorosa. Lástima
que Yahvé no lo interpretase así, y que en
su delirante afán de ser reconocido como el
Uno y Solo Dios, haya hecho caer toda clase de
calamidades sobre tan grandioso imperio y tan
benevolente faraón.
Respecto a este dilema frente a la aparición
de la Moral como lo absoluto, tropezamos
con dos posibles contradicciones que nos apresuraremos
a solucionar. Una, y la más obvia,
refiere al papel ciertamente subordinado que
el empoderado juega frente al dominio regio de
la Moral en el mundo. Efectivamente, el auténtico
historiador -el atento lector ya habrase
dado cuenta de que dicho concepto ostenta la
categoría de empoderado en calidad de sinónimo
de sí mismo- tiene ‘algo’ por encima de sí,
hay una entidad que lo rebasa. Esto se torna
especialmente complicado cuando caemos en
la cuenta de que empoderarse de Historia es
esgrimir su curso a la propia manera y antojo,
algo que choca abiertamente con el ser rebasado
por una entidad mayor, o sea, una entidad
que podría eventualmente determinar el
curso de las cosas. Aquí ligamos con la segunda
contradicción (condición esencial de una Moral
absoluta), pero para evitar confusiones, seguiremos
con esta y abordaremos la segunda una
vez esclarecida la primera. La existencia de una
Moral absoluta no es activa por sí misma, sino
28 Microbio Editorial

sólo en tanto encuentra un catalizador que la
ponga en marcha sobre el mundo, un receptáculo
dentro del cual pueda hacerse fuerte por
medio de la propagación de su Belleza dentro
del receptáculo mismo, que luego hará de ella
su principal energía de acción. O sea, la Moral
tiene únicamente la posibilidad de imbuir de
su germen delicioso a un heraldo lo bastante
elevado como para hacerse cargo de la tarea de
llevar la Verdad y la Belleza consigo mismo. En
este sentido, podemos vislumbrar que si bien
la Moral es lo más perfecto, no ejerce coacción
ni ordena activamente nada a nadie, salvo
cuando un empoderado con la altura de miras
suficiente y el coraje heroico que lo caracteriza,
se subordina voluntariamente a ella y se deja
imbuir por su hálito de Verdad. Es en este acto
de sumisión voluntaria, en la que el empoderado
reconoce que hay algo bello, verdadero y
perfecto, que dicho personaje adquiere su condición
superior, dominante y noble. El auténtico
historiador reconoce que existe ‘algo’ superior,
un ‘algo’ que puede inocularle esta superioridad
y del cual debe servirse a sí mismo para servir
al mundo y a la humanidad completa facilitando
el crecimiento y desarrollo de Historia, la
máxima de las ciencias. Historia y Moral, paradigmática
unión de las ciencias y del espíritu.
Así pues, no es tan paradójica esta dimensión
del empoderado cuyo devenir actual hemos llamado
Observancia por lo Bello, o más coloquialmente,
Subordinación Empoderada.
La segunda contradicción responde al
carácter aparentemente esencial de la Moral.
Como hemos dejado en claro más arriba, Nos
somos férreamente antiesencialistas, y no
podríamos admitir la existencia de algo subsistente
por sí mismo, eterno y universal. Efectivamente
le conferimos a la Moral un carácter
absoluto, pero esta cualidad refiere a la capacidad
propia a la Moral únicamente de poder
abarcar mediante el radio de su inane perfección
todo aquello que nace, se mueve, desarrolla
y muere dentro del terreno de Historia. Nuevamente
vemos aquí la hermanación de Moral e
Historia, que nos remite al carácter moralmente
concebido del verdadero historiador. Ahora,
además del carácter absoluto de la Moral, que
ya hemos descartado como un carácter esencial
en el sentido de ser esencia subyacente, nos
ocupa en este caso también el hecho de que el
empoderado acceda a la Moral, ya que efectivamente,
desde cierta perspectiva, lo hace. ¿Significa
esto que la Moral está ahí, languideciendo
por los siglos de los siglos, y que efectivamente
subsiste por sí misma irradiando Belleza, Verdad
y Perfección al mundo? No. Es fundamental
dejar esto muy en claro. No, la Moral no subsiste,
no es eterna, ni universal, por un motivo
particular, puntual y muy poderoso. Siendo que
abarca todo lo que se mueve dentro de los planos
de Historia, la Moral tiene absoluta claridad
respecto a todo lo que existe, incluyendo de
este modo la vida y la muerte, que se encuentran
unidas en un ciclo permanente de causalidad
circular: la vida es causa de muerte, como
la muerte es también causa de vida. Esto significa
que la Moral vive y muere sólo en tanto
participe del ciclo circular en el cual ella está
también inserta: la vida y la muerte, la creación
y la destrucción del mundo. Todos somos causa
de que exista la Moral, y la Moral, como hemos
visto, es causa también de que la existencia sea
posible. Por lo tanto, no hay Moral sin mundo,
y no hay mundo sin Moral, y la Moral no llega a
afectar de manera adecuada al mundo si no es
porque existen hombres empoderados que llegan
a ella. Pasamos entonces, después de dejar
en claro por qué la Moral no es una esencia, al
tercer punto.
III. Sobre la importancia preponderante del
verdadero historiador.
“La Moral no llega a afectar de manera
adecuada al mundo si no es porque existen
hombres empoderados que llegan a ella.” De
esta manera terminábamos el segundo punto,
referente al deber moralmente concebido, y
de la misma comenzaremos el tercero que, si
bien más breve, no por esto deja de ostentar
máxima importancia, de manera tanto cuantitativa
como cualitativa. Abordemos la primera
de ellas:
Sobre la importancia preponderante, cuantitativamente
referida: hemos esbozado ya en
los breves pasajes anteriores una aproximación
a lo que es la importancia del empoderado
respecto al devenir. El atento lector lo
habrá notado y deducido ya, y el activo lector
Microbio Editorial 29

habrá tomado severa nota de lo que implica el
deber moralmente concebido del historiador.
El empoderado alberga bajo su manto al devenir
mismo, es el canal a través del cual la Moral
puede actuar en el mundo, al mismo tiempo que
el sustrato necesario para que de esta interacción
surja la vida, el Tiempo, la Historia. Cuantitativamente
hablando, esto quiere decir que toda vida,
toda estadística, todo algoritmo de acción en el
terreno de la vida, carece absolutamente de sentido
y de materia si no es porque existen empoderados
que les dan cabida. Si existen un millón de
vidas en este oscuro mundo, un millón de veces
hemos de agradecerle a quien lo ha hecho posible,
a quien ha osado cargar con la tarea de liberarse
a sí mismo, regir, y posibilitar que la vida
florezca.
Sobre la importancia preponderante, cualitativamente
referida: si hablamos sobre la base de
conceptos, no hay abstracción suficiente que se
aproxime al grado de iluminación que el empoderado
ostenta. Esto quiere decir que el rango de
posibilidades de acción que nos está permitido
en el mundo cuenta con una escalada de abstracción
posibilitada por la pureza del historiador. Es
cierto, objetarán las mentes científicas (a quienes,
dicho sea de paso, delego las húmedas mazmorras
de mi castillo), que este silogismo involucra
una gradiente. Bien, sea, seguimos moviéndonos
en el plano cuantitativo. Pero, ¿de dónde obtiene
esta gradiente, estos rangos de acción, esta cuantificación
del mundo su estatuto de real, su pertinencia
conceptual, en suma, su ser en el mundo?
¡Ah! ¿Os dáis cuenta ahora? ¡Pues sí, claro que sí!
¡Del ingente radio de alcance vital que florece en
cada rincón del mundo a partir de la posibilidad
otorgada por el devenir de Historia, o sea, posibilitada
por la acción del empoderado, quien fustiga
al mundo para que tome curso! La vida sigue
sólo en tanto Historia se siga escribiendo. Historia
se seguirá escribiendo sólo en tanto la Moral
sea el amo indiscutido del mundo, y la Moral sólo
será el amo indiscutido del mundo cuando se personifique
en el cuerpo del empoderado.
30 Microbio Editorial

Jogger
Por OSCAR CID
E
stá todo bien. Está todo bien.
Mira el sol, las plantas, los
árboles, las pocas nubes. Sí,
está todo bien. ¿Por qué...?
¿Importa? Cuenta cinco objetos
a tu alrededor, respira. Mira mis piernas,
eso, míralas, idiota. Por algún motivo me hace
sentir bien estar rodeado de gente. Nunca he
llegado del todo a comprenderlos y hacerme
comprender, evidentemente, pero estar entre
otros cuerpos al parecer me tranquiliza, me
hace sentir, en cierto nivel, a resguardo. Estar
en una fiesta, hacer contacto visual, realizar
un leve movimiento de cabeza hacia arriba y
luego hacia abajo, pretender que estamos en
una cierta sintonía. Tampoco entiendo cuál
es la fascinación de la gente hoy en día con
estar constantemente emocionados, siempre
sintiendo, moviendo sus cuerpos, expresando…
Como sea, los beats repetitivos suelen entenderse
con mis piernas. Me pongo los audífonos,
tiene buenos bajos y altos, Nicola Cruz,
es agradable, me mantiene activo y me relaja,
me pone en un mood interesante. Tiene un
sonido latinoamericano, mezcla la salsa con
un buen beat. Es casi como si fuese música
latina, pero europea. Quién necesita más hoy
en día. Mis piernas están un poco duras, me
duele la rodilla hace dos semanas. A menos
que se reviente, no veo cuál es problema,
quiero decir, mi psicóloga -Carla, mi amor es
tuyo- me ha dicho siempre que no tengo que
anticipar los problemas antes de que sean efectivamente
problemas en el presente. Siempre
me habla del presente, que debería vivir el aquí
y el ahora, y cuando le digo que no entiendo
lo que me está diciendo, o que, si lo entiendo,
entonces es lo que yo le digo repetitivamente,
que todo está conectado y que el pasado está
siempre en el futuro y viceversa. Que deje el
pasado en el pasado, que deje el pasado… ¿Y
por qué no dejas al imbécil que te trata mal
acaso, Carla? ¿Quién vive el pasado ahora, ah?
Claro, que antes no era así y que te prometió
cambiar. Por qué no vives el presente conmigo,
mírame, mira mis piernas, mira cómo avanzan,
cada zancada es cada día más larga, cada día
más gruesas, más marcadas… Mierda, mis llaves,
dónde mierda están mis llaves, imbécil; en
el otro bolsillo, siempre cambiando de lugar
las cosas por mayor seguridad, ya, sí, riamos
juntos, eso niña, mi sonrisa es para ti, ha ha ha,
mierda. ¿Se casaría conmigo si la detengo, la
miro a los ojos, le digo que sé que no nos conocemos,
pero que intentaría hacerla feliz cada
día como si fuera el último, que tengo un Audi
A4 y casa en la playa, se casaría conmigo? ¿No?
Pero mis piernas, míralas. Bien, jódete, Karen,
eras insuficiente para mí de todos modos. Estos
beats, esto es la mierda, Alfredo Jaar, hijo del
artista, el otro Jaar… No me estoy sintiendo
muy bien, creo que exageré… ¡Siempre haces
Microbio Editorial 31

lo mismo, Charly! Crees que eres invencible,
un ganador y eres realmente un patético idiota
con un peinado de imbécil. Sí, George, siempre
hago lo mismo y mira cómo me va en la vida,
puto cajero. ¡No trates así a tu padre, Charly,
ni siquiera puedes sostener una erección y te
haces llamar hombre! ¡Tú sabes que estaba
ebrio, madre, tú sabes que había bebido de
más! Claro, siempre bebiendo de más y solo,
ya nadie te soporta. Sabes que fue sólo una vez,
una vez en un mes, qué más quieres, qué más
quieres de mí… ¡Y sabes que si quisiera podría
estar rodeado de gente que me adoraría, si es
que quisiera al menos ser adorable, si es que
alguien valiese acaso más que cinco minutos!
Respira, siente tu respiración, eso, cálmate,
mira tu entorno… Pero ese cajero con esa pensión
de mierda… que no me hable, que ya no
me hable más… Preocúpate por respirar, concéntrate
en tu ritmo, tu propio ritmo, que no te
importe la velocidad de los demás…Pero cómo
podría saber qué tan rápido voy, si no veo a
nadie más que a mí mismo… Inhala, exhala,
reduce tu ritmo cardiaco, incrementa tu potencia…
Sí, mi potencia, háblame más sobre eso…
Ya lo hemos hablado múltiples veces, cada vez
que te agitas, te angustias, tu fuerza se reduce,
respira…
Mierda, al parecer estamos en otoño.
Las hojas amarillentas han caído y cubren el
pasto de manera extensiva. Eso, mírame ¿Te
gustan mis piernas, blondie? ¿Será una disposición
natural la atracción a los cabellos rubios
o será mero efecto de la publicidad? Sinceramente,
poco me importa lo genuino de mis
erecciones. Las acacias y los olmos cuyas hojas
rojas y anaranjadas caen lentas, pero con aparente
constancia, se acumulan efímeramente
repartidas en torno al mismo centro que sólo
un idiota pensaría que es su origen. Sí, Rosa,
sí ¿Sabes qué hora es? Sí, son las 17.53 ¿Sabes
qué día es? Sí, es martes. Mira la agenda, okey
lo sientes, cuántas putas veces más tengo que
decirte que nadie me interrumpe cuando estoy
haciendo jogging. ¿Que es urgente? Mis piernas
son urgencia, dile a Johnson ¡Dile a ese
hijo de puta que mañana lo llamo! Sí, a primera
hora. Bien podría apreciar el cambio de
estación, el movimiento, el proceso ¿Quién
tiene el tiempo? Prefiero las cosas estáticas
y firmes, las piedras, las montañas, están ahí,
uno puede hacerse una impresión, convertirlas
en un recuerdo concreto que será siempre el
mismo y no necesitaría volver a ser pensado
nunca más, menos tendría uno la necesidad
de volver a verlas, simplemente uno podría
recordarlas cuando quisiera y decirse sí, he
visto una piedra, era inmóvil, me recuerda a las
otras piedras que he visto, que me recuerdan
a mi padre y mi infancia. Pulsaciones: Ritmo
cardiaco: No hay inclinación ni subida que
me detenga. En el horizonte sólo se refleja mi
imagen y atrás están todos los que quieren ser
como yo, tener mis piernas; los joggers vamos
a conquistar el mundo, nos estamos preparando,
cada mañana, cada tarde, cada noche,
con nuestros bio alimentos dinámicos, licuados,
perfectamente equilibrados, fibras y proteínas
científicamente seleccionadas, cada día
planificado, cada día balanceado, cada día que
incrementan nuestras piernas y nuestra convicción,
herederos de los Atlantes, precursores
del imperio romano, hijos de Napoleón, quinto
jogger conquistador de la historia oculta, cuyas
piernas inverosímiles para la época fueron falseadas
por caballos mundanos. Con nuestra…
¡Sí, mierda, Rosa, qué mierda pasa, dile a Johnson,
dile a ese imbécil!…Con nuestra ropa aerodinámica
de poliéster absorbente, zapatillas
amortiguantes con React foam, occidente se
erigirá glorioso, no habrá economía asiática
que resista el avance de las gloriosas piernas
hinchadas que llevarán a cada cuerpo, cada
máquina, hacia la reconquista del futuro…
¿Acaso no te gusto, acaso no te gustan mis
piernas? ¿Acaso no sabes lo que quieres? Bien
por ti, sigue perdida por el resto de tu vida. Sí,
vamos, Charly, ya nada ni nadie puede detenerte.
Julia, mierda quiero volver a follármela.
¿Debería llamarla? Que me mire durante horas
mientras la follo horas y horas, mierda, esas
tetas, su boca jadeante y ese puto de mierda
de Johnson, cabrón hijo de perra cree que es
más grande que yo, cree que me va a doblegar,
sigue llamándome, imbécil… Mierda, quizás
pierda el contrato si no lo llamo, pero mis piernas…
Nadie te entiende, Charly, por qué nadie
te entiende... eso mírame, deséame, te encanto,
tu boca, esa boca, mierda, es la misma que la
32 Microbio Editorial

de Claudia cuando me agarraba los testículos
con su mano izquierda y con la derecha agarraba
la base y en milésimas de segundos lo
hacía desaparecer por completo. ¿Quién es mi
bebé? ¿Quién es mi bebe? ¡Sí, soy yo, yo soy tu
bebé! Mierda ¿Me acabo de cagar? Pero… soy
un adulto, tengo… ¡Sí, Charly tienes 36 años y
te has cagado encima! ¡siempre chupándote el
dedo como un adicto! Con esos abrigos Montgomery
y tus camisas coloreadas de diseñador,
pensado que eres…No, no, idiota es tu sudor, es
tu propio sudor de tu esfuerzo, idiota, tu culo
sólo suda todos los logros que has tenido, sí,
ya nada puede detenerme, sí, ninguna cagada
de pantalones, ni mujer del pasado, yo soy, soy
uno con el mundo, soy el desplazamiento unívoco
de las partículas sin cuerpo, soy la permanencia,
la trascendentalidad del espíritu, soy
la heterogeneidad de los eventos sin registro,
soy… Mierda. ¿Qué?, ¿Por qué… Qué mierda
están mirando…mi rodilla. ¡Ayúdame a levantarme!
Que debería quedarme recostado…
¿Sabes quién soy? Llama a Carla, mi psicóloga,
ella sabrá… Sólo ponme en pie nuevamente…
Sí, gracias a ti, imbécil. Maldita gente, siempre
preocupándose de lo que no les incumbe, que
he estado inconsciente por un minuto… ¡Ustedes
llevan toda su vida estando inconscientes!
¡¿Y les digo yo algo, acaso?! Quizás, mierda, me
duele, quizás debería sentarme un rato, detenerme,
sólo descansar… Quizás deberías calmarte
un poco, Charly, sabemos que eres un
gran hombre, pero todos fallan a veces, sólo
tienes que aprender de tus errores. Eso, respira,
cuenta cinco objetos a tu alrededor. Sí,
ya, estoy…bien, Nu definitivamente logra un
ambiente interesante, esos beats, es casi como
si estuvieras conectado.
Microbio Editorial 33

La banda Curcumbia nace en la ciudad de Porto a mediados
del año 2020, formada por dos portugueses, dos chilenos,
una italiana, un argentino y un brasileño. En medio de la
actual pandemia, Curcumbia ha llevado ritmos latinoamericanos
como la cumbia y la salsa por las calles de la ciudad, presentando
también su repertorio -compuesto por composiciones
originales y covers- en bares y centros culturales. Al hablar
acerca de sus influencias, surgen naturalmente los nombres
Santo Remedio y Supercumbia y la Liga de la Alegría, así como
el Forró, el Ska, el Cuarteto Cordobés, la música balcánica, el
folk y la música popular latinoamericana en general. Por otra
parte, la banda tiene conexiones con otros proyectos culturales,
tales como Associação Cultural Casa Bô, Ginásio Clube
Mafamude, INAC (Instituto Nacional das Artes Circences) de
Famalicão, Casa da Horta, Espaço Compasso y Casa d’Abobora.
Finalmente, la banda refiere que actualmente se encuentran
en proceso de grabación de distintas composiciones originales,
pensando en la difusión del proyecto, con miras a presentarse
en festivales y conciertos, para luego expandirse fuera de Portugal.
@curcumbia
Curcumbia
Curcumbia
Biblioteca del Error nace en 2018, bajo la dirección de Valentina
Izquierdo y Ale y sus respectivas disciplinas: la literatura
y el diseño gráfico. De esta forma, se constituyen como una
biblioteca que rescata material impreso con errores de diseño,
imprenta, encuadernación, edición, etc. Inspiradas en la Patafísica
de Alfred Jarry, enfocan su trabajo hacia la recolección
de piezas particulares, dándole cabida a lo residual, a lo imperceptible,
a aquello que usualmente se considera innecesario e
inútil por parte de una sociedad que margina todo aquello que
desencaja o que no adscribe a una categoría o una generalidad.
De esta forma, nos cuentan que los errores en los libros
nos recuerdan que este es parte de un proceso de producción
e interfieren en nuestra lectura, obligándonos a abrir los ojos
para mirar y leer de distinta forma el libro. Así también, permiten
que el libro se libere de ciertas categorías, transformándose
o transitando de una a otra, pudiendo un libro de narrativa,
por ejemplo, que se imprime con las hojas recogidas y dobladas,
volverse un libro de origami o incluso un libro pop-up.
Por otra parte, al momento de nombrar otros proyectos
con los cuales se relacionan, surgen nombres como CECLI
(Centro de Estudios de Cosas Lindas e Inútiles), revista digital
que estudia, publica y trabaja en torno a la reivindicación de
manifestaciones de la cultura material, o la Oficina de la Nada,
ambos proyectos chilenos. Finalmente, nos cuentan que a futura
buscan ser una biblioteca andante y colectiva que funcione
no solamente de forma digital, sino que armando colecciones
materiales para poder exponerlas. Quieren ser un repositorio
físico de errores.
@errorbiblioteca
correodelerror@
gmail.com
34 Microbio Editorial

Printz Mafia nace en 2020, fundado por los hermanos
León y Miguel, motivados por el deseo de otorgar a la escena
del arte visual emergente, la posibilidad de acceder a formatos
de impresión de alta calidad que permita una valorización de
su trabajo. De esta forma, Printz Mafia se erige como una plataforma
de venta de arte emergente, que produce las obras en
calidad fine art, dándole un valor agregado a la calidad y durabilidad
de la obra, permitiendo una venta que beneficie más al
artista.
@printzmafia
printzmafia@
gmail.com
Influenciados por la venta callejera del arte y la cultura
hip-hop, en un país como Chile donde a los artistas que
no participan del espacio hegemónico del arte, les resulta casi
imposible sustentar sus vidas a través de este, buscan generar
una visión colectiva del arte visual, poniendo a los artistas, de
distintos territorios y estilos, en una plataforma común que
trascienda la publicidad individual que cada artista puede autogestionar
hoy en día desde las redes sociales, con el fin de
permitirle a los artistas una mayor exposición e ingresos.
Han realizado exposiciones en la Biblioteca Comunitaria
Malaquías Concha y son asistidos técnicamente por el laboratorio
Black Pix.
El Sello Jaguar se conforma el año 2020 tras un proceso
de casi un año desde que se pensó inicialmente. Se crea con la
intención de generar un sello que se diferenciara de los “sellos
fantasmas”, que se limitan a ser una página de Instagram, y
ofrece a sus proyectos la gestión de prensa, booking, y distribución
de su música. Además, nace de un interés por registrar
lo que ocurre en Chile en el ámbito musical, ya que observan
que existen muchos proyectos interesantes que se pierden en
internet por no contar con respaldo.
@sellojaguar
Sello Jaguar
jaguardiscos@
gmail.com
Sello Jaguar
Sus fundadores Paolo Riffo, Daniel Norambuena, y
Alonso Calderón indican como referente el sello Quemasucabeza,
que trabaja con proyectos de diversa sonoridad musical,
y cuyo principal lineamiento es una postura política de cómo
se deben hacer las cosas. En ese sentido, Sello Jaguar busca
convocar proyectos que resulten interesantes, independiente
de su género. Entre otros referentes se encuentran Matador
Records, Jagjaguwar, Polivynyl y Run For Cover.
La edición física de sus proyectos se hace en formato
cassette, por su facilidad de producción, así como las posibilidades
que permite en la elaboración del arte, innovación en
materiales e imagen y su acompañamiento de merchandising.
Entre sus proyectos actuales se encuentran: la edición de un
compilado de proyectos seleccionados de una convocatoria
abierta, con lanzamiento a principios de 2021, la producción del
primer disco de Hermano Deporte, y el lanzamiento en físico
de un compilado del sello DreamCultpress de Estados Unidos.
Microbio Editorial 35

Colaboradores
Antonio De Vescovi Chileno, 26 años. Ha incursionado de manera intermitente en el mundo del
tatuaje -tanto a máquina como handpoke-, desde un estilo influenciado por el ignorant, pero con
diseños que transforman figuras del imaginario común en elementos descolocantes para sus
observadores. Actualmente se encuentra incursionando en el mundo escultórico.
[Diseños páginas 2, 7, 24-28] [Instagram: @oompa.lumpen]
Benjamín Fernández Chileno, 27 años. En el área de la literatura ha participado en diversos talleres.
En cuanto al dibujo, realiza trabajos en base a tiralíneas y tinta china.
[Poemas páginas 8 y 9. Ilustraciones páginas 3, 8 y 9]
Benjamín Torres Chileno, 26 años. Ha participado en exposiciones conjuntas, así como en solitario.
Destacan sus exposiciones del año 2018 en Australia y Nueva Zelanda: Interim Visa, 1000
Hopes, Made in New Zealand, y Affordable Skills. Actualmente reside en Santiago, Chile.
[Fotografías páginas 17 y 18] [www.bentattempt.com] [Instagram: @bentattempt]
Catarina Oliveira Portuguesa, 20 años. Arquitecta de profesión, ha realizado obras en formato
dibujo y pintura. Su trabajo ha sido expuesto en diversas actividades de Colectivo a
Postos (@colectivoapostos).
[Dibujos páginas 10-12] [Instagram: @catarina_lopesoliveira]
Claudio Soto Peruano, 30 años. Diseñador de profesión, ha participado de colectivos artísticos
en su ciudad natal de Lima, incluyendo “BISTÉ A LO POBRE” (que produjo, entre otras cosas, los
fanzines “Porno para dinosaurios”, “Porno para pobres”, y “Dibújame la vagina”, de donde nacen
las imágenes que aquí presenta) y “BUMP & GRIND FANZINE”. Actualmente reside en Chile.
[Ilustración página 5] [Facebook: /bistealopobre] [Facebook: /umpandgrindfanzine]
Ignacia Lempereur Chilena, 25 años. Desde el año 2016 se desempeña como tatuadora, trabajo
con el cual ha participado en ferias y festivales, tales como Rvda y Femstival. Por otra parte, ha
participado como muralista en actividades comunitarias relacionadas al 18 de Octubre.
[Dibujo página 23] [Instagram: @extincion_ ]
Ignacio Mardones Nally Chileno, 30 años. Cineasta de profesión, ha escrito guiones, realizado
servicios editoriales y trabajado como redactor. En 2016, bajo el sello Chancacazo, publicó La
península, su primer poemario.
[Poemas páginas 6 y 7]
Isidro Valdés Chileno, 27 años. Actualmente viviendo en Portugal, de ocupación ideólogo, ha
conseguido varios títulos, entre los que destacan el de Psicólogo, Campeón de las Olimpiadas de
Voluntad 2016, Capitán de Navío y Premio de Historia en Sus Propios Términos. Dedicado a la
música, ha publicado trabajos como solista y con bandas ya disueltas. Actualmente toca el acordeón
balcánico en Balklavalhau, el bajo en Curcumbia y compone su nueva obra como solista.
[Ensayo páginas 24-28] [Spotify: Isidro Valdés]
36 Microbio Editorial

João Costa Portugués, 29 años. Diseñador de profesión, ha colaborado con proyectos como la
revista Colagens Boémias (Issu) y plasmado su trabajo en distintas zonas urbanas. También ha
realizado colaboraciones con el artista portugues Tiago de Carvalo (oaktree draws).
[Dibujo página 14]
Lúcas Moreira Ecuatoriano, 36 años. Se desempeña como escritor, crítico y comunicador,
habiendo sido publicado su trabajo en diversos medios a lo largo de su carrera. Además,
es cofundador y editor de la revista guayaquileña Matavilela.
[Crónica páginas 21, 22] [https://danielucasec.medium.com]
Marina Blázquez Española, 27 años. Graduada en Filosofía, ha cursado un máster en Estudios
Comparados. En 2017 publicó su poemario Tocador en Ediciones Paralelo. Actualmente, compagina
la escritura con la programación web y su trabajo como vigilante de museo.
[Poemas página 4]
Nali Sáenz Chileno, 26 años. Actualmente viviendo en Portugal.
[Poemas páginas 13 y 14]
Olga Wardęga Polaca, 22 años. Estudia Pintura en la Academy of Fine Arts in Gdańsk. Su arte,
inspirado en viajes, personas y estructuras, ha sido exhibido individual y colectivamente en Francia,
Islas Canarias, Portugal y Polonia. Sus principales medios son el dibujo, la pintura y el video.
[Pinturas páginas 19 y 20] [Instagram: @evvivalarty]
Oscar Cid Chileno, 29 años. Ha participado en talleres literarios de Balmaceda Arte Joven. Actualmente
cursa un máster en Filosofía con Mención en Análisis y Crítica de las Artes y la Cultura, en
Paris. Sufre de calvicie prematura y fatiga permanente, problemas que se han agudizado desde
su llegada a Francia.
[Relato páginas 29-31]
Rodrigo Ponce Chileno, 26 años. Actualmente viviendo en Barcelona, ha publicado los libros de
poemas Diario de birra, Un arma es también un cigarrillo inesperado a las 3 de la tarde y TODOS
VAMOS A MORIR bajo el sello Antropófagos. Colabora en diferentes proyectos literarios como
la revista 2+ y editorial La Siega. Actualmente trabaja en un libro de relatos titulado El fantasma
de la autoficción.
[Poemas páginas 15 y 16] [Dibujos páginas 4, 15, 16 y 31]
Vicente Venegas Chileno, 27 años. Psicólogo de profesión, se encuentra dedicado a la psicología
clínica. Además, ha participado en talleres literarios, siendo sus medios de expresión la poesía,
el dibujo y la pintura.
[Poemas páginas 2 y 3]
Microbio Editorial 37

Convocatoria
Revista Microbio es un proyecto de Microbio Editorial, de publicación trimestral, que se
centra en la recopilación de textos literarios y material visual, independiente del género al cual
correspondan y la notoriedad o nacionalidad del autor. Así también, se busca dar visibilidad
y promoción a otros proyectos culturales independientes que se encuentren en crecimiento.
En este sentido, se extiende la convocatoria para todas aquellas personas que quieran
colaborar con sus trabajos, siempre y cuando estos sean originales e inéditos. Los textos
deben remitirse en fichero adjunto y en formato Word (Arial 12, interlineado 1,5), junto con
una breve reseña bio-bibliográfica. De la misma forma, el material visual debe remitirse en
formato JPG, PNG o VSG, acompañado también de otro archivo con la respectiva reseña
del autor. Así también, si formas parte de un proyecto independiente y te gustaría que
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El equipo editorial leerá y revisará todas las colaboraciones recibidas, reservándose el
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ALDEIA, CINFÃES, PORTUGAL