Sala de togas. Cuadernos literarios 19.

DICIEMBRE 2023
19
RELATOS COLEGIALES
SdT 13
FERNANDO MARTÍNEZ LÓPEZ
CONCIENCIA
¿A qué esperas? Sostienes la pistola, una Beretta que
en tu mano es puro movimiento sísmico, lo que demuestra
que siempre has sido un baladrón, que no eres
sino mera impostura. Deberías tener cojones, sí, pegarte
el cañón a la sien, apretar el gatillo y no preocuparte
de que tu camareta se pringue de sangre y masa encefálica.
En realidad, se acabarían tus preocupaciones
para siempre, dejarías de darle vueltas como haces
desde aquellos días en los que el aire se impregnó de
un aliento mefítico, dejarías de estar ajumado en tu
tiempo libre intentando que el alcohol disuelva ese
tumor que has engendrado en tu conciencia, el que
ahora palpita con fuerza redomada desde que has leído
esa noticia en el periódico. Ahí lo tienes, Giovanni, sobre
la cama. Uno de tus compañeros te lo comentó: “habla
de ese cabrón que no encendió la luz del faro. Échale un
vistazo, se entiende aunque esté en español”, y lo has
leído descifrando con cierta torpeza un idioma que no
es el tuyo, pero que se parece, ¿no?, español e italiano,
hijos del latín. Deberían estar hermanados, pero tú,
entre otros muchos, te has encargado de que no sea
así, que surja entre quienes practican uno y otro una
violencia demente como solo se da en tiempos de
guerra.
El periódico. La noticia.
Comenta que Anselmo Vilar, el farero de Torre del Mar,
ha sido fusilado junto a la tapia del cementerio de Vélez-Málaga.
Su delito: no encender el faro durante dos
noches evitando así la masacre nocturna de los que se
agolpaban junto a él, esa masa humana, decenas de
miles, que huían de Málaga en lo que ha venido a llamarse
la Desbandá. De día era fácil liquidar a una población
civil indefensa, pobres gentes aterradas, a pie,
en carros, en camiones que circulaban por la carretera
de la costa en dirección a Almería, y tú recibiendo las
órdenes, disparar a matar, que tableteen las metralletas,
y el horror, los cuerpos abatidos con un estertor
sanguinolento al impactar las balas desde los aviones
alemanes e italianos, como el tuyo, tu Fiat CR-32 que
era como el ángel exterminador abismándose desde las
nubes. Sí, ya sé que llorabas cada vez que reiniciabas la
maniobra, cada vez que tus metralletas escupían proyectiles,
cada vez que pensabas que para eso no te
habías enrolado en el ejército, eso no era una lucha
limpia, era como pisar hormigas dejando sus tripas
desparramadas. Pero ¿qué podías hacer? Tenías que
obedecer órdenes, eres un soldado, aunque las impartan
unos hijos de puta como algunos de tus mandos o
Queipo de Llano con sus arengas caníbales, y disparabas,
y matabas, disparabas, matabas... No había alternativa,
¿cierto? O tal vez sí, porque el farero también
pudo pensar que no la tenía, que si no alumbraba el faro
para que vuestros aviones se desorientaran también
podría acabar en el paredón como en efecto así ha sido,
pero él tuvo agallas, apostó su vida por salvar la de
muchos, no fue un adocenado como tú que bien podías
haber torcido el rumbo de tu Fiat y, quién sabe, haber
aterrizado en algún lugar remoto de África para perderte
entre el polvo del desierto, pero al menos no convertirte
en un asesino, porque eso es lo que eres, eso es lo
que te está crucificando desde aquellos infames días, lo
que te mortifica en esta tierra sedienta que se ha
regado con la sangre de los inocentes. Venga, a qué esperas,
muestra el coraje que no tuviste entonces. Eso
haces, apuntas la Beretta a tu cabeza, doblas con fatiga
el dedo índice sobre el gatillo, ya te imaginas ese proyectil
del calibre 9 mm rotando con precisión geométrica
en el ánima del cañón, saliendo, perforando a
cámara lenta primero tu piel, luego el cráneo y finalmente
el cerebro, presiona el dedo, venga, Giovanni, un
poco más, joder, no dudes ahora que puedes dar fin a tu
tormento para los restos.
Vaya, no puedo creerlo, has dado marcha atrás. Ya te lo
dije, eres un baladrón, un jactancioso que presume de
valiente cuando no eres más que un vulgar cobarde. De
acuerdo, no tendrás el encuentro adelantado con la
Parca, pero te aseguro que de poco te va a servir, que
llevarás por siempre los ojos de tus muertos hincados
como clavos en la conciencia.
Que el cielo se apiade de tí.