Télécharger Ça Presse n°45 - URDLA

u t o p i e r a i s o n n é e p o u r l e s d r o i t s d e l a l i b e r t é e n a r t
urdla ...ça presse...
45 juin 2010
m e s s i d o r – thermidor – fructidor
« Nous sommes pleins de choses qui nous jettent au dehors » (Pascal).

«
MétaMythique, ixion
Le regard rivé sur un point omega pour esquiver la chausse-trape des éléments
de langage, je me répète que toute la poésie du monde est le visible
et que l’on ne saurait trop en prôner l’usage de crible en temps de crise.
Céphalopode estampillé, ça presse de lâcher mon nuage d’encre, histoire d’attester
mon rapport face au monde ; évidemment, dans ses murailles immatérielles,
la porte s’efface une fois franchie : l’espace sans angles tourne-manège autour
d’un axe allégorique. De l’ombre le jour se lève comme une jupe. Je me souviens
confusément que jadis les événements avaient des couleurs de tragédie,
alors qu’ils se sont mis à se répéter et se
répéter en farce. Car du moyeu de mon
logis-ciel, c’est bien de la rabâcheuse
actualité que je parle, celle où la sarabande
des savants fous de l’économie
comptent rabaisser le grandiose problème
grec à leurs petits tourniquets
boutiquiers.
Mais, palingénésie répétitive, il faut lâcher
bride à la divagation et, tournant
la page insipide des faits divers, feuilleter
compulsivement l’iconographie
mythologique bien plus tangible.
Révélation, révolition, revouloir.
Le réveil du volcan (je te salue, grand
Eyjafjallajökull !) et l’incontinence
sous-marine de l’or noir cliquettent à
l’enclenchement d’un nouveau tour de
désastres mondialisés tel celui où sombrèrent
les dinosaures et se mitonnèrent
les calcaires lithographiques. C’est ma
défense du caractère résigné de cette
La Roue d’Ixion, 1655, tableaux du temple des Muses.
valse mythographique ! Et un aveu de la volupté à vriller autour de mythes
anciens dans une volte d’anéantissement inachevable, rotative et sexuelle. J’en
appelle à Platon qui, dans Cratyle ou de la Rectitude des mots, faisait spéculer les
interlocuteurs sur la charge étymologique des dieux et des hommes.
Socrate y suggère que de l’écoulement de l’air naît le vent. « Héra, dit-il, c’est une
dame “ aimable ”, ératé, et de fait (ce que dit aussi la légende) Zeus l’a “ aimée ”,
érasthéis, et il est son mari. Mais il est possible que, versé dans les choses d’en
haut, le législateur ait, sous le nom d’Héra, dissimulé l’“ air ”, aèr, en mettant le
commencement à la fin ! Tu t’en rends compte en redisant de suite plusieurs fois
son nom : èraèraèr. »
Ces souffles attestés par des strates opalescentes de poussière ne suspendront
leur tournoiement que la terre soit céleste et le ciel terrestre.
2 Schoendorff

Je me plais à supposer avoir causé le désarroi de mon auditoire avant d’y trouver,
à la fin, quelque entente. Et sans doute y a-t-il dans cette attente quelque
promesse de m’expliquer à moi-même.
Pour apaiser les ahans de l’expérimentation, nous dit Marcel Duchamp : « En
1913, j’eus l’heureuse idée de fixer une roue de bicyclette sur un tabouret de cuisine
et de la regarder tourner » à l’instar des flammes d’une cheminée. Dix ans
plus tôt (en 1903), à la flamme de sa chandelle verte, Alfred Jarry commentant
le poème Ixion de Fagus conjecturait : « Heureusement, la roue d’Ixion, de par
l’éternité qu’elle dure, “ prend du jeu ” : Ixion ne tourne plus dans le même plan
[…] Que serait-ce si Ixion voilait sa roue ! »
La scène se passe dans une très antique Thessalie, c’est-à-dire nulle part. « Nulle
part est partout, et le pays ou l’on se trouve d’abord » (A. J.). L’idée est comme
un nuage, elle existe sans même avoir une forme : avant de savoir la direction
qu’elle prendra. Ici rôdent le sentiment bien connu de déjà vu et l’oppression
d’être préalablement calculé ; d’être cloué à une roue chtonienne.
Zeus avait accueilli sur l’Olympe, pour le purifier, Ixion, roi des Lapithes, premier
Grec à tuer un parent (son beau-père venu réclamer la dot) en le poussant
dans un puits de charbons ardents. La perfide Héra, si vivement voilée, dénonce
le harcèlement d’Ixion. Zeus modèle un nuage ressemblant à sa femme, Ixion
viole cette nuée (Néphélé) qui donne le jour à Centauros. En punition, Zeus
l’enchaîne sur une roue enflammée tournant inflexiblement : Volvitur Ixion et se
sequiturque fugitque, « Ixion tourne et à la fois se poursuit et se fuit » (Ovide, iv,
461).
Enfin je refuse ce ciel, drap trop blet ; je refuse la mer océane trop flegmatique,
le silence obscène des abysses, la jungle géométrique, les forêts au ras du sol.
On s’habitue aux avions de céramique, aux harengs et fous de Bassan sur la
nappe de poix coagulée. La tête à l’envers sous la toupie nébuleuse, l’heure fuligineuse
est venue du règlement de compte avec l’ersatz de vie, la société asociale
et le monde immonde.
J’ai entendu Héra faire miroiter à Hypnos les faveurs d’une jeune grâce pour
qu’il l’aide à reconquérir Zeus son époux. Comme elle feint la crainte des
voyeurs, dieux ou hommes...
« … lui fit cette réponse Zeus l’assembleur de nuées,
Héra, n’aie pas la crainte qu’un dieu ou que quelqu’un parmi les hommes
te voie si épaisse est la nuée dont je te veux envelopper » (HOmère, IlIade).
Ixion tourne encore et tourne la roue de l’infortune.
« Et quand tu t’éteindras dans ta pourpre sanglante,
Mêlant ta cendre aux cendres des soleils éteints,
Ce sera pour comme eux et comme moi reprendre
L’inexorable roue où tournent nos destins ! » (Fagus, IxIon, 1903).»Max Schoendorff
3 Schoendorff

ça Tire
Sarah Tritz
1980, Lyon, France
10-06 200.- €
« Mes petites Modernités » Montagnes noires (1928),
lithographie, 46 x 38 cm, 20 ex. / vélin d’Arches
10-07 200.- €
« Le poisson »,
lithographie, 33 x 38 cm, 6 ex. / vélin de Rives
10-08 300.- €
« Mes petites Modernités » tB 303 (to W. Kandinsky and
C. Carden), lithographie, 65 x 50 cm, 28 ex. / vélin de Rives
10-09 300.- €
« Mes petites Modernités » L’Angleterre de mes états d’âme,
(to Cy twombly), lithographie, 50 x 65 cm,
26 ex. / vélin de Rives
10-10 300.- €
« West Palm Beach (to D. hockney) », lithographie,
65 x 50 cm, 26 ex. / vélin de Rives
Éric Corne
1962, Flixecourt, France
10-11 350.- €
« Lost heart », lithographie,
coll. À main libre, 33 x 40 cm, 6 ex. / vélin de Rives
10-12 350.- €
« Darkness in Love », lithographie,
coll. À main libre, 33 x 40 cm, 6 ex. / vélin de Rives
10-13 éric Corne
4 Ça tire
10-13 350.- €
« Black Fingers and Love Light », lithographie,
coll. À main libre, 33 x 40 cm, 6 ex. / vélin de Rives
10-14 450.- €
« White nightmare », lithographie,
50 x 65 cm, 20 ex. / vélin de Rives
10-15 450.- €
« Soul », lithographie + bois,
50 x 65 cm, 22 ex. / vélin de Rives
10-16 450.- €
« Below My Love two », lithographie,
50 x 65 cm, 20 ex. / vélin de Rives
10-17 450.- €
« Stigmates de l’amour », linogravure,
65 x 50 cm, 20 ex. / vélin de Rives collection À main libre
Elin O’Hara Slavick
1965, new york, uSa
10-18 150.- €
« Resistants 1 », eau-forte, aquatinte, 2 couleurs,
37 x 40 cm, 16 ex. / vélin d’Arches
10-19 150.- €
« Resistants 2 », eau-forte, aquatinte, 2 couleurs,
37 x 40 cm, 16 ex. / vélin d’Arches
10-20 150.- €
« occupation Resistance 1 », gravure au sucre,
37 x 40 cm, 16 ex. / vélin d’Arches
10-21 150.- €
« occupation Resistance 2 », gravure au sucre,
37 x 40 cm, 16 ex. / vélin d’Arches
agenCe de preSSe
joseph ciesla, Dessins, pastels, sculptures,
aïki galerie, Lyon ➞ 19 juin
cristine guinamand, Démons et merveilles,
galerie Le Realgar, St-étienne ➞ 3 juillet
gudrun von maltzan, Maderei Zeichnung,
galerie Foth, Fribourg, D. ➞ 9 juillet
martine clerc
De la danseuse à la guerrière,
galerie artaé, Lyon ➞ 17 juillet

Vérité des images,
Musée national de Port-Royal-des-Champs,
Magny-les-hameaux ➞ 31 août
rémy jacquier, Les Chemins du dessin,
Centre d’art de l’Yonne,
tanlay ➞ 26 septembre
dominique d’acher, Rétrospective,
Musée de l’Abbaye Saint-Germain,
auxerre ➞ 3 octobre
amiTiÉS empreSSÉeS
joël roussiez, Voyage biographique,
éd. La rumeur libre, 2010, 256 p., 18.- €
patrick laupin, Le Courage des oiseaux,
éd. La rumeur libre, 2010, 348 p., 21.- €
daniel pozner, Le géographe est ailleurs,
Éd. Passage d’encres, 2010, 6.- €
daniel de roulet,
Esthétique de la course à pied,
éd. Virgile, 2010, 160 p., 15.- €
michel bataillon, Sous le signe d’Éros,
éd. Stéphane Bachès, 2010, 160 p., 29.- €
sophie du colombier, L’Esprit & la Matière,
entretiens avec Martine Clerc,
Jacques andré éd., 2010, 172 p., 42.- €
Meffre, soixante ans de peinture,
éd. Berg international, 2010, 144 p., 50.- €
gilbert garde
La Cité industrielle Rive-de-Gier,
éd. Mémoire sculptée, 2010, 782 p., 89.- €
Hippocampe, « Signatures », n° 3,
avril 2010, 158 p., 12.- €
benjamin péret,
Je ne mange pas de ce pain-là,
présentation de Gérard Roche,
Syllepse, 160 p., 13.- €
michel surya, Excepté le possible,
éd. Fissile, 2010, 102 p., 12.- €
alain hobé, Lieu commun,
préface de Michel Surya,
éd. Fissile, 2010, 120 p., 15.- €
béatrice seguin, Le Théâtre du hareng saur,
La Fontaine éd., 2010, 198 p., 20.- €
in memoriam
roger-jean ségalat 1934— 2010
raymond terracher 1943— 2010
daniel charrier 1948— 2010
ça presse paraît les 11 mars, 11 juin, 11 septembre, 11 décembre.
Les textes doivent parvenir à l’URDLA au plus tard un mois plus tôt.
6 500 signes maximum, espaces compris / envoi par mail à urdla@urdla.com
5 amitiés empressées
10-07 Sarah tritz

Vous êtes un inconscient.
françois michel
Qu’un mot puisse être perdu, cela veut dire : la langue n’est pas
nous-mêmes. Que la langue en nous est acquise, cela veut dire :
nous pouvons connaître son abandon. Que nous puissions être
sujets à son abandon, cela veut dire que le tout du langage peut
refluer sur le bout de la langue.
Pascal Quignard, in « Le Nom sur le bout de la langue », P.O.L.
Jouons avec la ponctuation : « Vous
êtes un inconscient ? Vous êtes un inconscient
! Vous êtes un inconscient… »
Soit :? !… Aujourd’hui, ce sera : « Vous
êtes un inconscient. », la phrase est close
par un point. C’est dire : « Vous êtes
un inconscient, un point c’est tout ! » La
même phrase prononcée par un neuro-
scientiste prend un sens particulier :
« Vous êtes un inconscient, que vous le
vouliez ou non, que vous le sachiez ou
non, un point c’est tout ! » Vous ne vous
en rendez pas compte, mais pour l’essentiel
votre fonctionnement mental s’exerce
sans que vous en soyez conscient. Vous
êtes d’abord un inconscient. Ah bon !, direz-vous,
expliquez-nous ça.
Vous cherchez le nom de ce révolutionnaire
qui avait déclaré le bonheur être
une idée neuve en europe. Vous avez son
nom « sur le bout de la langue » puisque
vous savez que ce nom est double et qu’il
contient la lettre u. Votre cerveau sait des
choses sur le nom, mais il vous laisse en
plan, vous, le sujet. Vous vous heurtez à
une sorte d’autonomie, d’indépendance
de la part de votre cerveau, qui « n’en fait
qu’à sa tête ».
Vous dormez et voilà que le cerveau se
raconte des histoires, vous rêvez. Pas sûr
que vous vous en souviendrez au réveil, il
aura imaginé sans vous et sans se donner
la peine de mémoriser toute l’histoire.
Vous êtes perplexe et votre mimique en té-
6 Michel
moigne. Est-ce que vous avez pensé qu’il
fallait lever les sourcils pour témoigner de
votre perplexité ? Votre cerveau s’en est
occupé, il ne s’est pas trompé puisqu’il n’a
pas esquissé une autre mimique fugitive
comme un clin d’œil. Il n’a pas besoin de
vous.
Vous êtes maître d’hôtel, un client vous
demande : « y en a-t-il encore ? » en pointant
un plat sur la carte. Vous comprenez
immédiatement qu’il vous demande s’il
reste du coq au vin à la cuisine… Vous
proposez la même phrase à Chomsky, il
hésitera longtemps sur le modèle d’analyse
syntaxique qui permettra de décoder
cette courte phrase. Votre cerveau, que
vous n’allez tout de même pas comparer
à celui de Chomsky, réussit cette analyse
sans effort.
Bref, vous pouvez faire confiance à votre
cerveau pour réussir les tâches les plus
difficiles, et ce sans le moindre effort.
Soyons fiers de notre cerveau, admirons
notre machinerie cérébrale ! Depuis le dixneuvième
siècle cette machinerie s’appelle
l’inconscient cérébral. L’association de
ces deux mots a été éclipsée au début du
vingtième siècle par les écrits de Freud. Le
fondateur de la psychanalyse (idole contestable
depuis peu…) n’a pas été le premier
à utiliser le mot d’inconscient, mais il a
beaucoup fait pour le répandre, avec une
signification particulière où le refoulement
joue un rôle essentiel. Le mot, qui a gagné
un I majuscule, a suscité l’ajout de voisins
plus ou moins proches : le subconscient,
le protoconscient, le préconscient, le nonconscient,
le nouvel inconscient, l’inconscient
collectif (Jung), etc.
On trouvera l’histoire de l’inconscient cérébral
dans le livre clef du philosophe Marcel
Gauchet (L’Inconscient cérébral, Le
Seuil, 1992).
Et voilà qu’est apparu un nouvel adjectif,

auquel on peut prédire un bel avenir : l’inconscient
cognitif. Certains neuro-scientistes
se seraient contentés du vieil « inconscient
cérébral », mais ils semblaient
alors se limiter à des mécanismes neuronaux
plus proches de réflexes que de
mécanismes intelligents impliquant le psychisme.
Les neuroscientistes de ces dix ou
vingt dernières années n’entendent pas se
limiter à un fonctionnement d’arcs réflexes
de niveau supérieur, ceux d’un cerveaumachine
à la Descartes. un cerveau qui
assure les automatismes de la marche, la
régulation thermique, le cycle veille-sommeil,
la préhension, etc. ils veulent mettre
au jour les mécanismes neuronaux qui
ajoutent la qualité de conscience à certains
mécanismes cérébraux.
Aujourd’hui donc, le neuroscientiste ose
s’attaquer au problème de la conscience
comme produit du cerveau. C’est dire son
ambition. Présomptueux ? on verra.
Mais il doit expérimenter pour comprendre
comment certains processus cérébraux,
une minorité sans doute, ont une qualité
particulière, celle d’être conscients, car
ils viennent de moi (Je !), je peux les verbaliser,
ils ne m’échapperont pas, je les
contrôle au maximum…
Le neuroscientiste n’aura certes pas la
prétention de définir la conscience comme
le tentent le philosophe analytique, le
métaphysicien, le moraliste, l’humaniste,
l’éthicologue, etc. Il se demande comment
(oser) approcher l’énigme : qu’est-ce que
la conscience ? Noble tâche, à peine accessible
aujourd’hui.
Dans l’immédiat, paradoxalement, le neuroscientiste
va d’abord s’intéresser à l’inconscient
et observer des processus cérébraux
qui échappent à ce surplus qu’est
la qualité de conscience. Les observations
cliniques et les expérimentations proposent
beaucoup d’exemples de processus
7 Michel
mentaux inconscients. Les neurologues
rencontrent des malades qui, à la suite
d’une lésion de la région pariétale de
l’hémisphère droit, se désintéressent totalement
du monde visuel à gauche alors
même qu’ils n’ont pas de déficit visuel.
ainsi peut-on voir un malade ne manger
que la partie droite de son assiette ! Pour
ces malades dits négligents, tout se passe
comme si la partie gauche du monde visuel
n’existait plus, et de cela ils ne sont pas au
courant. Au point qu’on raconte l’histoire
de ce médecin spécialiste des troubles de
l’attention disant : « Je sais bien que, avec
la lésion que j’ai, je devrais négliger le côté
gauche, eh bien !, c’est curieux, mais ce
n’est pas le cas, j’ai échappé à ce terrible
déficit ! Étonnant, non ? »
Donc la conscience peut ne pas être unitaire,
elle peut être déficitaire de façon
dissociée. Il y a bien d’autres observations
cliniques qui montrent que tel ou tel processus
peut avoir perdu la qualité d’être
conscient. Certains grands amnésiques,
malgré une intelligence conservée, ne se
rendent pas compte qu’ils ont perdu la
mémoire.
Mais on ne saurait se suffire d’observations
cliniques, il convient au scientifique
d’aborder des recherches expérimentales.
Les outils disponibles aujourd’hui (ordinateurs,
imagerie, enregistrements divers)
permettent d’observer le cerveau en action
quand il réussit certaines tâches de haut
niveau sans en être conscient.
Soit une expérience dite d’amorçage, réalisée
par des présentations très courtes
sur écran (moins de 100 millisecondes).
on demande au sujet de comparer le plus
rapidement possible un nombre cible, situé
au hasard entre 1 et 10, avec le nombre 5
référence, qui est présenté immédiatement
après. Sur le clavier d’ordinateur, le sujet
tape à droite si le nombre cible est plus

grand que 5, à gauche s’il est plus petit
que 5. Tâche facile. Mais voici l’expérience
d’amorçage. Juste avant le nombre cible
on présente un nombre dit « masqué »,
c’est-à-dire un nombre qui est présenté
dans un temps tellement court que le sujet
nie l’avoir vu. La séquence est donc :
nombre « masqué » parce que subliminal ;
nombre cible ; nombre 5 référent. Bien que
le sujet nie avoir perçu ce nombre masqué,
il répond plus rapidement quand le nombre
masqué est, comme le mot cible, plus petit
que 5 (ou l’inverse). C’est dire que le mot
masqué, qui est présenté de façon subliminale
tant il passe vite, amorce quand
même la réponse correcte, aide le sujet à
faire le bon choix. un critère sémantique
(ici : plus grand ou plus petit que 5) facilite
donc la rapidité et la précision du choix, à
l’insu du sujet.
Cette expérience, ici dans sa forme la plus
simple, est une porte d’entrée à une expérimentation
sur les mécanismes inconscients.
elle a été reproduite de nombreuses
fois et sous des formes plus compliquées
(amorçage de mots, de visages, de mots
parlés). on ne se contente évidemment
pas des réponses des sujets, en plus on
regarde le cerveau travailler lors de ces
expériences, grâce aux outils d’imagerie
qui ne cessent de s’améliorer. Par exemple,
on voit l’amygdale s’activer de façon
bilatérale en réponse à des stimuli subliminaux
évoquant la peur, comme lorsque le
sujet est conscient.
Voilà pour l’inconscient. Mais, bien sûr, les
neuroscientistes se tournent maintenant
vers les processus conscients et décodent
la machinerie cérébrale qui les assure.
Mais ceci est l’autre face de la recherche,
une autre histoire…
François Michel
8 Chopin
À visage découvert
florent chopin
Miroir ô mon miroir
tiroir mon beau tiroir
Juan Valverde de amusco,
Anatomia del corpo humano, Rome, 1560
Ce n’est rien que d’aller vers le nord. Les
vagabonds ont quitté la planète. Je n’y
suis que nomade.
Comment savez-vous que je suis devenue
folle, demanda alice ?
Micro-fissures de l’inconscient…

La terre commence à bouger, un vrai bout
de terre. Darwin fait un stop vers le soleil,
la terre est pleine. entourée de ses
oiseaux. J’étais un indien peint de rouge,
le soleil de mes orbites.
Je me suis souvent imaginé vivant au fond
d’une boîte de conserve.
Je regarde un film belge où cette femme à
la valise s’est transformée en biche.
Je regarde cette photo où j’ai dix ans, il y a
un crâne au fond de moi, une goutte d’or où
naissent tamanoirs et tamarins. J’entends
nager sous les paupières où naissent des
ânes chavirant des forêts d’os.
Sacré, le monde est sacré, sacré Ginsberg,
sacré !
entends-tu respirer – arracher la cagoule…
Papa – Maman. N’arrêtez pas, tu verras la
ligne bleue dans le ciel bleu.
Ma tête est ailleurs.
Porte de la Villette, je vois cet homme marcher.
une boule de cristal sur la tête.
animal – toi.
Enfant, j’étais le ciel.
Ralentir – travaux : le soleil est un fruit
rouge.
Je transpire à grosses gouttes en sciant
les anthropométriques.
Se traverser ne va pas de soi.
Boire le sang. La rouille d’une vieille Volkswagen
bue à la paille.
tandis que les vivants taillent la mort à des
prix d’or, on nous met du plomb dans la
tête à des prix fous.
C’était une étoile pleine d’yeux et jamais
vue.
Une coulée fluo, un film amateur, un ours
gominé vivant sur une peau de banane.
J’avais la peau d’un singe.
J’étais sa carte-mère.
animal – moi, je débarque.
9 Chopin
Creuser sa tête avec une pelle.
Comment les Japonaises se transformentelles
en toiles blanches, les Corbeaux de
tokyo – Stop – les Corneilles de Kyoto
– Stop.
La Schizophrénie, c’est quand Batman se
prend pour toi. tu racontes des bobards.
La guerre continue – tic-tac… tic-tac tictac,
petite cerise, fin des icebergs, tu as
des ailes en lilas rose.
Frotte-toi de tous les piments du système
solaire, je suis deux ailes de tôle, la Joconde
s’est fait la malle, on essaie de joindre
les deux bouts, je ramasse des zinzins,
des trois fois rien, des poussières ventriloques,
des confettis d’étoiles, des allées
pour fantôme, ça roule pour le monde, pas
de regard et tout s’écroule. Regarde un
peu la mécanique.
« Jusqu’à l’effacement »
« L’effacement des parures »
L’inconnu tout court.
Repliez les gaules,
La pesanteur, un gramme en moins,
tu as les dents autour du cou.
Pixellisé, il y a de la rumba dans l’air.
Le soldat au Groënland, le bois du lit, les
buveurs de pinceaux, le rempaillage du
creux, j’ai hissé haut, les empailleurs petits-fils
des orpailleurs, homo-sapiens – sapins
de Noël.
Dans la tente – igloo d’un grain de beauté
dédié aux espèces rares.
attention aux légendes, au monde couché
sur un buvard. La beauté se fait par le
vide, le haut par le bas.
enfant des phares, des baleines et balises,
le coucher de soleil, fraise tagada sur
le tamamuschi.
La concierge a les yeux bleus.
Florent Chopin

Les petits rats en tutu
abraham g. nemer
14 mars 2010 – Sainte Mathilde. C’est
aussi le premier tour des élections régionales.
La stratégie de liste unique a étouffé
la droite au point de ne pouvoir envisager
un meilleur sort au second tour. quoique
éclatée, la gauche sort vainqueur, comme
lors des dernières régionales, ce qui ne l’a
pas empêchée de perdre assez lamentablement
trois présidentielles d’affilée. Depuis
quelque temps, il appartient aux petits
partis de gauche d’incarner individuellement
la critique anticapitaliste, concourant
ainsi à l’émiettement efficace de la
contradiction sociale. Seul le score, plutôt
élevé, du Front national obtient de nous
quelques pincements de lèvres. 20 h 30
environ, un homme public, de droite, disons-le,
et certainement un peu émoussé
par la réalité graphique qui martyrise ses
couleurs, réclame « la mobilisation totale »
pour le second tour. oups… je regarde à
nouveau le petit écran sur lequel, en un
bandeau rouge, défile l’appel « à la mobilisation
totale ». Second pincement. tiens
tiens… clin d’œil d’Ernst Jünger, La Mobilisation
totale, qui prépare le grand œuvre
Le Travailleur. Je cherche le livre… croyais
l’avoir rangé du côté des ouvrages de philosophie
politique… le retrouve au milieu
des chantres de l’ontologie.
1/ La mobilisation totale = la transformation
de la structure sociale du travail en économie
de guerre où « il n’y a plus aucune
activité – fût-ce celle d’une employée domestique
travaillant à sa machine à coudre
– qui ne soit une production destinée,
à tout le moins indirectement, à l’économie
de guerre ». 2/ La mobilisation totale = la
mobilisation des masses en vue d’établir
10 nemer
des masses guerrières et des masses de
victimes car, « de même que toute vie porte
en elle le germe de sa mort, ce phénomène
nouveau que sont les grandes masses
implique une sorte de démocratisation
de la mort ». 3/ La mobilisation totale = un
phénomène culturel qui annule toute politique
au nom du fait qu’elle soumet l’esprit
de l’époque à la légalité de la concentration
« à travers nous ».
On reconnaît à l’auteur de la citation du
14 mars 2010 – Sainte Mathilde – un goût
certain pour l’héroïsme. Mais, avouons-le,
nous eussions goûté un héroïsme critique
non satisfait des travers d’une époque qui
puise son élégance dans le cynisme accepté,
non résolu à observer dans le capitalisme
d’État, se concrétiser l’État autoritaire
du temps présent (horkheimer), non rompu
à voir dans le travail un signe de « la nostalgie
des chômeurs ». On aurait aimé…
mais une sorte de pessimisme ambiant,
nourri de solitude et où les sollicitations
du caractère sont d’entrée soumises aux
brimades, prive les contemporains d’une
sorte d’espoir assidûment réclamé. La
subjectivité est devenue celle qui consomme…
mais si, au moins, elle consommait
à l’excès, vivait sa consommation comme
si elle se consumait passionnément. on
observe dans l’art de la citation mal maîtrisée
s’exprimer toute la détresse d’une
classe politique sans classe, pliée au joug
d’une économie régente et si assurément
blasée qu’elle a fini par négliger le sens de
la tournure. Et pourtant, s’amusant à nous
rappeler Baltasar Gracián, un « petit mot,
a souvent précipité, du faîte de la faveur,
des gens qui n’avaient pas seulement été
ébranlés des murmures de tout un peuple
bandé contre eux ».
Mais il y a autre chose. Se cache dans

cette manière virtuelle de transformer la
structure de l’économie en une économie
de guerre, dans la massification des
hommes et dans la réification de leur
consommation, l’espoir ou l’envie (on ne
sait comment dire) de fomenter une petite
guerre sociale du peuple monté contre
lui-même. Pour le dominer peut-être, le
faire voter utile certainement. Pour en annuler
les ressources morales, on peut le
penser. on se souvient pourtant du Pierre
Klossowski de La Vocation suspendue, inlassablement
: « qui veut dominer, dit le
Père, veut l’industrie, qui veut l’industrie,
veut le prolétariat, qui a voulu le prolétariat,
suscitera le déracinement, la désolation
des campagnes, la destruction des
foyers, la détresse, la révolte ; qui suscite
la révolte des masses, doit alors vouloir la
répression inéluctable. » C’est à cela que
mène la mobilisation totale, à la répression
inéluctable, comme s’il fallait meubler le
monde politique que l’initiative a fui.
Dimanche 21 mars – Sainte Clémence.
Le deuxième tour des élections régionales
a fini de démontrer la faillite de ceux qui
auraient bien aimé s’improviser Chefs des
armées. encore une fois, vouloir mobiliser
le peuple contre lui-même ne fut point
payant. Malgré l’abstention, remarquable
(et que d’aucuns diront organisée), on
observe, non sans plaisir, qu’un peuple a
refusé de se condamner lui-même et de
suivre le joueur de flûte qui mena les petits
rats en tutu à la rivière. Comme quoi, un
peu partout, un peu tout le temps, des motifs
de réjouissance se font jour, une résistance
populaire s’organise pour faire front
à l’esthétisation de la politique.
À ceux qui violent ou tuent la passion politique,
à ceux qui la dénient et ceux qui s’en
amusent, répond une défiance venue du
11 Pataut
peuple. Il n’y a point d’obligation à incarner
ce qu’une force (se croyant supérieure)
aurait voulu que nous fussions ou que
nous dissions. et voilà que, tout à coup, le
peuple se substitua à la masse.
L’éponge incestueuse
fabrice pataut
Abraham G. Nemer
Je ne parle pas de sa cousine germaine
qui se gonfle de l’eau salée du grand large,
mais de cette petite variété qui trône au
bord des baignoires et des éviers. Souvent
rectangulaire avec un côté qui gratte, cette
éponge-là vieillit vite et dégoûte sitôt que
l’âge l’enlaidit de salissures et émiette ses
bords trop fragiles. Moins sportive que
l’autre, elle côtoie des frères sans avenir,
s’amollit à leur contact, respire leurs
mauvaises odeurs, s’accouple au bord
d’une cuvette mouchetée de crasse. Aucun
monstre, pourtant, n’en résulte jamais,
aucune difformité ni retard d’intelligence.
Cette éponge-là est toujours la même au fil
des générations, verte en dessus, beige en
dessous, utile, sans terre de promission,
prompte à la tâche et criminelle. C’est
l’éponge qui ne jure que par les siens,
s’en contente et, même, s’en repaît dans
la fange. Toujours d’humeur égale, mais à
senestre.
Fabrice Pataut

un parcours
bernard chardère
Sans faute, j’ai éteint les lampes en quittant
les lieux le dernier, parce que je travaillais
tard ;
Sans faute, j’ai ramassé les épingles de
nourrice tombées à terre, dans l’idée
que le patron pourrait me remarquer, me
convoquer pour me présenter sa fille,
avec tout ce qui n’aurait pas manqué de
s’ensuivre ;
Sans faute, j’ai ciré mes souliers le soir,
afin d’être chaque matin imperceptiblement
plus impeccable que les autres ;
Sans faute, j’ai vérifié mon nœud de
cravate et me suis donné un coup de
peigne avant d’entrer ;
Sans faute, j’ai reculé la chaise de ma
voisine, ne m’asseyant à table qu’après
elle et essayant, malgré sa bêtise, de ne
pas laisser tomber la conversation ;
Sans faute, j’ai aidé à traverser la rue aux
aveugles, aux boiteux, aux petits garçons,
aux vieilles dames, indistinctement, sans
m’impatienter, et pourtant qu’avaient-ils à
faire, tous autant qu’ils étaient, justement
de l’autre côté de la rue ?
Sans faute, j’ai mis une piécette dans les
sébiles, passé du bout des doigts l’eau
bénite, les jours d’office funèbre, indiqué
aux étrangers le nom des rues avoisinantes
(plutôt à l’aveuglette, mais quand
on ne sait pas où l’on va, pourquoi sortir de
chez soi, ce n’est pas votre avis ?).
Sans faute, j’ai écouté respectueusement
mes aînés raconter les tranchées de 14-18,
la promenade au soleil de 1940, les pavés
de mai 68 – plus personne sur Sedan, à
mon grand dam.
Sans faute, j’ai fait la queue devant les
musées dès qu’il s’agissait d’une exposition
haut de gamme : ah ! L’or des
pharaons, ah ! Les derniers dinosaures !
12 Chardère
on ne compte pas mes interventions dans
les ciné-clubs pour y voir plus clair, sans
couper la parole aux spécialistes. Le fait
de tutoyer mes conscrits Chabrol, truffaut,
Godard (Rohmer, quand même trop réac),
facilitait les choses.
Sans faute, je me suis hâté dans les
escaliers, quand sonnaient les trompettes :
il ne s’agissait pas de rater l’entrée de Vilar.
après la distanciation brechtienne vint le
temps où les acteurs, très déshabillés,
se roulaient sur la scène en pleurant : au
premier rang des enthousiastes, toujours
moi. idem, ibidem avec Buffet, Boulez,
Lacan, Pina Bausch, Beigbeder, et j’en
oublie. Comment oublier ces moments
inoubliables.
Sans faute, je me suis fié plus que de
raison au Monde, à Libé, à Télérama,
alors que leurs journalistes, je m’en rends
compte avec le recul, ne sont pas plus forts
penseurs que moi. J’ai voté dans le bon
sens – Mollet entonnant L’Internationale,
Mendès buvant non du calva mais du
lait, Mitterrand affichant ses convictions
à l’aide de son chapeau – n’ai-je point,
même, traîné les pieds dans l’une ou
l’autre manif.
Sans faute, tout bien considéré rétrospectivement
et, s’entend, politiquement parlant,
je me vois inefficace, bien qu’innocent. Me
voilà au seuil de penser (mais dois-je aller
jusque-là ?) qu’il me serait malvenu de
dégager toute responsabilité personnelle
si le bilan du siècle ne peut être tenu pour
globalement positif.
Sans faute…
… et maintenant, voyez où j’en suis !
Bernard Chardère

accroc À L’encrier
olivier salon
Le noir éclaire le ciel
Il rayonne, cri lancé en l’air.
Ce cri noir claironné à la noire corolle :
il y caracole encore, coriace.
Le crayon éclaire la colline à l’écorce calcinée
L’encrier éclaire le ciel jalonné.
L’acier acéré raye, lacère, écorne, écaille : l’accroc crée.
Le roi nacré claironne,
L’air canaille, joaillier en encre.
Il a l’air royal :
Œil, œil enclin à lire,
oreille, oreille encline à la lyre,
Cil, cil annelé,
Crâne, crâne incliné,
narine, narine cernée,
Crinière, crinière royale,
Collier, collier noir,
Crayon, crayon noir enclin à écrire,
Colère, colère encline à créer.
Le roi crayonne. il encre, il encolle, il crée.
Joie jolie,
La joie canine carillonne,
La crécelle aliène le cri,
Croyance noyée, oracle renié.
écrire, encore écrire : noircir, encore noircir.
Loi ancienne, ancre enracinée, lien noir,
noir colère — croire en la colère —
noir corneille, noir ronce,
noir ironie,
arc-en-ciel noir.
13 Salon
Olivier Salon

assurance vie
christian petr
La gitane, cheveux flottant autour de son
visage abîmé, à qui je refuse de prêter ma
main, me lance : « tu as peur que je te
dise ton futur ? »
Je file.
tout le monde, chez moi, a pris une
assurance avenir. Des juges, des policiers
en avaient proposé le contrat au porte à
porte. J’avais repoussé, avec constance,
l’offre. Ma confiance a des limites.
Je grimpe au belvédère voir venir le
nouveau monde. Voyous et fripouilles
le tirent en avant. Les valises emplies
de l’espoir qu’ils ont dérobé étirent leur
bras. Dans les night-clubs des stations de
montagne, on fête chaque soir l’accession
des riches à plus de richesses.
Sur les murs de la ville un décret a été
placardé qui interdit aux poètes de dormir
afin que leurs rêves ne trahissent pas le
monde réel et son cycle de désillusion.
Dans les maternités des fortunés, on n’en
finit pas d’accoucher l’argent qui fait des
petits. Le progrès se hâte : ses souteneurs
financent les bâtisseurs de ruines. Ils
sentent le fric comme le cheval l’écurie.
Dans les rues, je croise des spectres :
ce sont ceux de personnes mortes
injustement.
Cela fait longtemps qu’on ne se souhaite
plus le nouvel an sous le gui couleur de
foutre.
Mais comment abattre la tristesse, le mal,
la souffrance ?, me demande une amie.
Je ricane. La vie m’aura appris qu’une
flûte traversière ne suffit pas à vaincre les
assassins.
De la grandeur de l’homme, ils ont fait
table rase, murmure un clochard adossé à
l’angle d’un porche. Pourquoi, poursuit-il,
ne voir en autrui que son dompteur ou sa
proie ?
14 Petr
Au café du Commerce, Pierre me confie :
la vie est une paille. qui tire la plus courte
a perdu. Je trinque à la santé du camarade
Hasard et du présent.
Puis je reviens chez moi par le centre de
la cité. Devant les tribunaux, femmes et
hommes font la queue : ils sont nombreux
à vouloir divorcer d’avec leur existence
– car sans espoir aucun de reprendre la
vie commune.
À la radio, j’entends des mots qui nous
entraînent sur des chemins dangereux
comme des labyrinthes. Retrouveronsnous,
s’interroge Pierre, les paroles
d’antan ? Je refuse de me pendre à ma
nostalgie.
Dans les librairies, il y a des livres orgueilleux
qui lavent l’esprit et qui entendent expliquer
notre vie.
Ce dimanche, il a fait beau. nombreux ont
été ceux qui sont allés voter comme ils font
l’amour : parce qu’ils croient qu’il est de
leur devoir de le faire.
Pendant ce temps, à leurs ennemis si
proches qu’ils ressemblent à leurs amis, les
puissants offrent des ponts d’or. S’il m’en
était proposé un, c’est le pont seul que je
garderai pour rejoindre de l’autre côté du
fleuve ce qui peut-être m’attend.
Pourquoi reconnaître la défaite du désir ?
Le long des berges d’un lac, quelques
enfants s’essaient à faire des ricochets sur
les arcs-en-ciel.
hier, dans les rues de la périphérie, un
groupe de manifestants a été fauché par
une rafale d’idées vieilles ; au chevet des
blessés, les chefs des tireurs d’élite avaient
dans leur poche des flacons de larmes de
théâtre.
Dans la nuit, des sirènes hurlantes m’invitent
à quitter mon refuge. Je me bouche
les oreilles avec mes mots et m’attache à
mon mât de cocagne.
Je veux rester au monde.
Christian Petr

éLoge des éLytres
odile schoendorff
Bruit de la porte qui se ferme
Pas sur les dalles que l’on suit
on ne suit plus
Plus de bruit
Gravier peut-être un peu
Ce que tu voulais
Pourquoi l’obtiens-tu au centuple ?
tu aurais donné les étoiles
et le printemps à ses débuts
Même ton printemps préféré
(tu vois lequel)
Rien que pour respirer
Sans poids sans ombre
Sans cris sans personne
Sans visage
Sans doublage
Sans sous-titrage
Sans éléments figuratifs
Ce soir la ville est comme un bas-relief
Sculpté à même ta chair
tu saignes
tu saignes un peu !
Sous le ciseau froid du compagnon tailleur
de pierre
Qui s’en lave les mains plus tard
À la claire fontaine
Sous les yeux des chevaux cabrés
Tu n’en demandais pas tant cette nuit
aux indécents les mains pleines !
est-ce assez silencieux ma chère ?
Sur la soie mon ouroboros
Tu t’es enroulée comme un chat
tu as du vent sous les paupières
un livre hostile se dérobe
a la suggestion de tes mains
il y a des soirées de misère
15 o. Schoendorff
Des cathédrales de soucis
Des synagogues de supplices
Des temples de déréliction
on prierait
Si on savait faire
Mais prier quoi
Mais prier qui ?
L’ombre d’un chat
Là sur le mur
un clochard
en anamorphose
N’importe quel humain
Mon frère
N’importe quel vivant
Une plante qui s’incline
Feuilles frôleuses
un oiseau
Sans rien de rare
avec un chant de bas de gamme
un insecte un peu fraternel
Qui s’attarde à mon poignet
Pour une brève morsure
Du flou du furtif de l’aimable
une blatte empathique
un lépisme attachant
il ne faut pas de tout
Pour faire un monde
il faut des insectes
Et rien d’autre
Des êtres sans mots ni reproches
Des amis calmes et physiques
tout menus dans leurs carapaces
Lequel étais-je ?
Mes camarades d’élytres
Venus de loin
Mes survivants.
Odile Schoendorff

16 Dumas
procla
La campagne électorale de Dumas, en
marxiste, fut mal comprise : sans doute
ne sera pas élu. Heureusement, car il a

mation
1848, d’un certain point de vue… préle
prit-on pour un employeur ? Bref, il
vait mieux à faire.
B. Ch.
17 Dumas

Gracchus Babeuf Joséphin Soulary
gracchus et Joséphin
serge gaubert
Les hasards de la vie et du marché immobilier
m’ont fait passer, d’une rue l’autre,
de Joséphin en Gracchus. De Soulary en
Babeuf. Deux adresses, deux identifiants,
comme on dit. Deux référents. Joséphin et
Gracchus, deux prénoms insolites assez
pour troubler le préposé au tri postal. il est
arrivé que ce fonctionnaire consciencieux
raye de deux traits le prénom Gracchus,
et, plus souvent, car la grande majorité
de mes correspondants s’en tient au
patronyme, corrige celui-ci en ajoutant un
o qui met du bœuf et du bas bœuf dans le
nom de ma rue. J’étais moins étonné ou
je l’étais autrement quand on ajoutait un e
muet à Joséphin. C’est que, si je savais un
peu qui était Gracchus (j’avais une idée du
babouvisme), j’ignorais tout de Joséphin.
J’en ignorais tout mais j’aimais ce prénom.
Aussi doux, apaisant, que Gracchus est
dur, impérieux, dominateur. Plus fin que
Joseph, moins retors que Joséphine, sa
syllabe finale évite le clivage sexuel, l’angélise,
évoque l’existence éthérée d’un
séraphin. Mon adresse, rue Joséphin
Soulary, posait sur les enveloppes qui
m’étaient adressées un sourire bienveillant,
une légèreté, une note de cordialité. Le
patronyme, qui rappelle le vieux mot
soulas, consolation, ajoutant sa touche.
Ce nom était devenu un peu le mien, une
partie de ma personne, une ligne sur ma
18 Gaubert
carte d’identité; je le partageais avec mes
voisins comme un morceau de ciel bleu,
un coin de terre, un bon cru, une origine
garantie contrôlée. Une distinction.
Personne dans la rue ne cherchait à identifier
le parrain de notre adresse. Sur la
plaque, le nom seul, ni dates, ni fonction.
Les corrections portées par le préposé
sur ma nouvelle adresse, l’ignorance dont
elles témoignaient, me rendirent curieux
d’identifier la précédente.
J’allais, une fois de plus, vérifier une
logique paradoxale. Dès qu’on se met à
chercher, à bien chercher, d’un vrai désir,
le hasard vous aide, les coïncidences se
multiplient. Une phrase de Breton m’a
souvent servi de sésame. il marche sur la
plage (je l’ai parfois imité) et, dans un état
réceptif, poétique, trouve d’étonnants bois
flottés. Je cite de mémoire : « bois flottés à
portée de ma main, vous êtes les précipités
de mes désirs ». J’ai désiré remplir le
vide de ma première adresse. Redonner
du corps, de l’épaisseur à Joséphin.
Parcourant, distrait, un livre consacré à la
vie littéraire à Lyon au xix e siècle, je tombe
sur ce nom Joséphin Soulary répété, ses
dates (1815-1891). Celui qui m’avait servi
d’adresse, simple enseigne vidée de sens,
reprend du poids, retrouve vie, il échappe
à l’enveloppe pour entrer dans le monde
des lettres. En tant que poète d’abord, en
tant que protagoniste éminent d’échanges
épistolaires ; Sainte-Beuve lui écrit le 8
janvier 1860 un remerciement pour ses
« admirables sonnets » et ajoute : « je ne
serai content que lorsque j’aurai dit tout
haut ce que j’en pense ». Compliment
qu’on peut soupçonner convenu, dilatoire
et un peu tartuffe. en revanche, la lettre
adressée par Baudelaire à armand Fraisse
le 18 février de la même année est plus
convaincante. « que M. Soulary soit un

grand poète, cela est évident aujourd’hui
pour tout le monde, et cela a été évident
pour moi dès les premiers vers que j’ai pu
lire de lui. »
L’enchaînement des découvertes ne devait
pas s‘arrêter là. En vitrine de la boutique
d’un bouquiniste sur mon chemin, parmi
d’autres livraisons pour moi sans intérêt,
un petit livre dont je ne vois que la tranche,
un ouvrage ancien, un nom, un titre :
Saulary, Sonnets. Mon poète ? Le poète
de mon ancienne rue ? Ce a au lieu du
o, une coquille ? Ou s’agit-il d’un presque
homonyme ? J’entre dans la boutique,
j’achète le livre, je l’ouvre aussitôt, c’est
mon homme. une édition originale :
Sonnets humouristiqes. Joséphin Soulary.
Lyon, imprimerie de Louis Perrin. 1858.
en première page, un portrait du poète
au-dessus de sa signature, et, merveille
des merveilles, hasard des hasards, méticuleusement
pliée pour correspondre au
format du livre, sur papier bleu, à l’encre
noire, d’une écriture fine, vive, datée du
15 mai 1862, une longue lettre adressée
par le poète à un admirateur. trois pages
serrées, de précisions et de confidences.
Je suis devenu, par ricochets, destinataire
d’une lettre de celui dont le nom a orienté
vers moi la correspondance de nombreuses
personnes aussi indifférentes que moi à la
personne qui l’avait porté. Sa lettre, « ma »
lettre, ne manque pas d’intérêt. Il répond
à un lecteur admiratif mais vétilleux sur
la prosodie. « Vous découvrez dans mes
pages, Monsieur, vingt-deux morceaux
presque irréprochables… Songez que ma
situation première a été fort négligée. À
l’âge de 15 ans, je faisais, comme enfant
de troupe, l’exercice en 12 temps, dans
une caserne. » On le sent moins flatté par
l’éloge qu’irrité par les réserves. Il est vrai
que même si notre – mon – poète a connu
19 Gaubert
une grande notoriété (un long article dans
le Larousse du xx e siècle, plus long que
celui consacré à Breton ou à Proust), ses
sonnets humouristiques souffrent beau-
coup de la comparaison avec Les Fleurs
du mal qui leur sont contemporaines. De
cet ensemble le chapitre intitulé « Pastels
et mignardises » ne m’arrête guère. Si
je devais choisir je citerais plusieurs des
sonnets qui sont rangés sous la rubrique
“ en train express ». Soulary témoigne de
la fascination de sa génération devant la
première grande accélération mécanique,
la vitesse du chemin de fer, le « chevalvapeur
». l’existence intensifiée, espace
et temps concentrés, chance et risque.
Il envisage l’hypothèse (c’est le titre d’un
sonnet) d’un accident où il mourrait :
Prise dans l’anneau qui conduit la
chaîne
De l’heure écoulée à l’heure prochaine,
Ces deux bouts du temps que
l’Infini joint,
Tu verrais comment, sous l’œil
qui les fonde,
L’Éternité tient dans une seconde,
Et l’Immensité dans un petit point.
Dans une autre pièce intitulée « au but »,
le Lyonnais qu’il est revient sur un voyage
à Paris, dans un train de nuit.
Je m’endors, je rêve – ah ! le gai
sommeil !
Le cheval-vapeur tout à coup s’arrête ;
Par le store ouvert je passe la tête,
J’aperçois Paris ; – ho ! le laid réveil !
Joséphin survit sur l’enveloppe, Baudelaire
dans la lettre vivante. C’est sa revanche,
car on lui a mesuré chichement la mémoire
des rues. aucun Lyonnais ne reçoit de

lettre à son adresse. Je trouve sur mon
ordinateur le tracé de la rue Baudelaire
à Paris, dans le 12 e arrondissement, une
transversale entre l’avenue Daumesnil et
la rue du Faubourg-Saint-antoine, mais un
gros indicateur des rues de Paris, daté de
1979, ne connaît que la rue Baudelique.
Les Stéphanois consacrent à Joséphin
une allée (mon ancienne adresse), les
Lyonnais se promènent dans « sa » rue,
entre Rhône et Croix-Rousse. À sa mort
en 1891 on fit au poète « des funérailles
officielles et grandioses » (je cite un
chroniqueur). inhumé au cimetière du
Montparnasse, Baudelaire est identifié
comme le beau-fils du général Aupick.
on a préféré, pour les baptêmes urbains,
le doux Joséphin au dandy parisien. et,
dans le même esprit, témoigné d’une vraie
méfiance à l’égard de celui que Engels
et Marx ont salué comme le fondateur de
l’idée communiste. Trop dangereux modèle
sans doute que cette « conjuration des
égaux» qu’il anime dans les années 1793-
1794. Aussi n’a-t-il droit à une rue, autour
de Paris, que précisément dans le 93, à
Montreuil, et le 94 à Villejuif et au Kremlin-
Bicêtre. À Saint-Étienne aussi, c’est vrai,
mais peut-être parce qu’on l’imagine enfant
de la place Villeboeuf, toute proche, avec
ce o que mes correspondants lui ajoutent,
sans doute pour le domestiquer.
Serge Gaubert
Friedrich engels Karl Marx
20 allais-Viart
étranger au paradis
jean-claude allais-viart
Quand l’heure de la retraite sonna enfin
pour moi, je choisis de m’installer dans un
joli village perdu, perché dans l’intérieur
provençal, où je m’étais arrêté un jour en
passant ; il m’avait plu de suite : il y avait là
quelques commerces traditionnels, qu’on
ne trouvait plus guère ailleurs pour certains,
avec leurs odeurs et leur charme spécifique,
épicerie, boulangerie, droguerie-quincail-
lerie, boucherie, mercerie, café-tabac et
même un cordonnier, une petite place avec
une fontaine, des arbres et de l’ombre, des
joueurs de boules débonnaires et des vieux
qui se chauffaient au soleil en devisant
sagement ; on n’y voyait presque jamais
de touristes et le calme le plus profond y
régnait, on se serait cru revenu un siècle
en arrière.
assez vite toutefois je découvris que
l’endroit n’était curieusement habité que
par des sourds-muets, des borgnes, des
manchots, des unijambistes, des aveugles,
des paralytiques, des amnésiques, des
simples d’esprit et un cul-de-jatte : à tous
il manquait quelque chose, j’entendis aussi
parler de deux ou trois eunuques. Qu’est-ce
qui expliquait cette amputation qui frappait
la collectivité ?
Je m’aperçus aussi à la longue que malgré
toute ma bonne volonté, mon amabilité,
mes sourires engageants, mes efforts
constants pour leur plaire et m’intégrer à
cette nouvelle communauté, on se méfiait
de moi, on me boudait, on me fuyait, on
me haïssait même, cela sautait aux yeux :
on ne répondait jamais à mes bonjours ni
à mes invitations, on ne me disait jamais
merci dans les magasins, où on me servait
toujours après les autres, on m’évitait, on
me tournait ostensiblement le dos, on se
détournait lorsque j’apparaissais…

Je cherchai désespérément à comprendre
la raison de ce refus, de ce rejet, de cette
attitude hostile : pourquoi faisais-je figure
d’intrus, d’envahisseur ? Cela ne pouvait
être simplement à cause de mon accent,
si différent du leur ; de plus je ne dépossédais
personne, je n’étais que locataire
d’une maison fort modeste. Pourquoi donc
cet ostracisme, cette quarantaine ? J’étais
de race blanche comme eux, fréquentais
sagement l’église le dimanche, pour faire
comme tout le monde justement, et en me
gardant bien du moindre sourire à l’écoute
des sermons du curé bègue, payais mes
achats et mes impôts rubis sur l’ongle, ne
devais rien à personne, respectais tout
le monde, ne gênais jamais qui que ce
fût… alors pourquoi ne voulait-on pas de
moi, qu’y avait-il en moi de si repoussant,
de si abject, pour être traité de la sorte ?
quelque chose en moi indisposait les gens
et les faisait fuir, mais quoi ? Je ne trouvai
aucune explication, jusqu’au jour où j’entendis
quelqu’un marmonner sur mon
passage : « C’est un monstre… » Cela me
bouleversa bien sûr et je mis fort longtemps
à comprendre ce que l’on pouvait bien dire
par là, car je ne voyais aucune justification
à un jugement aussi radical et négatif,
nulle tare physique à citer comme preuve
pour étayer cette énormité… Mais, en y
réfléchissant bien, je finis par trouver un
jour la clef de cette énigme, par saisir à
quel vice abominable cet homme, que je
ne connaissais que de vue et qui ne me
connaissait pas non plus, faisait allusion : je
n’étais pas comme les autres, ne souffrais
extérieurement d’aucune infirmité, d’aucun
handicap : seul « normal » parmi les
anormaux, je devenais donc l’exception,
l’anormal, tout comme le malheureux
voyant du Royaume des aveugles de
H. G. Wells, à qui l’on finit par enlever les
yeux pour le rendre conforme.
21 allais-Viart
Je décidai donc de m’adresser à tous sur la
place publique, avant que l’on n’en vienne
à me faire à moi aussi un mauvais parti,
et proclamai hautement : « Mes bons amis,
chers concitoyens, braves compatriotes,
vous ne me connaissez pas ou alors très
mal et vous m’avez jugé hâtivement et sur
des apparences trompeuses. Vous vous
méprenez lourdement sur mon compte,
je suis comme vous en réalité, je vous le
jure ! Moi aussi je suis infirme et amputé,
diminué, incomplet, même si cela ne peut
pas se voir de prime abord : je n’ai pas de
cœur… »
alors ils se concertèrent tous, parfois par
signes. J’attendais sagement à l’écart,
anxieux et impatient de connaître leurs
réactions et d’entendre leur jugement et
leur verdict : allaient-ils encore me rejeter,
m’exclure et me contraindre ainsi au départ,
à l’exil, ou au contraire me comprendre et
m’admettre enfin au sein de leur groupe ?
À la fin de la délibération, ils déléguèrent
pour me répondre celui qui manifestement
commandait aux destinées de la
communauté, l’idiot du village ; et il annonça
solennellement : « Dans ce cas bien sûr
c’est différent et tu nous as convaincus,
étranger, tu es notre semblable et notre
prochain, notre égal, notre frère et notre
ami. Tu es des nôtres désormais, tu peux
rester, tu es parfaitement normal et ta place
est parmi nous, sois donc le bienvenu ! »
J’offris alors à boire à tout le monde et la
fête dura jusqu’à l’aube… Et, à partir de ce
jour resté fameux dans les annales et les
esprits, je vécus une vieillesse particulièrement
heureuse en ce village, où chacun
désormais me témoigne du respect et de
la considération. Lorsque l’idiot mourut, ils
finirent même par m’élire comme chef.
Jean-Claude Allais-Viart

Les recherches patientes et l’obstination
de Maurice heine (qui mourut en mai 1940)
méritent une attention particulière : ce
personnage séduisant, étrange et sagace,
consacra sa vie à la mémoire de Sade.
C’est pourquoi il convient de rappeler ici
des traits de son caractère. Ce bibliophile
et cet érudit scrupuleux (si scrupuleux que
malheureusement il n’a presque rien publié)
prenant la parole au congrès de Tours (où
se consomma, après la guerre de 14, la
scission entre communistes et socialistes
français) sortit un revolver, tira au hasard
et fit à sa femme une légère blessure
au bras. Heine était cependant l’un des
hommes les plus doux et les mieux élevés
que j’aie connus. Cet acharné défenseur
maurice Heine (1884 – 1940)
22 heine
de Sade, aussi intraitable que son idole,
poussait le pacifisme à ses conséquences
dernières. ayant pris parti pour Lénine
en 1919, il quitta le parti communiste dès
1921, en raison de la répression par trotsky
de la mutinerie anarchiste des marins de
Cronstadt. il gaspilla sa fortune à faire des
recherches sur Sade et mourut dans la
gêne, mangeant peu pour nourrir d’innombrables
chats. Il poussait l’aversion de la
peine de mort – qu’il avait en commun avec
Sade – jusqu’à condamner gravement les
courses de taureaux. Au demeurant, l’un
des hommes qui ont le plus discrètement,
mais le plus authentiquement, honoré son
temps. Je suis fier d’en avoir été l’ami.
Georges Bataille

23 heine
« La porteuse de miroir », in La Mort posthume, 1917

christian limousin
CREUSE ça la peinture là s’ouvre la marche dessus dessous devant derrière chaîne & trame
dehors dedans peinture immense volume bariolé immense corps dilaté boursouflé où se réfugier
où se perdre peinture ça remue ça rumine dans le labyrinthe ça avance par étapes remises
en cause remises en creuse en bonds & rebonds parcours bosselé traversée des champs &
des chambres chamboulement continue oui le chemin car jamais arrivé jamais arrimé jamais
arrêté jamais au bout au but non pas de terme pas de système ça repart oui toujours par
surprise sursaut & par sept ça redémarre sec sept comme exigence première résurgence
le chemin alors se déplie se déplisse se déploie non le un non l’unaire non la stase mais ce
qui se déplace & déporte le pluriel des galeries arborescentes rhizomatiques creuse profond
en boucles en volutes à fond de ravin rivière de rochers eau pure à faro & à tan n’attends
pas continue le chemin trepo veto je tourne je retourne je contourne croisée des chemins
& croisée des temps au déboulé des combarelles l’énigmatique l’inépuisable origine comme
pour la première fois soudain le fouillis de traits enchevêtraits & aussi d’après rembrandt trois
arbres solitaires au milieu d’un champ rücblick présence du passé passé de la présence cette
terre écorchée une bouige des bouiges ces formes en conflit au débouché confluent confolans
eaux-semblantes eaux basses écumantes aux piles monet s’arrêta & planta son chevalet sur
la pente de ce cirque chaos aux sombres beautés collines de mousse & de bruyère face
au bloc dans cette configuration inattendue du sol & des eaux spectacle farouche s’arrêta là
manipula les éléments formels formes limitées contours simplifiés palette resserrée couleurs
discordantes rivière triangle pubien entre les collines pulpeuses comme un coin de bûcheron
se glissant là & maintenant les parois écartées coin de chasteté creuse effet de soleil couchant
s’arrêta & planta une première série de neuf surfaces fissurées au confluent vieillit un arbre
noueux soleil levant encore puis repartit oui rencontres épousailles divorces mets au fond
mais le fond est surface ça travaille ça repart les sèves encore & en corps ça fuse & par
sept ça creuse de bonne creuserie ô creuse inoubliable & que j’avais aimée jadis mes aïeux
bourgougniauds y limousinèrent à qui mieux mieux puis bourrés de châtaignes bouillies rôties
grillées purent s’en extraire se dispersèrent aux quatre vents des mille vaches alors creuse me
poursuit creuse me hante c’est trop c’est trope c’est davantage d’énergie davantage de relief
dans l’expression mets ta fore & perce débonde oui la peinture ça CREUSE
(Joël Desbouiges, musée de la vallée de la Creuse, Eguzon, printemps 2010)
24 Limousin

une Journée maussade
joël roussiez
Une journée maussade où nous étions en
rade dans le doux ar Ménez, toute voile
pendue ainsi que du linge mouillé, en
attente du vent au milieu des coteaux, un
jour de printemps où le clapot même était
sans force ; un jour donc où nous étions
venus là pour aborder la côte en baie de
Trez où se trouve une passe pour gagner la
mer des Gascons en évitant le tour du Nez,
gagnant ainsi du temps sur l’Amiral pour le
rejoindre après un repos qu’il ne voulait
accorder. Les hommes étaient dans un
état lamentable, leurs corps se traînaient
sur le pont ; dix jours de navigation dans
la tempête les avaient mollis... et voici que
le temps nous était venu à propos, maintenant
nous balancions notre ennui en
regardant la terre. une journée maussade
donc enveloppait le navire et glissait son
humeur dans le bastingage et les mâtures,
le balancement du grand mât comme un
pendule métronome nous comptait les
heures qui ne passaient que lentement ; et
le grincement des bois qui irritait nos nerfs
s’immisçait dans les cales parmi les rats qui
se montraient tout étonnés à la face des
matelots qui leur jetaient des boulets du
charbon que nous avions chargé à Monléo.
nous allions avec le vent et sans vent nous
n’allions pas, nous sentions des mollesses
sous nos pieds comme si elles nous remontaient
par les jambes, forçant nos marches
désœuvrées à peu de stabilité, chacun en
conséquence titubant sans aucune raison
puisque le navire sur l’étale ne bougeait
pas d’un brin. C’est ainsi que vint au milieu
de nos corps s’installer une sorte de peur.
on vit des rats passer par les haussières et
se couler dans l’eau; des poissons vinrent
tourner autour de la coque ne montrant que
leurs dos aux lueurs de fuel et la journée
25 Roussiez
balança ses heures comme on compte les
gouttes après l’averse ; nous comptâmes
les nôtres, maussades à notre tour dans
notre repos ce jour... temps étrange et
plus obscur, avec le crachin qui se mit à
descendre en nappes mouvementées,
gonflant parfois les voiles qui claquaient un
peu tandis que le navire sembla se mettre
à suer. Les hommes comme étouffés de
l’intérieur s’abattaient sur les bancs, les
sièges et les rouleaux de filins, exténués
par le froissement de l’eau contre l’étrave
et le bruissement de la pluie incessant. Des
vagues de torpeurs berçaient en nous des
songes de malheur qui nous fermaient les
yeux ; et le temps étrange où l’on comptait
les heures passées et celles qui restaient
en écartant nos doigts, une, deux et trois
heures encore, le temps semblait reculer
au milieu des poulies et des cabestans
dans lesquels il s’empêtrait comme il
nous arrivait de nous empêtrer dans des
sommeils furtifs qui nous collaient les yeux.
Le navire mollissait, les bois regorgeaient
d’humidité gluante et douce, on ne savait où
poser les mains ; il nous venait des démangeaisons
aux bras et, sous les cheveux, il
nous semblait sentir s’étendre quelque
champignon plat. Sur le pont, le long de
canaux dendritiques d’où s’écoulait un jus,
de minuscule crustacés s’accrochaient en
cliques à quelques rugosités du bois ; le
pont ainsi se couvrait pour nous d’une vie
infime comme si devant les yeux dansaient
des fibrilles de limaille rouillée ; au loin,
la lande envahie de lichens dansait aussi
sous les nuées et tout ceci nous basculait
dans le maussade d’une journée où nous
avions pensé prendre du repos... L’Amiral
arriva par le fond de la baie, son navire à
l’étrave d’acier fendit les eaux sans nous
voir, nous éperonnant par le tribord, ce qui
nous bascula dans le temps étrange, c’est
son nom.
Joël Roussiez

Ferdinand von Rayski (Pegen, Saxe, 1808 – Dresde, 1890), Suicide de l’artiste dans son atelier
Le pseudonyme
katherine l. battaiellie
L’adoption d’un pseudonyme, dans laquelle
on n’abandonne pas son nom d’état civil,
est quelque chose de bien différent du
changement de nom autorisé par le seul
Conseil d’État. Elle laisse à celui qui le
prend son patronyme d’origine où il n’est
pour rien, par lequel il peut continuer à
s’identifier dans l’anonymat, l’insignifiance,
ou au contraire des fonctions officielles.
Autre nom que l’on se donne (et livré
en cela à une entière liberté), le pseudonyme,
que l’on peut multiplier, ouvre
la jouissance du dédoublement, de la
duplicité. usurpation légale (sans aucune
loi pour la régir qu’une simple formalité), il
26 Battaiellie
offre royalement la possibilité d’une double
vie, à laquelle il renvoie, avec l’assentiment
de tous. on vous demande parfois de vous
justifier, mais avec bienveillance, de ce qui
est une imposture, à la fois dans l’emprunt
d’un autre nom que celui de l’état civil, et
par le fait que le nom emprunté peut être
celui, légalement, de quelqu’un d’autre.
Cependant, cette imposture est ressentie
profondément comme l’exercice d’un droit
naturel pour un artiste.
Le pseudonyme donne l’illusion d’utiliser
deux fois (ou plus !) sa vie, une fois sous
un nom, une fois sous un autre. Peut-être
qu’une de ces deux vies sera vaine, mais
on garde espoir que l’autre… Il permet
d’échapper, au moins par instants, à « la
fatigue d’être soi 1 ». il marque la recon-

naissance de la dualité de chacun de
nous : on est l’un ou l’autre, selon ses interlocuteurs,
selon les circonstances. il nous
brûle de dire parfois à qui l’ignore : je suis
aussi cet autre, mais se taire est un plaisir
délicieux, au goût de secret d’enfance, que
pimente l’excitation d’une supériorité : la
plupart des gens n’ont qu’un nom, même
composé. Seule la plaque sur notre boîte
aux lettres donne une clé du mystère, sans
le révéler : les deux noms peuvent correspondre
à des habitants différents.
Deux noms, à quoi correspondent deux
corps : le corps réel, quotidien, soumis à
la grippe, aux malaises, aux courbatures,
parfois mal habillé, et le corps fantasmatique
que les lecteurs, les spectateurs
lient au pseudonyme et aux œuvres
produites, le corps maquillé, magnifié, qu’ils
découvrent au cinéma, au théâtre. Dans le
pseudonyme s’incarne ce deuxième corps,
échappatoire à l’autre.
Le choix d’un pseudonyme ne se fait
généralement pas sans hésitation, tâtonnements,
travaux pratiques en quelque
sorte, même si l’infinité des possibles se
rétrécit rapidement ; on a rarement, d’une
seule inspiration, le prénom et le nom qui
s’accordent ensemble et nous conviennent.
C’est une affaire qu’on remue longtemps
dans sa tête ; on expérimente, on visualise,
on passe par l’énonciation à haute voix.
Parfois provoqué par un manque de
confiance en soi, en même temps que par
l’ambition, le désir de survivre, ou par la
nécessité de la discrétion dans son activité
artistique, le pseudonyme se teste d’abord
comme timidement.
Le pseudonyme arrive parfois tardivement
dans une vie, qui semble alors se diviser,
se ramifier. Il brouille la chose la plus
ancienne et la plus certaine à chaque
individu : son identité. on (re)naît avec son
27 Battaiellie
pseudonyme à l’âge que l’on veut. Il nous
inscrit dans l’intemporalité, nous sort de
la place temporelle assignée dans notre
généalogie.
Message adressé aux lecteurs et spectateurs,
que ceux-ci saisiront, décrypteront
(ou pas), au hasard de la lecture d’un
article, d’une conversation, d’une flânerie
dans une librairie, le pseudonyme est
affirmation d’une fidélité, d’un ancrage,
revendication de lieux et ascendances
symboliques (avec lui nos racines
s’étendent), de proximités, accointances
fantasmatiques, jeux avec la langue, ou
d’un écart, d’une fuite de sa vie, du refus
d’un nom et d’un héritage. C’est après tout
le nom du Père dont on se débarrasse,
mais le nom choisi peut aussi redonner
vie à ce que le temps avait effacé, faire
revivre les morts. Il confirme hautement
nos goûts ou nos refus. il correspondrait
davantage à soi-même, mettrait en relief
une part de soi par où l’on serait sinon
plus aimable, du moins plus authentique.
Ce choix veut indiquer des aspects de soi
aux autres, aux lecteurs, aux spectateurs,
mais découvre aussi l’auteur du choix à
ses propres yeux.
Katherine L. Battaiellie
1. alain ehrenberg, La fatigue d’être soi. Dépression et
société. odile Jacob, 1998

Je suis… cLaude Bernard
christian petr
odile NguyeN-schoeNdorff
Je suis... Claude Bernard
Préface de François Dagognet
Jacques andré éditeur,
Lyon, 2009, 78 pages, 8.-€
quand je est un autre, quand odile
nguyen-Schoendorff devient Claude
Bernard, cela donne un bien excitant petit
livre, une passionnante autobiographie
fictive d’un savant. Claude Bernard montre,
avec rigueur, comment un chercheur
s’approprie des notions et des catégories,
qui l’amènent à la détermination d’une
démarche de travail et à la définition d’un
programme d’observation du réel, tout au
long d’un apprentissage scandé, aussi,
par une succession de ratages : au bac,
à l’agrégation, puis dans sa vie d’artiste (il
aurait aimé être dramaturge) et affective
– et l’on se dit, chemin faisant, qu’il faudra
bien, un jour, s’attacher à exalter les
bienfaits de l’échec. Mais ce qui retient
avant tout, dans ce court récit, c’est la
manière d’Odile Nguyen-Schoendorff de
se glisser dans la misérable gousse de
chair du savant et de lui prêter sa voix et
sa lucidité. Voilà qui lui permet de mettre au
jour une précieuse archéologie du savoir
de Bernard et d’en faire apparaître les
28 Petr
enjeux, ceux d’hier et ceux d’aujourd’hui
– et s’il fallait n’en mentionner qu’un, ce
serait celui d’ouvrir un continent nouveau :
le corps humain. Dans le même temps, le
ton juste que l’essayiste a su trouver la
conduit à révéler quelques impensés du
cher Claude – lui qui surtout voulait ne pas
sauver les apparences –, ceux qui touchent
aux relations qu’il noue et avec le corps de
l’autre (corps qui s’offre à son scalpel, qui
fuit ses caresses ou qu’il n’ose effleurer,
corps de ses fils morts, de ses filles folles,
corps sacrifiés de ses cobayes) et avec
les rapports sociaux : « son »silence sur la
Commune de Paris fait à cet égard pas mal
de bruits. Mais il est des révolutionnaires
– et ce douteur fondamental, qui eut le bon
œil, celui de la connaissance, et le bon
pied, celui, dans une certaine mesure, de
la dialectique, le fut par sa méthode, ses
découvertes, son souci de transformer
l’enfer en paradis, le poison en remède
– qui, sous la paupière, gardent, hélas,
des rêves bien conformistes – ceux, en
l’occurrence, des salons de Napoléon
iii. Ce délicieux et instructif Je suis, est
accompagné de photos d’Yves Neyrolles
et d’une illustration de Max Schoendorff :
« il était un foie »… on ne saurait mieux
dire.
Paul Klee, Groupe W, 1930
Christian Petr

nénette
freddy buache
Nicolas Philibert (réal.)
Nénette
coprod. : Les Films d’Ici /
Forum des images, 2010,
70 mn
en se promenant à la ménagerie du Jardin
des plantes à Paris, nicolas Philibert
s’arrête et regarde un orang-outan derrière
le mur vitré de sa cage. Ce gros animal au
poil soyeux uniquement préoccupé de
l’espace où se tient son enfermement
fascine le cinéaste, car il est connu par ses
films qui, précisément, s’intéressent aux
moments extrêmes du psychisme et qui
forcent le spectateur à recentrer ses
émotions sur des réalités dont certains
cotés étranges l’obligent à se penser luimême
dans son apparente normalité plutôt
que de se fuir au bord de l’esthétique
servile des modes ou des spectacles
complaisants.
né à nancy en 1951, nicolas Philibert
travaille depuis vingt-cinq ans dans le
domaine du cinéma pour tenter d’extraire
de la fonction documentaire autre chose
qu’une information (discutable !) de type
spécifiquement télévisuel ou journalistique.
Son intention première et non complice
relève toujours de la singularité du moyen
d’expression mis entre ses mains par le
moyen d’une caméra liée aux postes d’enregistrement
du son. Autant dire qu’il ne
participe d’aucune manière aux jeux de
la vidéo que certains artistes distribuent,
à de simples fins décoratives, sur les
murs de leurs expositions à prétention
contemporaine.
Il suffit de mentionner pour cela quelquesuns
de ses ouvrages fameux : La Voix de
son maître, avec Gérard Mordillat (1978),
Le Pays des sourds (1992), La moindre
des choses, à propos des patients de la
clinique de la Borde (1996), et surtout
29 Buache
Être et avoir, sur une école d’un village de
montagne (2002) – énorme succès.
Sa conscience et son œil, placés devant
l’animal saisi dans la brousse de Bornéo
vers 1969, puis emmené jusqu’à sa
démonstration devant le public dans la
capitale française, marié trois fois en
sa prison et contraint d’organiser son
existence devant les badauds avec ses trois
enfants nés loin de leur forêt originelle, ne
pouvaient que frapper sa propre liberté de
citoyen envisageant la critique du monde
par sa représentation.
Sa contemplation de solitaire flâneur lui
donne l’occasion de considérer cette
situation d’isolement tandis que ses oreilles
écoutent les discussions banales ou surprenantes
de la foule des visiteurs qui, plus ou
moins bien, apprécient un tel événement :
étrangers en voyage touristique avec leurs
phrases rapportées en sous-titres, écoliers
avec leur professeur, cris et bruits venus de
la rue qui se mêlent devant nénette alors
que l’objectif ni le micro n’abandonnent
l’ambiance. Ainsi, la vision s’ordonne
face à la vie souple qui se dégage du
désordre par des gestes, par ces deux
yeux longuement offerts à l’admiration dès
le début du poème : ils ne disent rien de
compréhensible et cependant semblent
interroger ceux qui les fixent à travers une
bousculade de sentiments contradictoires.
L’immense intérêt de ce film, par ailleurs
d’une subtilité prodigieuse de ses plans
et de son montage, consiste à ne jamais
quitter le sujet afin de créer de fausses
ventilations descriptives rompant l’unité
fondamentale pour aérer bêtement sa
lecture. Car le cinéaste invente une ponctuation
par de nets signes au noir et par
une disparité de tons des commentaires
extérieurs.

après un texte de Buffon, la biographie
du singe opère la fixation des dates, le
système parental et sa manière d’accepter
le désœuvrement obligatoire quand
intervient le mouvement de ses muscles
sur un fouillis d’épicéa, l’arrière d’un tapis,
les cordes et les balançoires avec le plaisir
de la dévoration d’une salade verte ou sa
curieuse façon de boire une bouteille de
thé : le discours d’une psychanalyste, d’un
gardien et l’aspect d’une musique chantée
inattendue gagnent une seule présence
lourde informe qui parle pourtant de nousmêmes
parce que son silence remplace
notre voix par la superposition de celle,
intérieure, que nous refusons maintes fois
d’entendre.
Freddy Buache
30 hoss
continuons Le déBat !
QuelQues réflexions a posteriori
dietrich hoss
nous nous sommes rencontrés lors des
« Journées critiques » en mars au campus
de Bron et à l’URDLA pour mettre en
commun nos efforts de réflexion à propos
des désastres de ce monde fou et impitoyable
dans lequel nous sommes forcés
de vivre et à propos des sorties de secours
qui s’offrent pour mener peut-être un jour à
une « dissidence collective » généralisée.
Le projet était ambitieux : décloisonner
les discours spécialisés de la critique
économique, esthétique et sociale pour les
faire converger dans un débat autour de la
question de l’action. Et nous avons réussi à
le faire. Venant de différents horizons nous
avons débattu dans un esprit commun,
Max disait de « complicité », Gérard Briche
d’« amitié philosophique ». Les exposés
étaient stimulants et les débats riches 1 .
Les réactions des intervenants et des
participants dans la salle après le colloque
étaient en général positives. néanmoins
il y eut aussi la critique de deux intervenants
qui, après coup, exprimaient un
refus catégorique des cadres et de l’objectif
du colloque. D’autres participants
formulaient des doutes et des objections
moins tranchées concernant surtout le fait
que, même là où il n’y avait pas de divergences
de fond, il s’est souvent produit au
colloque seulement une juxtaposition des
thèses. Il s’est avéré extrêmement difficile
de déclencher un processus de réflexion
collective, de commencer à penser collec-

tivement. un tel exercice demande une
prise de risque, une baisse de garde. on
se passe des protections parce qu’on a
confiance que l’autre a le même objectif :
concentrer toutes les énergies réflexives
dispersées pour produire du nouveau,
une vision commune des tâches qui nous
attendent. C’est le contraire d’une attitude
« blindée » qui ne cherche qu’à imposer, à
faire briller son point de vue, comme c’est
l’habitude dans le milieu académique.
Bien sûr il y a des positions qui s’excluent.
Il y a des questions de fond qu’il faut
trancher. Je pense principalement à deux
questions, liées, posées dans le cadre de
notre colloque, et qu’il faut clarifier avec
urgence à sa suite :
Face à la reproduction d’un ordre répressif
par la séparation du penser et du sentir,
de l’esprit et du corps, du calcul et des
sentiments, une séparation mise en œuvre
à l’aide de la gigantesque machinerie d’industrie
culturelle anesthésiant, abrutissant
ou surchauffant les sens : quelles voies
pour une réappropriation des sens, une
« insoumission sensible » appelée de ses
vœux par Annie Le Brun dans son dernier
livre (Si rien avait une forme, ce serait cela,
Gallimard, 2010) ?
Vu que les sens sont développés et
enrichis par l’activité imaginaire, que le
langage esthétique des images et des
métaphores constitue un support précieux
pour aborder les problèmes fondamentaux
de l’époque, de quelle manière le langage
esthétique peut-il exercer aujourd’hui cette
fonction clef ?
un exemple de la pertinence de la dimension
esthétique pour la réflexion critique dans le
contexte actuel a été donné par François
Laplantine au colloque. il a fait référence à
plusieurs artistes qui réclament l’urgence
de « faire réapparaître les lucioles »,
31 hoss
des petites lumières à l’écart des grands
projecteurs, pour aider à comprendre
aujourd’hui « ce que recèle l’ordinaire de
l’extraordinaire », pour produire des illuminations.
Dans cette optique, le levier de
la critique théorique et pratique de l’état
actuel de la société ne peut pas prendre la
forme du grand, du grandiose. La grande
action politique ou syndicale n’est pas à
la portée des foyers contestataires à ce
moment. toute tentative dans ce sens ne
sert en dernière instance qu’à reproduire
l’existant, au mieux dans des conditions
temporairement moins pénibles. Pour
maintenir ouverte la perspective d’un
changement radical, il ne nous reste que
la création et la défense acharnée des
« espaces publics oppositionnels » à
l’écart ou en marge des institutions. C’est
ici seulement que peut se développer une
prise de conscience claire des tâches qui
s’imposent dans une telle perspective et la
réalisation des formes alternatives de vie.
L’expérience des « Journées critiques »
a montré que, même relativement petit
et conçu dans une orientation « antiacadémique
», un tel colloque est peut-être
encore « trop grand » comme cadre, trop
exposé aux projecteurs de l’institution,
pour déclencher une telle dynamique. il y a
et il y aura d’autres lieux. Les formes et les
contenus actuels d’une critique radicale
font débat dans une multitude d’initiatives,
revues, publications, forums... il faut éviter
que le renfermement sectaire et l’actionnisme
arrêtent ce débat avant qu’il ait
pris la forme d’une réflexion collective.
Dietrich Hoss
(1) il serait vain de vouloir les résumer ici. une publication
d’un format nouveau à large distribution les présentera à la
rentrée. D’ici là il y a toujours le blog pour s’informer : http://
journcritiques.canalblog.com/.

u t o p i e r a i s o n n é e p o u r l e s d r o i t s d e l a l i b e r t é e n a r t
urdla ...ça presse...
45 juin 2010
au sommaire
max Schoendorff Métamythique, Ixion, 2.
Ça tire, Agence de presse, 4.
François michel Vous êtes un inconscient, 6.
Florent chopin À visage découvert, 8.
abraham G. nemer Les petits rats en tutu, 10.
Fabrice pataut L’éponge incestueuse, 11.
Bernard chardère Un parcours, 12.
olivier Salon Accroc à l’encrier, 13.
christian petr Assurance vie, 14.
odile Schoendorff Éloge des élytres, 15.
alexandre Dumas Proclamation, 16.
Serge Gaubert Gracchus et Joséphin, 18.
Jean-claude allais-Viart Étranger au paradis, 20.
maurice Heine La porteuse de miroir, 23.
christian limousin Joël Desbouiges, 24.
Joël roussiez Une journée maussade, 25.
Katherine l. Battaiellie Le pseudonyme, 26.
christian petr Je suis… Claude Bernard, 28.
Freddy Buache Nénette, 29
Dietrich Hoss Continuons le débat !, 30.
illustrations tableaux du temple des Muses, éric Corne,
Sarah tritz, Valverde, Ferdinand von Rayski, Paul Klee
couverture Philipp otto Runge (1777-1810), Découpage papier
blanc sur fond noir, Feuillage et lis martagon, ca 1800
max Schoendorff direction
cyrille noirjean rédaction (assisté de Fabienne Gantin)
marie-claude Schoendorff correction
David Bourguignon impression
urDla 207, rue Francis-de-pressensé 69100 villeurbanne
tél. 04 72 65 33 34 – fax 04 78 03 95 57
www.urdla.com – urdla@urdla.com
dépôt légal 2 e trimestre 2010 — issN 1639-2302 — tirage 1300 exemplaires — abonnement annuel, 4 numéros : 6.- €
ça presse n° 45 / juin 2 0 1 0 / bulletin trimestriel de l’UrDLa 2.-€