LA TOUSSUIRE LYCEE TURGOT, PCSI JANVIER ... - Alexis Gryson

LA TOUSSUIRE
LYCEE TURGOT, PCSI
JANVIER 2011
DISCOURS PATRONYMIQUE
LE BLUES DU DEPART
Chartres, dimanche 2 janvier, cinq heures du matin.
Dans le coton, loin, là-bas : tut ! tut ! tut !
Le gai robot qui me sert de réveil me met les nerfs à vif, avec ses prétendus doux
coups, répétés, confinés, rauques, qui résonnent comme un banjo enroué dans l’amer
ensemble strident des tsing ! tsing ! tsing ! tsing ! tsing !
Avec mon coude ergonomique, je ferais bien la guerre au sacré objet, prétendument
gai, d’idiot en fait, qui retentit si près de moi, en le faisant valser joliment…
Mais je n’en veux guère au destin… alors : hé ! là ! zou ! zigotote ! debout ! tu n’avais
qu’à éviter la faute saugrenue d’accepter de partir à la Toussuire, si tu ne voulais pas te
lever si tôt. D’ailleurs, soyons franc et logique, je ne suis pas dupe : on sait bien que cette
semaine, même si elle commence dans le petit matin gris, zombie, difficile, des lendemains
de Nouvel An, laissera des souvenirs indélébiles.
Je tangue, mais me voilà partie vers ce car improbable, arrêté à une gare
indescriptible, devant Turgot, en plein sur la route, geôle ignoble et grégaire, naïf abri de
quarante têtes qui le squattent, charmantes, studieusement penchées sur leurs cours de
français, lus et relus, écornés, listés, annotés, travaillés sans fin. Il faut dire qu’ils les
connaissent par cœur, mais préfèrent les réviser avant le DS du lendemain.
Le car démarre, nous voilà partis pour cette promenade riante qui nous emporte,
bien loin du Berry ondulant de collines, ce Berry cher à nos grands-mères.
Demain, mes chers élèves s’élanceront sur les pentes enneigées, et je regarderai le
violet des combinaisons extraverties des uns, ou le look aride des autres, leurs visages
tannés par le soleil et les nombreux et lents gadins, ceux-là même qui permettent d’entrer
progressivement dans le clan chèrement gagné des apprentis skieurs, puis des
connaisseurs. Plus tard, ils entreront dans la secte nec plus ultra des cumulards, skieurs
confirmés, collectionnant les médailles, ivres de poudreuse, magnifiques quand ils dansent
sur les pistes cette fière, hautaine bergamasque, l’âme addictive, rivée au paradis opalescent
de la neige — car, qu’est-ce que la neige ? de l’eau, au départ, cristallisée par ce froid filou,
car ridant les peaux des hommes et de la terre, mais divin, quand il fabrique et transmute en
dix opérations alchimiques l’eau en la meringue suprême !
Ils lui imprimeront le rythme souple et balancé de la godille, dans la fraîche ou sur le
fatal verglas, où zigzaguent et bruissent les cares — du moins lorsque les fixations tiennent,
sans finir en malheureux écrous écrasés sur le bord des pistes, comme de pauvres cosses,
tardives et abandonnées — les cosses et les fanes d’un matériel défectueux. Petits esprits de

la montagne, ils tenteront des sauts, djinns ou farfadets, et s’élanceront gracieusement dans
les airs, expérimentant, qui, l’effet vrille, qui l’acrobatie du pont renversé, qui le coup de la
pagaie dix dimensions, tentant de résister aux lois physiques, causes éléphantesques, qui
nous font tous malheureusement atterrir comme des pachydermes à la corne lissée,
lourdement, la langue à deux mètres, voire tomber, comme des vioques, sur la route, en
bergamote (euh, pardon, en caramel !), puis rouler-bouler, fakirs malheureux, moins
élégants encore qu’une mule à skis. Là, l’ange aux ailes légères n’est plus qu’un tas informe,
et, pour un peu… boum ! on fe manve la neive ou les fkis ! On reste alors éperdu, on grimace,
le coco nébuleux, à cause d’la neige hyper riche qu’on a partout. On s’ébroue, on fait le
ménage ; on récupère par terre son forfait perdu ou son portable, on les range aussi
soigneusement que possible dans leur étui, chaudement rentré dans son blouson ; on soigne
son petit corps meurtri et on repart vaillamment vers les cimes — ou vers le sympathique
magasin de location, avec son tutélaire ange au sourire légendaire.
Il faut dire que l’enjeu est de taille, puisqu’à l’équipée montagnarde s’ajoute cette
année une promenade rimante et que toute expérience de la journée peut donner lieu au
meilleur des haïkus. Les voilà qui emmagasinent les idées, les empochent, les grèguent, —
hoirs (c’est-à-dire héritiers) nouveaux des antiques aèdes ou des fragiles ménestrels
médiévaux. Ils comptent les syllabes, mettent une barre à neuf pieds, manient le
pentasyllabe à tu et à toi, et déclament des heptasyllabes à tue-tête dans la montagne
attentive.
Ô vision de rêve, d’une troupe exerçant son corps et son esprit… douce pensée qui
me berce… mais ne suis-je pas en train d’anticiper ? Voyage, seras-tu conforme aux attentes
de mon âme, additionnant les rêveries ? Tsing ! tsing ! mais qu’entends-je ? tsing ! tsing !
tsing ! cinq coups, c’est l’heure, il faut se lever,
Les petits m’attendent
Il faut qu’au car je me rende
Pour la bise fendre
Chartres, dimanche 2 janvier, cinq heures du matin.