Prose - Les éditions de l'escarboucle

“Axolotl”
N°45 - Novembre 2007 ISSN 1660-5713
Editorial
Comme Poe, je crois que tous les êtres humains
ont au fond d’eux cet admirable instinct poétique
qui nous distingue des bêtes. Et comme Poe,
j’ai fait mienne cette maxime : « Un poème, ce
n’est pas la faculté poétique, mais le moyen de
la susciter chez l’autre ».
A notre époque, dans le monde occidental je
suppose, dans le monde francophone je suis
certain, nous vivons un véritable paradoxe : Il
n’y a jamais eu autant de poètes, et aussi peu
de poésie dans notre société. Pourquoi donc
? Sans doute parce que ceux qui détiennent
le pouvoir sur notre terre, et qui ont une vision
féodale de l’Homme, (que l’on regroupe sous
la dénomination de « Mondialisation ») n’ont
jamais été dans l’Histoire aussi puissants et
aussi hégémoniques. Non contents de détenir
les rênes du pouvoir économique, comme dans
Le Meilleur des mondes, ou 1984, ils dirigent
les esprits par les divertissements et la “culture”
: chaînes de télévision, cinémas, maisons de
production ou de disques, la plupart des grandes
maisons d’édition, les sociétés de jeux vidéo,
… Tout ça leur appartient. La poésie qui éveille
et rend libre, ils n’aiment pas vraiment. Mais là
n’est pas la seule cause du paradoxe précité.
A“ xolotl”
Revue littéraire et trimestrielle indépendante
N° 45 - Nouvelle série - Novembre 2007
Adresse de la rédaction:
J. Grin - Avenue Ed.-Rod 15 - (CH) 1007 Lausanne
Attention:
Délais rédactionnels pour le prochain numéro
J’accuse les poètes d’avoir oublié leur rôle
premier pour se frotter le nombril ou hurler dans
la nuit. J’accuse les poètes d’avoir trahi Homère,
Poe, Schiller et Victor Hugo. J’accuse, mais ne
juge pas, car moi-même, pseudo-poète que je
suis, je souffre du mal occidental, cette maladie
composée d’individualisme et de nombrilisme.
Je crois foncièrement que le monde souffre
d’une carence de poésie, comme il souffre d’une
carence de solidarité et de progrès véritable.
Un ennemi puissant, puissant surtout de notre
compromission, se réjouit de notre dispersion,
à nous poètes ! Il est temps de rassembler le
plus d’entre nous pour combattre la laideur par
la beauté, pour combattre l’abaissement des
esprits par l’élévation des âmes. Comme il y a
un peu plus d’un demi-siècle en France et dans
d’autres nations d’Europe et d’ailleurs, je rêve
d’une armée des ombres des poètes, unis mais
gardant leur liberté, retrouvant l’esprit des bardes
celtes et des aèdes grecs, qui redeviennent des
éveilleurs d’âme et répandent parmi les Hommes,
grâce aux harmonies divines de la langue des
Dieux, la conscience de leur noblesse perdue.
Laurent SAUZÉ
(Extraits d’une lettre parvenue à la rédaction)
“Axolotl” N°46, parution en février 2008: 3 décembre 2007
Ce délai ne concerne que les textes liés à l’actualité. Les conditions générales de publications
figurent en page 20.

2
Mais qui était l’Eté ? ! Aur souvent se l’était
demandé. Mais les adultes avaient eu beau
préciser à l’enfant qu’une saison ne saurait être
un être vivant, leurs explications ne l’avaient pas
convaincu. Elles ne rendaient compte que d’une
infime part du réel.
Aussi, plusieurs années, Aur scruta-t-il dans
les premiers beaux jours les indices d’éclat de
l’imminente venue de l’Eté. Il lui avait paru que
le mystérieux dispensateur de la chaleur usait
arriver de nuit dans le pays, et il s’était efforcé
de veiller. Mais à chaque fois, il avait à la longue
été gagné par le sommeil. Au réveil, la vigueur
chromatique de l’Eté s’était diffusée dans le
ciel et la végétation, mais son être originel était
devenu indécelable.
Un mois de juin enfin, l’attente d’Aur fut
récompensée. Pourquoi, comment avait-il dans
Pour qui ne sait pas par cœur sa pierre de Rosette,
Le Caire est un vaste hiéroglyphe. Sur limons,
sables et prières, le Nil nourrit une luxuriante
civilisation où des grappes humaines ont érigé à
la gloire de Rê pyramides, nécropoles, mastabas
et caveaux. La porte pharaonique du Delta
sécrète ici comme ailleurs en terres égyptiennes
ses aspirations vers les pays de l’au-delà, ceux
d’Osiris. Comme si Hathor, la mère des dieux et
de la fertilité, n’avait cesser d’allaiter ses enfants
pour leur donner le sens du sacré.
Que les scribes prennent leurs tables d’argile et
comptabilisent les travaux ! Au gré des crues,
les felouques ont apporté le granit, l’albâtre et
le basalte, tout ce dont Isis et Amon avaient un
urgent besoin : ces temples où l’âme captive
confesse sa vie d’ici-bas avant de prendre
la souveraine barque pour l’éternité. Là où
Prose
Le secret de l’été
Le Caire
“Axolotl”
N°45 - Novembre 2007
Béatrice GAUDY
les ténèbres interrompu son somme ? Nul bruit,
il en était certain, ne l’avait perturbé. Il n’était pas
souffrant ni n’était préoccupé. Il eût dû dormir
d’une traite, comme à l’accoutumée. Pourtant il
s’était réveillé, pleinement reposé. Sans allumer,
il s’était dirigé droit vers sa fenêtre qu’il avait
ouverte, et s’était accoudé au rebord. Déjà son
regard, autant que ses lèvres, souriait.
Il s’était immobilisé dans cette attitude sereine.
Secondes ou heures, le temps était tout une
attentive perception du monde. Soudain un trille
puissamment avait jailli quand les premiers éclairs
d’or et de garance de l’aurore avaient illuminé le
ciel. L’astre s’était élevé devant le cœur épanoui
de bonheur d’Aur. Bien que le découvrant, il
l’avait reconnu. L’Eté était un oiseau.
Claude LUEZIOR
veille Anubis, l’insomniaque divinité des rites
funéraires.
Terre dévoreuse de chair, terre sarco-phage !
Lieux magiques où le premier des hommes est
le fils du Soleil. Lieux bénis depuis quatre mille
ans, où l’on n’a cessé de croire à une pérennité.
Quel amalgame urbain peut-il se targuer d’avoir
comme banlieues Guizèh et Saqqarah ? Ces
diamants enchâssés dans la peau du désert et
que bien peu de mues politiciennes ou vents de
sables ont réussi à altérer : peut-être grâce son
Sphinx, gardien léonin et Père de la Peur…
Et comme si les influences perses et nubiennes,
romaines et coptes n’avaient suffi à sa grandeur,
Le Caire a vu grandir en son sein des bouquets
de mosquées pour un Dieu cette fois-ci unique
et abstrait.

“Axolotl”
N°45 - Novembre 2007
Amon a pris la robe d’Allah. Les grands prêtres
sont devenus mollahs ; les scribes en tailleurs
se sont accroupis. On a troqué les obélisques
contre des minarets.
Les rites ont changé, la verticalité demeure.
Non votre bleu n’est pas une couleur. Il est une
vibration. Vous sonnez toujours trois fois et je
sais que c’est là, que ça arrive, que ça va revenir
enfin. Je vous reçois, un peu plus vieille que la
vie, un peu plus vieille que la mort. Votre bleu
ne vous habille pas : il me dénude. Il m’arrache
de mon enveloppe, il me rapproche de mon
évidence. Vous sonnez, je vous entends, vous
me prenez et l’horizon recule. Ma terre, votre
bleu la dénude. Vous êtes là où sont cachées
mes choses. Immobile je frisonne pour vous
d’un parfum inconnu. Au plus profond je crie ce
bleu, le bleu crisse, je le mâche, m’y enfonce.
Il me tourne comme vous me retournez en cet
insaisissable thrène, mettant le doigt dessus. J’en
accepte le risque de ne pas en sortir. Que vous
parliez mon corps, ses accrocs, ses ajouts. Que
je ne sois plus, devenant tous les animaux. Que
quelque chose se répande sans répondre. Par
ce chas de mes rêves, votre bleu, mon chaos.
Jusque là. Blues dévalant de la tête, échapper,
excéder. Sortir des mots lambeaux, aller plus
profond. Devenir cette bête féroce. Poco a poco.
Subito. Pour que votre corps passe par le creux
dans bleu. Abyme, abyme du silence. Vous me
coupez en morceaux, pour la dernière offense.
Mots derrière les mots, abyme de silence. N’en
Prose
Un dessin original de Christiane Bonder
Bonjour, Monsieur le Facteur
3
Jean-Paul GAVARD-PERRET
pouvant plus quand vous sonnez trois fois.
J’ouvre la porte et vous le reste. Ne reste que
le bleu. Solitaires, comme des errants. Dans la
lisière du monde, dans le seuil du temps. Vous
germez avec les mots que je vous susurre sur
les parois du silence. Passagers clandestins
nous sommes – ou bêtes errantes. Vous dans
ma morsure, pour disparaître dedans, moi pour
disparaître en fumée sans la moindre innocence.
Avec mes mots de femme je n’ai pas dit de nom,
j’ai juste murmuré : bonjour Monsieur le Facteur.
Vous m’avez ensevelie. Mon désir sur l’arrête.
La chute de nos corps. Comme des animaux.
Férocement en vous. Férocement en moi.
Nourris de toutes les lettres d’amour qui grèvent
votre gibecière, cette ivresse des sangs. Le cri,
le cri, le cri. Le bleu, le bleu, le bleu. Je m’en
suis remise à vous pour ne pas m’en remettre.
Vous avez sonné trois fois pour que je vous
reconnaisse. Vous êtes venu pour ça, que je
bascule en ce trop, cet extrême. Tenant par ce
lambeau pour me prolongez comme vous le
faites, j’avance encore, retarde l’heure. Je n’y
vois que du bleu. Que vous sonniez encore. Que
je me laisse aller. Par tout ce qui est tu. Allant
jusqu’au geyser. Sans s’arrêter jamais.

4
Journal poétique
Premières pages du journal (suite)
(1977-…)
Les nerfs à l’épreuve font éclater l’être dans
tous les sens. Seule la fatigue permet une
régularisation de l,angoisse. J’ai erré des nuits
entières dans Paris pour l’étouffer, pour calmer
les ardeurs de la quête insensée.
La beauté du cœur fait rayonner les visages les
plus laids. Plus l’on s’attache au Moi et plus le
monde devient infernal.
Je n’ai plus la souvenance de ces lueurs que je
nommais douces enfant et qui m’emmenaient
dans la chaleur du soleil, dans une sorte de brûlure
joyeuse, de ferveur, d’intensité, dans la chaleur
du sang qui pour moi était tendresse, douceur,
feu et brasier. Aujourd’hui c’est la cendre qui me
caresse, le goût des flammes mortes comme si
tout s’était achevé. Fin d’un éblouissement jadis
solaire.
Dans le destin d’un individu le cosmos courtcircuite
l’identité et nous échappe comme un
météore.
Nuits d’errances. Mois d’ennuis et de pluie.
Bars les uns après les autres. Dérive. Solitude.
Mutisme. Mort depuis des années… Sans issue,
malgré la multitude des expériences, qu’il est
inutile de décrire, les dérèglements.
Lorsqu’on traverse l’effroi les épreuves qui
viennent ensuite à notre rencontre nous
paraissent moins difficiles. Pourtant à chaque
fois elles exigent la même douleur, le même
combat à l’issue incertaine. Il me semble que
nous avançons toujours au long d’une spirale
qui soit augmente l’ébranlement des nerfs soit
l’épuisement de la fonction créatrice.
Serments échangés de l’amour, vous ne
demeurez pas. Il ne reste rien des écumes
ensoleillées, de mes seize ans au long du rivage,
nomade, la musique au cœur. Rien qu’une belle
illusion jetée aux orties.
“Axolotl”
N°45 - Novembre 2007
Didier MANYACH
Pourquoi es-tu partie si vite ? Pourquoi cette
blessure ? Pourquoi l’amour ne m’a-t-il pas
sauvé ?
Le désespoir est ce poison du Moi, ce linceul qui
nous recouvre et nous empêche de goûter aux
moindres délices de l’existence. Il nous aveugle,
nous mutile, nous recrache. Il faut l’éradiquer
car il n’est que le résultat ou le miroir de notre
présence au monde et de ses illusions, un
méandre où la lucidité aggrave l’enfer d’être là,
sans pouvoir se transformer, créer, agir.
A la fin : Ayez pitié de moi !
Les masses nuageuses, roses, noires, rutilantes
du printemps au-dessus de la ville n’annoncent
plus rien d’autre que les orages d’été. Encore
une fois le printemps de l’être s’est éteint.
Ecoutez ce bruissement de feuillages
son empreinte déjà dans mon jardin de
rencontres
et d’outrages.
Je me cogne aux murs à force de la chercher.
Visage endormi, clôt dans son mystère, visage
qui apparaît :
ardoise magique de ton amour.
Son corps comme une rame.
Elle doit chercher de l’eau dans un coin de la
forêt
entourée d’esprits.
La douleur fait de nous une espèce menacée.
Enseveli par ce vieux cheval que l’on finira par
manger.
Ressentir pourtant l’extrême souplesse de la
pensée
la vague qui nous élèvera, nous emportera…
Ne jamais refuser ce regard
qui monte en nous lorsque la vie se brise.
Se faire la belle
devenir autre, là-bas…

“Axolotl”
N°45 - Novembre 2007
Tu es passée dans mon sang avant de
disparaître pour toujours…
La mort n’est rien
comparée à ce qui meurt déjà dans l’existence.
A la surface, il ne reste plus qu’in halot glacé et
vide.
Le bel été
Jacqueline THEVOZ
Voici l’été
Amer !
Sur les chantiers
Les ouvriers
Nus comme vers
En toute légalité
Les vacanciers
En liberté
Fiers
Bien en chair.
Les forçats et les vacanciers
(Fraternité)
Tous bronzés.
C’est la galère
Les chemins barrés
De goudron parfuméa
Les vacanciers déviés
Tout en nerfs
Les ouvriers parqués
Tous les camions à l’air
Les vacanciers gazés
Oh ! l’affreux concert
Offert
Par les pauvres salariés
Aux riches vacanciers !
Leur Ciel est en hiver,
Leur Enfer en été…
Ah ! vivement l’hiver
Et l’égalité !
Poésie
J’ai suivi la Méditerranée, les climats, les pluies,
allant en stop jusqu’à Ephèse et les églises
rupestres d’Anatolie, partageant aussi ma route
avec quelques gitans frustes d’Andalousie…
Ecrivant ce manuel de survie et de pauvreté…
Fête foraine
Frédéric BECQUELIN
Ta pauvre tronche inexpressive fixe en l’air
Cet obscur ballon sans ficelle trop gonflé
A qui l’enfant lance un caillou pour le crever.
Tout autour, la fête foraine bat son plein :
Les tourets ne sont pas encor mis, à dessein,
Que toi, vieil Arlequin, tu gis déjà par terre.
Karel LOGIST
Ton paysage n’est pas lourd :
je le déplacerais sans difficulté
comme on retourne une carte postale
Ta vallée surtout est sensible
de lourds chariots à bras menés par des idiots
la traversent quelquefois
et toutes ses herbes frémissent
Ainsi, à la croisée des pentes
je ne m’ennuie jamais
Assis, je remplis ma vacance
je t’écris une lettre
une lettre de vacances
la lettre de quelqu’un
qui fait le tour du vide
au lieu même de son départ
et qui cherche ses mots
pour les donner à ceux qui en ont besoin
plus que de paysages ou d’or
du pain-poème quotidien

6
Rêverie
Poésie
Nicole DIENER-CARTON
J’ai franchi le vieux pont de pierres,
Des mouettes me suivaient, sanglotantes, perdues,
l’eau brune s’en allait jusqu’à la mer d’Iroise
Et l’île d’Ouessant,
la brume se glissait dans le froid du matin,
les cris des grands oiseaux ricochaient sur l’écume,
longs appels, plaintes aiguës, sans échos,
qui rouillaient dans l’absence,
comme pleuraient les âmes des noyés,
de ceux abandonnés sur des rives lointaines
et qui flottent, yeux clos sur les jours d’autrefois,
privés des souvenirs émiettés dans le sable,
ils furent nos amis, nos amants, nos complices,
les compagnons des matins bleus,
et des nuits de solstice,
nos maîtres, nos esclaves,
ensemble nous avons glané les jours, les mois, les
ans
dans les verts pâturages du temps,
et nous avons compté nos pas de danse
sur les chemins du vertige, sur les allées en
quinconce
du jardin des mille palais
où se perdaient nos mille et une nuits,
les voici en cortège dans le courant des mortes-eaux
ô mes soldats des vieilles guerres,
les marins des grands abordages,
avec eux j’accostais des îles inconnues,
je naviguais de saisons en saison
sur les quatre océans.
A l’aube j’entendais s’enrouler les chaînes
d’amarrage,
et dans l’attente d’une nouveau rivage
je pagayais sur de frêles esquifs,
ô fraîcheur du sable mouillé
et d’une palme balançoire,
ferveur d’un pâle coquillage
échoué dans le soleil près d’une vague endormie
où êtes-vous encore ?
Perdus, là-bas, perdus…
“Axolotl”
N°45 - Novembre 2007
Bernard DUTOIT
Le pont du Rialto
Soulève ses douze arcades
Dans un orgueilleux sursaut,
Presque une fanfaronnade.
Premier lien entre les deux rives
Depuis des siècles le pont
Fait gonfler la source vive
Du commerce sur tous les tons.
Banques et finances d’abord
S’y donnèrent la main
Puis vinrent comme renfort
Les touristes en essaims.
Extrait du recueil Venise ou l’aqueuse
luminescence, Paris, Arcam, 2003.
Avant-garde
Frédéric BECQUELIN
Les Jeunes remontent les rails ;
Au nord, entrepôts et masures
S’imbriquent en barres d’oolithe.
Les Jeunes vont à leur travail :
Rythme du pas, seyante allure,
Sans se soucier des vieux
grévistes.
Béatrice et la taupe
Eric SAVINA
Elle fait vraiment des trous
démentiels
Gémit-elle en regardant le ciel
Je mettrais bien sa photo en grand
Dans ma galerie de macchabées

“Axolotl”
Poésie
N°45 - Novembre 2007
Un souvenir d’enfance
Alexandre DIOGO
J’étais sous un arbre, mes amis jouaient
Sous cet arbre je pensais à ce que jusquelà
j’avais fait
Je ne me suis pas rendu compte, mais le
temps passait
Mes amis jouaient encore, et ils
m’appelaient
Je revenais chaque jour sous cet arbre
Parce que cet arbre me faisait réfléchir
Pour moi, cet arbre était plus fort que du
marbre
Et je pensais qu’il n’allait jamais partir
Mais un jour, des hommes sont arrivés
Et avec leurs outils ils ont essayé…
Essayé de tuer mon ami
Ils ont essayé de m’arracher ce souvenir
N’arrivant pas à achever leur soif de pouvoir
Ils sont partis et je suis resté là…
Je suis resté là à soigner les blessures
causées par le temps
Et j’ai appris que je n’étais pas seul, et que
je devais laisser mon arbre grandir avec le
vent
Attentat à la pudeur
José MILLAS-MARTIN
Flics de la mémoire
Taisez-vous
C’est moi qui pose les questions
Répondez Souvenirs Vieux cons
En vrac
Devant tribunal Magistrats carnaval
Les choses bougent
on ne peut entrer par effraction
Dans la vie des autres
Vous là-bas
Qui moi ?
Vos papiers
Attentat à la pudeur
7
Isabelle ROLIN
Son sac posé sur les genoux
les mains croisées par-dessus le sac
le regard fixé de l’autre côté de son reflet
elle s’engouffre toute entière
dans la vitesse des rails qui défilent.
A sa vue mes yeux s’affolent comme un
papillon de nuit
et se posent loin d’elle
immobiles
les ailes refermées.
J’ai peur que cette forme géométrique toute
en arêtes
assise en face de moi en angle droit
ne se brise comme du verre
en un sanglot
éclaté.
Incertain carnet de balles
Eric SAVINA
Un paquet d’années derrière moi
Peu d’échecs, davantage de réussites
Et pourtant cela ne me convient pas
Je suis éternellement insatisfait
Patchwork assez étrange
Kaléidoscope au microscope
Que parfois j’essaye d’analyser
Pas grand-chose à prouver
Ou bien à découvrir
Tout simplement plus d’envie
Alors je prends un peu de recul
Pourquoi ne pas envoyer tout valser
Du style et du sang-froid
Je me mets à l’aise
Et je me tire une balle dans la tête
Demain…

8
Cœur de figurants
Poésie
Bruno TOMERA
A côté de toi, seul,
Devant le parterre noctambule
Veillent des ombres
Des mes élucubrations,
Et des nostalgies
Tu ne connais le nombre,
Eparses, s’encombrent
De feintes rémissions.
Fin des combats, le corps est las.
Se dire « Toujours… »
Roule et s’emballe,
Petit enfant lance la balle.
Sous les pansements « Présent »
Aux battements du pompeur d’amour.
Boum boum… Boum boum…Boum boum…
Veilleur de vie
Percussionniste au tempo ralenti
Ce murmure mécanique et insistant
Accélère le périple des galaxies
Je tiens ta main dans cet univers cardiogramme
Ou finalement nous devions être.
Je tiens ta main dans ce parcours infini.
Nos vies pesantes de quelques grammes
Ricochent sur la peau d’un tambour
Et rebondissent dans les arcanes
Calmes des temps.
Nous avons bravé tant de vacarmes
Que le silence ne nous est plus apaisant.
Nos vies ont créé des fenêtres
Dans les tromperies du firmament
Il faut tant et tant de poussière
Pour devenir caillou
Et scintiller d’un peu de lumière,
D’un rien façonner un bijou.
Tu sais la petite hulotte espagnole
M’en a dicté des rêveries folles
Dans ces nuits où vivre n’est plus suffisant,
Dans ces nuits faites pour la cambriole
Où nous volons quelques sourires fragiles.
Et cette nuit semble un vieux décor fripé,
Sur la tenture noirâtre sont collés des astres,
Ces étoiles tremblent fébriles,
Et de ma peau suinte la sueur de leur fièvre.
Metteur en scène de ce théâtre brinquebalant
J’improvise des hasards prémédités
Les trames, les actes d’un figurant
Etonné d’exister funambule
“Axolotl”
N°45 - Novembre 2007
Simulacre flou, cocasse et mouvant,
Nyctalope sensible aux frémissements des cœurs
D’autres figurants, eux-mêmes les entrailles
Entaillées de plaies vives, cherchent à refermer.
Les clochetons du
Quai Anatole France
Frédéric BECQUELIN
Rien ne sonne là-haut
Le silence très sain
Pour qui perce les Hauts
D’un courage certain :
L’air léger, par un saut
Oublierait son destin.
Il ne reste qu’à marier
Les embruns et le vent
Dans les voiles déployées
Au bon vouloir du temps.
L’espace s’ouvre immense
Peuplé de moutons blancs
Que retient le silence
Où plongent les goélands.
La main sur le gouvernail
Vers quel cap cingler
Et quelle étoile qui vaille
Pour ne pas désespérer ?
Bernard DUTOIT
Extrait du recueil Venise ou l’aqueuse
luminescence, Paris, Arcam, 2003.

“Axolotl”
N°45 - Novembre 2007
Oblat
Jean-Marc THEVENIN
D’avoir été intègre enclumes à ses bras
La société voulut qu’on déserte ces bases
Ainsi que haricot autrefois en sa phase
S’était flanqué de viande auprès des
cancrelats.
Du sublime avorté on le remit à plat
Dans les bars il y a la curieuse hypostase
Dont le chagrin de l’homme avait fait table
rase
Dire cette évidence est devenir oblat.
Qu’ils perdent la mémoire ainsi qu’aux
origines
On se baigne au torrent de quelque
parenthèse
Eau froide qui réserve un vrai désir de
baise.
Toute l’eau d’un orage avait mouillé ses
jean’s
Renvoyer leur image à ces anciennes
lottes
Comme la guerre affole ainsi toutes les
crottes !
Isabelle ROLIN
Sa silhouette fatiguée
ses mains rugueuses de travailleur
je les vénère.
Son respect de l’autorité aujourd’hui
m’attendrit.
Je n’arrive plus à le haïr
Les faiblesses du vieux lion j’en suis fier.
Tous les mots qu’il n’a pas réussi à me dire
ont guidé mes pas,
c’est lui au fond de moi
qui me tient droit.
Poésie
Cythère à terre
La fenêtre
Marianne Charlotte MYLONAS-
SVIKOVSKY
Derrière la fenêtre
Certains jours je reste
À regarder le monde terrestre
De mon ailleurs
Plus familier que le grouillement de
l’humanité
Derrière ma fenêtre-écran
Je me repose avant d’avancer d’un cran,
De faire le prochain bond en avant
Je pose un jalon, sécurise le pont
Au-delà duquel m’attend une main
Qu’il m’appartient de saisir
Ou de renoncer à conquérir
Ma fenêtre est toujours ouverte,
Même de nuit car les esprits
Viennent me visiter, gentils
Me portant conseil dans leur subtil langage
M’engageant à poursuivre la trace de fin
sable
En delà des terrestres images et ramages
Et d’ici-bas les présages
Devant ma fenêtre je me pose et me repose
Avant de prendre la prochaine pose
Si j’ose
Mais c’est le ciel qui dispose
Devant ma fenêtre
En moi j’écoute sa prose
Et dans son silence je me compose
Eric SAVINA
Je n’embarquerai pas pour Cythère
Je garderai les pieds sur terre
Et dans un ciel sans étoiles pour toujours
Mon esprit se souviendra d’un impossible
amour

0
Poésie
Le jeune homme et la mort
Gérard LEMAIRE
Pourquoi le jeune homme ne s’intéresse-t-il
à rien
Ô pourquoi reste-t-il à l’écart du monde
Dans un abri de fortune
Entre les poutres d’un grenier de campagne
livide
Et moi j’habite son regard
En arrière / lui-même sans tenue
Le vivant a ses mécaniques en rondeurs
Où peut-il encore s’endormir
Il convient des disparaître superbement
Dans un osier où se pâment les reflets
Le miel coule des mêmes arbres
Les montagnes dressent leurs sommets audessus
des sables
Où poser un regard
Le passage rend fou si vous n’y prenez
garde
Un instant seul et
abandonné par le vent
je cherche ma terre
Yourte de nuit
les étoiles dorment
à même le sol
Nicolas COTTEN
Nicolas COTTEN
Zoo
“Axolotl”
N°45 - Novembre 2007
Isabelle ROLIN
Le square s’est peu à peu vidé.
Les poussettes lentement se sont
éloignées.
Les derniers couples qui s’étaient attardés
jusqu’au soir
se sont dispersés un à un dans les rues
avoisinantes.
Lui, il quitte son banc comme quelqu’un qui
aurait
un endroit où aller, une clé à engager dans
une serrure,
une porte à ouvrir.
A cet instant précis, il a besoin de le croire.
Il sait qu’il reviendra dans la nuit
pousser la grille métallique du square.
Eric SAVINA
J’aimerais bien un zoo
Où les orangs-outans
Nous jetteraient des cacahuètes
Un parc animalier où les hippopotames
Prendraient les grosses dames
En photo avec des appareils numériques
Un endroit où les hyènes
Se fendraient la gueule
Devant nos chapeaux ridicules
Et nos sandalettes en plastique
Les crocodiles verseraient probablement
Une larme de compassion
Sur certaines marques de nos vêtements
Les girafes méprisantes
Nous regarderaient de haut
Et des serpents, peut-être
Tireraient une sonnette d’alarme
Humains, réveillez-vous !
Mais l’éléphant quant à lui
Se trompant rarement
Ne dirait rien du tout
Car il sait depuis longtemps
Que tout ce cirque est dérisoire

“Axolotl”
Poésie
N°45 - Novembre 2007
J’ignorais que le monde…
Patrice PERRON
J’ignorais que le monde plaque ses certitudes
Sur un canevas établi pour la fin des temps,
Faisant voyager sa voix au flux tendu des
vents,
Forçant le passage et imposant ses
servitudes.
J’ignorais que ta tendresse avait un objectif
Dissimulé dans le labyrinthe de ton âme,
Transformant notre sentiment en amour fictif
Et notre secrète histoire en pitoyable drame.
J’ignorais qu’il faut suivre l’empreinte de nos
pas
Pour accomplir quelques aller retour sans
tracas
Et prendre au pied de la lettre les bonnes
consignes
Des génies qui pensent pour nous et nous
font des signes.
J’ignorais que l’aube a des exigences de vie,
Gravées dans l’humble granit des croix de nos
chemins,
Qu’il faut savoir ouvrir les yeux et tendre les
mains
Pour espérer pouvoir échapper à la folie.
J’ignorais que le crépuscule dicte sa loi
Aux fantômes irresponsables de la
conscience,
Comme un fin maître d’école montrerait du
doigt
Le mauvais élève mettant un terme au
silence.
J’ignorais que le monde calcule ses colères,
Protège ses trésors et distribue ses misères ;
Moi, je ne demande qu’à jouer avec les mots,
Afin de donner du sens à mes simples propos.
L’artiste en chaussons
Eric SAVINA
Il trempait ses pieds dans la peinture
Puis prenait douze mètres d’élan
Pour jeter ses sabots en avant
Sur la toile et puis sa signature
Croqueur en faux mages de Hollande
Et toiles d’araignées en argent
Il connaissait un très bon agent
Qui possédait de très gros clients
Il dessinait parfois de grands cubes
Sans âme, sans technique et sans règles
Très peu de talent, beaucoup de pub
Il peignait sans soucis, sans envie
Il produisait pour impressionner
Et pour abuser la galerie
Isabelle ROLIN
S’élancer dans le vide
couper les liens
à la quête de l’indicible conquête
renoncer à être
se nourrir du rien.
Pénétrer l’espace invisible,
absorbé par l’apesanteur
ne plus peser
ne plus penser.
Particule d’infini
sans début ni fin,
molécule de silence absolu,
vierge de toute histoire,
prête à recevoir
l’extrême onction du sens
dans son infinie simplicité.

2
Comme toujours
Gilles-Marie CHENOT
Maria danse toujours
Sur un feu dévorant
La saveur de gentiane aux lèvres
Comme un bouton de rose
Jubilant
Elle rêve au nectar de bûcher
Laissant sa chevelure dénouée
Lui inonder le bas des reins
Quand le vent caresse d’un cil
La courbe de son sein
Transparence
Nicole DIENER-CARTON
Voici l’heure où vont boire un à un mes
oiseaux
de haute solitude, emplumés de mystère
et de rêve, effleurant des éclats de lumière
autour des lignes d’ombre où sont mortes
les eaux
Tout s’endort, le courant limpide, les
roseaux
sur la rive, pliés comme doigts en prière,
les bateaux blancs venus de lointaines
frontières
où l’espace et le temps déroulent leurs
anneaux.
La courbure d’une aile aiguise la mémoire,
oiseaux de bel envol et de si longue
histoire,
ils ont transcrit les chants du ciel et de la
nuit.
Leurs cris lancent le glas pour des jours de
faïence
et de cristal, et pour l’ultime transparence
où se perdraient les feux des soeils de
minuit.
Poésie
Je en trajectoire coupée
Un vent violent dénaturé
“Axolotl”
N°45 - Novembre 2007
Gérard LEMAIRE
Voguant à tire d’ailes dans la mort et
l’interdit
Echouant sur le lit plat
Ici personne ne peut se rencontrer
Au-delà d’un signe de pâleur en fuite
Fantômes montant dans l’immense
balançoire des hypothèses
Cette fusée avec ses feux explore les
rythmes hilares
Parmi les zones de langues enchevêtrées
L’amour est une issue pour gens malades
Celui qui est tombé au fond de l’eau
Sale du fleuve Madre de Dios
Avait le sourire des lèvres parfaites
Qui saura trouver un champ hors de ce
guetteur
Le rêve de l’Homo Sapiens
Je rêve
De girafes sous la neige
Des vocalises du gibbon
Tout est beau
Burne-Jones, Fra Angelico
Inaltérable
Comme de l’or pur
Je traverse des miroirs
Mon cœur bat plus fort
Que les ailes du condor
Une femme me sourit
Visage du passé
Elle s’approche de moi
Et me prend dans ses bras
Je me love contre elle
Pour renaître à la vie
Au sein d’un nouveau monde
Et m’envole à tire-d’elle
Eric SAVINA

“Axolotl”
N°45 - Novembre 2007
T-shirt man
Pages d’Outre-langues
Erich VON NEFF
How to ge tough :
. Drink beer.
2. Have a pot belly.
3. Weigh above 200 pounds.
4. Wear a T-shirt.
. Wear a greasy pair of black boots.
6. Wear Big Ben Davis pants.
7. Hobble when you walk (no graceful walks
allowed).
8. Watch football.
. Be a Monday morning quarterback.
0. Talk out of the side of your mouth.
. Have a day’s growth.
2. Be slightly balding.
3. Never admit being in the wrong,
4. Put down women a lot, « fucking
cunts ».
. Have gone a high school in the 0’s.
6. Voted for Reagan, Wallace and Nixon.
7. Despise queers and liberals.
18. Have an American flag stickker in your
windshield.
. Call your wife a dim-wit cunt in front of
your friends.
20. Love your mom.
2 . Have your wife wash your T-shirt.
22. Put it on again.
Extrait du recueil inédit Welcome to the Circus
Dirt
Erich VON NEFF
Dirt is when you don’t fling it far enough from
your doorstep into the world. The rich aren’t
dirty ; they fling it far and wide. The poor are
dirty ; they don’t heave it far enough.
Extrait du recueil inédit Welcome to the Circus
Auspicious Day
3
Erich VON NEFF
Today is a very auspicious day. A woman gave
birth to a snake early this morning. She was
sweating in labor for many hours. Finally she
gave biirth. The doctors were very surprised
when the head of a snake appeared between
her loins. Noonetheless they did thzeir duty.
THey delivered the snake. The were very
careful lest the snake be poisonous. It came
out hissing. Fortunately they were able to
hold its jaws shut. They cut and tied the
umbilical cord. The woman was now free of
the snake.
She was very surprised when they held up
her child. A boy. They slapped the snake
to life and held him high aboove her. She
gasped, but was thrilled to see he child. What
a mother.
A social worker was at the ready. Sehe asked
the woman if she wanted to keep her child,
pu tir up for adoption, or give it to a zoo.
The woman decided to keep he child. This
in spite of the fact that it has fangs an dis
dangeerous.
Extrait du recueil inédit Welcome to the Circus
Father of
Erich VON NEFF
Women mother babies. Men father ideas.
These spring forth from men. They create
things. They invent. Thus, analogously to
women, they give birth. Now you take the
« Father of the atomic bomb ». Here man has
boorne an idea that buds and buds. Where a
woman can “only” produce children,
Look what a man can produce.
Extrait du recueil inédit Welcome to the Circus

4
Le 2 septembre dernier, il y a eu trente-cinq
ans que Henry de Montherlant nous a quittés
et son œuvre, qui bénéficiait d’une renommée
internationale, est tombée au plus profond de
l’oubli. « Aussitôt que je serai mort, deux vautours,
la Calomnie et la Haine, couvriront mon cadavre
pour qu’il leur appartienne bien à eux seuls »,
avait-il prédit dans Tous Feux éteints où il affirma
également que « pour abattre un auteur, certains
cherchent à déconsidérer l’homme. » Il ne s’est
guère trompé. « La poussée de vengeance,
vile comme toute vengeance, doublement
vile d’être vengeance dans l’impunité », qu’il
avait pressentie à la faveur d’un de ses Coups
de soleil, a probablement été à l’origine des
révélations, généralement incontrôlables, qui lui
ont porté un préjudice irréparable. « J’ai toujours
été un homme honnête et je n’ai jamais fait de
mal à personne », m’a-t-il constamment répété.
Je l’ai cru et je le crois encore, sinon je n’aurais
pas choisi de présenter ici Les Célibataires, le
plus remarquable de ses romans.
En 34, l’Académie française décerna son
Grand Prix de Littérature aux Célibataires.
Certes, Montherlant ne cessera de soutenir
que les prix littéraires récompensent moins le
talent que l’art de l’intrigue et les manigances du
copinage ou du népotisme. Mais, il accepta cette
distinction parce que d’éminents académiciens,
dont Maurice Barrès, avaient généreusement
encouragé ses premiers pas en littérature. Et
lorsqu’il siégera lui-même parmi les quarante
Immortels, il trouvera auprès de Pierre Gaxotte,
de Jean Rostand ou du Professeur Jean Delay
une discrète sympathie et un vrai réconfort.
Les Célibataires ont été adaptés pour la télévision
par Jean-Louis Curtis et mis en images par Jean
Prat. Correctement interprété, ce bon film n’a
guère plu à Montherlant.
Les mirages du passé
Quand Les Célibataires furent publiés, les
critiques proclamèrent que Montherlant s’était
Essais
En souvenir de Montherlant
Les Célibataires
“Axolotl”
N°45 - Novembre 2007
Paule d’ARX
Pour Mme Elisabeth Zehrfuss
détaché de lui-même au point de ressusciter trois
vieux magots avec qui il n’avait rien en commun,
sinon une origine vaguement aristocratique. De
cette magistrale erreur, l’écrivain en riait encore
au seuil de la vieillesse.
A la vérité, il y a peu d’œuvres où Montherlant se
soit mis autant que dans ce roman. Le pavillon
du boulevard Arago, qui sert de cadre principal
aux Célibataires, ressemble à la propriété de
Neuilly que l’auteur habita en compagnie de ses
parents et des deux frères de sa grand-mère, les
modèles de MM. Elie et Octave de Coëtquidan.
Les poules, qui bousculent l’ordre d’un jardin
désolé, sont celles de Mme de Riancey. Un petitfils
ému s’en rappellera une seconde fois au
gré du Fichier parisien. La passion des chats,
qui dévore M. Elie, Montherlant la partageait.
Si l’aboiement des chiens annonce dans son
théâtre le passage de la mort, les jeux des
siamois agressifs ou des persans bleus animent
plusieurs pages de ses livres.
Dépeint avec une verve allègre, le square de
Montmartre témoigne du goût des parcs publics
que l’écrivain cultivera longtemps. Des heures
durant, assis sur un banc, il observait le manège
des enfants et des animaux. Même s’il en
négligeait les arbres, il a magistralement décrit
la forêt normande à travers Les Célibataires.
Quant à l’évocation des oies sauvages, dont
le vol triangulaire et mélancolique se déploie
lentement au-dessus de la masure campagnarde
où Léon de Coantré endure le pire, elle constitue
une superbe page d’anthologie.
Avant d’ouvrir Les Célibataires, le lecteur
gardera toutefois en mémoire qu’au fil de
son récit, Montherlant n’a nullement souhaité
raconter une histoire pleine d’aventures et
de rebondissements. Le romancier a voulu
analyser les mouvements de la pensée et les
oscillations des sentiments qui démâtent des
âmes tourmentées. D’autre part, dans España
Sagrada, le dramaturge du Maître de Santiago
a relevé que le célèbre matador, Juan Belmonte,

“Axolotl”
N°45 - Novembre 2007
était « comme tous les grands artistes, classique
et original ». Les Célibataires refermé, le lecteur
décidera s’il convient d’appliquer ce jugement à
Montherlant lui-même.
L’adieu à une époque révolue
Composé d’une habile succession de
biographies riches en portraits incisifs et fouillés,
Les Célibataires incite Montherlant à développer
quelques idées majeures qui le tarauderont
perpétuellement. Très critique à l’égard de la
France, il s’indigne de la « scandaleuse confusion
des valeurs qui est une plaie dévorante. » Mais
l’irrémédiable déchéance de son pays, il la
mesure parfois au délabrement et à la vétusté qui
endeuillent Paris, ses rues et ses monuments.
Essais
Pour le moraliste de Service inutile, la vanité reste
le mobile caché des tous les actes humains. Elle
corrompt même les aristocrates des Célibataires.
Les deux Coëtquidan et leur neveu, Léon de
Coantré, semblent pourtant posés à la surface
de la vie et d’un monde qu’ils ne comprennent,
ni ne dominent. Murés dans leur égocentrisme
puéril, étouffés sous leurs manies, leurs tics et
leurs préjugés, ils sont aussi victimes de leur
paresse, de leurs faiblesses et de leur famille.
Leur égoïsme, qui tisse la trame principale du
roman, stupéfie. Mme de Coantré, une sœur
des deux Coëtquidan, laisse en héritage à son
fils, Léon, des dettes considérables. Banquier,
M. Octave en éponge les plus criantes et il
relègue Léon dans la dépendance délabrée de
son rutilant château planté au cœur du bocage
normand. Mais il refuse de subvenir aux besoins
quotidiens de son neveu qu’indirectement, il
condamne à mort. Néanmoins, ces excentriques
d’autrefois, Montherlant les a dessinés d’une
plume ferme et froide, trempée dans l’encre de
la tendresse et de la compassion.
Du côté de Coantré
Les essayistes, qu’ils fussent enseignants,
écrivains ou journalistes, ont immuablement
prêté les traits de Montherlant à un despote
éclairés tel le roi Ferrante ou à un avocat réputé
tel Carrion. Mais s’il fallait désigner à l’écrivain
un frère parmi la cohorte de ses personnages,
Léon de Coantré s’imposerait.
Jusqu’à son ultime souffle, l’auteur de Port-Royal
conservera une prédilection marquée pour les
vaincus de ses romans et de son théâtre. Selon
son habitude, Montherlant ébaucha l’esquisse de
l’un de ces malheureux à travers Léon de Coantré,
il la reprit en la retouchant à travers Persilès
dans Brocéliande et il l’acheva à travers Edouard
Exupère dans Un Assassin est mon maître. Au
fort de la quarantaine, il considéra ces hommes
comme des cadets malchanceux et prompts à
s’enliser dans la nonchalance, l’oisiveté ou la
défaite, pendant qu’une indomptable ténacité, un
travail assidu et un talent certain le hissaient vers
la notoriété. Il sentait et il avouait que ses dons
d’écrivain l’avaient seuls sauvé de la déchéance
où roulent ces infortunés.
Sans doute aucun, Montherlant a transmis à Léon
de Coantré sa courte taille, ses petites jambes

6
et « un épais bourrelet que la chair faisait sur la
nuque. » Il pousse Léon à villégiaturer après lui
dans les Alpes bernoises dont Mme de Riancey,
Mme de Montherlant et les leurs appréciaient le
climat. Sur les bords du lac de Thoune, les deux
garçons se gavent de chocolat et ils acquièrent
une horde de ces ours en bois que cisèlent
présentement encore les habiles artisans de la
région. Mais Coantré est comme Exupère un
être « inégal, indolent, inconsistant, incohérent
et instable. » De déceptions en inepties, ce
gentil bon-à-rien gaspille ses jours inutiles et
monotones. Toutefois, l’écrivain ne lui retire pas
son affection. Devant les difficultés de la vie, le
comte de Montherlant est à peine moins désarmé
et moins désorienté que le comte de Coantré.
Un homme clairvoyant l’admet impartialement.
De plus, il pense qu’inquiets et timides, Henry
et Léon ne nourrissent pas de vaines alarmes,
car « ce qui est tragique chez les anxieux, c’est
qu’ils ont toujours raison de l’être. »
Vers la fin de son existence larvaire, Léon de
Coantré est accablé de malaises sournois qui
n’épargneront pas Montherlant. Incapable de
supporter un soleil trop ardent ou un effort trop
prolongé, l’écrivain était régulièrement saisi des
vertiges dont seront affligés Ferrante le héros
de La Reine morte et Cisnéros, le Cardinal
d’Espagne. Mais il les détaille pour la première
fois dans son roman, qu fut et qui demeure l’un
des chefs-d’œuvre de l’entre-deux-guerres.
D’un chapitre à l’autre des Célibataires, Léon de
Coantré s’aveugle sur lui-même, sur tout et sur
tous. Cependant, à travers les affres de l’agonie,
des éclairs de lucidité et de fierté le déchirent
pour revêtir son drame d’une dimension nouvelle
et poignante. Dans l’effroyable dénuement de la
souffrance, de la pauvreté et de l’abandon, le
comte de Coantré s’éteint, seul et désespéré.
Mais, cette mort cruelle ne préfigure-t-elle pas
celle de Montherlant ?
Avis au lecteur:
Nous vous prions d’excuser la mauvaise qualité
de reproduction des images ici présentées:
il d’agit, en fait, d’anciens documents
d’archive.
Essais
“Axolotl”
N°45 - Novembre 2007
Née le 2 octobre 07, Mme Elisabeth Zehrfuss
est une alerte centenaire dont l’acuité intellectuelle
et la vaste culture émerveillent ses interlocuteurs.
Après avoir perdu son père, un officier de l’armée
française tué en 4, au tout début de la Première
Guerre mondiale, elle a effectué sa scolarité au cours
Désir où elle eut Simone et Hélène de Beauvoir comme
condisciples. Critique littéraire, elle a entretenu
d’étroites relations avec Montherlant dès le jour où
elle a louangé Les Célibataires dans une revue parisienne.
De 34 à 72, elle a fréquemment rencontré
l’écrivain à qui elle a apporté une aide efficace en
maintes occasions. Les entretiens et les événements,
qui ont émaillé cette longue et indéfectible amitié,
Mme Zehrfuss les a consignés, avec l’assentiment de
Montherlant, entre les lignes d’un journal, qu’assorti
de lettres et de souvenirs, elle désire maintenant publier.
Ces textes contribueront assurément à restituer
de l’écrivain une image authentique et juste. Comme
Mme Zehrfuss a déposé à la Bibliothèque cantonale
de Lausanne des lettres, qu’elle a reçues de Montherlant,
j’ai tenu à lui adresser de cette ville un bref signe
d’estime, de respect et d’affection sincères.

“Axolotl”
N°45 - Novembre 2007
C’est avec beaucoup d’empathie que Jean
Grin préface ce recueil, dont il relève les
cris de douleur silencieux transformés en
questionnement. Devant l’immense souffrance
d’une mère tragiquement dépouillée de son fils,
le lecteur, écrit-il, partagera cette douleur parce
que, chacun à notre manière, nous sommes tous
des endeuillés.
Ecorchée vive, la poétesse nous emmène sur
les chemins de mémoire bordés de ronces, mais
aussi sur les lieux auxiliateurs de son enfance en
Provence, puis en Normandie, à ne pas confondre
avec une rêverie tissée d’invraisemblances.
« Tous ces jardins secrets, dit-elle, miroitent
encore comme des lacs au fond de moi. » Une
enfance comprise non pas tellement comme
un espace de nostalgie, mais plutôt comme
une réserve inépuisable de douceur, l’aidant
à enclaver son chagrin dans le passage du
temps qui le nivelle. Ainsi « la vie brève d’un fils
aimé » peut-elle se détacher comme une bulle
montée vers l’arc-en-ciel. Demeure la maison
d’autrefois dans le cœur de Brigitte Neulas, et
dont elle écoute encore maintenant « battre le
cœur comme un métronome. » Et l’aïeule qui
pour elle l’habite de toute éternité lui apprend
l’éblouissement de la création divine, et la vie
comme « un grand mouvement qui nous dépasse
sans cesse. » Dans la foulée, on peut évoquer
le Saint-Exupéry de Terre des Hommes : « Ah !
s’écriait-il, le merveilleux d’une maison n’est
point qu’elle vous abrite ou vous réchauffe, ni
qu’on en possède les murs, mais bien qu’elle
ait lentement déposé en nous ces provisions de
douceur. Qu’elle forme, dans le fond du cœur, ce
massif obscur dont naissent, comme des eaux
de source, les songes… »
« Le temps qui passe, existe-t-il vraiment ? » se
demande l’auteure. « Les beaux jours se sont
enfuis avec l’éphémère de toutes choses et du
temps qui ne s’arrête pas. A moins qu’il ne soit
immobile ? » « Dans l’univers, poursuit-elle, ce
qui compte le plus est ce qu’on ne voit pas ! »,
cet « essentiel invisible pour les yeux » du Petit
Essais
Fragments poétiques, de Brigitte Neulas
7
Luce PéCLARD
Prince. Ainsi, l’écriture lui indique la voie audelà
du vide et de la stupeur, le chemin vers une
vocation de mendiante de ferveur, frissonnante
devant « la vaste étendue marine », prête à
s’immerger au creux des vagues « pour être
rebaptisée une deuxième fois » et dépasser « la
mort qui est le plus grand des désordres » !
Appelée à aimer envers et contre tout, la poétesse
s’applique de toute son âme à « reconstruire sa
joie d’être née ». « Ce qui me permet d’espérer,
dit-elle simplement, c’est la connaissance que j’ai
de Dieu, des autres, de la beauté du monde. »
« Prodiges de tout ce qui vole ! » s’extasie-telle.
« Les alouettes dans les cieux printaniers
montent en chantant au-dessus des champs. »
Il faut souhaiter à Brigitte Neulas d’arriver à une
réédition mieux reliée, avec un dos portant son
nom et son titre, afin que ce petit recueil à la fois
poignant et lumineux ne disparaisse pas incognito
dans les rangées de livres des bibliothèques.

8
L’underground a-t-il complètement disparu ?
Post-soixante-huitard, ce mouvement
d’écriture et d’art (art-total) tentait de s’exprimer
dans des feuilles très artisanalement
fabriquées (ronéo, agrafes…). Les années
70 et leur début surtout le virent naître,
dans la foulée des troubles révolutionnaires.
Les deux décades qui suivirent le laissèrent
péricliter, face à une restructuration des
schémas mentaux de l’idéologie dominante,
effaçant peu à peu toutes remises en
questions fondamentales du « Système ».
Cependant, il convient d’avoir à l’esprit que le
contrôle de la parole dans cette société avait
déjà lieu bien avant les années 70. C’est
dès la fin de la deuxième guerre mondiale
qu’il doit être daté. Non pas pour les « Trente
glorieuses », mais les « Trente piteuses »…
Par exemple !
Cet embargo sur l’expression humaine a
touché évidemment la littérature. Cette zone
sensible, dirai-je.
Personnellement, j’ai publié beaucoup dans
les feuilles underground, en même temps
Tribune libre
Non, la libre expression n’existe pas
Annonce de concours
“Axolotl”
N°45 - Novembre 2007
Gérard LEMAIRE
que dans les revues de poésies, ellesmêmes
contestataires.
Les revues de poésies, à très modestes
tirages, s’éteignirent moins vite que les
brûlots prônant la contre-culture ou la mettant
en pratique.
Mais même ceux-ci, jusqu’aux derniers, ne
dédaignèrent pas une forme de censure.
Mes poèmes les plus « hard » (les plus
nécessaires) ne trouvaient pas de refuge
chez eux. Cet underground en quelque
sorte était sans imagination, dans un anticonformisme
intégré. Il ne prenait pas le
risque de la libre-expression ; les poèmes
trop centrés étaient refusés, et le revues
de poésies encore moins accessibles à ce
genre d’attaques, de paroles.
Que dire de plus ? Cette contention du vrai
entraîne aux pires effets, dans un règne
mensonger toujours plus normatif.
Je ne crois surtout pas noircir le tableau.
Ce que l’on appelle le Réel va évidemment
beaucoup plus loin : son travail de fond
ignore les mises en garde.
Le Fleuret poétique de Midi Pyrénées est un cours organisé par la Société des Poètes
Français du er novembre 2007 au er mars 2008.
Pour recevoir le règlement, écrire à :
Madame Marie SOUMEILLAN, déléguée SPF – Haute Garonne – Etoile de l’aube –
24 , route de Raygades – 3 ’340 Villematier (France) – ( 00 33 62 22 87 7.
N’oubliez pas de joindre une enveloppe timbrée pour la réponse.

“Axolotl”
N°45 - Novembre 2007
Petit traité pratique
de “bobologie”
Etrange récit qui mêle échange épistolaire,
éléments autobiographiques et revendications
humanitaires. Dans ce roman qui se décline en
« Je », le narrateur est un éducateur qui écrit
à un handicapé mental, prénommé Balthazar,
toujours domicilié dans une institution où
il travaillait auparavant. Cette longue lettre
commencée à l’aurore mènera son auteur – qui
prie son collègue qui s’occupe actuellement de
Balthazar de bien vouloir la lui lire - au début
de la nuit suivante. Mais ce roman ne constitue
qu’un prétexte pour Bocampe, désireux d’afficher
clairement ses convictions. S’ajoute donc encore
une nouvelle dimension à ce livre : celui de la
lettre ouverte, destinée aux analphabètes du
cœur et de l’amitié interhumaine.
Il l’explique lui-même dans un long préambule,
l’auteur, tout comme le protagoniste de l’ouvrage,
est éducateur. Comme lui, il travaille avec des
personnes souffrant de déficience mentale. Et
comme lui encore il dénonce, non sans virulence,
les méfaits d’une technocratisation des métiers
du social et d’une planification étatique des
besoins et ressources tant des institutions que
des personnes qui en dépendent.
Il réfute même l’idée d’une différence radicale et
fondamentale – originaire (?) – entre l’individu
dit normal et la personne handicapée. Pour
Bocampe, tout individu, à sa manière, est
handicapé, parce que confronté à ses propres
limites. Sa thèse, somme toute, peut se résumer
fort succinctement : c’est l’engagement du
professionnel, son implication dans sa tâche
et son dévouement envers l’aidé qui doivent
se trouver au centre du débat ; la course aux
diplômes relève, elle, du non-sens.
Le lecteur trouvera, au fil des pages de cet
ouvrage, de nombreux éléments de réflexion
qui ne devraient pas le laisser insensible.
Les arguments développés par Bocampe
l‘interpelleront à la fois sur le plan de
l’argumentaire et de l’émotion, même s’il risque,
par endroits, de se sentir quelque peu bousculé
par certaines redondances. Car l’auteur a su
dépasser le pamphlet pour atteindre un niveau
supérieur : celui d’une leçon, honnête et sincère,
d’humanisme.
Jean GRIN
Bocampe : Lettre à un ami analphabète, Yverdon-les-
Bains, Editions de l’Escarboucle, collection “Flambée
dans le firmament”, 171 pages, 2006.
Notes de lecture
Alain CROZIER : La cité des clés (Contes
poétiques de La Clayette), Lyon, Edition cei
Jacques André éditeur, 4 pages, 2007.
La Clayette (prononcez “La Clette”) est une
petite cité bourguignonne construite autour de
son château, dont on n’oublie pas de visiter les
oubliettes – pourtant destinées à oublier les gens
qui y sont emprisonnés – et ville que les habitués
surnomment – affectueusement ? – “LC”. Alain
Crozier entendrait-il rendre hommage à un tissu
social particulièrement dense dans cette localité,
ou en décrire nostalgiquement les horizons et les
bâtiments ? Sans nul doute, du tout !
“LC” est une localité comme tant d’autres :
on ne s’y connaît guère – ou alors de manière
superficielle et “bistrotienne” – mais l’on s’y
espère – l’âme sœur, qui ne saurait tarder
d’arriver. De nombreux poèmes d’Alain Crozier
font référence à cette attente incertaine et cette
difficulté d’établir une communication avec ses
proches, ses semblables. Il le dit dans des
mots de tous les jours, mais avec une manière
personnalisée, qui tend à octroyer au présent
recueil une dimension poétique difficile – sauf à
être de mauvaise foi – à contourner.
Les illustrations de Catherine Perret, saisissantes,
renforcent l’atmosphère poignante mais réaliste,
de ce recueil de poèmes.
J.G.
Edith HABERSAAT : Gérontocide, Paris,
L’Harmattan, collection “Voix d’Europe”, 72
pages, 2007.
Il ne fait pas bon vieillir ! Marie Cordier,
enseignante dans un collège genevois s’en
aperçoit à plus d’un titre. Il y a cette suspicion
permanente qu’entretient le directeur de
l’établissement scolaire à l’égard des professeurs
qui, comme Marie, approchent de l’âge fatidique
de la retraite, mais aussi ces jeunes collègues,
nouveaux dans le métier, qui semblent prôner le
laxisme à l’égard d’adolescents de plus en plus
difficiles à encadrer, mais encore cette épaule
qui la fait souffrir et nécessitera, finalement, une
intervention chirurgicale.
Marie et son époux, Charles – un enseignant déjà
à la retraite – vont alors tenter, par un voyage à Sri

20
Lanka, de retrouver quelque sérénité avant que
Marie ne reprenne son travail ; ils découvriront
une île ravagée par la pauvreté et la guerre civile.
Avec lucidité et émotivité, Edith Habersaat restitue
le cadre de vie et le questionnement multiple de
son héroïne, intégrant parfois des paragraphes
relevant du journal intime de cette dernière. Avec
minutie, l’auteure intègre son lecteur dans la vie
privée d’un personnage qui, bien que fictif, n’en
conserve pas moins toute sa crédibilité. Mais
par-delà l’étude psychologique d’un parcours
de vie, l’auteure interroge également l’attitude
actuelle des enseignants – et finalement de toute
la génération adulte – face à la jeunesse.
Notes de lecture
J.G.
Aidenor AIRES : XV élégies, Goiânia,
Editora Kelps, 4 + 0 pages, 2007.
Aidenor Aires, poète brésilien, est né dans l’Etat
de Bahia en 46, mais a déménagé à l’âge de
dix ans avec sa famille à Goiânia, où il réside
actuellement. Très actif sur le plan professionnel,
Conditions de publication:
“Axolotl”
N°45 - Novembre 2007
dans le domaine juridique, il a aussi beaucoup
milité dès les années soixante sur le plan culturel
et a publié de nombreux recueils de poèmes.
L’édition de ces élégies a la particularité d’être
bilingue, proposant à la fois la version originale
en Portugais et une très fine traduction française
due à Yvan Avena. On fait pivoter le volume dans
un sens ou un autre, suivant que l’on recherche
la version portugaise ou la traduction.
Dans ses poèmes, Aidenor Aires questionne tout
autant les faits individuels que les faits sociaux.
Il interroge le poète, mais restitue aussi des
portraits intimes de personnages rencontrés
ou familiers, tel son oncle, ancien berger,
devenu invalide. Ou encore, il clame sa plainte
et sa compassion envers une nation entière.
Homme de grande sensibilité, l’auteur, par la
musicalité de son langage, mêle avec un même
bonheur la mélancolie, la tristesse, sans les
rendre incompatibles cependant avec un certain
optimisme et une grande empathie envers les
lieux qu’il décrit et les hommes qui les habitent.
Les auteurs désireux de voir publier leurs
textes sont priés de les faire parvenir sur
support informatique exclusivement (de
préférence Word 200 pour MacIntosh ou
compatible) à l’adresse de la rédaction.
Une épreuve leur sera envoyée pour ultime
contrôle avant parution.
Un délai de six mois environ est à
prévoir entre la date de retour de l’épreuve à
“Axolotl” et la date de publication. Ce délai
peut se prolonger pour les textes en prose
dépassant les 3’000 signes.
© 2007 - Mesdames et Messieurs les auteurs demeurent les seuls propriétaires du Copyright.
J.G.
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