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COLETTE “Les Vrilles de la vigne”<br />
BELLES-DE-JOUR<br />
La guêpe mangeait la gelée de groseilles de la tarte. Elle y mettait une<br />
hâte méthodique et gloutonne, la tête en bas, les pattes engluées, à demi<br />
disparue dans une petite cuve rose aux parois transparentes. Je m’étonnais<br />
de ne pas la voir enfler, grossir, devenir ronde comme une araignée… Et<br />
mon amie n’arrivait pas, mon amie si gourmande, qui vient goûter<br />
assidûment chez moi, parce que je choie ses petites manies, parce que je<br />
l’écoute bavarder, parce que je ne suis jamais de son avis… Avec moi elle se<br />
repose ; elle me dit volontiers, sur un ton de gratitude, que je ne suis guère<br />
coquette, et je n’épluche point son chapeau ni sa robe, d’un œil agressif et<br />
féminin… Elle se tait, quand on dit mal de moi chez ses autres amies, elle va<br />
jusqu’à s’écrier : « Mes enfants, Colette est toquée, c’est possible, mais elle<br />
n’est pas si rosse que vous la faites ! » Enfin elle m’aime bien.<br />
Je ressens, à la contempler, ce plaisir apitoyé et ironique qui est une<br />
des formes de l’amitié. On n’a jamais vu une femme plus blonde, ni plus<br />
blanche, ni plus habillée, ni plus coiffée ! La nuance de ses cheveux, de ses<br />
vrais cheveux, hésite délicatement entre l’argent et l’or, il fallut faire venir de<br />
Suède la chevelure annelée d’une fillette de six ans, quand mon amie désira<br />
les « chichis » réglementaires qu’exigent nos chapeaux. Sous cette couronne<br />
d’un métal si rare, le teint de mon amie, pour ne point en jaunir, s’avive de<br />
poudre rose, et les cils, brunis à la brosse, protègent un regard mobile, un<br />
regard gris, ambré, peut-être aussi marron, un regard qui sait se poser, câlin<br />
et quémandeur, sur des prunelles masculines, câlines et quémandeuses.<br />
Telle est mon amie, dont j’aurai dit tout ce que je sais, si j’ajoute<br />
qu’elle se nomme Valentine avec quelque crânerie, par ce temps de brefs<br />
diminutifs où les petites noms des femmes, – Tote, Moute, Loche, – ont des<br />
sonorités de hoquet mal retenu…<br />
« Elle a oublié », pensais-je patiemment. La guêpe, endormie ou<br />
morte de congestion, s’enlisait, la tête en bas, dans la cuve de délices…<br />
J’allais rouvrir mon livre, quand le timbre grelotta, et mon amie parut.<br />
D’une volte elle enroula à ses jambes sa jupe trop longue et s’abattit près de<br />
moi, l’ombrelle en travers des genoux, geste savant d’actrice, de mannequin,<br />
presque d’équilibriste, que mon amie réussit si parfaitement chaque fois…<br />
– Voilà une heure pour goûter ! Vous êtes étonnante, vous qui vivez<br />
entre votre chien, votre chatte et votre livre ! vous croyez que Lelong me<br />
réussira des amours de robes sans que je les essaie ?<br />
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