Sen-YattanoeL, prince d'Astrée - YattanoeL.com

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Sen-YattanoeL, prince d'Astrée
Roman
Météorites Productions Editions

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S
arah Howard était une créature fine et coquette de
sexe féminin, âgée de trente ans lorsque débutait son
histoire sous le ciel bleu d’une région ensoleillée.
Pourvue d’une grande taille à laquelle correspondait un
poids en moyenne proportion, elle avoisinait le mètre quatre
vingt, pesait soixante cinq kilogrammes et portait des
cheveux longs à mi hauteur et, bien peignés, une raie sur le
haut de la tête et une queue de cheval dans le dos
généralement. Elle prenait plaisir les lumineuses mâtinées
de Printemps à être sifflée sur les rues de Paris sur son
passage par les ouvriers séduits, s’esbaudissant sur son
allure très en vogue, ses épaules décolletées dans ses tissus
frais et pailletés d’imprimés à fleurs, ses longues et fines
jambes bronzées, nues jusqu’au dessus des genoux, et ses
escarpins rouges aux pieds. Sarah vivait de sa plume. Elle
était journaliste avec des vues sur l’édition dans ce
distinguo entre l’écriture considérée mineure, le
journalisme d’une part, et un art majeur, la « grande »
littérature d’autre part. Elle estimait qu’il était facile à un
romancier de rédiger un article de presse, tandis qu’un
journaliste ne pouvait pas être a contrario automatiquement

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en mesure d'écrire un livre. Sarah était employée pour ses
compétences par Météorites Productions, une agence qui
publiait une revue en langue française. Sarah était souvent
en déplacement pour son journal. Il lui était demandé de
couvrir l’actualité des différentes tendances issues de la
mode. En charge d’une rubrique thématique, c’était à elle
que revenait entre autre le soin de choisir les photographies
des futiles people, figures sous les feux de quelques
projecteurs dont certaines attitudes correspondaient très
bien aux angles des articles auxquels se conformait la jeune
femme. Elle percevait un revenu brut et décent, cotisations
ou impôts déduits, et se voyait rembourser par le service
financier du journal à chaque retour de reportage sur
présentation de ses notes de frais. La valeur de son
patrimoine ne plafonnait pas cependant. En effet Sarah
n’était point embarrassée et dépensait tous azimuts en
reportage pour la production d’un papier. C’était une
salariée gâtée. Sa bibliothèque était bourrée de dossiers
thématiques de presse de qualité ou de livres de collections,
cadeaux de chefs de produits espérant qu’elle fit écho à leur
marque de fabrique ou à leur publication. La jeune femme
effectuait également maintes économies en se faisant offrir
à ce titre par des stylistes obligeants des vêtements dernier
cri dans les vestiaires de leur maison de haute couture.
Supposée travailler en quête de scoops mêmes ludiques,
elle évoluait tel un élément privilégié telle une immortelle à
la table des Dieux en l’Olympe, lorsque représentants ou
représentantes politiques, artistes et médias en tout genre se

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brassent et se confondent dans la même sphère. La probité
professionnelle de la journaliste n’exigeait pas d’elle un
effort d’abnégation qui eut laissé entendre qu'elle put
répondre sur le fond de sa légèreté quant à son usage de
l’argent des autres, l’argent du journal. Une latitude
financière de la sorte lui permettait, pour ce qu’elle s’en
réjouissait, d’être sur le terrain, « couverte » à concurrence
d’être remboursée pour ses dépenses. Aussi, concrètement,
elle ne payait rien in fine. Aucun billet de transport, avion,
train, bateau ou voiture à ses consommations dans les cafés,
ses repas aux restaurants ou sur les montants permettant
l’accès aux chambres d’hôtels. Ses gains matériels lui
conféraient le statut d’un leader d’opinions avec une
certaine latitude de fonds à laquelle elle n’aurait su
renoncer pour rien au monde. Toutefois ses extras
également remboursés n’avaient en général pas
nécessairement de liens directs avec le contenu de ses
articles et n’étaient donc pas même mentionnés dans le
corps de ses textes. Les dépenses au profit d’un entourage
abusant des largesses de la jeune femme ne devaient pas en
principe être remboursées à cette dernière. Et à chaque fin
de mois ceci représentait pourtant une certaine somme
débitée sur le compte de la revue.
Mais Sarah Howard avait la fibre associative plutôt
éloignée de tout sentiment d’un progressisme actif. Ceci
expliquait l’état commun de son peu de brillance intérieur.

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Grand Reporter
Comme tout journaliste, « mademoiselle Howard », tel qu’
elle se faisait appeler parfois, cherchait en ces temps de
chasse sensationnelle et improbable en extras aux
évènementiels, à en savoir le plus possible dans toutes les
directions afin d’être la plus à même de renseigner
Météorites Productions dont elle était, à la fin de participer
activement à l’augmentation de l’audience de l’agence et
accessoirement par conséquent à la sienne.
Le concept de la revue comportait comme objectif de
fidéliser un lectorat sur le potentiel du nombre des
spectateurs récepteurs jusqu’alors assidus par automatisme
confortable des soporifiques fréquences radios ou du fléau
télévisuel. Cela était parfaitement admis et entendu comme
part de risque lors de toute aventure ou tentative d’aventure
dans la presse écrite. L’observance requise et exigée d’une
grande solidarité devait dériver sur une infaillible confiance
mutuelle au sein de la structure d’une revue, quels qu’en
furent les tenants idéologiques ou commerciaux, un respect
opérant des administrateurs en passant par le rédacteur en

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chef, jusqu’aux équipes de maintien technique des surfaces
louées pour les bureaux, du sommet à la base et
inversement. Sarah, élément à l’influence présumée, faisait
preuve d’une discrète compassion. Mais une affaire de
gratuité dans l’accès théoriquement payant à l’information
finissait toujours tout de même par se poser, et l’ambiance
appréciable pour la qualité d’un bon traitement des dossiers
n’inscrivait pas forcément au registre des bonnes affaires,
n’était pas synonyme de grosses ventes pour le journal.
L’unicité de chaque emblème est susceptible d’en faire
toutefois une référence à force de promotion. Le principal
atout de Sarah, l’aspect essentiel, rare et intrinsèque de son
authenticité, méthodiquement piquée d’intérêts collectifs au
cœur de ses articles pour contribuer à l'expansion
commerciale de son employeur, résidait malgré tout dans sa
pertinence réputée objective touchant à la manipulation des
informations. Sans concession fondamentale dans ses
analyses, perçue comme une anticonformiste toutefois par
certains dans sa profession et se refusant généralement à
dire pour le grand bien de l’audience ce que les autres
veulent systématiquement bien entendre sans qu’il y ait de
raisons fondamentales à cela, sa crédibilité médiatique
reposait sur la capacité de son volume qualitatif et
quantitatif d’écriture constituée d’une formule sophistiquée
entre prise de position nuancée sur des faits certifiés et,
paradoxalement, son expression personnalisée. Le fond
établit, détaillé et entendu en ses formes stylées achevaient
toujours donc par susciter l’attention à son approche tels

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une marque de fabrique. Sarah Howard cherchait et trouvait
écho dans des consciences éveillées par l’accès à l’état
extérieur de la maîtrise de ses raisonnements à priori
cohérents et intelligents dans la langue de Guillaume Budé.
En d’autres termes, elle formulait, avec un à propos fait
d’une psychologie judicieuse, les bonnes questions, ce que
doit être en mesure de faire tout journaliste digne de ce nom
afin de justifier son rôle, en sachant se projeter au-delà mais
rester un récepteur flexible à l’information brute en ayant la
faculté d’anticiper avec les esquisses les plus précises
possibles d’éventuelles réponses sans rompre le rythme
des entrevues avec des évènements ou des interlocuteurs ou
interlocutrices. Bon nombre de ces derniers confondaient
les médias avec de simples marches pieds techniques et
déshumanisés dont il fallait user sans état d’âme. Ce en
quoi ils n’avaient pas nécessairement tort d’un point de vue
pratique, en termes menant à une conformité normative
informationnelle visant des débouchés commerciaux. Sarah,
qui abhorrait les questions tests homologués des magazines
féminins, établissait en spécialiste ses contours voulus aux
élans postmodernes dans un contexte original. Elle
ressentait un dégoût manifeste pour tout ce qui versait dans
une démarche à mi chemin entre la fiction ludique et la
réalité crue, tous deux très à la mode. Du coup, elle ne
cessait plus en fut-elle convaincue de faire apprécier ses
envois par des esthètes cultivés pour le plus grand bien de
sa notoriété émergeante, cependant que, se supposant
démarquer du commun des mortels, elle n’osait pas ou ne

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voulait pas toutefois à raison se présenter comme un
personnage incontournable qu’elle ne fut pas par ailleurs,
sans nul doute. Cela aurait mis en péril l’accession au
standing ciblé auquel elle ne pouvait s’empêcher d’aspirer
en privé.
« Pour être heureuse, il faut vivre cacher » se disait-elle tout
de même souvent, en terme de discrétion et d’entrave
minimum. Le fait était qu’elle ne fut pas célèbre au point
d’être facilement identifiée en dehors d’un cercle de
relations très restreint. Loin que les Ouzbeks l’auraient élu
Miss Tachkent, son relatif anonymat en zone protégée
concourait également au libre exercice, à son rythme, de sa
profession de journaliste qu’elle avait déjà plus ou moins
cessé de pratiquer dans la norme du genre, compte tenu de
son attrait pour la littérature et la révolution solitaire de
son fait en terme d'art majeur. Si elle affichait une sérénité
lucide et réservée quitte par conséquent à se faire plus
remarquer que d’autres, elle était secrètement sujette à un
véritable dilemme cornélien avant de rédiger ce qui lui
permettait de lever haut les couleurs de ses orientations et,
ambition mesurée en fonction des possibilités à sa portée,
du sens qu’elle produirait en les couchant sur ses feuillets
sous un point de vue très personnel et pourtant destiné à un
lectorat ciblé. L’actualité du corps social de la communauté,
les tenants de celle-ci en matière de communication
procédaient souvent d’une diarrhée verbale de nature
logorrhéique par la presse. Qu’il en fut ainsi en politique,
dans les domaines sociaux, culturels ou religieux, Sarah

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voulait éviter tout écueil en ne souhaitant simultanément
pas en tous les cas laisser indifférent. Mais elle craignait
malgré tout, en permanence, en véritable névrosée
quasiment, que l’on s’égarât sur son compte comme si elle
fut parfois une personne très connue et au point de vue
déterminant sur ses thèmes de prédilection. Son langage lui
donnait des ailes et elle se surpassait semblait-il donc à
chaque envois sans établir de frontières définies entre une
certaine réserve dans l’exposé de ses idées et lorsque son
altruisme nécessaire à l’égard de ses lecteurs faisait son
ouvrage. Elle avait rédigé en quelques années plusieurs
centaines d’articles sur des thèmes souvent similaires par la
force des choses, échappant toutefois à la redite dans ses
propos.

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Hollywood
HOLLYWOOD
Sarah Howard fut envoyée aux Etats Unis par le rédacteur
en chef de son journal, quatre semaines en Juin pour un
reportage sur la formation rock des Plastic Flag, un groupe
à succès constitué en Californie. « ça y est, j’y suis ! »
s’était elle convaincue de penser en débarquant à l’aéroport
de Los Angelès, LAX, comme on poserait en équivalence
humble et modeste le pied sur Mars. Lors de son premier
séjour sur la Côte Ouest, la journaliste vécut par conséquent
le début des vacances scolaires en villégiature à Hollywood.
Un nouveau départ pour Sarah.
La notion même de journalisme était à réinventer. L’époque
l’exigeait. Doutant soudain de ses valeurs refuges
conformistes et entendues, Sarah s’estimait d’un coup
capable de grandes choses. Mais il lui aurait fallu de
grandes idées. Les américains avaient leurs propres critères
informatifs et déontologiquement intéressants. La presse de
genre suscitait mépris ou appréhension avérée et vive. Les

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émetteurs s'en jouaient directement ou indirectement, ce,
depuis des plumes informatiques épars jusque dans les
colonnes bariolées des tabloïdes. Ceci risquait à tout
moment, séance tenante, de faire perdre son intérêt
nécessaire et attendu à l'information. Et Sarah Howard
l'avait bien perçu cependant. Elle notait au surplus que le
service public était dépendant et les médias en général aux
ordres comme un pion sur un échiquier. Ce constat reposait
sur plusieurs points précis et pris en compte dont était l’état
de la latitude réservée à la presse pour tenter de circonscrire
le rôle originel du journalisme. La société réalité faisait de
tous dans une fâcheuse problématique, des professionnels
aux amateurs, une cohorte de paparazzis en puissance à des
fins matérielles, en quête de « sensationnel ». Le pire en
somme dans une certaine avidité pour le spectaculaire
comme solde de toutes nouvelles sur lesquelles la
spéculation avait cours au loin de toute notion de neutralité
en mesure d’en rendre compte, avec une salubrité effective,
avec un certain recul. Dans le milieu des journalistes
professionnels, la gestion se compliquait concernant
l’attitude à observer vis à vis des émissions extérieures,
entre celle de dociles et simples aboyeurs ou celle de
Mesdames ou Messieurs Loyal du cirque Actualités. Le
pouvoir politique éxécutif lui-même en était donc le
principal pourvoyeur avec sa capacité attachée à
l’informationnel et se voyait attaché à mesurer ses envois.
Un 4e pouvoir échu aux médias n’était en fait qu’une utopie
de plus relevée par Sarah "C'est une mascarade, un élément

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vide et sans consistance." se disait-elle lors des revues de
presse en parcourant d'autres publications que la sienne. Ce
qui l'agaçait surtout résidait dans l’auto promotion de la
presse puis, son émulation jusqu’au dégoût passant par le
sponsoring de/sur ses antennes. De grands groupes
organisés en cartel avec un homme au sommet, un élu en
général, étaient les commanditaires de grandes campagnes
de publicité vitrines relayées par les journaux, radios,
chaînes de télévision ou internet, en vue d’élargir son
influence et confortablement asseoir sa prédominance
financière par la commercialisation de son produit unique,
autrement dit condition sine qua non des revenus des
médias eux-mêmes puisque ressource des principaux clients
de ces derniers. Le public, conditionné pour être convaincu
de dépenser ou, plus exactement, de travailler à raison dans
le sens de ce modèle valorisé au moyen préalable
d’informations ayant pour objectif de flatter son éventuelle
modestie, voyait à long terme l'impossibilité de toute
épargne, toute thésaurisation élargie immédiatement à des
gains substantiels. Il n’y avait point d’écart hors de ce
schéma qui ne laissait aucune autre alternative, aucun autre
choix que la dépendance, au triomphe du crédit au sein de
démocraties en sursis de pénurie énergétique ou de conflits
plus proches de leurs frontières. En un mot pour résumé,
c’était effectivement la crise.
Mais les reportages confiés à Sarah, salariée ès frivolités,
devaient surtout traiter pour son journal les phénomènes de
modes, ce, de A à Z. Alors elle-même dans ce sérail, la

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jeune femme estimait sincèrement des révélations comme
un acte de dénigrement donc d'autodestruction depuis que
même l’art, source de richesses potentielles, se voyait
facilement vilipender, sa fonction fondamentale jusqu’alors
inamovible remise en question. Sous un pseudonyme, en
attendant une occasion, elle s'était donc décidée à signer
avec l’ironie inspirée par une poignante dérision, Anny
Zette.
Issus d’une petite ville de la banlieue fortunée de Los
Angelès, les Plastic Flag, au nombre de cinq membres de
base, Eiwob Patterson, son sulfureux chanteur décoloré
blond platine, auteur charismatique du groupe et originaire
de la poudrière jamaïcaine, le compositeur et guitariste
Brad Gnool, le bassiste Ruppert Dawkeen, l’organiste et
arrangeur Bawdy Cleever, sans oublier le batteur Ocky
Bells, avaient connu une renommée internationale dès leurs
deux premiers tubes, placardés en clips vidéos avec un sens
certain des affaires dans un genre calibré par des metteurs
en scène inspirés honorant ainsi un style tout à fait
spécifique. Leurs scorpitones passaient donc en boucle
depuis plus de dix ans sur les émissions spécialisées du
câble télévisé, musiques deux à trois fois par jour sur les
stations spécialisées de la bande FM, leur site web ou leur
chaîne sur YouTube ou Daily Motion visités à plusieurs
milliers de reprises quotidiennement. Ils avaient explosé
l’audimat et leur public avait enrichi de fait leurs comptes
en banques. Ils avaient déjà vendu plusieurs centaines de

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milliers de copies de leurs morceaux en quelques années,
des CD auxquels s’ajoutaient des dizaines de milliers de
ventes de leur DVD live, leurs premiers concerts à succès
avec le récit de leurs débuts. Leur réputation soutenait à elle
seule l’indispensable aura prélude commercial à des
produits cultes, comme la diffusion de certains longs
métrages puisque, pour les bandes originales de quelques
films, des producteurs, flairant le juteux filon, leurs avaient
achetés les droits de leurs chansons les plus connues pour
des sommes d’argent presque obscènes en comparaison des
efforts effectivement fournis pour créer les partitions, en
rangées de plusieurs 0 versées à chacun des musiciens. Ce,
en oubliant pas le pourcentage de Don Cougar, leur
manager, un gaillard barbu et cynique d’un mètre quatre
vingt quinze et cent dix kilogrammes, ex crew des
Winstoned dans les années 1980, très éloigné dans
l’immédiat en affaires des dons aux associations ou
fondations caritatives en attente de fonds par exemple.
C’était sans compter la galaxie de la publicité qui effectuait
des covers de leurs morceaux, reprises ou adaptations de
leurs titres pour des spots commerciaux. Eiwob Patterson
avait même payé de sa personne en se laissant filmé, par
provocation et essentiellement pour l’assurance d’une
bonne somme d’argent, pour la promotion d’une chaîne de
fast food qui avait fait grand bruit chez les fans aux
Etats-Unis lors de sa première diffusion sur MTV, et dans
laquelle il n’était habillé que de jacks métalliques, un
microphone à la main.

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Le groupe se voulait en tournée mondiale à l’occasion de la
sortie de leur nouvel opus qui renouait avec leur légende et
avait pour ambition de baliser la route du rock une fois de
plus. Les Plastic Flag incarnaient en quelque sorte une
génération et plus encore, une idée de l’Amérique, tout à la
fois d’essence libertaire, trash et, effet étrange, aux
penchants volontiers néo romantique, post grunge, ou
encore volcanique metal, politiquement impliquée dans un
mouvement mondial alternatif et écologiste gagné par un
mercantilisme commercial récupérateur de tendances et
initié par leurs parents punks ou post punks, les parents de
Sarah Howard en somme. Pour peu que leurs fut acquise
une attention sincère, leurs déplacements agrémenter de
déclarations crachées l’haleine au fluor de façon tonitruante
à la presse, en dehors de leurs résidences de Bel Air où tous
les éléments avaient fini par s’installer, représentaient des
mouvements de foules dignes de véritables évènementiels
nationaux, polices ou services de sécurité sur les dents.
Régulièrement à la une des magazines de genre, poursuivis
comme le seraient toutefois avec moins d’une familière
aciduité quelques membres du Gotha par une nuée de
paparazzis professionnels ou amateurs, de groupies
adolescentes avec des penchants de call girls ou de dealers
de drogues semi mauvais garçons, épiant tous leurs faits et
gestes, une série de concerts suggérait un certain degré
d’organisation dont il convenait de préservé la distribution
des rôles et des tâches. Eiwob Patterson avait cependant
connu des démêlés avec la justice américaine pour usages

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de stupéfiants ou conduite en état d’ivresse au volant de sa
Ferrari décapotable rouge ayant appartenu à un célèbre
acteur de cinéma ruiné et achetée £25,000 aux enchères
chez Sotheby’s à Londres en compagnie ces quelques
fois-là de son égérie de mannequin, Betsy, une des deux
jumelles Craven, filles d’un amiral bardé de décorations
pour ses états de service dans l’aéronavale américaine. Il
avait déjà divorcé deux fois en six ans de l’ex top model
dont il avait eu une petite fille baptisée Girlie Flaggy, sa
garde confiée à une famille d’accueil. Eiwob Patterson, son
père présumé ne l’ayant pas reconnu, ne savait pas toujours
à laquelle des deux sœurs Craven il avait à faire, l’autre se
nommant Angelina, d’un mimétisme troublant avec son
aînée et convaincue au surplus de diverses escroqueries et
d’abus de confiance dans le cadre de recherche de paternité.
Eiwob Patterson grillait la vie par les deux bouts de manière
notoire et devait des heures de travaux d’intérêt général au
comté de Beverly Hills. Ses avocats lui avaient obtenu un
sursis après le versement d’une forte caution, à la suite d’un
procès retentissant qui jugeait plus un symbole qu’un seul
prévenu. A condition qu’il soit suivi par une équipe de
psychiatres et qu’il s’astreigne à une cure de
désintoxication, Patterson était libre. L’homme âgé de
trente ans à peine passait donc des heures dans un
dispensaire d’Hollywood, plusieurs heures par semaine,
sevré de neuroleptiques entre deux parties ou beuveries
avec des piques assiettes qui avaient tendance à consommer
avec ses cartes de crédit approvisionnées par ses droits

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d’auteur et d’interprète. Une vie de rock star, comme il
aurait pu y en avoir des centaines si les éléments du quintet
n’avaient point incarné le style lui-même, à la une, comme
avant eux le rock en soi avec ses travers et un certain
panache par Elvis Presley. Mais les choses avaient bien
changé depuis celui que l’on surnommait the king avec plus
ou moins d’une ferveur décalée. Les excès d'Eiwob
Patterson étaient partagés avec Brad Gnool et Ruppert
Dawkeen qui se « défonçaient » aussi, plus qu’en
compagnie des deux derniers Plastic Flag manquant, plutôt
rangés et moins impliqués dans une imagerie scandaleuse.
Don Cougar laissait faire sans trop intervenir en ce qui
concernait la vie privée de ses protégés, si les heures de
studios d’enregistrements n’étaient pas facturées pour rien
et dans la mesure où le public était convenablement sevré,
pour ne pas dire gavé, par la production du groupe, tel un
opium pour le peuple, en ce que cela n’empêchait pas de
contribuer à rapporter des millions de dollars, songeait-il
avec un brin d’un intérêt malsain, alternant conseils
paternels et franche exploitation d’un phénomène de mode
dus à ses musiciens hors normes si ces dernières pouvaient
même en délimiter des contours entendus. C’était lui
d’ailleurs qui fournissait le plus les membres du groupe en
produits dopants, convaincu d’encourager et même
participer à la création des morceaux.
« -Ne le dites pas à vos mères, précisait-il à chaque fois
avec une ironie de façade, elles me haïraient ! ».
Quelques observateurs, journalistes érudits rock ou

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sociologues émérites, sans trop se risquer, ne donnaient
néanmoins pas cher de l’avenir des Plastic Flag. Leur
rythme de vie vraiment « ultra speed » comme titrait en
Allemagne le mensuel berlinois WahWah présageait le pire
en effet. Une mort accidentelle ou une overdose du chanteur
n’étonnerait plus et ne concernerait plus personne
finalement. Musicalement, si un album à venir du groupe
fut en soi un évènement, ils ne pouvaient plus véritablement
innover. Ils étaient un peu à la traîne des tendances, de la
mode, finis comme le prétendait Martine Lebris de Grand
Magasin, une revue naturellement franco belge. Rock un
point c’était tout et actuellement entre deux eaux fashion.
La tournée avait pour but de rehausser le tableau de ces
rebelles de circonstance et d’en faire des stars que l’on
continuerait de toute façon à flairer avec une bibliothèque
musicale, intéressante certes, mais de seulement une
cinquantaine de titres officiels en dix ans de carrière. Tout
était là. La lassitude du public récepteur était à craindre,
susceptible, pour peu qu’il se fit un bon jugement sur le
groupe à la dérive, de précéder une possible indifférence,
du dépit finalement et la résignation des fans à ressentir un
peu plus que de la vie dans ses envois. Les Plastic Flag
n’avaient jamais envisagé de se faire plus rares pour revenir
plus forts au bon moment des bonnes conjonctures. Comme
personne n’y échappe jamais, la banqueroute pointait. La
tournée, intitulée in extremis avec un dynamisme non feint
et à l’encontre de son image Aircraft Willness World Tour,
devait booster les portefeuilles. A Paris, après une bonne

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campagne de publicité par voie d’affiches entre autre, les
billetteries déclaraient le concert complet pour tous les prix.
Les Plastic Flag y joueraient donc à guichets fermés en
démarrant leur tour de chant par The Prince And The
Sucker, leur dernière composition.
Les estivant(e)s, avec lesquels Sarah avait incidemment
partagé son temps au début de l’Eté, se baignaient à l’air
libre sous un ciel bleu azur notait-elle. Ils/Elles
effectuaient, dans l’aisance de leurs déshabillés, quelques
longueurs dans l’eau turquoise des piscines ou bien, après
avoir gagné le littoral, en sous marin dans la mer, voire les
deux modes de bain, à plusieurs reprises successives dans la
même journée. La côte de hémisphère Sud des Etats Unis,
aboutissant à l’Ouest sur l’Océan Pacifique, était livrée en
effet à la belle saison aux jeux aquatiques en bordure de
mer depuis les plages au sable blanc et fin, d’où les
nombreux amateurs de vagues, surfers débarqués du monde
entier afin de donner libre cours à leur passion. Les corps au
teint allé suggéraient une santé à toute épreuve, finement
entretenue Hiver comme Eté en salles de musculation. Les
habitant(e)s de la cité des Anges, de Los Angelès County
ou des districts environnants, vivaient là, se plaçaient
naturellement à proximité de l’eau. L’essentiel du temps de
farniente se passait ici. Aux heures des repas, on
pique-niquait : les sandwichs de thon, tuna fish, en salade à
la mayonnaise se substituaient aux copieux hamburgers des

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périodes ordinaires. La température se trouvait être du reste
bien trop élevée pour avaler autre chose. Hollywood et ses
collines se trouvaient au Nord de Los Angelès. Le lieu avait
pied sur son autre versant dans la Vallée de San Fernando
où la pression atmosphérique typique provenait de ce que
l’air y fut très sec -à l’autre bout du monde, équivalent
méridional en quelque sorte du Bassin parisien. Sarah se fit
ainsi dire que du désert que représentait la totalité de la
zone autrefois, demeurait son micro climat unique sur la
terre originellement aride ayant nécessité des irrigations.
Une couche de pollution en altitude recouvrait les cieux du
site lorsque Sarah levait les yeux au ciel. La jeune femme
avait bien lu que les précipitations annuelles étaient d’une
faible intensité dans la météorologie uniforme de la région.
Les boissons gazeuses, indispensables pour ne pas se
déshydrater, devaient donc du coup couler à flot. S’ajoutait
éventuellement pour la détente des vacanciers, la
consommation coutumière et courante mais néanmoins
illégale à l’époque de l’hallucinogène marajuana au moyen
de pipes, de bang, sorte de narguilé avec un système
capillaire à base de renvois de fumée via des vapeurs d’eau,
ou bien encore de doobies, expression consacrée pour des
cigarettes roulées. Cela permettait, soi-disant, d’apaiser
l’ardeur et le dynamisme souvent déroutant des jeunes
constitutions et atténuer le blues des vieux esprits en
facilitant les contacts sous le Soleil, astre ardent et
rayonnant dont l’omniprésence par un échauffement de type
méditerranéen tendait à spécifier l’image de cette partie de

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la Terre. Dans la douceur des nuits, le plaisir de se reposer
en recevant ou en diffusant des vibrations positives se
prolongeait, manifestement. Tout se passait encore, soi sur
la plage sur laquelle crépitaient des feux de bois parfois à la
mode hippie et à des heures avancées, soi devant des
piscines éclairées ou bien encore proches des bassins aux
formes arrondies dans des bains chauds et remuants.
Certains autochtones alors, notait Sarah, dégustaient leur
dernier taco ou leur beef burito, selon un mode de nutrition
mexicain, des crêpes fines dans lesquelles se mélangent de
la viande hachée et très cuite, ce, avec de petites, courtes et
fines parts de fromage, des morceaux de tomates ou de
guacamole sans oublier une cuillère de crème fraîche, ce,
autour d’une bouteille de Chardonnay, un vin très prisé car
sirupeux et très alcoolisé de Californie du Sud dont les
cépages provenaient à l’origine du terroir français.
L’effervescence, à l’écoute par exemple du dernier album
d’un groupe de heavy metal à la mode comme les Plastic
Flag, était vécue spontanément telles des sensations
naturelles, exploitées par les musiciens eux même
également inspirés dans leur forme d’expression par la
végétation exhalant des saveurs envoûtantes. Bref, pour
Sarah comme pour bon nombre de voyageurs avant elle, il y
avait + de différences entre Los Angelès et New York
qu’entre cette dernière et Paris. Et cette jeune journaliste de
presse savait que tout s’opérait dans un ensemble évolutif
unique dont elle était aussi sur place, liant en une formule
compacte ce qui faisait les caractéristiques du lieu et ses

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environs, conférant à l’endroit, du à la complaisance de la
jeune femme, une certaine magie dans la synthèse générale
en construction. Se laisser aller à l’hédonisme érotique avec
des interlocuteurs ou interlocutrices avisé(e)s et conformes
devenaient également l’une des fins associées aux temps
libres de l’été passé en ce point.
Après Laurel Canyon situé derrière les collines
d’Hollywood, Sarah Howard a quitté son studio de la vallée
pour s’installer plus au Sud, à Orange County. Cet ultime
déménagement avait pour objectif de rédiger son article au
calme, puis de saisir l’occasion pour se rapprocher de ces
américains pur jus, en état d’alerte permanent contre la
nature, leurs divisions internes et le reste du monde, près
desquels elle vivait en ces moments nébuleux sans
néanmoins les connaître et se faire elle-même véritablement
reconnaître. C’était l’un des aspects de sa mission de
reporter éclairée et éclaireuse en cette terre étrangère. Elle
occupa donc les 110 mètres carré de la maison duplex 74,
Villa Monterrey au 1910 Palmyra Street. Elle avait
préalablement consulté les petites annonces immobilières et
avait négocié dans un anglais américain approximatif cette
location plutôt huppée avec les moyens de son agence. Il
s’agissait juste pourtant d’un condominium dans le contexte
de l’endroit et ses habitants avoués très conservateurs. Elle
y fit la connaissance de deux des résidants en dégustant son
assiette sans porc de viande grillée et de quelques saucisses.
Sarah avait en effet acheté des merguez dans un centre

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commercial, un mall, apportées comme contribution de bon
voisinage. Tout avait été passé au feu du barbecue. A
l’occasion de la réunion citoyenne du 4 juillet, elle célébrait
l’indépendance des ex colonies britanniques américaines en
une fédération souveraine d’états autonomes. Et elle avait
sympathisé, d’une part avec Jennifer Play une brune aux
cheveux longs, aux yeux d’un bleu enluminé, une taille de
top model, la poitrine haute et généreuse comme l’actrice
Angélina Jolie interprétant le rôle de l’aventurière Lara
Croft et, d’autre part, son Pygmalion de mari, originaire de
la communauté mexicaine dominante, Sean, des lunettes de
vue d’intellectuel sur le visage, identiques à celles du
chanteur Buddy Holly, décédé dans un accident d’avion.
L’homme était plus grand que sa moitié de quelques
centimètres. Il portait les cheveux longs lui aussi, la barbe
rasée de près, vivant le plus souvent torse nu avec son
bronzage accentué sous un pendentif, un collier
représentant un dauphin en ivoire nacré, simplement vêtu
d’un short noir moulant de cycliste futuriste et de baskets
All Stars de couleur pourpres. Son système pileux dense
sur la poitrine et sur les avant bras laissait cependant
apparaître des tatouages. Ceux-ci représentaient des crânes
humains entourés d’une flore tropicale surmontée d’une
ancre marine sans originalité sur la gauche. A droite, la
réplique du graphisme et des visuels de la pochette du
premier album des Plastic Flag intitulé Genital Excitment,
aux meilleures ventes répertoriées dans le Billboard, le
journal répertoriant le hit parade en Californie. Les images

27
en étaient une croix sur laquelle figuraient, aux extrémités et
en son milieu, les têtes des membres du groupe identifiables
avec leurs fétiches respectifs. Ainsi l’homme portait les
représentations sophistiquées, dans un trait hyperréaliste
fidèles aux originaux, de petits personnages dont l’un portait
un chapeau, ou l’autre une casquette à la façon des officiers
de la flotte américaine influencée par le style des Waffen
SS. Touchant au bestiaire fashion des aviateurs de l’armée
des Etats Unis, les personnages étaient tous affublés de
lunettes du type Ray Ban, fixées uniformément sur chacune
des têtes, signalant par accréditation, une appartenance
accentuée à une communauté ethnique d’une manière
particulièrement insistante. Leurs coupes de cheveux
n’étaient cependant pas les mêmes dans l’analyse des
emblèmes respectifs des membres du groupe en vue de
traiter une éventuelle ressemblance soulignée physiquement
jusque à l’attitude vestimentaire. Ce, comme pouvait l’être
l’image renvoyée justement par les membres du groupe
allemand et européen Gesundkunstlerwerk, à titre
d’exemple, précurseurs de la musique techno. Au départ,
Sarah s’était malgré tout donc demandé si Sean appartenait
aux motards associés d’un « chapitre » Hell’s Angels, très
représentés en Californie, ce qui n’était pas le cas puisque
l’homme circulait en pick up Toyota avec sa licence de
conducteur et non pas en deux roues Harley Davidson, la
marque fétiche de la horde en question et des nombreuses
bandes dérivées de bikers assimilés.
« - A quoi bon me compliquer l’existence ? » songeait

28
curieusement Sarah, après ce qu’elle jugea avoir été une
débauche de détails et de références sans intérêts pour ce
que son rédacteur en chef attendait d’elle, en ce que,
entendu de ces interlocuteurs, les fétiches visaient à
survivre en toute mystique à un certain type d’étiquette de
manière très large. Toutefois la jeune femme estimait
naturellement infini l’aspect particulier des personnalités,
enregistra-telle sur son ordinateur portable de bord en fin de
journée avec le code 0>+∞.
Un véhicule était indispensable afin de sillonner autonome
l’ensemble routier et autoroutier de la Californie du Sud, en
profitant de ce que cette région à majorité hispanique et
dont la langue officielle était l’espagnol, pouvait offrir aux
estivants en vacances. Sarah avait donc loué une
automobile. Le concessionnaire de chez Ford lui avait
conseillé le modèle Mustang, conduite assistée, trois portes,
décapotable de couleur jaune, faible consommation aux 100
kilomètres. Des cercles blancs typiques étaient peints sur
les pneus. Ce fut ce qui décida Sarah. Ce pouvait être
interprété comme un cliché, du pourquoi pas au snobisme
jet set de la jeune femme en l’occurrence, s’en serait elle
gardé afin de mieux incruster une famille terrestre localisée
sans éveiller trop de soupçon. Son explication résidait en ce
que celle-ci n’attendant plus les termes exacts de sa mission
pour des raisons de sécurité se prit à s’éprendre petit à petit
de la californian way of life en plein champ de bataille et
conflits locaux d’intérêts pour en savourer même
provisoirement et délicatement les bienfaits et délices et à

29
laquelle elle voulait souscrire et adhérer avant de peut-être
y contribuer autant que possible, tel, comme un coup de
foudre, ce que l’on ressentirait physiologiquement d’une
créature encore vierge du naturel de son état, comme un
coup de coeur pour un animal domestique en bas âge. A
défaut de s’enticher d’un bébé chien ou chat, prise aux
poumons avec la température, de la même manière qu’à
Conakry en République de Guinée lorsqu’elle y fut passée
quelques années + tôt, Sarah inhalait, jusqu’alors et sans
déconvenue les fragrances de l’endroit.
Un jour de temps libre, peu avant son départ de retour pour
l’Europe, un chapeau noir d’été à la française fière sur la
tête, sa paire de lunettes polaroïd sur le nez, avec au dehors
sur le haut du corps un zest d’Eau Sauvage Extrême, son
parfum favori acheté en vaporisateur en duty free, Sarah
Howard était au volant. Elle avait mis à l’écoute, dans la
chaîne stéréo de la Ford, un CD du groupe new yorkais et
new wave Blondie, CD qu’elle emmenait toujours dans ces
déplacements, et acheté dans un Tower records de Londres.
La voix de Deborah Harris, l’interprète, résonnait au
dehors, le volume de la hi-fi poussé au maximum donnant
l’impression dans le véhicule de vivre dans une sorte de
mise en scène typique d'un passage mythique de road
movie. Le beat caractéristique de la rythmique musicale,
mêlée au tambour du moteur du bolide, trouvait un écho sur
les plaques de bitume des interminables artères urbaines
sillonnées. Jennifer et Sean, ses deux passagers cette

30
après-midi la, se filmaient à l’arrière du véhicule avec une
caméra numérique. Dans son rétroviseur Sarah aperçut
Jennie (comme elle l’appelait) masturber Sean de tout son
être, comme une collégienne. Tous les trois se dirigeaient
ensembles vers Sunset boulevard, en direction du Guitar
Center, pour acheter un instrument électrique à corde, cette
fameuse Fender Stratocaster que Sarah souhaitait rapporter
en France, et, accessoirement, visiter le Rockwalk, site
faisant face au magasin qu’elle n’avait jusqu’alors que
virtuellement entrevu en tapant sur un clavier d’ordinateur
www.rockwalk.com. Les empreintes des mains d’un
nombre impressionnant de « guitar heros » y étaient figées
pour toujours dans du béton, formant à même le sol une
mosaïque de traces de célébrités à l’instar du Walk of Fame,
avec les étoiles des vedettes reconnues par l’industrie des
productions artistiques d’Hollywood, cinématographiques
notamment. Ce parcours touristique était entretenu par la
municipalité. Mais le triumvirat roulait encore sur Wilshire
boulevard, quelques avenues plus au Sud.
« Hard on ! C’est mon érection horaire ! » s’écriait dans un
très bon français à un moment Sean haletant. Il s’était
concrètement promu à l’improviste acteur, metteur en scène
et réalisateur de film X et tenait à ce que sa compagne
effectue avec conviction sa tâche du mieux qu’elle put, afin
de ne pas passer à côté du + haut point d’excitation
génésique. Pendant qu’elle oeuvrait, et tandis qu’il
s’entretenait avec une correspondante sur son téléphone
mobile d’une main, de l’autre il saisissait l’action avec la

31
caméra dans le même temps, en laissant miroiter à sa
femme l’usufruit pléthorique d’un projet extraordinaire de
distribution commerciale avec un producteur de studios
spécialisés. Il croyait disait-il sans détachement au réel
potentiel de Jennie dans ce domaine et promettait le succès
à ses mains expertes dont les extrémités manucurées et
vernies carmin devenaient à l’image d’une griffe, une sorte
de signature… Sarah conduisait lentement, craignant d’être
arrêtée par un véhicule de Police pour outrage aux bonnes
mœurs et d’avoir, au mieux, les représentants de l’ordre ne
plaisantant pas avec la l’application des lois, une amende à
régler. Soudain ! Elle perdit le contrôle du cabriolet comme
si il fut légèrement soulevé de terre, déporté sur le côté de
l’avenue. La Ford stoppa contre les blocs en pierres
rehaussés pour le trottoir. Il lui sembla d’après ses
constations, que la population grouillante de Melrose
avenue, à la hauteur de laquelle ils étaient tous les trois
parvenus, fut elle-même en grands mouvements. Elle
entendit une voix dire au loin « Big one ! Big one ! Big fun !
» Au terme de quelques secondes, ce qui avait été un
tremblement de terre de magnitude moyenne sur l’échelle
de Richter, les éléments naturels permettaient de se
reprendre. Il n’y avait apparemment pas trop de dégâts.
Pour + d’informations, Sarah se branchait sur la radio de la
Ford. La station de Météorites Productions dont elle
connaissait la fréquence hertzienne ne faisait état que du
téléscripteur vide de Jennifer Play et la fin de sa mission
émotionnelle, depuis l’attaque cérébrale de Sean quelques

32
instants + tôt, faisant suite à une sur ventilation sur un point
de périhélie. Ils s’étaient subitement évaporé tous les deux
dans ce décorum constitué à partir d’éléments influencés au
dehors par les images bibliques du paradis terrestre, dans
une version typique et artistique concoctée entre façades
décorées et palmiers comme l’expression ambiguë et juste
américaine de la contemplation. Puis il se mit à pleuvoir
avec des bourrasques de vent balayant le bitume. La
mémoire de Sarah n’aura retenu que le son émit par les
sirènes des pompiers ou des ambulanciers et la vision
brouillée due à leurs gyrophares. Sarah Howard était
indemne. Au cesser le feu, elle n’était pas même égratignée.
Elle fut héliportée par un Puma piloté par un officier du
GIGN à destination de L’Eternel, un sous marin français
immergé à quelques miles de là puis le gouvernement la fit
rapatrier en priorité via Auckland... L’adrénaline infernale
était derrière elle. Elle fut placée selon son choix en
disponibilité. Son article s’intitula Pochette Sur Prise.
« Coupez! »

Paris, le 6 Juillet
33
Le Prince Et Le Pigeon
« Bonsoir Hyacinthe, c’est monsieur Sacha. Au garage,
vous voudrez bien prendre le petit car vitres teintes. Le
plein est fait. Vous passerez à l’aéroport au terminal 1 de
CDG pour y être à 9h précises. L’avion du groupe est en
provenance de Los Angelès et doit atterrir à 9h45. Ne soyez
pas en retard. Le manager des Plastic Flag apprécie que
l’on soit ponctuel et c’est l’un de mes meilleurs clients. Si
vous prenez un petit déjeuner à Charles-De-Gaulle,
faites-moi une fiche contre votre remboursement. C’est un
transfert mais vous devrez sans doute être mis en
disposition toute la semaine. Les musiciens seront logés au
Plazza Athénée, quatre suites avenue Montaigne. Sauf
contre ordre, vous les attendrez au patio de l’hôtel et vous
les accompagnerez dans tous leurs déplacements bien sur.
Le tourneur vous remettra l’emploi du temps. Vous devriez

34
prendre vos repas avec eux. Ayez une tenue décontractée.
Le concert est prévu à Bercy le 8 à 20h. Si vous donnez
satisfaction, vous devriez les accompagner à Monte Carlo
trois jours à la fin de leur séjour en France. Soyez prudent
et ne lorgnez pas de trop près les deux choristes, Hyacinthe.
Enfin, avec leur consommation d’alcool, pas de trafic
supplémentaire de dope. J’insiste ! Vous voyez ce que je
veux dire…Ce groupe est très difficile à déplacer du à leur
excès dans ce domaine. Les Renseignements Généraux ont
un œil sur eux et sur nous du même coup. Ne nous mettez
pas dans une situation délicate. Téléphonez moi sur mon
portable lorsque vous serez à Roissy. Bonne nuit Hyacinthe,
à demain.»
Demain ! Dans le studio qu’il louait rue du Faubourg Saint
Honoré dans le 8e arrondissement de Paris, Hyacinthe Ange
Clairon de Luciole était perplexe après avoir éteint sa
messagerie téléphonique. Le jeune homme âgé de vingt ans
devait justement passé ses écrits de DEUG de droit ce jour
là. Cela tombait plutôt mal. La société de voitures avec
chauffeurs qui employait le jeune homme sans le déclarer
avait essentiellement des groupes pop rock comme
commanditaires. Pour Hyacinthe Ange, être issu d’une
famille répertoriée dans le célèbre Bottin Mondain, avoir le
statut officiel d’étudiant en droit tout en exerçant une
activité artistique salariée fut-elle prometteuse, et se
considérer comme presque fiancé à la fille d’un industriel
francilien ayant fait Polytechnique, tout cela était encore

35
honorable mais n’établissait que les notions intermédiaires
et momentanées du chef d’œuvre ou du concept que l’on
attendait autour de lui et qui, en toute cohérent parcours, le
verrait organiquement disparaître. Du moins, était-il en
mesure de le croire, ouvrage sans doute déjà exécuté mais
que les autres exigeaient, sans savoir ni comment, ni
pourquoi de ne pas s’étendre dessus, tenant à ce que
Hyacinthe Ange sacrifiât à leur crédit, toute une vie à de
minutieux détails dans les grandes lignes. Hyacinthe Ange
s’était lancé dans l’étude du droit avec pour motif de
rassurer son père, un austère notaire de profession qui ne
comprenait rien à l’art ou aux hexagrammes étudiés par son
fils. A ses yeux le jeune homme aurait tout aussi bien pu se
trouver une activité sportive comme un art martial.
Accessoirement, ce dernier eut été ainsi plus à même de
saisir avec le droit les mécanismes extérieurs de défense de
ses intérêts. Ceci constituait toujours plus une croyance
qu’un véritable engagement, comme une sorte d’espérance
chimérique dans la mesure où quoique inscrit en droit à
l’université, il était un étudiant dilettante. Hyacinthe Ange,
un peu calculateur en signant ses oeuvres, une prérogative
qu’il n’usurpait point en tant qu’artiste auteur concepteur,
estimait déjà que toute expérience concourait à sa postérité
qu’il voulait être celle du plus complet des émetteurs, dédié
totalement à l’art sous toutes ses formes afin, le croyait-il,
que ses descendants vivent de lui dans une certaine
opulence. Ce, dès lors qu’il s’engagerait sur le sentier serein
d’une existence de gestation artistique typique qui était déjà

36
bien remplie de son unique opinion dans ce sens. « Je suis
encore dans un bel âge, se disait-il toutefois pour se rassurer
en s’auscultant le visage devant son miroir comme il l’avait
fait des centaines de milliers de fois auparavant avec un
élan positif dans des reflets ultimement tronqués, et tout est
encore possible, achevait-il de penser satisfait. Je n’arrive
peut être pas trop tard ». Aussi le jeune homme ne
comptait-il à raison, avec une inébranlable certitude, que
sur lui-même pour vivre d’une certaine manière en grand
angle. Uniquement soumis à un Dieu dont il ne décryptait
point toutefois les commandements dans les institutions
humaines ou immédiatement libellées comme telles,
Hyacinthe Ange était un électron indépendant affichant sa
demi absence et dont on pouvait parfois néanmoins envier
le palpable standing bon ton associé à une liberté d’esprit
que sa légèreté naturelle rendait plus accessible, plutôt
enclin en surface à lui être familier ou chaleureux, égards
visant en principe à en tirer quelque chose une fois encore.
Comme ses propres parents, toujours à l’affût du moindre
des euros de leur fils, ce, avant de le renvoyer à une
prochaine entrevue pour le rançonner à nouveau, vider ses
poches, lui, le petit étudiant chauffeur, un peu artiste
illuminé. Le jeune homme avait jusqu’alors été ou un bon
fils aîné ou un agréable camarade, y compris disait-on un
bon amant, qui n’avait de particulier en matière de
sentiments que ce qui pouvait personnellement et
intrinsèquement attiré chez lui en noir ou en blanc. Il avait
le sens du panache aussi. Surtout dans ses entreprises

37
successives et victorieuses qui de ce fait apparaissaient
comme des suites radieuses le seraient au poker. Hyacinthe
Ange était convaincu d’avoir un minimum de chance. Il se
reposait sur cette certitude d’une nature purement théorique
pour tenter d’entrevoir son destin pour ses bons côtés et
occulter l’abnégation qui lui était demandée. Un paradoxe
pour plus qu’un étudiant salarié, un artiste. Du reste ceux
qu’il prenait pour ses amis étaient, semblaient-ils,
sincèrement épatés de le voir circuler si jeune dans des «
paquebots » à quatre roues qui valaient des fortunes,
entouré la plupart du temps dans des lieux à la mode de
stars médiatiquement profilées, un peu plus âgées que lui et
reconnues qui le traitaient apparemment comme l’un des
leurs, le jeune homme les toisant avec égalité, tout en étant
à sa place bien rémunéré pour cela. Certains avaient su en
tirer avantage…
Il avait obtenu un job d’étudiant, en grande remise, la
conduite de voiture de place avec chauffeur, par le biais
d’un ex condisciple déjà engagé dans une vie
professionnelle très active. Hyacinthe Ange pouvait ainsi
régler ses frais à l’université, payer son loyer et ne pas se
faire systématiquement entretenir par sa petite amie. Au
contraire, il sortait souvent celle-ci sans faire d’économies.
Mais depuis l’obtention avec la mention bien de son
baccalauréat deux ans auparavant, les études n’étaient plus
son cheval de bataille et il avait la tête ailleurs, en
évaporation cérébrale. Hyacinthe Ange Clairon de Luciole
avait pour habitude de fumer du cannabis. Il parvenait à en

38
maîtriser les effets secondaires. Ceci était la principale
raison de son côté posé, calme et constant. Le haschisch lui
permettait de trouver la volonté de travailler, se concentrer
et de pouvoir méditer afin de puiser en lui énergie et
inspiration, en repoussant toujours plus loin ses limites
physiques et intellectuelles par ses ressources essentielles.
Hyacinthe Ange kiffait surtout en solitaire, évitait le
désordre et la désarticulation des soirées passées à plusieurs
éveillant, avec les hallucinogènes, des sentiments animés de
paranoïa. Il était prudent et point égoïste, soucieux de
préserver ce qui relevait de son intimité. Il s’accordait ce
luxe salvateur, moralement indispensable pour ne pas
disjoncter avec la tension qui régnait tant autour de son
activité salariée que ses émissions picturales, entre
l’importance présumée de ses passagers et la hauteur de ses
propres ambitions. Hyacinthe Ange opérait dans les
services momentanément selon ses desseins, sans le souhait
de faire carrière à long terme. Il ne nourrissait pas une
vocation de pilote en formule fut-elle rock, fut-ce
exclusivement à conduire des people. Pourtant, l’être
profond qu’il était, abordait les évènements un peu en
touriste. Le monde du show-business le grisait. A l’instar
des professions dans l’hôtellerie comme les concierges de
palace, être même chauffeur de temps à autre, était une
aubaine extrêmement lucrative d’un point de vue financier
et une porte ouverte pour la sensibilité aigue d’artiste
sommeillant en effet en lui et qu’il s’employait à
développer. Il pouvait s’exercer à imaginer la suite d’un

39
programme festif qu’il aurait institué lui-même par essence.
Depuis la fin de sa scolarité dans un établissement militaire
à la suite d’un passage remarqué dans une institution
catholique privée de l’Ouest parisien et privilégié, il
produisait minutieusement ses propres oeuvres, les archivait
comme il pouvait, tentait en partie d’en faire la promotion
et espérait bien en vivre plus tard. Sans avoir fait jamais les
Beaux Arts ou une école dédiée au graphisme et ne s’y
destinant pas, en eut-il nécessairement ressenti le besoin, il
livrait donc intuitivement un style hyperréaliste très
personnel et épuré, en bordure du fantastique et des envois
surnaturels. Son inspiration était plus dense que les moyens
qu’il mettait en chantier pour s’exprimer. Ceci mettait donc
en avant une personnalité au charisme coloré. Hyacinthe
Ange avait déjà connu quelques périodes différentes dans le
domaine lié à sa création. Il consignait des reproductions
témoins de son parcours, véritables repères qui illustraient
avec précision ses états d’âme ou ce qu’il avait déjà vécu.
Son évolution était prodigieuse. Lui seul était en mesure de
s’en rendre véritablement compte. Le jeune homme passait
beaucoup de temps à se contempler donc au travers de ses
oeuvres, en appréciant presser comme des citrons les
perspectives que lui accorderaient ses progénitures
virtuelles avec une inclinaison possessive lorsqu’il était
seul, et quoique piquée d’humilité en public. Il lui manquait
juste un agent, un représentant et un interlocuteur biographe
afin de tout répertorier. Aussi, en attendant, écrivait-il
lui-même. Sa veine littéraire était fluide, simple,

40
clairvoyante et pleine d’aisance et s’échelonnait de simples
listes à de petits mémoires thématiques. Hyacinthe Ange se
voyait en permanence en manques de moyens, souvent à
faire du sur place. Sa vie d’artiste était là, dans toute la
consistance de la gestation. Cependant s’il était un esprit
libre et laborieux à force de manquer de temps et se voir
éventuellement sucrer sa liberté et ses privilèges si ceux-ci
avaient été discutés, il était dangereusement armé d’une
grande patience. Le jeune homme refusait les étiquettes,
cherchait à se démarquer et vivait des tribulations éthiques
majeures et expérimentales afin de ne pas être badgé dans
telle ou telle catégorie à la mode des nomenclatures
critiques. Soucieux de ne point être mis en boite lorsque sa
survie en dépendait, il ne se considérait pas en termes
spécifiques quoiqu’il fût séduit par une motion classique
tragicomique. Il s’y prêtait déjà philosophiquement ou
économiquement et donc à répétitions, puisqu’il illustrait
son existence à sa décharge sur une forme séquentielle
stéréotypée. Ses caricatures d’autodidacte bien sur étaient
publiées sporadiquement par un consortium de plumes
supposées plutôt fines dans leur genre critique et qui
éditaient un journal à vocation humoristique et dédié aux
pastiches. Il avait rencontré lors d’une soirée arrosée son
rédacteur en chef intermittent, Luc Piedmontel, secrétaire
de jour au cabinet du ministre de l’Intérieur. Hyacinthe
Ange avait été recruté comme chroniqueur. Mais il
subodorait un rôle de faire-valoir dans une distinction visant
à donner une prédominance, un impact supérieur à des

41
pensées jugées plus inspirées que son écriture graphique qui
avait pourtant, selon lui, l’ambition de transcender les
hiéroglyphes… La presse était un média minime pour
l’envergure de ses travaux, estimait-il, l’humour un art
mineur malgré tout, s’il y avait lieu d’habiller la froide
rectitude supposée de ses nobles dispositions. Aussi,
motivé, pour ce que constituaint ses courses quotidiennes,
Hyacinthe Ange Clairon de Luciole avait tout loisir de se
faire une place de choix parmi les « créateurs » de son
temps. Restait au jeune homme à effectuer sans se perdre
les bonnes rencontres, mettre ses talents en avant et bien les
négocier. Tout ce monde investit autour de la grande remise
par Hyacinthe Ange, plus ou moins accessible selon le
degré ou des idées, ou des besoins, travaillait un peu à tout,
un peu pour tout, vivotant par ci, par là des subsides requis
pour un certain train de vie qu’il convenait de maintenir
comme la marque d’une appartenance à un milieu plus ou
moins vase clos, socialement équivoque que l’on fût initié
ou pas malgré tout lorsque celui-ci n’établissait qu’une
apparence trompeuse souvent. Mais le jeune homme ne se
posait pas à raison de questions incongrues ou inopinées.
Du moins pas pour le moment. Il repoussait toujours à plus
tard ce qui ne relevait pas de ses vœux dans le domaine des
traditions. Il avait toujours été encouragé pour ses envois en
Arts Plastiques sans se rendre forcément à l’évidence que
l’on se reposait beaucoup sur lui, autour de lui, avec parfois
un fond peu élogieux et une sorte de fantasmagorie
improprement instituée. Une méprise fondamentale sur les

42
tenants de l’art à priori. La vie de Hyacinthe Ange était
rêvée parmi les chauffeurs pour son plus artistique résiduel.
Mais rêver seulement. On s’identifiait volontiers à lui sous
couvert de relations confraternelles. Ceci avait forgé de
l'intérieur l’artiste étudiant et déjà salarié. Au dehors, il se
présentait toujours dans des tenues étudiées, par pure
bienséance et une coquetterie entendue. Il s’avérait être un
maniaque de propreté. Le jeune homme se rasait de près
tous les jours, se baignait chaque matin comme l’on se
purifierait sans se lasser ou rechigner en se débarrassant des
infamies intestinales. Il coiffait avec rigueur sa crinière faite
de longs cheveux noirs. Son visage sans ride était lisse, son
regard intense. Il fut passé pour plus jeune s’il n’avait pas
été de grande taille. Hyacinthe Ange mesurait un mètre
quatre vingt trois. Travaillant surtout dans son studio
lorsqu’il occupait son temps à la création en attendant des
missions transferts ou en disposition, il lui était vital d’être
le plus ordonné possible. Lorsqu’il peignait par exemple il
enfilait systématiquement une impeccable blouse beige
Yamamoto confectionnée au Japon et achetée à son
attention par une sœur styliste. Sa personnalité était éveillée
à l’expression ou l’illustration de valeurs qu’il jugeait
indispensables et méritantes d’un point de vue général,
relevant en payant presque, dès lors, de son patrimoine
personnel, pour que plus que tout, l’intérêt qu’il portait à
certains principes, ne fussent pas perçus tels pêchés
d’anachronisme ou de passéisme de manière latente
souvent, pour qu’il puisse continuer à les honorer dans

43
l’observance d’un certain protocole et une démonstration de
politesse. Mais comme une attraction professionnelle, il fut
bien le seul à s’en soucier. En cela Hyacinthe Ange Clairon
de Luciole était un gentilhomme perçu par les autres
chauffeurs comme provenant d’une autre époque, le
dépositaire de temps anciens, à demi contemporain. On lui
prêtait la démarche d’un grand naïf aussi, parce que ceci
était pratique. Mais faire changer d’opinion son entourage
restait une folle entreprise dans ses aménagements. Si ses
règles étaient dures sous une apparence progressiste d’une
certaine façon, sa sophistication le plaçait sans l’en protéger
au dessus de bien des orientations mercantiles d’une
perverse nature pour sa personne tout en s’avérant
bénéfique artistiquement. Dans son milieu du moins.
Conscient avec le recul, ceci le rebutaient d’ailleurs
jusqu’au dégoût sans qu’il se défendit toujours d’en
connaître l’exacte étendue. S’il ne pensait pas suprêmement
à promouvoir ses réparties dans des domaines majeurs, il ne
serait que le jouet impuissant d’une situation qui risquait
déjà fort de le desservir puisque la part de rêve qu’il devait
suggérer ne dût point s’estomper. Culturellement,
Hyacinthe Ange payait ses acquis et les autres, tous les
autres ne pouvaient constituer qu’une source d’ennuis
potentiels et garantis déplaisants. Le jeune homme qui
s’était éduqué seul au fond, voulait se préserver de
l’oppression en société comme en toute chose. C’était un
éminent touche-à-tout qui n’avait heureusement pour lui
pas l’âme d’un copiste et, comme les grands talents, il

44
donnait souvent l’impression de mijoter ce que seraient ses
œuvres futures dans la mesure où vie lui était prêtée. Bien
que sa position sociale actuelle pût faire croire le contraire,
il aurait du avoir un parcours d’ermite et non pas de
mondain ou de demi mondain. Le jeune homme aspirait
effectivement surtout au grand calme, se ressourçait en
faisant régulièrement le point en pure métaphysique
existentielle. Le cannabis l’y aidait. De ce point de vue, il
était quelque peu entrepris avec des pincettes sans le savoir.
Mais avec ses principes de grand seigneur dont on le flattait
pour s’acoquiner sa personne, finalement, il rendait service.
Il représentait un archétype loin d’un étrange ou un
quelconque hasard. Un repère donc pour tout le monde sans
qu’il sût le mesurer lui-même. De ses lectures sur le
comportement, entre deux conduites, études psychologiques
si elles en furent et dont il se méfiait comme des
conclusions astrologiques pour leurs aspects effectivement
plus que relatifs, il aurait pu s’estimer sur le point de
vaciller parfois. Ce passage, qui était aussi obligé que la
teneur tragique de la dramaturgie de sa vie et qui
n’intéressait que lui seul au summum d’élans suicidaires
vécu par lui dans les affres de l’inspiration, connaîtrait,
priait-il, un dénouement heureux. Hyacinthe Ange vivait
l’essentiel de la vie d’artiste et était toutefois abusé avec un
cynisme aigu de tout ce qu’il survolait et surtout de
lui-même essentiellement à un degré dont il se refusait
d’admettre le niveau moindre et réel afin de croire les
choses praticables parce que ceci l’arrangeait tout de même

45
ainsi chaque matin. Il avait la différence souple et donc
conformiste puisque il était conscient que la société ne
produisait sur elle-même que des compromis. Au pire de
son isolement volontaire encore, il considérait son
originalité comme fort désarmé au contact d’un monde
dépourvu de générosité et qui ne respectait rien ni personne.
Le mépris hormonal et dissimulé pourtant de Hyacinthe
Ange pour quelque chose, l’eut donc été pour lui-même, à
son propos si il se décevait au sujet de ce qui aurait pu être
telle ou telle faute de goût, dans une analyse extrême, si il
avait échoué à traduire ses visions d’avant-garde, jetées en
pâture délicate à une sorte d’inconscient collectif qui n’était
pas productif en terme d'accès à un possible usufruit propre
à le rendre un peu plus distant vis-à-vis de proches tenant à
tirer partie de la situation. Ceux qui tentaient en
l'occurrence de s’approprier ses indéniables qualités et son
savant savoir faire. Moralement le jeune homme était tout
de même immunisé envers l’abjection et les problèmes
domestiques liés à une débauche de moyens car il était né
avec le sens de l’économie.
Cependant Hyacinthe Ange ne savait pas mentir en croisant
des mythomanes, légions autour de son activité
professionnelle. C’était son point faible. Il en souffrait en
maintes situations à devoir justifier ses actes sans
élucubrations. En affaires notamment. Son approche
matérielle était jugée limiter par ses affabulateurs et le
jeune homme n’avait pourtant rien d’un recul tangible qui
l’eut préservé des litanies masquées dont il était bordé alors

46
jusqu’au cou. Quant à sa position de victime en danger, elle
n’éveillait point de pitié. Hyacinthe Ange Clairon de
Luciole était un sacrifié malgré lui. Il en avait conscience.
Là résidait pourtant la pointe de sa force motrice, seul
soumis à Dieu, comme Michelange devant l’épreuve du
temps…
Alors les Plastic Flag, le fameux groupe écouté dans les
surprises parties de son adolescence, valait peut être bien
les examens de Septembre. Un choix auquel monsieur son
père se résigna en souriant confiant puisque son fils, rien
n’étant gratuit, était simplement venu dîner ce soir là pour
fêter dans sa résidence parisienne, les vingt ans de son
étude de notaire en apportant son dessert favori, une
immense tarte tatin… L’entourage de Hyacinthe Ange allait
lui réclamer des dédicaces sur les CD des membres des
Plastic Flag, cette formation de légende qui avait marqué le
monde de la musique contemporaine dès leur premier
album, Open Minds, aux sonorités envoûtantes, pleine
d’adrénaline, ciblant avec une certitude facile et largement
acquise, une génération toute entière en cristallisant les
aspirations de celle-ci. Justement.
Hyacinthe Ange Clairon de Luciole passa une nuit blanche.
Pour potasser ses examens. Il avait préalablement changé
ses plans. Et à 9h il était dans l’amphithéâtre de son
université au lieu de se rendre à l’aéroport.

47
Une Certaine Prévenance Dans l’Accueil
Dans sa salle d’eau, Sarah Howard savourait son bain. La
jeune femme produisait avec son savon de la mousse verte
en abondance. Elle était suspendue à ce que seraient des
instants d’éternité dans le silence, en pleine chaleur. Et
Sarah se délectait avec un sentiment de légère aisance des
bienfaits de son style de vie qu’elle estimait sophistiquer et
à la mesure duquel ses choix avaient été déterminants
lorsqu’elle comparait, symboliquement, la taille de sa
baignoire de la ville surpeuplée de Levallois Perret où elle
se trouvait désormais, au volume d’un jacuzzi en ébullition.
Elle rêvait encore, sujette au décalage horaire des grands
voyageurs, le jet lag, pouvant être à l’origine de violentes
migraines. Ses souvenirs, actifs et dus surtout à sa mémoire
olfactive à propos des fragrances de Californie, effectuant
des fondues enchaînées, Sarah Howard revivait l’essentiel
de ses « vacances » durant ses quelques instants dans la

48
vapeur moite. Elle avait encore à l’esprit le sable fin de la
plage de Long Beach, blanc comme la neige de Sibérie, au
bord d’un Océan calme, du flux et reflux des vagues, l’eau
frémissante sur laquelle se reflétait le Soleil au son d’une
effervescence rassurante. Sarah se souvenait des visages de
Jennie, de Sean. « Quelle chance ils ont ! » pensa-t-elle sans
conclure correctement au bonheur en tous lieux et surtout
chez soi. Cette première nuit passée en île de France avait
été néanmoins encore torride à peine débarquée d’un avion
en provenance de Nouvelle Zélande, et, faisait donc suite à
un long séjour dans la région Pacifique. La température
amollissait petit à petit Sarah qui paressait. Tendrement elle
sourit détendue à Dulcinée Mat, une ravissante et pulpeuse
créature brune de taille moyenne, des tâches de rousseur
sur les jougs, de dix ans sa cadette, l'âge de Hyacinthe
Ange Clairon de Luciole, assise à côté d’elle dans la salle
d’eau, en amazone sur le bidet. Celle-ci en ayant terminé
avec le vernis à ongle, prit le soin d’ôter le coton placé
entre chacune de ses délicates extrémités, puis, comme un
bout en train comique attendu, plaça sa main dans la
baignoire, grogna en marmonnant quelques mots
incompréhensibles au premier abord, en imitant une voix
masculine d’un clown supposé du Sud Ouest de la France,
et se mis à projeter à plusieurs reprises de l’eau sur le haut
du corps nu de Sarah qui, prise au dépourvu les membres
dans l’écume, ne put s’empêcher de rire en se protégeant le
visage avec ses deux mains.
« Arrête ! Arrête ! » gémit hilare Sarah, en spasmes avec la

49
voix d’une suppliciée.
« Quelle comédienne tu fais ! » lâcha Dulcinée cessant de
l’asperger d’eau, se décidant alors à passer un linge sec sur
la glace de la salle de bain recouverte de buée, afin de
pouvoir considérer le reflet de son visage pâle en
s’appliquant du rouge à lèvres. Dulcinée ressemblait avec
son maquillage à une créature à la dimension « gothique »,
des adeptes du groupe de Brian Warner, Marilyn Manson.
C’était une mutante. Vingt ans plus tôt, Dulcinée aurait sans
doute été une fan de Prince, il y a trente ans une groupie de
David Bowie et à cinquante années d’intervalle, une
fervente admiratrice des Beatles. Son style très pop rock
présentait l’avantage de ne pas trop dépayser Sarah.
« Tu m’as manqué chouchou d’amour » lui dit-elle. Puis
elle quitta la pièce quelques dizaines de secondes en
emportant sous son bras ses effets dont une chemise noire à
jabots et volants, une petite robe moulante en cuir noir, un
body en dentelle noire, des bas noirs et une authentique
paire neuve de Chippewa texanes de couleur noire
également et rapportée par Sarah à défaut d'une guitare
électrique. Dulcinée portait au cou un collier avec un
crucifix en or et un bracelet d’ivoire au poignet droit, un
autre présent de la journaliste. Elle revint dans la salle de
bain avec un peignoir de boxeur en coton bleu azur propre
qu’elle tendit à sa compagne, lorsque celle-ci se fut levée.
Sarah, sensible, lui sourit à nouveau, laissant Dulcinée se
retirer.
« Merci mon cœur ! » s’époumona Sarah.

50
Après avoir enfilé le vêtement qu’on lui avait remis lors
d’un reportage sur l’art noble, machinalement relevé le
bouchon retenant l’eau du bain et coupé l’électricité du lieu,
Sarah se retrouvait dans un minuscule couloir la menant à
sa chambre. Là, à côté de Dulcinée allongée nue sous une
moustiquaire blanche au dessus d’un lit à deux places,
trônait un plateau de petit déjeuner complet. Une tasse de
thé importé de Turquie et présentée avec une cuillère se
trouvait là, mais aussi un mug rempli de pétales de mais
grillées et glacées au sucre avec de la crème fraiche liquide,
ainsi qu’un verre de jus d’oranges pressées et un croissant
grillé.
« Tu es adorable ma Dulcinée ! »
Lentement, encore mouillée, voire ses cheveux trempés,
Sarah s’était assise en tailleur sur la couche près de son
amie. Elle prit la cuillère et retira de la tasse une petite
passoire en argent dans laquelle se trouvaient les feuilles du
thé. Le breuvage dans la tasse avait une couleur terre.
L’eau avait donc infusé.
« Est-il sucré ? » demanda-t-elle d’une voix curieuse en
fronçant timidement ses sourcils et se fit répondre « non » à
ce qui constituait peut être une sorte de maladresse de sa
part propre à jeter un froid. Mais gênée d’être seule à se
sustenter, elle but rapidement sans manière particulière sa
boisson favorite en avalant goulûment le croissant chaud et
croustillant qui, vite englouti en fondant dans sa gorge, avait
éclipsé l’idée d’une seconde tasse. Puis, apparemment
pressée, Sarah prit le plateau du petit déjeuner, le plaça au

51
sol et, se rapprochant de Dulcinée en s’allongeant sur le lit,
débarrassée du peignoir, étreignit sa compagne qui
appréhendait cette situation.
« Tu n’as pas oublié Sarah, n’est-ce pas ? chuchotait
Dulcinée à l’oreille de la journaliste, comme au sujet d’un
code intime les liant l’une à l’autre.
- Bien sur que non. »
Enfin leurs retrouvailles de ce début Juillet s’achevèrent par
des caresses et des embrassades, se grattant le dos, se le
massant sans répit, jusqu’à un orgasme qu’elles connurent
toutes deux, sembla-t-il, au terme de quelques intenses et
longues minutes d’osmose, leurs deux corps nonchalants se
combinant exactement. A demi cloisonnées comme des
vestales, Sarah et Dulcinée se permettaient tout ce qu’il fut
possible à deux adultes consentantes.
Au terme de leurs ébats, les compagnes décidèrent de se
poudrer de talc, se parfumer avec des fragrances rares
rapportées des voyages de Sarah, s’habiller et finalement
sortir voilées comme des musulmanes pour s’offrir
discrètement à nouveau l’une à l’autre, guidées par le seul
plaisir de l’incognito sur le premier étage vide d’un café
restaurant du Palais Royal du Ier arrondissement de Paris,
fréquenté d’ordinaire par des immortels. Sous la Révolution,
le jeune général Bonaparte y avait plusieurs fois soupé sans
payer, sa note réglée 200 ans plus tard par un artiste célèbre
désireux de voir s’achever dignement le problème corse...
Là elles se firent servir, une soupe italienne dans laquelle
barbotaient des croûtons de pain grillé qu’il convenait de

52
recouvrir d’une fine couche de parmesan. C’était la
spécialité du lieu. Un minestrone. Sur un mur de
l’établissement, figurait un poème attribué à un certain
Michel Mishima avec une illustration de l’auteur. Cette
œuvre était datée des années 2000, encadrée et imprimée en
édition limitée et numérotée sur papier chiffon, comme une
lithographie.

53
Le poème
Le texte était ratifié par un pseudonyme avec une carte de
visite factice spécialement maquettée à cet effet. Les vers
étaient tout à la fois solennels, emphatiques ou passionnés
au sujet d’une supposée ex compagne de l’auteur. Le
rythme présentait deux temps. Sarah ainsi que Dulcinée
prirent connaissance du contenu en le parcourant avec
attention. S’agissait-il d’un jeu de rôle ? L’agencement des
mots, les tournures de phrases conféraient pourtant à
l’ensemble une force presque magnétique. Dulcinée fit
remarquer que l’intéressée, la destinatrice, semblait être
mise subitement à l’index vers la fin après avoir été
célébrée et placée sur un piédestal de manière plutôt
excessive ou incantatoire. Le rédacteur concluait, en
apparence effectivement au final, par « un claquement de
porte assuré », une sorte de bacchanale, dans un élan
désabusé, à l’allure un tantinet déchaînée aurait-on dit

54
comme des propos tenus de la plupart des buveurs de bières
éméchés aux comptoirs des bars irlandais lors des happy
hours, tel, bien esquissé en comparaison, le morceau de la
formation musicale Fear avec I Don’t Care About You lors
d’un parallèle artistique, s’il eut été question de l’emploi
d’un ton en particulier… Sous un abord fracassant, des
phrases laissaient entendre que l’expéditeur était sans
illusions, menaçant même de l’opprobre fut-elle juste
sentimentale celle à qui s’adressait le poème, fortuitement
jugée auteure d’une trahison (jusque là présumée..) assuré
dans un élan confirmé d’une amertume sensiblement
violente.
« En somme, s’emporta à son tour Dulcinée, il élève une
créature mortelle au rang de déesse, lui fabrique un
caractère divin dit-il pour démystifier et refuser, si il y avait
lieu en poursuivant, de se plier en retour au propre culte de
celle-ci ! Quelle imposture de bonimenteur schizophrène et
masochiste !
-Mais il y a un différé à la lecture, reprit Sarah avec calme.
Il est possible de conserver du texte seulement ce que tu
souhaites en retenir. La valeur des mots employés est un
déni étymologique à long terme certes, mais la définition
des termes subit des modifications du à l’emploi de codes
de communication en mutation spacio temporelle ! Il écrit
de manière universelle et personne ne peut prendre en
considération à son adresse l’intégralité des sentiments
apparemment contradictoires. Tu sais que l’exposé de ses
idées a valu à Mishima une renommée dans tous les

55
milieux, il a touché et influencé toute une génération. On
l’étudiait à l’Université. »
Sarah était embarrassée. Dulcinée semblait ne pas pouvoir
pousser très loin l’analyse, autrement que d’une manière
superficielle. Elle ne souhaitait pas brouiller davantage
l’esprit encore bouillonnant de sa jeune compagne et tenta
de capter son attention par le regard et en lui prenant
simultanément la main. Rien n’y faisait. Dulcinée semblait
bouder, emportée par la passion. Désireuse de dépasser le
cadre de cet échange de points de vue, somme toute
secondaire dans leur relation, et de n’établir entre elles que
l’émission unique d’ondes positives, Sarah en fut quitte
pour régler leur consommation. Le fait était qu’elle fut
surprise par la note du repas, l’humeur changeante de sa
compagne et voulu maladroitement s’en préserver. Elle
perçut le montant de son sacrifice et demeurait muette dans
l’horreur d’une sorte de vide et de silence à vivre avec une
vague de froid inattendue.
Minuit sonna.
En effet un vent frais, de saison pourtant, fouettaient les
arbres du jardin. Sarah, jetait un regard vers l’extérieur et se
demandait incertaine, en regardant au loin, si elle passerait
l’épreuve de l’Hiver dans de telles conditions. Les deux
jeunes femmes quittèrent presque mécaniquement le
quartier du Palais Royal en direction du boulevard de
l’Opéra, peu fréquenté à cette heure tardive. Elles
décidèrent de rentrer à pieds à Levallois Perret. Les limites
intimes de leur relation apparaissaient cependant. Ceci

56
n’échappa pas à la sensibilité de Dulcinée, plus déterminée
dans sa motion d’égoïsme que Sarah, et qui crut permis et
possible de s’extraire de l’attention de sa maîtresse et du
monde. La situation était devenue gênante. Elle affectait
donc un mutisme froissé dont elle croyait grossièrement
l’extérieur conforme et neutre. Elle boudait sans se souvenir
exactement pourquoi. Ce caprice achevait les espoirs de
cohésion de l’autre. Leur rapport était établit comme
définitivement à sens unique. Les deux femmes marchaient
côte à côte, aussi seules l’une que l’autre au fond du point
de vue d’un échange sans néanmoins se douter pour la plus
jeune, Dulcinée, que la solitude voulue de Lui rapprochât
également de Dieu.
« Maudit Mishima ! » se laissait tout de même à penser
Sarah en serrant sa mâchoire à qui voulût bien l'entendre en
se trouvant un responsable.
Écrivain à la mode dans les années 1950, Michel Mishima
avait eu le vent en poupe, après quelques succès littéraires.
Mishima, tel le nationaliste Yukio, au patronyme éponyme,
suicidé en 1970 pour le Japon à la suite d’une sanglante
mutinerie dans une caserne de l’Empire du Soleil levant, sur
le pathétique damier d’un jeu de go ayant entre autre objet
l’impérialisme américain sabordant l’hégémonisme nippon.
MM, les initiales de sa doublure publique, avait notamment
obtenu différents prix pour son ouvrage culte La
Crucifixion du Cheval De Bois, un roman ayant presque la
valeur manifeste d’un essai, dans la mesure où il préfigurait

57
en fond et en forme une réalité à venir en matière
d’approche médiatique. L'auteur prétendait notamment qu'à
Troie, la statue équestre des Grecs pour tromper leurs
ennemis avait bien été une jument... Au-delà de la simple
fiction Michel Mishima, ayant obtenu un bon chiffre de
ventes en librairies et obtenu la reconnaissance de la part de
critiques émérites, était devenu très vite un porte parole,
avec une sorte d’étoffe, auprès de la génération des baby
boomers en élargissant petit à petit sa qualité d’écrivain à
celles de penseur scientifique ou de concepteur en matière
d’économie. Le fait qu’il s’intéressât à tout lui garantissait
une latitude extraordinaire, des champs de manœuvres
inédits. Il avait le secret de ses envois laissant ouvert au
public la possibilité de le redéfinir socialement. MM prenait
l’opinion à revers par une gravité alerte et concernée au
timbre caractéristique. En cela, il lui avait été accordé une
attention méritée, lorsqu’il convenait de délimiter les
contours du monde vers l’inconnue de son propre reflet,
laissé à l’introspection au moyen de sa culture pointue et
accessible à tout entendement. Ce, avec une aisance
remarquable, dans l’intérêt immédiat de ses propos de
théoricien appliqués prosaïquement dans ses illustrations
rhétoriques. Respecté, il était l’initiateur de l’infinie pensée
du IIIe millénaire, mais n’échappait plus aux « tarte à la
crème » d’iconoclastes qui, quoique mus d’une admiration
ressentie et véritable à son égard, l’interpellaient comme
des potaches maladroits, et donc peu rompus, Mishima s’en
plaignait, au protocole traditionnel, et, s’il y avait lieu, à

58
l’expression de l’éloge. En était l’artiste Eiwob Patterson,
son cauchemar de rock star. Il y avait un antagonisme
flagrant, profond et évident entre les deux personnalités. Ce
différent n’était pas passé à côté de la profonde sensibilité
de Sarah Howard, lorsque la presse, dont elle était, se fût
fait superficiellement l’écho de cette dualité. Au-delà de
l’art, les tenants en étaient, bien sur, l’usage exclusif de
technologies mise au point par le penseur chercheur,
essentiellement à des fins militaires, sa tactique médiatique
pouvant déboucher sur une stratégie opérationnelle.

59
Sensitiv failure V.O.
( Action ! )
Michel Mishima peignait une toile en priant à voix haute
dans son appartement de la rue Gutenberg, Paris 15e ; il
s’efforçait de faire correspondre les intuitions codées de son
cortex encore indéchiffrable et seulement partiellement
exploré avec un mode de communication à peu près
accessible. Ce dans l’improvisation devant rendre toutefois
l’établissement d’un raisonnement planifié :
(Thinking) Which men are we in front of Nature ? Solidarity must
fundamentaly determine up about the purpose of the exchanging in the
brotherhood. A recent past seems to destroy up on the beneficial trust in the
Saint Resistance anyway. But the question is : does the mechanical jungle
present at least only a practicable aspect considering technological
operators or, also, what are my best wishes up in Humanity today compare
to its system of damages of self destruction ? I might be a child turning

post criptum to animal instinct…
60
Prenant du recul vis-à-vis de son ouvrage, il s’aperçut qu’il
venait de reproduire les symboles du parti communiste
tchèque dans un angle futuriste. L’ensemble était indigeste
au goût de son auteur. Le signal d’appel de son visiophone
bourdonna. Michel Mishima un peu abasourdi décrocha le
combiné tandis qu’il fut tout d’abord mis en relation avec
une boite vocale diffusant une promotion.
Publicité
-En Juin 2005, le label Tricatel présentait Les concerts de
promotion qui ont permis au public d’entendre le titre 16,
concept du www.yattanoel.com sur scène à Paris et en
province pour son interprétation. L’aventure se poursuit avec
e-meteor.@orange.fr
- Allo ? reprit Mishima en français, un peu excédé d’être
dérangé en pleine concentration, donc à un point culminant
de réflexion.
-Oui, Antenne Médias, entonna une voix. Peu de batterie.
Je vous appelle depuis le cellulaire de la limousine de mon
groupe de production. Figure sur ma carte de visite sous le
logotype de l’agence : Designer/Directeur Artistique/Chef
de Produit. Par souci de clarté, je peux également ajouter
esthète et dandy. Je suis opérationnel dans la partie
créative à la condition qu’une styliste de mode soit en
charge de me trouver des vêtements originaux de couturiers
inspirés pour mes sessions de photographies haut de
gamme. J’œuvre professionnellement dans ce domaine et

61
mes composites sont recherché par les chasseurs de têtes
des agences de mannequins pour lesquelles me trouver un
défilé ou bien un rôle dans un spot publicitaire deviennent
des formalités ! J’ai de quoi régler les équipes de tournage,
les estimations des budgets tenant compte du potentiel de
plus values concernant mes apparitions d’après les plans
prévisionnels. S’ajoutent à mes droits d’auteur ce que me
rapporte mon statut d’intermittent du spectacle. Je peux
même mettre aux enchères quelques mèches de cheveux afin
d’empocher le nécessaire et retrouver la voie, la sagesse,
aidé en cela par mon maître de taï chi, un jeune homme
charmant… Je ne manque pas de virer mes avocats pour
incompétence lorsque je décide de coller des procès à des
paparazzis indélicats. En faisant autorité dans ma sphère je
balise la vogue cela va de soi. Sollicité pour la ferveur
reconnue de mon recueillement, je prie avec la plupart des
personnalités de la jet society en accompagnant des
admirateurs fortunés à des cérémonies. Je note: grosse
impression à mon approche sur les crews et les hôtesses
accueillant les VIP. Et dire qu’il y a en + mes groupies et
mes fanatiques ! Ils ou elles me « branchent »
régulièrement en dehors de mes périodes de planque
lorsque je décide de réaliser mes œuvres peintes dans le
calme, une autre de mes disciplines d’appoint. Bon sang !
On vante la chaleur de mes bons sentiments et je signe
volontiers un autographe une fois reconnu ! Hum… je suis
adulé de génération en génération ! Désinhibition, état
d’extase selon la psy de mon banquier @ par relation.

62
Oubli du vide paranoïde si je me représente en une tournée
géante avec mes tours de magie comme le véritable
comédien del arte ou l’acteur de cinéma que je suis aussi !
Ces réelles et positives vibrations suscitées par moi… mon
public…qui me comprend !
MM…Hooh ! »
Ne sachant pas s’il s’agissait d’un canular, Mishima troublé
ne put s’empêcher d’interrompre :
"-Arès, je suis prêt à donner mon corps pour sauver celui du
prophète ! précisa-t-il.
-Arès t’a entendu et accepte ton offre ! Fais toi violence !
Moi, Ynès GBESSIAH, Marquis de FORECARIAH t’y
convie ! " invectiva la voix familière d’un claquement de
bec. Puis la communication s’acheva subitement lorsqu’un
générique de fin proposait déjà un produit dérivé d’art
plastique intitulé Une Belle Amie.

63
Le 7 Juillet au soir
Monsieur Sacha avait appelé. Furieux. Don Cougar lui avait
passé un savon avant de le remercier lui et son agence de
voitures avec chauffeurs. Les Plastic Flag et leur staff
avaient du faire appel à des taxis pour se rendre au Plazza
Athénée après une grande pagaille à l’aéroport avec tous
leurs bagages. Hyacinthe Ange venait à priori de se faire
proprement viré. A l’annonce de son ex employeur de fait
donc, il réagit avec une condescendance de circonstance
tout à fait justifiée puisqu’il avait eu une raison valable et
supérieure pour ne pas se rendre à l’aéroport quoique, dans
un premier temps, la situation voulut qu’il vint de perdre
certainement une confortable source de revenus. Le jeune
homme avait fait un choix sans dilemme ou hésitation et,
surtout, sans regret. Dans une problématique d’orientations
sociales, placées au coeur de ses valeurs matérielles
majeures l’engageant, la fierté de sa réputation incluse dans

64
ses plans d’émancipation, avait joué vis-à-vis de
dispositions secondaires dont était ce job par la force des
choses.
L’étudiant et artiste était décidé ni plus ni moins à
s’affirmer désormais sans complexe pour ce qui devrait
devenir la sérieuse marque de fabrique de son art lorsque
celui-ci aurait à se déployer médiatiquement. Il n’était
effectivement le larbin ou le sous fifre de personne au fond.
Hyacinthe Ange avait notamment programmé de rédiger un
roman à l’occasion sur son expérience en grande remise en
calquant la réalité dans un contexte tenant d’une fiction
avantageuse. Il comptait utiliser, pour faire parler de lui, le
réseau intra professionnel qu’il avait abordé comme
chauffeur. Son objectif fut de faire tintinnabuler à son tour
les tiroirs caisses… des librairies en réalisant un bon chiffre
de vente pour un ouvrage édité à compte d’auteur et
pourquoi pas remporter de bonnes critiques dans les
colonnes littéraires. Il rêvait comme parfois cela arrive
encore à 20 ans, mais il avait toutefois été bien inspiré et
avait par ailleurs bien passé ses examens de droit avec la
fraîcheur de son regard dynamique et ses envois juridiques
théoriques de manière forte à propos. Il s’attendait à une
bonne note aux écrits qui lui permettrait de rentrer en
deuxième année et de ne pas perdre son temps en
redoublant. Hyacinthe Ange, chanceux, était tombé sur des
sujets qu’il maîtrisait bien, justement révisés la veille dans
le cadre d’une impasse totale…

65
Ce soir là avec Claire Sayn, sa fiancée et, accompagné de
quelques amis de la faculté de droit, une petite troupe
d’étudiants en vacances décidait de se rendre à la VO, la
discothèque à la mode ce, après un bon restaurant de
cuisine gastronomique sur l’île de la Cité. Dans l’imposante
berline familiale Renault grise métallisée du père de Claire,
que celle-ci conduisait pour une fois avec son permis à
points récemment décroché, les fenêtres étaient à demi
ouvertes. Un gros joint, qui diminuait petit à petit et de
manière irréversible comme toutes les bonnes choses,
circulait de mains en mains. Un mélange détonnant de
tabac, de marajuana et de cannabis était aspiré comme le
symbole apaisant semblait-il d’une fraternité. De quoi
planer toute la nuit à l’unisson de la musique en vibrations
synchrones en se prenant pour le centre du monde tout en
ne le dissimulant, à ne pas le crier à tue tête lorsque le
sentiment d’extra sensibilité comportait ses limites
palpables en croisant des patrouilles de police en service,
accentuant l’alternance de spasmes hilares pour un rien
ultra conscient du néant et un silence coupable soudain dans
le véhicule automobile à la vue des uniformes...
L’incontournable frisson passé à l’entrée du club, les
fêtards naïfs sous les regards obséquieux des vigiles de
sécurité de la VO franchissaient victorieux la porte d’entrée
et se retrouvèrent vite à se payer des consommations
alcoolisées au sous sol de l’établissement. Il était 23h45 et
les sens de Hyacinthe Ange, qui était pris au cerveau et
préalablement aux poumons, prenaient corps avec la

66
matière de l’incolore, cette sensation recherchée par le
fumeur qui place le sujet dans un état chronique de
béatitude supposée sereine et naturelle. Le petit groupe
s’était installé un peu amorphe autour d’une table devant la
piste. Le stroboscope électronique créait des instants
surréalistes de syncope lumineuse. La soirée démarrait tout
juste.
L’Eté serait aussi doux qu’inoubliable, se promettait
Hyacinthe Ange, avec ou sans Claire dont la présence, due
aux hallucinogènes, était devenue subitement et
curieusement moins indispensable. La jeune femme
percevait toujours cette situation avec impuissance. Le
jeune homme était-il en pleine et chronique attitude
délirante notait-elle en manque de marques habituelles
d’une complice et sensuelle affection ? La petite amie
officielle de Hyacinthe Ange, très BCBG, voulait bien
profiter de ce jour particulier de fin d’année universitaire,
qui, pour elle aussi, jusqu’alors passée à étudier en prépa
HEC, s’achevait enfin. C’était à elle que revenait ce jour là
de régler les réjouissances avec sa nouvelle carte de crédit
sur le « terrain » de Hyacinthe Ange.
Un morceau remixé de la formation Dee Light résonnait
avec fracas dans l’espace de la VO en ne donnant rien
d’autre que l’envie de danser en rythme pour les garçons et
filles et rejoindre, pour se faire, une splendide créature
rousse de taille mannequin et apparemment explosée qui se
trémoussait seule devant la petite scène du sous sol du club.
Sur celle-ci, trois malabars en jeans et tee shirts noirs, avec

67
leur collier de pass de concerts, installaient une batterie,
s’affairaient à brancher des jacks de microphones à des
amplificateurs ou plaçaient les retours de scène. La
barwoman, qui connaissait Hyacinthe Ange mais qui fut
surprise de le voir ce soir là, lui annonçait qu’un concert
était prévu à 2h.
« -Il n’y a en principe que des rentrées sur invitation ce soir,
lui dit-elle avec son accent du Sud Est. On attend un grand
groupe américain pour une jam. Les Plastic Flag. Tu
connais j’imagine ?
-Oui, répondu placidement Hyacinthe Ange très las en
souriant comme un libertin pétomane s’en remettant à
Sainte Thérèse mais olfactivement fier ses forfaits sourds,
sans préciser qu’il leurs avait posé un lapin le matin même.
- C’est une soirée spéciale. Du gratin presse rock VIP va se
presser pour les écouter. Tu as du bol d’être là ! C’est
l’évènement de l’année ! As-tu écouté leur dernier album ?
-Non, mais je connais le premier presque par cœur !…reprit
le jeune homme.
-Il est super, n’est-ce pas ? ! Je l’écoutais en boucle
autrefois le soir lorsque j’étais encore dans ma province ! »
s’égosillait la jeune femme en jacassant pour peu de chose
finalement avec un enthousiasme cependant communicatif.
Il était déjà minuit et demi pour qu’une faune interlope et
plutôt underground, par la force des choses, investisse
largement l’espace de la VO. La moyenne d’âge devait être
de 35 ans. Des excentriques aux vêtements branchés
glamrock côtoyaient des tenues sobres faites de smokings

68
classiques ou de robes pailletées d’estivantes de parties
nocturnes juilletistes, robes surmontant des paires de jeans
grunge sur des souliers de défilés haute couture. Une mode
venue des campus de la Côte Ouest des Etats-Unis que
Hyacinthe Ange s’était plu à dessiner d'après
photographies. S’installait avec une certaine complaisance
une grande familiarité dans cette assistance privilégiée
venue se divertir en écoutant Les Plastic Flag dont la venue
était très attendue. Les serveuses étaient débordées. Des
visages connus se fondaient avec une accessibilité autant
outrancière qu’audacieuse dans la promiscuité de la foule
comme des personnes théoriquement anonymes.
L’ambiance à la VO était survoltée comme chaque soir
dans ce lieu réservé aux insomniaques hédonistes dont la
population était néanmoins changeante d’un jour à l’autre,
compte tenu du montant de l’entrée à peine moins
malhonnête qu’une arnaque officieuse. La ventilation
n’étant pas en service, régnait une grosse chaleur dans la
discothèque invitant d’autant plus l’assistance à payer pour
se désaltérer. Prétextant de vouloir sortir pour fumer une
cigarette, Hyacinthe Ange quittait, certes un peu cavalier
sur ce coup, Claire et ses ami(e)s, tout en réalisant combien
l’engouement du soir validait des aspects autant irrationnels
que relativement grotesques.
« -Je reviens dans quelques minutes, dit-il.
-Bon. Moi, je vais danser ! lui lançait la jeune femme qui
sortait d’une courte léthargie émotionnelle. Ne sois pas trop
long, il y a de beaux mecs ici prêts à faire des câlins,

69
monsieur de Luciole… »
Hyacinthe Ange, après avoir fendu la foule hétéroclite en
direction de l’entrée de la discothèque en se confondant
d’une bonne vingtaine de « pardon ! » circonstanciés,
indiquait à un vigile qu’il sortait pour fumer une cigarette
mais qu’il reviendrait. Un grand balèze lui fit alors un signe
d’approbation de la tête pour acquiescer. Dehors une file
d’attente fournie attendait de pouvoir rentrer sur la droite et,
sur la gauche, se rassemblaient des irréductibles de la
nicotine.
Dehors la température était moins étouffante qu’à
l’intérieur mais n’en était pas moins élevée.
« Tu aurais du feu s’il te plait ? » demanda alors dans son
dos à Hyacinthe Ange une voix féminine et douce,
mâchouillant un chewing gum avec un léger accent
américain. Le jeune homme, bon prince, se retournait
cherchant machinalement son Zippo à essence dans l’une de
ses poches de veste. Il contempla son vis-à-vis de la tête
aux pieds dans le même temps. Une jeune femme
apparemment plus âgée que lui était de la même taille,
tenant un sac à mains en lézard teint en noir sous son bras
gauche, les cheveux noirs longs et raides, les yeux noisette
claire avec un iris bleu marine, le visage fait et poudré
avec un rouge à lèvre sombre, habillée fort chic d’une robe
moulante et très courte de couleur noire sans soutien gorge
pour une petite poitrine, juchée sur des talons hauts dans
des chaussures beiges montantes et pointues, à lacets et,
visiblement en crocodile, signées Pucci Verdi. Sa cigarette

70
se trouvait déjà entre ses rangées de dents couleur blanc vif,
attendant que Hyacinthe Ange l’allumât. Lorsque le jeune
homme s’exécutait, elle lui fit un beau sourire complice et
le remercia. Puis elle tira une bouffée, expulsait la fumée et
lui dit :
« Je m’appelle Betsy et toi ?
-Betsy…Betsy…Vous êtes Betsy Craven ? La Betsy
Craven ? reprit Hyacinthe Ange soudain la gorge nouée en
se surprenant lui-même de ses talents décontractés et
appliqués de physionomiste.
-Oui ! Comment le sais-tu ? dit-elle, apparemment étonnée,
avec un sourire plus large encore.
-Heu…J’ai entendu parler de vous, bafouillait Hyacinthe
Ange. Vous êtes avec les Plastic Flag, n’est-ce pas ?
-Oui je les attends. J’ai diner ici avec leur manager,
indiquait-elle avec sérieux. Et toi qui es-tu ? Tu peux me
tutoyer…dit-elle intriguée avec souplesse et convivialité
sans dissimuler un certain intérêt pour la réponse attendue.
-Je…je suis sorti avec des amis à la VO. Nous étions venus
faire la fête, reprit-il en hochant de la tête.
-Tu es un artiste aussi ? Un journaliste ?
-Un peu les deux.
-Je n’ai pas envie de moisir longtemps ici. Ce n’est pas
super, fit-elle avec une séduisante grimace. Ne connais-tu
pas un autre endroit ? As-tu une voiture ? dit la jeune
femme déterminée à ne pas lâcher prise. Montre-moi ta
ville. »
Hyacinthe Ange fut extrêmement surpris d’être soudain

71
dans une situation qui se présentait comme tout aussi
excitante et insolite que confuse et pour le moins gênante. Il
était embarrassé. Dragué par une vedette ! Mais au fond
quoi de plus courant ? Se serait-il estimé lui-même d’une
moindre importance, une pointure subalterne ? Au bout de
quelques secondes tout se posait avec égalité mais le
redoutable problème du choix apparaissait et se posait à lui
à nouveau en songeant à Claire qui l’attendait quelque part.
Les remords et les tracas immédiats d’une problématique
classique jouaient en reposant sur les effets validés ou pas
de son assurance personnelle. Il voulait rester crédible et se
risquait tout de même en proposant le meilleur à la
personnalité somme toute inconnue de l’étrangère qui
l’avait abordé :
« -Je suis à pieds mais je peux… t’emmener chez moi. Je te
montrerai mes œuvres. Veux-tu ? lançait Hyacinthe Ange
avec soin dans un soupçon de franche ringardise.
-Allright ! Let’s go ! » concluait toutefois sans la moindre
hésitation la jeune femme en se mettant en mouvement vers
le bout de la rue en sens unique où se trouvait la VO,
Hyacinthe Ange aurait-il jubilé d’avance à l’idée de
raconter cette rencontre inattendue à son entourage ? Sur
une avenue proche de la rue de la discothèque, il hélait un
taxi qui le prit à bord avec Betsy Craven. Assis à l’arrière, il
sourit à celle-ci une fois assis, sa destination communiquée
au chauffeur :
« -Pas de regret ? lui dit-il.
-No, no baby. » soulignait-elle à voix basse, le regard sur la

72
route en lui tapotant la cuisse puis, après que de l’avoir
cherché, elle prit sa main d’office. La stéréo du véhicule
diffusait de la musique berbère.
Le jeune homme exultait intérieurement. Rêvait-il ? Il ne
pouvait le dire mais n’en montrait rien. Il subissait toujours
les effets conjugués de la cigarette philosophale et de
l’alcool, en ressentant plutôt bien les choses, en demeurant
extrêmement positif. Il ne lui en fallait pas plus. Que ses
amis restés à la VO s’inquiètent pour lui le laissait un peu
indifférent. Trousser une exquise ex top model lui paraissait
beaucoup plus important pour l’instant.
« -Je m’appelle Hyacinthe Ange, dit-il alors que l’on
approchait de son quartier.
-Comment ? écoutait la jeune femme surprise, feignant
l’indifférence.
-Hyacinthe Ange.
-C’est ton nom et ton prénom ? dit-elle en jouant sur son
charme authentique.
-Oui ! Yes ! No ! bafouillait le jeune homme.
-Ha ! Ha ! Ha ! Ha ! Tu parles aussi ma langue Yesceete
Angel !
-Hyacinthe Ange, insistait-il.
-Yesceete Ange ! reprit Betsy Craven du mieux qu’elle pût
comme en maternelle à l’école pour ne plus devoir se
répéter. Est-ce français ça ? interrogeait-elle.
-Oui !
-Et quel est ton nom de famille ?
-Clairon de Luciole.

73
-Wow ! C’est long ! Je ne sais pas si je m’en souviendrais.
Tu es un aristocrate toi chéri ! »
Elle l’avait appelé baby, chéri ! Hyacinthe Ange était aux
Anges… A présent le taxi était arrivé devant l’immeuble du
jeune homme.
« -Combien vous dois-je monsieur ? demandait-il pressé au
chauffeur sans doute originaire de l’Afrique du Nord qui
avait éteint le compteur du véhicule sans couper le moteur.
-11€, s’il vous plait » répondit le taximan en se retournant.
Betsy Craven sortit de son sac à mains un billet de 100 tout
neuf qu’elle lui remit lorsqu’au même moment Hyacinthe
Ange n’eût que le temps d’ouvrir son portefeuille.
« -Je règle, dit-elle. Pas de soucis. » dit-elle sur un ton
pleinement responsable avant tout de même de récupérer la
monnaie et descendre de voiture dans le faubourg calme.
Le jeune homme était gêné et concluait par un :
« -Ce sera moi la prochaine fois !
-Ok sweet heart. O mais je suis en compagnie d’un
véritable gentleman…ironisait Betsy Craven.
-Merci ! Thank you ! » tentait le jeune homme au loin de
toute flagornerie afin de ne pas passer pour un pauvre
gigolo, l’honneur à fleur de peau sans doute mal placée en
pareille situation.
Hyacinthe Ange sentait la traduction du désir monté en lui.
Il n’avait pas eu le temps de montrer ses toiles à Betsy. La
jeune femme s’était déchaussée en arrivant dans le studio,
découvrant de magnifiques petits pieds aux doigts vernis en
noir, une chaînette en or à la cheville gauche. La porte à

74
peine refermée par Hyacinthe Ange, elle s’était débarrassée
de sa robe, s’était glissée un corps en proportions de rêve
sous la couette du jeune homme et l’avait invité à la
rejoindre vite, assurée de son effet. Puis lorsqu’il s’était
penché sur son buste tout blanc dans les vapeurs de son
parfum Obsession qui lui tenait lieu de sous vêtements, elle
l’avait enlacé et avait trouvé sa bouche et l’embrassait
langoureusement en lui léchant les babines. Elle lui
chuchota à l’oreille :
« -Fais moi l’amour ! » Tout ceci paru fort logique d'un seul
coup à Hyacinthe Ange. What else ?
Le jeune homme en était aux préliminaires, se perdant dans
la poitrine de Betsy en caressant l’abdomen de cette
dernière, puis sa main droite survolant ses cuisses avant son
entrejambe. La jeune femme lui passait les mains sur la tête
en gémissant.
« -O yes ! Yes ! dit-elle comme si la beauté dont elle était
affublée pouvait être une source de souffrance. Fuck me ! O
Fuck me baby please ! »
Hyacinthe Ange s’attardait sur le pubis tatoué d’une fleur
bleue et rose et sans toison de Betsy Craven.
« -Come on ! Viens ! Make me come !» haletait-elle.
Le jeune homme songeait un instant mettre un préservatif.
« Si elle est comme cela avec tout le monde, je devrais peut
être me protéger » pensait-il un instant. Mais la jeune
femme qui avait entrepris de le caresser à son tour tenait
déjà bien avec sa main gauche sa verge dure et en érection
pour se pénétrer avec en râlant, lui suggérant une confiance

75
parfaite. Hyacinthe Ange oublia le préservatif et il ne put
s’empêcher de contempler la jeune icône. Il se penchait
pour l’embrasser encore. Plus il s’affairait, plus ils avaient
tous deux du plaisir. Betsy lui caressait les testicules puis
passait sa propre main droite sur son clitoris. Le jeune
homme sexuellement de plus en plus excité allait éjaculer.
La vision de leurs deux corps en osmose copulatoire avait
quelque chose d’extrêmement pornographique.
« -Fais attention ! » lui dit-elle en sursaut pressentant une
issue proche et probable.
Au dernier moment de leurs ébats, Hyacinthe Ange se
retirait galamment pour respecter son souhait et se répandit
en inondant juste l’entrejambe de Betsy d’une giclée
bouillante. Celle-ci, en soufflant, soupirait et lui souriait.
« -French lovers are simply the best ! » dit-elle
apparemment comblée.
Comblé, Hyacinthe Ange l’était aussi. Il était 3h du matin.
Tout avait été précipité. Il pensait que la vitesse de leur
rapport avait exclu l’ennui que les femmes pouvaient
connaître dans le domaine des relations physiques
hétérosexuelles. Hyacinthe Ange regrettait juste que Betsy
Craven n’eut pas connue d’orgasme elle aussi. Il s’en serait
tout de suite rendu compte. Cependant par amour propre, il
était satisfait de savoir la jeune femme en bordure du plaisir
ultime.
Le portable du jeune homme se mettait à sonner. Il ne
décrochait pas et attendait un instant de lire sur le combiné
le numéro qui l’appelait. C’était Claire. Elle avait laissé un

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message, sans doute soucieuse depuis son départ.
« -Qui était-ce ? demandait Betsy.
-Une amie, repris d’une voix mâle accentuée Hyacinthe
Ange un peu embarrassé et presque comique, les cheveux
décoiffés.
-Ton petite amie, n’est-ce pas ? dit-elle curieuse et amusée
de mettre soudain Hyacinthe Ange devant ses
responsabilités.
-Hum…Je l’ai laissé à la discothèque tout à
l’heure…confessait le jeune homme jouant la dernière
partie sous un couvert à moitié penaud.
-…pour baiser avec moi ! ajoutait Betsy hilare et complice.
Allez, c’est entre nous chéri. Retournons dans ton club. De
toute façon il faut que j’y sois aussi big boy ! »
Ils se rhabillèrent tous les deux à vitesse grand V. Betsy,
toujours belle aux yeux de son amant du soir, se dirigeait
vers la petite salle de bain pour se repeigner tandis que le
jeune homme s’aspergeait d’eau de toilette pour faire passer
le parfum de la jeune femme avant de remettre sa chemise.
Il refit son lit en secouant drap et couette avec méthode
comme à l’époque où il était au pensionnat militaire. Puis il
entrebâillait la fenêtre. Les deux amants affectaient un
silence international pour pallier à toute forme
d’incomplétude.
« Betsy, Betsy, Betsy, Betsy ! » murmurait tout de même
Hyacinthe Ange un peu dépassé par la situation. Son
hypersensibilité était perceptible aux antennes de celle-ci.
« -What’s happening my lovely gigolo ? reprenait-elle en

77
riant encore, bonne nature, et toujours intriguée en serrant
avec tendresse la taille de Hyacinthe Ange depuis le dos de
ce dernier décidé à se passer un gant d’eau tiède entre les
jambes avant de repartir. Nous sommes grands, des adultes,
non ? »
Ils s’embrassèrent une dernière fois en quittant la
garçonnière, cloisonnant la porte de leur éphémère intimité.
La circulation était très fluide. Ils furent de retour à la VO
trente minutes plus tard. Hyacinthe Ange dut insister pour
payer la course de retour. Ses principes avaient fini par
reprendre le dessus.
Dans la discothèque la voix suave d'Eiwob Patterson en
scène étaient reprise en cœur par un parterre en délire. La
jamsession était sur le point de s’achever dans des
exclamations et des sifflements de contentement.
« -Où étais-tu mon amour ? criait Claire à l’oreille de
Hyacinthe Ange pour se faire entendre de celui-ci dans le
brouhaha des décibels caractéristiques des Plastic Flag.
J’allais partir ! Cela fait trois heures que je te cherche
partout. As-tu reçu mon message ? J’étais inquiète.
-Je te raconterai » dit-il macho et froid et sans détour pour la
rassurer sans éveiller de soupçon et ne pas paraître toutefois
au surplus trop mystérieux.

Londres, le 8 Juillet
(moteur !)
79
Le rêve
Elle est belle. Je l’aime.
Sur le seuil de son appartement, sa double porte est entre
ouverte.
J’aperçois quelques personnes autour d’un canapé dans
son salon.
Je la convoite, je crois, malgré mes interdits et de toute
évidence elle est l’hôte d’une soirée qui la gave.
Suis-je cette nuit celui qui pourra l’en extraire pour notre
plus grand plaisir ?
Sa motion me glace comme au premier jour d’une
invitation dérobée à dîner.
J’ai du mal cependant à circonscrire les traits de son
visage dans cette pénombre ponctuée par des lumières
électroniques.

80
Me parle-t-elle ?
Une transaction marquerait l’éminence de spéculations me
menant à l’élimination immédiate !
Soudain elle émet le souhait que…
« Baise-moi ! »
Le docteur Maximilien Blo+°d ouvrit lucide, avec quelques
regrets cependant, ses yeux de célibataire.
Il était 7:32 ce matin là. Le médecin avait présent à l’esprit
cette aventure vécue toute la nuit en rêve. Par soucis
d’équilibre au réveil, il avait prêté à une femme fantôme les
traits d’une libertine rousse à l’identique représentation
d’une amie rencontrée à la faculté de médecine.
« Il y a déjà de cela deux décades… » se dit-il en souriant.
Invité plus tard à son mariage, elle avait effectivement
enterré sa vie de jeune femme avec son condisciple dans la
sacristie de l’église anglicane, lieu prétexte à trois
cérémonies, deux étant pour le moins anticipées !
Le docteur Blo+°d devint par la suite un psychiatre réputé
en venant en aide aux éléments connus et souvent démunis
du sexe faible. Hétérosexuel convaincu et également fort de
ses connaissances pointues en gynécologie, cette homme de
quarante deux ans s’était constitué une clientèle à laquelle il
pouvait se permettre de concéder des honoraires libres,
compte tenu de l’affluence sur son divan, dans son cabinet
situé en bordure d’Hyde Park, excentré dans la
configuration de Londres. Il y pratiquait des séances

81
thérapeutiques individuelles ou groupées.
Le docteur Blo+°d résidait à l’année dans l’hôtel Westpoint
dans le quartier de Paddington. La directrice de
l’établissement lui facturait un forfait de location
avantageux avec contrat d’engagement sur la suite 54. Dans
la cité le psychiatre circulait avec un deux roues de 50cc
d’une marque française. Ceci lui valait d’être une figure
pour touristes dans la capitale britannique. En fin de
semaine le praticien se laissait conduire dans une Mercédès
limousine de couleur rouge pour la somme forfaitaire de
£30, pilotée d’ordinaire par un chauffeur né à Pondichéry.
Altruiste, Blo+°d, qui jouait sur la variété des traitements
pour illuminer ses patients en espérant ainsi les guérir,
embarquait gratuitement à ses côtés pour des promenades
citadines des artistes dont la propension à l’agitation
publique les avait généralement jeté dans la misère aux
soins intensifs d’un établissement spécialisé, à l’adresse
décalée, au Sud de la Tamise, un hôpital psychiatrique
public tenu par un corps médical formé à l’école très stricte
et puritaine irlando-américaine.
Le médecin consignait ses rêves dans un petit carnet vert de
confection chinoise.
Son frukost avalé, un petit déjeuner suédois composé de
tartines de foi gras et de rondelles de fromage, le docteur
Blo+°d tenta de se détendre. Il souffrait de rhumatismes et
voulut s’assouplir. N’y parvenant pas sans médecine
homéopathique légale pour atténuer ses maux, il décida par
conséquent de s’administrer peros 0,5 milligramme d’un

82
hachisch afghan pur acheté à Amsterdam un mois
auparavant en compagnie d’Eiwob Patterson. Le remède
connu de la plupart des vétérans des actions militaires
américaines en Iran n’avait pas survécu à la suspicion des
autorités médicales durant la courte Guerre du Golfe ou
plus tard au conflit en Irak. L’administration de défense du
Commonwealth, sous peine de sanctions pénales, interdisait
la consommation de cannabis. Aux Etats Unis les médecins
militaires pratiquaient une prise de sang après chaque
permission prolongée du soldat de l’U.S Army, selon le
chanteur des Plastic Flag.
« Des valeurs politiques » avait conclu Patterson.
Maximilien Blo+°d ressentit malgré tout un mieux être
instantané. Le médecin s’habilla méthodiquement avec son
costume noir trois pièces et ses souliers Church à 12£. Et
en ce samedi matin il décida pour rafraîchir sa coupe de
cheveux, de se rendre en voiture chez son coiffeur favori de
Soho.
Devant la glace de H-air, son coiffeur, le médecin
s’estimait toujours rescapé du rêve de sa nuit passée et,
compte tenu de ses propres et personnelles dispositions
artistiques indéniables, il conclut que ceci pouvait être des
illuminations d’une certaine façon.
Les rayons d’un soleil caniculaire passaient au travers des
nuages de pollution jusqu’au chic salon de soins capillaires
où la radio allumée, tout le monde eut la confirmation du
mouvement céleste par le bulletin météorologique émit par

83
la BBC de la reine déprimée.
Il était 16 : 00.
Une pluie fine et un épais brouillard changeait donc le
paysage architectural de Paddington vers lequel se dirigeait
maintenant Blo+°d, seul à l’arrière de la limousine. Une
manifestation pro musulmane ralentissait le trafic. De loin il
était possible de percevoir la voix d’un animateur avec un
porte voix s’exprimant en arabe.
« Que de princes ! » protesta le chauffeur donnant
l’impression de perdre son temps. Dans l’automobile, le
passager pouvait visionner des films de Bollywood, la
traditionnelle marque des productions cinématographiques
indiennes… Il opta en se réveillant de quelques secondes
d’évasion mentale en flash back, pour l’holophonie de la
haute fidélité du véhicule. Un morceau de musique brit pop
rock et le texte correspondant l’interpellèrent. Maximilien
Blo+°d reconnu la voix d’Eiwob Patterson, le style des
Plastic Flag et leur titre Genital Excitment dont il avait la
démo dans sa suite de lord.
« -En somme l’époque est livré à l’hédonisme dans une
extrême télévisualité… » ironisa le médecin sur son
dictaphone de poche qu’il tenait allumé d’une main.
Fin de lucidité.
Le 9 Juillet
Il ne sait comment, le docteur Blo+°d à 10:00 le lendemain
se réveillait dans son lit de la suite 54 lorsque le téléphone

84
sonna : c’était la réception de l’hôtel. Le correspondant
l’informa qu’alors endormi dans la Mercédès, une femme
l’avait porté vers 2:30 jusque à la suite sans communiquer
son identité au concierge. Le psychiatre fut surpris. Puis
dans une peur panique d’avoir éventuellement disjoncté il
se leva puis se précipita vers son ordinateur sur lequel était
bien posé son carnet chinois vert. Et à la dernière page il
constata qu’il y avait un résumé rédigé avec une écriture qui
ne semblait néanmoins pas être la sienne.
Une main en poche Blo+°d découvrit un tube de somnifère
vide dans sa robe de chambre. On frappa à la porte de la
suite.
« -Entrez ! » s’égosilla le locataire. Timidement le visage
d’Eiwob Patterson apparut alors tout d’abord.
-Ah c’est vous Eiwob ! reprit Maximilien Blo+°d rassuré, le
visage néanmoins en sueur.
-Hello doc’! Je ne vous dérange pas ? interrogeait Patterson
rentrant en courbant l’échine.
-Non, non. Je suis simplement occupé à savoir ce qui m’est
arrivé hier en fin d’après midi.
-Doc’, mon album est numéro un en cette fin de semaine !
Je vais sans doute prendre la place des LoveBizzare ! confia
l’interprète apparemment enthousiaste.
-Extraordinaire ! Fantastique, ami faiseur de décibels ! » La
fièvre de la nouvelle retombée le chanteur demandait
humblement :
« -Doc’, ça ne vous ennuierait pas de m’emmener à la
soirée des Royal rockers ce soir, je vous prie ?

85
-Je ne vous dis pas non « créature à vent », mais pas avant
vingt trois heures car j’ai rendez-vous avec Sarah Howard
à16h30.
-Sarah Howard ?! » précisait soudain en exclamations
Eiwob, bouleversé en s’écroulant dans un fauteuil. Depuis
la salle de bain où il avait entreprit de se raser le docteur
Blo+°d indiquait en poussant l’organe :
« -Oui ! Elle souhaite me photographier comme figure
originale de la City pour le compte du mensuel e-meteor. »
Mais lorsqu’il regagnait sa chambre sa lame à la main le
visage à demi recouvert d’une mousse blanche, il n’y trouva
plus Eiwob Patterson. La porte d’entrée de la suite était
entre ouverte. Le médecin jeta un coup d’œil curieux au
dehors mais le couloir célibataire était désespérément vide.
Aucun signe de vie. Persuadé de vivre un mauvais
psychodrame, il claqua l’ouverture d’accès 54 sans plus
rien comprendre.
TU FINIRAS BIEN PAR T’EVAPORER DANS
L’OBSCURITE. DEMAIN AUX PREMIERES LUEURS
DU JOUR, TON AME DE LUMIERE AURAS
REINVESTI TON CORPS PARFAIT.
Au même moment, à Paris, Hyacinthe Ange Clairon de
Luciole fut également réveillé par le téléphone. Il s’était
couché avec Claire Sayn sur les coups de 5h. Il décrochait.
« -Allo ? marmonna-t-il dans un état second.

86
-Hi ! Je te réveille chéri ? fit une voix sensuelle et
manifestant un étonnant dynamisme.
-A qui ai-je l’honneur ? Betsy ? » reprit Hyacinthe Ange
affolé d’un seul coup en émergeant et soucieux en regardant
Claire, nue, à côté, dans son lit, comme pour s’assurer que
celle-ci qui se reposait, après qu’il eut honoré plus tôt, ne
fut pas sortie de son sommeil et n’entendit rien. Puis le
jeune homme plaçait sa main sur le combiné pour étouffer
le son de sa voix.
« -Yes, répondait l’interlocutrice. Tu dormais comme un
bébé, huh ? Hooh, je voudrais tant que tu sois près de
moi…poursuivait la jeune femme d’une voix suggérant des
pensées romantiques.
-Betsy, je ne peux pas parler, indiquait Hyacinthe Ange.
-Ah ! soupira la voix. J’ai un avion à 14h, poursuivait-elle,
un ton un peu désabusé. Je rentre aux Etats-Unis. Je
t’attends au Plazza pour te dire au revoir. Tu viens ?
-Je vais essayer. Dans une heure au patio ? Downstairs ?
-O ok ! ».
Le Soleil brillait dans un ciel azur dégagé. Hyacinthe Ange
voyait pour une fois sa ville natale avec les yeux d’un
touriste où lorsque le site livrait ses derniers secrets aux
aspects estimait-il inavouables de sa situation. Le site lui
paru merveilleux. Il en fut très fier en termes d’héritier de
son histoire et de son appartenance géographique lui aussi.
L’avenue Montaigne avec ses arbres en fleurs légèrement
fouettés par un petit vent opaque et chaud, était une vitrine
accessible. Le jeune homme était inspiré, envoûté par l’idée

87
d’une existence paisible vécue encore quelques temps telle
une expérience un peu recroquevillée dans un luxe familier
au fond si il avait été à propos de croire ses aspirations
également éthiques et esthétiques à la hauteur des
splendides architectures du dehors et des intérieurs
bourgeois. Hyacinthe Ange Clairon de Luciole eut soudain
l’âme propriétaire.
Au patio du Plazza Athénée, il attendait Betsy Craven en
pensant à elle, à la nuit du 6 Juillet. Etait-il tout simplement
tombé amoureux ? Le jeune homme était confus. Il avait
l’impression de se trahir comme on renierait ses valeurs,
son pays et l’étoffe de sa naissance. Il eut l’envie soudaine
de partir sans dire au revoir ou adieu parce qu’il refusait ce
mur impropre à la communication uniforme des traditions
nationales auxquelles il croyait, très attaché. Intérieurement,
il s’impatientait subitement et refusait les travers de la jet
set dont il était peut être après tout sans se considérer
nécessairement plus ou moins important que d’autres dans
un rapport de fortune. Ceci pouvait même le décevoir.
Pourtant l’aventure avec Betsy Craven repassait dans son
cerveau en fondues enchaînées comme dans un film. Le
visage de la jeune femme s’était déjà pourtant un peu effacé
dans sa mémoire. Hyacinthe Ange avait besoin d’être
rassuré comme il aurait été en mission pour une cause
supérieure. Il se demandait jusqu’où tout cela pouvait le
mener avec à l’esprit l’idée primordiale que quoiqu’il
entreprit, il y avait la défense nationale sur laquelle reposait
toute son éducation.

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Il s'apprêtait à partir lorsqu'un serveur grassouillet et de
petite taille, en livrée, le crâne rasé et incité à le faire
consommer quelque chose, lui apportait donc la carte. Le
jeune homme était assis à attendre sans en lire le contenu
lorsque des mains un peu moites lui cachèrent brusquement
la vue et ce qui était une bouche se posait sur sa tête pour
l’embrasser.
« -Betsy ! s’écria Hyacinthe Ange dans son complet en tissu
gris d’été sur sa chemise blanche à boutons de manchettes
et ses mocassins noirs Weston bien cirés aux pieds.
-Tu es très chic Yesceete ! » complimentait effectivement
Betsy avec un zest d’affection dans l’attitude, lorsqu’elle
prit place face au jeune homme qui lui souriait en revenant
de loin avec ses pensées capitales, elle-même fort bien
vêtue avec un bustier en dentelle rouge, les épaules nues,
une mini jupe blanche et des Repettos bleues marine. L’ex
top model portait une paire de Vuarnet noires sur un visage
sans maquillage. Une crème hydratante tout au plus sur son
épiderme lice et bien portant.
« Sortons vite de l’hôtel, s’empressait-elle de dire. Je ne
souhaite pas que le groupe nous voit ensemble ici et je les
précède. Ils devraient tous descendre bientôt de leurs
chambres pour le breakfast. »
Une confrontation eut été effectivement délicate à assumer.
Hyacinthe Ange perdait sa bonne mine épanouie à peine
retrouvée pour faire face à ce qui s’opposerait à la marche
heureuse mais improbable des évènements.
« -Comment as-tu trouvé mon numéro de téléphone Betsy ?

89
» demandait-il se levant de table en quittant le palace en
galante compagnie. La jeune femme souriait lorsque le
maître d’hôtel faisait grise mine.
« - Par hasard, sur le dossier de la tournée d'Eiwob et des
Plastic Flag. Tu ne m’avais pas dit que tu étais chauffeur…
C’est toi que Don traitait de bastard à l’aéroport ? Tu
devais nous attendre. Nous étions perdus avec tous nos
bagages…Moi je m’en fiche mais si le tour operator savait
qui tu étais, tu recevrais une bonne raclée mon petit gigolo !
Who is this motherfucker ? I want to beat him ! disait-il …
» précisa-t-elle plutôt détachée en riant, imitant ce qui
devait correspondre à la grosse voix de son compatriote.
Hyacinthe Ange serra les dents en se demandant bien quel
gabarit pouvait avoir le tourneur en question car en terme
d’effets de domination il ne sentait point la nécessité
anticipée de brandir le pavillon d’une quelconque forme de
retraite… Avant de sortir, Betsy Craven remis son pass de
chambre au concierge et demandait qu’on lui réserve un
taxi pour un transfert vers CDG à 12h45 précise. Devant le
Plazza deux jeunes adolescentes demandèrent un
autographe à Betsy Craven reconnue d’elles.
« -Pouvez poser avec nous miss ? Pouvez prendre la photo
monsieur ? » La mère de Girlie Flaggy flattée fit un V de la
victoire sans grande originalité avec sa main droite, prenant
les deux groupies dans ses bras en posant devant leur
objectif manipulé par Hyacinthe Ange.
« C’est la rançon de la gloire… » chuchotait un peu plus
loin avec une dérision non feinte Betsy Craven au jeune

90
homme amusé.
« Allons prendre un café, je t’invite » lui dit-elle en lui
prenant les doigts de la main qu’elle serrait fort en
balançant les membres d’arrière en avant puis d’avant en
arrière. Ils étaient bien tous les deux et ils le savaient.
Sans avoir besoin de parler pour y croire, ils semblaient
même vivre des moments heureux. Place de l’Alma, ils
trouvèrent une terrasse à demi vide. Un homme bardé
d’appareils photographiques avec un accent italien se mis
devant eux et insistait auprès de Betsy pour faire un cliché
lorsque le serveur lui ordonnait de déguerpir.
«-ça ira! intervint la jeune femme pour faire tomber la
pression.
-Quelle bande de mouches à merde ! ruminait le serveur
ambigu.
-C’est souvent comme ça ? demandait Hyacinthe à Betsy
avec le sentiment de n’être que très peu de chose
subitement dans le contexte débridé et presque sauvage des
tenants mécaniques qui faisaient la célébrité.
-Ola oui baby ! répondit-elle. Surtout depuis le procès, tiou
sais. Hier nous avons eu de la chance de passer incognito.
Tu as été mon ange gardien… »
La jeune femme posa sa tête sur l’épaule du jeune homme.
« -Je ne sais rien de toi mon chou, dit-elle un peu
mélancolique. Quel âge as-tu ? Es-tu chauffeur ou artiste ?
Tu me disais…
-Hum…well…» esquissait Hyacinthe affectant une
expression harassée, avec l’accent américain viril et

91
authentiquement du cru dont il se jouait toutefois,
assurément vulgaire dans son réflexe comique.
« -Il n’y a pas de honte pour l’un ou pour l’autre. Tu peux
tout me dire baby… » ajoutait-elle en se redressant.
Hyacinthe Ange voulait ne point répondre et ne rien gâcher.
Le Soleil de la fin de la mâtinée produisait des reflets
complaisants au visage de Betsy. La jeune femme bien faite
était réellement séduisante. Avec Hyacinthe Ange et sa
coupe de cheveux christique, ils formaient tous deux un très
beau couple dans son improbabilité fondamentale. Il
constatait qu’elle avait ôté sa chaînette au mollet.
« -On se reverra un jour ? dit-il d’une voix sans illusion,
coupant avec les questions de Betsy Craven qui lui
paraissaient soudainement un peu communes ou
superficielles.
-Viens aux Etats-Unis ! s’exclamait-elle touchante comme
une trouvaille finale de battante heureuse sur un exercice de
calcul, un peu puérile, et propre à devoir rendre des
comptes à ses parents. C’est un super pays ! Tu pourrais
faire ta vie là bas ! Tout est plus grand en Amérique. Je
pourrais m’occuper de toi. Tu aurais du succès. Tous les
artistes habitent en Amérique !
-A quoi faire ? Tu ne connais pas mes travaux, ma vocation.
Ma place est ici Betsy.
-No Yesceete ! Rien ne te retient. Tu n’as rien à perdre,
persistait elle.
-Tu te méprends Betsy. Tout refaire ? Je suis français et
cela est aussi une chance tu sais. Il faut attendre une autre

92
vie… Je ne suis pas un aventurier chérie.
-Coward ! s’emportait elle déçue avec une certaine
véhémence presque capricieuse puisque inattendue en
supposant qu’elle fut aux bords des larmes. Tu es jeune ! Tu
es esclave ici ! Ce n’est rien la France. Nous avons tout
nous autres les américains. Nous sommes la nation des
nations du monde ! L’Europe c’est vieux. Yesceete, viens
chez moi à L.A., Paris c’est minuscule. A village ! Viens
construire le futur ! Si tu avais un enfant américain, il
pourrait devenir président des Etats-Unis, pas un numéro
d’acteur x de plus chez des barbares… » dit-elle en ultime
recours.
Betsy Craven était convaincue de ce qu’elle avançait avec
une arrogance qui froissait l’amour propre du patriote
Hyacinthe Ange à écouter pour la première fois en direct de
tels propos. Un rapport de force final était inéluctable. Pour
le jeune homme, l’Amérique n’était qu’un marche pied, un
champ exploratoire et expérimental où l’on devait faire
fortune pour redorer son blason chez soi, sur sa base, en
France. Sans plus. L’Amérique ne produisait que l’inflation
de produits de consommation profane. Et si on le titillait sur
ses valeurs nationalistes, Hyacinthe Ange pouvait se fâcher.
Betsy Craven vendait un pays dont elle était très fière au
dehors dont elle aurait critiqué les fondements plus tard, de
retour en Californie. Chaque rose a ses épines… Elle ne
pouvait point admettre que naître français correspondait à
une chance plus inouïe encore que d’être numéro un
ailleurs, éventuellement titulaire d’un passeport américain

93
n’établissant souvent que le degré d’une compétence
professionnelle. Il n’y avait guère que d’incorruptibles
ressortissantes comme Betsy Craven pour défendre par
erzats la position des Etats-Unis, un pays neuf certes et par
conséquent sans traditions séculaires justement comme la
France éternelle fondée après Jésus Christ par son premier
roi, Pharamond, France devenue plus tard une république à
la romaine puisqu’adoubée fille aînée de l’Eglise par les
successeurs de Saint Pierre. La jeune femme n’en avait
jamais rien su. Hyacinthe Ange était au service de sa patrie
comme tous ses compatriotes lucides et sur le point de
remporter leur guerre de position sur le champ de bataille
européen. Exilé, Hyacinthe Ange n’aurait pris ailleurs que
ce qui était bon pour elle seule sans nourrir l’espoir de s’y
faire même connaître ou reconnaître s’il y avait lieu. Le
reste, il s’en fichait pas mal au même titre que la jeune
femme ne conçût rien d’autre en dehors d’une virée sur
Sunset boulevard. A force de rapprochement, un abîme
antagoniste se creusait plutôt, paradoxalement, entre les
deux points de vue. Aussi Hyacinthe Ange fut-il
imperméable à ce qu’avançait Betsy en regrettant peut être
trop tard leur aventure sentimentale sous le soupçon de se
voir encore un peu plus agacé lorsque celle-ci faisait un
amalgame national réducteur de son hexagone original et
exclusif avec des états épars comme l’Amérique. Hyacinthe
Ange aurait pu coller un pain ou une tarte pour moins que
cela à un touriste remonté ou irrespectueux en demandant
immédiatement réparation à son chef de file pour une telle

94
arrogance ! Sur de son fait, il eut plutôt une oreille sourde et
empreinte de pitié pour la jeune femme qui ne semblait
même point connaître les origines criminelles aux yeux des
aristocrates français justement des « institutions » de son
propre pays. Leurs différences d’échelle et de milieu
apparaissaient très nettement. Leurs différences de cultures
aussi. Hyacinthe Ange concevait également les choses en
termes de planète. Ces connaissances ou ses spéculations
territoriales le lui permettaient. Mais dans une optique
française, pour la France au sujet de laquelle il voyait les
choses en grand, face à ses siècles d’histoire. L’Amérique
était peut être devenue une arme incontournable, pourquoi
pas, mais dans cette gamme de pouvoir c’était encore un
outil susceptible de devenir obsolète, pas une entité assurée
de sa force de persuasion culturelle, politique et religieuse,
son passé fluctuant. Sans dignité, elle entretenait encore des
foyers de guerre, des conflits d’intérêts armés aux contours
mal définis qui influençaient ses envois crypto artistiques.
Hyacinthe Ange Clairon de Luciole, s’il n’aspirait qu’à la
quiétude d’une future paix, était pourtant naturellement
acquis à la cause de la Sainte Résistance, combatif quant à
déjouer des actions anti françaises par essence, prêt à se
lever pour lutter. Politiquement, le reste ne le concernait
pas. Aussi fut-il offusqué d’écouter Betsy Craven et son
discours rebelle très officiel, ce que les américains ne
tenaient en substance qu’à l’étranger. Il eut la répartie
glaçante :
« -Tu ne sais pas de quoi tu parles ! dit-il en invectivant

95
Betsy Craven. Tu crois peut être que je ne suis rien Betsy,
issu d’un pays soumis aux caprices de Washington D.C. ! Je
suis sur que tu ne sais pas quels sont tes propres ancêtres,
d’où ils peuvent bien venir. Tu ne te rends même pas
compte que nous avons décrypté tes propos depuis
longtemps et dont tu ne maîtrises pas 50% des termes !
Pourquoi crois-tu être là ? Je n’ai pas peur de le dire tu sais.
Et tu te trompes. Tu n’es pas même rompue au plus
élémentaire des protocoles ! Qui t’envoie ? Le premier
secrétaire du P.C. chinois ? se moquait Hyacinthe Ange en
ricanant, presque méchant. Tu me crois moins riche que toi
? Je suis bien ici. Dieu ne se compare point à un billet de
1000 $ inconvertible chérie ! Tu me déçois beaucoup. Je ne
suis pas un cheval à qui l’on donne une pomme pour avoir
bien couru… Tes présidents retraités aux Emirats n’ont pas
changé les temps des cours du pétrole eux ! » achevait-il de
souligner sans haine particulière mais avec fermeté.
Pourtant le visage de Betsy Craven était devenu petit à petit
livide. La jeune femme restait muette, un peu secouée face
à une telle réaction dont elle n’entendit pas tout le contenu.
Sans doute avait elle soudain prit peur, confrontée aux
avants goûts de la fameuse furia francese in situ après s’être
éloignée si loin de son périmètre de « sécurité ».
« Excusez-moi d’intervenir monsieur, fit un homme d’un
certain âge, voisin de la table de Betsy et Hyacinthe Ange
en baissant son numéro d'e-meteor. Je vous écoutais. Je suis
tout à fait d’accord avec vous monsieur. En voilà assez
mademoiselle ! Si vous préférez les Etats-Unis à notre pays,

96
eh bien restez en Amérique ! De quel droit investissez vous
la France sans visa quand pour nous rendre chez vous cela
représente mille tracas ? Parce que vous avez un passeport
américain ? Vous vous croyez supérieurs peut être ? J’ai
connu l’occupation allemande il y a 70 ans. Les américains
ne se sont montrés ici qu’à des fins de futures exploitations
économiques. Ils n’ont pas inventé la notion de liberté ! Ils
ont ruiné notre royaume au XVIIIe siècle dans une guerre
d’indépendance fratricide, véritable gouffre financier ! Ils
nous ont pillés en 1945, certains se sont fort mal comportés,
ont assassiné, ont violé nos femmes. Ils ont institué un état
policier, raciste et esclavagiste depuis leur première
constitution. Si Paris ne vous plait pas, rentrez chez vous et
laissez nous vivre ! Nous n’avons pas la même culture !
Vous ne nous voulez alliés qu’à sens unique ! Dans votre
intérêt. Nous n’avons pas besoin de vous ni de personne !
L’Amérique produit du superficiel ! Que diriez-vous si je
tenais vos propos à votre endroit dans un restaurant du
Capitole, hein ? Que feriez-vous ? Ramenez donc cette
petite à l’aéroport monsieur. Les « Barbares » pourraient
bien la lyncher après tout ! Régler votre Œdipe avec les
britanniques vous autres américains et laissez-nous
tranquilles ! » concluait le vieil homme exaspéré à l’adresse
de la jeune femme avant de replonger dans son journal.
Betsy Craven cherchait frénétiquement un billet dans son
sac à mains. Elle déposait 10€ sur la table à côté des tasses
à café, se levait sans broncher et se mis à marcher à toute
vitesse en direction du Plazza, abandonnant Hyacinthe

97
Ange sur la terrasse sans lui souffler mot, celui-ci sous les
yeux complices et acquiesçant de sourires solidaires de ses
voisins qui ne purent contenir l’expression de leur
contentement approbateur.
« Pas même capable de mourir pour un idéal ! » pestait
encore le retraité.
Hyacinthe Ange lu 12h45 sur sa montre.

99
De Dulcinée à M.A.
Levallois Perret, le 9 Juillet après midi
« La mélancolie est le propre de l’incertain. »
Dulcinée Mat s’en était allée.
« Je prends mes distances ! annonça-t-elle dans une lettre à
Sarah Howard alors très occupée à la rédaction d’un dossier
de presse pour son agence. Un voyage dans une région
ensoleillée me gardera des intempéries de Paris. Ne
m’accompagne pas à l’aéroport, je prendrai un taxi. »
Puis plus rien !
Sarah se retrouvait seule, à rédiger ses articles. Pourquoi ce
départ soudain sans préavis ? L’absence de Dulcinée
affectait Sarah qui en vint intuitivement dans cette situation
solitaire à avoir la personne de sa mère à l’esprit. Quoique
l’évocation inattendue de celle-ci la surpris, cela eut pour
effet de la rassurer.

100
« Dans l’immensité cosmique tu es ma seule interlocutrice.
» lui adressa-t-elle en pensée. Et ne se faisant aucune
illusion quant à une restauration de son histoire avec
Dulcinée, elle-même très maternelle, elle décidait de ranger
ce que son ex avait abandonné un peu partout dans leur
appartement, journaux périodiques ou sous vêtements.
Elle se souvint que sa mère répondant au nom souriant
d’M.A. lui avait donné cette habitude de se lever tous les
jours à 7:30 comme elle le faisait invariablement depuis 94
ans, son coucher ayant lieu immanquablement à minuit
quinze. Avant de se retirer pour un meilleur et approprié
confort naturel à la campagne, M.A. avait vécu dans les
murs démodés d’un espace locatif excentrée par rapport à
l’épicentre de la sphère francilienne. Le lieu avait été repris
officiellement auprès de la société propriétaire par Sarah, sa
fille, l’ayant modifié, en ôtant des cloisons de murs non
porteurs selon le principe classique du loft, intérieur adapté à
son usage personnel.
« La Terre tourne tant et tant de fois » se fit-elle comme
réflexion. Elle n’en finissait + de s’affairer dans
l’appartement, aussi consciencieuse et appliquée dans cet
effort d’apparences qu’M.A. sa mère, cette tâche à l’allure
familiale ne précisant que Dulcinée Mat n’avait été
finalement qu’une compagne, rien de plus, dont elle tenait à
effacer le passage. Sarah, en s’activant dans ce sens, tentait
du moins de s’en persuader. Dulcinée avait été comme une
sorte de cas social cependant, tel que M.A. elle-même fut
amené à en rencontrer.

101
Propulsée en effet dans la vie active par son voisin de
pallier, accessoirement de confession israélite et résidant
comme elle à l’époque rue de Villiers à Levallois-Perret,
M.A. avait consacré toute sa vie à l’Education nationale.
Son frère, cadet de la famille pensait pour des raisons
éthiques qu’elle ne travaillerait jamais, ce, en fonction des
codes de conduite séculaires respectés par les membres du
milieu social dont étaient issus leurs parents. Ainsi une
jeune femme dite « de bonne famille », prépare son
trousseau à la fin de l’adolescence et ses études de premier
cycle, rassemble donc ses affaires et en effectue la liste, se
laisse recommander pour un rallye organisant des soirées
protégées (éventuellement dansantes) où elle est conviée,
avant de recevoir à son tour ceux qui font parti du même
sérail. Elle peut s’acoquiner avec un ou deux prétendants au
pedigree matériel suffisamment solide quant à ses
aspirations intellectuelles mais également pourvoir
essentiellement, en se mariant, à l’établissement d’une
cellule de moyens répondant aux critères sélectionnés par
les tendances du groupe d’agrément. Elle fonde un foyer et
éduque ses enfants dans le même esprit, et s’accorde
d’avoir à long terme « un violon d’Ingres » utile et de bon
ton. Sa vie doit s’arrêter là. Elle doit en tirer les éléments de
son épanouissement. M.A. au tempérament femme Poisson
avait bien mené sa scolarité et obtenu son baccalauréat sans
difficultés lorsque par la suite ses études de droit entamées,
elle désirait, en ce début des années 1960, être simplement

102
une femme parfaitement indépendante. Ce, tandis que
l’émancipation du sexe féminin de l’époque, défendue plus
tard par Sarah dans les colonnes du journal qui l’employait,
devait passer par l’expérience salariée. Une surenchère au
droit de vote des femmes françaises établit en 1946 et une
réaction légitime, volontaire et attendue aux institutions
masculines que des êtres socialement armées du pouvoir de
reproduction, alors en motion évolutive, mais ayant tout
conçu en dehors des zones de front, tentaient de gagner par
la liberté de penser en devenant les seules parentes de leur
futures filles.
M.A. allait dans le sens de cet engagement. Sa mère M.C.,
veuve d’un ingénieur chimiste capitaine dans l’armée
française durant la Seconde Guerre mondiale, s’était
remariée à un ancien aviateur, veuf lui aussi et propriétaire
d’un garage rue Lauriston dans le 16e arrondissement de
Paris. Mais la situation familiale était incertaine. Etudiante,
toujours installé chez ses parents rue de Villiers, M.A. se
souvint en se confiant à Sarah, qu’à la suite de son départ
forcé pour son mariage, son frère aîné, employé un temps
chez Renault comme simple ouvrier afin, croyait-il, de faire
vivre sa famille, aurait raté son certificat d’études depuis
l’école catholique privée dont il était l’élève comme
Hyacinthe Ange le fut aussi trente ans plus tard. Son cadet,
le frère d'M.A., plus chanceux que lui dans ses études,
aurait réussi son baccalauréat à seize ans intégrant par la
suite l’Institut des Sciences politiques de Paris. Ceci l’avait
amené à prendre une chambre de bonne au septième étage

103
de l’immeuble afin de pouvoir étudier dans le calme. A
l’identique de Cendrillon du conte de Charles Perrault,
M.A. au quatrième était affairée dans ses temps libres à
l’entretien de l’appartement depuis que la domestique
d’M.C., qui volait la famille, avait été licenciée. Ainsi les
courses, la vaisselle et le ménage n’avaient rien d’autre aux
yeux de ses frères et de sa jeune sœur que l’aspect d’une
mise à l’épreuve pour une jeune bourgeoise bientôt casée.
Ils n’en doutaient point ! Nicole, sa voisine du dessus,
complice et condisciple, l’accompagnait volontiers,
souvent, aux galeries Lafayette, magasin situé sur les
grands boulevards entre la gare Saint Lazare et L’opéra
Garnier, afin d’acheter le produit que les économies
permettaient. Et puis le général De Gaulle, le chef de l’Etat,
revenu de sa torpeur, changeait les institutions de la France
en profondeur, avec une avance discutable certes sur
d’autres appréciations, mais obtenait des majorités de
votants. Aussi à Sainte Marie de Neuilly où M.A. avait été
l’élève quelques années, ou à la faculté de droit Paris 2 de
l’époque, des étudiants de tout l’Empire étaient incorporés.
M.A. y rencontre donc Ibrahim Sory Howard né en Guinée.
C’est le coup de foudre sur une impression intime à deux
futurs amants quand les yeux verts d’M.A. se sont
confondus à l’iris bleu ciel du charismatique regard
d’Ibrahim Sory qui se posa sur elle en toute et prioritaire
importance, entamant une mille milliardième histoire
d’amour dont bientôt naquit Sarah, leur fille.

104
Celle-ci avait fini par se complaire seule dans son
appartement. Dulcinée, son idée fixe obligée de la journée,
n’avait pas fait mention d’une adresse dans sa lettre. Sarah
fut soudainement saisi d’un vague à l’âme, en inhalant le
parfum encore odorant de Dulcinée, fixé sur les draps du lit
à deux places, sur lequel la rédactrice s’était allongée. Son
équilibre ne se fissurait pas. Toujours posée, elle se serait
adressée au docteur Maximilien Blo+°d, par exemple, dans
le cas d’un passage à vide dangereux. Celui-ci aurait pu
prendre le problème à la base et le résoudre de suite. Dans
son diagnostic, le médecin aurait pris en compte la
suractivité de Sarah ajoutée au manque affectif qui avait
investit la jeune femme, du au récent départ de Dulcinée
Mat, elle qui hantait le lieu, même absente. Un capharnaüm
mémoriel en avait résulté.
Un verre de Bourbon sans glace à la main, Sarah tentait
donc d’égayer ce début de soirée tristement amorcé. L’idée
lui vint d’établir lucidement un bilan de ses dernier mois,
comme le suggérerait une séance de thérapie. Elle estima
cette période marquée par sa frivolité et qualifiée sous le
titre, écrit dans ses notes, de « frénésie effective appliquée
autour de l’étiquette sexuelle ». Son whisky presque
totalement avalé, la jeune femme chercha un instant à être
habitée par la chaleur de l’alcool. Elle se laissait pénétrer
par les degrés de grand âge du breuvage. Cela devait faire
office de remontant et lui donner l’assurance dont elle avait
besoin dans la froideur du cinquième étage de l’immeuble
où elle résidait. Mais en tentant de le poser à terre, son verre

105
lui échappa des mains, tombait et se brisait sur le parquet et
Sarah, dans un élan pour éviter le pire, se coupait au pied en
marchant sur un éclat. Sans broncher, elle ouvrit alors sa
table de nuit afin d’y saisir une lingette hygiénique en guise
de tissu afin, pensa-t-elle, de stopper l’hémorragie s’étant
presque immédiatement amorcée. Ses yeux se posèrent pile
sur un cendrier où quelques mégots flirtaient avec un bâton
de rouge à lèvres carié couleur carmin presque à bout de
cylindre. « Une dissimulation grossière de quelque un
prétendant par ailleurs avoir cessé de fumer… » établit
Sarah pressée de stopper le flux de sang. Cela lui rappela
ses périodes et au jour de ses premières règles survenues,
soudain, en plein cours de biologie à Sainte Marie de
Neuilly, cet établissement privé dont la demi pension était
facturée à M.A. sa mère. Résolue à souffrir
momentanément et estomper plus rapidement ses maux,
Sarah, après avoir renoncé à la lingette, optait pour
l’utilisation d’une partie de son drap. Mais il était imbibé
d’alcool. Alors dans l’espace du bar de son loft, elle fit
couler de l’eau froide puis elle plaça son pied blessé sous le
jet du robinet. Le contact avec l’eau glacée la fit frissonner.
Le sang coulait toujours cependant et ne coagulait pas.
Sarah finit par retirer son extrémité inférieure de l’ouvrage
inopérant du liquide sur la plaie. Elle songea désormais à
coller un morceau de chatterton sur la partie ouverte en
petite dimension. Au contact de l’air sur le point de la
blessure, il lui semblait être sensible à une sorte de vent
froid et des picotements de même. Elle risquait la

106
septicémie mais voulait résister à la douleur qu’elle
considérait comme un désagrément passager. La rédactrice
marquait d’une traînée d’hémoglobine le parquet jusqu’à
son bureau où l’adhésif convoité faisait défaut cette soirée
là !
Son horloge électronique sonna 20 : 30. La lumière de la
ville laissait apparaître les gouttes d’une pluie fine au
dehors. Ceci fut de nature à renforcer subitement son
sentiment d’insécurité, seule et légèrement blessée au pied.
Du linge de sa machine à laver, elle extirpait finalement une
socquette de tennis, blanche et propre, dont la provenance
ne l’interpellait pas sur le moment. Elle l’enfilait. La
chaussette ne tarda pas à être tâchée à l’avant. Néanmoins
au bout de quelques minutes le sang avait cessé de se
répandre. Cette dernière solution pour la blessure ne lui ôta
pas sa nervosité. Elle cherchait à présent une cigarette pour
retrouver son calme. La chambre exigeait un peu de
rangement de manière à ce que le lieu puisse redevenir sain.
Au préalable, curieuse, Sarah tentait de retirer le tissu de
son doigt de pied pour constater les dégâts : la plaie
coagulée collant avec le coton de la socquette, la chose fut
rendue difficile. Mais elle pouvait apercevoir de l’extérieure
une tâche de cinq centimètres de diamètre aux couleurs
d’un kaléidoscope de rouge cramoisi.
Un moteur puissant laissait filtrer des pas depuis la rue
sombre. Puis Sarah perçut un cri qui ne la surprit pas pour
l’effrayer.
« Sans doute les petits jeunes de l’épicerie du coin » se

107
dit-elle. Le silence exigé par le couvre-feu, ne l’empêchait
pas de passer rapidement l’aspirateur rangé d’ordinaire avec
d’autres ustensiles électro ménager dans un cagibi. Les bris
de verre furent engloutis facilement dans le sac à poussière
de l’appareil puis elle changea ses draps, vidait le cendrier
et se resservit un dernier verre de Bourbon pour conjurer le
sort, à nouveau allongée sur son lit devant son écran de
télévision. Ce, avant de s’assoupir lorsqu’elle fut réveillée
par un appel téléphonique sans avoir le sentiment de s’être
véritablement endormie, glacée au fond de son lit, son pied
meurtri et convalescent. Le répondeur se mit en marche,
Sarah filtrant souvent avant de se décider ou pas à répondre.
A la suite de l’annonce d’accueil, elle reconnu la voix de
Dulcinée Mat.
"- C’est moi ! Je suis à Londres. Il pleut. Je suis folle d’être
partie. Tu vas me haïr mon amour : oui, j’ai couché avec
Maximilien, mais c’est parce que je t’aime ma chérie,
comme une dingue ! Je rentre demain si tu veux encore de
moi. Repose-toi. Je t’embrasse." CLIC.
Sarah Howard ne décrocha pas le combiné, se rendormit
fâchée.
Plus tard, sur sa literie, dans un profond sommeil, elle était
bercée par le silence d’un confinement apaisant. Méditative,
sa voix en une onde neutre, décrivait avec une grande
précision des images, des visuels dans son cerveau actif, ce,
avec l’emploi d’un mode de communication perceptible à
son entendement.
-L’ennemi est partout, entendait-elle d’elle-même, invisible

108
et métallique avec ses leurres fantomatiques remontant les
tripes des céphalothorax d’apprentis guerriers lors de leur
baptême du feu, novices perdus, paumés et finalement très
vite dépassés, sensibles à un mal à l’aise du à un vide
soudain et inconfortable et, annonce du trépas à venir, de
la mort, son vent glacé au rythme d’un dernier effroi. Les
vaincus n’auront pas eu le temps ni la grâce pour abjurer
leur foi lorsque à la suite d’une passe d’arme inattendue,
les invisibles vainqueurs en secret établiraient le détail de
l’anéantissement se devant d’être total afin d’asseoir leur
domination durable au plus long terme. Seule aurait
survécue la croyance en la victoire, feu prisé car immortel
et toujours disputé. Mais la guerre ne se pense pas. En
nourrissant des paradoxes, elle se fera jusqu’au bout sous
la dictée de l’improvisation. Les hauts faits sont des
imprévus. C’est ainsi aussi que la nature des belligérants
d’hier n’a rien de commun avec les créatures actuellement
présentes, en état permanent de précarité, eux-mêmes face
aux forces futures, mutants en motions de véhémence
extrême laissant appréhender l’avenir sous l’aspect d’une
colonisation de la planète selon son angle premier fashion.
L’évolution de l’Homme s’en trouve donc bousculée,
forcée. Les numéros un se succèdent, immolés, sacrifiés,
sans l’aménagement d’un répit avec des amertumes
chimériques. Le matricide est commis par des pères morts
nés dont gangrener les organes des génitrices apparaît
comme l’unique et dévastatrice fonction. Le degré de
technologie rend scientifiquement impossible une évocation

109
quelconque à l’improbable aspect champêtre des premiers
temps…
…Le 10 Juillet…
(au réveil) dans l’ultime clarté d’un nouveau jour disposant
Sarah à ouvrir les yeux et se reconnecter au réel dans la
représentation d’un Soleil furtif au milieu d’un ciel
désespéramment gris et cafardeux. Livrée à elle-même, elle
estima avoir tout rêvé bien sur avec la rupture du réveil et
elle n’avait pas complètement tort. Inconsciemment elle
avait cependant initié une situation nouvelle. Elle serait à
jamais marquée par le produit édifiant de son imagination, à
l’application des tenants desquels un changement était donc
survenu. Il en va ainsi des prières lorsque, tentant de s’en
rapprocher, il est question de déchiffrer les envois du
Créateur, Son fait, Ses miracles apparaissant généralement
sous un aspect surnaturel.
Un court instant, toujours dans son lit, elle eut un regard de
diptère, auscultant scrupuleusement comme un coléoptère
ce qui se trouvait autour d’elle telle une bonne raison d’aller
de l’avant. Le spectacle inédit de son appartement lui paru
affligeant !
"-Il faudrait tout repeindre ici !" se dit-elle.
La fantaisie du vainqueur réside bien en sa coquetterie
d’estimer son éventuel talon d’Achille. Ainsi Sarah, très
seule désormais, eut un sentiment de tristesse vague mais
éphémère. Isolée elle en vint donc à envisager son propre

110
trépas. Elle estima un instant que seul son suicide la
laisserait jusqu’au bout maîtresse de son destin. Elle
déprimait. Les termes de son autodestruction, après son
rapport de force avec le monde, la guerre alors, étaient
toutefois un peu flous, ce, à la suite d’une heureuse
offensive, tous azimuts, lui permettant de reprendre
confiance en elle. Sarah semblait jouer sa vie avec une
étonnante décontraction, comme à la roulette russe…
Responsable et consciente de son propre état, à ses yeux sa
véritable richesse, elle tenait naturellement à en disposer
librement, quoique il puisse arriver, considérant malgré tout
monstrueux -Sarah s’estimait en effet coupable d’une
pensée criminelle- les abîmes de son âme. Elle se résignait
à formuler des idées morbides, mais il s’agissait de survivre
en toute sécurité et sans pertes. Elle était bien devenue un
vampire, une créature qui devait se nourrir du sang de ses
victimes, de leur moelle… Rêvait-elle encore ? Il fallait
bien une raison de vivre. Son credo un peu trouble laissait
la place à une métamorphose physiologique qui devint
soudain offensif avec le reste du monde pour victime. Le
radio réveil se déclenchait lorsque 11 : 30 s’affichait.
L’attention de la jeune femme fut interpellée par des voix
familières dans une émission qui semblait être politique,
diffusée par la station de Météorites Productions sur
laquelle avait préalablement été fixée la fréquence sur le
radio réveil : Sarah, surprise de les entendre en les
supposant à Paris dans les studios du média émetteur,
reconnu le timbre de voix de Michel Mishima ainsi que

111
celui du docteur Maximilien Blo+°d comme principaux
intervenants. MM disait :
« (…)La réponse à cette interrogation -Quelle est la
question ? se demandait Sarah- aboutira naturellement à
une autre question : se peut-il qu’il existe une opposition
?-Ah ! s’exclamait Sarah soudainement à l’écoute- Mais
qu’est-ce donc que l’opposition ? De quels facteurs
humains et matériels serait-elle l’objet et pourquoi ? Son
fait, s’il y avait lieu, émane-t-il du pouvoir lui-même ? Ce
dernier aurait-il laissé se définir une certaine catégorie de
sujets à caution, sans voix, comme s’en répondant pour
mieux les manipuler ou tout bonnement les émasculer ? Il
semble qu’il ait toute la latitude nécessaire pour cela mais
il faudrait pour s’en convaincre, estimer et comprendre le
pourquoi du rapport pouvoir/opposition, que l’on ait au
sommet, en plus d’une conception pratique de la
discrimination alors inversée, une bonne maîtrise de
gouvernement et cela impliquerait pour ainsi dire à sa
constitution d’avoir bien été conçue de la cuisse de Jupiter.
Tout comme il conviendrait de savoir quelle sorte
d’individus, d’hommes, de femmes voire d’adolescents
seraient les composants de l’opposition pour qu’au mieux,
dans le jeu de la manipulation du aux quotas établis par le
pouvoir lui-même en somme, il se puisse que ceux-ci aient
effectivement émis dans le sens circonscrit d’une idéologie
précisant une appartenance soulignée.
-Votre avis docteur Blo+°d ? enchaînait l’animateur.
-Oui, il faut ajouter que dans le schéma cartésien, reprit

112
Blo+°d, l’opposition ne serait qu’une antithèse, le résultat
d’une pensée unique envers de laquelle des éléments se
seraient laissés aller à la contradiction systématique
automatique et réflexe envers le pouvoir, constituant une
surenchère maladroite. L’essence de l’idéologie, s’il y avait
lieu, correspondant à l’issue de la réflexion du pouvoir sur
ce point, aurait sonné le glas de l’opposition avec le
principe de la synthèse. La démarche d’opposition fut-elle
simplement progressiste n’aurait été en définitive dans
l’Histoire qu’une utopie passagère et n’aurait rien modifié
dans le fond par conséquent. Aussi une partie de la
population circonscrite par les agents du pouvoir, ne
formerait sans le savoir qu’un inconscient collectif de
nature velléitaire, en sursis et vivant son immersion dans
l’opprobre, sans esprit illuminé et donc pas plus libre ou
autonome qu’un animal domestique dans la société, avant
une sorte de sacrifice par conséquent.
-Absolument! Ceci est tout à fait juste, ajoutait Mishima.
Pire, pour les malheureux, en auraient-ils eu conscience,
qui auraient cru à un changement possible, qui auraient
écouté, souscrit ou manifesté sous la bannière de la
contestation, auraient revendiqué plus de libertés
furent-elles infimes et plutôt accessoires en imaginant
crédible en terme de souhait rêvé le rapport d’un système
vécu de technologies et oppression, lorsque se serait fondée
la résistance, en sa mutation pourtant périlleuse
d’oppression et révolution, ceci aurait été contre eux le
déploiement d’une vague terrible réprimant le mouvement.

113
C’est là que se serait inventée l’opposition puis
immédiatement après la théorie propre de sa disparition
idéologique mais également organique. En effet, justement
du à l’antithèse n’étant rien d’autre qu’une image renvoyée
par le miroir, comment le pouvoir pourrait-il renoncer à
lui-même gratuitement et sciemment ? Ce serait une
situation aberrante ! La contradiction du pouvoir sur
lui-même n’est pas liée à un phénomène d’autodestruction
dans la mesure où le fonctionnement lui garantit de toute
façon une unanimité dans le corps social. L’opposition est
constituée de ce que le pouvoir place le cas échéant au
rebut, en ses positions extrêmes. Et provenant de lui, il ne
s’agit alors plus d’opposition. Ce serait un trou noir dont
son autorité ressortirait indemne. Situation fortuite infligée
à la toute puissance, l’éventualité du changement serait en
parallèle de l’effondrement du système dans son ensemble
essentiel, ce qui est inimaginable, malgré des concepts
avancés mais humains, eurent-ils été à priori échafaudés
sur des certitudes des plus démontrables et apparemment
pleines de bon sens. Rien ne tient en effet envers la nature et
les convictions bien pensantes du regard originel, rituel et
protocolaire de l’Homme à Dieu tel que se le figurent et le
pratiquent uniformément toutes les sociétés qui savent ce
qu’elles représentent pour le Créateur, sans ethnocentrisme
religieux, consommant ou éliminant en son nom à Ses pieds
sur un infrastructurel modèle identique.
- Je rappelle à nos auditeurs, poursuivit le journaliste
animateur inconnu de Sarah, pour ceux qui auraient pris

114
l’émission en cours, que j’avais invité à l’occasion de la
publication de son dernier ouvrage Pur Hollywoodism/Une
Vie En Parallèle, un pamphlet éthique à l’endroit des
commerçants de l’Art sous l’angle d’une analyse de la
réalité de la contestation, le philosophe des sciences,
journaliste et écrivain Michel Mishima qui s’exprime
librement par liaison satellite depuis Londres dans un débat
contradictoire avec le célèbre psychiatre des people
artistes, le docteur Maximilien Blo+°d, lui aussi dans la
capitale britannique, sur le thème « Peut-on manifester une
opposition ? ». Merci messieurs, alors un autre aspect… »
CLIC
Ayant capté ce qu’elle voulait entendre, Sarah Howard
venait d’éteindre le poste renonçant à explorer davantage
l’argumentaire du débat. Elle avait pourtant tâché d’écouter
de son mieux et le plus attentivement possible les propos de
Mishima. La victoire télépathique, en quelque sorte, de la
journaliste, la nuit précédente, n’avait pas pris de court le
penseur en arguments semblaient-ils démiurges, compte
tenu de la rapidité et la fluidité d’un exposé subtile ayant un
sens immédiat dans la position récente de Sarah. Celle-ci en
était convaincu en se fixant nerveuse devant l’évidence de
la situation. Rien ne demeurait complètement acquis au
fond. Elle ressentait un malaise pratique qui l’empêchait
d’agir promptement et prendre le train en marche, les
évènements semblant la dépasser quelque peu. Elle était en
décalage spacio temporel. L’interphone vidéo de
l’appartement sonnait.

115
« Qui cela peut-il être ? Je n’attends personne… »
pensait-elle en se dirigeant nue après avoir quitté son lit
vers la porte d’entrée pour obtenir une réponse. Juste avant
d’atteindre l’écran contrôle qui s’était allumé, le signal
d’appel de la ssssonnerie de son téléphone portable
retent-t-t-t-t-tit ! Sarah fut prise de cours entre le choix de
savoir qui avait sonné à l’entrée de l’immeuble cinq étages
plus bas ou répondre à l’appel téléphonique. C’est ce
dernier qui eut la priorité. Elle prit le combiné qui se
trouvait à droite sur le bar du loft.
« Oui allo, dit-elle, Sarah Howard, veuillez patienter un
instant. »
L’interphone renouvela un appel encore, un peu plus
longuement. On manifestait apparemment de l’impatience.
Arrivé devant l’écran contrôle, Sarah, le portable dans une
main, aperçut Dulcinée Mat attendant devant l’entrée de
son immeuble. Sarah ne savait que faire et fut embarrassée
dans un moment tenant d’un dilemme. Son sens développé
de l’hospitalité fut flattée d’avoir une visite mais il
s’agissait seulement de Dulcinée… Elle tenta durant
quelques secondes d’évaluer très justement la situation.
Allait-elle ouvrir ? Que souhaitait-elle vraiment ? Etait-ce le
temps venu du pardon et les retrouvailles avec son ex
compagne ou devait-elle faire preuve de fermeté et plutôt la
chasser ? Au fond celle-ci ne devait pas savoir s’il y avait
quelqu’un dans l’appartement à cette heure-ci et de toute
façon elle n’était pas forcément bienvenue après son
escapade.

116
L’approche de Sarah à l’égard de la jeune femme avait
changé. Avait-elle encore pour elle de bons sentiments ?
Dulcinée en effet s’était rendue coupable de trahison et
Sarah était malheureusement rancunière et elle affecta de
l’indifférence presque immédiatement… Consciente que
l’interlocuteur au téléphone pouvait ne pas avoir attendu,
Sarah se mis à l’écoute sur son oreille gauche tout en ne
perdant pas de vue l’image sur l’écran contrôle.
"- Oui, allo excusez-moi, merci d’avoir patienté, dit-elle.
(Silence). Allo ! Allo ! Qui est à l’appareil ? Répondez ! Je
vais raccrocher…" menaçait la journaliste. L’émission de
Météorites Productions passait en direct et en continu dans
l’écouteur de Sarah Howard puis fut soudainement
interrompue par le son générique marquant la fin de la
communication lorsque dans le même temps apparut de dos
un homme aux côtés de Dulcinée Mat sur l’écran. Cette
silhouette caractéristique était connue de Sarah. Il se
retourna vers la caméra de contrôle. Après un bref moment
d’hésitation, il fut clair que Sarah l’eut identifié : c’était
Michel Mishima. Dans un moment d’effroi, elle se
détournait de l’écran en serrant le téléphone portable le bras
sur le ventre au dessous de sa poitrine. Qu’est-ce que tout
cela pouvait signifier ? Sarah eut le sentiment à ce moment
précis que quelqu’un ou quelque chose commençait à
s’acharner sur elle dans son intimité.
Elle se sentait mise à l’épreuve. Essayait-on de la piéger
dans ce qui devait être sa vie privée ? Et pourquoi ? Tout se
bousculait et le temps passait si vite.

117
« Ma mère ! » paniquait-elle. La jeune femme fut soudain
désireuse d’entendre sa voix. Un bref instant elle songeait
que peut-être il lui était arrivé quelque chose de grave,
d’affreux ! Sarah fébrile en composant machinalement son
numéro de téléphone imaginait brusquement l’irrémédiable,
le pire, craignant que l’on vint lui annoncer une mauvaise
nouvelle. L’idée lui donna la chair de poule. Oui, mais
alors, lorsqu’elle se reprit, comment expliquer la présence
de Mishima ? Sarah annula la communication. MM ne
connaissait pas M.A. pas plus que Dulcinée d’ailleurs qui
ne l’avait jamais rencontré puisque Sarah ne les lui avait
jamais présentés. M.A. du reste ne savait rien ou presque
des aventures sentimentales de sa fille et ignorait la nature
de ses préférences sexuelles par exemple. Ce cas de figure
ne se pouvait donc pas. La ssssonn-n-n-n-nerie retentit à
nouveau de manière semblait-il plus longue et languissante
que précédemment. Résolue, Sarah se décidait à ne pas
répondre en laissant libre l’interprétation du silence vidéo.
Elle se trouvait néanmoins des justifications crédibles
comme on chercherait un alibi le cas échéant et elle s’en
trouvait puis décidait d’entamer, loin des gêneurs,
dignement, ce qui devait être sa nouvelle existence qu’il
convenait de gérer de la meilleure façon,
psychologiquement, physiquement et matériellement la
force que lui conférait ses récents atouts, ses pouvoirs,
malgré les dangers d’une introversion trop marquée. Ainsi
cela lui parut à propos : table rase du passé simple. Tout
d’abord

118
1/ elle omettrait pour de bon de répondre au téléphone ou
éviterait de se mettre en connexion sur son ordinateur par
exemple. Puis après avoir pris ces résolutions pratiques
immédiates,
2/ Sarah résolut de se faire lifter, subir une intervention de
chirurgie esthétique aux points des traits du visage, du nez
et ainsi que l’abdomen, ce, au plus tôt. Sa mâchoire serait
également restructurée. Elle serait méconnaissable par
conséquent. La jeune femme prit pour se faire rendez-vous
par internet avec le secrétariat du cabinet d’un médecin
dont la clinique était installée à Berkeley en Californie du
Nord après une hésitation pour un praticien de Miami en
Floride. Une affaire d’honoraires l’avait décidé. Puis elle
achetait sur le web un billet d’avion, le vol prévu le 14
Juillet.
3/ Ensuite elle se décida à effectuer quelques exercices
d’assouplissements acquis autrefois de l’enseignement d’un
professeur de gymnastique dont elle avait respecté
l’expérience et conservé la méthode.
4/ Enfin, soit avec exactitude quarante cinq minutes plus
tard, elle effaça le message de Dulcinée Mat sur sa
messagerie téléphonique avant de se rendre dans sa salle de
bain afin de prendre une douche.
Les appels en provenance du rez-de-chaussée avaient cessé
depuis longtemps. Elle comprit à ce moment là qu’elle
devait provoquer une certaine et curieuse appréhension.
Ceci bouleversait sa vie qui s’engageait pour de bon sur un
tronçon parallèle après une révolution solitaire dont elle

119
était la seule maîtresse pour que sa propagation élargisse le
domaine du nombre des initiés.
Dans le miroir de sa chambre à coucher, elle aperçut un
reflet rouge vif dans ses yeux.
« coupez! »
Le 10 au soir
Le portable de Hyacinthe Ange lui indiquait qu’il venait de
recevoir un appel. Il était 20h30 et il dînait avec elle chez
les parents de Claire Sayn. C’était monsieur Sacha. Il
employait un ton paternel :
« J’ai parlé au manager des Plastic Flag, disait ce dernier
dans son message, je leur ai expliqué que j’employais
souvent des étudiants et que vos examens avaient lieu le
jour de leur arrivée. J’espère que cela se sera bien passé à
l’université mais prévenez-moi une autre fois, précisait-il
d’un ton piteux. Le groupe est toujours à Paris. Ils ont
oublié le problème de l’aéroport et je passe moi-même sur
votre bévue. J’ai des clients japonais ces jours-ci et tous les
chauffeurs sont occupés sauf vous à priori. Voulez vous
reprendre la mission avec les américains ? Appelez-moi
rapidement Hyacinthe.».
Le jeune homme ne pensait plus à ce qui était arrivé. Il

120
voulait même tout ignorer, ne plus s’en souvenir. Il avait
rompu avec cette agence de voitures avec chauffeurs. La
situation présentée par Sacha Livy comportait un parti pris
qui lui semblait orienté et plutôt versatile sous la forme
apparente d’une certaine compréhension très personnelle de
la situation. Cela déplaisait au jeune homme qui fut même
étonné de recevoir un coup de fil de celui qu’il considérait
désormais comme son ex employeur de fait, loin d’avoir le
sentiment au surplus d’avoir commis une faute
professionnelle grave qui eut été contre son camp et dont il
avait honoré les intérêts avec beaucoup de maîtrise et de
contrôle. Le jeune homme ne cèderait pas. Pas question de
rempiler. Gavé, il était pourtant libre jusqu’aux résultats des
examens. Il s’apprêtait à s’activer dédouané de
responsabilités dans ce cas de figure qui se représentait à
nouveau à lui. Être tel à demi en vacances officiellement
permettait au jeune homme de se concentrer sur ses envois
artistiques. Hyacinthe Ange aurait pu dès lors avec ce coup
de téléphone mal venu s’estimer la cible d’une escroquerie
avérée. Lui, issue d’une famille vieille France, inspiré par
des valeurs chevaleresques, donc sans ambiguïté
particulière le cas échéant avec un principe de droit de
cuissage, sur une américaine de passage et son groupe de
dévergondés rustres et canaille en l’occurrence, il devait
assurer ses arrières idéologiques en quelque sorte. Il
s’acheminait quelques jours vers un isolationnisme
politique et économique comme pratiqué outre Atlantique,
entre une soumission matérielle fut-elle imposée comme un

121
diktat dans des relations entre l’Amérique et les
ressortissants d’états badgés d’elle comme vassaux et
l’affairisme sans scrupules du propriétaire du garage de
voitures avec chauffeurs. Le jeune homme ne souhaitait pas
tout mélanger afin de conserver son esprit clair et son parti
pris appliqué à ses intérêts en cours. Si Hyacinthe Ange
n’avait pas d’appuis, il n’y aurait plus sa chère nécessité à
arborer quelque chose de fier propre par exemple à faire
ravaler à ces troubadours leur assurance sans gêne si
ceux-ci insistaient encore.
« Comment ces types peuvent-ils malgré tout mobiliser des
foules dans mon propre pays avec des propos aussi persiflés
de marketing et de ringardise diplomatique, pensa-t-il de
retour seul chez lui. Avons-nous perdu notre identité dans
de telles proportions ? » Le jeune homme à fleur de peau
après s’être roulé une fusée n’avait cependant pas le
sentiment d’être plus paranoïaque ou schizophrène que
d’habitude, plus psychotique qu’à l’ordinaire lorsque il
aurait eu des raisons de noter pour lui-même quelques
manifestations caractéristiques de ce type, quelques
déviances typiques. Le cannabis le rendait plus sensible et
d’un plaisir il faisait, ressentait-il pleinement serein, un
rythme de travail qui lui donnait du baume au cœur, le
métamorphosait en un être plutôt calme et néanmoins
productif.

122

Le 11 Juillet, dans la mâtinée,
123
Le Deal
« Tu es un beau salaud ! criait en pleurant au téléphone
Claire Sayn à l’adresse de Hyacinthe Ange. Que faisais-tu
dans un café avec cette Betsy Craven ? Je me sens trahie,
ridicule !
-Que se passe-t-il Claire chérie ? répondait le jeune homme
en croyant faire un cauchemar et se demandant ce qui
pouvait bien justifier concrètement une telle débauche de
sentiments sans saisir les imbrications de relations tout
d’abord.
-Tu fais la une d’une de ces saloperie people en photo avec
cette pétasse ! Toi, mon fiancé ! L’homme que j’aimais ! Je
ne veux plus jamais te revoir ou entendre parler de toi ! »
concluait la communication de la jeune femme qui

124
raccrochait avec fracas.
Le jeune homme abasourdis décidait immédiatement de se
rendre dans un kiosque à journaux pour juger en l’espèce.
Avant de descendre de son studio il prit un peu de monnaie.
« Qu’est-ce donc encore que tout ceci ? » se dit-il en
chemin. Devant son immeuble, la concierge en le voyant le
saluait avec maints égards, elle qui d’ordinaire ne se
comportaient ainsi qu’en Décembre en prévision des
étrennes de Janvier. Sur le trajet, Hacynthe Ange croisait les
regards d’un groupe de jeunes travailleurs salariés qui
prenaient leur pause cigarette de 10h. A son approche, on
lui fit des sourires complices. Hyacinthe Ange qui tenait à
demeurer aussi discret que possible pour lui-même s’en
détournait. Arrivé à destination, il fut nez à nez au point
presse avec une affiche de promotion de l’hebdomadaire Jet
Star. Celui-ci reprenait à la une un cliché de paparazzi pris
au téléobjectif où le jeune homme apparaissait bien, main
dans la main avec Betsy Craven sur la terrasse du café du
pont de l’Alma où ils se trouvaient tous deux le 7 et titrait :
« Exclusif ! L’ex top model en idylle à Paris avec son
nouveau compagnon. », et sous titré « Exit Eiwob
Patterson ! Betsy Craven, l’égérie des Plastic Flag, nage
dans le bonheur ». Hyacinthe Ange dans son rôle de faire
valoir était tout à fait reconnaissable sur la photographie. Le
jeune homme au look typique, chic et détonnant, fut tout
d’abord extrêmement surpris d’apparaître sur un tabloïde.
Sur la couverture il était indiqué « voir page 8 ». Le jeune
homme saisit un exemplaire de la revue sur une pile haute,

125
regardait machinalement le prix de l’organe people puis
s’offrait une copie avant de rentrer chez lui. En chemin il
feuilletait le contenu de Jet Star. Les dites pages qui étaient
consacrées à la jeune femme reprenaient en séquences leur
dernière et malheureuse entrevue et mettaient l’accent sur
ce qui semblait être entre eux une romance estivale en
milieu urbain. Sur chaque cliché ils étaient tous deux très
rapprochés, intimes. La part rédactionnelle du reportage
effectué à leur insu était succincte. Le nom de Hyacinthe
Ange n’apparaissait pas. Betsy Craven demeurait la
« vedette ». Les photographies étaient signées par un certain
Arturo Toscanini mais le reportage par Sarah Howard.
Hyacinthe Ange en se remémorant la mâtinée du jour
d’avant se souvenait effectivement de l’homme aux
objectifs et à l’accent italien qui avait sollicité Betsy pour
une prise de vue avant de mettre le serveur du café en
colère. Il en concluait que les clichés étaient les siens.
Remonté chez lui, le jeune homme consultait placidement
le site web de Jet Star. Les photographies y étaient
également répertoriées.
« Bon sang ! » s’écriait-il cette fois. La stupeur du fait
accompli avait fait place dans un second temps à un certain
embarras. Hyacinthe Ange songeait à appeler Claire pour
tout lui expliquer. Mais il réalisait qu’il n’y avait rien à dire.
Le jeune homme en fut soudainement fort ennuyé. Passer
pour un play boy ne le dérangeait point, mais il craignait
pour sa vie privée. Il s’interrogeait sur son point de vue à
lui comme on fabriquerait un bon alibi. Cette situation ne

126
comportait pas que des choses négatives à condition bien
sur de pouvoir en tirer parti, ne point laisser des étrangers à
sa relation avec la jeune américaine s’enrichir sur leurs dos
sans rien dire. Hyacinthe Ange eut l’idée de demander des
dommages et intérêts à la rédaction de Jet Star. Il avait déjà
eu vent d’arrangements dans des cas similaires au sien.
« Je vais sortir de l’ombre » se dit-il résolu à agir
promptement et un peu machiavélique finalement lorsque
son téléphone sonnait à nouveau. C’était monsieur Clairon
de Luciole père. Ce dernier avait vu la couverture du
journal et avait tout de suite reconnu son fils. Il jubilait sans
se formaliser du fait qu’il risquait de perdre une future belle
fille en la personne de Claire Sayn, si il ne l’avait pas déjà
définitivement perdu.
« Tu peux très largement tirer parti de tout ceci, dit-il à son
fils. Fait un arrangement avec Jet Star mon garçon.
Contacte la rédaction et négocie. Qu’ils te payent ! Sinon tu
peux leur faire un procès. Dis que tu as des relations. Tu vas
toucher le jack pot Hyacinthe ! Tu pourrais également
monnayer ton histoire avec d’autres journaux du même
acabit. Si tu as besoin de conseils, appelle-moi.»
concluait-il en voyant comment il pourrait in fine payer les
frais de toiture de sa résidence secondaire en Bourgogne.
Toutefois Hyacinthe Ange en était toujours à se chercher un
mobil valable afin de ne pas être débordé, mettre ses idées
en avant et ne pas trop impliquer d’autres personnes. Il
attendait que la principale intéressée se manifeste.
Avait-elle des échos de la presse française à Bel Air ?

127
La sonnerie du portable retentit encore. Cette fois Luc
Piedmontel cherchait à joindre le jeune homme.
« Alors, dit-il, amoureux ? Tout Paris parle de vous ! Tu
succèdes à Yves Montand dans le cœur des petites
américaines !…». Hyacinthe Ange était gêné.
« Tu me réserves l’exclusivité du récit de ta rencontre et ta
relation avec Betsy Craven j’espère cher ami, n’est-ce pas ?
Je vais proposer un article à Gloire & Fortune là dessus. Ce
serait un scoop ! Je peux demander une somme d’argent
substantielle Nous partagerons les émoluments en retour.
D’accord ? Mais il faudrait que l’on se voit. Il ne faut pas
tarder. » Hyacinthe Ange trouvait fort bon d’être sollicité. Il
donnait son aval pour le papier.
« Au fait, au départ, comment l’as-tu capté ? interrogeait un
peu intrigué le secrétaire de cabinet/rédacteur en chef.
-Nous nous sommes rencontré à la VO il y a …quatre jours
! confiait toujours crédule le jeune homme.
-Quand devriez-vous vous revoir ? demandait Piedmontel
intéressé. Il faudrait exécuter une photographie officielle
pour illustrer mon texte.
-Betsy est en Californie ces jours-ci, précisait Hyacinthe
Ange en bluffant, sans savoir s’il la reverrait un jour à
priori. Je dois lui en parler, avançait-il tout de même dans
sa position momentanément bien placée.
-Cette aventure va te booster ! C’est un bon coup de pub,
reprenait Luc Piedmontel revenu à l’essentiel. Tout le
monde y trouve son compte. Inclus les cocus… Il serait bon

128
de faire passer certains des concepts qui nous réunissent
déjà. Tu pourrais en endosser les habits symboliques. C’est
le moment ou jamais ! Cette situation est bel et bien une
ouverture. Il convient d’en prendre consciemment la mesure
cher Hyacinthe. »
Le soir, le moral du jeune homme était au beau fixe. Ceci
était perceptible dans l’usage qu’il avait fait des couleurs
dans sa dernière toile. Il avait représenté un paysage
imaginaire dans des tons de pigments vifs et éclatants. A
l’instigation de son directeur artistique et avec la promesse
que Hyacinthe Ange ne poursuivrait pas en justice le
magazine, la rédaction de Jet Star lui avait proposé en
compromis financier une enveloppe non déclarée de
quelques dizaines de milliers d’euros cash. Hyacinthe
Ange, qui avait accepté et empoché au siège du journal
après une courte négociation, était donc à l’abri du besoin
pendant plusieurs mois, son loyer payé d’avance, sans se
serrer la ceinture. Il avait décidé par ailleurs d’acquérir un
deux roues 125cc et profité du véhicule en ces mois d’été
dont la température s’annonçait élevée. Le jeune homme
avait passé commande d’un scooter. Un peu plus tard il
était ressorti de chez lui pour s’acheter des vêtements neufs
et du matériel graphique. Puis il s’était rendu dans le centre
de Paris et il avait présenté un petit catalogue de ses
dernières œuvres au gérant d’une galerie de tableaux en
vogue située rue de Seine. Sa participation aux frais avait
séduit puis convaincu le gérant du lieu de louer ses murs un
mois pour octobre suivant afin de produire une première

129
exposition digne de ce nom et sous la propre appellation
titulaire du jeune homme. Il ne restait plus à Hyacinthe
Ange que de contacter Betsy Craven même si ceci n’était
pas nécessaire et dont il n’avait pas le numéro de ligne
directe. Le jeune homme avait décliné l’invitation à dîner
de ses parents persuadé qu’il reviendrait les poches vides en
acceptant, prétextant pour se faire d’un emploi du temps
chargé. Puis il avait finalement tenté de joindre Claire qui
ne répondait pas. Afin de retrouver les bras de Morphée
cette fois, Hyacinthe Ange Clairon de Luciole avait fumé
un dernier joint et s’apprêtait à faire de beaux rêves.
La saison aurait été inoubliable en effet, si sa concierge ne
l’avait pas retrouvé sans vie dans son studio une semaine
plus tard. Le jeune homme avait été vidé de son sang
constatait le médecin légiste dépêché sur place.
L’hypothèse du meurtre fut la plus évidente. Il y avait des
points de morsures au cou, son visage avait été fracassé
puis mutilé sur son mur décrivant des traces d’une lutte
épouvantable et de l’hémoglobine avait giclé. Le lieu était
sans dessous dessus. Apparemment le jeune homme avait
eu affaire à plus fort que lui. Ses voisins de pallier furent
interrogés un par un, mais ils n’avaient rien entendu d’un
probable vacarme, aperçu personne…Son corps ou ce qu’il
en restait fut emporté à la morgue pour y être autopsié puis
la police sella la porte d’entrée du studio. Un commissaire
au nom prédestiné nommé Lefouineur fut chargé de mener
une enquête sur cette mort subite et troublante, et sans

130
antécédent surtout. Il n’avait pas de mobile pour cet
assassinat. Des voix supérieure de la préfecture de Paris lui
intimèrent néanmoins le souhait de voir surgir une
explication crédible et un ou des coupables. L’officier
publique se mit en chasse dès le lendemain. De retour dans
le studio, il tenta méthodiquement de reconstituer les
derniers jours de Hyacinthe Ange. Il fut aidé en cela par
deux stagiaires de la police scientifique. On préleva des
indices sur le lieu du crime. Rien ne concordait. Ce n’était
pas pour lui voler son argent, une liasse de billet traînait sur
son bureau. Convoquée au commissariat, la famille de
Hyacinthe Ange, en la personne de son père choqué, des
proches comme Claire Sayn commotionnée par
l’évènement, aucuns ne permettait de trouver une piste. Ce
n’était pas même un crime passionnel. Lefouineur se rendit
à l’agence de presse Jet Star pour un complément d’enquête
dont il revint bredouille. Il tentait un fax à Interpol pour en
savoir plus sur Betsy Craven. Le service de police
international lui signalait que cette dernière était en tournée
avec les Plastic Flag. Une audition était impossible. Le
commissaire français comprit juste par les services
conjoints de douanes et les agents d’Aéroport de Paris que
les dates d’entrées et de sorties du territoire national du
mannequin ne pouvait point faire d’elle une éventuelle
suspecte. Rien, Lefouineur n’avait rien. Aucun indice.
L’affaire fut par conséquent classée sans suite. Le corps de
Hyacinthe Ange fut rendu à sa famille pour être inhumé.
Betsy Craven ne sut jamais rien de son décès.

Août 2010
131
« Guerre bien menée ne lasse point de tout dominer »
Proverbe d’Astrée
Sen-YattanoeL était un personnage de taille mannequin.
Ceinture orange de full contact à 44 ans, Il mesurait un
mètre soixante dix huit supportant un poids lourd variable,
de 78 à 80/81 kilogrammes, entre deux sessions dans une
salle de maintien corporel située dans l’Ouest de Paris. Les
activités sportives y étaient diverses. Sa pratique théorique
et physique de la boxe américaine, avec un ex champion
de France comme entraineur, lui avait pris du temps et de
l’argent. Sen-YattanoeL avait gagné en assurance bien
sur, se sculptant au passage ce que serait une ligne de
taille parfaite, le haut du corps en V depuis le bas de
l’abdomen jusqu’aux épaules et aux trapèzes, ajoutant à
son charme charismatique vu de profil et également sous

132
un angle facial. On lui trouvait une ressemblance avec les
musiciens américains contemporains pas moins majeurs
que Jimi Hendrix ou Prince, des rictus séduisants en plus.
S’il devait toujours se forcer pour se rendre dans son club
de sport, il en ressortait en principe satisfait, ses efforts
motivés fallait-il le croire par son instinct de conservation
extrême. Il pratiquait son parcours santé en l’assimilant à
la motion même d’un gladiateur post moderne. La session
terminée, il ne s’attardait pas pour éviter la promiscuité
dans le vestiaire du complexe sportif un peu insalubre côté
hommes. En quelques années de fréquentation, il n’était
resté qu’une fois ou deux quelques minutes dans la
chaleur du sauna auquel il avait également accès. Une fois
de retour chez lui, il prenait un moment afin de se
doucher. Le terme de sa toilette était un moment exquis à
la suite d’exercices préalables. Jouissif même. Il se sentait
en pleine forme. Le miroir de sa salle de bain reflétait son
sourire satisfait avec les deux rangées d’ivoire claire de
ses dents blanches bien brossées. Sen-YattanoeL
ressentait un bien-être certain, s’estimait suffisamment
rayonnant pour se montrer à découvert sans le moindre
complexe. Il acceptait son corps bientôt enveloppé de
vêtements propres et éclatants, lorsqu’il s’improvisait
styliste de mode pour une carapace sur mesure. Mais

133
avant de se vêtir, il appréciait s’allonger quelques minutes,
nu sur son lit à deux places. « C’est le repos du guerrier »
se disait-il, sa verge généralement en érection lorsque lui
venait des envies à contenter, à assouvir de façon à
demeurer dans des conditions physiques parfaites et
prometteuses. Jamais mieux servit que par lui-même, il
apaisait sa zone érogène en l’honorant de ses propres
fantasmes d’hétérosexuel hormonal et philosophique,
chose qui était facile, due à sa forme athlétique dans le
rapport simple d’une pornographie hygiénique et pratique.
Une relation sexuelle entreprise à deux lui paraissait, en
bon maniaque, une sorte de relation impure, malpropre et
contraignante, ce, en comportant souvent au surplus les
termes incontournables in fine d’une affaire de moyens,
plutôt d’argent en l’occurrence, incontournable et,
surtout, onéreuse lorsqu’attachée au cadre d’une
éventuelle concordance orgasmique. Un recours à la
prostitution en somme puisqu’esprit puissant, il payait
toujours le prix fort, au même titre qu’il ne souhaitait pas
perdre son temps en boniments dans ses envois extérieurs.
Lui seul, son traitement correspondait depuis longtemps à
une intimité préservée, la base de sa bonne santé ou de sa
bonne humeur. Il en était convaincu en tout cas à l’abord
métaphysique des Femmes, ses chères et, semblaient-elles

134
parfois, perfides ennemis. Sen-YattanoeL eut toujours
pitié en regard décalé à cette forme d’imposture et de
mensonges au sein de couples, susceptibles de casser à
tout moment. « Les histoires d’amour finissent mal en
général » chantait-on à raison, le filtre sentimental,
complice et original, une fois perdu.
Excepté ses quarante longueurs de 25 mètres chaque
dimanche matin dans la piscine flambant neuve de son
quartier, l’homme n’avait pas, malgré tout, renouvelé son
abonnement au club de sport depuis 2 ans. Il ne faisait
tout au plus que quelques mouvements de renforcement
abdominal, de temps à autre, ou bien des exercices
d’assouplissements appris de son ex coach. Mais il n’avait
pas cessé de fumer alternativement cigares, cigarettes ou
cannabis, mâchouillait du chewing gum menthol en
permanence et sortait depuis quelques mois avec une
jeune femme de sept ans sa cadette, célibataire et sans
enfant. Toutefois Sen-YattanoeL ne consommait pas une
goutte d’alcool. Son avant dernière aventure avec une
mère de famille de 55 ans avait été catastrophique. Cette
compagne au caractère suffisant et aux manières un peu
rudes, originaire du pays basque, avec ses attaches
andalouses bercées de madrigal, avait un sérieux penchant

135
pour la bouteille, ce que son compagnon du moment avait
mal supporté. Sous l’emprise des degrés d’alcool, les
propos de son ex maîtresse devenaient souvent
incohérents en exprimant au départ une certaine logorrhée
homophobe dans de virulentes litanies gratuites. Elle
devenait une mauvaise langue pour le moins agaçante
verre après verre, en se croyant supérieure, au mieux
parce que son âge était plus avancé que le sien, et
s’emmêlait les pinceaux entre philosophie de comptoir,
engagement politique et social sérieux ou attention
sentimentale profonde. Elle souffrait et ceci la rendait
méchante. Ils s’étaient quittés fâchés, l’un
essentiellement agacé en raison de l’éthylisme récurent de
l’autre, la seconde du coup, pour le prétendu manque
d’ardeur charnelle et affective du premier, que l’on peut
expliquer par un manque de suggestions suffisamment
raffinée, d’où le peu d’appétit du jeune homme et ses
réticences au mélange des corps. Ceci lui était toutefois
reproché en public, ce qui n’arrangeait vraiment rien.
« Comme tu as changé F…. avec tes airs de clocharde !
Ton postérieur explose sa roture ! Tu ne me donnes plus
aucune envie ! » lui avait-il dit en répartie, froissé, un jour
en chambre, elle, bon pochetron, accrochée au goulot
d’une bouteille de mauvais vin, si elle n’était point en

136
train d’éructer, les muqueuses fétides, ou de vomir ses
miasmes, la tête sur la cuvette de ses latrines mal
entretenues. « Tu finiras seule, comme un vulgaire sac à
merde ! Je ne sombrerai pas avec toi ! » avait-il ajouté à
cette Ménade et son attitude préjudiciable.
Sen-YattanoeL exerçait officiellement la profession
d’auteur. Le terme de « créateur » ne lui paraissait pas
usurper mais le gênait. C’était un producteur de
rédactionnel travailleur, lucide et efficace. Il écrivait des
chansons notamment. Il les interprétait parfois,
accompagné de sa guitare électrique, support bien
maîtrisée. Le plus souvent il laissait à d’autres le soin de
les chanter. Ses textes exprimaient sa foi en Dieu, les
sentiments qu’il éprouvait pour certains êtres, d’amour et
de faits de guerres aussi, ce, dans un grand effort de clarté
large et quasi logistique. Sociétaire de la SACEM et ayant
quelques concerts dans de petites salles à son actif en tant
qu’interprète et soliste, il touchait donc des droits d’auteur
trois à quatre fois par an. Autrement à propos des satanées
ruées vers l’or comme il qualifiait la recherche de
nouveaux moyens, pour survivre, l’homme monnayait ses
illustrations d’avant-garde, confectionnées par ses soins,
sans influences extérieures à priori. C’était un as reconnu

137
du pinceau dont l’on attendait beaucoup. Des affairistes de
Californie du Sud fondèrent quelques temps, vingt ans
plus tôt dans la mouvance de talents émergeants, une
corporation publicitaire, autour de lui, afin de diffuser ses
visuels en Amérique du Nord. A l’époque, la sculpture et
les plans d’architecture étaient, pourtant, ses principales
formes d’expressions. Il n’avait néanmoins jamais
fréquenté les Beaux Arts ou une quelconque école de
graphisme par exemple. C’était sans doute pour cela, hors
normes mais assuré, qu’il apparaissait plus original que
d’autres dans la mesure où sa griffe sans déjà vu ne
connaissait pas d’équivalent. Quoique n’ayant rien d’un
copiste justement, il s’acheminait tout naturellement sur
une voie majeure. Ceci n’était pas propre à l’époque, pour
autant, à le marginaliser plus qu’il n’en fallait. Il avait
juste un style à lui. Personnel. Très personnel. Sa
renommée se limitait à un cercle de quelques initiés. A
son retour des Etats Unis, il s’était toutefois inscrit à Paris
à l’Ecole Du Louvre de manière, croyait-il avec justesse, à
étendre ses connaissances théoriques sur les œuvres
d’Arts de tous les Temps et se donner des points de
repères. En revisitant l’Histoire générale de l’Art, il était
accessoirement devenu un supposé expert dans ce
domaine, capable de situer n’importe quel envoi de genre

138
ou de prolonger des légendes qui le touchaient par le biais
de ses propres créations. Et quoique qu’assidu aux cours
et conférences de l’établissement, il n’avait pas recherché
plus que cela à en être diplômé, n’avait pas donc dépassé
le niveau de la première année du cursus qu’il effectua à
trois reprises, admis sur dossier la première fois ou, par la
suite, en parvenant à réussir le concours d’entrée. Une
étude de commissaires priseurs, dans laquelle officiait son
meilleur ami, avait généreusement tenté de faire coter ses
réalisations déjà en phase 3 de leur processus créatif en
salle de vente à Drouot. Un dépôt était toutefois resté sans
suite. Sen-YattanoeL s’était sans doute mis en avant trop
jeune à ce moment là, et son parcours était probablement
dans un genre d’inspiration trop académique finalement
pour d’éventuels acheteurs susceptibles de s’intéresser
également aux détails de son existence dans l’évidence
d’un penchant, fut-ce une démarche obséquieuse, quant à
son intimité, dénués toutefois de la bohême supposée et
attribuée à quelques légendes officielles. Sen-YattanoeL
qui aurait du en faire état pour ce que sa vie eut été celle
d’un personnage à part jusqu’alors, n’avait rien noté des
réels faits d’exception dont il avait été l’acteur piqué
toutefois de réflexes empreints d’humilité et n’avait que
rarement jugé bon d’être tape à l’oeil. Il avait donc

139
finalement récupéré ses toiles et argiles patinées. La seule
chose qui lui restait à faire, pour sortir d’une épineuse
impasse commerciale, avait été de rédiger un roman
éminemment descriptif, images à l’appui, sur la base de sa
fin de scolarité jusqu’à son aventure à Hollywood lui aussi
et avant que Sarah Howard y débarque. Il y avait apprécié
entre autre la démarche futuriste locale. Publiée puis
diffusée à quelques milliers d’exemplaires à compte
d’auteur, sa fiction humoristique et décalée, qui tenait de
la bande dessinée et du storyboard de cinéma et intitulée
avec une palpable dérision Les Vicissitudes Sexuelles Du
Lion Gris En Climat Tempéré, avait obtenu un succès
d’estime mérité dans les milieux du rock alternatif de tous
les états de la sphère occidentale Nord, friands de second
degré, criants même à l’omniscience de son génie
« d’archange classe et cramé » pour citer un critique. Ceci
était tout à fait encourageant sous couvert de promesses
pour l’avenir. Pour quelques temps, les royalties lui
permettraient par conséquent de décemment maintenir son
train de vie domestique représentant simplement plusieurs
milliers d’euros par mois pour sa seule personne. Et,
n’étant pas à court de projets, il pouvait produire en
honnête indépendance et en totale autarcie ses nouveaux
envois, budgétisés et répertoriés sur la boutique de son site

140
internet, à des prix compétitifs compte tenu de la qualité
de leurs contenus. En somme et plus simplement à
l’échelon social, Sen-YattanoeL qui ne s’était jamais
marié, demeurait un bon parti sans néanmoins œuvrer
pour s’accoupler coûte que coûte. Sa situation apparaissait
excellente dans l’unicité même de sa motion mûre, au dire
de quelques femmes qui l’estimaient effectivement
parfaite à force de la convoiter. « Je suis soumis à
l’Eternel, ce n’est pas moi qu’il convient de
féliciter ! précisait-il alors. Il faut s’en remettre à Dieu qui
me prête vie, oriente mon destin et les termes de ma
mission sur terre ! » Il fut vrai que la cible de ses femelles
ne cachait pas, ajoutant à son attrait, ses velléités de
perfection en toutes choses, quoiqu’il entreprit. Son
parcours était une solide réussite. Sa dernière conquête
féminine était de toute beauté. A peine un peu ronde, un
sourire malin et vif, de taille moyenne, les cheveux or et
les yeux bleus azur, il la trouvait très sexy. Ils s’étaient
rencontrés par l’intermédiaire d’un site web payant conçu
pour des rencontres d’adultes consentants publiant des
petites annonces. Echangeant leurs profils, en quête de
l’idéal, des éléments des deux sexes pouvaient former des
couples durablement unis, sur des bases saines, lorsque,

141
définie au préalable, la nature de chaque relation se voyait
parfaitement calibrer.
A la suite d’une correspondance faite de questions
réponses entre eux, sous la forme d’une sérieuse analyse,
la première rencontre physique de Sen-YattanoeL et
Arséna Bonpoint avait eu lieu au restaurant de l’aile
gauche du château de Versailles, un jeudi d’août à 13h30.
Ils y dégustèrent des chocolats maison Van Houten, de la
recette du salon de thé Angelina, rue de Rivoli à Paris. La
collation fut agrémentée d’une part de tarte aux myrtilles
et de macarons. Tout avait déjà été pensé, dit et organisé
quelques temps auparavant par un échange de courriels.
La sensuelle jeune femme avait avoué sa nymphomanie
périodique. Sous la menace de voir celle-ci assouvie par
un autre que lui, Sen-YattanoeL, son « homme d’amour »
comme elle l’appelait, avait sorti le grand jeu en
demeurant maître de la plupart des atouts en sa faveur. A
14h15, l’homme la troussait viril et vigoureux, aussitôt
qu’ils furent derrière un bosquet d’une allée déserte du
parc vide sur le site du château. Leurs organes génitaux à
tous les deux étaient rasés, dépourvus de toison pubienne.
Arséna était une femme fontaine. Ils connurent un plaisir
immédiat et un orgasme synchrone. Ils avaient décidé de

142
se revoir plus tard, à l’occasion, par goût de l’insolite
aventure portant le numéro un d’une série qui se
prolongerait si affinités. Les deux amants tenaient à se
réserver le meilleur. Quelques temps après ils s’étaient
donc retrouvés dans une suite d’un hôtel de la rue des
Beaux Arts, à Paris toujours. Autrefois, Oscar Wilde y
avait séjourné et Serge Gainsbourg s’y était produit au
piano bar. C’était un choix du jeune homme.
Sen-YattanoeL était donc arrivé le premier. Ils devaient
rester tous les deux discrets, sa partenaire et lui, par goût
partagé du mystère. Lui se dissimulait derrière une
moustache postiche et des lunettes de vue. Il lui revenait
le soin de régler en liquide à la réception la note, une
facture de 200€ payable d’avance, pour la nuit dans la
suite et de prendre le pass électronique du lieu réservé
sous le nom de Pierre Fecteau. La jeune femme l’avait
rejoint à une heure convenue l’avant-veille. Elle portait
une perruque rousse sous un foulard Hermès et ne devait
pas attirer l’attention, le regard caché dernière d’épaisses
lunettes polaroïd. Elle devait être vêtue, sous un
imperméable, d’un body en dentelle de couleur sombre,
déjà dégrafé entre les jambes ainsi que de chaussures d’été
fermées. L’homme voulait de petites extrémités d’airain.
Les ballerines lui convenaient. Il détestait en effet les

143
chaussures ouvertes qu’il estimait peu hygiéniques,
négligées, inesthétiques et généralement de mauvais goût.
En deuil de fantaisie hippie, Arséna avait donc pris soin
de se vernir tous les ongles en noir au cas où il lui serait
tout de même possible de se déchausser. Sen-YattanoeL
sortit de la salle de bain où il avait pris l’initiative de se
doucher, lorsqu’elle frappa à la porte. Celle-ci s’ouvrit au
tiers. La jeune femme s’engouffra en refermant
l’ouverture derrière elle. Son complice l’attendait sous les
draps du lit à deux places.
« Dépêche toi ! lui dit–il soudain gagné par l’impatience
de lui baiser le milieu des seins, son recoin fétiche.
-Un peu de calme, » répondit Arséna en souriant. Puis elle
se débarrassa de tous son attirail de camouflage
découvrant ses longs cheveux auburn, retira ses vêtements
excepté le body et remonta à quatre pattes sous les draps
depuis l’extrémité arrière du lit. A la hauteur du pénis en
érection, elle s’attardait. Sen-YattanoeL émis un râle de
contentement classique. L’étape dura quelques minutes,
au terme desquels Arséna chevaucha son compagnon en
se pénétrant le vagin du sexe surexcité, long et bien dur de
son partenaire. Un mouvement saccadé s’enclenchait
aussitôt. Soudain le corps de la jeune femme émis le son

144
tonitruant d’une incongruité inférieure sans ambiguïté sur
sa nature dérangeante ! Une odeur pestilentielle de senteur
sévèrement piquante dans la chaleur opaque de la pièce,
similaire aux fragrances mélangées de chat crevé ou de
macchabée cuit à l’ailloli avec des œufs pourris assortis de
haricots blancs, remonta aux narines sensibles de
Sen-YattanoeL avec le mouvement des draps exerçant, par
les ébats, une triste ventilation. Le supplice du jeune
homme s’annonçait long.
« Je suis désolée, éclatait nerveusement dans un fou rire
Arséna Bonpoint, tout de même un peu confuse.
Sincèrement.
-C’est une véritable agression ! s’offusquait au premier
degré Sen-YattanoeL, plein de dépit. Zut ! Pas
maintenant ! ça empeste vraiment ! C’est insupportable !
Tu gâches tout ! C’est répugnant !
-ça va ! ça va ! Je ne l’ai pas fait exprès ! Je n’ai tué
personne ! Tu exagères un peu ! rétorqua impérieuse
toujours de gargouillis intestinaux sonores, suivis d’un
second pet plus fort que le précédent avec un net préjudice
nauséabond et supplémentaire, la jeune femme, par amour
propre et revenu à de sérieuses dispositions devant

145
l’aversion manifeste du jeune homme. Je n’y peux rien !
Voilà, cela arrive à tout le monde. C’est naturel et bon
pour la santé ! insistait elle.
-Ce n’est pas une étable ici ! Qu’est-ce qui te prend ? ça
empeste la décharge excrémentielle à présent ! Tu
m’empoisonnes ! Tu pollues l’atmosphère sacrée de notre
couche ! reprit dégoûté et impuissant Sen-YattanoeL sans
pouvoir se fixer sur un fond d’air frais, l’odorat cherchant
ailleurs et agacé en regardant Arséna qu’il ne trouva plus
si séduisante, en estimant sous ce jour l’aspect plutôt
dérangeant de son aveu de soudaine animalité de
pétomane au féminin. Un millésime ! Tant qu’à faire, tu
rotes aussi avec une haleine de poney ? Tu as des
champignons entre les doigts de pieds ? lui lançait-il en
désespoir de cause, ajoutant au désagrément. Quelle
gâchis !
-O, puisque c’est comme ça, je m’en vais ! jacassait elle,
vexée en se rhabillant dans des mouvements rapides avant
de prendre congé. Va te faire cuire un œuf ! Excrément
toi-même ! »
Sen-YattanoeL avait rompu, on s’en doute.
« L’une qui boit, l’autre qui pète ! »

146
Le lendemain de sa rupture avec celle qui ne serait plus
désormais en mémoire que son ex et dernière compagne
pour les raisons que l’on sait, Sen-YattanoeL fut réveillé
tôt. Il en était ainsi pour lui lorsqu’une page avait été
irrémédiablement tournée. L’homme ne se sentait pas
particulièrement seul. Au contraire, il respirait cette fois
l’air prosaïquement pur d’une forme certaine de paisible
état de liberté dans une agréable et confortable amorce de
paranoïa nécessaire à sa préservation. Motivé par une
recherche attendue de changement effectif dans sa petite
existence, il songeait que ce serait le bon moment pour
arrêter de fumer et surtout cesser de consommer du café à
tout bout de champ. Ces deux vices ajoutés à l’alcool
représentaient pour lui depuis l’adolescence les piliers de
l’atavisme destructeur du système. C’était du moins ce
qu’il avait déclaré à 12 ans, un soir à table, à un oncle et à
une tante qui consommaient complaisamment les trois et
se voyaient susceptibles de l’avoir intoxiqué depuis la
petite enfance. Il avait, sans le savoir, inventé le statut de
fumeur passif. Il s’était cependant acheté son premier
paquet de cigarettes au Royaume Uni, persuadé d’en avoir
grand besoin, lors d’un séjour linguistique et, n’avait plus
depuis mis un terme définitif à ce fâcheux ravitaillement
pour la nécessité de se sevrer quotidiennement. Autrement

147
il ressentait une incomplétude similaire à un état de
manque. C’était un cercle vicieux. Sa consommation de
tabac ne constituait donc pas une histoire de frime sociale
générationnelle virant au cauchemar en particulier. Non.
Son corps réclamait sa dose minimum de nicotine comme
les diabétiques leur insuline dans un rapport de survie.
Sen-YattanoeL se méprisait même pour griller ses tiges.
« Quelle saleté ! » se disait-il souvent à la vue des
cendriers, des mégots ou bien de son environnement
pollué par la fumée. L’affaire physiologique était
irréversible selon lui. « Arrêter n’est pas une affaire de
volonté. J’ai été mis hors jeu très tôt de toute façon »
avait-il déclaré à un ami. Le sport lui permettait croyait-il,
fervent et scrupuleux à l’ouvrage, d’éliminer ses toxines
l’empêchant toutefois de progresser durablement dans le
domaine des prouesses physiques et des grades en boxe en
particulier. Son heureuse hygiène domestique minimisait
presque tous les effets exagérés du tabac sur ses organes
vitaux. Sen-YattanoeL s’était constitué des anticorps aux
effets secondaires du au besoin d’un traitement
« thérapeutique » d’un mal potentiel, donné pour le
ronger. Lucide, avec un esprit sain d’ascète, il calculait
régulièrement, en espérant que ceci l’oblige à la
modération, ce que lui coûtait la nicotine financièrement

148
depuis lors. Les sommes représentaient le chiffre
exorbitant proche du tiers de son budget, sur la base
optimiste de 100 années de vie, à raison d’un paquet par
jour depuis l’âge de 19 ans. Il se fournissait malgré les
constantes augmentations imposées par la SEITA, mais se
défendait de vanter les improbables bienfaits du tabac. Il
n’en proposait donc jamais autour de lui.
La santé de Sen-YattanoeL était liée, plus que pour tout
autre, à la photosynthèse. Il ne se trouvait pas à son aise
sans l’évidence des émissions lumineuses du Soleil dans
un ciel bleu et dégagé. L’étymologie de son appellation
titulaire ne signifiait-elle pas « Fils de l’Astre
rayonnant » ? L’homme vénérait quasi secrètement le
disque solaire. La sincérité qu’il appliquait à ce culte
n’avait ni prix ni équivalent religieux à ses yeux. Ceci lui
procurait toute l’énergie dont il avait besoin pour survivre.
Il était intéressé par tout ce qui s’y rapportait. En cela, il
s’avouait croyant, déiste dans l’unicité d’un Dieu unique
dont il affirmait à raison recevoir La Volonté, les signes,
les ordres. Sen-YattanoeL ne s’estimait soumis qu’à
l’Eternel. Ses envois artistiques étaient selon lui une
écriture sacrée, comme les hiéroglyphes, faisant état des
dispositions du Créateur. Il s’efforçait de sensiblement

149
contempler son idole et se contenter de la lumière comme
un tournesol qui capte les ondes célestes, englobant ainsi
les funestes représentations de cultes mineurs comme les
variantes du judéo christianisme ou de l’Islam, leur
prolongement dont il ne se répondait cependant pas
intrinsèquement. « Détourne donc ton regard du Soleil ! »
lui disaient en terrasse des cafés ou sur les plages corses
fréquentées ses amis inquiets. Il n’était pourtant pas
devenu aveugle. Tous ses regards supérieurs au dessus de
la tête étaient autant de prières, d’expression d’infinie
reconnaissance adressées à Soleil, centre de l’Univers, le
cercle duquel représentait potentiellement une porte vers
l’au-delà intersidéral nommé le territoire d’Astrée. La
Planète Terre convergeait dans Sa direction. Ses certitudes
confirmées par la Nature établissaient Sen-YattanoeL
comme un guide de ce qu’il nommait les unités radiantes,
sorte de mutants dans la transcendance de la race
humaine. Cette dernière correspondait à la hausse à une
communauté d’éléments égaux constitués pourtant, et
avant son intervention au nom de Dieu, en une société
d’amnésiques, primates et encore animales. Il avait étudié,
analysé même la chose en profondeur si l’on peut dire,
avant de ne plus y penser en termes de communication
destinée de toute façon à l’entendement aléatoire de

150
consciences esclaves de leurs sens, juste bonnes
finalement à commettre des crimes véritablement abjects
sans nécessairement en calculer ou les tenants, ou les
conséquences. Sen-YattanoeL pour sa mission, lui qui
s’attachait toujours aux causes des évènements jalonnant
son parcours, sur dimensionnait son niveau théologique et
pratique de défenses psychiques ou physiques pour être,
croyait-il, une digne progéniture de Dieu. Sa foi était
inébranlable, fascinante aussi et il n’aurait su se perdre
face à l’errance générale dont il était convaincu de l’état
de déliquescence cynique, si elle fut jamais en périhélie du
firmament spirituel et matériel. Il affirmait que son idole
l’avait épargné de la torpeur et du mal pour le mal. Qui
d’autre de toute façon ? La Nature l’avait semble-t-il
sauvé lui aussi, comme ce grand oncle, père de
substitution et homme d’église qui l’avait tant chéri et
dont il avait reçu les sacrements du baptême toutefois
selon le rituel des chrétiens catholiques comme un jour de
fête plein d’allégresse et de promesses de communions. Il
lui était donc possible de demeurer le plus positif
possible. Et chaque jour était pourtant, déjà, un nouveau
défi, une situation avérée de lutte et de sursis, plaisant au
Tout Puissant comme il l’entendit, cela va sans dire.

151
« Le Roi est mort, Vive le Roi ! »
Sen-YattanoeL, selon qu’il eut plusieurs vies, avait
jusqu’alors amorcé ce que représenteraient plusieurs
carrières menées tambours battants en différents endroits.
Sans liens entre elles, si ce n’était pour chacune qu’il les
eut vécues intensément avec une foi identique comme des
périodes de son expression intrinsèque, sur la base de
redémarrages avec des hauts et des bas, récoltant
variablement les échos d’un public exigeant durant son
parcours. Et avant de prendre une retraite discrète et
méritée à l’abri d’un besoin d’argent souvent pressant et
récurent dans le milieu de l’art pour bon nombre de ses
émetteurs et autres interlocuteurs connus ou obscures
achevant leur existence dans la misère, il avait fait, nous
l’avons vu, un plein stylistique surtout mais également
financier, momentanément conséquent avec la publication
d’un livre. Il s’y était appliqué avec une certaine habileté
dans son approche, saisissant tout ce qui fut à sa portée
afin de s’éclipser gagnant d’une approche médiatique au
caractère particulier lorsque l’on sait qu’en tout il y avait
un éternel recommencement, que rien ne fut acquis.
Entrevu dans l’inconscient collectif qu’il avait défini et
nommé comme tel. L’évocation de ce dernier reprise par
des intellectuels d’universités, ce stade à la dimension

152
vulgaire tenant du marasme avait paru évident à
Sen-YattanoeL, quelques quinze ans plus tôt, alors dans
un bus parisien à la vue d’une foule dense et compacte sur
les grands boulevards. Il était malgré tout doté d’une place
de choix qu’il ne devait qu’à lui-même « au nom de
Dieu. » De par sa naissance et sans écarts garantis fâcheux
à la hauteur effective de ses moyens personnels matériels,
limités somme toute comme une épreuve incontournable.
Ses origines supposées de grand bourgeois adoubé d’une
mystique d’aristocrate, lui avaient procuré prosaïquement,
selon La Volonté de L’Eternel, l’extraordinaire latitude de
se révéler à lui-même différentes facettes. Au dehors de la
nature volontaire de son esprit vif, fascinant et
extrêmement créatif. Sen-YattanoeL avait un potentiel
pour se constituer un patrimoine durable à l’usage d’une
possible descendance ou de compagnons ou de
compagnes de route. « Si je ne parviens pas à faire de
« grandes » études, j’aurais toujours la possibilité de
m’accomplir dans une problématique artistique pour
laquelle j’ai une approche facile et inspirée ». A son
contact, on pouvait voir de lui le nom écrit en noir et blanc
sur ses œuvres recherchées et emblématiques, mais
également « le feu d’artifices » que représentait le fond de

153
sa personnalité, c'est-à-dire ce que l’on appréciait, souvent
semblait-il par curiosité, aussi de lui.
« Ce serait la connaissance universelle qui rendrait un
point de vue plus omniscient que d’autre. Mais ce savoir
est connu bien sur de par la lumière de Dieu que nous
reconnaissons et qu’il convient de prier sans relâche
pour la délivrance sacrée des divines indications. C’est
Lui qui nous aura délivré l’essentiel. C’est Lui, l’Eternel,
qui se trouve au bout de notre chemin de pénitence et de
soumission à Sa Volonté. C’est enfin en Lui, par Lui, à Lui
et vers Lui, qui nous aura donné la vie, la force essentielle
et la béatitude sans détour, que nous nous devrions
d’adresser acquis, croyants et fervents nos offrandes, à
qui devrait s’adresser tous nos sacrifices au point
d’abnégation et presque misérable de non existence. »
professait Sen-YattanoeL à qui voulait bien l’entendre, lui
qui savait que quiconque n’avait jusqu’alors connu
l’unanimité, des Titans d’antan au Christ ou à Mahomet,
sans compter les attitudes athées ou de quelques
réfractaires uniquement hédonistes ou vaguement
suspicieux. C’était selon lui de cela dont on trépassait
encore, que la post humanité se voyait encore
abondamment saigner, dans la méconnaissance certaine de

154
constitutions toutefois uniques dans l’unicité des cultes.
« Ceci est pourtant la clé de la porte vers l’Eternel. En
d’autres termes, la pensée unique du rapport du guide
unique par la singularité de chacune des masses tend à
littéralement foudroyer l’intercesseur entre Dieu et les
Hommes, en sachant que le Tout Puissant est en toute
chose puisqu’Il est de tous la céleste origine. » tel
définissait-il l’axe de son propre statut et son définitif
retour vers Astrée, son meilleur atout face à
l’autodestruction de la race humaine dont il se rassurait de
ne point considérer les marques, furent-elles telluriques,
de ses éléments niant souvent leurs attaches
fondamentales, en craignant tant la mort, l’estimant
comme l’étape ultime, sans ne serait-ce qu’à en imaginer
l’état ou sans en connaître l’immédiate raison suivante et
propre des êtres. « Mon Dieu, ne connaissent-il
effectivement point leur bonheur ? priait-il souvent dans
un vocabulaire et une syntaxe abordable à l’entendement
courant. De quoi vivent-ils si ce n’est des moyens du passé
dont vous m’épargnâtes pour le degré usité d’une
bassesse usagée, loin des spéculations malsaines et du
déshonneur ? La supposition immatérielle de Votre
absence, O mon astre dont je sers la présence, seule de
nature à faire taire vos créatures les plus ingrates avec

155
leurs infamies profanes, ces nuits néanmoins lumineuses
que vous désirâtes douces et d’un repos sacré à mon
endroit, lorsque je puis vous deviner en donnant à mes
microprocesseurs oculaires tout du consistant affichage
de son emploi majestueux en Votre galaxie. Je veux
prouver votre existence » que pouvait-il dire de plus, sa
foi depuis la Terre faisait de Sen-YattanoeL un gnostique
doté d’un entendement polymorphe, créationniste sur le
plan de la théorie prosaïquement philosophique mais
évolutionniste sur l’appréciation de l’aspect éminemment
animal des organes du primate humain ? Son esprit était
donc une machinerie mutante depuis le départ, au langage
crypté, difficile et à coder et à traduire. La motion
spirituelle de son siècle resterait figer dans ce principe
palpable de double notion vis-à-vis de laquelle il était
encore en avance de quelques millénaires, comme un
visionnaire décrivant déjà l’au-delà intersidéral autant que
ces pensées s’évaporaient quotidiennement dans les
limbes universels. Il se posait comme l’élu numéro un de
Dieu, le commandeur des croyants en somme et son
chiffre premier de ligne. Il avait fait l’aller et son
provisoire retour par delà la porte du disque solaire. Il
annonçait la dernière étape de l’Humanité. Il décrivait le
territoire d’Astrée et l’immortalité des créatures nées pour

156
servir le Tout Puissant dont il ne doutait point d’avoir sans
amalgame un reflet de l’étoffe afin de demeurer
concrètement ce guide des unités qui deviendraient
radiantes, au point de la mutation finale. Là, sans jamais
plus laisser de lui des cellules mortes, il résidait déjà à sa
place, enfin pourrait-on conclure, au soupçon qu’il ne fut
que Dieu, anonymement reconnu comme Lui-même dans
les précaires établissements de quelques foules irradiées
sous le vertige abyssal du rythme de son espace temps.
Sen-YattanoeL se suicida sans trop savoir pourquoi. Un
jour ordinaire, par lassitude, dans un presque anonymat à
propos d’une méprise sans importance. Ce fut du moins ce
que cru la police lorsqu’on le retrouva les veines des
poignets sectionnées expliquant selon eux le décès du
jeune homme rejoignant de toute façon le royaume
d’Astrée, emportant avec lui les secrets de sa création
prévalant à sa disparition… pourtant suggérés par une
épitaphe sur une plaque de marbre sur l’emplacement de
sa tombe. Y était inscrit : Né un 8 Mars à Levallois-Perret (Seine, France), ce
jour célébrant les Femmes tous les ans dans l’Hexagone et à fortiori dans le monde depuis la
fin du XXe siècle, ici repose les cendres de Sen-YattanoeL Yansane-Lavenir, authentique
prince d’Astrée, a été un artiste/auteur universel disait-on de lui de son vivant. Doué pour le
dessin, il fut aussi très tôt un modèle pour d’autres artistes. Sa carrière d’émetteur avéré
polymorphe et éclectique, soucieux de son image, le vit s’exprimer également comme
graphiste, photographe, sculpteur, vidéaste ou rédacteur. Dans le domaine de l’écriture, il

157
rédigea, fort de ses convictions politiques et esthétiques en motions évolutives, un certain
nombre de textes, souvent sous la forme de poèmes, et de fait matière à chansons qu’il se
mit à interpréter, seul au chant, avec ou sans guitare classique ou électrique, voire en
groupe avec diverses formations musicales. Ses mérites d’homme de lettres lui ont permis
de se faire une sérieuse réputation de poète inspiré, notamment par la nature de celles qui
spécifiaient sans doute plus que lui cette tranche finale de l’Hiver, un temps à l’approche du
Printemps. Comme « la dernière exploration à bien mener » selon lui à propos de la gente
féminine, il se fit à l’écoute des Femmes, leur plus ardent et leur plus vigilant gardien des
droits de fait, « avec des formes appropriées de bon goût et un fond étonnant de bel esprit
par des démonstrations justes de courtoisie mais également –l’époque y souscrivait, ceci
était possible- en bon pornocrate à l’allure expérimentale et originale ». Sen-YattanoeL
aura produit beaucoup d’œuvres d’arts estimant que ce que devrait contenir ses recherches,
lui ouvrirait de portes aux honneurs mérités d’une postérité nécessaire. En cela, on peut dire
de lui qu’il fut un haut fonctionnaire de l’art. Du moins en théorie : largement illuminé pour
être ce que serait un empereur artiste, pas assez commun pour s’assoir reposé, hors
représentations simplistes, sur le trône de son empire.
« La perfection comprend une logique qui rend presque invisible, son appréciation muette. »
(Sen-YattanoeL)
Sans plus avant de quitter la Terre, il vécut suffisamment, travaillant le trait juste et la note
mélodieuse afin de que la touche finale ne suggérât point de regret.
Ces quelques lignes, qui pourraient figurer dans n’importe quel cyber mémoire, résument
bien la démarche aux tenants explicites de ce que fut la vie de concentration et de
méditation d’un créateur hors normes et généralement solitaire, ses contingences
domestiques entrevues en parties par des émissions sporadiques au public toujours
imparfaitement au point +2 d’une forte propension à l’obséquiosité pour le moins
envahissante, cet euphémisme traduisant les drames dus à quelques abus.
« Je suis persuadé que le sentiment amoureux ne se vit qu’une seule fois. Le reste n’est que fioriture
stylistique ».(Sen-YattanoeL)
Sen-YattanoeL n’a jamais affiché ou recherché, et pour cause, de relation homosexuelle. S’il
ne s’offusquait point par les pratiques amoureuses de certaines femmes entre elles, il fut un
hétérosexuel convaincu. Il déploya même SA préférence de toutes façons possibles dans
une gamme qui eut probablement le tort de faire de lui un gentilhomme, charmant certes,

158
mais toutefois décalé sous l’apparence préservée d’un macho piqué de sévérité parfois, ce
qu’il n’était point au demeurant en toute intimité. Il fut même hors du temps, vis-à-vis des
unes ou des autres taxés de lui laxistes au moindre relâchement dans les codes pourtant
difficilement praticables d’un protocole séculier. Ce luxe finalement l’incitât à communiquer
ses passions. Certains ne sauraient ne pas s’en souvenir… Voyageur, il était juste arrivé aux
bons moments en divers endroits pour ses offices. Ceci peut expliquer l’ascension
fulgurante de son mouvement d’ensemble auquel il manifesta une humilité sincère. Ainsi de
la bienséance entrevue par son milieu de grands bourgeois adoubés de noblesse au nom de
Dieu, il fit lucide mission de guerre ou de paix avec la même clairvoyance en se refusant
même en retour, aux places de plus en plus vacantes faute de candidats méritants, à
occuper de bons postes qu’il eut obtenu sans peine ni usurpation, ou à totalement exclure
l’abjection de ses contemporains, ce pour obtenir, lors de son parcours, une idée précise et
large des choses en ce bas monde. Sen-YattanoeL a nourri toute son existence durant une
âme de soldat, un belligérant entraîné, conscient de la situation hautement conflictuelle de
son temps. Dans le domaine des religions essentiellement. « Trop de différences noient
présentement l’idée sensible de cohésion. Je suis plutôt pluraliste, contre toute pensée
unique in fine. Mais puisqu’il faut se battre pour l’unanimité en tout bien tout honneur, la vie
n’est que l’exercice des armes et la recherche de destruction totale de toute opposition à
nos valeurs » précisait-il, « dut-on y sacrifier nos propres personnes. Nous n’en avons qu’à
peine le temps. Pour l’heure, toutes autres orientations seraient de vains sacrifices que le
Créateur ne saurait entendre si nous n’avions préalablement prétendu lutter pour Sa Gloire
et l’avènement de Son Royaume, ce qu’il nous permet juste d’espérer à la force de notre feu
contre les ennemis. Que cette cause fut entendue une bonne fois pour toute, écho à
l’abnégation totale des Hommes et des biens pour notre Dieu qui honnie l’inutile, le gâchis,
la logorrhée. Chacun d’entre nous ne doit songer qu’à sa mission, au focus sur sa cible,
comme une arme pointée. Rien d’autre pour le moment et y consacrer tous ses moyens en
respectant l’esprit de concordance générale et de discipline hérité de nos ancêtres
méritants. Nous ne formons encore je crois qu’une communauté de primates avant que nos
pupilles fussent cette cohorte de bulldozers pour des aires où leurs progénitures
construiront sans doute le monde de demain, où leurs enfants connaîtront eux-mêmes peut
être la Paix au nom du Tout Puissant. »
Ce fut le dernier dossier du commissaire Lefouineur avant
son temps de retraite auquel il était parvenu, sa carrière

159
s’achevant sur un échec. L’homme de loi ne fit pas dans
son rapport de relation avec l’affaire Hyacinthe Ange
Clairon de Luciole quelques années plus tôt.
Depuis lors pourtant, à intervalles réguliers dans des
centres hospitaliers spécialisés en psychiatrie, certains, en
différents lieux, affirment pourtant croiser Sen-YattanoeL
parfois, jureraient le reconnaître…

160

161
(Moteur !)
« -Nongo, quartier de Conakry 3, Guinée, Fédération
africaine, Mes hommages madame…
-Mademoiselle !
-…Mes hommages madame…
-Ah…affichez immédiatement les valeurs en données
mécaniques HACL !
-...Fédération africaine, mes hommages madame..
-Assez HACL ! Satané système ! Visuel digital. Lisez mes
coordonnées XY , mode manuel !
- .. Mes hommages mad… Mes hommages mad…BIP !
Nous sommes le 29 Mars 2022, il est 23 : 46. La
température extérieure est de…
-Flash ! Ah mais tout de même HACL ! Quel jour de la
semaine sommes-nous ? Lundi ? Mardi ? Autre ?
-L’information n’a pas été enregistrée. Navré !
-Bon sang mais à quand remonte votre conception ?
-Mon programme est daté de Septembre 2012 madame.
-Mademoiselle !
-Votre visiophone est activé. Veuillez prendre connaissance
de vos appels.

162
-Des messages ?
-Pouvez-vous reformuler votre question s’il vous plait ?
-Y a-t-il des messages HACL ?
- Vous recevrez un prochain appel dans 12’57’’. Je vous
souhaite une bonne soirée madame.
BIP désactivation.
-Il faut que je reprogramme cette fichue montre ! » Sarah
Howard finissait de pester contre le dysfonctionnement de
son hologramme domestique d’intérieur d’une très grande
dimension (comme un homecinéma) en activation,
l’hologramme dont elle semblait ne pas complètement
assumer la pratique avec aisance et fermeté en appréciant
peu d’être quasi localisée. Elle en était pourtant la seule
utilisatrice. Sa mémoire en faillite au point de ne plus se
souvenir exactement du contenu du calcul dans ses propres
programmes, elle prit conscience de l’ancienneté du
pré-pilotage de HACL, c’était effectivement son
identification toutefois, d’un usage peut être limité sans être
néanmoins complètement obsolète. Il n’était pas
multifonctions comme SY, le nec + ultra du matériel haut
de gamme mis au point par Sarah elle-même, une création
originale puis un montage sans manuel et sans doute ultime
de la désormais ex journaliste de Météorites Productions.
Sa capacité lui permettait + que le simple virtuel. Sarah
pouvait en effet estimer avoir véritablement créé un allier
fidèle. Un indispensable second d’une certaine manière.
Son intelligence artificielle aux seules fins de servir Sarah
agissait sur un mode mécanique codé en signes graphiques

163
uniques et inimitables au départ, inspirés par le principe des
logotypes ou bien de celui des hexagrammes. Ceux-ci,
conçus à l’époque dans un micro atelier informatique par
Sarah tout abord improvisée cyber artiste, furent présentés
comme des illustrations abstraites dans une collection
intitulée Eléments Visuels. Ils avaient été côtés sur les
marchés internationaux, très vite, autrefois afin que le
montant pour l’acquisition assurée des droits de ses propres
œuvres -Sarah pouvait-elle encore souscrire à cela peu de
temps avant une pleine crise économique et politique
mondiale ?- par elle-même aux termes d’une judicieuse
opération boursière, découragent les imitateurs, pasticheurs,
contrefaçons décrypteuses, copistes de toutes sortes et par
extension les spéculateurs mal intentionnés puisque il était
fondamental que le secret de ce langage ne fut jamais percé.
Sarah s’était bien employée à cela en se garantissant des
gardes fous ou des armes efficaces dans la course au profit
des éléments actifs de cette jungle mécanique planétaire.
La nuit laissait apparaître la constellation des étoiles dans le
ciel. Architecturalement inspirée des réalisations de Le
Corbusier ou de Meier, la villa aux façades de couleur
blanche qu’occupait Sarah se trouvait au bord de l’océan
sur un terrain provenant d’un héritage paternel sur lequel il
y avait eu l’érection d’un bâtiment de trois étages. Avec peu
de meubles, la surface habitée représentant un gain
d’espace fonctionnel intéressant, soi + de 300m2 n’incluant
pas le garage, où Sarah parquait son 4x4 à combustion

164
hybride et un authentique sidecar noir BMW des années
1960, des salles d’eaux sur les trois niveaux. La cuisine se
trouvait au second, sans porte avant une salle à manger
spacieuse et très éclairée comme tous les étages. Du côté de
la mer, une baie vitrée avait été aménagée. L’alimentation
en eau chaude provenait d’une part d’un bloc électrogène
placé au rez-de-chaussée, et, avec un complément d’énergie
dues à des cellules photovoltaïques de panneaux solaires
installés sur le toit, d’autre part. Sarah Howard avait
aménagé sa chambre au dernier niveau. Son bureau/atelier
s’y trouvait également. Devant la villa, jusqu’à la plage, se
déroulait un jardin avec deux palmiers épars notamment.
Au bout, la propriétaire avait fait mettre à quai un petit
vaisseau, un modèle de trimaran acheté à un vieux
navigateur qui voulait s’assurer une retraite après des
compétitions et les traversées corollaires sur les mers du
globe. Le skipper était désormais aux ordres de Sarah, prêt
à lever l’encre pour n’importe quelle direction. Mais
celle-ci restait de préférence les pieds sur terre dans la
mesure où par ailleurs le bateau représentait seulement une
garantie de survie en cas de grande tempête raz de marée ou
de tsunami, Sarah les appréhendant se méfiait de leurs
effets dévastateurs. Ce soir du 29 Mars 2022 donc, Sarah
Howard attendait un acheteur pour la villa où elle résidait à
Nongo. Elle était résolue à vendre, se séparer de l’Arche,
l’appellation qu’elle avait donné au lieu. Il faisait bon vivre
à Conakry dans ce cadre idyllique. Les agences
immobilières guinéennes recommandaient tout

165
particulièrement ce site à la vue apaisante au bord de
l’Océan Atlantique Sud. Les prix au mètre carré avaient
flambé. La propriété de Sarah avait son pesant d’or, elle
n’en doutait point. En cédant ce terrain, Sarah aurait
largement de quoi achevé un autre bâtiment, dont elle avait
aussi dessiné les plans, ultramoderne dans le Gombokori,
toujours en Guinée sur un emplacement acquis à peu de
frais, mais campé à + de 1000 mètres de hauteur dans les
terres, au Sud Est de la capitale, proche de Forécariah et de
la frontière sierra léonaise, d’un autre état de la Fédération
africaine. « Toujours plus haut » aurait bien pu être la
devise de Sarah en matière d’habitacle ou de refuge. La
savane serait là, toute proche.
Le dynamisme du continent dans l’exploitation des
richesses avait permis l’autarcie et l’autosuffisance en peu
de temps. L’Afrique bénéficiait, dès avant l’affaire trouble
de l’attentat à l’arme thermonucléaire sur la ville de
Liverpool en Grande Bretagne, le 5 Juin 2018 - rayée de la
carte par un missile- d’une situation de faveur préférentielle
sur la scène internationale. Sarah était la commanditaire des
travaux de constructions de son futur nid d’aigle. L’horreur
dans ses perspectives et la précarité conjoncturelle dans la
cohabitation des intérêts militaires, politiques et
économiques du récent Empire azur (Forces
Amériques/Europe/Asie dites Forces de la Liberté), avait
convaincue Sarah de s’installer dans une région stable, loin
des conflits du Nord. L’action de son monarque, Son
Altesse Impériale Ynès 1 er , 58 ans, un ancien champion du

166
monde de catch, d’une taille avoisinant deux mètres dix,
187 kilogrammes reconnus, lettré, prix Nobel de
mathématiques appliquées, ayant fait fortune dans les
cosmétiques et la nutrition pour sportifs et élu à vie en
fraternité par une confortable majorité des voix des notables
au suffrage indirect des peuples des anciennes EUA, UE,
FR et Japon fin 2015 sur proposition d’une profession de
foi électorale très inspirée et s’étant subtilement accordée
aux valeurs religieuses des différentes communautés
sollicitées pour un acquis de confiance au-delà des
confessions.
Préambule de la Constitution de Septembre 2015 lu
officiellement à l’assemblée devant Ynès 1 er par le Primo de
La Parole (de l’Ordre dynastique) :
« Une entité géopolitique aussi vaste que les rayons spacio
temporels de Dieu Soleil portent le regard au loin, l’Empire
serein d’un chef d’état méditant et béni par le Créateur et
institué de Lui juste et solide, sa clairvoyance pratique et
efficace, et voici mon pays dans sa définition patriotique
fondamentale au travers des compétences attribuées à mon
Empereur pour son bien propre et le bien et les intérêts de
ses sujets. Peu importe les noms afin d’éviter toute
polémique qui mettrait en péril la cohésion de l’Empire et
ses acquis exigeant pour la bonne et heureuse marche de sa
gestion une totale abnégation à son profit menant ainsi
personnellement ses éléments dans les grâces de la
miséricorde de Dieu. Je propose l’appellation courtoise de
« madame », « mademoiselle » ou de « monsieur»,

167
momentanément avant de solutionner le délicat problème
des titularisations prenant en compte le confidentiel positif
des personnalités épars et l’expression de la considération.
Mais chaque fonction valide une dimension assumée par le
porteur du nom qui lui fait écho quant aux domaines de
l’espace public et de la vie privée. Chacun détient une
place, effectue une mission à laquelle il fait honneur en
initiant les autres sous la lumière accordée par Dieu Soleil
à l’Empereur dont la puissance du rôle duquel est par
ailleurs d’éteindre pour un moindre mal les feux de la
jalousie et de la vanité qui toutes deux en principe
n’existent pas que dans l’avancée des thèses ennemies en ce
qui concerne la notion et la motion même du pays et sa
nature offensive liée à la nécessité fut-elle pacifique de son
expansion, ce, paradoxalement à l’immortel principe de
base d’une solidarité intérieure et sans faille (…) ».
Tout cela était sur les écrans à l’époque. Le succès des
retransmissions était tel que les médias enregistraient une
audience record supérieure de quelques 600 millions de
spectateurs de plus que la retransmission sacrifiant au très
classique Superbowl de la même année avec la prestation en
guest à l’entracte de la pop acidulée et mentholée de
trentenaires de Les Shades et la restitution live de 4 de leurs
morceaux dit d’anthologie et issus le leur album concept
intitulé avec une rare dérision Sir Avec Moi ! Sarah s’était
interrogée sur la praticabilité de la Résistance active.
L’Empereur en étant en effet issu du peuple, sans légitimité
natale pour un trône, n’anéantissait il pas tous les espoirs de

168
Liberté dans le même temps au profit d’une sévère
répression contre les moi réfractaires ? Son action avait donc
cependant pour objectif premier de préserver la paix devant
le péril chinois. C’était sa tâche principale assurant la
signification de sa dignité impériale. Il y avait en effet de
fortes présomptions que la destruction de Liverpool, à
l’origine de plus de 550 000 victimes tout de même, après le
pacte d’alliance inaliénable en vue d’une structure
gouvernementale commune liant le destin des citoyens des
pays de l’empire composé d’américains, d’européens, de
russes et de japonais, fut un attentat du à ce qui fut l’Empire
du Milieu passé depuis longtemps à l’offensive. Ce dernier
était soupçonné de saper à son profit l’œuvre de l’ONU
vieillissante et dominait la scène international Nord,
menaçant l’emploi de son arme météorologique, dite
Impact Rouge. Celle-ci lui avait permis en plus d’une
tactique nucléaire conventionnelle aux effets finalement
limités, de réduire au néant le Pakistan islamiste et une
grande partie de l’Union Indienne, désormais recouverte à
70% par les eaux dans la plaine jusqu’à la chaîne de
l’Himalaya, responsable de peut-être 800 millions de morts.
Si la planète n’avait été mise complètement à feu et à sang
dès le début du XXIe siècle, c’était qu’il apparaissait
évident qu’elle était le seul refuge pour les hommes depuis
la fin de la conquête spaciale. Les membres du conseil de
sécurité des Nations Unies avaient fermé les yeux sur SSA
(Shooting Stars Acts en américain) estimant au départ sa
nature comme relevant d’un conflit tout d’abord

169
économique. Les lobbys armés détruisaient en effet entre
concurrents des banques de données informatiques
réduisant en poussière des concepts de tactiques et
stratégies en gestion énergétique établis en théorie à des
fins commerciales. Des entreprises privées chinoises
exécutaient les basses besognes ou sous-traitaient les
exécutions de leurs contrats auprès des structures officielles
de Beijing. Ainsi des fonctionnaires corrompus avaient-ils
permis par des antennes nationales, mais internes et au
fonctionnement individuel, l’accès et l’usage de missiles
pour détruire en grand nombre des satellites, relais
d’informations permettant à des entreprises supranationales
de se faire la guerre pour le monopole d’un produit
essentiel. Profitant des conflits d’intérêts, les chinois
jouaient sur tous les tableaux comme des mercenaires
internationaux. La Chine en était sortie extrêmement
grandie. 75% de l’arsenal nucléaire mondial avait servi à
bousiller des satellites en orbite. Le conseil de sécurité
s’était contenté d’exclure les chinois à l’unanimité moins
une main levée : la leur. Mais ils avaient menacé la paix au
delà de l’atmosphère, tant et si bien que plus personne,
aucun pays, des projets de colonisations de l’espace, russes
ou américains en passant par les européens de Kourou ne
voulaient risquer des expéditions qui plus est, à fortiori, des
voyages habités. En avaient-ils toujours la latitude ? La
Nasa sous la pression médiatique de l’antique internet avait
même admis qu’une rixe entre spacionautes après un
arrimage discutable d’un vaisseau coréen du Nord sur la

170
station spatiale internationale de la seconde génération était
à l’origine de son avarie précédant de 47 heures 32 minutes
sa triste, célèbre et retentissante explosion, destruction
ruinant plusieurs décades d’efforts de recherches, de
concentration et de minutie technique. On avait dénombré
34 victimes civiles dont 21 hommes et 13 femmes, une
devant accoucher de triplés à 450 kilomètres de la Terre,
emportant ainsi les espoirs de l’Humanité dans le secret du
silencieux Cosmos. Les Coréens se trouvaient sur un
vaisseau chinois et utilisaient une technologie de même à
base de propulsion solaire convertie en consommable
énergétique dont le brevet et son principe avait été dérobée
par un réseau d’espions infiltrés sur l’archipel japonais à
des ingénieurs nippons emmenés par monsieur Yun, un
grand scientifique employé par le consortium florissant
alors, Yamaha Espace, avait titré la presse à l’époque.
La récente Fédération africaine semblait être la seule
géographiquement et géopolitiquement à ne pas être
susceptible d’être dévasté autrement que par elle-même, de
l’intérieur par la volonté de ses ressortissants. Ce qui ne
risquait pas d’arriver de sitôt, ses peuples conscients de
maintenir la chance de son demi état de nature écologique à
mi-chemin entre l’exploration de ses richesses et leur
exploitation. C’était un puis réconfortant pour sa situation à
l’origine du degré hautement optimiste du moral africain.
L’élévation spirituelle continentale supplantait les
croyances simplement religieuses par une foi tenant du
surnaturel. Au bout du parcours animiste, ces peuples

171
étaient enfin parvenues à Dieu, sous les traits visuelle d’une
femme dont l’image changeait sans cesse. Dans les
établissements scolaires, les maîtres des petites classes
invitaient les élèves de 6 ans à représenter A+ en moulage,
c’était son nom dans les bouches mortelles. Une tradition
voulait que chacun gardât la représentation fondue en
bronze ou en résine et de taille variable du/de A+ d’un
proche, parent ou ami, à vie. Sarah fut-elle physiquement
un semblant commun des représentations divines ? On lui
avait souvent sourit dans à Nongo. Ses habitants lui avaient
demandé bon nombre de fois, avec le respect du à une
icône, de poser devant les objectifs, ses cheveux rouges
teints au henné attirants l’attention, du moins le croyait-elle
seulement dans cette nouvelle histoire. Certains lui
assuraient même qu’elle était bénie. Sarah aurait pu se
sentir là à jamais en sécurité. Les envois de la culture
africaine recherchée émotionnellement par les acteurs de
tous pays, autant que pouvait l’être le décollage à 180° de
ce continent, la fédération gouvernée par une collégiale de
sages, était devenu LA zone préservée, une terre promise
sous la forme d’un nouvel Eldorado. Il y avait autant de
tendances que d’individus mais pas de rapports de
contestation et de violence à l’endroit du gouvernement. La
concertation prévalait au contraire dans la sensibilité
africaine par delà les différents peuples et la gestion de
leurs intérêts partagés, l’application stricte d’une discipline
de société garantissant une cohésion respectant la hiérarchie
dans le corps social. Les valeurs de l’Afrique fédérale

172
tenaient sur un bloc unitaire et pacifique. C’était une
innovation politique et économique, une fraternité originale.
Les africains se nommaient officiellement entre eux frères
et sœurs, comme une chaleureuse marque de respect et
d’humilité inspirée du bouddhisme. C’est pour cela que
Sarah Howard avait discrètement déserté les « zones à
risques » comme l’Empire d’Ynès dit Ynès le mutant et se
préparait à quitter, au surplus désormais, le foisonnement
des villes et la promiscuité urbaine pour un espace naturel
dont elle ne comptait pas revenir ou se défaire.
Le système d’anticipation télépathique de SY mis au point
par Sarah avait calculé juste : il y eut sans surprise un appel
téléphonique d’un correspondant confirmant, par
l’intermédiaire d’une agence immobilière, l’achat des
3000m2 du terrain avec l’Arche de Sarah à Nongo. Pour
une remise concédée avec l’intermédiaire sur le montant du
prix de vente, le règlement serait effectué à 35% en liquide
dans différentes monnaies déduction faite des frais
d’agence. Un acte notarié allait être signé sous peu. Sarah
Howard remettrait les clefs au nouveau propriétaire, un
industriel gabonais fortuné et au capital certifié, qui
souhaitait investir le lieu au plus tôt.
« Si seulement demeurait la mémoire après une simple
transaction, c’est un peu comme l’effort de l’écrivain par
rapport au temps impartit à la lecture» pensait Sarah.
L’ADN d’M.A., toujours en vie et active d’une manière
étonnante, loin d’être à la charge d’un pathétique service de
gériatrie et alors âgée de 108 ans, était intégrée dans SY,

173
comme un constituant fondamental susceptible d’être un
agent reproducteur en matière de recomposition de gènes
pour la synthèse physiologique par des cellules souches
établissant des programmes quotidiens de recherches
nutritionnelles, tels que les calculs dans les apports de
calories ou bien de protéines uniquement destinés à
l’alimentation de sa fille. Cependant ce fut ce jour là
Soronah, une charmante adolescente de quinze ans à
l’avenante beauté qui livrait son dîner à bicyclette à Sarah
au nom des cuisines de l’hôtel international de Conakry. La
résidante de Nongo avait en effet passé un accord afin que
ce fût de celui-ci que ses repas du soir soient délivrés.
L’adition était réglée en fin de chaque mois. Une salade de
tomates et un plat sénégalais très populaire, le Yassah était
au menu. Le souper consistait en un poulet braisé
minutieusement cuit et accompagné d’une portion de riz
nature à la citronnelle. Le chef avait cru bon de rajouter une
boisson au gingembre et un nan au fromage, une crêpe
indienne se substituant à la baguette française.
« Bon appétit à vous Madame Howard ! Régalez vous !
Demain ce sera du mafé ! Tanamouna !» entonna en
souriant la jeune employée en quittant l’Arche d’un pas
léger. Sarah comprit que Soronah la saluait et prenait
congé.
-Tanamou jeune fille ! » répliqua-t-elle sur le seuil de la
villa en lui faisant un signe de la main en la regardant
s’éloigner.
Puis avec son bon appétit coutumier, Sarah se mit donc à

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table sans tarder et se régala, en effet.
Le lendemain Elle avait prévu de se rendre pour la fin de
semaine dans le Gombokori afin de mesurer l’étendue des
travaux du Rectangle, nom attribué à ce qui serait sa
nouvelle résidence. Deux thermos de café lui parurent
nécessaire afin de rouler seule en conduisant et parcourir
sans s’endormir quelques deux cents kilomètres en partie en
terrain non aménagé. Mais il lui fut nécessaire d’emporter
le minimum. Sarah pilla son congélateur et son placard de
cuisine : elle y soustrait dans la perspective de son séjour
quatre vingts litres d’eau potable en bidons, l’équivalent de
six repas à la mode chinoise comprenant rouleaux de
Printemps, nems, pâtés impériaux à la volaille, feuilles de
salade et feuilles de menthe, sauce de soja à consommer
froid après décongélation, plus quelques canettes de
boissons énergisantes, le tout placé dans une glacière. En
outre, Sarah n’oublia pas de prendre avec elle quatre
bouteilles de deux litres de jus d’oranges à mélanger avec
de l’eau afin d’être une boisson parfaitement
rafraîchissante, des barres de chocolat fourré au caramel,
quelques tubes de lait concentré et deux paquets de céréales
préalablement sucrées, une bouteille d’huile d’olives
grecques, de la semoule fine, des sardines en conserves,
quelques fruits, des biscuits. Sarah n’emporta pas de bières,
breuvage qu’elle n’affectionnait qu’avec parcimonie, mais
une bouteille de whisky de la marque Four Roses. Il y avait
une bonbonne d’alcool à 90° dans une petite trousse à

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pharmacie en cas d’urgence. Deux brosses à dents et un
tube de dentifrice au fluor se trouvait en plus à l’intérieur.
SY avait calculé tous ces effets sous la forme d’une liste
exhaustive pour un voyage de deux jours voulu, au loin de
Nongo, comme une formalité et non pas une aventure.
L’hologramme avait même mentionné un sac de couchage,
une tente et un réchaud à gaz comme pour les meilleurs
boys scouts campeurs. Sarah se décida et entreprit de partir
en milieu d’après midi. Le Soleil brillait dans un ciel
infiniment bleu. Il faisait très chaud. Malgré ses vêtements
d’estivante, Sarah qui avait repris ses airs conquérants était
prise aux poumons par la chaleur. Elle portait un tee shirt
blanc, un pantalon de treillis kaki et une saharienne beige.
Sarah était chaussée d’une paire de Timberland en nubuc
sur une paire de chaussettes en coton. Sa tête était couverte
d’un béret blanc, imité de celui du révolutionnaire Ernesto
Che Guevara, une écharpe barracuda cache poussière du
bas de son menton à son cou. Elle portait son vieux couteau
de survie de l’ex-U.S army à la ceinture et dissimulait un
Taser dans la poche droite de sa saharienne, ainsi qu’un
petit flash ball dans la poche gauche. « On ne sait jamais »
se disait-elle toujours dans son bon droit comme pour se
rassurer. Mais elle n’avait jamais fait usage de ces armes,
excepté peut être coupé de la viande, des cordes ou bien des
tissus avec sa lame. Il s’agissait surtout d’éléments propre à
dissuader ceux qui, éventuellement, contre son gré,
voudraient s’en prendre à elle physiquement, en dépit de
l’état exceptionnel de sa forme corporelle, conservée par

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une affaire quasi quotidienne de la pratique de mouvements
précis en estimation des distances, lors de shadow boxing
sur un adversaire imaginaire, d’un niveau équivalent pour
Sarah à l’obtention de la ceinture bleu en full contact.
Sur l’asphalte les roues du véhicule de brousse glissaient à
un rythme constant, à une allure moyenne. Sarah évitait les
trous parfois béants de la route sur laquelle elle circulait.
Un convoi de trois camions transportant des militaires
vraisemblablement moins équipés qu’elle l’était croisait le
chemin de Sarah. Un peu + tard celle-ci s’engageait au
Nord Est de Forécariah, empruntant une voie non
goudronnée. Sarah évita de justesse de renverser une biche
égarée sur la piste non répertoriée sur son GPS plus ou
moins défaillant. La radio du 4x4 était brouillée et il
semblait impossible de capter quoi que ce soit. Mais le
moteur tournait parfaitement. Il y avait assez d’énergie pour
finir le trajet et revenir plus tard selon un calcul de
consommation en distances. Sarah pouvait même se
permettre un crochet par Forécariah pour se ravitailler en
eau potable par exemple. Il était aux alentours de 17 :00
lorsqu’un orage bref rendant la visibilité difficile fut
ponctué par quelques éclairs et le bourdonnement du
tonnerre. Sarah fut contrainte de stopper l’automobile. Puis
le ciel fut débarrassé des nuages sombres qui, se dissipant,
firent place plein Sud à la « peinture » d’un extraordinaire
couché de Soleil. Sarah, qui devait avancer encore, estima
ne pas être pressée. Le Gombokori était une belle région à

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demi sauvage et inhospitalière située en altitude. Le terrain
de Sarah demeurait cependant encore accessible. Une
voiture pouvait y mener tout voyageur. La propriétaire avait
bien roulé jusqu’alors et s’était rapprochée petit à petit de sa
destination. Le jour déclinait sensiblement.
En consommant un café tout en fumant une cigarette sans
filtre, à la lumière d’une torche sur le siège du conducteur,
Sarah considérait une carte répertoriant les environs. Puis
elle décida de se dégourdir un peu avant de repartir. Après
s’être extraite de son véhicule, elle fit quelques pas au
devant. L’air, qui lui avait manqué durant le trajet, la saisit
aux poumons. Cela lui suffisait pour être d’excellente
humeur.
« Que demander de + ? » pensa-t-elle.
Elle regardait au loin, à l’horizon. Elle se délectait du
paysage qui s’offrait. Le panorama avait quelque chose de
magique et d’envoûtant. Plus palpable bien sur qu’un visuel
de carte postale, la nature y était en majesté, authentique.
Intriguée, elle se demanda un instant ce sur quoi pouvait
prétendre reposer ce que l’on appelle la civilisation
autrement que la loi des composantes naturelles dont ce «
décor » se faisait le reflet exemplaire. Il eut fallu sans doute
qu’elle fût l’unique représentante d’une race humaine dont
elle n’était plus depuis longtemps, à entrevoir les choses
sous cet angle pour jouir éternellement de la situation.
« Si j’avais su ! »
Elle était pourtant bien seule sur cette parcelle de terre où
quelques éléments ligneux balisaient l’espace dans des

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distances toujours égales, leurs cimes fléchissant par endroit
sous l’effet d’un doux et léger souffle de vent. Dans ce
cadre idyllique digne au fond d’un luxueux et dépaysant
programme de tour opérateur, Sarah, dans son élément, était
enchantée et échappée de la pollution des villes qui
augmentait dangereusement par endroit, ou de la guerre
ailleurs se prolongeant sans justice avec tant d’indécence.
Mais il était temps de rentrer au Rectangle avant la nuit.
« Attends Sarah ! Allons, pourquoi partir si vite ?
chuchotait à ses oreilles une voix sereine et chaude venue
de nulle part. C’est ainsi que tu peux ressentir par ta seule
volonté et te placer entre la vie et la mort pour vivre tes
émotions renaissantes. Ecoute tes véritables envies, cède à
la force de ta foi. Tu es bien présente ici dans ce décor. Il
t’appartient, tu l’as choisi il y a déjà longtemps. Pourquoi
renoncerais-tu à ce que tu cherchais ? Savais-tu que je
t’attendais depuis des siècles ? Tu as atteints les objectifs
auxquels tu aspirais et tu as ta place ici. J’étais d’un peuple
redevenu barbare l’infortuné et l’impuissant monarque.
C’est toi qui m’a redonné l’envie de vivre. Je te suis
infiniment reconnaissant. Tu as restauré le domaine de ma
fonction. Entre dans ce royaume qui est aussi le tien. Tu
vois les Hommes ne te méritaient plus. Je savais bien que tu
viendrais un jour. J’ai bu l’eau de la terre où ton sang a
coulé. Associons nos pouvoirs, à nous deux nous serons
invulnérables. Ne crains point mon apparence ».
L’histoire touche à sa fin… Un énorme lion surgit alors
lentement et avec une certaine nonchalance des hautes

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verdures. Il vint se placer docile aux pieds de Sarah et y
posait sa tête couronnée. Elle caressa de sa main droite et
manucurée sa crinière fournie avant d’y enfoncer ses doigts
plus franchement.
Les yeux languissants du grand félin fixèrent son regard
dans la pénombre en exprimant le poids émouvant de toute
la tristesse et la misère de l’humanité. Le fauve avait les
yeux couleur rouge. Il était cette conscience animale dont
la voix atteignait l’entendement de Sarah.
La nuit était tombée.
Alors, comme de furtives étincelles, un puissant
rugissement fissura de mystère l’opacité des ténèbres
régnant.
BIP ! Désactivation.
Sen-YattanoeL, prince d’Astrée, France, Octobre 2011

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Une édition limitée de
Météorites Productions Editions
© 2011