premières pages - R-diffusion
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cultivée riche autrefois vierge, cette terre jaune sur laquelle la ville est<br />
bâtie, fondée, et elle contient, il en sort<br />
Exhumation, des cailloux, des<br />
pierres, des ossements, fragments, des racines, des morceaux de verre<br />
et de fer, de poterie, les dessins effacés, les couleurs, des chiffons, des<br />
boîtes et du bois, et, nettoyés du pouce, examinés au soleil, et rejetés,<br />
des objets entiers parfois ?... Ils ont ainsi ramené au jour ils réparent<br />
les canalisations par quoi, par en dessous, toutes les maisons communiquent<br />
? Les coups de pioche résonnent, les voix se répondent. Sur<br />
un pavé depuis longtemps enterré une pioche saute et s’ébrèche ? Souvenirs<br />
? – les bruits, ceux-là, et quelques autres, oiseaux proches, voitures,<br />
et passants en conversation – les bruits et un peu d’air, je respire.<br />
Et encore, maintenant, un insecte, bourdonnant du dehors, qui entre,<br />
qui va taper le mur, le papier, s’y cogne deux trois fois, aveugle, un<br />
bruit mat, et il tourne, et sort comme il était venu. Et le rideau léger, de<br />
mousseline, forme verticale et floue, comme vivante, se soulève quelquefois,<br />
ensuite, puisqu’il y a du vent. Étendu, et les yeux bien ouverts,<br />
je m’habitue. Je ne reconnais rien, si je veux. Étendu là, la tête soudain<br />
remplie de ce qui se passe autour, situation ancienne, revenue. Et je<br />
suis, trace des derniers jours vécus, à cause d’un mal de tête depuis la<br />
veille tenace, ou l’avant-veille, et pas tout à fait dissipé, quelque chose<br />
qui flotte, détaché des os, et qui ne s’en va pas, ballon tenu par un fil audessus<br />
des dunes, vent, baudruche biscornue accrochée au front et aux<br />
tempes, craquements de l’os, à l’occiput, et qui se balance. À cause de<br />
cela j’aperçois, je suis un homme gros en habits rouge vif couché sur<br />
une route, et il tente de se relever, et il ne peut pas, il fait une ombre,<br />
elle remue. Je me suis mis à ras de terre pour le voir. Les dunes derrière,<br />
le ballon dans le ciel. Non, je ne suis pas cet homme, il suffoque.<br />
Couché sur le dos ? le ventre ? sur le côté gauche, et s’étouffant le<br />
cœur ? ou le droit ? Dans cette chambre. De la poche de son pantalon<br />
sort un mouchoir blanc, très blanc, sort un mouchoir. Et on m’observe<br />
Ouverture