NYC double impression de France Meunier et Bruno Jobin

NYC
double impression
Photos France Mercier
Textes Bruno Jobin

Pour celles et ceux que New York intrigue,
fascine par sa vitalité, ses contrastes, ses
excès, son histoire, son devenir.

NYC
double impression

© France Mercier et Bruno Jobin
2016
Tous droits réservés sur les images
et les textes de ce livre.
Réalisé à l'aide des services
d'édition Blurb.

NYC NYC
double impression
double impression
Photos France Mercier
Photos de France Mercier
Textes Bruno Jobin
Textes de Bruno Jobin

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New York, ville aux mille visages!
Déambuler dans les rues de New York, voilà une
aventure qui fait appel à nos sens.
Lever les yeux au ciel, scruter les vitrines, faire son
chemin à travers la foule, être éblouie par les enseignes
clignotantes, observer les différentes couleurs de peau.
Entendre le bruit du métro, les oiseaux dans Central
Park, les klaxons des taxis. Sentir l'odeur qui émane des
camions de rue, la chaleur qui monte du métro.
Découvrir les nouvelles tendances, accepter la pluralité.
Passer du chaos au silence. Patiner en pleine ville, se
rendre au marché, goûter la nourriture de tous les
continents, visiter des musées, aller à l'Opéra ou à
Broadway. Et marcher, marcher, marcher....
Plusieurs visites à New York m'ont permis d'en
rapporter une multitude d'impressions. En voici
quelques-unes.
Bonne promenade!
France Mercier
Juin 2016
New York, ville en mille mots!
Les mots ne remplacent pas les images, ni ne servent
qu’à combler l’espace entre elles. Ils n’ont pas pour
fonction de dédoubler ce qui est représenté, mais bien
d’y ajouter une dimension originale, d’interpeller à la
manière d’un titre sur une œuvre, en glissant parfois du
sens propre au sens figuré.
Ce travail d’écriture est de l’ordre de l’interprétation, de
la mise en relief, et parfois de la fiction poétique. Il faut
éviter certains pièges : ne pas attirer le spectateur hors
champ, ni l’obliger à focaliser son attention sur un
simple détail. En somme, il s’agit d’orienter son regard,
de nourrir sa réflexion, en espérant lui faire aimer ce
qu’il voit.
New York est un mythe que France et moi fréquentons
souvent, et qui vaut d’être perpétué, en images et en
mots.
Bonne lecture!
Bruno Jobin
Juin 2016
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Au coeur de cet univers d'acier, de verre, de béton, de
brique, d'asphalte, votre premier réflexe est celui de
l'oiseau : fuir, s'envoler, en levant bien haut la tête.
Le ciel quand il est bleu, les nuages quand ils sont
blancs, voilà une présence naturelle qui peut apaiser
cette angoisse teintée de frénésie, qui vous étreint au
premier abord.
Ici et là, des arbres vagabonds semblent avoir quitté
Central Park pour donner à la ville une petite leçon
d'humanité.
À l'intérieur de ces remparts, anonymes souvent,
combien imposants, l'on vit, mange, dort, travaille.
Parfois encore, il arrive que chants et prières traversent
les murailles.
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Maintenant, baissez les yeux, comme si vous cherchiez l'horizon. En
pure perte, évidemment. Partout, des murs pareils à des miroirs
portent à réfléchir. Sous vos pieds, le sol bouge. Peu à peu, votre
imagination dérape. Les vibrations du métro annoncent-elles un
séisme?
New York est un cliché qui vous éclate en plein visage.
D'édifice en édifice, de face ou de profil, la métropole s'interpelle
étrangement. Ici et là surgissent, entre les lignes, des milliers de toiles
improvisées par autant d'artistes hallucinés. Personne ne semble
s'étonner d'un tel chaos. À part vous. Il suffirait d'en témoigner, en
toute folie ou par simple fantaisie.
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Vivre haut perché est un rêve de grandeur qui condamne au vertige. Drôles d’oiseaux,
les humains. S’ils pouvaient voler, certains iraient se nicher encore plus haut, dans l’un
de ces châteaux d’eau, par exemple. À NYC, "sky is the limit".
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Ironiquement, Apple s’est incarnée comme un
ver dans la Grosse Pomme, n’exhibant hors
terre que sa tête de verre en forme de cube, au
centre de Manhattan.
Empruntez l’ascenseur ou l’escalier aux
marches vitrées, et vous poserez le pied dans
un nouveau monde, là où le temps présent ne
se conjugue plus qu’au futur.
Depuis des lunes, à petits pas scientifiques,
l’humanité fait de grands bonds.
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Si Central Park est le poumon de Manhattan, un paradis que se disputent, parfois à bout de souffle, cyclistes, coureurs,
marcheurs, il est aussi devenu un refuge, un lieu de culte, sans pour autant ressembler à une église, une synagogue,
une mosquée.
Il est accessible à tous, sans rite obligatoire, sans discrimination de race, d’origine, d’idéologie. Les arbres qui
construisent le paysage y sont plus enracinés que les colonnes du temple ou les gratte-ciel dans la cité, car ils
possèdent une âme.
À l’écart, tranquille sur un banc ou près d’un plan d’eau, interrompez la course du temps, et un sentiment de paix vous
envahira.

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Un balcon sur l’étang, le pont des soupirants. Un lieu béni pour les Roméo et Juliette de ce monde. Il lui
demande sa main, elle lui offre son cœur. Autrefois, c’était pour la vie, pour le meilleur et pour le pire. Promis,
juré, oui-je-le-veux. Une main appuyée sur le cœur. De nos jours, il arrive que les serments soient révoqués, les
paroles, envolées. L’amour ne dure que par exception.

Une idée romantique fait son bonhomme de chemin dans Central Park.
Vous aurez beau la chasser, elle vous reviendra au galop, au prix d'une poignée de dollars.
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N'étaient des édifices qui ferment le décor, l'on ne se croirait pas au milieu d'une ville chiffrée à dix-neuf millions
d'habitants. Et c'est sans compter les nombreux chiens new-yorkais, dont le civisme semble ici à la hauteur de
l'affection qu'on leur porte.
Dans cette nature qui ne se rêve qu'en couleurs, que ce soit au repos ou en mouvement, toute solitude est inspirante.
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Parcourir le Metropolitan Museum, c'est se plonger dans l'histoire de l'humanité.
Au pas cadencé, un siècle peut fort bien être franchi en une demi-heure, cinq
continents en un demi-jour, mais il est impossible de tout appréhender vraiment.
Il faudrait au moins une demi-vie pour comprendre et garder en mémoire qui nous
étions, hommes et femmes, ici et ailleurs, naguère et jadis.
L'on se promet toujours de reprendre le voyage au pas lent, un jour prochain ou
dans une autre existence.
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Imaginez une statue, prenez la pose, ne bougez
plus. De face, de dos ou de profil, chaque être
humain est une oeuvre d'art dont le seul
avenir se conjugue au temps présent. Elle est
d'autant plus précieuse qu'elle respire sous vos
yeux, alors même que vous la regardez.
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Gare aux tortues et aux
lapins! Des autocars de
touristes sillonnent
paresseusement la ville,
d'où s'élèvent au micro
des voix en langues
étrangères, pendant que
des taxis jaunes les
doublent à la vitesse
grand V, entre le point A
et le point B.
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Dans ces artères bondées,
la voiture personnelle fait
déjà figure d'anachronisme.
Les transports en
commun facilitent les
déplacements, toutefois
New York ne se livre
entièrement que si l'on
marche à sa rencontre.
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Les fantômes de New York
À une époque où la science prévaut sur la croyance, peut-on
réellement concevoir l'existence d'un centre du monde? Le
peintre Dali soutenait que la gare de Perpignan occupait
l'espace en question.
S'il existait, le centre du monde pourrait se situer partout, plus
particulièrement au coeur de New York, à Grand Central
Station, un nombril ferroviaire, le plus grand sur la planète
quant au nombre de quais et de voies : 44 et 67.
En ce lieu ont transité, transitent et transiteront sans doute
pour longtemps encore, des voyageurs, en multitude comme le
sont les lointaines étoiles, bien au-dessus des 2500 miniatures
qui constellent le plafond de l'enceinte.
Imaginez maintenant le tableau abstrait, voire
impressionniste, que produirait un appareil photo qui, depuis
l'ouverture de la gare en 1871, capterait en mode ininterrompu
le passage de ces millions d'êtres humains, qui sont déjà, pour
la plupart d'ailleurs, arrivés à destination, dans l'au-delà.
Nous ne laissons qu'une trace fantomatique dans la mémoire
de nos semblables, qui s'efface peu à peu au fil des
générations. Une métaphore pour résumer l'histoire de
l'humanité. En effet, si chacun vit comme s'il était le centre du
monde, quelle empreinte tangible en reste-t-il sur la pellicule
universelle?
À trop s'attarder à ce genre de réflexion, l'on risque de rater le
départ de son train. Il paraît qu'à Grand Central, par égard pour
les retardataires, les convois partiraient toujours avec une
minute de retard.
À l'écart, l'oeil complice, un chef de gare à l'ancienne veille au
respect de ce délai de grâce.
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Le
carrousel
des
fantômes
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En course contre elle-même, trois temps de la femme: bronze, argent, or.

Matière vivante, s'arrêter dans l'espace, jamais dans le temps.
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Liberté soudaine, cesser tout mouvement, devenir statue, à son tour.
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Au signal, à deux ou quatre pattes,
déambuler. À vol d'oiseau, les humains sont
des fourmis, accompagnées très souvent
d'un chien.

Pas à pas ou par bonds prodigieux, s'élever du
sol, en croyant qu'on peut réellement quitter
la terre. Subliminale, la publicité donne des
ailes.
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Pékin ou Shanghai en
plein Manhattan.
Confucius y a déposé
ses pénates.
Entre poissons
exotiques et faux
parfums de Paris, même
l'air qu'on respire
semble made in China.
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Si E=mc2 reste une formule gagnante, il en va autrement de cette équation de la solitude
qu'on doit résoudre à deux, surtout si l'amour est une pure inconnue.

Voilà qui enchante le travail de la brigade :
la musique adoucit les moeurs, tout en favorisant de joyeux attroupements.
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Sucrée, salée, une ville où l'on peut bouffer en tout temps, partout, n'importe quoi, souvent trop.
Statistiquement, jusqu'à l'obésité. Recette : ce qui serait mauvais doit goûter très bon. Les carottes sont cuites.

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Les USA sont un pays avec ou sans chapeau. Si
on le porte, c'est avec fierté ou soumission, pour
parader ou faire la fête.
Au-dessus des têtes, le drapeau étoilé n'est
jamais assez grand, ni ne flotte assez haut, du
moins dans l'imagination.
C'est un oncle qui serait le vrai père de la
nation. Sam, de son prénom.
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Plein la vue : Times Square. Passage obligé, paraît-il. Mecque pour touristes, Disneyland des publicitaires,
nombril théâtral, concentré d'Amérique. La réalité s'affiche en trompe-l'oeil, le gadget sert d'écran au rêve.
Deux yeux ne suffisent pas pour tout voir, et surtout y croire.

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Prise 1- Debout dans une rue d'après-guerre en 1945, un French Kiss jugé spontané,
bientôt emblématique.
Prise 2- Au lit, vers 2015, pour une suite publicitaire bien orchestrée, au vu et au su,
dans un parking public.
Constat. L'amour définit le sexe, à la verticale ou à l'horizontale.
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Un mardi en septembre
Depuis le trottoir, vous remarquez un large espace vide,
une porte vitrée refoulée vers le haut plafond. Une
lumière encore allumée, mais personne à l'intérieur.
Photo. Quelque part, non loin, un drame se joue.
Boutique d'occasion, repaire d'Ali Baba? Nenni. Plutôt
une salle d'attente, avec stationnement intégré. Les
gamins adorent ce genre de camion, ils en possèdent en
miniatures, qui roulent sur le tapis. La couleur ravit, elle
fascinerait un taureau.
Où sont-ils donc? Ils étaient là, il y a à peine un moment.
Hommes et femmes en uniforme ignifuge, casqués,
drôlement pressés. L'Homme des casernes, au pluriel, en
équipe. Avec échelles, boyaux, haches. Et un méchant
tintamarre en guise de m'as-tu vu, rapidement, dans les
rues.
Le téléphone a sonné, l'alerte a été donnée. Pas une
minute à perdre. Une question de vie ou de mort. Un chat
aurait grimpé dans un arbre? Pas cette fois. Il y a fumée,
donc feu.
Tous reviendront, en principe. On reprendra la
conversation, les blagues, la partie de cartes, le jeu vidéo
à l'ordinateur, la lecture du journal, les chansons à la
radio, les romans savons à la télé. Pour passer le temps,
on le tue. En n'osant évoquer le pire.
Un jour, tous ne sont pas revenus. Sur un mur, à
l'extérieur, face au trottoir, une plaque de bronze
explique. Y sont inscrits des noms et prénoms, des âges.
Des visages sont immortalisés. Une pensée inspirante,
sorte de prière, offre le dernier repos.
Il était une fois le onze septembre deux mille un. Ce jourlà,
l'Histoire se cherchait des héros.
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New York est une ville en perpétuelle
reconstruction vers le ciel. Le pied cube y remplace
à prix fort le pied carré. L'air y est taxé avant même
d'être construit.
En images ou en mots, résumer New York, entité
complexe, paradoxale, serait vain, si tant est que
l'entreprise soit même possible ou souhaitable.
C'est un être collectif qui fuit vers l'avenir, tout en
sublimant son passé.
Le terrorisme récent a laissé des cicatrices que
l'esthétique d'un mémorial à Ground Zero tente de
magnifier. La sacralisation du lieu contribue à la
force du symbole que représente cette ville. Bien
avant que des avions percutent les tours, New York
possédait déjà une aura mythique. À l'échelle
planétaire, on la juge ou on l'admire, croyant la
connaître et la comprendre. En aucun cas, elle ne
laisse indifférent.
Nous avons longtemps arpenté cette ville qui ne
cesse de défier l'imagination. Les photos sont celles
d'une femme inspirée, dont la curiosité nourrit la
passion. Les textes sont des fragments de rêve du
marcheur à ses côtés.
Par beau temps, le soleil dévoile New York d'est en
ouest, depuis son lever au-dessus de Brooklyn. Par
temps gris, l'orage en provenance de l'Atlantique
vient assombrir ses traits, noircir ses fenêtres. Au
crépuscule, sous un lampadaire à Wall Street,
Harlem ou Central Park, voilà qu'elle devient
indéchiffrable, méconnaissable, fantasmatique.
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On l'imaginera comme on veut, mais de préférence
en paix, avec elle-même et le reste du monde.

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France Mercier photographie par plaisir, curiosité
et passion. Elle réinvente le monde, à la
recherche d'un sens nouveau.
Bruno Jobin est l'auteur de sept romans policiers
et d'un recueil de nouvelles noires. C'est sa
première contribution à une oeuvre conjointe.