valse noire

Finalement, j’ai compris ce que je venais
faire ici. Enfin j’ai vu les réfugiés, leurs
casseroles et leurs regards vides. Je
dis «voir» car mon incursion dans la vie
de ces gens se résume jusque là à une
séance de voyeurisme. Le HCR gère
des camps abritant vaille que vaille des
Centrafricains et des Congolais fuyant
des conflits ethniques – les»conflits
ethniques», les guerres fourre-tout.
Les camps végètent aux abords de
villages de brousse aussi dénués que les
camps eux-mêmes. «Il faut à tout prix
éviter de rendre les villageois jaloux des
conditions d’accueil des réfugiés», admet
la collègue en charge de l’allocation des
budgets aux différents programmes
de l’agence. En d’autres termes, si les
villageois vivent avec deux fois rien, les
réfugiés devront se contenter de trois fois
rien. Drôle de logique, le sang me monte à
la tête. Les uns et les autres déambulent
sous nos yeux en guenilles, flanqués d’une
meute d’enfants malnutris. Les cases sont
faites de bric et de broc, en bois, en tôles,
en plastique, en bache, en argile- paille. Ni
route, ni eau, ni électricité.