Sexes et blessures d'arbres

Sexes et
blessures
d’arbres
Mouce
Ghazavi

L’origine de l’arbre
La maîtresse demande aux élèves à quoi leur fait penser l’arbre de la cour.
- Moi, à la ferme de ma grand-mère…
- Moi, aux vacances, aux promenades en forêt...
- Et toi, Toto ?, interroge l’institutrice.
- Il me fait penser à l’amour.
- A l’amour ? Et pourquoi ?
- Parce que j’y pense tout le temps.
On pourrait inventer une histoire de cet ordre à propos de Mouce Ghazavi.
Elle peut porter son regard sur les pierres, sur l’écume des vagues, sur la nature, chemins ou paysages
- « Vous ne trouvez pas que ces collines ressemblent à des seins ? » -, partout elle ne voit que formes
évocatrices, sensuelles, sexuelles. Quand elle regarde des arbres, elle ne cherche pas des sexes, elle les voit.
Par la grâce de son appareil photo, elle les montre. Ce qu’elle trouve - en ceci elle est une artiste - donne une
idée de ce qu’elle cherche - et qu’elle ignorait en le cherchant.
Un proverbe africain assure que trois choses sont mystérieuses : la nuit, la mer et le sexe des femmes. A
quoi le bon sens occidental répond que l’homme est une créature qui sort d’un trou et passe son existence à
vouloir y revenir…
Qu’y a-t-il donc - espérance, joie, secret, trésor, mystère, vérité ? -, qu’y a-t-il donc derrière ce sexe inconnu
et désirable ? Le savoir donnerait une idée de la merveille des merveilles blottie derrière tous ces sexes offerts,
cachés, tendus, proéminents, évidents, mystérieux, que Mouce donne à regarder dans la pénombre moite des
forêts. Magie du sexe, puissance, force, charme inépuisable.
Si elles n’étaient qu’images brutes, toutes ces photographies d’arbres plairaient sans doute, mais ne
sauraient pas nous émouvoir. Elles nous touchent, car elles évoquent notre chair à nous, pauvres humains,
si faibles et si grands, pleins de passions, de désirs, de rêves… Ces chairs épanouies, meurtries, rebondies,
gorgées de sève, de vie, nous émeuvent car elles sont animées. Elles débordent de sensibilité, de talent,
d’émotion. Ce que Mouce a su voir en elle, mettre en elle, leur offrir. Cela provoque notre admiration, déjà notre
désir, provoque une envie, maintient en vie.
Ce que Mouce a su voir ? Tout ce qui est derrière le sexe et dont le sexe est riche. Le reste ? Une personne.
Une sensibilité. Un épiderme. Un cœur. Un art de vivre. Art d’aimer – qui est une poétique, au sens propre, une
création véritable. Mouce n’est pas seulement photographe : elle écrit aussi des haïkus, denses formes qui
magnifient l’instant, et dans l’instant savent trouver l’infini. Le reste ? Une histoire. Qui ne s’écrit bien qu’à deux.
Prodigieux mélange de violence et de douceur. D’ardeur et de charme. De silence. De parfum. De discrétion,
d’exubérance, d’humidité. De folie.
Mouce a tendu son miroir au sexe des arbres pour raconter sa propre histoire. Ce qu’elle a de précieux,
fragile, unique, rare, ce pour quoi elle dépense le plus d’énergie – et qui lui procure la plus grande énergie. Miroir
de l’âme, de ses turbulences, de ses appétits insatiables, de ses contradictions, de ses blessures, de sa joie
profonde, de ce qu’elle a de plus déraisonnable – et de plus raisonnable aussi. Sexe mémoire. Sexe étendard.
Sexe caché pour mieux révéler. Sexe mis en avant pour mieux dissimuler. Sexe impudique, indispensable,
omniprésent, vital.
Son tableau représentant une femme allongée nue sur un lit, les cuisses écartées, Gustave Courbet l’avait
intitulé L’Origine du monde. C’est dans ce sens qu’a près des milliers d’heures de promenades en forêt, Mouce
Ghazavi donne avec ses images à regarder L’Origine de l’arbre. Notre propre naissance Notre vie.
Robert Colonna d’Istria
2 3

Dans le creux de ses jambes une petite lumière l’entraîne loin d’ici,
sans passés, sans issues.
Les Haïkus qui accompagnent les photos sont de Mouce Ghazani : « extraire de l’ordinaire, l’extraordinaire »
4 5

Le chemin du désir, où frémit ce sexe au duvet hérisson.
6 7

De tes lèvres empourprées, tu te prépares à m’apaiser.
8 9

Sensuelle et sereine, elle songe à ce sexe qui lui caresse la nuque.
10 11

12 13

Plus rien ne lui rappelle… qu’une ombre dans la lumière.
14 15

Des monts inaccessibles, des illusions sommaires, et ce sexe…
à la rouge différence.
16 17

Le froid est là… les odeurs de sexe qui jouent dans les sous bois, et le fou
s’en moque.
18 19

Le temps s’abolit… ne reste qu’un sexe desséché, rugueux, opacifié.
20 21

L’Amour vient masqué, le matin, le soir et la nuit.
22 23

Un rideau de feuilles, une scène d’humus aux jeux de l’amant,
inquiétant et jaloux.
24 25

Fragiles coraux sur ton rivage, où parfois viennent se fracasser
d’autres réalités.
26 27

Je garde ma porte close, aux aurores désenchantées.
28 29

La mélancolie vénéneuse, de sa chair exhibée à l’appel de Léda.
30 31

32 33

Que ce sexe a-t-il de moins dénudé, de moins exhibé que toi ?
34 35

Avoir pour scène d’Amour une forêt en délire.
36 37

La méduse angoissée croit que chaque branche est un naufrage.
38 39

Face, et de face sans revers, comme un voyage sans retour.
40 41

Dans un doux murmure de lune, j’entends la voix de ton sexe
à travers les arbres.
42 43

La jouissance mouillant ses lèvres par un bel après-midi.
44 45

Offerte et captée d’indécence, jusqu’à la débauche.
46 47

Derrière elle un murmure d’Amour s’élève de son ventre.
48 49

Son sexe en gouttes lumineuses de mélancolie lactée.
50 51

J’accroche mon Amour à tes défauts.
52 53

Le vent bleu hurle dans le jardin de tes délices.
54 55

Ce sein dans son sommeil me murmure un secret.
56 57

Le bas de te reins te devine après l’amour.
58 59

Mille nuits d’insomnies au creux de tes fesses.
60 61

Elle s’oublie en moi pour que rien ne lui rappelle les parfums de douleurs.
62 63

Des sentiments soudains pour pénètrer ton corps.
64 65

Ton sexe oriflamme met ma mort en extase.
66 67

Emplir ton ciel vide... de mon amour.
68 69

Entre tes cuisses l’obsur fantasme de mon désir.
70 71

Il apparaîtra frippé tel un bourgeon.
72 73

Au delà d’une fracassante rupture.
74 75

76