Brochure "La Mennulara" - Guida Sicilia

Stagione 2011/2012
Donne. L’altra metà del cielo
novità assoLuta
La MennuLara
di Simonetta Agnello Hornby
inaugurazione stagione
© foto: Antonio Parrinello

Donne. L’altra metà del cielo
Teatro Verga
dal 2 dicembre 2011 - turno prime
La MennuLara
di Simonetta Agnello Hornby
riduzione e adattamento Simonetta Agnello Hornby e Gaetano Savatteri
regia WaLter PagLiaro
scene giovanni CarLuCCio
costumi eLena Mannini
musiche MarCo Betta
movimenti scenici DanieLa sChiavone
luci FranCo BuzzanCa

La MennuLara
Personaggi e interPreti
Maria Rosalia Inzerillo, detta la Mennulara guia JeLo
Orazio Alfallipe PiPPo Pattavina
Adriana Alfallipe iLeana rigano
Don Paolino Annunziata MiMMo MigneMi
Pietro Fatta angeLo tosto
Padre Arena FuLvio D’angeLo
Elvira, moglie di Gaspare Risico / contadina che canta / paesana raFFaeLLa BeLLa
Impiegata delle Poste / attacchino / contadina / paesana giorgia BosCarino
Gianni Alfallipe / dottor Mendicò FiLiPPo Brazzaventre
Carmela Alfallipe vaLeria ContaDino
La Mennulara bambina / attacchino / paesana Yvonne gugLieLMino
Gaspare Risico / don Vito / secondo bandito / contadino aLessanDro iDonea
Don Vincenzo Ancona CaMiLLo MasCoLino
Massimo Leone eManueLe PugLia
Margherita Fatta / donna Enza / attacchino / paesana ranieLa ragonese
Angelo Masculo / contadino / paesano / primo bandito sergio seMinara
aiuto regia PaoLo MerLini - assistente costumista angeLa guarnaCCia
direttore di palcoscenico enzo Di steFano - suggeritore CarMeLo MarChese
attrezzista aLessanDro Mangano - capo macchinista costruttore santo FLoresta
primi macchinisti orazio gerMenà, seBastiano grigoLi - macchinista angeLo Cosentino
capo sarta tania LauDani - sarti MeLina LauDani, riCCarDo CaPPeLLo
capo elettricista saLvo orLanDo - elettricista saLvo Costa
capo fonico giusePPe aLì - fonico Luigi Leone - assistente di scenografia eLio Di FranCo
ufficio stampa Caterina rita anDò - direttore degli allestimenti FranCo BuzzanCa
scene realizzate dallo stuDio Di sCenograFia DeL teatro staBiLe
costumi e calzature realizzati dalla sartoria DeL teatro staBiLe - parrucche gagLiano, Catania
foto di scena antonio ParrineLLo, Catania

© foto: Antonio Parrinello

Da tanti, troppi anni, in Italia, recensori e critici
proclamano su quotidiani e gazzette la morte del
romanzo e della poesia. è un lamento che ormai
ha raggiunto cadenze semestrali. è di questi
giorni la notizia che uno studioso è riuscito a stabilire
con esattezza l’anno della morte della
poesia in Italia: il 1971, se ci tenete a saperlo. E
per quanto riguarda il romanzo, sul maggiore
quotidiano italiano, un critico-poeta ha recentemente
fatto un cospicuo elenco di scrittori
scomparsi per dimostrare come narratori di
quella razza adesso non se ne fabbricano più. Il
bello, in quell’articolo, era che vi erano compresi
nomi di autori che, in vita o post mortem, erano
stati stroncati dallo stesso poeta-critico. E a
niente vale che Ammanniti, Baricco, Cerami,
Consolo, Fois, Lucarelli, Maraini, Pariani, Pontiggia,
Ravera, Remondino, Rosso, Tabucchi,
per citare, in rigoroso ordine alfabetico, i primi
nomi che mi passano per la testa, continuino a
pubblicare romanzi. Per ognuno di loro si potrebbe
parafrasare: “il poveruom, che non se
n’era accorto / andava romanzando ed era morto”.
Sicché, a forza di annunzi funebri, quando
vieni invitato alla presentazione di un nuovo
romanzo non sai se stai partecipando a un battesimo
oppure a una veglia funebre. Con buona
pace delle prefiche, dico che qui non c’è dubbio
che stiamo partecipando a un doppio battesi-
La MennuLara
Un finissimo gioco a nascondere
di Andrea Camilleri
“La Mennulara”
è un delizioso, raro
esercizio del gusto e
della intelligenza.
mo, di un romanzo e della sua autrice. Simonetta
Agnello Hornby, siciliana di nascita, da
trent’anni esercita la professione d’avvocato a
Londra e tiene a sottolineare come questo suo
romanzo sia il frutto quasi casuale del ritardo
di un aereo. Il romanzo, dice, l’ho visto formarsi
e scorrere come un film in quelle ore d’attesa.
Dopo, non mi restava che trascriverlo. Allora,
la domanda che sorge spontanea è: se le British
Airways fossero state più puntuali, questo romanzo
non sarebbe mai stato scritto? Permettetemi
di dubitarne. All’autrice forse mancava
una qualsiasi pezza giustificativa per se stessa
di un parto che in qualche modo riteneva tardivo
e azzardato. Ha colto a volo (è proprio il caso
di dirlo) il primo pretesto. Perché questo romanzo
evidentemente ubbidisce a una tale forza,
a una tale urgenza, a una tale necessità di
racconto da far pensare che sarebbe comunque
venuto fuori. E dimostra, il romanzo, una così
inconsueta, per un esordiente, solidità narrativa
da far facilmente supporre che non resterà a lungo
unico e solo. Bellissimo titolo, “La Mennulara”,

© foto: Antonio Parrinello

vale a dire la raccoglitrice di mennuli, mandorle.
Il lavoro delle mennulare era duro. Una mezza
dozzina di donne di tutte le età, anche adolescenti,
disposte a semicerchio sotto a ogni albero a
spezzarsi la schiena stando calate a raccogliere le
mandorle, che venivano fatte cadere dai rami
con magistrali colpi di canna, e a metterle dentro
a una coffa di saggina. Stavano chinate così tutto
il giorno, dall’alba al tramonto, sotto un sole
che spaccava le pietre, con solo un’ora d’intervallo
per un misero pasto all’ombra degli alberi. Me
le ricordo tutte magre, cotte di pelle, arse; solo
di prima mattina scattanti, vocianti, rissose, di
lingua salace, spesso viperina perché poi lentamente
la fatica le rendeva mute. E alla fine della
giornata, con i pugni premuti con forza dietro la
schiena, stentavano a riprendere la posizione
eretta, tutte avevano sulla faccia una smorfia di
dolore. Dato che non sono qui per recensire il
libro, non ho il dovere di raccontare il fatto, la
trama. Dirò solo che nel primo capitolo, datato
23 settembre 1963, e intitolato “Il dottor Mendicò
assiste alla morte di una paziente”, la paziente
è appunto la protagonista, la cinquantacinquenne
Maria Rosaria Inzerillo, meglio nota come “la
mennulara”, prima ex mennulara appunto, poi
serva a quindici anni in casa Alfallipe, poi occulta
amministratrice del patrimonio sempre
più in rovina della famiglia, poi ancora nume
tutelare dell’ex padrona Adriana che addirittura
accoglie in casa sua, sempre rispettandola e
servendola. Quindi il romanzo, con consumata
abilità, si svolge contemporaneamente su due
La MennuLara
piani temporali. Il primo è quello presente, dove
vengono narrati i fatti, assolutamente singolari,
che accadono dopo la morte della mennulara;
il secondo è quello passato, cioè il tentativo
di ricostruzione della vera vita della mennulara,
chiamata familiarmente Mennù dagli Alfallipe.
Perché gli interrogativi su di lei sono molti.
Ad esempio: dove prendeva i soldi per dare un
futuro ai figli della signora Adriana? Quali sono
stati i suoi veri rapporti con Orazio Alfallipe,
marito di Adriana e suo padrone? E poi: che tipo
di donna era? Arrogante e scostante, come la
ricordano alcuni, oppure pronta e aperta alle
necessità di chi si rivolgeva a lei, come sostengono
altri? E perché un temuto capomafia la cui
sola presenza fa letteralmente pisciare addosso
uno dei personaggi, si reca al suo funerale? è
chiaro che la mennulara nasconde un segreto e
questo segreto tutto il paese di Roccacolomba,
dai borghesi benestanti ai portinai, è intrigato
a scoprire. Un romanzo anche corale, dunque.
Ma va detto subito a scanso d’equivoco che i
componenti del coro non sono solo voci anonime
come spesso avviene, ma personaggi disegnati a
tutto tondo, ognuno dei quali apporta un pezzetto
di verità, della sua verità. Dirò ancora, a
proposito della trama, che l’ultimo capitolo è
datato 23 ottobre 1963. Vale a dire che la vicenda
del romanzo ha una durata, riferendoci al
tempo presente del racconto, di appena un mese.
Inizia con una morte, si conclude col trigesimo
di quella morte. In questi ultimi giorni m’è
capitato di leggere qualche recensione del ro-

© foto: Antonio Parrinello

manzo e tutte mi sembrano finire coll’assomigliare,
nel loro affannoso tentativo di definirlo,
di circoscriverlo, di palettarlo in qualche modo,
alla situazione degli abitanti di Roccacolomba
che cercano l’identità della mennulara. Qualcuno
ha scritto che si tratta di un “godibile romanzo
popolare”. Davvero? Popolare come Mastriani
o come Liala? I più inclinano a
considerarlo un romanzo di “fedele struttura
ottocentesca”. Domenico Cacopardo, nella sua
recensione, scrive che “siamo di fronte a un romanzo
visitazionista, che riprende e recupera
una poetica desueta, ormai estraniata dalla letteratura
isolana”. Che viene a significare tutto
questo? Che si tratta di un romanzo costruito
come un romanzo che non cerca strade nuove
ma che strettamente si attiene a ottocentesche
regole del narrare? Mi sento perfettamente in
consonanza con lo spirito che alimenta il nostro
parlamento e il nostro governo se avanzo un legittimo
sospetto. A prova di questo sospetto,
permettetemi una citazione, poche righe dal sesto
sottocapitolo intitolato “Il pranzo di mezzogiorno
a casa Fatta” che mi sono parse illuminanti.
A proposito, non sarebbe disdicevole
intitolare, in un romanzo di stretta osservanza
ottocentesca, un sottocapitolo semplicemente
“La famiglia Masculo si mangia la pasta scotta”
e un altro: “Il pomeriggio del giorno della
morte la famiglia Alfallipe prende delle decisioni
fatidiche e i fratelli Alfallipe passano la notte
ognuno per i fatti propri anziché fare la veglia”?
Non sentono che qualcosa non quadra? Ma
La MennuLara
sull’uso di questi titoli avrò modo di tornare.
Ecco la citazione. Palazzo Fatta era costruito nella
parte più alta di Roccacolomba, a fianco del monastero
dell’Addolorata e rispettosamente vicino
all’imponente palazzo dei principi di Brogli, ora
disabitato. Ne rimanevano intatte e maestose le
mura esterne, la grandiosa facciata barocca dai
balconi panciuti, le persiane perennemente accostate
e il grande portone di ferro. L’interno era nascosto
agli sguardi dei paesani ma non a quelli dei
Fatta, dalla cui terrazza si scorgevano i cortili rigogliosi
di piante e arbusti selvatici, le finestre delle
corti interne squassate dal vento, le aiuole semidistrutte,
in uno stato d’abbandono che lasciava
presagire la prossima e accelerata metamorfosi del
magnifico palazzo in rudere. Mi pare di capire
che ci sono due tipi di turisti che si recano a
Roccacolomba. Il primo, fino a questo momento
il più folto, è costituito da coloro che, fermi
sulla piazza, osservano estasiati la grandiosa
facciata barocca del palazzo dei principi di Brogli
e, ingannati dalle maestose mura esterne, lo
reputano un palazzo di solida, tradizionale costruzione.
Altri turisti, invece, salgono fin sulla
terrazza del vicino palazzo Fatta e dalla terrazza
hanno la possibilità di constatare a quale
grado di rovina sia arrivato il palazzo dei principi,
ormai prossimo a diventare un rudere. Tra
questi ultimi turisti c’è stato, ad esempio, Aldo
Busi il quale non si è lasciato ingannare dalle
apparenze: “l’impianto del romanzo sembra
classico nel senso retrivo” - scrive, e prosegue
giustamente affermando che invece le cose

© foto: Antonio Parrinello

Donne. L’altra metà del cielo
stanno assai diversamente. Io credo che l’autrice
abbia messo in atto una sua personale strategia
della derisione, non so e non importa fino a
che punto coscientemente, proprio nei riguardi
del romanzo ottocentesco.
Mi limiterò a segnalare almeno tre piste che
portano in questa direzione. La meno evidente
è la scrittura. Busi ha notato che l’uso sistematico
del passato remoto sembrerebbe ricondurre
a un narrare di stampo ottocentesco (vale a dire
alla facciata del palazzo dei principi), ma cosa
stanno a significare, all’interno di una scrittura
che appare volersi muovere come il pacato e placato
scorrere di un fiume, quei piccoli gorghi,
quei mulinelli che frequentemente increspano
la superficie dell’acqua? Mi riferisco all’intervento
di costruzioni e parole dialettali che maliziosamente
affiorano di tratto in tratto. Sono
frasi e parole non messe lì come l’uva passa su
un dolce, ma costituiscono parte integrante e
insostituibile di una scrittura che trova la forza,
la capacità di produrre anticorpi a se stessa.
Vale a dire, in metafora, che l’autrice invita il
lettore a salire sulla terrazza di palazzo Fatta
per osservare qual è la realtà del palazzo dei
principi. Un’altra pista, ma questa assai più vistosa,
è l’intitolazione dei capitoli. Il romanzo si
divide, che più tradizionale di così non si può, in
nove giornate tutte debitamente datate e precisamente
il 23, 24, 25, 26, 27, 29, 30 settembre,
1 e 23 ottobre 1963. Ogni giornata è suddivisa
in un certo numero assai variabile di capitoli
o sottocapitoli, se volete: ad esempio, la gior-
nata del 23 ne ha nove, mentre la giornata del
29 ne ha appena uno. Tutti questi capitoli sono
tradizionalmente intitolati. Ora, a cosa serviva
il titolo nei capitoli del romanzo ottocentesco?
Serviva a sottolineare al lettore i punti nodali
contenuti nel capitolo stesso. In altre parole,
l’autore prendeva per mano il lettore e gli faceva
da guida, obbligandolo, in un certo senso, a
un preciso percorso di lettura. Se questo è vero,
come è vero, allora che senso hanno titoli come
questi: “la prova del vestito della nipotina della
signora Fatta”, oppure “il presidente Fatta
medita”, oppure ancora: “don Vincenzo Arena
è scortese con la moglie”? Attenzione però, perché
all’interno di questi capitoli tanto minimalisticamente
connotati, accadono fatti rilevanti
ai fini dello sviluppo del racconto. Allora? Non
c’è una precisa volontà di derisione della forma
narrativa ottocentesca? Ma il culmine vittorioso
di questa sottile e beffarda strategia, ed
è la terza pista, l’autrice lo tocca nelle ultime
pagine. Quando cioè l’ex mennulara, l’ex serva,
l’ex amministratrice si scopre essere stata, per
il dottor Palmeri, archeologo del museo regionale,
addirittura un uomo, il signor La Mennulara.
Il soprannome diventa, a tutti gli effetti,
cognome. E non solo: gli eredi di casa Alfallipe
scoprono contestualmente che il signor La
Mennulara è un esperto della ceramica attica
della Magna Grecia. Ma lo sberleffo non termina
qui. Alla mennulara verrà infatti intitolata
una manifestazione musicale di grande rilievo.
Un’ulteriore, imprevedibile trasformazione. E

ci sono altre piste di questa strategia dell’irrisione,
per esempio quelle nascoste nel capitolo
intitolo “Epilogo”, che è l’accenno a ciò che
capitò qualche anno dopo. Cito il paragrafetto
dedicato a Gianni Alfallipe. Gianni visse una
vita paga e serena con la moglie e il figlio Orazio,
a Catania, e fece una discreta carriera universitaria.
Non sospettò mai che Orazio non fosse figlio
suo, ma di un carissimo amico di famiglia, collega
della moglie. Palazzo Alfallipe è rimasto intatto,
soltanto un poco più malandato. Gianni e la moglie
ne occupano il piano nobile, quando vengono
a Roccacolomba per le vacanze e per le manifestazioni
musicali, invitando spesso qualche amico.
Il piccolo Orazio fu concepito nello studio dell’avvocato
Alfallipe, sul divano di fronte il camino.
Ora, considerato che Gianni è un personaggio
marginale e che di sua moglie viene fatto solo
qualche superficiale accenno, uno potrebbe domandarsi
quale utilità abbia questo paragrafo
con la rivelazione dell’adulterio e della nascita
di un figlio adulterino. A prima vista, verrebbe
da dire nessuna. Ma l’autrice, rivelando il luogo
dell’adulterio, vale a dire lo studio di Orazio
Alfallipe, misterioso spazio deputato di tutti gli
eventi della casa, opera una vera e propria damnatio
loci, o se volete, una sacrilega damnatio
memoriae. E questa volta gioca a carte scoperte.
Il mio vuole in sostanza essere un avvertimento
ai lettori: prendete in mano questo libro
con estrema cautela, non abbandonatevi fiduciosi
al suo apparentemente tranquillo narrare.
A leggere questo romanzo si prova un autentico
La MennuLara
godimento, esperienza certamente inconsueta
con la nostra letteratura. Attenzione però, siate
vigili, perché ci sono imprevedibili trabocchetti,
sornioni depistaggi, improvvisi colpi di coda
ai quali non si è preparati. In effetti, prima
ancora d’essere un romanzo costruito con estrema
abilità e compatta, matura sapienza, “La Mennulara”
è un delizioso, raro esercizio del gusto e della
intelligenza, un finissimo gioco a nascondere.
Andrea Camilleri
Presentazione del romanzo.
Libreria Feltrinelli, Roma, 20 ottobre 2002

© foto: Antonio Parrinello

Roccacolomba, 1963. Un mistero accompagna
i funerali di Maria Rosalia
Inzerillo, detta la Mennulara (la raccoglitrice
di mandorle), serva e criata
della famiglia Alfallipe. In rapida successione,
sui muri della città, appaiono due manifesti
funebri, uno più altisonante dell’altro. Cosa si
nasconde dietro questo doppio elogio postumo? E
soprattutto: chi era la Mennulara? Avida o generosa?
Serva o padrona? Ricca o povera? I funerali
della donna accolgono il coro discorde di chi l’ha
conosciuta, di chi l’ha amata e di chi l’ha disprezzata.
Nei frammenti di uno specchio frantumato,
l’immagine della Mennulara si disperde di bocca in
bocca, nel cicaleccio di una città ancorata alle sue
tradizioni antiche, ma già sedotta dalla modernità.
Attorno alla sua morte, nell’ora tragica e solenne
del suo funerale, il teatro di coloro che l’hanno incrociata
compone un affresco carico di pensieri,
risentimenti, desideri. E soprattutto di segreti.
Dietro il profilo apparentemente modesto di questa
donna del popolo si intravede una filigrana di
alleanze oscure, di peccati inconfessabili, di vizi
antichi. Passato e presente tornano a saldarsi nel
momento in cui, celebrando la morte della Mennulara,
si sfalda la cortina di perbenismo di una
società ormai vecchia, incapace di mettersi al passo
coi tempi, ma ancora chiusa nella sua illusione
di potere e ricchezza.
La MennuLara
Il mistero della Mennulara
di Simonetta Agnello Hornby e Gaetano Savatteri
Su questo confine tra vecchio e nuovo, si dispiega
la figura forte e controversa della Mennulara. Una
donna segnata dalle avversità della vita, ma capace
di trasformare in opportunità gli svantaggi
dettati dalla nascita, dal destino, dalla debolezza.
Nume tutelare oscuro e capriccioso della famiglia
Alfallipe, la Mennulara come un maestro puparo
muove con sapienza i fili delle persone che entrano
nella sua sfera di influenza, alternando ricatto e
affetto, perfidia e amore.
Così organizza la sua vendetta postuma, calcolando
passo dopo passo le reazioni degli eredi della
famiglia Alfallipe. Preveggente come una Sibilla
lucida e feroce, la Mennulara predispone il percorso
obbligato al quale costringerà tutti coloro che hanno
intersecato la sua vita. Un progetto complesso,
un marchingegno beffardo e infernale che riscatta
una vita di umiliazioni, rinunce e sofferenze.
La Mennulara sfugge ai luoghi comuni sulla donna
siciliana, stagliandosi nella sua essenza di ferro
e di fuoco: donna serva o donna padrona, la Mennulara
legge la realtà della Sicilia fino a scarnificarla,
rivelandone le meschinità, i sotterfugi, le
ipocrisie. E finisce per diventare il simbolo di una
femminilità caparbia e decisa: una dea
dei poveri pronta a infliggere perdoni
e castighi, personaggio tragico precipitato
in un teatrino di marionette.

© foto: Antonio Parrinello

Note di regia
Riassumo in maniera schematica i miei appunti
di regia.
1. Attraversare il romanzo senza piegarlo alle
necessità del dramma.
Ho chiesto a Gaetano Savatteri un copione
“aperto” in cui a prevalere fossero le parole
dell’autrice. In scena ho lasciato che gli attori recitassero
con leggerezza i dialoghi, alternandoli a
frammenti narrativi dell’originale.
2. Rispettare l’oscillazione del tempo.
Abbiamo voluto mantenere saldamente i due
piani temporali: il primo è quello presente, in
cui vengono narrati i fatti con la complicità della
conversazione paesana. Il secondo è quello del
passato, in cui si ricostruisce la vera vita della
Mennulara.
3. Il lavoro in palcoscenico.
Ho pregato la costumista Elena Mannini di
mantenere, con l’estro e la fantasia che la distinguono,
una precisa ambientazione anni
sessanta. Allo scenografo Gianni Carluccio invece
ho proposto uno spazio astratto, unico, dove si
potesse svolgere tutto (interni ed esterni) senza
preoccupazioni naturalistiche. Lo scenografo
ha creato un sovrapporsi di strade stimolante
e assai pertinente. Al musicista Marco Betta
ho domandato atmosfere, “paesaggi”, come li
La MennuLara
di Walter Pagliaro
chiama lui, capaci di evocare, alternando
incubi martellanti a spazi
calmi, suggestioni della memoria. Con
Daniela Schiavone, la coreografa, ho
giocato quotidianamente a individuare
un ritmo dello spettacolo, lavorando sui corpi
e sullo spazio. Le ho detto: “Immaginiamo che
tutto sia un incessante fluire di persone attraverso
le strade di un paese: passeggiate pettegole,
lento inerpicarsi di oziosi individui, processioni
religiose, cortei politici, funerali, faticoso incedere
di schiene piegate dalla fatica.”
4. Dalla schiavitù alla libertà del pensiero.
Senza volermi appropriare né di conclusioni né
di messaggi che lascio al romanzo e alla sua fantastica
complessità, io ho voluto semplicemente
sviluppare quello in cui personalmente credo:
qualsiasi essere umano (anche il più reietto) se si
accosta a qualcosa di bello ne subisce un’attrazione,
forse anche una suggestione. Guardare un
quadro, avvicinarsi a un vaso antico o ascoltare
una sinfonia produce, in varia misura, un’emozione,
anche senza capirci niente. Io penso che la
mennulara sia stata toccata da questa emozione,
non sia riuscita a sottrarsi al brivido di questo
contagio.

Donne.
L’altra metà del cielo
teatro staBiLe Di Catania
via Museo Biscari 16, 95131 Catania - tel. 095 7310811 - fax 095 365135
info@teatrostabilecatania.it - www. teatrostabilecatania.it
stagione 2011/2012
La governante
La commedia
di Orlando
Le allegre comari
di Windsor
Il teatrino
delle meraviglie
Signorina Giulia
La nave delle spose
‘A vilanza
Un tram che si chiama
desiderio
I giganti della montagna
Trovarsi
Il tredicesimo punto
La casa di Bernarda Alba
Ifigenia in Aulide

assegna di teatro contemporaneo
Scenario Pubblico
Vincenzo Pirrotta
Sacre-Stie - 24 e 25 gennaio 2012
con Filippo Luna
oppure
Malalunanuova - 26 e 27 gennaio 2012
oppure
La ballata delle balate - 28 e 29 gennaio 2012
TeaTro MuSco - 24 e 25 marzo 2012
César Brie
Karamazov
Zō cenTro culTure conTeMPoranee - 21 e 22 aprile 2012
Claudio Santamaria, Filippo Nigro,
Nicole Murgia, Massimo De Santis
Occidente solitario di Martin McDonagh
TeaTro MuSco - 12 e 13 maggio 2012
Saverio La Ruina
Dissonorata. Un delitto d’onore in Calabria
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Donne.
L’altra metà del cielo
stagione 2011/2012
ProssiMi sPettaCoLi
La governante
di Vitaliano Brancati
regia Maurizio Scaparro
scene e costumi Santuzza Calì
con Pippo Pattavina, Giovanna Di Rauso,
Max Malatesta, Marcello Perracchio, Giovanni Guardiano,
Valeria Contadino, Chiara Seminara
produzione Teatro Stabile di Catania
teatro verga DaL 13 gennaio aL 3 FeBBraio 2012
La commedia di Orlando
teatro staBiLe Di Catania
liberamente tratto da Orlando di Virginia Woolf
regia e drammaturgia Emanuela Giordano
con Isabella Ragonese
e con Erika Blanc
produzione Compagnia Enfi Teatro
teatro aMBasCiatori DaL 17 aL 22 gennaio 2012
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