L'uomo che non ride – il caso della regina rossa - Belle notizie

Premessa
Mi rivolgo a tutto il mondo. No, non posso più tacere. Per troppi anni sono stato testimone
della vita di un uomo che passa da un guaio all’altro. Da un intrigo all’altro. Da un delitto
all’altro. Perché è la sua vita. Perché fa l’investigatore privato. E io non ne posso proprio
più di tutto ciò che fa disordine nella sua vita, già, perché … c’è un terzo ineliminabile
imprescindibile perché… Perché io vivo con lui in ogni momento. Perché condivido con lui
tutte le situazioni.
Perché io sono il suo cane.
Vi sembrerà un po’ strano leggere queste righe. Ma come? Un cane che scrive a
macchina… chi l’ha mai visto?
Chi vi ha detto che un cane non lo sappia fare? E poi, quando è troppo è troppo.
Quindi, adesso, sedetevi comodi, no, non lì sulla poltrona buona. E no… è il posto
prediletto dal vostro cane, vergogna!
Insomma, accucciatevi da qualche parte e, suvvia, voltate pagina!
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I.
L’uomo che non ride
- il caso della regina rossa -
di Andrea Savio
Prima di tutto, bisogna specificare che il mio padrone è un bipede qualsiasi. Io non so
distinguere molto bene un uomo da un altro… per me sono tutti uguali, tranne per l’odore.
Ma è dura descrivere un odore sopra un pezzo di carta, soprattutto per un cane di ottima
famiglia che non ha mai avuto il bisogno di mettere zampa alla macchina da scrivere per
guadagnarsi da vivere. Neanche adesso per dirla tutta. Il mio è soltanto uno sfogo. Beh,
insomma, superate qualche pagina prima di mal giudicarmi uno che si lamenta per niente,
oppure uno che sputa nella ciotola in cui mangia!
Andiamo per ordine. Vi stavo dicendo chi è il mio padrone. Si ostina a non volersi mettere
una medaglietta, comunque tutti lo conoscono come Johnathan Queen. È un tipo segaligno,
molto alto (beh, per noi cani siete tutti piuttosto alti…) il viso asciutto, il profilo affilato, il
naso appuntito e normalmente freddo e asciutto (per cui, gode di ottima salute…). Non mi
pare di aver notato in lui vizi particolari: non beve alcolici, non fuma. Si limita a masticare
bastoncini di liquirizia.
Non so se questa è la sede più adatta per parlarne, ma effettivamente un difetto grosso ce
l’ha. Sin da quando ero cucciolo ho cercato di abituarlo a fare i suoi bisogni come me,
all’aria aperta, in maniera molto più igienica. No! Lui si ostina ad andare nel mio bar! Già.
Incivile! Perché, se al mondo inventano una cosa intelligente come una stanza della casa
riservata alla tazza per l’acqua del cane, chissà perché, c’è sempre qualcuno disposto a
rovinarne l’utilità? Continuereste a bere in un recipiente in cui qualcuno ci ha fatto i propri
bisogni? Beh, io, appena ho scoperto che Johnathan si rintanava nella mia stanza bar e si
sedeva sulla mia tazza per l’acqua, ho smesso subito di andarci a bere, accontentandomi
della ciotola per l’acqua vicino al cibo, anche se lì non è certo acqua corrente!
A parte questa trascurabile perversione, Johnathan risulta un tipo piuttosto a posto. Certo,
c’è il suo lavoro, ma andiamo con ordine. Per meglio comunicare il disagio che la
situazione in cui mi trovo mi procura, la cosa migliore è di raccontare un aneddoto.
E decisamente l’affare della regina rossa è il più indicato. Già quello sì che si poteva
definire un affare sporco. Procediamo con ordine.
L’ufficio di John si trova al 200 di Baker Street. Dicono tutti che per iniziare un’attività
bisogna puntare tanto sull’immagine. Penso che Johnathan volesse sfruttare la fama di un
altro grande detective che le leggende metropolitane dicono abitasse in questi paraggi. Di
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grande in John, invece, non c’era poi molto. All’apparenza. Il suo ufficio era una stanzetta
di pochi metri quadrati al primo piano del numero 200.
Al piano di sotto c’era un pub. Gli unici clienti che salivano da noi erano troppo ubriachi
per fare affidamento sulle loro storie. D’altronde, se si ha un problema, non c’è niente di
una buona birra fresca, prima di affrontarlo. Almeno questo era ciò che pensavano quei tizi
che venivano a bussare alla nostra porta. Il più delle volte, poi, si trattava di gente che
cercava un posto in cui fare i bisogni (altri viziosi fissati sulle stanze bar).
-Mister Queen, ho un caso da esporle!
-Lei ha bevuto molta birra, amico mio. Le chiamo un taxi.
-Ma è stupefacente! Come ha fatto ha capirlo?
Già, secondo voi come avrà potuto farlo? A causa dell’alito etilico dell’energumeno che
aveva varcato la nostra soglia? Oppure a causa del sottobicchiere di cartone fradicio con
l’etichetta del pub che gli era rimasto appiccicato sul gomito?
-Lei ha tutti i baffi sporchi di schiuma di birra.
A quel punto l’energumeno scoppiava a ridere.
-È ridicolo, mister Queen. Io non porto i baffi.
-Appunto, mio buon amico!
Qui solitamente terminava la conversazione. Soltanto che quella volta non fu così.
Qualcosa negli occhi dell’energumeno cambiò improvvisamente. Un lampo di intelligenza
gli brillò nello sguardo. Anche il suo odore aveva qualcosa di mutato. Le mie deduzioni mi
portarono a seguire la sua mano destra che scompariva dietro la schiena ed estraeva
qualcosa dai pantaloni.
La mia presenza era passata inosservata. Approfittai della situazione e mi mossi in un
istante. Dal pavimento dietro la scrivania di John dove mi trovavo, balzai sulla sua poltrona
girevole e da lì sulla scrivania.
Oramai distinguevo l’oggetto estratto a sorpresa. Non benissimo, a causa del fatto che noi
cani non vediamo come voi umani, è chiaro (questo lo so perché ho letto alcuni studi
scientifici a riguardo). Insomma si trattava di una pistola e dall’odore di adrenalina che
trasudava dalla pelle dell’energumeno dedussi che voleva far fuoco contro John. Chi era
costui? Un sicario? Un creditore impazzito? Semplicemente un uomo di buon gusto che
non poteva soffrire le battute insipide di Johnathan? Oppure uno dei suoi innumerevoli
nemici? Le domande a dopo. Adesso dovevo agire. Approfittando dello slancio acquisito
grazie ai precedenti salti, mi lanciai contro la schiena di John.
L’energumeno sparò.
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John crollò a terra come un castello di carte in mezzo alla corrente. Intanto, alle nostre
spalle, la vetrinetta dietro la scrivania esplose in mille schegge.
L’energumeno guadagnò la porta.
Il mio padrone guadagnò l’equilibrio e balzò in piedi.
-Suvvia cane! Un po’ di contegno! Le coccole te le faccio dopo! In caso non lo avessi
notato, quello sconosciuto mi ha appena sparato con una pistola calibro nove.
John non era molto sveglio, ma la sua conoscenza enciclopedica riusciva a compensare la
cosa. Un particolare è importante dire subito, prima di proseguire il mio resoconto dei fatti:
Johnathan Queen possedeva un viso di pietra. Imperturbabile. Non solo era difficile
scorgere un qualche tipo di sentimento o di espressione. La cosa più inquietante era che
Johnathan Queen non sorrideva mai.
Dopo aver fatto quel commento, si lanciò anche lui al di là della porta per inseguire il
corpulento sconosciuto.
Decisi di seguirlo. Con Johnathan Queen, una storia si sa dove incomincia. Ma non dove
finisce.
II.
Ero appena giunto in strada, quando rischiai di scontrarmi contro i polpacci di John. Cosa
ci faceva impalato in mezzo al marciapiedi?
-Il mascalzone aveva un’auto che l’aspettava qui fuori. Inseguiamolo.
Alzò la mano per chiamare un taxi.
Arrivò immediatamente. Salimmo entrambi e l’inseguimento proseguì.
-Ehi, amico. Dove la porto?- chiese l’autista.
-Non faccia domande e segua le mie istruzioni alla lettera. Sempre diritto, per il momento.
-Non sarà uno di quelli che non si fida dei taxista? Guardi che non ho l’abitudine di
allungare il tragitto per gonfiare il prezzo, sa?
-Svolti a destra, qui al semaforo.
-È assurdo. Avessi voluto un navigatore satellitare, me lo sarei comprato.
-Adesso entri in quel garage…
-Il suo cocker è più loquace di lei, scommetto!
-Bene. Esca pure dal garage, adesso.
-Amico, non mi dirà che stiamo inseguendo quell’auto nera, vero?
-Non faccia domande e giri intorno a questa rotonda finchè non glielo dico io.
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-Io le conosco quelle auto lì. Mio cugino è maggiordomo a Buckingham Palace. È un’auto
della guardia del corpo della regina. Non ci voglio avere niente a che fare con quei tizi.
Sparano se li pedini.
-Bene, può uscire qui dalla rotonda, buon uomo.
-Chi sarebbe lei, una spia di qualche paese straniero?
-Adesso acceleri e superi quell’auto.
Il taxista tirò un sospiro di sollievo.
-Le chiedo scusa. Cominciavo a pensare strane cose.
-Bene, amico, sul sedile ci sono cinquanta sterline. Le beva alla mia salute e mantenga la
stessa velocità ancora per qualche istante.
-Ma che fa, signore? Chiuda la portiera! Ma si è buttato! E il cane lo segue! Accidenti! Si
reggono al tergicristalli coi denti!
III.
Scotland Yard. Terzo piano. Ore 2.00 p.m. L’ufficio dell’ispettore King era terribilmente
fumoso. Non riuscivo a smettere di starnutire.
King era un funzionario di polizia come se ne vedono tanti. Giacca, cravatta, pochi peli in
testa e degli occhialetti rotondi che restavano in bilico a mezzo muso… pardon, naso.
-Queen, non scherziamo. Lei sta affermando che il nostro agente Tompson avrebbe cercato
di spararle…
-Con una calibro nove. Esattamente, ispettore.
-E perché mai l’avrebbe fatto?
-Perché lo chiede a me?
-Perché Tompson afferma che stava facendo il suo tragitto normale col suo collega e lei gli
si è gettato sul parabrezza da un taxi in corsa col suo cocker.
John si strinse nelle spalle.
-Non sono responsabile dei colpi di testa del mio cane.
-Ma lei è il suo padrone.
-Questo è un particolare trascurabile per lui. Ma torniamo a noi. Che ne è della calibro
nove?
-Tompson dice di non aver mai posseduto un’arma simile.
-Dice il vero.
King aggrotto le sopracciglia.
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-Come sarebbe a dire? Se Tompson dice il vero, lei si è inventato tutta questa storia sulla
calibro nove! Cosa mi nasconde, Queen?
-Sono in stato di arresto, ispettore?
-Se ci fosse una legge contro l’idiozia, sì!
John si alzò e si diresse verso la porta. Felice di potermi allontanare da quella topaia intrisa
di fumo di sigaro, trotterellai sulle sue orme. Improvvisamente John si fermò ed io ebbi un
nuovo incontro ravvicinato coi suoi polpacci. La cosa stava diventando noiosa. Inoltre,
devo proprio dire che i calzini degli esseri umani costituiscono un pericolo per l’ambiente!
-Ispettore, lei sarà liberissimo di non credermi, ma le consiglio di non trascurare di eseguire
sull’agente Tompson l’esame del guanto di paraffina.
Il guanto di paraffina! Ottima mossa! Serve per stabilire se una mano ha fatto da poco
tempo fuoco con un’arma.
Oramai la patata bollente era passata di mano. Con le mani in tasca ed un bastoncino di
liquirizia ad un angolo della bocca, John si incamminò silenziosamente nella nebbia che
spesso e volentieri era nostra compagna in questa strana città. Ma c’era una domanda che
non mi lasciava tranquillo. Perché mai Johnathan aveva affermato che la calibro nove non
era proprietà dell’agente Tompson? E poi, lui come faceva a saperlo?
Ad ogni modo, certamente non sapeva ancora che di lì a poco avrebbe incontrato Cloe. E
che lei gli avrebbe rivoltato la vita come si fa con un calzino. Puzzolente o meno che sia…
IV.
-Tu sei il mio papà!
-Ti assicuro che ti sbagli, bambina!
-No, non mi sbaglio! Sei il mio papà!
-Suvvia, via di qui, torna da tua madre!
-Io non ce l’ho, la mamma! Mi ha abbandonata! Non mi resti che tu! E tu mi cacci! Ah!
Dove andrò? Cosa farò? Sono solo una povera e piccola orfanella!
Una scena un po’ teatrale, lo devo ammettere, ma la cucciola di uomo stava sortendo il suo
effetto.
Un passante, visibilmente accigliato, s’irrigidì e puntò l’ombrello contro John.
-Padre snaturato! Come si permette di trattare così il sangue del suo sangue!
-Questa bambina io non l’ho mai vista!
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-È tardi adesso! Sua figlia è rimasta senza la madre, la donna che lei ha abbandonato; e
adesso le sta chiedendo aiuto! Si assuma le sue responsabilità e andatevene a casa! In
fretta!
“Sì, -pensai- andiamo a casa: è quasi ora di cena!”
Vistosi alle strette, passatosi il bastoncino di liquirizia da un angolo all’altro della bocca,
Johnathan si sentì toccato nel suo punto d’onore: aiutare chiunque gli avesse domandato
aiuto. Ebbene, quella cucciola forse non era sua figlia, è vero, ma a suo modo gli aveva
domandato soccorso. Ed era spuntata così all’improvviso dalla folla.
Come avevo già detto, con John si sa dove si comincia, ma mai dove si va a finire…
Comunque, la prese per mano e la condusse a casa sua, al secondo piano del 200 di Baker
Street. Certamente non un posto adatto per crescere una prole!
Una volta chiuso l’uscio di casa, John, imperturbabile, domandò.
-Perché?
Ritta davanti a lui, i lunghi riccioli neri liberi sul volto, la bambina lo fissava seriamente.
-Tu conosci Lia Scott, non è vero?
A quel nome, John non mosse un muscolo. Però il suo odore cambiò impercettibilmente:
adrenalina!
-Ho conosciuto una donna che rispondeva a quel nome, in passato.
-È morta, signor Queen. La mia mamma ed il tuo antico amore!
V.
Lia era morta dando alla luce la piccola Cloe.
Lia e John erano stati fidanzati molti anni prima, ma lui non era il padre della bimba. Lia si
era sposata con un grande avvocato parigino e si era trasferita col marito nella capitale
francese. Cloe fu svezzata da una bambinaia e quando potè il padre la mise in collegio. Non
poteva badare a lei. Il suo lavoro lo assorbiva completamente. Così Cloe crebbe in un
ambiente educativo, sì, ma sterile, ostile per molti aspetti (e chiunque sia cresciuto lontano
dalle cure dei suoi genitori lo può capire), una scuola di vita non adatta per una bambina.
Scuola che però risultò utile in quegli ultimi giorni.
Si sa, i bambini possono essere crudeli a volte. Basta un’antipatia, un’invidia, e scatta la
battuta che ferisce profondamente gli animi più sensibili.
Cloe era una bambina carina e gentile, ma riservata. La lontananza del padre le impediva di
essere aperta alle amicizie. Ebbene, quella strana bambina era il bersaglio ideale per gli
scherzi degli altri.
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Un giorno, però, qualcuno esagerò.
-Fai bene a startene lontana. Non vogliamo avere a che fare con la figlia di un criminale.
-Cosa stai dicendo?
-Tuo papà è un criminale!
-Non è vero!
-Sì, che è vero. Mio papà è il segretario del ministro degli affari esteri e lui dice che il
ministro ce l’ha con tuo padre per qualcosa che sta combinando! È un criminale!
Ebbene sì, le parole erano quelle di un bambino. Poteva trattarsi di qualsiasi cosa, ma la
rabbia ormai l’aveva presa. La determinazione l’aveva. Il dubbio pure. Suo padre non era in
Francia in quel momento. I soldi risparmiati dai regali che il padre le aveva fatto erano
sufficienti per un viaggio da Parigi a Londra. La corrispondenza ritrovata nel fondo di un
baule fra Lia Scott e Johnathan Queen avevano infine costituito l’ultimo tassello che le
aveva reso chiaro il piano della sua fuga.
Nella notte scappò dal collegio. Mostrando una lettera di sua madre opportunamente
piegata in modo che si leggesse chiaramente una frase che poteva essere equivocata come
un invito di John a raggiungerla a Londra.
-L’invito c’è stato, già – rammentò John, mentre Cloe continuava il suo racconto, -ma era
rivolto a tua madre. Se avesse accettato di raggiungermi e di vivere con me a Londra,
l’avrei sposata.
-Perché non ti sei trasferito tu a Parigi?
Notai che a quella domanda John quasi non riuscì a trattenere un certo imbarazzo. Ma
conservò la sua espressione di pietra. Infine mi indicò.
-Colpa del cane. Abituato com’è agli odori di questa città nebbiosa, sarebbe morto per i
troppi profumi di cui è intrisa l’aria di Parigi. Non vorrai mica che lo volessi morto, vero?
Cloe mi guardò con simpatia e mi abbracciò.
La mia lingua scattò inondandole il viso. Cloe rise divertita.
“Ma fatti lappare, non ascoltare le fandonie di questo bipede che non capisce niente!”
pensai.
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VI.
-Ti rendi conto, signorina, che le parole di quel tuo compagno valgono meno di niente?
Cloe annuì.
-Sì, ma un controllino io lo vorrei fare. E mi serve un bravo investigatore. E di bravi
investigatori io conosco soltanto te!- disse, sventolando le lettere di sua madre.
Dall’odore che esalava John, direi che queste motivazioni sarebbero potute bastare
ampiamente a fargli accettare di controllare l’operato di questo “grande avvocato” negli
affari esteri francesi.
Ma, se in una mano l’innocente bambina sventolava lettere d’amore, nell’altra stringeva
carta moneta per tremila franchi.
Calcolai subito quando cibo per cani poteva venirne fuori al cambio odierno.
-Ritira quei soldi.- esclamò John (bipede incompetente!), -Al mio onorario penseremo più
tardi. Fammi fare qualche controllo, prima. Si alzò e si pigiò sul capo il cappello a tesa
larga. Mise in bocca un bastoncino di liquirizia. Prese in mano il guinzaglio e nell’altra la
mano di Cloe e si avviò con noi appresso verso le scale.
Improvvisamente si bloccò ed io riuscii ad evitare per un pelo (ah, ah! Che bel gioco di
parole!) l’ennesimo incontro ravvicinato col suo polpaccio.
-A proposito, come si chiama tuo padre?
VII.
-Jean Paul Meublè… No. Questo nome non mi dice niente.
Lucille scosse il capo vigorosamente. Lucille era un bipede femmina con qualche anno in
più di quelli di Johnathan. Mentre lui si doveva guadagnare da vivere lavorando, lei aveva
smesso da tempo. Adesso riceveva un salario dallo stato. I bipedi chiamano questo stato di
cose “pensione”.
Comunque, anche se aveva smesso di lavorare, Lucille era attivissima. E la sua specialità
era quella di raccogliere informazioni. Si trattava di una dilettante, naturalmente, ma questo
non le impediva di ingegnarsi in mille modi per scoprire ciò che le premeva. Era quasi lo
stesso lavoro di Johnathan. Per Lucille, però, era un hobby. E ciò la rendeva una
formidabile informatrice.
Johnathan le aveva fatto il nome del padre di Cloe. Lucille non ne sapeva nulla: questo era
bene, perché si trattava di un ottimo stimolo per la donna per saperne qualcosa.
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-Ti farò sapere al più presto, Johnathan.- riprese dopo una breve riflessione, -Certo, che se
tu non avessi lasciato quel tuo posto di dipendente pubblico a Scotland Yard, a quest’ora,
non avresti bisogno del mio aiuto.
-Allora, meno male che l’ho lasciato. Così posso avvalermene, non è vero?
Lucille andò in brodo di giuggiole per il complimento. Era bello sentirsi utile a qualcuno.
Johnathan, imperturbabile, mi tirò per il guinzaglio ed uscimmo da casa della donna.
-Io capisco che sia stata la mia maestra, da bambino, ma questo non le dovrebbe dare il
diritto di ripetermi ad ogni occasione che i servizi segreti di sua Maestà mi elargivano un
ottimo stipendio!- brontolò fra sé, mentre raggiungevamo la gelateria in cui ci aspettava
Cloe.
Appena ci udì sopraggiungere, la bambina alzò il viso dall’enorme coppa di gelato in cui
sembrava essersi affondato negli ultimi minuti. Il cioccolato le gocciolava dal naso, il
pistacchio le colorava le orecchie e c’erano delle riuscitissime mash alla fragola sulla
frangetta.
Se non fossi stato trattenuto dal guinzaglio, le sarei volentieri saltato in grembo per farle
uno shampoo di lappate!
-Avete scoperto qualcosa sul mio papà?
-Non ancora.
-Ma la mamma diceva che sei un asso!
-Devi lasciarmi lavorare. Ci vuole pazienza!
-Ma sono io che pago! E il tempo è danaro!
Non fece in tempo a finire quella frase che Johnathan l’afferrò prendendosela in braccio e,
con uno strattone del guinzaglio, mi indusse a seguirlo dietro al bancone del locale, mentre
le vetrate esplodevano fragorosamente in mille frantumi. Qualcuno lanciò un urlo. Un
bambino si mise a piangere.
Il gelataio, accosciato per terra vicino a noi ci guardava con occhi colmi di terrore.
-Io la conosco. Lei è mister Queen, l’investigatore! La posso assumere? Penso che ci sia
qualcuno che minaccia alla mia incolumità solo perché non voglio pagargli la tangente!
-Non si preoccupi, amico mio. Nessuno la vuole morto. E non si tratta della mafia.
-Allora chi altri…
-Nulla d’importante, sono soltanto i servizi segreti che mi vogliono morto!
-Ah, beh! Meno male! Lei se la cava sempre. Io invece non so come avrei fatto.
-Mi perdoni se abbandono questa piacevole chiacchierata, ma il dovere mi chiama.
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E, accertatosi che nessuno nel locale fosse rimasto ferito, afferrati me e Cloe, corse in
strada. Alzò una mano. Un taxi si fermò. Vi salimmo.
VIII.
-Ehi, amico. Dove la porto?- chiese l’autista.
-Non faccia domande e segua le mie istruzioni alla lettera. Sempre diritto, per il momento.
-Ancora lei?
-La prego, niente domande!
-Accidenti! Non mi dica che inseguiamo la macchina nera davanti a noi! Ma è la stessa di
questa mattina!
-Lasci stare il mio papà!
-Non sono il tuo papà!
-Adesso, oltre al cocker, si è portato appresso anche la figlia?
-Non sono il padre di questa fanciulla. Svolti qui a destra.
-Bimba, dice che non è tuo padre.
-Ha ragione!
-Allora perché lo hai detto?
-Per distrarla! Lei si lamenta troppo. Non vede? Deve svoltare qui a sinistra.
-Non avrete mica intenzione di ripetere il numero dell’altra volta, lei ed il suo cane!
-Io non faccio dei numeri. Devo solo ricuperare quella pistola!
-Pistola? In quella macchina hanno delle armi?
-Non ha sentito il mio papà? Almeno una pistola.
-Non diciamogli troppo. Potrebbe restarci di mezzo.
-Ragazzi, io adesso fermo la macchina e voi scendete… va beh, continuo l’inseguimento
ancora per un po’, ma potrebbe essere così gentile di togliere i canini del suo cane da dietro
la mia nuca?
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IX.
L’auto nera si fermò di fronte all’ingresso dell’Hotel Palace in Regent Street. Tompson si
precipitò all’interno.
Pagato il tassista, gli rimanemmo alle calcagna.
Una volta nella hall dell’albergo, ci si pose un nuovo problema. Tompson lo avevamo
perso di vista. In compenso, ritto davanti a noi c’era monsieur Meublè.
-Papà!- esclamò Cloe.
-Interessante.- sentenziò Johnathan.
-Cloe! Cosa ci fai qui? E chi è questo signore?
Guardai con ansia l’uscio da cui non saremmo mai dovuti entrare. La situazione si era fatta
oltremodo imbarazzante.
X.
-Ricapitoliamo.- mormorò tutt’ad un tratto Johnathan, mentre risalivamo per Regent Street
in mezzo alla folla che mi sembrava indifferente mentre noi stavamo vivendo un momento
così difficile. –C’è qualcuno che cerca di uccidermi, mentre una bambina francese viene a
Londra per ingaggiarmi perché io scopra delle informazioni sul di lei padre, il quale è a
Londra in uno dei più lussuosi alberghi che dà rifugio al mio sicario. Non c’è male!
“Non c’è male!” mi ripetevo, cercando di fermarmi a fare la pipì contro un semaforo,
-Come può pensare anche solo lontanamente di definire così questa situazione? Non c’è
male! Ah! Ogni tanto penso che anche se si trovasse legato alle rotaie e vedendosi il treno
lanciato a tutta velocità ad un palmo dal suo naso, sarebbe capace di esclamare: Non c’è
male! Ma perché, quando ero al canile, non è arrivata per prima davanti alla mia gabbia
quella vecchina tanto carina che mi avrebbe destinato a sopportare lunghe partite a bridge
con le sue amiche?”
Pensavo a questo, mentre rimuginavo gli eventi che ci avevano investiti nell’ultimo quarto
d’ora.
Una volta sorpresi nella hall del Palace da monsieur Meublè, padre della piccola Cloe,
Johnathan non aveva potuto fare altro che raccontargli la storia della bambina scappata dal
collegio per raggiungere il padre a Londra, ma non trovandolo aveva chiesto aiuto a lui.
Inutile dire che monsieur Meublè se l’era bevuta. O, per meglio dire, aveva finto bene: già,
perché per tutto il tempo io avevo fiutato l’odore del pericolo ed arrivava proprio dal padre
di Cloe.
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Avevo cercato di ringhiare, ma Johnathan mi aveva zittito, imbastendo una storia secondo
la quale protestavo perché era passata da mezz’ora l’ora del mio tè! Così mi ero dovuto
arrendere, fissando impotente lo sguardo supplichevole della bambina. Evidentemente,
anche lei fiutava il pericolo e l’ultima persona al mondo con cui voleva stare in quel
momento era proprio quel padre tanto assente dalla sua esistenza. Ma lì accanto a lui era il
suo posto in quel momento e lei lo sapeva.
E adesso eravamo lì, un cane ed un grullo, che passeggiavamo senza meta. Oppure una
meta l’avevamo? Con Jonathan c’era da aspettarsi di tutto.
Infatti, di lì a poco, accadde di tutto.
Una voce fece voltare di scatto Johnathan. In mezzo a Regent Street c’era mrs Lucille.
-Allora è qui, lei!- esclamò la maestra.
-Mrs Lucille! Come ha fatto a trovarmi!
-Che domande! L’ho cercata, no?
Una risposta che non faceva una grinza. In fondo, quando Lucille cercava qualcosa o
qualcuno, non poteva fare altro che trovarlo: era la cosa che le riusciva meglio.
-Ho le informazioni che mi ha chiesto.
Sentii Johnathan trattenere per un breve istante il fiato.
-Mi dica pure.- la invitò.
-Non qui. Il tempo stringe! Prendiamo un taxi che dobbiamo correre.
-Perché?
-Perché il suo uomo ne ha preso uno!
Proprio in quell’istante, ci sfrecciò davanti un taxi con sopra il signor Meublè. Non riuscii a
vedere se insieme a lui c’era anche Cloe.
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XI.
Londra. Regent Street. 5.00 pm.
-Ancora lei!- esclamò il taxista. Aveva la fronte imperlata di sudore. –Ed è anche in
compagnia del suo cane! Che cosa volete farmi?
-Stia zitto e guidi, Smitson!
-E stavolta si è portato dietro la mia maestra! Come ha fatto?
-È stata anche la sua maestra?
-Anche la sua?
-Già. Dorme tranquillo?
-Sogno ancora le interrogazioni…
-Smitson, sta andando come una lumaca! Fermi questa macchina e scenda!
Smitson obbedì. Lucille scese ed andò a mettersi alla guida del taxi. Io mi trovai seduto fra
Johnathan ed il tassista.
Il tassista ormai era ammutolito. Lucille no.
-Ecco cosa ho scoperto sul suo uomo, Queen.
-Magari parliamone in privato.
-Stia tranquillo. Smitson è sempre stato il primo della classe. Non parlerà!
-Ha la mia parola Queen. Mi prometta solo che ne uscirò vivo!
-Caro amico, nessuno può darle questa certezza!
C’erano delle volte che ammiravo Johnathan per il coraggio che sapeva infondere negli
altri! Indifferente allo scambio di battute, Lucille parlò.
-Arthur Meublè non è da tempo un avvocato di successo, come invece propaganda la sua
fama. Ha perso delle cause importanti che hanno gettato su di lui il ridicolo e la bancarotta.
Per un certo tempo ha cercato di nascondere la verità, ma si è indebitato con loschi
individui che lo hanno coinvolto in un affare piuttosto sporco.
-Di cosa si tratta?
-Non so di preciso. C’entra Bill Rayneg.
-Interessante. Non esiste il monopolio del tè, ma Raineg risulta il maggiore azionista delle
principali aziende del Regno Unito che si occupano di tè. In che modo può collegarsi a
Meublè?
Intanto Lucille aveva fermato il taxi.
Meublè era sceso dal suo e ci fissava, tenendo per mano Cloe, lì fermo in mezzo al nulla.
Sì, proprio in mezzo al nulla, perché ci eravamo fermati nel bel mezzo di un cantiere
abbandonato del porto e si stava alzando la nebbia. In quel momento vedemmo le luci di
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un’auto che si fermava dietro di noi. Era lunga. E nera. Un uomo ne discese. Era Tompson:
ci aveva seguiti. In mano impugnava la calibro nove.
-Orbene, scendiamo di qui, dunque.- disse Johnathan aprendo lo sportello e tirandomi per il
guinzaglio.
XII.
-La trama s’infittisce, mister Queen.- esclamò con tono di rammarico Meublè, -Chi sono
questi signori?
-Estranei. Non sanno nulla. Lasciateli andare.
-Non dipende da me, purtroppo.
-Già!- intervenne alle nostre spalle Tompson. –Dovevi lasciarti eliminare. Nessun altro ci
sarebbe andato di mezzo. L’ho sempre detto che manchi di buon gusto.
-Perché mi volete morto?
Meublè fece per parlare, ma Tompson gli puntò contro l’arma.
-Si unisca al gruppo amico mio. E potrete parlarne liberamente all’altro mondo.
-Ma qui c’è mia figlia! Non vorrà mica uccidere anche lei!
A quelle parole, Cloe si mise a piangere. Il tempismo con cui lo aveva fatto mi fece capire
che stava chiaramente fingendo per darci ciò che aspettavamo tutti: un diversivo!
-Faccia smettere quella mocciosa!- intimò il grosso agente.
Cloe smise all’istante.
-Muovetevi, raggiungete Queen e gli altri!
Meublè obbedì. Occhieggiando l’uomo armato, Johnathan gli domandò.
-Cosa avete combinato?
-Avete presente Bill Rayneg, il magnate del tè?
Annuirono tutti e tre.
-Ebbene, ad una festa tra vip internazionali, qualche tempo fa, Rayneg ha alzato un po’ il
gomito ed ha fatto una battuta fatale: ha asserito di essere l’uomo più potente del Regno
Unito. Un suo gesto e la nostra economia cadrebbe in pezzi.
-E come?- incalzò Lucille ormai coinvolta in quell’intrigo.
-In mano sua ci sono le industrie del tè. Costituiscono ancora lo zoccolo duro della nostra
economia. Basterebbe che Raynegg vendesse le sue azioni ad un paese straniero e Londra
non possiederebbe più quelle industrie. Solo che Rayneg ha fatto un’affermazione ancora
più assurda: avrebbe compiuto una cosa simile soltanto il giorno che alla regina fossero
comparsi i capelli rosso carota!
15

-Impossibile!- esclamò Queen.
-Silenzio! Vi tengo sotto tiro! Preparatevi a morire!- si mise a sbraitare Tompson che
oramai nessuno più calcolava.
-Ah, già che ci devi uccidere!- esclamò Johnathan, -Beh, cosa aspetti? Fallo!
-Non scherziamo!- balbettò Smitson, ma nessuno lo degnò d’attenzione. Queen riprese:
-Spara pure, ma ricorda. È un reato sottrarre una pistola di proprietà di un ispettore di
polizia, solo per fare ricadere la colpa su di lui. Sai, King si potrebbe offendere.
-Sono già offeso!- esclamò King, comparendo dalla nebbia alle spalle di Tompson che
trasalì, ma resistette al panico.
-Io impugno la sua pistola, ispettore! Lei è disarmato.
-Io sì, ma gli agenti Bobson e Clark no! E la tengono sotto tiro!
-Non fare sciocchezze Tompson!- intervenne Lucille con tono autoritario.
-Stia zitta lei!
-Oh, io parlo quanto mi pare! Non fare tanto il furbo, tu! Non ti avevo in classe con me, ma
conosco molto bene tua madre!
-No, non vincerete così!- urlò Tompson esasperato e premette il grilletto. Probabilmente
mirava a Johnathan.
Ma il proiettile fischiò nell’aria e si perse probabilmente nelle acque del Tamigi.
Approfittando del diversivo di Cloe, io avevo strisciato nella nebbia fino a lui, avevo
spiccato un balzo ed ora gli stringevo il polso fra i denti.
Smitson svenne.
XIII.
-Meublè si era indebitato fino al collo ed era stato costretto a muovere trattative con alcune
società straniere perché si tenessero pronte a fare la scalata, come si dice in borsa, alle
industrie del tè britanniche. Per non dare troppo nell’occhio, aveva manovrato la cosa
proprio attraverso gli uffici del ministro degli affari esteri francese. Qualcuno non ben
precisato voleva non comparire in questa impresa.- disse King, sprofondando nella poltrona
dietro la sua scrivania.
-Qualcuno disposto a mettere sul lastrico un Paese e screditarne un altro.- rimuginò
Johnathan.
-Un intrigo internazionale, quindi?
Queen scosse il capo.
-Deve trattarsi sempre della stessa mente criminale che mi ha fatto lasciare i servizi segreti.
16

-Watt?
Queen annuì tristemente. Il dottor Watt, un uomo dalla grande intelligenza, reso folle dai
suoi esperimenti scientifici. L’agente segreto Johnathan Queen aveva più volte intralciato i
suoi piani che miravano a prendere il controllo del trono inglese per influenzare il mondo
intero. Perché partire dalla corona d’Inghilterra? Mah, forse per simpatia: Watt era
londinese. Nessun Paese ha mai invidiato questa preferenza.
Comunque, un giorno, portò a segno un colpo: screditare l’operato dell’agente Queen. Le
prove erano solo indiziarie, ma c’erano.
Queen preferì dimettersi.
-Mi dispiace per Tompson.- esclamò Johnathan per distrarre l’ispettore da quei tristi
ricordi.
-Anche a me. Meublè gli ha offerto dei bei soldi per toglierti di mezzo. Lui ha accettato. Mi
chiedo perché.
-Entrambi avevano un motivo: a Meublè è stato ordinato da coloro che lo tenevano in
pugno. Per Tompson, invece, si trattava di terminare il lavoro che aveva iniziato anni fa.
-Cosa intendi dire?
-Indaga un po’ e scoprirai che le prove contro di me le aveva raccolte proprio lui. E lui
sapeva anche un altro fatto: col mio lavoro avrei potuto venire a sapere che cosa bolliva in
pentola ed avvertire la regina.
-Ma come pensavano di tingere i capelli della regina di rosso carota?
-Drogando la coppa di vino della regina, durante un pranzo ufficiale. Oppure farle uno
shampoo colorante a sua insaputa. Chi lo sa? Forse non lo scopriremo mai. Una volta
capitato questo davanti agli occhi di tutti, tramite i giornali sarebbe riaffiorata la storia della
bizzarra dichiarazione di Rayneg e lui, famoso per essere un uomo di parola, non si sarebbe
potuto tirare indietro.
-Ma è assurdo!
-Lo avrebbe fatto.- insistè Queen,-Ci sono degli uomini che per orgoglio non distinguono
più il bene dal male.
Detto questo, prese il mio guinzaglio e si alzò dalla poltrona in cui era assiso.
-Un’ultima cosa.- soggiunse King, -Come sapevi che la calibro nove era mia?
Queen si strinse nelle spalle.
-Ho visto la fondina vuota nel tuo ufficio. Ho pensato che avrebbe fatto molto comodo a
Watt eliminare oltre a me anche l’amico che cerca di provare la mia innocenza.
-Ma come facevi a ricordare che possiedo una calibro nove?
17

-Non lo ricordavo.- disse Queen e uscì.
Confesso che anche a me sarebbe piaciuta quest’uscita di scena, sebbene un po’ troppo
teatrale, ma con Queen, si sa sempre da dove si comincia, ma mai come andrà a finire. Fu
così che urtai per l’ennesima volta, quel giorno contro i suoi polpacci troppo odoranti.
Queen si voltò verso King. Il suo volto era imperturbabile, ma compresi che un pensiero
doveva attraversargli quella sua strana testa.
-La signora Lucille e quel taxista?
-Hanno rilasciato una deposizione. Adesso saranno già a casa guardare la cerimonia.
-Quale cerimonia?
-L’apertura del nuovo teatro a London Bridge. Vi presiederà la regina. Tutte le nostre forze
sono concentrate laggiù, per sicurezza. Anzi, dovrei muovermi anch’io.
Detto questo, si alzò, afferrò il suo soprabito dall’attaccapanni, ne estrasse un piccolo
telecomando e vi premette l’unico pulsante. L’apparecchio emise un lieve bip.
Improvvisamente, la luce nella stanza si spense.
-Da quando in qua, gli uffici di Scotland Yard sono dotati di luci manovrabili con
telecomando?- esclamò Johnathan.
-Si tratta di un piccolo sistema di sicurezza a salvaguardia del mio archivio, non di luci
pilotate!- spiegò King in un soffio. Roba top secret, ma non per le mie orecchie!
-Luci pilotate!- ripetè Queen in tono assente. Stava pensando. Pensare in modo assente!
Solo Queen poteva essere più contraddittorio di così! Sbuffai!
-Zitto!- mi fece lui.
-Prego?
-Dicevo al cane. Vengo con te alla cerimonia, amico mio.
-Anche il cane?
-Certamente.
Volevo ben dire!
-Allora prendiamo un taxi?
A quelle parole potei udire un lamentoso no, in fondo al corridoio. Una sagoma non
definita si precipitò a rotta di collo giù per le scale. Non vidi di più.
-No,- disse Queen, -è più rapido se andiamo laggiù con un’auto d’ordinanza. A sirene
spiegate.
King sbiancò.
-Le sirene spiegate… in presenza della regina?
-Le sirene spiegate… in presenza del dottor Watt!
18

XVI.
Il teatro era affollato. Un uomo coi capelli bianchi raccolti sulla schiena in una coda
argentata si aggirava dietro le quinte.
-Ehi, tu!- gli gridò un tecnico, -Dai una regolata al faro sopra la tua testa!
L’uomo annuì. Salì una scaletta e giunse sopra un corridoio soppalcato. Sporgendosi dallo
corrimano raggiunse il faro e lo attirò a sé. La carrucola alla quale era montato cedette e
l’uomo potè attirare a sé il faretto. Cominciò a lavorare con un cacciavite. E il piccolo
marchingegno che estrasse da una tasca lo aiutò a portare a termine il suo compito.
Inosservato.
XVII.
Un’orchestra d’ottoni squillò il segnale che la cerimonia aveva inizio. Tutti sedettero al
loro posto. Un uomo corpulento, molto elegante nel suo frac delle grandi occasioni andò a
mettersi al centro del palcoscenico. Le telecamere per la ripresa televisiva si accesero.
Trasmettevano in diretta.
-Sua Maestà.- disse, accennando ad un inchino in direzione del palco d’onore, -Signore e
signori tutti qui presenti. Dopo tanti anni di lavoro, sono orgoglioso di assistere
all’inaugurazione di questo teatro. Ma invito la nostra amata regina a fare gli onori di casa.
Quello era il momento.
Tutta Londra avrebbe visto. Il faro si sarebbe acceso e la regina avrebbe avuto un nuovo
colore per i suoi capelli.
L’uomo coi capelli a coda abbozzò un sogghigno.
L’uomo sul palco, con un ampio gesto indirizzò l’attenzione al palchetto d’onore. Tutti gli
occhi si voltarono in quella direzione. Tutte le telecamere. Nella penombra della sala, la
regina già sfoderava un sorriso, in attesa che il faro l’illuminasse.
Ma quel faro non s’accese.
Qualcosa non stava andando per il verso giusto. In sala si diffuse un educato mormorio. La
regina si guardò attorno disorientata.
King comparve alle sue spalle e le spiegò in breve cosa stava accadendo.
19

XVII.
Accortosi che se il faro non si era acceso, non poteva che esserci una spiegazione, l’uomo
con i capelli a coda si dileguò. Complice fu una porticina lungo la passatoia sulla quale si
trovava. Dava accesso al retro del teatro.
-Il buio sarà la mia coperta.- sibilò.
-Non te ne va bene una!- esclamò Queen che l’aspettava. Le luci si accesero.
I due rivali erano faccia a faccia. Per la rima volta mi trovai davanti al nemico mortale di
Johnathan: un uomo segaligno, tutto vestito di nero, avvolto in un pesante tabarro color
della notte.
-Queen!
-Watt, che piacere.
-Levati dalla faccia quel sorrisetto di convenienza! Non hai ancora vinto!
A quelle parole fissai Johnathan: quale sorrisetto? Non riuscivo a capire chi era più strano
fra i due…
-Queen! Ovunque mi porta il mio passo, ti trovo sulla mia strada!
-E non sono neanche un assicuratore!
-Avrei dovuto eliminarti quella volta sui Pirenei!
-Ma tu ci hai provato! Non ci puoi far nulla se ho il vizio di essere attaccato alla vita!
-Ero quasi riuscito a cancellarti dalla faccia della Terra quella volta in quel laboratorio
segreto in fondo alla Fossa delle Marianne.
“Non c’è che dire,” pensavo, “questi due si vogliono un gran bene!”
-Toglimi una curiosità, Queen.
-Sono al tuo servizio.
-Come hai scoperto il mio piano?
-Sostituire l’immagine reale della regina con un immagine fittizia? Non poteva che esserci
la tua firma. Ci sono arrivato osservando un telecomando per le luci di una stanza!
-Un semplice telecomando…- Watt pareva deluso.
-L’edificio è circondato, Watt, arrenditi.- disse infine Queen, scagliandosi contro Watt.
Ma qui capitò l’impossibile. Quando le mani di Queen si stavano per stringere sulle spalle
di Watt, una botola si aprì sotto i piedi del criminale.
Le braccia di Queen strinsero l’aria, mentre la botola si richiudeva davanti a lui,
inghiottendo il suo nemico.
Raggiunsi la botola ed annusai.
-Non preoccuparti, cane. Lo incontreremo ancora!- mi disse Johnathan.
20

E chi aveva detto di voler incontrare ancora quell’individuo? Io ero accorso soltanto per
accertarmi che la botola fosse ben chiusa.
XVIII
-Un proiettore olografico!- esclamò stupito King.
Eravamo seduti sui sedili posteriori dell’auto di King. L’agente alla guida stava portandoci
a casa.
-Fu la prima invenzione di quel folle. Ricordo di avergliene messa fuori uso una qualche
anno fa. Watt è un nostalgico e si affeziona alle sue invenzioni.
-Quindi, non voleva affatto colorare i capelli della regina, ma solo proiettare su di lei
un’immagine tridimensionale modificata secondo i suoi scopi. E avrebbe funzionato?
-Le trovate di Watt funzionano. I suoi piani un po’ meno. Ecco, siamo a casa.
Anche l’ultimo mistero era stato chiarito. Scendemmo dall’auto e ci dirigemmo verso una
meritata cena ed una serata di zapping davanti al televisore. Parlo per me!
21

Epilogo
Fissai la macchina per scrivere. Chissà, magari un giorno ci avrei provato a scrivere le mie
memorie. Per il momento l’onda dei ricordi era esaurita ed io mi ero ritrovato nello
studiolo.
La porta si spalancò e comparve Cloe. Essendo monsieur Meublè in carcere per qualche
tempo, Johnathan ha pensato di chiedere l’affido della bambina. Per qualche tempo sarebbe
vissuta con noi. Ovviamente non Cloe non scherza più chiamandolo papà. Ora distingue
bene i ruoli. Ma non per questo gli vuole meno bene.
-Fuffi, vieni in salotto a giocare. C’è anche Johnathan.
La raggiunsi. Mi piaceva quella bambina, sì, e sopportavo con piacere che mi chiamasse
con quel nome cosi kitch. In fondo io mi chiamo Clodoveo III di Mongrovia. Cloe mi
abbracciò forte. Va bene, per un po’ Fuffi sarebbe andato bene.
Sbaglio, o in quell’istante un abbozzo di sorriso era comparso ai lati della bocca di
Johnathan? E no, eh? Se no mi sarebbe toccato cambiare il titolo alla mia storia! Ma in
fondo ne sarebbe valsa la pena!
Fine
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