Dedicata a Francesco Macciò - BombaCarta

nell’arsura della lontananza,
nella fissazione di un movimento.
IV
Metro dopo metro si addentra
il sentiero, si frammenta
nel grumo di un bosco.
Un ingorgo d’acqua. Niente altro.
Un bagliore d’acciaio che sgretola
le pupille: uno specchio, una lama.
Solo questo rumore bianco,
questa fissazione di un movimento.
V
Ciò che accade va disfacendosi
ma afferra le cose passate,
le scioglie in una luce arida,
le riplasma in un altro movimento.
Come queste parole taciute,
fredde, invetriate, questi passi
bloccati sullo stesso sentiero.
Come questo silenzio che ci unisce
e si scompone in noi, nell’ora
immobile di un altro tempo.
VI
Tutto finalmente si perde nell’acqua,
radice errante tra la terra e il cielo.
Siamo soli, perfettamente soli
sulla riva di un giorno qualunque
che ci innamora senza passioni,
ma ora che accarezzo le tue mani
sono i gesti a separarci, a mostrare
le stesse fratture tra le cose, il varco
di un silenzio che ci accomuna
e in sapienza ricompone
ogni origine, ogni confine.