Scarica il file - ACAT - Bassano Asiago

avrei bevuto un bicchiere di vino e che senza l’amaro o la grappa dopo il
pasto non sarei stato in grado di digerire.
Così che settimana dopo settimana, mese dopo mese, le mie sbronze si
intensificarono, le liti arrivarono a prendere una brutta piega, incominciavo
pure ad alzare le mani e questo mi faceva soffrire, quando la testa
cominciava a ragionare i sensi di colpa raffioravano e tra una scusa e l’altra
cercavo sempre di mettere a posto le cose.
Nostro figlio ormai aveva otto anni, vedeva benissimo tutto ciò che stava
accadendo, io non me ne accorgevo, anche se mia moglie me lo cercava di
dire in tutti i modi, le cose stavano precipitando, io non lo ammettevo e con
falsità cercavo sempre di nascondere il problema, anche quando preso con
le mani nel sacco o forse è meglio dire con la bocca sulla bottiglia negavo,
fino all’inverosimile.
Purtroppo chi beve diventa così bugiardo che a volte le bugie che racconta
sono così assurde da fare quasi rabbrividire. Come in quel caso in cui
arrivai a dire a mia moglie che gli alcolici, una volta aperta la bottiglia, si
sarebbero evaporati con il conseguente calo del livello del contenuto, che in
casa nostra visto il calo, era un caso particolare.
Arrivavo a casa la sera dopo il lavoro quasi sempre brillo eccetto i giorni
post sbornia, lavoravo sodo e non sono mai mancato un giorno, purtroppo
mancavo come uomo e come padre e marito, il fondo incominciavo a
intravederlo, così che rare volte provavo a non bere, sembrava facile, ma
non passava nemmeno un mese che l’amaro o la birra o il vino facevano la
ricomparsa nella mia vita
sempre a causa di una cultura sbagliata.
Capitava di passare dai miei per vedere come stavano, quando si entrava in
casa la domanda era: bevi mezzo bicchiere? Quando provavo ad essere
astinente, lo rifiutavo, anche perché mia madre era al corrente di come
andavano le cose e non volevo farmi vedere così debole, quando li salutavo
promettevo che le cose si sarebbero aggiustate, e mi infilavo in casa di mio
zio che era la porta vicina, dove come per magia, non facevi tempo a
entrare che avevi il tuo bel bicchiere di vino pronto, qualche volta entrava
mia madre allora il palco cascava, e tra un rimprovero e l’altro bevevo e
salutavo.
Così era anche al bar, non ti chiedevano neanche cosa volevi bere, che ti
trovavi con la birra o con il bianco macchiato in mano, con questo non
voglio scaricare la colpa agli altri, ma cercare solo di provare a
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