Il destino di un uomo - Mario Biondi

tutti. Bugie talmente fantastiche che a volte gli piaceva persino fare finta di
crederci.
Finché lo stesso Lino usciva dall’acqua, andando ad asciugarsi al sole sulla
stretta piattaforma rocciosa che preferiva. Donato lo raggiungeva dallo spunzone
di roccia dove gli piaceva appollaiarsi. Come se nulla fosse, continuavano
la conversazione dal punto in cui l’avevano interrotta. Di che cosa parlassero
esattamente, mai nessuno se ne sarebbe ricordato, ma ogni volta si infervoravano
nell’argomento, che verteva quasi invariabilmente sul tema della libertà
da conquistare, dell’immenso mondo che si estendeva più in basso e che un
giorno dovevano arrivare a scoprire. Da soli, ben prima che arrivassero il beneplacito
dell’autorità, i documenti del Regno d’Italia e il viatico dei frati. ’’Laggiù,
laggiù’’, sembrava voler dire la destra di Lino, che a brevissimi intervalli si
alzava a indicare oltre il punto in cui il Torrent defluiva dal laghetto. ’’Laggiù.’’
Nella Valgrande e oltre, come del resto indicava anche la freccia d’ombra creata
ogni sera dal Pic Brun.
Ma anche il mondo subacqueo del laghetto aveva finito con lo stancare la
fame di novità dell’ardimentoso ragazzo. Era chiuso in se stesso. Finiva lì. Lino
aveva rivolto i propri interessi altrove. Alle rocce che si innalzavano nere verso
il Lapiaz, tagliate dal tortuoso canalone del Torrent. Sapeva fin troppo bene
che da quella parte non era possibile scappare. Il budello procedeva in salita,
divenendo sempre più stretto ed erto fino alla cascata vera e propria, ai piedi
del Pas des Sarrazins. Non era possibile uscirne. Ma era comunque un pezzo di
mondo che rendeva meno angusta quella specie di prigione naturale in cui il
ragazzo si sentiva soffocare.
L’acqua correva tra le pietre con un rombo minaccioso. Ogni tanto arrivava
fino a lì il rumore crepitante di una frana di rocce non più tenute insieme
dal ghiaccio in cui durante l’inverno si trasformava l’acqua infiltrata negli interstizi.
Al disgelo e con la pioggia non era possibile pensare di entrarci. Sarebbero
stati spazzati via come due ramoscelli. O schiacciati dalle pietre in rovinosa caduta.
D’estate, invece, la furia dell’acqua diminuiva di molto, riducendosi a un
torrentaccio.
Come inevitabile, un giorno Lino aveva deciso che era arrivato il momento
di andare a guardare. Era la fine di luglio. Più estate di così non poteva essere.
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