Carlo Volvay - Altervista

Prefazione
Nella casa veneziana dei miei nonni, a S. Lio, di
fianco al Ponte delle paste (nome stupendo, non trovate?),
oltre ad esserci nato, ho trascorso anche gran parte della
mia infanzia e dei primi anni di scuola ed ancora adesso,
quando sono in giro per Venezia e ci passo davanti, è
difficile che non mi fermi a darle una malinconica occhiata,
finendo così per inebriarmi di sensazioni e ricordi facilitati
dal fatto che quasi nulla appare cambiato da allora.
Infatti, mentre le luccicanti targhette d’ottone sulla gran
cancellata che racchiude il giardino rivelano ormai la
presenza d’innumerevoli studi legali e notarili e della
redazione di un quotidiano, la nostra casa all’ultimo piano,
a tanti anni di distanza da quando ce ne siamo andati, è
ancora lì abbandonata, senza più segni di vita, con le
imposte socchiuse e incrostate dagli schìtti dei piccioni e i
due pittèri di terracotta, dove la nonna teneva il basilico e
la salvia, ancora impavidamente in piedi sul davanzale
della cucina. Come se il tempo si fosse fermato quel giorno
di tanti anni fa. Della casa ricordo anche i soffitti tanto
bassi che oggi li toccherei alzando il braccio e la gran
terrazza coperta, con una vista incredibile che spaziava dal
campanile di S. Marco a quello di S. Vio, dalle cupole dei
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SS. Giovanni e Paolo a quelle dei Miracoli. Una parte della
terrazza era adibita a carbonaia e legnaia ed era il covo dei
miei giochi (oltre che delle pulci di vari gatti...). La finestra
dell’ultimo piano, che fa angolo con il canale, era quella
della mia cameretta piena di sole, ma che di pomeriggio
risuonava del ticchettio incessante della scuola di
dattilografia al piano di sotto, dandomi, se non altro, la
scusa buona per non svolgere i compiti. La mia stanza
aveva poi la prerogativa che dietro le imposte semichiuse
della finestra sul canale venivano periodicamente i piccioni
a fare il nido e a me piaceva molto osservare da dietro i
vetri la picciona covare le sue uova e poi guardarne i
pulcini implumi, che battezzavo con i nomi più strani.
Il rito del grano ai piccioni (1959)
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Questo imprinting di venezianità ha profondamente
condizionato tutta la mia esistenza suggerendomi ritmi di
vita, modi di comunicare e di rapportarsi con gli altri
abbastanza lontani dal mondo contemporaneo. Perchè nel
nascere da queste parti ci viene dato in sorte un gran
privilegio, ma anche una gran sventura, dal momento che
chi trascorre la sua vita a Venezia imbeve inevitabilmente la
sua anima d’armonie di colori e d’architetture, di luci e di
quieta dolcezza del vivere a tal punto che poi, in qualsiasi
parte del mondo si rechi difficilmente potrà affascinarsi di
qualcosa e abituarsi ad altri stili di vita.
Una corte andando verso Ruga Giuffa
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Dio solo sa quanta fatica ho fatto a prendere sonno in altre
città, abituato come sono al silenzio profondo delle notti
veneziane (d’altronde, due amici milanesi cui avevo
imprestato la casa avevano passato le prime notti insonni
proprio perchè quella quiete sconosciuta dava loro
angoscia) e quante volte ho rischiato la vita attraversando
strade trafficate immerso nel fluire dei miei pensieri, come
quando andavo per calli e fondamenta, dove al massimo i
distratti possono finire in canale, ma di certo non sotto un
motorino. Mia moglie, che è della terraferma e guida
benissimo, sostiene che quando faccio manovra per
parcheggiare spengo mentalmente il motore e aspetto che
l’abbrivio della corrente mi accosti a riva.
Forse ha ragione lei. In compenso so girare con la barca
per canali, ghebi e barene con maestria e senza finire in
secca, conosco oltre un centinaio di tipi di barche lagunari
e so pescare le cappe lunghe con i piedi a mollo nel bacàn
davanti a Treporti e cucinare stupendamente le moleche
fritte e i bigoli in salsa. E forse nel cambio ci guadagno io.
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Acqua alta in piazza (1962)
Lavorando in una multinazionale e molto lontano da
casa mi sono accorto ben presto che la mia venezianità
costituiva un prezioso bagaglio di conoscenze e curiosità
per colleghi che spesso mi chiedevano consigli per visitare
la città. Così, per facilitargli la vita, ho scritto una breve
guida di ristoranti e trattorie del centro storico e delle isole
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che con mio grande stupore in breve tempo è diventata un
best-seller che girava di ufficio in ufficio. Da qui l’idea di
sviluppare la cosa fino a farla divenire una guida di tipo
particolare: una passeggiata con un amico veneziano (io)
che ci porti per le calli e callette fuori dai percorsi turistici
tradizionali e ci racconti quella Venezia minore e nascosta,
con le sue botteghe, le storie curiose, i tanti bacari e le
osterie, che è poi la vera anima della città.
Rio dei Tolentini
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Ovviamente, di libri e guide su Venezia ne sono
stati scritti e se ne scriveranno ancora in numero
incalcolabile, ma, a parte pochi volonterosi, da circa un
secolo più nessuno si è curato di descrivere i veneziani
intenti alle piccole cose del vivere quotidiano in una città
sempre più forèsta (straniera) e impoverita nei suoi umori
vitali. Io, di scrivere un libro più o meno paludato su
Venezia, non ci provo neppure.
La Ca’d’oro con il suo imbarcadero
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Questa passeggiata per la città che stiamo per iniziare
assieme vuole essere anche un pensiero affettuoso dedicato
agli abitanti, alle alle varie istituzioni, ai cani, ai gatti, ai
colombi e - perché no - alle pantegane e a tutto ciò che
contribuisce a mantenere viva la venezianità, anche perché,
i foresti pieni di fruscianti banconote che oggi la abitano
non hanno ancora capito che non basta comperare le nostre
case per diventare veneziani. Bisogna imparare a capire i
segreti di questa città, la sua vita e i suoi ritmi e io voglio
provare a farlo per voi, assieme a voi, lungo 10 percorsi nel
cuore della mia città. Quindi, scarpe comode, gambe in
spalla e via….andare!
L’autore.
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Percorso 1
Da Piazzale Roma a Rialto
attraverso San Rocco e i Frari
(tempo: 45 minuti)
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