Il campione innamorato 68 - Giunti Editore

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2009 Fare coming out con i fratelli di rugby gARETH THOMAs 69 Il pacchetto di mischia è la mia famiglia. MAURO BERGAMASCO I n Galles il rugby è una religione sul serio. E quando «un dio» fa coming out, cioè un bel giorno prende e dice «sono gay», ci si potrebbe aspettare che si scateni l’inferno. Quel 19 dicembre 2009 a parlare fu Gareth Thomas, classe 1974, pilastro dei Cardiff Blues, dei Lions e della Nazionale gallese, della quale era (si è ritirato nel 2011) il giocatore che vantava il maggior numero di caps: oltre cento partite. Un metro e novantadue centimetri per cento chili, «Alfie» era un giocatore potente, veloce, dallo scatto bruciante e dalla penetrazione irresistibile. Ma anche uno che usava la testa, oltre naturalmente quel misterioso istinto della meta che solo pochi posseggono. Uno versatile, che poteva ricoprire il ruolo di ala, di centro, di tre quarti o di estremo: e uno che segnava. Nel calcio verrebbe chiamato un bomber: le mete realizzate in incontri internazionali furono più di quaranta, ciò che lo colloca tra i primi dieci migliori realizzatori di tutti i tempi. Insomma, uno che il rugby ce l’aveva nel sangue, nelle ossa, nell’anima.
Il campione innamorato Già, il rugby. Uno sport strano, elementare e insieme pieno di sottigliezze. Rude e tuttavia estremamente raffinato. Tanto per cominciare, una squadra di rugby raccoglie la più varia umanità che si possa immaginare. Nel basket sono tutti alti, come nella pallavolo. Nel calcio l’altezza varia, ma il rapporto col peso, entro certi limiti, resta il medesimo. Nella pallanuoto tendono tutti al colossale, un po’ come nel football americano e nell’hockey. Nel rugby, no. In una squadra di rugby a quindici giocatori c’è quello di due metri e dieci e quello sotto il metro e settanta, e c’è anche quello che non capisci quale sia il numero che esprime i chili e quale i centimetri. C’è lo scattista, così tecnico che quando lancia lo sprint irrigidisce le mani con le dita tese, come i velocisti veri. C’è quello potente che, quando abbassa la testa e parte, gli devi solo sparare un siringone di sonnifero come si fa con gli elefanti, per abbatterlo. C’è il pilone col collo che gli sporge all’esterno delle orecchie e che, dopo una vita sul campo passata a spingere, un giorno finalmente gli fai vedere il pallone e gli dici «ecco, è per quest’uovo pieno d’aria che hai combattutto tutta la vita...», perché lui magari manco l’aveva capito. Ma c’è anche il mediano d’apertura, con le sue lunghe leve, la falcata elastica, che in mezzo secondo – braccato da avversari affamati di placcaggi – deve sapersi inventare qualcosa per risolvere la situazione. In una squadra di rugby c’è posto per tutti. O quasi, perché Gareth Thomas, inchiodato, asfissiato dalla solitudine del campione, già da un pezzo cominciava a pensare che forse un posto per lui non c’era. Per lui, e «per quelli come lui». Un principio fondamentale del rugby è che il gioco non deve fermarsi mai. La palla non deve mai morire. Il gioco deve ardere nel campo come il fuoco sacro in un tempio. Le squadre pulsano, devono pulsare come organismi viventi, in un continuo contrarsi e distendersi. Nelle fasi di gioco «chiuso», avviene una lotta segreta, quasi sotterranea ma, quando questo lavoro da minatori è finito, il pallone riappare, prezioso come il metallo più raro strappato alle viscere della Terra, improvviso come un raggio di sole che squarcia le nubi. Allora di nuovo 70
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