Acquario

Di conchiglia in conchiglia,
generazione
dopo
generazione,
la collezione si era
notevolmente ampliata.
Ora un’intera ala
della nave madre era adibita
a museo di storia naturale.
Acquario
Libertà Edizioni
FANTAPERIODICO FIGURATO
NUMERO 2 - GIUGNO 2011
L’ALTRA CASA
URANUS DIGEST
SANIA OLMS
FLORA DI PEGASO
IL SEGRETO DI LERCHI
LIEBIG
UND ROGERBRUN
EXPERTISE
YLENIA
GIACOMO
LE NUVOLE

Rientrato alla base dopo tanto
tempo non conosceva nessuno,
si isolava.
Leggeva l’Uranus Digest, il
New Moon Chronicle.
Ogni tanto tornava a rivedere la
vecchia scuola di volo, ora sede
del più grande fast food del
pianeta. Si compiaceva di ricordare
il nome dei suoi compagni
di corso, persi di vista negli
anni, molti scomparsi in missione.
Ma il suo qual era? Ne
aveva avuti tanti in codice che
si confondeva. Si sentiva come
un cane che avesse cambiato
troppe volte padrone.
Sul Corriere di Piccola Terra
seguiva le imprese del mostro
Lerchi. Si appassionava alle indagini
della squadra speciale
URANUS DIGEST

omicidi interni diretta dalla dottoressa
Cock. Raccoglieva gli
articoli relativi in un album per
fotografie omaggio della Fanta
Cola per il Natale del '77.
Cominciò a frequentare un
certo Jinx, meccanico robotico
alla catena dei bombo taxi Marshall.
La sera andava da lui a rivedere
qualche vecchio film:
X-Men, Avatar, Kill Bill. Le lattine
vuote di birra sintetica
Everbringer rotolavano sulla
moquette sdrucita.
Si commosse alla notizia della
morte del fisico Konrad Liebig.
Aveva lavorato per lui alle simulazioni
di volo atemporale
all’epoca del colpo di stato della
mafia cinese. In quel periodo
aveva anche amoreggiato con
sua figlia Mary o Adelaide o
Evelyn, non ricordava. Ritagliò
la foto dello scienziato dalla
prima pagina dell’Uranus Digest.

INCIPit sania olms
Mi chiamo Sania Olms e sono guardacaccia
nella tenuta imperiale di Bromurov.
I bracconieri di serpi volanti
temono la mia pistola ad aghi al titanio.

EXit sania olms
Chi introdusse nel mio carniere un serpe
mentre gustavo un piatto di lenticchie
sapeva che mi avrebbe condannato
a questa fine orribile: volteggio,
reso invisibile, sopra la mia casa.

FLORA DI PEGASO

I
REBUS (8, 5)
IS

La polizia lo cercava ovunque.
I giornali non parlavano d’altro.
Lerchi lo avevano chiamato.
Lui che nemmeno lo sapeva di
avere un nome. Sistemava i suoi
gioielli, le sue teste. Sette ne
aveva. Inginocchiato davanti a
loro piangeva, a volte ne stringeva
una al petto. La fogna non
lo feriva, era la sua casa. Vi
sguazzava anzi dentro come in
una piscina. Nei suoi geni di
primate doveva esserci qualcosa
di un pesce. La sua pelle
era bianca, bianca e liscia. Sempre
muto, sempre solo.
Fino a che la natura non lo
chiamava ad accoppiarsi. Era
un istinto ancestrale, non violento
e non irrispettoso, ma in
modo animalesco cambiava il
LERCHI
IL SEGRETO DI LERCHI

suo comportamento. Chissà da
quale parte dell’Universo proveniva,
su Piccola Terra non
c’erano suoi simili, gli umani
tuttavia lo attraevano, le femmine
degli umani in particolare.
Ma non faceva niente per attrarle
a sé. Non consapevolmente.
Seguendo l’istinto
semplicemente si toglieva di
dosso la sua solitudine per mischiarsi
agli umani, ripulito, rivestito,
persino profumato. Si
vestiva in modo da occultare il
suo corpo e scoprire solo il suo
bellissimo viso di semidio. Andava
per bar, per discoteche.
Muto, appartato, si sedeva e
stava lì. La sua natura sprigionava
amore, polline di amore,
musica profonda. Loro, le
donne, la coglievano nell’aria, a
volte si sedevano accanto a lui,
incuriosite, lo guardavano, lo
scrutavano, e, anche loro inconsapevoli,
finivano nella sua
rete. Come prede drogate lo accoglievano
nel proprio letto, gli
aprivano le cosce, lo accoglievano
in sé. Per poi morire, distrutte
dalle dimensioni del
membro di Lerchi.

Dopo l’amore si trovava abbracciato
a un corpo morto, dilaniato
lui e la sua musica.
Niente poteva allora se non le
lacrime e la disperazione. Non
poteva separarsi dalla sua
amata, ma nemmeno poteva rimanere
nell’alcova di un animale
morto. Le toglieva la testa
allora, e, stravolto dal dolore, si
precipitava a piangerla nelle
fogne di Piccola Terra. Il suo
tempio, la sua casa.
Ecco un rumore metallico distrae
Lerchi dal suo pianto.
Non scopriranno mai il suo nascondiglio
ma come esserne
certi? Una camera cui può accedere
soltanto un subacqueo,
o un anfibio. Lerchi si apposta
alla botola brandendo una
spranga di ferro, pronto a spaccare
il cranio al primo intruso
che avesse fatto capolino.

“Vilipendio!” esclamò il capitano
Rogerbrun “La vostra
paccottiglia rifilatela ai venusiani!
Corpo di mille balene
spiaggiate!” E scaricò la potenza
della protesi in titanio
della mano destra sulla superficie
in plexiglass del tavolo della
sala riunioni della Vertigo, che
cominciò a vibrare come il
tamburo di un rito vudù. “Si
calmi, sir Rogerbrun,” cercò di
blandirlo il professor Liebig “la
merce che ci offrono è la migliore
fino a Vega, possiamo ottimizzarla
col plutonio…” “Un
cacchio!” sbraitò il capitano
“Non cerchi d’abbindolarmi,
Liebig; lo sa meglio di me che
fuori dall’orbita di Urano quei
materiali sarebbero inservibili.”
E lo fulminò con uno sguardo
carico di rabbia. Konrad Liebig
si tolse gli occhiali, alitò sulle
LIEBIG UND ROGERBRUN

lenti, le nettò col fazzoletto e riprese:
“Come crede, herr Rogerbrun,
mi è passata la voglia
di litigare. Lei sa bene che non
ho il minimo interesse economico
in questo affare. Ma i miei
calcoli mi suggeriscono di
poter tentare con buone probabilità
di riuscita… Veda lei…”
e uscì chiudendo con meticolosa
lentezza il portello di acciaio
della stanza che fece solo
clic.

INCIPit sania olms
Mi chiamo Sania Olms e sono il ganzo
della contessa Magdala di Brass.
Ho molto tempo libero, cazzeggio
coi giardinieri e con la servitù.

EXit sania olms
In fin dei conti non era tanto male
la vita nel castello laggiù a Brass.
Purtroppo fu geloso il conte Magdala.
Mi spinse ad imbarcarmi sul Pernod.

LE FIGURINE
DI ACQUARIO
fkvjq50gòalkZ
JIN MASQUE
fkvjq50gòalkr
MAGGIE PIE

LE FIGURINE
DI ACQUARIO
2077894RVT1
ULT
òàgblzùglzùgòk
ZIN

LE FIGURINE
DI ACQUARIO
kkljbxnàopfjà
LEPER
pglhmnùè
VILIO

LE FIGURINE
DI ACQUARIO
207380576Z2
SANIA OLMS
207380576Z1
KONRAD LIEBIG

LE FIGURINE
DI ACQUARIO
àòjkl6òà7eQ
PAHAB
àòjkl6òà7e5
LEDIA

LE FIGURINE
DI ACQUARIO
30G789450C
RUFUS PILSEN
20G789450B
LOCCHI

INCIPit sania olms
Mi chiamo Sania Olms e sono uno scrittore.
Scrivo di notte. Di giorno lavo i ponti del Pernod.
Il capitano Pahab rilegge ciò che scrivo.
Certe volte scuote il suo testone glabro.
Altre sorride fumando la pipa.

EXit sania olms
Stavolta ho fatto centro: il mio journal intime
vende sei volte più dell’Astral Week.
Ormai sono armatore di una flotta, la Olms & C.
Pahab presiede il consiglio di amministrazione.
Ho quasi pronto il seguito:
INALIENABILE ALIENO.

non la precisa pazienza, il riluttante codice dell’attesa
ma il segnale trasmesso per gioco dal callido radioamatore
trova subito risposta, riapre la partita

senza un originale scambio di vedute
non saprei dire di che colore ha gli occhi
ma piange se la tocchi

Sono congegni minimi
ma vanno messi a punto:
macchine inutili,
prototipi del caso.
Il tempo che rimane
lo impieghi a tormentare
i peli della barba,
le aste degli occhiali.

“Sicuramente è un falso,” constatò
Rufus Pilsen osservando
con gli occhialini a infrarossi la
superficie della tela “di ottima
mano, ma un falso: l’hanno fregata
Pahab, mi dispiace” concluse
restituendogli il quadretto
che raffigurava una sorta di latteo
cetaceo affiorante tra le
onde di un mare in burrasca. E
lui se lo guardava incredulo, rigirandoselo
tra le mani grassottelle,
mentre le volute di fumo
della sua pipa salivano ad annidarsi
nel cono della lampada
che illuminava la cabina.
EXPERTISE

Al bar della stazione Marius
raggiunge Ylenia.
“Eccomi, che volevi da me?”
“Volevo dirti una cosa importante,
ho deciso di suicidarmi.
La decisione è definitiva, ci tenevo
a dirtelo e a salutarti.”
“Un pensiero gentile.”
“Che ne pensi?”
“Sono affari tuoi, sinceramente
non me ne frega un cazzo.”
“Ah, bene. Pensavo che dopo
tutti gli anni passati insieme la
cosa ti dolesse almeno un po’.”
“Quando mi hai mollato per
quel demente di ballerino ho
desiderato talmente tanto la tua
morte che adesso provo quasi
piacere alla notizia che ti levi
dalle scatole. L’unico rammarico,
ad essere sinceri, è non
poterti far fuori io stesso.”
Ylenia

“Ti farebbe piacere?”
“Onestamente devo dire che
mi farebbe un enorme piacere.”
Ylenia rimase in silenzio, pensosa.
“Marius, hai presente la legge
sull’omicidio consenziente?”
Riprese.
“Certo.”
“Posso firmarti un Atto legale
in cui ti autorizzo a farmi fuori
nel modo che preferisci. Ti
va?”
“Sei veramente gentile, certo
che mi va.”
“Ho vinto la scommessa con
mia sorella, ero certa che ti
avrebbe fatto piacere. Ho già
l’Atto con me, firmato e vidimato
dal tribunale. Eccolo.
Puoi ammazzarmi quando vuoi
nel modo che preferisci.” Tirò
fuori un foglio dalla borsa e lo
porse a Marius, che in silenzio
lo lesse attentamente.
“Cazzo, pare tutto a posto. Sei
davvero una donna determinata.”
“Sono in gamba, di’ la verità.”
“Di certo sei fottuta.”
Marius si alzò dal tavolino e co-

minciò a esibire ai presenti
l’atto del tribunale. Lo esibì al
gestore del bar e a una guardia
giurata che si trovava sul posto.
Si fece dare un coltellaccio affilato
dal barista e tornò da Ylenia.
“Che vuoi farmi?”
“L’ho visto in televisione” disse
Marius.
Prese Ylenia per i capelli e la
obbligò a inginocchiarsi. Intorno
all’evento si radunò subito
un folto pubblico,
rassicurato dalla guardia giurata.
Era un omicidio consenziente,
una cosa perfettamente
legale.
Tenendole i capelli con la mano
sinistra, con la destra cominciò
a sgozzarla e a decapitarla. La
cosa durò pochi minuti. Alla
fine, imbrattato di sangue, Marius
diede un calcio alla testa di
Ylenia rotolata per terra.
“Puttana gol!” urlò “Puttana
gol!” Esclamarono tutti i presenti.
Un coro da stadio.
“Puttana gol!” Gridavano i
bambini.
“Puttana gol!” Gridò felice un
handicappato in carrozzella.

Era una tiepida notte d’inverno,
- come: tiepida? D’inverno ci sono
notti fredde...
- sta’ buono:
Era una tiepida notte d’inverno.
Dai caloriferi emanava un generoso
tepore condominiale.
L’ora inoltrata bandiva ogni genere
di rumore. L’aria era avvolta
in un immemorabile
silenzio, lancinato di tanto in
tanto dal roco passaggio di
qualche motoretta. Nella casa,
la moquette coltivava il buio
più buio come un borghese
muschio nero...
- tzé, il poeta...
- ssscc, zitto:
Insomma: il buio più nero e il
silenzio più muto sigillavano la
tranquilla notte domestica di
provincia.
Tutte le cose immobili nella
GIACOMO

notte già fonda.
Crac. Gneec.
Quasi tutte. C’è un essere, in
questo mondo a questa inconcepibile
ora della notte, che si
muove. È il mite Giacomo.
Come una vaga macchia chiara
nel buio della stanza da letto,
scivolato a piedi nudi sulla moquette,
ha scostato leggermente
la finestra e tirato la tenda. Stanotte
qualcosa d’indefinibile lo
agita. Ha caldo. La macchia
riaffonda subito in un mare di
coltri pesanti. Silenzio. L’impeccabile
Bassetti è tornato a covare
sotto le sue piume
protettive l’immobilità dei
corpi.
Gneec. Crac.
Uno dei due corpi, destatosi
dalla sua imponderabile quiete,
trascinandosi si gira faticosamente
su un fianco. L’altro,
smosso dal destarsi del primo,
gli si gira specularmente. Socchiude
le palpebre nel buio.
Aaahhh! Cristo santo! Sbarrati
nel nero di quel buio ci sono
due occhi da incubo. Un demone.
Clic. La luce, nervosamente

amata dalla mano della
donna, si accende. Oh, Vergine
santa: ma sono gli occhi del
mite Giacomo quelli spalancati
nella notte. E spalancata gli è
anche la bocca, come stupita.
Gli è nel bel mezzo d’una crisi
d’asma. E lì, la testa ritta fuori
dalle coperte, traccheggia a pescare
attonito un po’ d’aria.
Giacomo, lo sai che la finestra
aperta fa umidità, e l’umido ti
fa male. Sì, Adriana, hai ragione,
la chiudo.
Gneec. Crac.
Clic.
I due corpi presto tornano alla
loro imponderabile immobilità.
Nel buio. Il Bassetti, come una
nera mammona, li cova. Nel silenzio.
Ogni tanto passa una
motoretta. Una macchina. I
fari, giocando tra i fori delle
tapparelle, si spostano sul soffitto.
Salgono sul culmine. Si
spostano. Scendono sulla parete.
Su un quadro imbrunito
dall’oscurità. Sulla spalliera del
letto. Su... due lenti: sono quelle
degli occhiali di Giacomo, che
li ha inforcati, come tutte le
volte che ci vuole vedere

chiaro. Perché la finestra è
chiusa da un po’, ma quest’ansia,
questa greve fiataccina è ancora
lì che l’opprime. Ed ha
caldo. E non può stare fermo.
E tutta quell’immobilità, diciamolo,
gli sta dando ai nervi.
Gneec. Crac.
Crac. Gneec.
Clic. Ah, no: no davvero. Giacomo
ci vuole vedere chiaro.
Una crisi d’asma non è per
nulla: i fumenti d’acqua solforosa
fatti per mesi l’avevano
placata. Le tisane di camomilla
e gelsomino avevano avuto
buon gioco. L’espettorato era
scorso giallino da giorni. I
bronchi erano puliti come
quelli d’un bimbo. Eppure
quell’ansimo, quel refolo.
Clic.
E di nuovo questo buio, questo
silenzio, questo imponderabile
immobilismo dei pesi. E lui,
solo, il solo in questa veglia febbricitante,
con uno strano turbamento
nelle viscere. E la
distante vicinanza di Adriana,
che dorme ormai già in una
terra mille miglia lontana, fatta
di sogni e di bambagia. Eppure

a fianco.
Adriana, Adriana, le vorrebbe
dire, e non osa svegliarla.
Adriana, Adriana, le direbbe,
cara, se solo osasse destare dal
sonno quella piccola creatura:
Adriana, Adriana... Ma... che ha
fatto: oh, sciocco, quel nome
ha per davvero mormorato,
troppo forte. Ed Adriana si
muove, si trascina su un fianco.
No, cara, piccola cara, deve
dormire, domani arriva presto.
E, per sincerarsi che dorma
davvero, oh, il tenero Giacomo!,
le chiede ingenuamente:
dormi, vero?
E, in quel silenzio, un no leggermente
tremulo, come turbato,
non oseremmo dire
nervoso, sfugge alla bocca assonnata
di Adriana. O, grazie,
grazie cielo, Adriana è sveglia,
di per sé, e a lei può tornare a
confidare al buio quel suo piccolo
tormento. E confida. E
Adriana l’ascolta. E confida. E
Adriana l’ascolta. E pensa di essersi
confidato. E Adriana
l’ascolta. E credendo di essersi
confidato, per esserne sicuro, lo
chiede ad Adriana. E Adriana

l’ascolta. Adriana l’ascolta.
L’asc... Ma: Adriana, Adriana,
che fai, dormi?
Ah? Eh? Ehm, no, caro, ti
ascolto: e ho capito. Hai mal di
pancia. Sì, forse, benché ne
debba in seppur minima parte
dubitare, non ti sia grave il saperlo,
forse, sì, cara: questo
sordo limo in fondo al ventre
non è che mal di pancia. Eppure.
Ha caldo. E nel nero di questa
stanza matrimoniale di provincia,
ficcata nel nero di un nero
palazzo di una nera strada cittadina,
i due corpi sono piccoli
piccoli. E il caldo e il silenzio
insopportabilmente pesanti. Ed
in quel buio, piano piano, una
tenera, pudibonda bugia,
prende a farsi grande grande.
Sì, ho mal di pancia.
Gneec. Adriana, vado in bagno
a prendere la dolce Euchessina. Sì,
caro, penso sia bene, per il tuo
mal di pancia.
Oh, teneri sposini, ma: siamo
grandi e vaccinati e sappiamo
come pudicamente, venialmente,
mentono.
E tremando, anèlano.

- ma, che dici, anèlano? anélano,
semmai.
- dico, dico. Sono turbati...
- no-o, non è quello: noi si dice: anélano,
anééélano...
- ma, che... e poi: che c’entra ora la
questione della lingua. È notte fonda,
dio bello. E poi sscc, fate piano: se
volete stare a guardare, stateci e zittini.
Nella notte fonda un’unica
bugia cresce e si divide in due:
ed una scivola per la moquette
dritta nel bagno, insieme a Giacomo,
che se la sveste chiudendosi
la porta alle spalle. L’altra,
rimane al caldo sotto le coperte
in seno alla dolce Adriana che
sa e che teme e che spera.
Frunc, frunc, frunc. Frunc,
frunc, frunc. Nell’armadietto
dei medicinali, Giacomo cerca
un po’ nervosamente. Frunc,
frunc. Giacomo sa. Frunc. Giacomo
osa. Frunc. Eppure, Giacomo
sapeva. Aveva
nascostamente nascosto quel
piccolo pacchetto temerario. E:
frunc. Nervosamente: frunc.
Nel calmo sicuro tepore del
letto Adriana, temendo e sperando,
aspettava. O, tenero

Giacomo, non sapeva: che da lì
era passata la santa furia catechistica
della sua suffragetta. E
che nel cestino si era spento,
abbattutosi su quell’involto discreto
e celato, il sano stimma
del decalogo coniugale.
Oh, non più frunc. Povero Giacomo:
la sua intelligenza si rifiutava
di credere a qualche
seppur vereconda diavoleria
della moglie. E pensare che, per
una volta, la sua riluttante intelligenza
non aveva recalcitrato
nemmeno all’idea di vestire di
quell’increscioso, lubrìco, plastico
calzino il suo, come dire,
pisello: farlo scivolare, un po’
maldestramente come aveva
provato il giorno dell’acquisto,
con quel guantato gommoso
vagito, sul, come dire, membro.
E con quale affannato rossore,
quel giorno addietro, c’era alfine
riuscito, mirando con vergognoso
orgoglio lo sbilenco
segno del suo trionfo sulla tecnica.
Ma Adriana, nera papessa di
questa nera nottata, aveva, nel
cieco tepore del loro letto, la
certezza che, punita quella pic-

cola debolezza di Giacomo, la
ruota del più casto Ogino non
li avrebbe per quella notte traditi.
E semmai, semmai volesse,
li avrebbe, sì, traditi, ma col
santo dono di una irrefutabile
creatura di Dio.
Giacomo, nel bagno, è silente.
È angosciato. Tutto gli ruota
nel basso ventre. E rischia veramente
di venirgli il mal di
pancia. E, l’altro male, è vistosamente
presente. D’un tratto
decide sul da farsi: dalla luce del
bagno ecco che apre e si tuffa
nel buio della stanza, finendo
per dare una ginocchiata sul
bordo del lettone, scivolato per
l’eccessivo slancio. Ora, infilatosi
lesto tra le coltri, sente due
distinte bue, di cui una solo ha
timore a confessare.
Buio. Gneeec. Silenzio. Crac.
Immobilità. Gneec.
Solo Adriana può lenire questa
bua.
E in quel silenzio, in quella
notte che altrimenti che fonda
non potremmo dire, che è sacramente
consegnata al muto
non dire, al sonno senza parole,
il mite Giacomo: eh, no. Il mite

Giacomo vuole rischiare. E si
fa avanti, dentro tutto quel
buio, con una sola arma, a lui
fidata: la retorica. E allora, ecco.
Adriana, dice, ho la bua.
Ma, dio che scemo, ma cosa ha
detto: si morde le labbra, l’impulsivo
Giacomo. Lui che rigira
le frittate meglio di un politico,
che fa ingoiare i sassolini a
qualsivoglia Demostene, che sa
attaccare bottoni meglio di
qualsiasi solerte sartina, guarda
con cosa se ne è uscito: ho la
bua.
Ma ormai, credendo Ogino
forse complice dal cielo e propizio,
una santa volontà arma la
sposina, sinora tutta rintanata
nel suo angolo di letto ad aspettare
il balzo.
Visto lo spegnersi di quel balzo
non nel suo seno, ma nel duro
bordo ligneo del lettone, si erge
lei dal buio fin tra le braccia di
un ammutolito Giacomo, che
soccombe, al buio non rinunciando
tuttavia a parlare la sua
eloquenza d’amore:
Oh caro, parla... No, tesoro,
tutto freme, eppure: la mia intelligenza
si rifiuta... No, ma te

ne prego... Non userò allocuzioni,
sarò circonciso... Sì, caro,
di’, di’... Oh, ma il senso te ne
sarebbe duro... No, dai, di’...
- deh, che climax ritrita, la commedia
all’italiana, la barselletta sporca...
- sccc... La vita imita l’arte, e non
necessariamente la migliore.
Permettimi d’aprirti una parentesi...
Oh, sì, apri... Scusami se
m’intrometto... Oh, te ne
prego, sì... Ma ti uscirebbe sangue
dal naso... Ma che dici,
sciocchino... Non vorrei infilarmi
in un ginepraio... Ma
quale, sciocchino, ho fatto la
ceretta... Vengo al dunque...
Non ancora, ancora, dai...
Gneec. Gneec. Gneec. Crac.
Gneec. Gneec. Gneec. Crac.
Gneec. Gneec. Crac. Gneec.
Gneec. Crac.
Gneec. Crac. Gneec. Crac.
Gneec...
Tum, tumm, tum:
- oooo, ma la volete far finita, deh,
con codesti gneec, si vuole dormire, o
ghiozzi...
- sccc, buoni: che dormire e dormire:
avete origliato sinora guancia a guancia
con la parete: ora fatemi finire il
racconto:

Gneec. Gneec. Crac. Gneec.
Crac. Gneec. Crac.
Gneec. Crac. Gneec. Gneec.
Crac.
Aaahhhh, sì...
Aaahhhh, sì...
Sì...
Sì...
...Sìii?
...Sì?
Aaaaggggh...
Aaaaggggh...
Ma ch’hai fatto, Giacomo?
Mi sorge un dubbio, cara: si finisce
con crac o con gneec?
Gneec, caro, gneec. Finire con
crac lo sai che può essere pericoloso.
E il dubbio, l’assillante dubbio,
gli si impone in tutto quel buio,
per tutto lo stupore rapito della
sua faccia, si somatizza lungo
tutta la circonferenza della sua
bocca spalancata, va a ballargli
follemente sul rapido frenetico
pendolio degli occhi che qui
che là che là che qui cercano disperatamente
di far mente locale.
E quasi, nel cercare la
risposta, quegli occhi che ballano
al buio mimano la sua
danza d’amore di poco fa: alla

quale rivà con sofferenza:
gneec o crac? crac o gneec?
Le lenti gli si appannano. Una
motoretta passa. La bocca gli si
richiude. Un faro, sulla parete,
gioca e fa ghirigori. Uno illumina
un occhio un po’ umido.
La bocca si è chiusa. Il pomo
d’Adamo, a testa bassa, viaggia
sconsolato da cima a fondo a
mandar giù un magone.
Adriana prega. Giacomo ha
mal di pancia. Adriana spera.
Strizza forte gli occhi al buio e
le mani a mandare un augurio.
Giacomo ha davvero mal di
pancia. E ha l’asma. E perde
sangue dal naso. Adriana ha
sperato e pregato. Ora apre gli
occhi piano pianino.
E, davanti a sé, deformato nella
penombra, vede un mostro
contratto a soffocare un singhiozzo.
Crac, geme, craaac,
come un povero corvo colto in
fallo. Craaac, isolato nel suo
piccolo dramma di uomo nel
buio di quella buia stanza di
quel nero palazzo di quell’oscura
strada di quella tetra
notte di quella desolata città.
Adriana, sì, sola la tenera esile

Adriana gli lenirà l’affanno, ne
raccoglierà la fioca richiesta
d’aiuto, di conforto.
Crac. Ha capito, Adriana. Crac:
si alza Adriana. Crac, va in cucina
Adriana. Crac, regge tremula
un bicchier d’acqua la
fragile mano di Adriana.
Adriana la dolce. Nel silenzio di
quella cucina. La mite Adriana.
La piccola Adriana.
Ioboia, grida Adriana, ioboia.

Certe nuvole sembrano per natura
votate all’informale e difficilmente
cedono al figurativo,
anche se una lunga osservazione
può tradire qualche parentela
con le cose o piuttosto
lasciare il campo libero all’immaginazione.
Altre, invece, rimandano
alla terra come
animali domestici, spesso ironicamente,
con la licenza poetica
della caricatura. Le più sofisticate
attingono al repertorio
della mitologia e si fingono
mostri, chimere. Alcune, dedite
alla meditazione, navigano il
cielo da sole, mentre altre si
concentrano in un punto, quasi
per un raduno programmato, e
stanno in conciliabolo tra loro,
importunate appena dalle correnti
che inutilmente si affannano
a spostare altrove quella
mole.
LE NUVOLE

STAMPATO SU PICCOLA TERRA NEL GIUGNO 2011
IN 100 ESEMPLARI