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Cinque poesie di Wislawa Szymborska
[Da Wislawa Szymborska, Discorso all’Ufficio oggetti smarriti, Adelphi, Milano 2004, alle pp. 84, 105, 137,
146-147, 148. Wislawa Szymborska, poetessa, premio Nobel per la letteratura 1996, e’ nata a Bnin, in
Polonia, nel 1923; ha studiiato lettere e sociologia a Cracovia, dove risiede; dal 1953 al 1981 collaboro’ alla
rivista "Vita letteraria", nel 1980, sotto lo pseudonimo di Stancykowna, alle riviste "Arka" e "Kultura"; ltre al
Nobel ha ricevuto per la sua opera poetica altri importanti riconoscimenti: nel 1954 il Premio per la
letteratura Citta’ di Cracovia, nel 1963 il Premio del ministero della cultura polacco, nel 1991 il Premio
Goethe, nel 1995 il Premio Herder e la Laurea ad honorem dell’Universita’ di Poznan "Adam Mickiewicz", nel
1996 il Premio "Pen - Book of the Month Club Translation Prize". Trale opere di Wislawa Szymborska in
edizione italiana: La fiera dei miracoli, Scheiwiller, Milano 1994; Gente sul ponte, Scheiwiller, Milano 1996; La
fine e l’inizio, Scheiwiller, Milano 1997; Trittico: tre poesie di Wislawa Szymborska, tre collage di Alina
Kaczylska, Scheiwiller, Milano 1997; 25 poesie, Mondadori, Milano 1998; Vista con granello di sabbia,
Adelphi, Milano 1998; Taccuino d’Amore, Scheiwiller, Milano 2002; Discorso all’Ufficio oggetti smarriti,
Adelphi, Milano 2004]
Vietnam
Donna, come ti chiami? - Non lo so.
Quando sei nata, da dove vieni? - Non lo so.
Perche’ ti sei scavata una tana sottoterra? - Non lo so.
Da quando ti nascondi qui? - Non lo so.
Perche’ mi hai morso la mano? - Non lo so.
Sai che non ti faremo del male? - Non lo so.
Da che parte stai? - Non lo so.
Ora c’e’ la guerra, devi scegliere. - Non lo so.
Il tuo villaggio esiste ancora? - Non lo so.
Questi sono i tuoi figli? - Si’.
*
Discorso all’Ufficio oggetti smarriti
Ho perso qualche dea per via dal Sud al Nord,
e anche molti dei per via dall’Est all’Ovest.
Mi si e’ spenta per sempre qualche stella, svanita.
Mi e’ sprofondata nel mare un’isola, e un’altra.
Non so neanche dove mai ho lasciato gli artigli,
chi gira nella mia pelliccia, chi abita il mio guscio.
Mi morirono i fratelli quando strisciai a riva
e solo un ossicino festeggia in me la ricorrenza.
Non stavo nella pelle, sprecavo vertebre e gambe,
me ne uscivo di senno piu’ e piu’ volte.
Da tempo ho chiuso su tutto cio’ il mio terzo occhio,
ci ho messo una pinna sopra, ho scrollato le fronde.
Perduto, smarrito, ai quattro venti se n’e’ volato.
Mi stupisco io stessa del poco di me che e’ restato:
una persona singola per ora di genere umano,
che ha perso solo ieri l’ombrello sul treno.
*
Le tre parole piu’ strane
Quando pronuncio la parola Futuro,
la prima sillaba gia’ va nel passato.