Edição 137 - Jornal Rascunho

setembro de 2011
28 : : sujeito oculto : : rogério Pereira
Dois amigos, dois arbustos
o encontro debaixo de uma árvore à espera do pão com manteiga
Triste de quem não conserva
nenhum vestígio da infância.
Mario Quintana
Nunca mais o vi. Por onde
andará? Quando me estendia
a mão, alegravame.
Compartilhávamos
a infância debaixo daquela árvore
(ainda existirá?) no pátio de chão
batido da escola que nos acolhia,
sem nos garantir qualquer futuro.
A algazarra do recreio corria ansiosa
à espera do sinal que nos levaria
de volta à sala de aula. Dividíamos
silêncios a mastigar lentamente o
lanche que ele trouxera e me entregava
com sua mão magra de dedos
pontiagudos. Éramos crianças magricelas
e silenciosas. Desconfiávamos
muito das adiposas e falantes.
Para nós, a amizade tinha gosto de
pão com manteiga. E quietude.
Não lembro quando nos encontramos
pela primeira vez. Não
lembro seu sobrenome. Não lembro
quando nos separamos. Quando
nossas vidas se dividiram, bifurcaram-se.
lembro pouco daquele
tempo em que tínhamos sete anos
de vida e C. nos parecia apenas um
espaço lúdico em que empurrar
carrinhos, chutar bolas murchas e
esconder-se da mãe nos salvariam
de qualquer tragédia. Mas recordome
muito bem da mão a entregarme
o pão com manteiga, os dentes
saltados a deformar o lábio superior,
como se desejasse dilacerar o
reduzido mundo que nos envolvia.
Éramos tímidos e nos parecia
uma tortura a obrigação de cantar
o hino nacional antes de entrar em
sala de aula. Manhãs que se iniciavam
ruidosas a espantar pássaros
sonolentos. Nossas vozes esganiça-
das desnudavam a timidez que nos
protegia, colocavam-nos no centro
de um universo em que queríamos
apenas existir — sem ser notados,
sem ser importunados. Mas nas
sombras que inventamos, dividíamos
o olhar curioso em direção
aos peitinhos que começavam a
roçar a camiseta de algumas meninas
no pelotão pátrio diante da
bandeira que subia o mastro. Vivíamos
o nosso mundo.
Quando o sinal — um grito
desesperado — invadia os corredores
da Ângelo Trevisan, deixávamos
a horda rumar afoita sem
direção. Baratas em busca do bueiro
predileto. Não falávamos nada:
caminhávamos para a sombra. A
árvore sempre estava lá. Ele abria
a lancheira e retirava o pão com
manteiga; às vezes, um pedaço de
bolo. Estendia-me. Os gestos len-
horaCio Preler
símbolos
Um estrangeiro percorre as ruas
de uma cidade desconhecida.
O mistério termina
nos estranhos labirintos.
Os homens passam uns junto aos outros,
somente os velhos conhecidos se saúdam
com as cerimônias de costume.
Entendemo-nos pobremente,
apenas delineamos os contornos do gesto
articulando símbolos heróicos
para superar o desamparo.
história
Um olho carregado de nostalgia
nos elimina sem pausa.
No entanto, retomamos o mundo,
damos consistência à idéia,
formamos conjeturas.
Tudo é inútil,
as artérias se endurecem,
a pele não pode continuar sua missão,
destina-se o doce ardor do sangue.
Maltratados,
envenenados pelo tempo,
nós deslizamos pelas ruas
como enormes animais históricos
em busca da morte.
o Centro do Poema
As árvores celebram a proteção do vento,
as tormentas resistem,
emitem sons diferentes.
Resvalam papéis jogados ao ar
e o óxido se acumula.
Os canais de rega se abrem para todos,
a água é um elemento contagioso.
Capturamos notas lançadas sem sentido.
Seguramente vão dar no centro do poema,
mas apenas quando notamos uma estranha dor.
a Parede
Todas as manhãs um homem
levanta as paredes de sua casa.
Sobe nos andaimes; o sol brilha em sua pele.
Embaixo, seus filhos brincam com a areia.
Está sozinho.
Talvez pense na mulher que teve
ou na época em que foi feliz.
Quando termina seu trabalho,
recolhe suas ferramentas
e volta pelo mesmo caminho que chegou.
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tos indiferentes à inquietude que
nos cercava. Aos outros, éramos
sem vida: dois insignificantes arbustos
sob uma árvore. Vegetais à
espera da chuva e do sol.
De volta à sala de aula, fome
saciada, ele ensinava-me os caminhos
das cores. Não me deixava
perder pela barafunda cromática
que a um daltônico é o inferno. O
inferno do daltônico esconde-se
em grandes caixas de lápis de cor.
Nunca me deixou pintar o mar de
vermelho, o céu de roxo, o cachorro
de alaranjado ou a árvore de
marrom. Protegia-me dos olhos
zombeteiros daquelas crianças que
não sabiam do meu daltonismo. Eu
tampouco sabia. Imaginava-me um
estúpido protegido por um menino
dentuço. Sentia-me menos frágil,
enquanto contornava de preto os
desenhos sobre a carteira compar-
traduÇÃo: ronaldo Cagiano
Palavra final
Hoje regressamos da infância
quase sem nos darmos conta,
sem por nos registros a hora da partida.
Voltamos do passado
com a retina ferida e o osso carcomido.
Os dedos pareciam dardos
arremessados sobre um branco perfeito,
marcas das unhas sobre a pele
e uma profunda peregrinação
tomava o lugar iluminado da carne,
aquilo que integra o mel e o leite
da última palavra.
tarefa do CrePÚsCulo
Do crepúsculo obtenho as razões para viver
os perfumes mais velhos,
as migalhas mais claras.
Cada crepúsculo em sua tarefa.
Extraio o melhor
e o estendo sobre a grama.
Disse finalmente: aqui estou,
sem acertos nem erros,
estou aqui.
Sou a palavra que perdura.
Cada dia se perde
no estado formal da escuridão.
Formar palavras é fácil...
...transmitir conteúdo é um talento.
tilhada pelo amigo silencioso.
•••
Nestes 30 anos, passei algumas
vezes diante da escola. Agora,
um muro alto a protege dos habitantes
desta C. de violências e desesperos.
Da rua, não é possível
divisar se a árvore ainda está lá.
Muitas vezes, ensaiei ultrapassar o
limite do portão, infiltrar-me pelo
passado, identificar-me, contar que
dividi segredos com um arbusto no
pátio. Poderia vasculhar nos registros
daquele 1980 que só existe
para mim. Descobrir o seu sobrenome,
buscar na internet. Enfim,
encontrá-lo. Mas prefiro carregar
comigo a lembrança do menino
que sempre me estendeu a mão,
com seus dedos finos, sorriso proeminente
e amoroso silêncio.
horaCio Preler
É poeta, ensaísta e historiador.
nasceu em 1929, em la plata
(argentina). É autor de mais
de trinta livros, entre os quais
Lo abstracto y lo concreto
(1973), oscura memoria (1992),
zona de entendimiento (1999)
e silencio de hierba (2001).
recebeu em 2002 a ordem
Chevalier des arts et des lettres,
do governo francês.