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A Medicina a Literatura e a Poesia
É convicção geral que os médicos são atreitos às letras. Nomes, vultos da medicina e da
literatura, provam esta ligação, Fernando Namora, Garcia de Horta, Miguel Torga, mas há
outra lista, infinita, de vultos da literatura que, nem de perto nem de longe, se relacionaram
com a medicina, Eça, Camões, Pessoa.
Admitindo aquela ligação como verdadeira pode justificar-se pela condição médica. Explico:
repetidamente, os médicos enfrentam a decisão em solidão, são eles e o problema, inúmeras
vezes, dia após dia, semana a seguir a semana, em contacto íntimo com o sofrimento, com os
sentimentos que gera, a ira, o desespero, o medo. A contemplação do fim eminente, evitável,
por vezes sim, por vezes não. Ficam com a certeza da efemeridade. Percebem o precipício
onde os outros veem o caminho, infinito, solarengo, afirmam alegremente que o caminho se
descobre caminhando quando a verdade é outra, o caminho está lá desde sempre, farto de ser
caminhado. Nada a descobrir, nada de novo. A vaguidade levará alguns médicos a suplantar-se
na literatura, na poesia, a contar com beleza o que dela foge. Um poema por cada dor, uma
história por cada morte, o pedaço de céu por cada cura.
Júlio Dinis
A loucura é inseparável do homem; umas vezes toma-lhe a cabeça e deixa-lhe em paz o
coração, que nunca se empenha no desvairar a que ela é arrastada; outras vezes há na
cabeça a frieza da razão e ao coração desce a loucura para o perturbar com afectos."

Armando Pinheiro
O amor
Tens a frescura duma flor silvestre,
Com quem a minha secura me consolas,
Vem de ti a espontaneidade agreste,
Que há num campo de rúbidas papoulas.
A morte/ Deus
Tenho de crer em ti,
Que fazes parte de tudo o que se cria,
Nasce, embala
E de esperar que venhas revelar-te
Quando meu corpo for descido à vala.
Pé ante pé, virei depois sentar-me
junto de ti a conversar contigo,
e a tua boca poderá beijar-me
como agora que sou um corpo vivo.
E, docemente, poderás contar-me
de ti, dos filhos. E o que eu te digo
irás na mesma ouvindo, sem alarme,
e quase julgarás estar comigo.
Serei tua visita nas lembranças,
nos móveis, nos objectos, nas crianças,
nos pássaros, nas árvores, nos versos.
Tu, como quem arruma a casa, calma,
saberás encontrar a minha alma
reunindo os fragmentos mais dispersos.

FERNANDO NAMORA
Por ele:
…Tenho investido na arte uma experiência existencial e não uma simples elaboração
cerebral, a escrita impregna-se de uma atmosfera afectiva – mesmo quando os meus
livros reflectem uma vincada preocupação social.
Confesso não ter vergonha de acreditar naquilo em que acredito: no cada vez mais raro
companheirismo, por exemplo; na dedicação a pessoas ou na fidelidade a objectivos.
Alheamento
Meu corpo estiraçado, lânguido, ao logo do leito.
O cigarro vago azulando os meus dedos.
O rádio... a música...
A tua presença que esvoaça
em torno do cigarro, do ar, da música...
Ausência!, minha doce fuga!
Estranha coisa esta, a poesia,
que vai entornando mágoa nas horas
como um orvalho de lágrimas, escorrendo dos vidros
duma janela,
numa tarde vaga, vaga...
in 'Mar de Sargaços'
Metade da Vida é uma Perdulária Expectativa
Vou fazendo horas - metade da vida é uma perdulária expectativa. E tonta. E ansiosa. E
inútil. Como quem se sentou numa gare de caminho-de-ferro, à espera de um comboio
que não se sabe quando passará e qual o seu destino. Certeza, e relativa, está apenas no
local de espera. E às vezes na própria espera. Se chegamos a concretizar a viagem, o
lugar aonde o comboio nos levou, desilude-nos. Isso, porém, não impede que tudo
venha a repetir-se. Desperdiça-se o instante real e concreto, mas que, como areia, se nos
escapa das mãos, em favor de uma ilusória vez seguinte.

Miguel Miranda
Leonardo limpou com vagar meticuloso os óculos embaciados pelo vapor do suor. Cada
vez se cansava mais nas aulas dos cursos nocturnos. Ensinar matemática a estudantes
trabalhadores de cabeça dura, com a paciência meia gasta pela jorna e os sentidos
embotados pelo adiantado da hora, era tarefa árdua e demasiado desgastante. Este ano,
jurara a si próprio, seria a última vez que aceitava o horário nocturno do Externato
Fernando Pessoa.
….
Tinha sido um aluno fulgurante na faculdade de ciências, média de dezoito, arrasara as
escalas todas até à sua formação em Matemáticas. Um pequeno génio à solta no
verdadeiro sentido do termo, pois Leonardo não media mais de um metro e cinco,
encolhido no seu físico com que a natureza caprichosa o tinha dotado.
………………………………………………………………….
Amélia abocanhou a garrafa mais uma vez. As bochechas mirradas encolhiam em ritmo
de guelras, aspirando o vinho barato. Aquele líquido morno aquecia-lhe as entranhas e
entorpecia-lhe a mente, ajudava a esquecer, Amélia queria esquecer, esquecer tudo.
Esquecer o quê? Já não se lembrava bem, era tudo uma confusão baça. A sua vida era
como uma vidraça fosca e verde, como o vidro daquela garrafa.
…
Passava os dias à espera, à espera de nada. Os dias sempre iguais, naquela cave abafada
e bafienta da rua da Alegria.

José Alves
O céu passou de preto a cinzento escuro, as estrelas pagaram-se uma a uma, as menos
brilhantes primeiro, as mais luzentes depois, os vultos das árvores e das fragas
começaram a recortar-se contra a tímida claridade que, a nascente, prometia um dia
claro, o céu tingiu-se de amarelo, lá onde o sol se anunciava, os vultos mostraram-se
todos brancos, tudo estava coberto por uma fina camada de gelo branco, tudo, a erva, o
chão, as pedras, as árvores sem folhas, cada um dos galhos, o céu passou de amarelo a
vermelho, rosa e a azul, claro, límpido. Ao longe aparecia a paisagem. Acordava envolta
em névoa cobrindo os sonhos daquela terra. O sol subiu no horizonte, o gelo brilhava
um pouco antes de desaparecer feito gotas de água, pérolas de cor.
…
A paisagem é uma força da natureza! O granito brota do chão, das urzes, dos carvalhais
e, imponente, grita o nosso nome…
Levantamo-nos, fomos para o rio, perdidos nos azuis matizados de
cinzento, prata e oiro, nas ondas que o vento desenhava, nas sombras
céleres das nuvens, nas garças, nos mergulhões, nos patos, nas
tainhas, nos barcos, nas canas dos pescadores, cais de esperança para
os homens muito mais que de desespero para os peixes. Aqueles
pescadores fazem parte da paisagem, nunca apanharam nenhum
peixe, duvido mesmo que a cana tenha fio ou anzol, vão para ali
pensar, seguram a cana para se diferençarem dos que vão para ali,
como nós, para se perderem. Estávamos felizes. Se insistissem,
sempre vos diria que um homem precisa de ter filhos para se sentir
mais homem. A principal razão de sermos é continuar a ser, nos
filhos, nos genes, nos fantasmas.

ANTÓNIO LOBO ANTUNES
Sobre os livros
"Não tenho pensamentos abstractos quando estou a escrever. Estou tão preocupado a
fazer o livro que nem sequer me pergunto o que é que isto quer dizer, nem sequer
pergunto o que estou a escrever. Às vezes nem sequer sabemos se estamos a acertar no
papel. Só quando se começa a trabalhar é que se vê se acertámos ou não."
"O livro é um organismo que vive independente e surpreende-nos a cada passo. Um
livro não se faz com ideias, faz-se com palavras. São as palavras que se geram umas às
outras. E com trabalho."
"Aprende-se a escrever, lendo. E também é necessária uma grande humildade face ao
material da escrita. É a mão que escreve. A nossa mão é mais inteligente do que nós.
Não é o autor que tem de ser inteligente, é a obra. O autor não escreve tão bem quanto
os livros."
"Nós não inventamos nada. Quando estamos a fazer um livro estamos a falar de nós
mesmos. "
Sobre outros livros
"Sinto uma consideração quase nula pelo que, em Portugal, se publica. Desgosta-me a
infinidade de romances desonestos, entendendo por desonestidade não a falta de valor
intrínseco óbvio (isso existe em toda a parte) mas a rede de lucro rápido através da
banalização da vida. Livros reles de autores reles."
"O nível médio daquilo que se publica, seja onde for, é muito baixo. Esta é a verdade
em todo o mundo. As pessoas compram coisas que falam sobre o hoje e quando o hoje
se tornar ontem já ninguém vai ler aquilo."
Sobre ele
"Por que é que havia de me sentir sozinho? Raras vezes na minha vida, desde que me
lembro de mim, tive um sentimento de solidão. E não me sinto mal na minha
companhia, divertimo-nos muito os dois, eu e eu. Não me aborreço."
Sobre o amor
"Uma coisa é o amor, outra é a relação. Não sei se, quando duas pessoas estão na cama,
não estarão, de facto, quatro: as duas que estão mais as duas que um e outro imaginam."
"Teria dificuldade em viver com uma mulher que escrevesse. Eu nunca seria o mais
importante na vida dela, viria sempre depois dos livros."

A GRIPE E OS HOMENS ...
Pachos na testa, terço na mão,
Uma botija, chá de limão,
Zaragatoas, vinho com mel,
Três aspirinas, creme na pele
Grito de medo, chamo a mulher.
Ai Lurdes que vou morrer.
Mede-me a febre, olha-me a goela,
Cala os miúdos, fecha a janela,
Não quero canja, nem a salada,
Ai Lurdes, Lurdes, não vales nada.
Se tu sonhasses como me sinto,
vejo a morte nunca te minto,
Já vejo o inferno, chamas, diabos,
anjos estranhos, cornos e rabos,
Vejo demónios nas suas danças
Tigres sem listras, bodes sem tranças
Choros de coruja, risos de grilo
Ai Lurdes, Lurdes fica comigo
Não é o pingo de uma torneira,
Põe-me a Santinha à cabeceira,
Compõe-me a colcha,
Fala ao prior,
Pousa o Jesus no cobertor.
Chama o Doutor, passa a chamada,
Ai Lurdes, Lurdes nem dás por nada.
Faz-me tisanas e pão de ló,
Não te levantes que fico só,
Aqui sozinho a apodrecer,
Ai Lurdes, Lurdes que vou morrer

Miguel Torga
SÚPLICA
Agora que o silêncio é um mar sem ondas,
E que nele posso navegar sem rumo,
Não respondas
Às urgentes perguntas
Que te fiz.
Deixa-me ser feliz
Assim,
Já tão longe de ti como de mim.
Perde-se a vida a desejá-la tanto.
Só soubemos sofrer, enquanto
O nosso amor
Durou.
Mas o tempo passou,
Há calmaria...
Não perturbes a paz que me foi dada.
Ouvir de novo a tua voz seria
Matar a sede com água salgada.
NATAL
Outro natal,
Outra comprida noite
De consoada
Fria,
Vazia,
Bonita só de ser imaginada.
Que fique dela, ao menos,
Mais um poema breve
Recitado
Pela neve
A cair, ao de leve,
No telhado.
SEGREDO
Sei um ninho.
E o ninho tem um ovo.
E o ovo, redondinho,
Tem lá dentro um passarinho
Novo.
Mas escusam de me atentar:
Nem o tiro, nem o ensino.
Quero ser um bom menino
E guardar

Este segredo comigo.
E ter depois um amigo
Que faça o pino
A voar...
HORA DE AMOR
Vem.
Adormece encostada a este braço
Mais débil do que o teu.
Entrega te despida
Nas mãos dum homem solitário
Que a maldição não deixa
Que possa nem sequer lutar por ti.
Vem,
Sem que eu te chame, ou te prometa a vida.
E sente que ninguém,
No descampado deste mundo, tem
A alma mais guardada e protegida.
SAGRES
Vinha de longe o mar...
Vinha de longe, dos confins do medo...
Mas vinha azul e brando, a murmurar
Aos ouvidos da terra um cósmico segredo.
E a terra ouvia, de perfil agudo,
A confidencial revelação
Que iluminava tudo
Que fora bruma na imaginação.
Era o resto do mundo que faltava
(Porque faltava mundo!).
E o agudo perfil mais se aguçava,
E o mar jurava cada vez mais fundo.
Sagres sagrou então a descoberta
Por descobrir:
As duas margens de certeza incerta
Teriam de se unir!

INSTANTE
A cena é muda e breve:
Num lameiro,
Um cordeiro
A pastar ao de leve;
Embevecida,
A mãe ovelha deixa de remoer;
E a vida
Pára também, a ver.